Só Livros para Download: Capítulo 26 - Os serafins aliados do Paraíso\nA maldição dos parabatai. A Clave nunca vai falar... é proibido...\nAs palavras de Malcolm soaram nos ouvidos de Emma enquanto ela voltava para a noite, seguindo os outros pelos corredores molhados da convergência.\nJulian e Emma caminharam deliberadamente afastados, mantendo distância entre si. A exaustão e a dor estavam desacelerando Emma. Cortana tinha voltado para sua bainha. Ela sentiu a espada vibrando de energia; ficou imaginando se teria absorvido a magia de Malcolm.\nMas ela não queria pensar em Malcolm, as raias vermelhas do seu sangue se desenrolando pela água escura, como bandeirolas.\nEla não queria pensar nas coisas que ele tinha dito Emma foi a última a sair da caverna, para a escuridão do mundo lá fora. Ty, Livvy e Dru esperavam sentados no chão com Tavvy – o pequeno estava no colo de Livvy, aparentando dormir, porém, acordado. Kieran mantinha-se distante, com uma carranca que só se desfez quando Mark saiu da convergência.\n— Como está Tavvy? Está tudo bem? — Julian se aproximou dos irmãos.\nDru deu um salto e o abraçou firme. Em seguida, suspirou e apontou.\nUm barulho alto de algo sendo triturado se espalhou pelo ar. A abertura na colina estava se fechando atrás deles, como um machucado cicatrizando. Diana correu, como se pudesse manter a passagem aberta, mas a pedra se fechou; ela puxou a mão de volta bem a tempo de impedir que fosse esmagada.\n— Não pode impedir — disse Kieran. — A abertura e o corredor aí dentro foram feitos por Malcolm. Essa colina não tem túneis nem cavernas naturais. Agora que ele está morto, os encantos estão se quebrando. Talvez haja alguma outra entrada para este espaço, em alguma outra convergência de Linhas Ley. Mas esta porta não vai se abrir de novo.\n— Como você soube que ele estava morto? — perguntou Emma.\n— Pelas luzes se acendendo na cidade — disse Kieran. — O... não sei qual é a sua palavra mundana para isso...\n— Blecaute — explicou Mark. — O blecaute acabou. E Malcolm foi quem lançou o feitiço responsável pelo blecaute, então... é.\n— Isso significa que temos sinal nos nossos telefones? — Ty ficou imaginando.\n— Vou checar — falou Julian, e se afastou para levar o telefone ao ouvido.\nEmma teve a impressão de tê-lo ouvido falar o nome do tio Arthur, mas não tinha como ter certeza, e ele saiu do alcance antes que ela pudesse ouvir mais alguma coisa.\nDiego e Cristina tinham se juntado a Livvy, Ty e Dru. Cristina estava inclinada sobre Tavvy, e Diego pegava alguma coisa no casaco do uniforme.\nEmma foi para perto deles; ao se aproximar, viu que Diego estava com um frasco prateado.\n— Não vai dar álcool para ele, vai? — Emma quis saber. — Ele é um pouco jovem para isso.\n— É uma bebida para dar energia. Feita pelos Irmãos do Silêncio. Pode combater o que quer que Malcolm tenha dado para deixá-lo com sono.\nLivvy pegou o frasco de Diego e provou o conteúdo; com um aceno afirmativo de cabeça, ela entornou o líquido na boca do irmãozinho. Tavvy tomou, agradecido, e Emma se ajoelhou e colocou a mão na bochecha dele.\n— Oi, querido — falou. — Você está bem?\nEle sorriu para ela, piscando os olhos. Ele parecia Julian quando os dois eram crianças. Antes de o mundo mudá-lo. Meu melhor amigo e meu maior amor.\nEla pensou em Malcolm. A maldição dos parabatai. Com o coração doendo, ela beijou a bochecha macia de bebê de Tavvy e se levantou para se deparar com Cristina atrás dela.\n— Seu braço esquerdo — observou Cristina gentilmente, e a levou dali. — Pode esticar?\nEmma obedeceu e viu que a pele da mão e do pulso estava vermelha e cheia de bolhas, como se tivesse sido queimada.\nCristina balançou a cabeça, retirando a estela do casaco.\n— Por alguns momentos, quando você estava por trás daquela parede que Malcolm criou, achei que não fosse sair.\nEmma bateu com a cabeça no ombro de Cristina.\n— Eu sei. — Cristina se virou rapidamente, levantando a manga de Emma. — Você precisa de símbolos de cura.\nEmma se apoiou em Cristina enquanto a estela percorria sua pele, tirando conforto do fato de que ela estava ali.\n— Foi estranho, ficar presa ali com Malcolm — confessou a garota. — Basicamente ele só queria me contar sobre Annabel. E a questão é que... eu, de fato, me senti mal por ele.\n— Não é estranho — disse Cristina. — É uma história terrível. Nem ele nem Annabel fizeram algo errado. Ver uma pessoa que você ama sofrendo uma punição tão terrível e sendo torturada... achar que essa pessoa o abandonou para depois descobrir que, na verdade, foi você quem a abandonou... — Cristina estremeceu.\n— Eu não tinha pensado por esse lado — falou Emma. — Acha que ele se sentia culpado?\n— Tenho certeza de que sim. Qualquer um se sentiria.\nEmma pensou em Annabel com uma pontada de dor. Ela era inocente, uma vítima. Com sorte, não teve consciência de nada, não soube dos esforços de Malcolm para revivê-la.\n— Eu disse a ele que ele era tão ruim quanto a Clave, e ele pareceu sinceramente surpreso.\n— Ninguém é o vilão da própria história. — Cristina soltou Emma, parando para examinar seu trabalho de cura. A dor no braço de Emma já estava diminuindo. Ela sabia que um símbolo aplicado por Julian provavelmente teria agido mais depressa, mas depois do que aconteceu com o símbolo de Resistência, ela não ousou permitir que ele a marcasse na frente de todos.\nJulian. Sobre o ombro de Cristina, ela poderia vê-lo, perto do carro. Ele estava com o telefone no ouvido. Enquanto o observava, ele tocou a tela e o guardou de volta no bolso.\n— Então, os sinais estão funcionando outra vez? — perguntou Ty. — Para quem você estava ligando?\n— Pizza — respondeu Julian.\nTodos ficaram olhando para ele. Como os outros, ele estava imundo, com um longo arranhão na bochecha e os cabelos emaranhados. Ao luar, seus olhos tinham a cor de um rio subterrâneo.\n— Achei que todos pudéssemos estar com fome — falou com uma calma enganadora, que Emma agora sabia significar que, o que quer que estivesse acontecendo na superfície, não era o mesmo que se passava em sua mente. — É melhor irmos — pediu ele. — O colapso da convergência significa que a Clave vai conseguir enxergar no mapa a magia negra que irradia deste lugar. Quando voltarmos, acho que não estaremos sozinhos.\nEles se apressaram a fim de preparar todo mundo para ir. Livvy com Octavius no colo no banco de trás do Toyota, Diana levando Cristina e Diego na picape que tinha escondido entre arbustos. Kieran ofereceu Lança do Vento novamente para Mark, mas Mark declinou.\n— Quero ir com meus irmãos — respondeu ele simplesmente.\nJulian voltou-se para Kieran. Os olhos da fada estavam opacos, sem brilho. Julian desejava conseguir enxergar o que o irmão amou: um Kieran caloroso ou gentil com Mark. Gostaria de poder agradecer a Kieran por não ter deixado Mark sozinho na Caçada.\nGostaria de ter menos ódio no coração.\n— Não precisa voltar conosco — disse Julian para Kieran. — Não precisamos mais da sua ajuda.\n— Não vou até saber que Mark está seguro.\n— Como quiser. Quando voltarmos, não entre no Instituto até dissermos que é seguro. Estaríamos encrencados só de lutar ao seu lado.\nA boca de Kieran enrijeceu.\n— Sem mim, teriam saído derrotados hoje.\n— Provavelmente — falou Julian. — Vou me lembrar de sentir gratidão cada vez que vir as cicatrizes nas costas de Emma.\nKieran se encolheu. Julian virou e foi para o carro. Diana cortou na frente dele, levantando a mão. Ela estava com um xale pesado e o rosto mareado por sangue, como se fossem sardas claras.\n— A Clave pode muito bem estar esperando por vocês — disse ela sem preâmbulo. — Se quiser, levo a culpa por tudo e me coloco à mercê deles.\nJulian olhou para ela por um longo instante. Ele tinha vivido sob regras muito rígidas por muito tempo. Proteja Tavvy, proteja Livvy e Ty, proteja Dru. Proteja Emma. Recentemente isso tinha se expandido um pouco – ele ia proteger Mark, porque Mark tinha voltado, e ele protegeria Cristina, porque Emma a amava.\nEra um tipo de amor que poucas pessoas podiam entender. Era total, avassalador e podia ser cruel. Julian destruiria uma cidade inteira se achasse que representava alguma ameaça à sua família.\nQuando você tinha 12 anos e era a única coisa entre sua família e a aniquilação, você não aprendia a ter moderação.\nEle considerou agora, com todo o distanciamento que conseguia ter, o que aconteceria se Diana tentasse levar a culpa; pensou na ideia, revirou-a na mente e a rejeitou.\n— Não — disse ele. — E não estou sendo gentil. Não acho que funcionaria.\n— Você esconde coisas — disse ele. — O Anjo sabe que tem alguma coisa que você ainda esconde, algum motivo pelo qual não podia assumir o Instituto. Algo que não vai contar. Você esconde bem, mas não é uma boa mentirosa. Não vão acreditar em você. Mas vão acreditar em mim.\n— Então você já tem uma história para eles? — perguntou Diana, os olhos escuros se arregalando.\nJulian não disse nada.\nEla suspirou, apertando o xale.\n— Você é uma figura e tanto, Julian Blackthorn.\n— Vou aceitar como um elogio — falou ele, apesar de duvidar que fosse essa a intenção de Diana.\n— Sabia que eu estaria aqui hoje? — perguntou ela. — Achou que eu estivesse aliada a Malcolm?\n— Não achei provável — respondeu Julian. — Mas, por outro lado, não confio plenamente em ninguém.\n— Isso não é verdade — disse Diana, olhando para onde Mark estava ajudando Emma a sentar no lado esquerdo do carro. Os cabelos louros voavam como faíscas sob as estrelas. Diana olhou para Julian. — É melhor voltar. Vou ficar longe até amanhã.\n— Vou falar que você não sabia de nada. As pessoas enganam seus tutores o tempo todo. E você nem mora com a gente. — Ele ouviu o carro dar a partida. Os outros estavam esperando por ele. — Então vai deixar Cristina e Diego no Instituto e depois vai para casa?\n— Vou para algum lugar — falou ela.\nEle começou a caminhar para o carro, em seguida, parou e se virou para olhar para ela.\n— Você, às vezes, se arrepende? De ter escolhido ser nossa tutora? Não precisava ser.\nO vento soprou seus cabelos escuros sobre o rosto.\n— Não — disse ela. — Sou quem sou porque faço parte da sua família. Nunca se esqueça, Jules. As escolhas que fazemos também nos fazem.\nA volta para casa foi silenciosa e exausta. Ty estava quieto, olhando pela janela do passageiro. Dru mantinha-se encolhida feito uma bola. Emma apoiava-se em uma janela do banco de trás, segurando Cortana, os cabelos louros molhados caindo em seu rosto, os olhos fechados. Mark estava espremido ao lado dela.\nJulian queria alcançar Emma, dar a mão para ela, mas não ousou, não na frente dos outros. Mas não conseguia deixar de esticar o braço para trás para tocar Tavvy, certificando-se de que seu garotinho continuava vivo, continuava bem.\nTodos ainda estavam vivos, e isso era quase um milagre. Julian sentia-se como se todos os nervos do seu corpo tivessem sido arrancados da pele. Imaginou as terminações nervosas expostas, cada uma como um Sensor, reagindo à presença da família ao seu redor.\nEle pensou em Diana dizendo: Vai ter que cortar o cordão.\nE ele sabia que era verdade. Um dia teria que abrir as mãos, permitir que seus irmãos e irmãs seguissem livres no mundo, um mundo que iria feri-los, machucá-los e derrubá-los, e que não os ajudaria a levantar depois. Algum dia ele teria que fazer isso.\nMas ainda não. Ainda não.\n— Ty — disse Julian. Ele falou baixinho, para que os passageiros do banco de trás não ouvissem.\n— Oi? — Ty olhou para ele. As sombras sob seus olhos estavam tão cinza quanto as íris.\n— Você estava certo — falou Julian. — Eu estava errado.\n— Estava? — Ty pareceu surpreso. — Em relação a quê?\n— A vir conosco para a convergência — disse Julian. — Você lutou bem, incrivelmente bem, na verdade. Se não estivesse lá... — Sua garganta se fechou. Levou um momento até que pudesse falar outra vez. — Estou agradecido — falou. — E também peço desculpas. Deveria tê-lo ouvido. Você estava certo quanto ao que podia fazer.\n— Obrigado — falou Ty. — Por se desculpar. — Ele ficou em silêncio, e Julian interpretou aquilo como o fim da conversa. Mas após alguns segundos Ty se inclinou e tocou levemente a cabeça no ombro do irmão; uma batida de cabeça amigável, como se fosse Church, procurando afeto. Julian esticou o braço para afagar o cabelo do irmão, e quase sorriu.\nO sorriso incipiente desapareceu assim que pararam na frente do Instituto. Tinha sido iluminado como uma árvore de Natal. Estava escuro quando saíram, e, enquanto saltavam do carro, Julian reparou um brilho muito fraco no ar.\nTrocou olhares com Emma. Luz no ar significava um Portal, e um Portal significava a Clave.\nA picape de Diana encostou, e Diego e Cristina saíram. Fecharam as portas, e o carro seguiu caminho. Todos os Blackthorn tinham saltado também: alguns estavam piscando e praticamente dormindo (Dru, Mark), outros, suspeitamente quietos (Ty), e alguns, nervosos (Livvy, que estava segurando Tavvy com firmeza). Ao longe, Julian teve a impressão de ter visto a forma pálida da égua, Lança do Vento.\nForam juntos para a escada do Instituto. No topo, Julian hesitou com a mão na porta da frente.\nQualquer coisa podia estar esperando por ele do outro lado, desde os muitos integrantes do Conselho a alguns guerreiros da Clave. Julian sabia que não tinha mais como esconder Mark. Ele sabia quais eram seus planos. Sabia que se equilibravam, como um milhão de anjos, na cabeça de um alfinete. Acaso, circunstância e determinação os mantinham juntos.\nEle olhou ao redor e viu Emma olhando para ele. Apesar do rosto cansado e sujo não ter se aberto em um sorriso, ele viu nos olhos de Emma a segurança e a confiança que ela tinha nele.\nMas tinha se esquecido de uma coisa, pensou. Acaso, circunstância, determinação... e fé.\nA luz na entrada brilhava forte. Ambos os lustres de luz enfeitiçada estavam acesos, e a galeria superior, iluminada por fileiras de tochas que a família quase nunca usava. Luz brilhava sob as portas do Santuário.\nNo meio do recinto estava Magnus Bane, magnífico, com uma roupa elegante: um paletó e calças de brocado, os dedos adornados com dúzias de anéis. Ao seu lado, estava Clary Fairchild, os cabelos vermelho-escuros presos em um coque bagunçado, usando um delicado vestido verde. Ambos pareciam ter vindo de alguma festa.\nQuando Julian e os outros entraram, Magnus ergueu uma sobrancelha.\n— Ora, ora — falou o feiticeiro. — Vamos abater o gado gordo e tudo mais. Os filhos pródigos voltaram.\nA mão de Clary voou para a boca.\n— Emma, Julian... — Ela empalideceu. — Mark? Mark Blackthorn?\nMark não disse nada. Nenhum deles o fez. Julian percebeu que, inconscientemente, eles tinham se agrupado em torno de Mark, com um círculo frouxo protegendo-o. Até Diego, fazendo uma careta e respingado de sangue, estava participando.\nMark ficou em silêncio, os cabelos claros e desalinhados formando uma auréola em volta da cabeça, as orelhas pontudas e os olhos bicolores claramente visíveis sob a luz clara.\nMagnus encarou bem Mark antes de olhar para o segundo andar.\n— Jace! — chamou. — Desça aqui!\nClary foi em direção aos Blackthorn, mas Magnus a puxou gentilmente. Ela estava franzindo o rosto.\n— Você está bem? — perguntou ela, direcionando a pergunta a Emma, mas claramente se referindo a todos. — Algum machucado?\nAntes que qualquer um pudesse falar, houve uma comoção no topo da escada e uma figura alta apareceu.\nNa primeira vez que Julian realmente viu Jace Herondale, que era famoso entre os Caçadores de Sombras, Jace tinha mais ou menos 17 anos, e Julian tinha 12. Emma, que também tinha 12, não teve pudores em deixar claro para o mundo que achava Jace a pessoa mais linda e mais incrível que já agraciara o planeta com sua presença.\nJulian não concordava, mas ninguém lhe perguntou.\nJace desceu as escadas de um jeito que fez Julian pensar se ele achava que tinha um magnífico trilho de trem atrás de si – lenta, deliberadamente e como se estivesse ciente de que era o foco de todos os olhares.\nOu talvez só estivesse acostumado a ser olhado. Emma parou de falar em Jace obsessivamente, em algum momento, mas o mundo dos Caçadores de Sombras o considerava fora do comum em termos de aparência. Seus cabelos eram absurdamente dourados, assim como os olhos. Assim como Magnus e Clary, ele parecia estar vindo de uma festa: usava um blazer cor de vinho e tinha um ar de elegância casual. Ao chegar ao degrau de baixo, ele olhou para Julian – coberto de sangue e sujeira – e depois para os outros, tão sujos e esfarrapados quanto ele.\n— Bem, ou estavam combatendo as forças do mal ou estavam em uma festa muito mais selvagem do que a nossa. Olá, família Blackthorn.\nLivvy suspirou. Ela estava olhando para Jace como Emma o fazia aos 12 anos. Dru, fiel à sua paixonite por Diego, apenas o encarou.\n— Por que estão aqui? — perguntou Julian, apesar de já saber a resposta.\nMesmo assim, era melhor transmitir a ideia de estar surpreso. As pessoas confiavam mais em suas respostas quando não achavam que eram ensaiadas.\n— Magia negra — disse Magnus. — Um brilho enorme no mapa. No ponto da convergência. — Ele desviou o olhar para Emma. — Achei que tivesse alguma relação com aquela informação que passei. No que se refere a linhas Ley, a convergência sempre é a chave.\n— Por que não foi lá, então? — perguntou Emma. — Para a convergência?\n— Magnus checou com um feitiço — respondeu Clary. — Não havia nada além de destroços, então pegamos um Portal para cá.\n— Da festa de noivado da minha irmã, para ser exato — disse Jace. — Era open bar.\n— Ah! — Um olhar de felicidade passou pelo rosto de Emma. — Isabelle vai se casar com Simon?\nAté onde Julian sabia, nenhuma garota que já tivesse nascido se comparava a Emma, mas, quando Clary sorria, ela era muito bonita. O rosto todo se iluminava. Era algo que ela e Emma tinham em comum, na verdade.\n— Sim — disse Clary. — Ele está muito feliz.\n— Mazeltov para eles — disse Jace, se apoiando no corrimão da escada. — Enfim, estávamos na festa, e Magnus recebeu um alerta de magia necromante perto do Instituto de Los Angeles; tentamos falar com Malcolm, mas sem sorte. Então saímos discretamente, só nós quatro. O que é uma perda e tanto para a festa, se querem minha opinião, porque eu ia fazer um brinde e seria glorioso, Simon nunca mais ia poder mostrar a cara em público.\n— Não é bem esse o objetivo de um discurso de noivado, Jace — censurou Clary. Ela estava olhando preocupada para Diego. Ele estava terrivelmente pálido.\n— Quatro? — Emma olhou em volta. — Alec está aqui?\nMagnus abriu a boca para responder, mas naquele instante as portas do Santuário se abriram, e um homem alto e robusto com cabelos escuros emergiu; Robert Lightwood, o atual Inquisidor, o segundo homem do comando de Idris e encarregado de investigar Caçadores de Sombras que transgrediam a Lei.\nJulian tinha visto o Inquisidor exatamente uma vez na vida, quando foi forçado a se colocar diante do Conselho e fazer o seu relato sobre o ataque de Sebastian ao Instituto. Ele se lembrava de ter segurado a Espada Mortal na mão. A sensação de ter a verdade arrancada de você com facas e ganchos de seus órgãos internos se rasgando.\nEle não mentiu em nenhum momento quando foi interrogado sobre o ataque, jamais quis nem planejou. Mas doeu assim mesmo. E segurar a Espada Mortal, ainda que por pouco tempo, formou em sua mente uma conexão inegável entre verdade e dor.\nO Inquisidor marchou na direção dele. Era um pouco mais velho do que o Robert Lightwood de quem Julian se lembrava, os cabelos mais marcados com cinza. Mas o olhar em seus olhos azul-escuros era o mesmo: duro e frio.\n— O que está acontecendo aqui? — Ele quis saber. — Rastreamos magia necromante até este Instituto há horas, e seu tio alega não saber de nada. O que é ainda mais perturbador, ele se recusou a nos contar para onde vocês tinham ido. — E se virou, os olhos avaliando o grupo e parando em Mark. — Mark Blackthorn? — perguntou, incrédulo.\n— Eu já disse isso — falou Clary.\nJulian teve a sensação de que ela não morria de amores pelo futuro sogro; se era isso que ele era. Ele percebeu que não sabia se Jace e Clary tinham planos de se casar.\n— Sim — falou Mark. Ele estava ereto, como se encarasse o esquadrão de fuzilamento. Encontrou o olhar de Robert Lightwood, e Julian viu o Inquisidor ficar tenso ao ver os olhos da Caçada Selvagem no rosto de um Caçador de Sombras.\nEram uma acusação contra a Clave, aqueles olhos. Eles diziam vocês me abandonaram. Não me protegeram. Eu estava sozinho.\n— Eu voltei — disse Mark.\n— A Caçada Selvagem jamais o teria libertado — retrucou o Inquisidor. — Você era valioso demais para eles. E fadas não devolvem o que tomam.\n— Robert... — começou Magnus.\n— Diga que estou errado — interrompeu Robert Lightwood. — Magnus? Alguém?\nMagnus ficou em silêncio, seu descontentamento evidente. Os olhos dourados de Jace eram ilegíveis.\nDru emitiu um ruído assustado e abafado. Clary virou-se para Robert.\n— Não é justo interrogá-los — disse ela. — São apenas crianças.\n— Acha que não me lembro do tipo de encrenca em que você e Jace se metiam quando eram “apenas crianças”?\n— Ele tem um bom argumento. — Jace sorriu para Julian e Emma, e o sorriso era como ouro derretendo sobre aço. Dava para ver o quanto a suavidade era um disfarce e como o que havia embaixo tinha dado a Jace o título de melhor Caçador de Sombras de sua geração.\n— Não usamos necromancia — disse Julian. — Não precisamos. A questão das fadas... estão sempre dispostas a fazer acordos.\nDuas figuras apareceram na entrada do Santuário. Anselm Nightshade, o rosto afiado e ossudo, cauteloso. E, ao lado dele, Arthur, parecendo cansado e trazendo uma taça de vinho. Julian tinha deixado a garrafa no Santuário mais cedo naquela noite. Era uma boa safra.\nO espaço protegido do Santuário se estendia até um pouquinho depois das portas. Anselm esticou um dedo do pé sobre a linha, fez uma careta, e rapidamente o puxou de volta.\n— Arthur. Você alegou estar discutindo Sófocles com Anselm Nightshade a noite inteira? — indagou Robert Lightwood.\n— “Se tentar curar o mal com o mal, trará mais dor ao seu destino” — mencionou Arthur.\nRobert ergueu uma sobrancelha.\n— Ele está citando Antígona — respondeu Julian, lentamente. — Está querendo dizer que sim.\n— Entre na sala, Arthur — pediu Robert. — Por favor, não me deixe com a impressão de que está se escondendo no Santuário.\n— Quando você usa essa voz, eu quero me esconder no Santuário — disse Magnus.\nEle tinha começado a vagar pela sala, pegando objetos e os pousando outra vez. Suas ações pareciam aleatórias, mas Julian sabia que não. Magnus fazia pouca coisa sem premeditação.\nAssim como Jace. Ele estava sentado no degrau mais baixo da escada, o olhar aguçado fixo. Julian sentiu o peso, como uma pressão contra o peito. Ele limpou a garganta.\n— Meus irmãos mais novos não têm nada com isso — falou. — E Tavvy está exausto. Ele quase foi morto hoje.\n— Quê?! — exclamou Clary, o alarme escurecendo seus olhos verdes. — Como isso aconteceu?\n— Eu explico — disse Julian. — Deixe os outros irem.\nRobert hesitou por um instante antes de concordar com um aceno curto de cabeça.\n— Eles podem ir.\nJulian foi tomado por alívio quando Ty, Livvy e Dru subiram as escadas; Livvy ainda segurava Octavius no colo. No topo, Ty parou por um instante e olhou para baixo. Ele estava olhando para Mark, e a expressão em seu rosto era de medo.\n— É a doença da tirania não confiar em nenhum amigo, Inquisidor — disse Anselm Nightshade — Ésquilo.\n— Eu não vim até aqui, largando a festa de noivado da minha filha, para receber uma aula sobre os clássicos — retrucou Robert. — E isso não é assunto do Submundo. Por favor, nos espere no Santuário, Anselm.\nArthur entregou sua taça a Anselm, que a ergueu ironicamente, mas obedeceu, parecendo aliviado por se afastar da linha demarcatória onde o território sacro começava.\nAssim que ele se retirou, Robert foi para cima de Arthur.\n— O que sabe sobre isso tudo, Blackthorn?\n— Um comitê do Reino das Fadas veio até nós — revelou Arthur. — Ofereceram Mark de volta para a família, e, em troca, nós os ajudaríamos a descobrir quem estava matando fadas em Los Angeles.\n— E você não relatou nada disso à Clave? — indagou Robert — Apesar de saber que estava violando a Lei, a Paz Fria...\n— Eu queria meu sobrinho de volta — disse Arthur. — Você não teria feito o mesmo pela sua família?\n— Você é um Caçador de Sombras — falou Robert — Se precisar escolher entre a sua família e a Lei, escolha a Lei!\n— Lex malla, lex nulla — citou Arthur. — Você conhece o lema da nossa.\n— Ele fez a coisa certa. — Pela primeira vez não havia humor na voz de Jace. — Eu teria feito o mesmo. Qualquer um de nós teria.\nRobert pareceu exasperada.\n— E descobriram? Quem estava matando as fedas?\n— Descobrimos hoje — disse Julian. — Era Malcolm Fade.\nMagnus enrijeceu, os olhos felinos brilhando.\n— Malcolm? — Uma expressão confusa tomou seu rosto, e ele seguiu na direção de Julian. — E por que acha que foi um feiticeiro? Porque sabemos usar magia? Toda magia negra é culpa nossa?\n— Porque ele confessou que foi ele — respondeu Julian.\nClary ficou boquiaberta. Jace permaneceu sentado, com o rosto inexpressivo como o de um gato.\nO semblante de Robert escureceu.\n— Arthur, você é o diretor do Instituto. Fale. Ou vai deixar isso nas mãos do seu sobrinho?\n— Há coisas — disse Julian —, coisas que não contamos a Arthur. Coisas que ele não sabe.\nArthur colocou a mão na cabeça, como se estivesse com dor.\n— Se fui enganado — falou o homem —, então deixe Julian explicar.\nO olhar severo de Robert passou pelo grupo e se fixou em Diego.\n— Centurião — chamou. — Um passo à frente.\nJulian ficou tenso. Diego. Ele não o tinha considerado, mas Diego era um Centurião e, como tal, tinha um juramento de contar a verdade para a Clave.\nClaro que Robert ia querer falar com Diego em vez dele.\nEle sabia que não havia motivo real para Robert querer falar com ele. Ele não dirigia o Instituto. Arthur o fazia. Não importa que há anos respondesse as cartas de Robert e reconhecesse o jeito de Robert fazer as coisas melhor do que qualquer um dos presentes; não fazia diferença o fato de que através de correspondências oficiais, pelo menos, eles se conheciam muito bem. Ele era só um adolescente.\n— Sim, Inquisidor? — disse Diego.\n— Fale-nos de Malcolm Fade.\n— Malcolm não é quem você pensa — começou Diego. — Ele foi responsável por muitas mortes. Foi o responsável pelas mortes dos pais de Emma.\nRobert balançou a cabeleira escura.\n— Como isso é possível? Os Carstairs foram mortos por Sebastian Morgenstern.\nAo ouvir o nome de Sebastian, Clary ficou pálida. Ela imediatamente olhou para Jace, que olhou para ela – um olhar costurado com anos de história compartilhada.\n— Não — disse Clary. — Não foram. Sebastian era um assassino, mas Emma nunca acreditou que ele fosse o responsável pela morte de seus pais, e nem eu ou Jace. — Ela se virou para olhar para Emma. — Você estava certa — falou. — Sempre achei que um dia isso ficaria provado. Mas sinto muito que tenha sido Malcolm. Ele era seu amigo.\n— E meu — disse Magnus, com tensão na voz.\nClary foi para perto dele, colocando a mão em seu braço.\n— Ele também era o Alto Feiticeiro — falou Robert. — Como isso aconteceu? O que quer dizer com isso, que ele andou matando pessoas?\n— Uma série de assassinatos em Los Angeles — acrescentou Diego. — Ele estava convencendo mundanos a cometerem assassinatos e depois recolhia partes de seus corpos para poder usá-las com necromancia.\n— A Clave devia ter sido chamada. — Robert pareceu furioso. — A Clave devia ter sido chamada no instante em que um comitê de fadas os procurou...\n— Inquisidor — disse Diego. Ele parecia cansado. Todo o ombro direito do uniforme estava manchado de sangue. — Sou um Centurião. Respondo direto ao Conselho. Eu também não relatei o que estava acontecendo, porque depois que as coisas começaram, reportar teria atrasado tudo. — Ele não olhou para Cristina. — A Clave teria iniciado a investigação outra vez. Não havia tempo para isso, e a vida de uma criança estava em jogo. — Ele colocou a mão no peito. — Se quiser tirar meu medalhão, eu entenderei. Mas manterei até o fim que o que os Blackthorn fizeram foi o certo.\n— Não vou retirar seu medalhão, Diego Rocio Rosales — disse Robert. — Temos poucos Centuriões, e você é um dos melhores. — Ele olhou criticamente para Diego, para o braço sangrento e o rosto exaurido. — O Conselho vai esperar um relatório amanhã, mas por agora, vá cuidar de seus ferimentos.\n— Vou com ele — disse Cristina.\nEla ajudou Diego a subir, com ele se apoiando no corpo magro dela. Mark olhou para os dois, depois desviou o olhar quando eles desapareceram para além da luz enfeitiçada, para as sombras.\n— Robert, quando Julian tinha 12 anos, ele testemunhou diante do Conselho. Já se passaram cinco anos. Deixe que ele fale agora — pediu Jace, quando eles se foram.\nApesar da expressão de evidente relutância no rosto, Robert fez que sim com a cabeça.\n— Muito bem — concordou. — Todo mundo quer ouvi-lo, Julian Blackthorn. Então fale.\nJulian falou. Calmamente e sem floreios, ele começou a descrever a investigação, dos primeiros corpos encontrados até a conclusão, naquela noite, de que Malcolm era culpado.\nEmma observou seu parabatai falar, e ficou imaginando como as coisas teriam sido diferentes se Sebastian Morgenstern não tivesse atacado o Instituto de Los Angeles há cinco anos.\nNa mente de Emma, há anos, existiam dois Julian. Julian antes do ataque, que era como todo mundo – amava a família, mas também se irritava com ela; um irmão entre irmãos e irmãs com quem ele brigava, discutia, implicava e ria.\nE Julian depois. Julian, ainda uma criança, aprendendo sozinho a alimentar e trocar fraldas de um bebê, preparando quatro refeições diferentes para quatro irmãos mais novos que gostavam e desgostavam de coisas diferentes; Julian, escondendo a doença do tio de um bando de adultos que teriam tirado dele as suas crianças; Julian, acordando aos berros com pesadelos de que algo tinha acontecido a Ty, Livvy ou Dru.\nEmma sempre esteve presente para abraçá-lo, mas nunca entendeu de fato – como poderia, quando não sabia sobre Arthur, não sabia o quão sozinho Julian realmente estava? Ela apenas sabia que os pesadelos tinham diminuído e que uma força silenciosa havia assentado em Jules, uma grande determinação diante da qual a suavidade da infância se dissipou.\nEle não era um menino fazia muito tempo. Era aquele menino que Emma achava que poderia ser seu parabatai. Ela jamais teria se apaixonado por tal Julian. Mas tinha se apaixonado por aquele, sem saber, porque como poderia se apaixonar por alguém que ela apenas imaginava que existia?\nFicou pensando se Mark reconhecia a mesma dissonância, de alguma forma, se enxergava a estranheza na postura e no jeito como Julian falava com o Inquisidor naquele momento, como se fossem dois adultos. Se ele via o cuidado com o qual Julian contava o que tinha acontecido: os detalhes-chave que deixava de fora, a forma como fazia parecer natural, inevitável, que não tivessem contado para a Clave o que estavam fazendo. A maneira como deixou Kit e Johnny Rook de fora da história. Teceu um conto com uma série de eventos que não foram culpa de ninguém, que ninguém poderia ter antevisto ou prevenido; e o fez sem que nenhum traço de hesitação cruzasse seu rosto.\nQuando terminou, Emma estremeceu por dentro. Ela amava Julian, sempre o amaria. Mas, naquele instante, sentiu um pouco de medo dele também.\n— Malcolm estava criando assassinos? — Robert ecoou quando Julian parou de falar.\n— Faz sentido — disse Magnus. Ele se levantou com a mão no queixo e um dedo longo batendo na maçã do rosto. — Uma das razões pelas quais a necromancia é proibida tem relação com os ingredientes necessários; coisas como a mão de um assassino que matou a sangue-frio ou o olho de um enforcado que ainda guarda a imagem da última coisa que ele viu. Obter esses ingredientes orquestrando as situações de criação foi engenhoso. — Ele pareceu notar Robert o encarando. — E também muito cruel — acrescentou. — Muito.\n— Seu sobrinho faz um relato convincente, Arthur — disse Robert. — Mas você está notavelmente ausente da história. Como não notou que tudo isso estava acontecendo?\nJulian tinha montado a história de um jeito que a ausência de Arthur parecesse natural. Mas Robert era como um cão farejador. Emma supunha que fosse esta a razão pela qual fora eleito para a posição de Inquisidor: Emma olhou para o outro lado da sala e encontrou o olhar verde de Clary. Ela pensou em Clary, ajoelhando diante dela em Idris, segurando suas mãos, elogiando Cortana. Ela pensou em como as gentilezas demonstradas para as crianças eram coisas que elas jamais esqueciam.\n— Robert — disse Clary. — Não há razão para isso. Eles tomaram decisões difíceis, mas não foram decisões erradas.\n— Então deixe-me perguntar isso a Arthur, Clary — falou Robert. — Que castigo ele escolheria para Nephilim, mesmo jovens, que transgrediram a Lei?\n— Bem, isso depende — retrucou Arthur — se eles já foram punidos há cinco anos, com a perda do pai, do irmão e da irmã.\n— Foi a Guerra Maligna que levou a família deles...\n— Foi a Clave que levou Mark e Helen — argumentou Magnus. — Esperamos traições de nossos inimigos. Não daqueles que supostamente devem cuidar de nós.\n— Nós teríamos protegido Mark — disse Robert Lightwood. — Não havia razão para temer a Clave.\nArthur estava pálido, os olhos dilatados. Mesmo assim, Emma nunca o tinha ouvido falar tão eloquentemente ou com tanta clareza. Era bizarro.\n— Teriam? — Quis saber. — Nesse caso, por que Helen ainda está na Ilha Wrangel? — continuou Arthur.\n— Ela está mais segura lá — disparou Robert. — Existem aqueles... não eu... que ainda odeiam as fadas pela traição da Guerra Maligna. Como acha que ela seria tratada se estivesse entre outros Caçadores de Sombras?\n— Então não poderiam ter protegido Mark — disse Arthur. — Você admite.\nAntes que Robert pudesse falar, Julian disse:\n— Tio Arthur, pode contar a verdade a eles.\nArthur pareceu confuso; por mais clara que sua mente parecesse no momento, ele não parecia saber do que Julian falava. Estava com a respiração acelerada, como aconteceu no Santuário quando teve dor de cabeça.\nJulian voltou-se para Robert.\n— Arthur queria ir até o Conselho assim que o Povo das Fadas trouxe Mark para cá — disse ele. — Imploramos que não fosse. Tememos que nosso irmão fosse ser levado. Achamos que se pudéssemos resolver os assassinatos, se Mark nos ajudasse, talvez fosse mais bem-visto pelo Conselho. Poderia ajudar a convencê-los a deixá-lo ficar.\n— Mas você entende o que vocês fizeram? — O Inquisidor quis saber. — Malcolm... se estava em busca de poder maligno... ele poderia ter representado uma ameaça para toda a Clave. — Mas Robert não soou convencido disso.\n— Ele não estava em busca de poder — respondeu Julian. — Ele queria trazer de volta dos mortos uma pessoa que amou. Foi horrível o que ele fez. E ele morreu por isso, como deveria ser. Mas era seu único objetivo e único plano. Ele nunca se importou com a Clave ou com os Caçadores de Sombras. Ele só se importava com ela.\n— Pobre Malcolm — disse Magnus baixinho. — Perder a pessoa amada, desse jeito. Sabíamos que ele tinha amado uma garota que virara Irmã de Ferro. Mas não tínhamos ideia da verdade.\n— Robert — interveio Jace — esses meninos não fizeram nada de errado.\n— Talvez não, mas eu sou o Inquisidor. Não posso esconder isso. Com Malcolm Fade morto, tendo levado o Volume Negro para o fundo do oceano consigo, e com tudo isso tendo acontecido sem que o diretor do Instituto percebesse...\nJulian deu um passo à frente.\n— Tem algo que o tio Arthur não está lhe contando — falou ele. — Ele não estava simplesmente nos deixando soltos enquanto não fazia nada. Ele estava rastreando outra fonte de magia negra.\nJulian olhou para Magnus ao falar. Magnus, que os havia ajudado no passado. Ele parecia querer que Magnus entendesse e acreditasse nele.\n— Não é coincidência que Anselm Nightshade estivesse no Santuário — prosseguiu Julian com a voz firme. — Arthur o trouxe porque sabia que vocês viriam.\n— É verdade? Arthur?\n— É melhor contar para eles — disse Julian, olhando fixamente para o tio. — Eles vão acabar descobrindo de qualquer jeito.\n— Eu... — Arthur estava encarando Julian. A expressão tão vazia que o estômago de Emma embrulhou. Julian parecia querer que Arthur seguisse sua linha. — Eu não queria mencionar — disse Arthur —, porque parece bobagem perto do que descobrimos sobre Malcolm.\n— Mencionar o quê?\n— Nightshade anda usando magia negra com fins lucrativos — disse Julian. Ele manteve a expressão calma, um pouco tristonha. — Ele tem ganhado muito dinheiro com pós viciantes que põe na pizza que vende.\n— Isso... é verdade! — falou Emma, passando por cima do silêncio atordoado de Arthur. — Há pessoas tão viciadas por toda a cidade que fazem qualquer coisa por ele, só para conseguir mais.\n— Vício em pizza? — disse Jace. — Isso é, sem dúvida, a coisa mais estranha... — Ele se interrompeu quando Clary pisou no pé dele. — Parece sério — emendou. — Pós demoníacos viciantes e tudo mais.\nJulian atravessou o recinto para o armário e abriu a porta. Várias caixas de pizza caíram.\n— Magnus? — chamou Julian.\nMagnus jogou a ponta do cachecol sobre o ombro e se aproximou de Julian e das caixas. Ele levantou a tampa de uma caixa com tanto cuidado quanto se estivesse abrindo um baú do tesouro trancado.\nEstendeu a mão para a caixa, virando da esquerda para a direita. Depois levantou o olhar.\n— Arthur está certo — falou. — Magia negra.\nUm grito ecoou de dentro do Santuário.\n— Traição! — gritou Anselm. — Et tu, Brute?\n— Ele não pode sair — disse Arthur, parecendo entorpecido. — As portas de fora estão trancadas.\nRobert saiu correndo para o Santuário. Após um instante, Jace e Clary foram atrás, deixando apenas Magnus, com as mãos nos bolsos, na antessala.\nMagnus olhou para Julian, os olhos dourados-esverdeados muito sérios.\n— Muito bem — disse ele. — Não sei exatamente de que outro jeito descrever, mas... muito bem.\nJulian olhou para Arthur, que estava apoiado na parede perto da porta do Santuário, com os olhos semifechados e dor no rosto.\n— Vou queimar no inferno por isso — murmurou ele baixinho.\n— Não é vergonha nenhuma queimar pela família — disse Mark. — Queimarei ao seu lado, com todo prazer.\nJulian olhou para ele, com surpresa e gratidão no rosto.\n— E eu também — falou Emma. Ela olhou para Magnus. — Sinto muito — emendou. — Fui eu que matei Malcolm. Sei que ele era seu amigo e eu gostaria de...\n— Ele era meu amigo — disse Magnus, e seus olhos escureceram. — Eu sabia que ele tinha amado alguém que morreu. Não sabia do restante da história. A Clave o traiu, exatamente como ele os traiu. Eu já vivi muito... vi muitas traições e muitos corações partidos. Existem pessoas que se permitem ser devoradas pelo luto. Que se esquecem de que outros também sentem dor. Se Alec morresse... — Ele olhou para as próprias mãos. — Preciso pensar que eu não seria assim.\n— Só estou feliz por finalmente saber o que aconteceu com meus pais — falou Emma. — Finalmente, eu sei.\nAntes que qualquer outra pessoa pudesse acrescentar mais alguma coisa, houve uma explosão na entrada do Santuário. No mesmo instante Jace apareceu, derrapando, com o blazer chique rasgado e os cabelos louros desalinhados. Ele sorriu para os outros, um sorriso tão alegre que pareceu iluminar o recinto.\n— Clary está com Nightshade preso em um canto — falou. — Ele é bem ágil para um vampiro tão velho. Obrigado pelo exercício, aliás. E pensar que eu achei que a noite fosse ser monótona!\nDepois que tudo foi resolvido com o Inquisidor, que tinha levado Anselm Nightshade (ainda jurando vingança), e a maioria dos moradores do Instituto foi para a cama, Mark seguiu até a porta da frente e olhou para fora.\nJá amanhecia. Mark podia ver o sol nascendo, ao longe, na beira leste da curva da praia. Havia uma luminosidade perolada na água, como se tinta branca estivesse entornando no mundo por uma rachadura no céu.\n— Mark — disse uma voz atrás dele.\nEle virou. Era Jace Herondale.\nEra estranho olhar para Jace e Clary, estranho de um jeito que ele duvidava que fosse para seus irmãos. Afinal, na última vez em que os vira, eles tinham a idade de Julian. Foram os últimos Caçadores de Sombras que viu antes de ser levado pela Caçada.\nEstavam longe de serem irreconhecíveis – provavelmente tinham apenas 21 ou 22 anos. Mas, de perto, Mark via que Jace tinha adquirido uma aura incontestável de decisão e maturidade. Fazia muito tempo que havia deixado de ser o menino que tinha olhado nos olhos de Mark e dito com a voz trêmula: A Caçada Selvagem. Você é um deles agora.\n— Mark Blackthorn — disse Jace. — Eu seria educado e diria que você mudou, mas não é o caso.\n— Eu mudei — afirmou Mark. — Mas não de um jeito que você consiga enxergar.\nJace pareceu receber o comentário com humor; fez um sinal afirmativo com a cabeça e olhou para o oceano.\n— Um cientista uma vez disse que, se o mar fosse tão claro quanto o céu, que se pudéssemos ver tudo que tem nele, ninguém entraria na água. É aterrorizante, o que vive na água, 8 quilômetros abaixo.\n— Assim diz alguém que não conhece os terrores do céu — falou Mark.\n— Talvez não — respondeu Jace. — Você ainda tem a luz enfeitiçada que lhe dei?\n— Guardei comigo no Reino das Fadas.\n— Eu só dei pedras de luz enfeitiçada para duas pessoas na minha vida — falou Jace. — Clary e você — Ele inclinou a cabeça para o lado. — Tinha alguma coisa em você quando o encontramos no túnel. Estava apavorado, mas não ia desistir. Nunca tive a menor dúvida de que voltaria a vê-lo.\n— Sério? — perguntou Mark, desconfiado.\n— Sério. — Jace sorriu daquele seu jeito simples e charmoso. — Apenas lembre-se de que o Instituto de Nova York está com você — falou. — Não deixe Julian se esquecer disso se algum dia tiverem problemas outra vez. Não é fácil dirigir um Instituto. Disso eu sei.\nMark começou a protestar, mas Jace já tinha se virado e voltado para perto de Clary. Por alguma razão, Mark duvidou que Jace fosse ter dado atenção seu protesto, caso ele o tivesse concluído. Ele claramente enxergava a situação tal qual ela era, mas não planejava fazer nada que afetasse o equilíbrio.\nMark examinou o horizonte outra vez. O alvorecer estava se espalhando. A rua e a estrada, as árvores do deserto, todos aliviados pela luz que aumentava.\nE ali, perto da beira da estrada, encontrava-se Kieran, olhando para o mar.\nMark só o enxergava como uma sombra, mas, mesmo como sombra, Kieran não poderia ser mais ninguém.\nEle desceu os degraus e foi para onde Kieran estava. Ele não tinha trocado de roupa, e a lâmina de sua espada, pendurada na lateral dele, estava manchada de sangue seco.\n— Kieran — disse Mark.\n— Você vai ficar? — perguntou Kieran, e se pegou com um olhar pesaroso. — Claro que vai ficar.\n— Se está me perguntando se vou ficar com minha família ou voltar para a Caçada Selvagem, então sim, você tem a sua resposta — disse Mark. — A investigação acabou. O assassino e seus Seguidores se foram.\n— Esses não eram os termos da barganha — falou Kieran. — Os Caçadores de Sombras tinham que entregar o assassino para as Fadas, para aplicarmos a nossa justiça.\n— Considerando a morte de Malcolm e a magnitude da traição de Iarlath, espero que o seu povo considere com leniência a minha escolha — anunciou Mark.\n— Meu povo — ecoou Kieran. — Você sabe que não são lenientes. Não foram comigo. — Mark pensou na primeira vez que viu os olhos negros de Kieran encarando desafiadoramente através do emaranhado de cabelos escuros. Pensou no júbilo dos outros Caçadores em terem um príncipe para atormentar e gozar. Em como Kieran enfrentou o fato de que seu pai o jogou para a Caçada como alguém pode jogar um osso para um cachorro. Kieran não tinha um irmão que o amasse e lutasse para tê-lo de volta. Ele não tinha Julian. — Mas vou lutar por você — falou ele, encontrando o olhar de Mark. — Vou dizer a eles que é seu direito ficar — hesitou. — Nós... vamos voltar a nos ver?\n— Acho que não, Kieran — disse Mark, o mais gentilmente possível. — Não depois de tudo que aconteceu.\nUma breve onda de dor, rapidamente escondida, passou pelo rosto de Kieran. A cor de seu cabelo desbotou para um azul-prateado, não muito diferente do mar pela manhã.\n— Eu não esperava outra resposta — falou ele. — Mas tive esperança. É difícil matar a esperança. Mas suponho que o tenha perdido há muito tempo.\n— Não tanto — disse Mark. — Você me perdeu quando veio aqui com Gwyn e Iarlath e deixou que chicoteassem meu irmão. Eu poderia perdoar qualquer dor causada a mim. Mas jamais o perdoarei pelo que Julian e Emma sofreram.\n— Emma? — falou Kieran, contraindo as sobrancelhas. — Achei que fosse a outra menina que o tivesse encantado. Sua princesa.\nMark soltou um riso engasgado.\n— Pelo Anjo — falou, e viu Kieran se encolher com as palavras dos Caçadores de Sombras. — Sua imaginação é limitada pelo seu ciúme. Kieran... todos que moram sob este teto, sejam ou não ligados por sangue, nós somos ligados por uma rede invisível de amor, obrigação, lealdade e honra. É isso que significa ser um Caçador de Sombras. Família...\n— O que eu saberia sobre família? Meu pai me vendeu para a Caçada Selvagem. Eu não conheço minha mãe. Tenho três dúzias de irmãos, e todos eles ficariam felizes em me ver morto. Mark, você é tudo que eu tenho.\n— E eu te amo — disse Kieran. — Você é tudo que eu amo na terra e sob o céu.\nMark olhou nos olhos de Kieran, o prata e o preto, e viu neles, como sempre o fazia, o céu noturno. E sentiu aquele puxão traiçoeiro sob as costelas, o que dizia que as nuvens poderiam ser sua estrada. Que ele não precisava se preocupar com questões humanas: dinheiro, abrigo, regras e leis. Ele poderia cavalgar os céus sobre geleiras, sobre copas de florestas que nenhum humano sabia que existia. Ele poderia dormir nas ruínas de cidades perdidas havia séculos. Seu abrigo poderia ser um único cobertor. Ele poderia deitar nos braços de Kieran e contar as estrelas.\nMas ele sempre nomeou as estrelas com os nomes de seus irmãos. Havia uma beleza na ideia de liberdade, mas era uma ilusão. Todo coração humano era acorrentado pelo amor.\nMark esticou o braço e tirou do pescoço o cordão que prendia sua flecha de elfo. Ele esticou o braço e pegou a mão de Kieran, virando-a de modo a exibir a palma e deixando o colar cair nela.\n— Não vou mais atirar flechas para a Caçada Selvagem — disse ele. — Fique com isso e talvez lembre-se de mim.\nA mão de Kieran apertou a ponta da flecha, suas juntas embranquecendo.\n— As estrelas vão se apagar antes de eu esquecê-lo, Mark Blackthorn.\nLevemente, Mark tocou a face de Kieran. Os olhos do príncipe fada estavam arregalados e sem lágrimas. Mas neles Mark enxergava um grande deserto de solidão. Mil noites escuras cavalgando sem ter uma casa aonde chegar.\n— Eu não o perdoo — disse ele. — Mas você veio nos ajudar, no final. Não sei o que teria acontecido se não tivesse aparecido. Então, se precisar de mim, se for uma necessidade verdadeira, mande me chamar e eu irei.\nKieran semicerrou os olhos.\nMas Mark já tinha se virado. Kieran ficou parado, olhando-o partir, e, apesar de não ter se mexido ou falado, na beira da falésia, Lança do Vento empinou e gritou, seus cascos mirando o céu.\nA janela de Julian tinha vista para o deserto. Em algum momento durante os últimos cinco anos, ele poderia ter se mudado para o quarto de Mark, que tinha vista para o mar, mas isso seria o mesmo que desistir da ideia de ter Mark de volta. Além disso, o quarto dele era o único com um banco sob a janela, coberto com almofadas atualmente um pouco puídas. Ele e Emma tinham passado horas ali juntos, o sol entrando pelo vidro, transformando em fogo os cabelos claros da garota.\nEle estava sentado ali agora, com a janela aberta para tirar os cheiros que pareciam grudados nele, mesmo depois do banho: sangue e pedra molhada, água do mar e magia negra.\nUma hora tudo acabava, ele pensou. Até mesmo a noite mais estranha de sua vida. Clary tinha puxado ele e Emma de lado depois que Anselm foi capturado, os abraçou e os lembrou de que sempre podiam ligar. Ele sabia que Clary estava, com seu jeito quieto, tentando dizer aos dois que não tinha problema descarregarem seus fardos nela.\nEle sabia que nunca o faria.\nO telefone dele tocou. Ele olhou para a tela: era Emma. Ela havia mandado uma foto para ele. Sem palavras, só a foto do armário dela: a porta aberta, as fotos e os mapas, e cordas e notas saltando para fora.\nEle vestiu uma calça e uma camiseta, e seguiu pelo corredor. O Instituto estava em silêncio, todos dormindo, o único som era o vento do deserto do lado de fora, soprando contra vidro e pedra.\nEmma estava no quarto, sentada contra o encosto ao pé da cama, o telefone ao seu lado. Ela vestia uma camisola longa e com alcinhas, branca e clara ao luar.\n— Julian — falou, sabendo que ele estava ali sem precisar levantar os olhos. — Você estava acordado, certo? Eu tive a sensação de que estaria.\nEla se levantou, ainda olhando para o armário.\n— Não sei o que fazer com isso — declarou ela. — Passei tanto tempo coletando tudo que parecia evidência, tirando conclusões, pensando nisso e em nada além disso. Este era o meu grande segredo, o coração de tudo que sempre fiz. — Ela olhou para ele. — Agora é só um armário cheio de lixo.\n— Não posso dizer o que você deveria fazer com tudo isso — disse ele. — Mas posso falar que não precisa pensar nisso agora.\nO cabelo dela estava solto, como luz sobre os ombros, tocando seu rosto com as pontas dos cachos, e ele enterrou os dedos nas palmas para se segurar e não puxá-la para si, enterrar o rosto e as mãos nele.\nEm vez disso, ele olhou para os cortes que já se curavam nos braços e mãos dela, o vermelho desbotado dos pulsos queimados, as evidências de que a última noite não tinha sido fácil.\nNada do que faziam era.\n— Mark vai ficar — falou ela. — Certo? Não há nada que a Clave possa fazer para mandá-lo embora agora?\nMark. O primeiro pensamento dela é sobre Mark. Julian afastou o pensamento: era indigno, ridículo. Eles não tinham mais 12 anos.\n— Nada — disse Julian. — Ele não foi exilado. A regra era só que não podíamos procurar por ele. Não procuramos. Ele encontrou o caminho de casa, e não podemos mudar isso. E acho, depois da ajuda que nos deu com Malcolm, que não seria uma jogada muito bem aceita.\nEla esboçou um sorriso para ele, antes de voltar para a cama, deslizando as pernas nuas para baixo da coberta.\n— Fui dar uma olhada em Diego e Cristina — falou. — Ele estava desmaiado na cama dela e ela dormia por cima das cobertas. Eu vou tirar o maior sarro dela amanhã.\n— Cristina está apaixonada por ele? Diego, quero dizer — perguntou Julian, sentando-se na lateral da cama de Emma.\n— Não tenho certeza. — Emma mexeu os dedos. — Eles têm, você sabe. Coisas.\n— Não, não sei. — Ele imitou o gesto dela. — O que é isso?\n— Assuntos emocionais mal resolvidos — respondeu, puxando a coberta.\n— Mexer os dedos significa assuntos mal resolvidos? Terei que manter isso em mente. — Julian sentiu um sorriso se formar nos cantos da boca. Só Emma poderia fazê-lo sorrir depois de uma noite como a que tiveram.\nEla puxou um canto da coberta.\n— Fica? — pediu Emma.\nNão havia nada que Julian quisesse mais do que se deitar ao lado dela, para traçar o formato de seu rosto com os dedos: maçãs do rosto grandes, queixo pontudo, olhos semifechados, cílios como seda contra as pontas dos seus dedos.\nSeu corpo e mente estavam mais do que exaustos, cansados demais para o desejo, mas a vontade de ter proximidade e companheirismo permaneciam. O toque das mãos dela, a pele de Emma eram um conforto que nada mais poderia reproduzir.\nEle se lembrou da praia, de ter passado horas deitado e acordado, tentando memorizar o que era abraçar Emma. Eles já tinham dormido um ao lado do outro muitas vezes, mas ele nunca tinha percebido o quanto era diferente quando você podia envolver o formato de alguém em seus braços. Sincronizar sua respiração com a dela.\nEle engatinhou na cama para ficar ao lado dela, ainda de roupa, e deitou embaixo das cobertas. Ela estava de lado, com a cabeça apoiada na mão. Sua expressão era séria, decidida.\n— A forma como você orquestrou tudo hoje, Julian. Você me assustou um pouco.\nEle tocou a ponta do cabelo dela, brevemente, antes de abaixar a mão. Uma dor lenta se espalhou pelo corpo dele, uma dor profunda que parecia irradiar da medula.\n— Você nunca deveria ter medo de mim — disse ele. — Nunca. Você é uma das pessoas que eu jamais machucaria.\nEmma esticou a mão e colocou a palma no coração dele. O tecido da camiseta separava a mão dela do peito de Julian, mas ele sentiu o toque como se fosse na pele nua.\n— Diga-me o que aconteceu quando voltamos, com Arthur e Anselm — pediu ela. — Porque acho que nem eu entendi.\nEntão Julian contou para ela. Contou sobre como há meses vinha entornando os restos dos frascos que Malcolm lhe dava em uma garrafa de vinho, só por via das dúvidas. Como deixou o vinho com essa superdosagem no Santuário, sem saber quando seria necessário. Como percebeu na convergência que Arthur teria que estar com a cabeça boa quando voltassem, estar funcionando. Como ligou para Arthur, avisando que ele teria que oferecer o vinho a Anselm e tomar um pouco, sabendo que só o tio seria afetado. Como sabia que tinha feito uma coisa horrível, dando aquilo para o tio sem que o próprio soubesse. Como tinha guardado as caixas de pizza no armário há dias, só por via das dúvidas; como sabia que tinha feito uma coisa horrível mesmo com Anselm, que não merecia a punição que provavelmente iria receber. Como ele não sabia que, às vezes, era capaz de fazer as coisas que fazia, e ao mesmo tempo não conseguia deixar de fazê-las.\nQuando Julian terminou, ela se inclinou para perto, tocando gentilmente a bochecha dele. Emma tinha um cheiro suave de sabão de água de rosas.\n— Eu sei quem você é — disse ela. — Você é meu parabatai. Você é o menino que faz o que tem que ser feito, porque mais ninguém o fará.\nParabatai. Ele nunca tinha pensado nessa palavra com amargura antes, mesmo sentindo o que sentia e sabendo o que sabia. E, no entanto, agora, ele pensou nos anos e anos pela frente em que jamais se sentiriam totalmente seguros juntos, não teriam como se tocar, se beijar ou consolar um ao outro sem medo da descoberta, e uma súbita emoção o invadiu, incontrolável.\n— E se fugíssemos? — perguntou ele.\n— Fugir? — repetiu da, parecendo confusa. — Para onde?\n— Para algum lugar onde não nos encontrariam. Eu poderia fazer isso. Poderia encontrar um lugar.\nJulian viu a solidariedade nos olhos dela.\n— Descobririam o motivo. Não poderíamos voltar.\n— Eles nos perdoaram por violar a Paz Fria — falou, e sabia que soara desesperado. Julian sabia que suas palavras estavam tropeçando umas nas outras. Mas eram palavras que ele queria e não ousou dizer durante anos eram palavras que pertenciam a uma parte dele que tinha ficado trancada por tanto tempo que nem sabia que ainda existiam. — Precisam de Caçadores de Sombras. Não há o suficiente. Pode ser que nos perdoem por isso também.\n— Julian... você não aguentaria viver se deixasse as crianças. E Mark, e Helen. Quero dizer, você acabou de ganhar Mark de volta. Não tem como.\nEle conteve o pensamento deles, de seus irmãos e irmãs, como se fosse Poseidon contendo a maré.\n— Você está falando isso porque não quer ir embora comigo? Porque se não quiser...\nAo longe, no corredor, um grito fino se elevou: Tavvy.\nJulian saiu da cama em segundos, o chão frio sob os pés descalços.\nEmma se apoiou nos cotovelos. Estava com o rosto sério, dominado pelos grandes olhos escuros.\nEles se apressaram pelo corredor para o quarto de Tavvy. A porta estava semiaberta, uma fraca luz enfeitiçada queimando no interior. Tavvy estava encolhido, metade do corpo para fora da tenda, girando e se mexendo enquanto dormia.\nEm instantes, Emma se ajoelhou perto dele, afagando seus desalinhados cabelos castanhos.\n— Bebê — murmurou ela. — Pobre bebê, pelo Anjo, que noite você teve.\nEla se deitou de lado, olhando para Tavvy, e Julian se deitou do outro lado do menininho. Tavvy soltou um grito, e se aconchegou a Julian, a respiração suavizando enquanto ele relaxava no sono.\nJulian olhou sobre a cabeça cacheada do irmão para Emma.\n— Você se lembra? — perguntou.\nEle pôde ver nos olhos dela que sim. Dos anos em que cuidaram dos outros, das noites em que passaram acordados com Tavvy ou Dru, com Ty e Livvy.\n— Lembro — falou ela. — Por isso falei que você não poderia deixá-los. Você não suportaria. — Ela apoiou a cabeça na mão, a cicatriz no braço era uma linha branca sob a pouca luz. — Não quero que faça algo de que vai se arrepender por toda a vida.\n— Já fiz algo de que vou me arrepender para sempre — falou, pensando nos círculos de fogo na Cidade do Silêncio, na Marca na clavícula. — Agora estou tentando consertar.\nEla abaixou a cabeça gentilmente para o chão ao lado de Tavvy, os cabelos claros formando um travesseiro.\n— Como você disse sobre o meu armário — falou ela. — Vamos conversar amanhã. Tudo bem?\nEle fez que sim com a cabeça, olhando enquanto ela fechava os olhos, enquanto sua respiração se uniformizava ao cair no sono. Ele tinha esperado todo esse tempo, afinal. Podia esperar mais um dia.\nAntes do amanhecer, Emma acordou de um pesadelo, gritando os nomes de seus pais – e de Malcolm – em voz alta. Julian a pegou nos braços e a levou pelo corredor para o quarto dela.


Como a desinformação bolsonarista entrou em colisão com o anúncio do auxílio emergencial do governo | Aos Fatos\nComo a desinformação bolsonarista entrou em colisão com o anúncio do auxílio emergencial do governo\n6 de abril de 2020, 15h05\nSe o trabalho de quem checa informações durante a pandemia do novo coronavírus é especialmente meticuloso, a função de monitorar desinformação no WhatsApp é sisífica. No último mês, a quantidade de inscritos nas listas de transmissão do Aos Fatos cresceu 20%. Desde que a crise se instalou, no início de março, recebemos diariamente uma média de 300 mensagens com pedidos diversos de checagem. A demanda aumentou sete vezes em relação ao mês anterior, o que significa algo como 1.550 mensagens por semana.\nEmbora essas mensagens tragam frequentemente informações cuja checagem é necessária, um acontecimento anormal é a quantidade de pedidos de ajuda devido a um fenômeno não exatamente novo, mas preocupante: o vácuo de informação.\nDesde que o auxílio emergencial do governo foi anunciado, há duas semanas, pessoas das mais variadas origens, com baixo grau de alfabetização midiática, viraram alvo de golpes digitais sob pretexto de se inscreverem para receber o benefício. Aos Fatos checou alguns deles (aqui, aqui e aqui) e, como resultado, recebeu uma avalanche de mensagens pelo WhatsApp de pessoas querendo saber o que fazer, então, uma vez que haviam caído no golpe. Também queriam saber como receber o benefício, já que o caminho não era aquele.\nUma onda benéfica de desmentidos da imprensa e do governo ajudou a conter os danos, demonstrando os benefícios de ter cautela ao receber mensagens pelo WhatsApp. Aos Fatos redistribuiu um manual do fim do ano passado sobre como não cair em golpes digitais. Porém, com a demora do governo em sancionar e divulgar instruções sobre o recebimento do auxílio, uma nova leva de golpes, demanda por checagem e pedidos de ajuda inundou nossos canais.\nQuando o Ministério da Economia finalmente anunciou que o cadastro para recebimento do benefício seria feito por site e aplicativo, o estrago era patente. Desnorteado, quem procurava pelo auxílio passou a demandar do Aos Fatos checagem sobre a autenticidade do site do governo. Havia quem não soubesse o que mais deveria ser feito além de esperar e pedia mais informação.\nOs repórteres do Aos Fatos fazem o que podem, mas ainda não têm acesso às informações de como o governo vai distribuir o benefício. Enquanto escrevia esta análise, ainda não havia notícia sobre todo o cronograma de pagamento. Há pouca informação sobre como devem agir os elegíveis que não constam do Cadastro Único. Os comunicados oficiais são herméticos e não explicam de forma didática que quem recebe Bolsa Família já é elegível para o benefício, embora não possa acumulá-los. O vácuo de informações gera, inevitavelmente, mais desinformação.\nFica evidente que a maneira com a qual o Palácio do Planalto decidiu estruturar sua estratégia de comunicação entrou em colisão com a necessidade de comunicar suas políticas emergenciais contra a crise. Ao apostar na poluição informacional e na boataria para estimular sua militância, governistas bolsonaristas também jogam com a insegurança de quem necessita de solidariedade e tem seu direito a informações confiáveis sonegado.\nEsta análise foi publicada na sexta-feira (3), na newsletter premium do Aos Fatos Mais, programa de apoiadores do Aos Fatos. Junte-se a nós aqui com R$ 20 mensais e receba com exclusividade antes.


O Clube União 1919, antes designado União de Coimbra, realiza amanhã (11 de maio), a partir das 14h30, no Estádio Municipal de Taveiro, o seu Torneio do Centenário – Futebol Veterano, evento que vai homenagear António Seabra, que jogou 14 épocas no clube, tendo conquistado os títulos de campeão nacional da 2.º divisão em 1971/1972 e da 3.ª divisão em 1980/1981 e de vice-campeão da 3.ª divisão nas épocas de 1969/1970 e 1975/1976.\nVão participar neste torneio as equipas do União de Coimbra, Oliveira do Hospital, Melgaço e União de Leiria. A prova abre, às 14h30, com o encontro entre as duas primeiras equipas, defrontando-se as duas últimas às 15h40. O jogo de apuramento para os terceiro e quarto lugares está marcado para as 16h50 e a grande final para as 18h00. O programa deste evento, que conta com o apoio da Câmara Municipal de Coimbra, termina com um jantar, a partir das 19h30, onde serão entregues os prémios.\nDe acordo com o clube, durante esta cerimónia vão ser atribuídos também os prémios Taça Disciplina, que terá em conta os cartões amarelos e vermelhos atribuídos; Baliza de Prata, que premiará o guarda-redes que sofrer menos golos; e a Bola de Prata, que será atribuída ao jogador que marcar mais golos.


postado por Eurico de Barros às 1:19 da manhã 3 comentários\npostado por Bruno Santos às 3:49 da tarde 1 comentários\npostado por Victor Abreu às 2:25 da manhã 12 comentários\nAs limitações jurídicas que a Europa tem vindo a introduzir nos seus ordenamentos com vista a restringir a livre investigação e a impor um «pensamento único», mais do que a ditadura do politicamente correcto, relevam a profunda crise em que estamos mergulhados. E isto porque desde Aristóteles, passando por Agostinho, Tomás de Aquino, Descartes, Malebranche, Spinoza, Schelling, Hegel, Schopenhauer, Husserl, Heidegger, Hartmann, ou Gentile — a filosofia tem sido sempre uma ciência sem pressupostos, uma reflexão depurada e consciente de nada aceitar previamente e de pôr tudo em causa. Precisamente o que agora é proibido por lei.\nO que nos vai valendo ainda é que a Filosofia pode gerar Direito, mas o Direito (graças a Deus!) não consegue gerar Filosofia.\npostado por Bruno Santos às 4:36 da tarde 3 comentários\npostado por Mendo Ramires às 12:49 da tarde 5 comentários\npostado por Victor Abreu às 11:29 da tarde 0 comentários\npostado por Eurico de Barros às 12:40 da manhã 13 comentários\nA última ideia peregrina do actual governo é, segundo o «DN», que “os automobilistas portugueses poderão ser obrigados a instalar um limitador de velocidade nos veículos durante os dois primeiros anos após tirar a carta”. Esta é mais uma daquelas medidas que até pode ficar bem nas notícias, para alguns, mas que apenas se concretizará no dia 32 de Outembro. Num país com uma taxa de sinistralidade rodoviária como o nosso, era sem dúvida urgente fazer um debate sério sobre esta questão.\nNo caso da velocidade, e falando contra mim próprio, já que confesso não ser exemplar cumpridor dos limites legais, era necessário haver a coragem de perguntar se ela é realmente a maior causa de acidentes. Em caso de resposta afirmativa, por que aplicar limitadores apenas aos veículos dos recém-encartados? Porque não também aos automóveis dos condutores com cadastro rodoviário? E, já que falamos em coragem, por que não levantar a questão mais incómoda de todas: Se o limite máximo legal é 120 km/h, porque é que é possível comprar veículos que atingem mais de o dobro dessa velocidade?\nEm situações como esta vemos claramente que os interesses comerciais se sobrepõem à vida humana, mas o discurso hipócrita politicamente correcto recusa totalmente esta constatação.\npostado por DB às 6:15 da tarde 1 comentários\npostado por Roberto de Moraes às 12:00 da tarde 1 comentários\npostado por Vítor Luís às 6:36 da manhã 11 comentários\npostado por Mendo Ramires às 6:49 da tarde 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 6:13 da tarde 1 comentários\npostado por Mendo Ramires às 5:16 da tarde 5 comentários\npostado por Mendo Ramires às 12:57 da tarde 5 comentários\npostado por Victor Abreu às 1:58 da manhã 7 comentários\npostado por Mendo Ramires às 1:38 da manhã 4 comentários\n1. Nunca me identifiquei , e muito menos me entusiasmei, seja com causas histérico-holocáusticas , seja com a cruzada delirante prosseguida pelos negacionistas do holocausto.\nAcredito que a questão poderá ser vital para os que, de ambos os lados da barricada, acreditam como um dogma de fé, que a eventual desmistificação desse real ou pretenso evento histórico pode fazer ruir os alicerces da ordem internacional que vigora depois da II Guerra Mundial, a qual constitui a garantia de vida para uns e um objecto privilegiado de fúria desconstrutiva por outros.\nConsidero contudo, sem ser relativista, que a mesma questão não é das mais relevantes no tempo que corrre, nem justifica as paixões dos que a ela se dedicam, já que na minha opinião, as grandes tensões geoestratégicas e ameaças civilizacionais do tempo presente se posicionam em azimutes políticos bem diversos. Fazer, seja do que resta dos movimentos neo-nazis, seja do hipotético "perigo judeu", o "inimigo" do mundo ocidental do tempo presente, reduz-se a uma miragem dos que ainda vêem com a lupa das vítimas e dos beligerantes da Segunda Guerra Mundial, o presente ciclo histórico, o qual corresponde ao dealbar de uma Nova Idade.\nDito isto, e embora dentro da boa tradição musculada e desapiedada dos Laugerud não considere a liberdade de expressão um fetiche, é meu entendimento que a História, mais do que a política, deve ser livre e cruamente discutida por todos os investigadores, em debate público e aberto,mesmo pelos historiadores saídos na "farinha amparo".\nPor isso mesmo não aceito a prisão do David Irving, independentemente da fraca opinião que dele possa ter como pessoa e como historiador.\n2.Mas, pior ainda do que o espasmo de intolerância e de pouca inteligência dos austríacos ( espero que detenham e julguem com o mesmo fundamento e prontidão, o Presidente do Irão no caso de este transitar por Viena, aquando da próxima reunião da OPEP) o que ressaltou de mais lamentável de toda esta história, foi a atitude tremebunda do próprio Irving ao tentar escapar, sem dignidade, a todo o custo da condenação.\nLonge, muito longe do exemplo preclaro dos mártires religiosos ou políticos, prontos a fazer-se incinerar pela sua fé ou pela sua liberdade de consciência, o pobre Irving, para escapar a três anos de pildra, decidiu abjurar atabalhoadamente as suas convicções negacionistas de uma vida.\nNum discurso confrangedor, o pretenso historiador desdisse o que escreveu cerca de dezassete anos atrás ( e nos últimos anos, na net) quando negou a morte de seis milhões de judeus, confessando agora acreditar, depois de ler as notas escritas por Eichmann, que o III Reich massacrou efectivamente milhões de judeus e que as câmaras de gás efectivamente existiram.\nQue credibilidade merecem, depois disto, os negacionistas militantes, ocidentais e islâmicos, cujo discurso foi decalcado nos escritos do infeliz David Irving ? Muito pouca, a meu ver. Pior do que a prisão, a machadada mais fatal dada nos cultores negacionistas, radica na retratação de Irving.\nÉ certo que haverá sempre zelotas, mais irvinguianos do que o Irving, que dirão que as agências noticiosas deturparam e falsificaram as palavras do Irving; que o Irving foi torturado e drogado nas catacumbas da polícia austríaca por carrascos da Mossad; que por cada Irving caído mil outros se levantarão; que os "judicas" governam a 0rdem europeia; ou que o Irving é um traidor e a boa causa deve ser prosseguida por "historiadores" negacionistas ainda mais coriácios, como o Zundel.\nToda esta história me leva a concluir, com a devida estima perante outros que pensam de forma diferente ( Eugenio, Eugenio, estarás a ficar brando...?) que aqueles que não dormem, não respiram e não comem consumidos pela causa negacionista e que nos bombardeiam amigavelmente,dia sim dia não, com ela, melhor seria que arranjassem um hobby mais produtivo, ou uma causa mais nobre.\nPor mim, depois de tudo isto, prefiro solidarizar-me com os Dayaks caçadores de cabeças do Bornéu, já que, pelo menos, esses, no meio da sua selvajaria metódica, não negam ter massacrado ( aliás, com requintes de malvadez) os emigrantes da ilha de Madura há uma decada atrás, dispensando o apoio dos sempre prontos negacionistas de serviço que, se contratados para o efeito, defenderiam que os madurenses teriam morrido com tifo ou com a gripe das aves.\npostado por Eugenio de Laugerud às 11:21 da tarde 24 comentários\npostado por Bruno Santos às 6:25 da tarde 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 6:05 da tarde 1 comentários\npostado por Mendo Ramires às 6:03 da tarde 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 12:48 da manhã 3 comentários\npostado por Mendo Ramires às 12:37 da manhã 8 comentários\npostado por Victor Abreu às 12:01 da manhã 6 comentários\npostado por Eurico de Barros às 5:14 da tarde 12 comentários\npostado por Victor Abreu às 3:13 da manhã 10 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:35 da manhã 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 12:18 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 12:10 da tarde 0 comentários\nO mais trágico nesta lei, para além da destruição da essência do "jus sanguinis" e da abertura das "portas da Gorongosa", consiste no facto de ser dificilmente eliminável.\nPara além do vergonhoso consenso cúmplice gerado entre todos os partidos, por acção ou omissão, não se antevê, nem a possibilidade da sua revogação futura, nem a sua submissão a referendo popular da iniciativa dos cidadãos, já que se trata de uma matéria não referendável.\nTemo que se tenha nacionalizado um problema, ou seja, concedido a nacionalidade a muitos dos energúmenos que que um dia irão incendiar os subúrbios e que não poderão ser expatriados para parte nenhuma, independentemente dos crimes que cometam.\npostado por Eugenio de Laugerud às 11:39 da tarde 4 comentários\npostado por Victor Abreu às 11:33 da tarde 12 comentários\npostado por Mendo Ramires às 11:00 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 10:55 da tarde 0 comentários\npostado por DB às 5:44 da tarde 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 4:23 da tarde 1 comentários\nCamões escreve num estilo resplandecente e bombástico — que por vezes é poesia. A língua portuguesa, pouco musical, é subjugada, e os seus acordes dissonantes harmonizados. Como retórica colorida, Os Lusíadas dificilmente será ultrapassado, em minha opinião. O encanto deve-se ao vigor do autor, à sua unanimidade, à firme convicção da glória das coisas do mundo exterior — e há igualmente um certo prazer no contacto com o espírito de Camões, o espírito de um homem com suficiente entusiasmo para escrever um poema épico em dez Cantos sem nunca se deter em qualquer tipo de reflexão filosófica. Ele é o Rubens da poesia.\nUm poema épico não pode ser escrito contra a corrente da sua época: o profeta ou o satírico podem isolar-se do seu tempo ou movimentar-se no sentido inverso, mas o autor da epopeia tem que ser o arauto do sentimento geral. Embora Camões seja indubitavelmente um poeta, lê-se hoje com o mesmo interesse com que se lê prosa. Os Lusíadas é melhor do que um romance histórico; dá-nos o tom do pensamento da época.\nEZRA POUND, "Camões" in «The Spirit of Romance», 1910\npostado por Mendo Ramires às 3:38 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:52 da tarde 0 comentários\npostado por Eurico de Barros às 2:17 da tarde 6 comentários\npostado por Mendo Ramires às 11:41 da manhã 1 comentários\n1. Os textos publicados no Jantar das Quartas são da exclusiva responsabilidade dos seus autores e não veiculam necessariamente a opinião dos demais tertuliantes.\n2. O colectivo do Jantar das Quartas não vê, por isso, qualquer necessidade em repetir tal evidência no final de cada texto, por mais polémico e controverso que o mesmo se afigure.\n3. O blogue não dispõe de linha editorial nem princípios programáticos. Muito menos de chefe de redacção ou hierarquia.\n4. Na tertúlia semanal que reúne os seus autores, não se faz qualquer agendamento ou planeamento dos assuntos a tratar ou do teor dos textos.\n5. O colectivo repudia a insinuação de que alguns textos aqui publicados só podem ser entendidos "por algum excesso de libações que nos jantares das quartas ocorre ocasionalmente". Antes de mais nada, porque é sugestão de mau gosto, tanto que o bloguista acusador nos dá algumas vezes o prazer da sua companhia (e pena é que não compareça mais vezes); e depois que tudo, porque o mesmíssimo bloguista conhece de ciência certa os hábitos frugais dos convivas nessa matéria. De libações, ao menos de libações, estamos todos ilibados.\npostado por Jantar das Quartas às 10:04 da tarde 2 comentários\nGraças a mão amiga, o «Jantar das Quartas» conseguiu ter acesso a um memorando confidencial do Ministério dos Negócios Estrangeiros, contendo novas e muito sucintas instruções para os diplomatas portugueses, na sequência da crise dos «cartoons» de Maomé. Ei-las:\n1- Evitar absolutamente o uso da palavra «cartoons» quando em recepções, festas ou outras funções diplomáticas, em especial quando estiverem presentes representantes de países islâmicos. Se o assunto surgir na conversa e for impossível contorná-lo, dizer «os coisos».\n2 - Evitar absolutamente usar palavras com sonoridades semelhantes a «Maomé» ou «Alá», caso de «monhé», «pontapé», «pá» ou «olá».\n3 - Se estiver colocado num país islâmico em que as populações estejam fragilizadas com o caso dos «coisos», e acontecer a representação diplomática portuguesa ser atacada, apedrejada, pilhada ou incendiada, dirija-se aos manifestantes e diga-lhes que compreende a sua fúria, que está solidário com a sua indignação e pergunte se pode ser útil nalguma coisa.\n4 - Quando na presença de diplomatas de Israel ou de judeus em geral, se o revisionismo do Holocausto e/ou o Irão vierem à conversa, utilize palavras e expressões como «horror», «repulsa», «repúdio», «ofensa da consciência colectiva da humanidade» ou «deturpação da História», de preferência todas na mesma frase.\npostado por Victor Abreu às 3:11 da tarde 5 comentários\npostado por Victor Abreu às 8:22 da tarde 5 comentários\npostado por Eurico de Barros às 1:40 da tarde 1 comentários\nNestes dias, tenho-me dito quão imprevisível é o amanhã. A História faz-se no presente; quer dizer, de noite. Nada sabemos, tacteamos. Depois escrevêmo-la e cada qual o faz à sua maneira. O homem é um nocturno.\nPenso que está errado tornar-se a “posteridade” e o presente como mundos diferentes. A cada época cabe um gosto do dia, uma multidão que segue a corrente, um sucesso que é coisa social. Tudo o que vai nesse sentido passa depressa; no presente e no futuro. Não estou com Valéry, quando diz que a posteridade está cheia de eruditos. Não. Estará cheia, isso sim, de basbaques e papalvos, néscios que ficam de boca aberta a tudo o que é novidade. De mais a mais, não acredito que o homem seja feito para ceder aos movimentos da História. É apenas o homem de um momento e é bom que desapareça depressa.\nTenho, aliás, sobre o futuro, uma ideia, bem clara; é-me indiferente porque é inevitável. Não me vou excitar com o que se imporá. Também quando a meteorologia anuncia o tempo que vai fazer amanhã não me apetece discutir. [in «Futuro Presente», n.º 59]\npostado por Roberto de Moraes às 11:18 da manhã 0 comentários\npostado por Victor Abreu às 6:47 da tarde 4 comentários\nHomem e Mulher Contemplando a Lua, c. 1824\npostado por Mendo Ramires às 3:39 da manhã 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 3:01 da manhã 2 comentários\nO Professor Geleia parece imparável. Depois do ralhete aos cartoonistas vem agora o apoio à Federação Russa para a legitimação do Hamas, cujo desporto inocente é volatizar pizarias e autocarros civis.\nPresume-se que o proximo passo será o de apoiar uma qualquer iniciativa da Síria para negociar uma "entente cordiale" com a "Al Qaeda", como aliás defendia Mario Soares, o seu compagnon de route de manifestações contra a guerra no Iraque,\nFreitas do Amaral, na sua proximidade servil ao ideário de Soares lembra aqueles reis e rainhas africanos e asiáticos que eram capturados pelos Generais e Imperadores Romanos, desfilavam nos seus triunfos e se convertiam nos seus criados ou cortesãs.\nFoi o que seguramente o que lhe sucedeu depois da sua derrota nas presidenciais às mão de Soares.\nMesmo assim, Freitas consegue ir mais além, ao pôr-se, há menos de uma semana, de cócoras, perante o regime cleptocrático angolano, demitindo o cônsul em Luanda por ter negado um visto a um jornalista qualquer que protestou. Basta, pelos vistos, um artigo no "Jornal de angola" para fazer cair os diplomatas portugueses como um castelo de cartas.\nA sorte é que Sócrates ainda não sabe a bomba ao retardador que tem no Palácio das Necessidades. E a atentar nos despachos ilegais que o Professor Jelly Fish tem estado a assinar, sobre o termo de funções diplomáticas no exterior e que têm posto os diplomatas em polvorosa, a coisa promete.\nEugenio de Laugerud\npostado por Eugenio de Laugerud às 11:39 da tarde 36 comentários\npostado por Eurico de Barros às 7:54 da tarde 5 comentários\nItália, 1983 — 125 min.\npostado por Mendo Ramires às 7:45 da tarde 4 comentários\nKAGEMUSHA/A Sombra do Guerreiro\nJapão, 1980 — 179 min.\npostado por Mendo Ramires às 7:27 da tarde 9 comentários\npostado por Victor Abreu às 2:29 da manhã 0 comentários\n— 42 ligações permanentes (há ainda algumas em falta) feitas por outros tantos blogues e já retribuídas na coluna da direita.\n— 100 referências (certinhas!) em postais de outros blogues sobre o Jantar das Quartas.\n— 524 comentários e mensagens recebidos nas caixas-de-comentários e na caixa-de-correio-electrónico.\n— 5.834 visitas.\npostado por Mendo Ramires às 1:28 da manhã 1 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:29 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:23 da tarde 0 comentários\nSegundo o «Diário de Notícias» de hoje, uma jornalista da RTPN «recebeu instruções» da Direcção de Informação da televisão estatal para não mostrar imagens dos populares de Canas de Senhorim a bater palmas e a insultar e apupar o Presidente da República Jorge Sampaio, durante a visita deste a Nelas. As imagens foram para o ar num «directo», na quinta-feira de manhã, no canal nortenho, mas a jornalista foi depois contactada e ordenada pelos seus superiores para não as voltar a mostrar. O «patrão» da Informação da RTP, um tal de Luís Marinho, disse àquele jornal: «Entendemos que não devemos divulgar insultos ao Presidente da República. As pessoas têm todo o direito de o fazer e nós de não o divulgar». Daqui se conclui que:\n1- A televisão paga por todos os portugueses só «deve» mostrar os portugueses que aplaudem e dão palmadinhas nas costas do Presidente da Repúbica, e não os que protestam contra ele e estão em desacordo com as suas decisões e declarações.\n2- Para a RTP, só existe notícia quando o Presidente da República é bem recebido pelo povo, e não quando é apupado por ele.\n3- A televisão de Estado arroga-se o direito de omitir aos seus telespectadores, acontecimentos que se deram e que são relevantes em termos políticos e informativos.\n4 - Há figuras políticas intocáveis na RTP.\n5 - Há censura, pontual e selectiva, na RTP.\nViva a liberdade de expressão! Ou será antes a liberdade de supressão?\npostado por Victor Abreu às 1:44 da manhã 0 comentários\nUm olhar de dezanove anos — Victorine, modelo e amante do Pintor — desafia o público burguês dos salões e das salinhas de Paris. O corpo nu — ou despido... —, descontraído mas firme, impõe-se como centro de uma composição, só aparentemente académica.\nAqui, a novidade encontra-se, duplamente, na forma e no tema. Não é um nu clássico, de uma qualquer odalisca, que vemos. É uma mulher mundana que nos encara. Os acessórios, adereços e figurantes são escolhidos para — por detrás de um aparente naturalismo — nos desassossegarem: as jóias sobre a nua pele branca, a flor no cabelo e as flores oferecidas, os sapatos-de-quarto anunciando o abandono de alcova, e, ainda, as desconcertantes presenças de uma criada preta — num gritante alto-contraste cromático e social — e de um gato preto eriçado — contra todas as convenções da representação dos animais domésticos na História da Pintura, qual figuração diabólica.\nEm três palavras: romântico, moderno e provocador.\npostado por Mendo Ramires às 11:37 da tarde 2 comentários\npostado por Eurico de Barros às 10:56 da tarde 7 comentários\npostado por Mendo Ramires às 8:57 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 3:57 da tarde 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 4:47 da manhã 5 comentários\nPara o João Viriato e o NC\npostado por Mendo Ramires às 2:29 da manhã 4 comentários\nQuatro autocolantes monocromáticos, 198o\nMesma dedicatória do postal de baixo\npostado por Mendo Ramires às 2:20 da manhã 2 comentários\nAutocolante, 1980 (?)\nA pedida de várias famílias,\nmas muito especialmente para:\nJoão Viriato, NC e Rui F. Santos\npostado por Mendo Ramires às 2:05 da manhã 12 comentários\npostado por DB às 12:46 da manhã 2 comentários\nCom penhoradas desculpas pela minha entrada tardia no nosso blog , venho saudar todos os "partners in crime" das nossas libações de quarta-feira e inaugurar a minha contribuição fugidia.\n1. A morte do vampiro.\nCustou mas foi. As eleições presidenciais pregaram a estaca que se impunha num dos proprietários dos despojos desta República. Soares acabou de vez, embora ainda não da forma que a Justiça impunha . O "Jantar das Quartas " comemorou o epílogo da personagem com champanhe. Foi, quiçá, um gesto burguês, mas um velho vampiro não merece nem um epitáfio, nem a oração que o "Leopardo" reservou aos seus adversários caídos. Estes tinham, apesar de tudo, a dignidade dos vencidos.\nImportará agora, enterrar os despojos. Trata-se de uma tarefa a que nenhum se poderá eximir, pois é dever nacional desmistificar a "história de cordel" dos manuais escolares que o erigiram a "Pai da Pátria." Para o efeito um apelo: seria útil que alguém encontrasse um "Diário de Notícias" perdido ( e desaparecido de todos os arquivos nacionais) e publicado de entre 10 de Julho e final Outubro de 1973, o qual conteria, a propósito das manifestações de Londres contra Marcelo Caetano, uma fotografia "muito patriótica" envolvendo de Soares e que hoje valeria a pena revisitar. Dão-se alvíçaras a quem a encontrar. Soltem os mastins e boa caçada.\nOs incêndios de Paris não foram suficientes. A culpa, ao que parece, era de Sarkozy ( que chamou "canalha" a pobres jovens excluídos que protestavam o seu direito à diferença) e do sistema capitalista gaulês que recusa criar cotas emprego para os incendiários-amadores dos subúrbios\nFoi preciso que um jornal dinamarquês expelisse uma série de cartoons medíocres sobre Maomé, para que o inferno explodisse no mundo islâmico e abrisse o período de caça ao europeu. Infelizmente o mundo verde do Islão estende-se aos subúrbios de Londres, Paris e Copenhaga graças aos filantropos que, em nome do mesmo multiculturalismo que sela a decadência e o estertor dos impérios, lhes abriram as portas.\nFoi preciso que os fazedores de opinião de esquerda europeus conscencializassem que existe um perigo islâmico intra e extra-muros, que põe em causa os seus tabloides, para que fosse finalmente declarada, com a legitimidade dos únicos que mandam nas ideias, a "guerra de civilizações".\nFoi preciso, finalmente, que se manifestasse em Londres um conjunto de fanáticos vestidos de bombistas suicidas para que um Xeque zarolho que incita à violência fosse posto a ferros e para que o "Londonistão" que durante décadas foi santuário de toda a espécie de criminosos exilados, deixasse de ser um safe heaven do terrorismo moçulmano.\nAinda assim, há sempre cegos incuráveis. Em Portugal, o Professor Geleia tartamudeou, a partir do Palácio das Necessidades, algumas palavras contra os cartoons, distribuindo indulgências a todos os que incendeiam as embaixadas de Países aliados. E no Parlamento prepara-se uma lei da nacionalidade de portas escancaradas, onde até as uniões de facto de três anos, entre uma pega portuguesa e um um jívaro cortador de cabeças entrado "à má fila" no País, servirá para conceder a nacionalidade a este último.\nEstimo que os cegos domésticos só recuperarão a visão, como sempre, tarde demais. O milagre, dar-se-á quando a cintura de Lisboa lhes explodir em cima, quando a Quinta da Marinha for devassada por turbas ao bom estilo do "último comboio do Katanga", quando lhes violarem as filhas, e quando lhes queimarem as casas.\nCerta extrema-direita pseudo-justiceira dos velhos tempos, nunca aprende com a sua própria desgraça. Do baú das velharias retira "fotos de braço ao alto" que inserem nos seus blogs para incomodar alguns amigos nossos. Pelos vistos não se pode desempenhar funções privadas ou públicas de destaque sem a autorização dos guardiões da arca sagrada, sob pena de exposição no ciberespaço com cartaz infamante ao pescoço. É o regresso do velho espírito vindicatório, invejoso e azedo de alguns inquisidores à moda alentejana, que mais parecem o Baptista-Bastos com aquele programa burlesco que começava : onde é que você estava no 25 de Abril...?\nA boa razão manda que sejam deixados tranquilos na solidão dos seus sótãos, atolados nas suas raivas e envoltos nos seus recortes amarelecidos.\nMas o nosso lado obscuro contraria a inércia . Para já reduz-se a uma modesta pergunta: é ou não verdade que o Conselho Superior da Magistratura tem jurisprudência firmada, no plano disciplinar, sobre a inadmissibilidade da conduta de juízes que, a coberto do anonimato, se dedicam a utilizar blogs para propaganda político-ideológica e formulação de ataques pessoais?\nEis uma questão "penetrante" que, para já, só pode ser descodificada por uma variedade específica de peixes de águas profundas.\npostado por Eugenio de Laugerud às 10:45 da tarde 23 comentários\npostado por Victor Abreu às 3:48 da tarde 7 comentários\nOs nossos intelectuais, políticos e pedagogos têm-se debruçado, em mesas redondas, quadradas ou ovais, sobre a crise do ensino, programas escolares, relações entre professores e alunos, etc., embrulhando-se em múltiplas explicações, cada qual com a sua, tendo, no entanto, como denominador comum, a fuga sistemática às causas reais da lamentável situação a que se assiste e o completo silêncio, quiçá amedrontado, no tocante aos verdadeiros remédios a aplicar.\nHá dias, no decurso das minhas leituras mais ligadas com a antiguidade clássica, reli um texto de Platão que tem muito a ver com o assunto em causa. Vejamos e reflictamos sobre a achega que aquele filósofo grego nos dá ao escrever 400 anos antes de Cristo:\n“Quando os pais se habituam a deixar as crianças fazer o que lhes apetece, quando os filhos já não ligam ao que aqueles lhes dizem, quando os mestres tremem diante dos alunos e preferem adulá-los, quando, finalmente, já não reconhecem, acima deles, autoridade a nada nem a ninguém, estamos então, em frescura e beleza, perante o começo da tirania.”\nJulgo que qualquer comentário seria supérfluo. [in «Futuro Presente», n.º 59]\npostado por Roberto de Moraes às 10:52 da manhã 0 comentários\nI Bandeira de Portugal\npostado por Mendo Ramires às 8:21 da manhã 3 comentários\nDa noite o véo se corre\ne o astro bom se apaga;\nfaz-se luz fatua, a vaga,\nphantasma negro, a torre.\nQue alvorecer tão ledo\npara tão curto dia!\nenlevos de poesia,\nporque fugis tão cedo?\nScismo, blasphemo, exoro,\ne a sina sempre escura!\nSe é nuvem, como dura!\nSe luz... que meteóro!\nDeixar caír o açoite;\ndeixar cortar a face.\nO triste quando nasce\nbusque a sua mãe — a noite.\nA noite, sim, responde\nao timido vagido;\na noite é irmã do olvido,\na noite é boa — esconde!\nA luz espanta o pobre;\no dia inflamma a chaga;\na noite vem, e apaga;\npalpa a nudez, e cobre.\nÉ só, ama a orfandade;\né pobre, ama a pobreza;\né muda co'a tristeza,\ne chora co'a saudade.\nBem hajas, pois, ó noite;\ncarpido hei já de sobra;\nvá, boa mãe, desdobra\no manto em que me acoite.\npostado por Mendo Ramires às 3:12 da manhã 0 comentários\npostado por Victor Abreu às 2:11 da manhã 1 comentários\npostado por Eurico de Barros às 9:10 da tarde 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 5:23 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 5:20 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 5:15 da tarde 0 comentários\npostado por Bruno Santos às 1:08 da tarde 0 comentários\npostado por Bruno Santos às 1:06 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 10:47 da manhã 3 comentários\nÓleo sobre Tela, 200 x 380 cm\npostado por Mendo Ramires às 4:16 da manhã 0 comentários\nA Sociedade Histórica da Independência de Portugal organiza, no próximo dia 18 de Fevereiro (Sábado), pelas 18 horas, uma Sessão de Homenagem a Rodrigo Emílio, no Salão Nobre do Palácio da Independência.\nEsta iniciativa contará com a já habitual presença de José Campos e Sousa e com as comunicações de Francisco Ferro, José Carlos Craveiro Lopes, Luís António Serra, Vasco Barata e Bruno Oliveira Santos.\nQuem pretender ficar para o jantar (nesse dia o Jantar das Quartas janta lá), deve contactar o mestre de cerimónias (ahnonas@mail.telepac.pt).\npostado por Mendo Ramires às 12:19 da manhã 0 comentários\npostado por Victor Abreu às 11:27 da tarde 0 comentários\npostado por Victor Abreu às 10:50 da tarde 0 comentários\npostado por Victor Abreu às 2:31 da manhã 11 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:30 da manhã 0 comentários\nCinema - «O Leopardo», de Luchino Visconti, em reposição em cópia restaurada e integral. O melhor filme conservador já feito por um comunista que também era aristocrata.\nLivro - «Fotografias de Lisboa», de Alberto Pimentel, em reedição baratinha. Um dos mais divertidos livros sobre Lisboa escritos por um natural do Porto.\nCD -«Christmas Songs», de Diana Krall. Um dos raros discos de jazz de Natal que se pode ouvir o ano todo.\nDVD - «A Sombra do Samurai» e «A Espada do Samurai», de Yoji Yamada. Dois dos melhores filmes de sempre sobre o crepúsculo da idade da espada e da honra no Japão.\npostado por Eurico de Barros às 1:33 da manhã 1 comentários\npostado por Mendo Ramires às 6:36 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 1:31 da tarde 3 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:38 da manhã 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:24 da manhã 1 comentários\npostado por Eurico de Barros às 11:06 da tarde 9 comentários\npostado por Eurico de Barros às 10:02 da tarde 8 comentários\nDa boca de uma jovem especialista em Relações Internacionais:\n«— Não podemos ofender os muçulmanos "moderados", senão os "fundamentalistas" vingam-se e com razão.»\npostado por Mendo Ramires às 3:40 da tarde 6 comentários\npostado por Eurico de Barros às 1:00 da tarde 2 comentários\npostado por Victor Abreu às 12:07 da tarde 21 comentários\npostado por Mendo Ramires às 3:13 da manhã 5 comentários\npostado por Victor Abreu às 10:59 da tarde 1 comentários\npostado por Mendo Ramires às 4:45 da tarde 4 comentários\npostado por Victor Abreu às 3:16 da tarde 0 comentários\n«O Integralismo Lusitano (I. L.) é o sistema de princípios filosófico-políticos que se destinam a restaurar a Nação Portuguesa pela autoridade do Rei e pela intervenção nos orgãos do Estado dos legítimos representantes dos Municípios, das Províncias, e das Corporações da Inteligência e do Trabalho.\nO I. L., como expressão perfeita das aspirações nacionais, é nacionalista por princípio, sindicalista (corporativista) por meio, monárquico por conclusão.»\nIn "Integralismo Lusitano — Instruções de Organização — Aprovadas pela Junta Central", Lisboa, 1921.\npostado por Mendo Ramires às 1:49 da tarde 4 comentários\nNão são as ideias revolucionárias de 1789 que deram à França do século passado a sua relativa grandeza; essa grandeza, tal qual era, resultou da libertação de forças forçadas a serem construtivas pelo espectáculo de destruição que a revolução lhes deu.\npostado por Mendo Ramires às 1:35 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 1:55 da manhã 3 comentários\npostado por Eurico de Barros às 1:09 da manhã 0 comentários\npostado por Eurico de Barros às 1:01 da manhã 0 comentários\nO país em peso aguarda com grande ansiedade um 'cartoon' de Maomé pela pena certeira do nosso VL. Ele que se inspire, que beba a água sagrada do poço de Zamzam. E que traga o profeta até nós — a traço rombudo, ou em carne e osso. Com jeitinho, ainda vai Maomé responder ao inquérito das cinco manias. Taras nunca lhe faltaram (e bem haja ele!) Tinha por hábito passar as noites nas cavernas de Meca, praticando o jejum e a meditação. E conciliava a penosa prática com a mania de coleccionar mulheres, mais concubinas. Isto deixa um homem de rastos — o que decerto explica a postura de oração, de joelhos, na direcção da Kaaba.\nNão tendo à mão a cidade de Meca, a Praia do Meco serve lindamente para o efeito. Todos virados para o Meco, de cu para o ar, em hégira de veraneio. Mil e uma ideias borbulham certamente no cérebro imaginativo do nosso VL. Força, Vítor! Alá é grande, mas tu és maior.\npostado por Bruno Santos às 6:18 da tarde 2 comentários\nPergunta o Eurico no post anterior:\n- Onde está o Islão «tolerante» e «moderado» quando precisamos dele?\n- Está na cabeça dos intelectuais ocidentais utópicos que o inventaram e que agora não sabem como lidar com a vitória democrática do fundamentalismo, depois dos milhões de euros dados à Palestina como “auxílio ao desenvolvimento”.\npostado por DB às 5:46 da tarde 3 comentários\npostado por Eurico de Barros às 3:03 da manhã 48 comentários\nApanhado entre dois fogos, por obra e graça destes dois senhores, cá venho eu, acorrentado, responder a um interrogatório pidesco:\nPassando a batata quente (colheita blogosférica de 2006):\n— José Alberto Xerez.\n— Miguel Freitas da Costa.\n— Victor Abreu.\n— Nuno Portugal.\npostado por Mendo Ramires às 2:53 da manhã 0 comentários\n"Desconhecemos por completo que leis regem as sociedades, ignoramos por inteiro o que seja, em sua essência, uma sociedade, porquê e como nasce, segundo que leis se desenvolve, porquê e de que modo se definha e morre. Ninguém ainda sequer definiu satisfatoriamente ‘sociedade’, ‘progresso’ ou ‘civilização’. A humanidade tem-se entretido – desde a formação, na Grécia antiga, do espírito crítico – a idear sistemas políticos e sociais ‘definitivos’ em matéria tão flutuante e incerta como a vida, em assunto ainda tão fora da ciência como a sociedade.\nÉ preciso, contudo, que as sociedades, sejam o que forem, se governem; é forçoso que que haja um Estado de qualquer espécie. E esse Estado é chamado a governar uma coisa que não sabe ao certo o que é, a legislar para uma entidade cuja essência desconhece, a orientar um agrupamento que segue (sem dúvida) uma orientação vital que se ignora, derivada de leis naturais que também se ignoram, e que pode portanto ser bem diferente daquela que o estado pretende imprimir-lhe. Assim o mais honesto e desinteressado dos políticos e dos governantes nunca pode saber com certeza se não está arruinando um país ou uma sociedade com os princípios e leis, que julga sãos, com que se prpõe salvá-la ou conservá-la.\nA lei aparentemente mais justa, a lei mais de acordo com os nossos sentimentos de equidade, pode ser contrária a qualquer lei natural, pois pode bem ser que as leis naturais nada tenham com a nossa ‘justiça’ e em nada se ajustem às nossas ideias do que é bom e justo. Por o que conhecemos da operação de algumas dessas leis – por exemplo, a da hereditariedade – a Natureza parece frequentemente timbrar em ser injusta e tirânica. Ora não há certeza que a Natureza seja mais terna para a vida social do que para a vida individual. (...) A essência do que em política se chama ‘conservantismo’ nasce directamente desta nossa ignorância, consiste no receio de infringir leis desconhecidas em matéria onde todas as leis são desconhecidas. É pois evidente que quanto mais o Estado intervém na vida espontânea da sociedade, mais risco há, se não positivamente mais certeza , de a estar prejudicando; mais risco há, se não mais certeza, de estar entrando em conflito com leis naturais, com leis fundamentais da vida que, como ninguém as conhece, ninguém tem a certeza de não estar violando. (...) Os riscos, e pois os prejuízos, da administração de estado estão evidentemente na razão directa da extensão com que essa administração intervém na vida social espontânea."\nFernando Pessoa, Régie, monopólio, liberdade, "Revista de Comércio e Contabilidade", nº2 – 1926)\npostado por Miguel Freitas da Costa às 8:38 da tarde 0 comentários\npostado por Eurico de Barros às 6:25 da tarde 2 comentários\nNo Terreiro do Paço, a 1 de Fevereiro de 1908,\nS. M. Fidelíssima El-Rei Dom Carlos I\ne o Príncipe Real Dom Luís Filipe\npostado por Mendo Ramires às 4:55 da tarde 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:21 da tarde 1 comentários\n«Por menos do que fez o Senhor Dom Carlos, rolou no cadafalso a cabeça de Luís XVI».\nAfonso Costa (Câmara Baixa, 22 de Novembro de 1906)\npostado por Mendo Ramires às 10:32 da manhã 2 comentários\npostado por Mendo Ramires às 2:22 da manhã 0 comentários\nAinda está a dar a direita do século XX.\nTambém existe por aí muita direita tipo século XIX.\nA direita à moda do século XVIII é o que mais há.\npostado por Mendo Ramires às 2:15 da manhã 0 comentários\npostado por Mendo Ramires às 12:05 da manhã 7 comentários