Poesia – § literatura brasileira & memória cultural\nNOVOS ACHADOS ARQUÉTIPOS DO CRÂNIO DE LUZIA – POEMA\nPublicado em 14 14+00:00 abril 14+00:00 2021 16 16+00:00 julho 16+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nNOVOS ACHADOS ARQUÉTIPOS DO CRÂNIO DE LUZIA\nÉs um dos lobos solidários, fiel e geralista\nTeus gestos falam quando tua fala é calada\nÉs lobo sincero co’ as seriedades sutis – uiva!\nVais pelos morros só, observando as moradas.\nDo Morro do Picão avistas a luz-Matriz\nDa Protetora dos olhos, da luminada vista\nTeus olhos voam enquanto pernas cansadas\nDão-te o rumo nas guinadas úteis, sadias.\nVoltas pelo vale à procura do Santo Crânio\nPara rejuntar-lhe ao pesado Corpo Santo\nImune às covardes chamas de Pascásio\nAges em silêncio, uivas baixo pelos cantos.\nNo cérebro vêm eventos idos, mas tão claros:\nGuerras, tiranias, humilhações, injustiças\nDuros braços, resistências, lutas, punhos firmes\nCaxias contra Otoni no Recanto dos Bravos.\nFacas a fio, punhais curtos, foices e martelos\nEspadas, castelos, catapultas contra ameias\nLanças, arcos, correntes, muros e armaduras\nInstrumentos de tortura, escudos e esferas.\nEsperas Dela não apenas fogos e festividades\nRecolhes as Estórias, os mitos e os bons relatos\nE do Cristo a potência, a Fé, força e fidelidade\nConservas, organizas, distribui tudo em fatos.\nRogai, Santa Nossa, pelas ex-alunas ofuscadas\nEm tristes espíritos! Por baixo de tuas pálpebras\nAs Lúcias, Luzias, Lunas, Luanas, Luzes e Lumas\nLucianas, Lucílias, Anas, Cristianas e Cristinas.\nDo velho vem o jovem, do trivial o arcano\nContra as ilusões e artificiais honrarias\nSegues à poeirenta da Avenida Brasília\nSentes, pensas; refletes e crias como humano.\nNo início Deus foi Quem deu a terra ao rio\nDepois deu ao pescador de homens a inspiração\nPara à terra dar este lindo nome: Santa Luzia\nQue agora (como merece) recebe esta louvação.\n“Eu acredito na redenção dessa Santíssima,\nEu acredito!”, repete o duvidoso Voltaire \n“Duro de crê-la, mas de certo não será lenda\nNenhum pagão teria o Tao de um Lao-tsé\nNem da virtude, como Ela, teve a tal senda\nDeu tud’ aos pobres!? Golpe no rosto da cobiça.\n Refere-se ao Capítulo X “O perigo das falsas perseguições e falsos mártires”, do Tratado sobre a Tolerância.\n Avenida principal do bairro de São Benedito da cidade de Santa Luzia/MG.\n Monumento do Muro de Pedra, onde teve fim a batalha entre Duque de Caxias e Teófilo Otoni (1842).\nNotaPostado em Memória cultural, Minas Gerais 300 anos, Poesia, Reflexões\nao vazio nas redes – poesia\nPublicado em 15 15+00:00 março 15+00:00 2021 14 14+00:00 abril 14+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nao vazio nas redes\no real é o real — a rainha Realidade reina pelos mundos\nnão há que temer as certezas, amores: o certo é o certo;\no torto é o torto; há curvas, há retas e há os desencontros,\ne não há que se ter prazer nesses ventos de ares imundos.\nsó porque se dizem soltos das réguas, uns tais inumanos\nvendem-se como livres, estufam o peito, alargam os ombros\nespalham-nos buracos ôcos, sonham tudo só de “espertos”\nsão vôos sem planos, rotas sem bússolas, cenas sem fundo.\nquerem desconstruir o que nem sequer esboçariam, ô dó!\nesvaziarem o que não encheram?! Fazer-nos de meros robôs?!\nalmas não se esburacam como se dá em contrapisos chôcos…\nnas cheias há respiros, abasteceres, devagares e bons retornos\no vazio pode ser espaço, mas primeiro da solidão, e só depois\nda felicidade ou da beleza; da liberdade, jamais do abandono.\nNotaPostado em Literatura brasileira, Poesia, ReflexõesCom a tag ao vazio nas redes, Poesia, Poesia brasileira contemporânea, Poesia mineira\nGraça Rios II – Entrevista “ainda no penhasco…” (mulher, literatura na web, art pop e leituras)\nPublicado em 29 29+00:00 março 29+00:00 2020 21 21+00:00 maio 21+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nGraça Rios II – Entrevista “ainda no penhasco…”\n(mulher, literatura na web, art pop e leituras\nNesta segunda parte do especial literário com a escritora Graça Rios, abordaremos a literatura na web, a feminilidade, a pop art e algumas reflexões sobre a leitura.\nEm 2012, ao inaugurarem o Blog das Belas Coletâneas Ridículas, você e o escritor Etelvaldo Vieira de Melo assinam um excelente manifesto, intitulado Blogu’eus, a respeito da publicação por meio do weblog. Daquele ano para cá como vocês veem a distribuição de literatura na rede mundial e a leitura pelas telas? Costumam pesquisar nos mares da rede sobre literatura contemporânea, buscam por novos autores?\n1.Premissa: Toda semana, recebo urge rugindo a mensagem: ‘KD o texto para sábado? Etelvaldo.’. Às vezes, até em Inglês, por causa do aperto na UFMG, possuo alguma prosa pronta; noutras, opto pela crítica cinematográfica. Conforme afirmei, leio tudo que posso sobre o filme visto vivamente vivo. Por exemplo, procuro do excelente ‘O Insulto’: diretor, astros, ficha técnica, comentários, prêmios. Daí, associo essa pesquisa à mitologia grega ou romana. Se fosse agora, teria ligado Parasita ao drama real de terror Corona Vírus, sob o prisma de estar tudo parado. E escrevo: ‘-Não vale mandar de volta.’ E pur si muove o texto, renegando a possível visão heliocêntrica do mundo perante o tribunal da Inquisição dele e do leitor.\nEspero passarem-se dez e meio quartos de luas. Pergunto: Fomos condenados? E o IBOPE: Quanto?\nEle: -De sempre! ou: Na semana passada foi ruim, mas hoje tá um dia bão.\nTemos 60% cliques na Europa. 30 %, na América. 5%, na Grécia.\n– E no Brazil ou Brasil? – 2% dos amigos comentaram se…\nSe a expressão tiver uma conotação hodierna, permita-me gritar: ‘- Teco-Teco, eu fico enfezada pqp com isso, orra!’. Mas o amigo é mansinho: ‘No exterior, o povo traduz bem o que escrevemos.’\nSábado seguinte, mando um poema: – Etel, será que na Cochichina entenderão minhas metáforas, enjambements, jogos de linguagem, tema? Ele– Elogiam muito os comentários futebolísticos do Ivani, Mariinha! Hão de a Voz entender-Vos também. (Eu sou a Mariinha).\nPS: Ivani, esse o leitor já viu e adorou. É o jornalista, terceiro sócio da nossa dupla.\n2. Tese: As bolas graciosas e tico-ticas caem bem nos cestos estrangeiros, mas brasileiro gosta mesmo é do goleiro Ivani. (Vide wwwbbcrblogspot.com)\nEm termos de acessibilidade o texto na tela facilitaria a distribuição em rede e o alcance dos leitores. Era o que muitos profissionais esperavam, há quase uma década e meia, quando da chegada dos simuladores virtuais de livros e revistas. Na sua percepção, isso aconteceu? Ou está acontecendo?\nA tecnologia é um fator de desenvolvimento universal. Não é ruim PARA O LEITOR AMBIENTADO COM ELA, E BOM CONHECEDOR DO QUE HÁ DE QUALIDADE PARA SER LIDO, mas nada substitui os volumes encapados e a cores, letra digitada, anotações, papel sedoso, da Coleção Temas da Arte Contemporânea, de Katia Canton ou O Café Filosófico, organizado por Markus Figueira da Silva em Natal, pela Editora da UFRN, para jovens vestibulandos ou universitários.\nQuais os critérios utilizados pela internet para orientar o trabalho formidável de Machado de Assis? Que eu saiba, nenhum.\nÍtalo Moriconi diz que a literatura de pensamento e sentimento, isto é, as belas letras da expressão humana devem ser guardados na memória e nos acervos. Você tem o seu acervo digital particular de arquivos? Tem uma lista de links para navegação constante? Na sua opinião, as vantagens das bibliotecas virtuais e digitais compensam suas respectivas desvantagens?\nHá um filme, Fahrenheit 451, de Ray Bradbury, que concedeu a Moriconi dez mil orgasmos múltiplos, com certeza. (Perverso! Orgasmo não é apenas sexual, bobão!)\nQueimados por proibição governamental todos os livros de uma cidade, o bombeiro Montag e a vizinha Clarisse reúnem escondido um grupo sem função de intelectuais, e cada um memoriza um livro famoso no acervo cerebral. Daí pra frente, veja a película, ora, ora.\nTenho recebido mensagens sobre bibliotecas virtuais magníficas à disposição do internauta. KARAOQ ue mané desvantagem? Acho fantástico também pagar apenas dois reais a um site do Word para ler o que imaginar. Vou escrevendo e pesquisando, simultaneamente. (Ai, contei sem querer o meu segredo de gênia geniosa engenhosa). ‘Dilícia’ exulta o dolor lectorem (= leitor esperto). Onde é o site? Aonde ir? Não conto. Desconto, por dez contos, só o latim do Translate Google.\nNão me referi, lógico, a quem põe em segundo lugar o livro de papel, seu saboroso olor verde, seu colírio para os amados olhos. Em outras palavras, aos vagabundos, trapaceiros, vigaristas, preguiçosos, embusteiros, tapeadores, golpistas, desonestos e… que só leem… isso mesmo que o leitor pescou. Guardo artigos, dissertações, poemas, coisas boas, no pen drive, dentro de um arquivo de aço. Peço a alguém de confiança que guarde capítulos de livros que parei de fazer, desde que um antigo psiquiatra me alertou pelo telefone para o fato de eu ter deixado a cabeça no consultório fazia quinze dias.\nO mesmo Ítalo Moriconi no capítulo O pop e o após do livro Como e porque ler a poesia brasileira do século XX diz que “na cultura pop (inteligente) o mundo da diversão e o mundo da arte séria se reaproximam”. Muitos artistas tais como Ana C. César e Torquato Neto, sobretudo poetas-letristas trabalharam e ainda trabalham a popificação da literatura tornando-a mais acessível. Fale-nos de sua postura ao explorar os temas e as linguagens da pop art.\nPois eu não estou chateando você aqui com a pop Literatura? Nada mais sério que um escritor brincando. Quem quiser letra dura, econômica, vacinada pra quarqué virusinho ou virusão lav®ado em ducha corona, passa na Biblioteca, pega uma obra Parnasiana, das Academias Barrocas ou das Academias em Geral.\nSe desconsiderar o pessoal marginal que procura um estilo diferente, a rebelião contra as Grandes Editoras e seus asseclas, como Cacaso, Ana Cristina, Leminski, os irmãos Augusto e Haroldo de Campos, nos anos setenta, os novos da pós-modernidade; se os desconsiderar, o Brasil cultua o princípio, meio e fim feliz dos romances açucarados. Os escolásticos imperam na Didática. Escolas têm horror a escritor ousado, demolidor do edifício de concreto armado Romântico. Porque não estudam, não se aprofundam na paixão e na técnica do pós-tudo, fornecem aos jovens os sonetos rimados, melosos, os versos de autoajuda. Caiu o muro de Berlim, porém o estudante brasileiro está do lado velho da Literatura. Desconhece Fernando Pessoa, Pirandello, Deleuze. E mais… E mais… Encantam-se com o padrão, com a norma culta e opressiva da Gramática em cima das escrituras. (Felizmente) leem quadrinhos, conhecem Ziraldo, Ana Maria Machado, Fernando Vilela, Daniel Mundukuru, Maurício de Sousa, …\nEu gosto de descobrir o exótico, acreditar na capacidade leitural, na inteligência da garotada. Os editores, exceto um ou dois, publicam textos imbecis e lhes repugnam os bem elaborados, pois querem vender, ganhar dinheiro e obedecer à política dos pobres de ideias e imaginação. Devolveram-me A Hora do Gol, pois adolescente não conhece futebol no meu estilo. Ah, ah, ah! Vingar-me-hei, podem temer.\nQualquer um tem medo de Virgínia Woolf, quando vê o destempero criativo mil anos-luz à frente em termos de ironia do poema seguinte, escrito no século passado. Afinal, os bons textos não têm pés quebrados: têm asas, certo, Emílio de Menezes? Ei-lo:\nA Uma Deusa (O Quelso)\nLuís Lisboa (maranhense)\nTu és o quelso do pental ganírio\nSaltando as rimpas do fermim calério,\nCarpindo as taipas do furor salírio\nNos rúbios calos do pijom sidério.\nÉs o bartólío do bocal empírio\nQue ruge e passa no festim sitério,\nEm ticoteios de partano estírio,\nRompendo as gâmbias do hortomogenério.\nTeus lindos olhos que têm barlacantes\nSão camençúrias que carquejam lantes\nNas duras pélias do pegal balônio.\nSão carmentórios de um carce metálio,\nlúrias peles em que pulsa obálio\nEm vertimbáceas do pental perônio.\nPulsa obálio gâmbias lúrias\nDo pijom és o bartólio\nA boa literatura pop… as nossas excelentes canções com letras inteligentes, podemos considerá-las como poesia culta?\nTrovadores – aqueles que escreviam a letra da cantiga. Jograis – pessoas que tinham como função declamar poesia ,se deslocando de festa em festa, de sarau em sarau para declamar. Segréis – fidalgos que iam de corte em corte para disseminar arte e literatura, e podiam compor também, como os trovadores.Trovadores e segréis cantavam nos palácios ou nos feudos, acompanhados de flautas reta, transversal, cornamusa, viola de arco.\nTomei nota do exposto acima para mostrar a quem me lê as características da poesia medieval. Os cantores populares ouviam as lavadeiras entoar lindas canções nos rios. A partir desse leitmotif, ganhavam a vida tocando instrumentos e reelaborando o escutado. Seria o que hoje denominamos SIMULACRO?\nConheço um compositor Cristiamamos (Cris) ou um segrel/menestrel/trovador? Pop, pop, que nem nóis semo. Escuto-o cantar, ouço sua mãe assobiar, enquanto a esposa Rita tece (tessitura, tecido, texto) e me questiono Onde está a Margarita, olê, olê, olá? Ele também cola uns trecos esquisitos, põe uns pensamentos abalroados barrocos, uns cri-cris de sapassagrilofantes no entoo.\nEm incerta feita, perguntei se aquilo era Debussy. Claude-Achille Debussy foi um músico e compositor francês. A sua música inovadora agiu como um fenômeno catalisador de diversos movimentos musicais em outros países. Ele achou Graça na comparação. De verdade: Wagner, Debussy, Ravel, me causaram uma espécie de agonia há uns anos atrás. Custei a engolir o Bolero. Mas fui a um concerto contemporâneo de música feita em fundo de mina. Que Minas Gerais, sô? Tô falando de mina d’água lá embaixo, com pedra batendo em galho, vento sussurruPIANDO vrum VRUUUUM FFFFFFFFFiiiiii, cascalho rolando na plateia, BAT BATTT, plamplam, impressão de estar no oco do toco do choco dos crocodilos, um Orror! Desculpe-me. Herrar é umano! Jogaram laser em torno das poltronas.\nLaser, abreviação em inglês de “Light Amplification by Stimulated Emission of Radiation” que significa Amplificação da Luz por Emissão Estimulada de Radiação é um dispositivo que cria e amplifica um intenso feixe de luz monocromático (contém exatamente uma cor ou comprimento de onda), coerente (a luz liberada é organizada e bem definida) e colimado (propaga-secomoumfeixe) Dicionário Google\nAí, endoidei memo.\nNunca vira aquela balbúrdia interplanetária subterrânea terrânea à minha volta. Paganini, dizem, era um virtuose do violino que tocava em cima dos túmulos no cemitério. Meu pai só não subia nos túmulos, mas virava um pagão do violão em cima da cama limpa e passada a ferro de brasa de minha mãe. Espere, leitor, que vai entender a mess (Mess= bagunça, ing.) organizada.\nAí, o laser, os treco caindo do teto em forma de imagens, a água, a gritaria nossa, aquilo me enlouqueceu de luxúria, vaidade, gula, setenta pecados capitais de prazer e gozo. Jamais tive algo assim: precisão de camisa de força.\nAgora, dou um espaço pra não confundir os cabeludos.\nChegando em casa, contei a Sebastian Bach Rios a minha efusão confusa e deslumbrosa. Ele se fechou comigo no quarto, pegou o violino:\n– Filha, temos de trancar a cela com a cancela, senão vamo de braço dado pro manicômio. Sua mãe chama os psicô e isso vira um kokô. Espaço.\nPegou a caneta e começou a compor em notas filhas da pauta o que eu cochichava.\nO que eu cochichava? Você me jogaria rolling stones (pedras rolando, ingl.).\nPasme-se! Era a boa literatura pop…as nossas excelentes canções com letras inteligentes, consideradas só por nós ambos, pai e filha amantíssimos (da Arte), a poesia mais culta do mundo. Eu só a interpretarei algum dia em cima do meu próprio caixão. Sozinha, em solo comigo e meu papá.\nSabemos que uma grande quantidade de tarefas e responsabilidades quotidianas recaem sobre a mulher: realização, supervisão e/ou governança de inúmeras tarefas do lar e da família. Como a escritora se arranja com vistas a obter liberdade doméstica e tempo para criar?\nCriar, tocar Órgão, fazer o Avançado de Inglês na UFMG, ser a síndica mais cínica do Edifício Amaralina, fazer Pilates, ir à psicóloga, ir ao consultório da minha Gnana botoqueira pra arrumar a cara, ficar com os netos no domingo, pôr freio na Rose, minha empregada que me freia, ler, comer, quase dormir… e tomar o comprimidinho. Quando começo a ficar muito MUITO e palhaça D+, a Rose fala: – Esqueceu o comprimidinho, melancólica? E MO enfia goela abaixo. Assim, fico calminha, domesticada e recreativa.\nCom base na sua experiência, quais seriam as diferenças essenciais entre a mulher escritora atrelada 100% aos “velhos papéis” com a mulher escritora independente de hoje?\nA atrelada usa antolhos (viseira para onagros) na leitura do mundo e da letra.\nEscrevi um texto para os alunos cegos, chamado ANTOLHOS, com a independência literária e a birutice de sempre. Enviei-o para uma amiga boa de bolo de chuchu no exterior, e ela quis enviar dinheiro para o cego que, na crônica, iria operar o globo (ocular) para voltar a ver as florestas, o ouro, o céu, as nuvens brancas de antes.\nA boa de cama e ruim de livro leu a história 100% nos ‘velhos papéis’. Certamente, cozinhando passando lavando roupa encerando o chão lavando o banheiro e lendo….\nSempre meia bandida, meia fada, meia Medusa, pedi que pusesse a quantia em minha conta bancária para os gastos com a cirurgia malvada como o Cão.\nDepois, escrevi, inteira/mente safada, que o cego, minha filha, é uma figura de linguagem. Por Deus, entenda que representava metaforicamente o brasileiro. Ele, eu, tu, não enxerga a realidade política, social, econômica em que vive e, se bem operado, pode ver.\nQuem manda eu gostar de contemplar mirar observar espreitar considerar bispar almejar as coisas com os olhos da Pequena Príncipa exuperyda:\nSó vemos bem com olho vivo. Vários olhos. Olho clínico. Olho nu. Olho-de-peixe. Olho-de-gato. Perder de vista. O resto essencial é invisível para… quem usa antolhos na cara.\nVejamos o seguinte trecho: “a mulher escritora é como um jardim: respira cercada pelo mundo dos homens, e o enxerga em outras cores, carregada de todo um universo de sutilezas ainda ignoradas – mas vivas.” (sobre Virginia Woolf em O Status intelectual da mulher, editora Paz e Terra, 1996). O que Graça Rios pode nos contar sobre sua experiência intelectual sob e sobre o olhar masculino?\nVinicius d’Imorais, aquele machista metido a vítima, vivia comparando a mulher com objetos: a linda lua, um jardim, uma rosa, um pássaro… Cara misógino, bandoleiro mulherengo naquele Soneto da Infidelidade.\nUm cego do Braille prometeu-me um disco do sofista marciano. Respondi: Seja, pois, um disco voador, para atravessar as galáxias e ser quebrado pelas serafinas.\nMulher é mulher de carne e osso, seu viniciado na pinga. Mulher é gente, não é diferente. Detesto quem acha que homem é homem; e mulher, lobisomem.\nDesculpe-me, leitor, mas sei ler por além das linhas a poesia do velho Vinil, com a Psicanálise da Professora do Mestrado Ruth Silviano Brandão, sob o olhar capcioso da Lúcia Castello Branco. E tem muita demoiselle suspirando por aquela b-o-s-t-a fraca.\nAli, a mulher vale tanto quanto o pé quebrado das estrofes.\nFaltou o ghost-writer acrescentar: ‘respira pelo próprio nariz no mundo dos homens e das mulheres. Escreve caminhando leve e solta.’. Veja só, amizade, se aguento carregar o universo! Virei guindaste super-sônico? Só se for o universo dos filhos e netos, nove meses na barriga. Já me bastam os Rios.\nCercada e carregada, só se for pra cadeia, depois de matar na Paz da Terra, o sutil ignorante que falou essas asneiras porcas dela, a Virgínia, fã, entretanto invejosa da minha Katherine Mansfield. Se ainda estivesse vivo…. Sei lá…1966. Deixa pra lá.\nO olhar masculino há de ver graça, garça e raça e rios e riso nas minhas experiências intelectuais, morais, cerebrais. Gatona enxuta, ainda! Perigosa, embora.\nSe me achar um jardim abafado pelo que ignoro e as tais sutilezas, esse crítico há de enxergar tudo em cores roxas – onde estiver.\nCom ‘Licença Poética’ de Adélia Prado, em Divinópolis, perto de onde nasci, ‘Inauguro linhagens, fundo reinos. / Mulher é desdobrável. Eu sou.’\nThank you, AP. Merci beaucoup.\nSobre leitura e audição de histórias. A escritora adquiriu muita experiência trabalhando com estímulo e elevação do nível de leitura das pessoas, seja em programas culturais e projetos editoriais, seja no sistema de ensino público e privado, como professora. Penso, a população em geral compreende bem as linguagens simbólicas das telenovelas, dos filmes, dos seriados e da publicidade. Mas por que, então, demonstra certa resistência em ler histórias de ficção e poesia? Por que não aprecia ouvir histórias contadas por pessoas mais experientes e maduras?\nIt all depends on the counter. Escrevi em inglês para criar suspense no que vou narrar. Tenho uma conhecida que me indagou: – Graça, a professora da minha neta de nove anos pede o reconto de um livro todo mês. A menina enjoou de tanto recontar os autores… que até são bons. O que faço com ela?\nFiquei confusa: com a neta ou com a professora? Claro que a pê da goga é uma carrasca infernal. Faz a criança odiar a leitura, a escrita, o livro, o autor. Existem centenas de atividades incríveis com a leitura. Teatralização, entrevista com o autor (se falecido, um grupo estabelece as questões; outro, responde como se fosse, por exemplo, Alaíde Lisboa); mural com retratos, poesias, recortes de jornais, redações, desenhos de artistas da classe; poesias; jogral com as filas de carteiras; charadas sobre a obra; construção das personagens na aula de Artes; concursos; debates; filmagens; danças e músicas inventadas pelos grupos, bandas na aula de Música ou Artes; fantoches; documentários do livro ou do autor; visita à Editora com diálogos locais preparados antes; convite ao escritor para uma conversa na escola ou na sala… E vai, vem, vai, o trem da leitura, do conto, da história vai parar no Paraná, Nordeste, Minas, Além-mar.\nTrabalhei com Antonieta A. Cunha na BIJBH. As crianças e nós, adultos, caíamos todos os nove queixos (cinco de cada um) nos Concursos de Contação de Histórias. Em BH há minas de ouro, prata, diamante, em termos de grandes contadores . Citarei alguns, entre os mil conhecidos (perdão, por não citá-los): Deborah Michelin, Sandra Lane, Pierre André, Beatriz Myrrha, Ana Raquel Coelho, Trupe Maria Farinha, Alessandra Visentin, Samuel Medina, Rosana Mont’Alverne. Ligue para eles: na BIJBH certamente haverá os endereços.\nVocê conviveu com a Maria Luiza Ramos (Fale-UFMG), um outro talento exemplar que nos legou iluminadas formas de pensar a leitura. Ela nos avisa em relação aos “círculos do livro” e “pactos de leitura”, fenômenos que encurtam o repertório de quem lê. Maria Luiza idealizou um leitor versátil, paradoxal, capaz de escapar das camisas-de-força, superar os demasiados enviesamentos (cortes transversais), libertando-se dos mecanismos de controle do imaginário. Mas hoje os movimentos editoriais assumem explicitamente seus vieses e os leitores estão encarcerados em suas preferências. Há como pensar uma pedagogia que ajude a criar/sugerir o leitor ideal de Maria Luiza Ramos?\nMaria Luiza, surpreendente intelectual, minha querida amiga e professora, tinha o seu ‘Leitor Ideal’. Certa vez, discutimos sobre isso. O que é o Leitor Ideal? Cada autor, professor, filósofo, crítico literário tem uma ideia diferente a respeito do que isso significa.\nPense comigo: O que é o Leitor Ideal na tecnologia? Qual o Leitor Ideal na leitura do mundo (hoje, não se considera leitura apenas do grafo, a letra. Lemos tudo o que existe, o tempo todo: a face do amigo, o quadro de Renoir, o sistema de governo, a pessoa que nos fala sobre algo – quer me fazer de boba? Me vender isso aí? Está mentindo? – o ambiente, o céu, a tampinha de cerveja no passeio – Quem a comprou? Sabe que essa marca faz mal? Não vê televisão. Bebeu até perdê-la? Porco! A lixeira logo ali!\n‘O ato de ver só se manifesta ao abrir-se em dois, ou seja, o que vemos vive em nossos olhos pelo que nos olha. Partindo desse paradoxo, o historiador da arte francês Didi-Huberman compõe um ensaio que se aprofunda nas questões da arte, da estética e da interpretação contemporâneas.’ (Didi Huberman: O que vemos, o que nos olha. Trad. Paulo Neves, 1998 – 1ª edição, 2010 – 2ª edição. Editora 34).\nCitei o Didi, primeiro porque me fascina; segundo, porque nos ensina que olhamos os objetos. E os objetos nos olham também. Aprendi que o sofá me vê e chama: ‘ – Venha descansar, mulher. Assente-se em mim. Traga os objetos, ponha em cima do meu vizinho.’. E a luz, brilhando de alegria: ‘- Prefere que eu fique assim, ou estou forte demais para você? Acenda a minha colega do corredor. Fica mais claro.’.\nSerei eu, a Bolinha (meu irmão me chama assim) , a leitora ideal de meu pobre texto? Então, alguém será? Fale mal, mas…\nO político se acha o Leitor Ideal da Constituição. O psiquiatra se julga o Leitor Ideal do analisando.\nO marido se acha o Leitor Ideal da mulher, dos filhos, dos cachorros, dos cambau. O leitor deste texto se acha o Leitor Ideal da minha trapaça de sapiência sobre ele até aqui, mas a leitora tia/avó/irmã do meu leitor acha que ele é o rato besta que engoliu o queijo da minha ratoeira.\nNeste tempo de Corona Vírus eu sou a Leitora Ideal dos safados dos Fake News? Da China gananciosa? Da Rússia? Da Coreia? O João das Couves disse que leu nisso uma arma biológica.\nMaria Luiza viveu ainda na esperança da liberdade leitural. Dos pactos de leitura que Silviano Santiago descreve e descrê n’ As Malhas da Letra. Que pactos? De que leituras? De que estranhos mecanismos na telealdeia de McLuhan, já sem identidade privada. Sempre gostei das perguntas, porque cada um tem uma resposta geralmente errada para elas. O que acha disso, você, que não se acha o ‘José’ de Carlos Drummond de Andrade? Feliz é o peixe: conTudo, nada, nada… Quem falou isso? Em terra de olho quem tem um cego…Errei!\nGraça Rios, 23/03/2020 às 03:15h\nAv. Afonso Pena, por Charles Torres\nNotaPostado em Economia Criativa, Fragmentos críticos, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, Reflexões, Valorização do trabalho artísticoCom a tag Graça Rios, Literatura e art pop, Literatura e feminilidade, Literatura na web, Maria Luíza Ramos- Literatura e leitura, Mulher na literatura, O sujeito leitor\nUma poetisa no penhasco da capital [entrevista\nPublicado em 11 11+00:00 março 11+00:00 2020 8 08+00:00 agosto 08+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nUMA POETISA NO PENHASCO DA CAPITAL – Entrevista especial com a escritora Graça Rios\nVencedora de vários concursos literários, como o João de Barro, Nacional de Literatura Infanto-Juvenil de Brasília, Poesia no ônibus, entre outros; às vezes feroz ao defender sua postura e sua livre expressão; noutras vezes delicada em contemplar a natureza, a humanidade e as artes. Personalidade homenageada por sua generosidade e empenho no incentivo à leitura, tem o nome identificando uma biblioteca comunitária na zona norte de Belo Horizonte.\nPoetisa, prosadora, trocadilhista e brincalhona, trata-se de singular representante de nossa literatura feminina contemporânea.\nMulher que a um só tempo/lugar voa alto sem perder de vista o ninho. Intertextualiza-se com Ana Cristina César, Sylvia Plath e outros tantos autores nacionais e estrangeiros. Experiente na vida e nas letras, perspicaz nas relações humanas e suspicaz nas sociais, mantém-se ativa na criação literária, no estudo de idiomas e de música. Desde 2012 escreve para o blog BBCR (Blog das Belas Coletâneas Ridículas). Tudo isso sem deixar de arrumar um tempinho para a família, a vizinhança e os amigos. Neste mês de março de 2020, temos a honra de realizar uma especial entrevista com a professora, a escritora, a cidadã, artista versátil e poetisa Maria da Graça Rios. Desejamos que os corações se abram a esse convite destinado a todos.\nSinta-se à vontade, inicialmente, para se apresentar à nossa rede de apreciadores internautas. De onde veio, por onde passou, onde está e para onde vai Graça Rios?\nEis aí quatro perguntas profusamente metafísicas para as quais nenhum mortal teria respostas. Peninha de peixe e rato! (risos). Tornando-as terrenas, acessíveis, sou de Carmo da Mata/MG, casei-me, divorciei-me, morei em Lavras e Vespasiano. Vim para Belo Horizonte aos dez anos, onde cursei o ensino básico, médio, superior. Fiz Mestrado e todos os créditos do Doutorado na UFMG. Sniff! Sniff! Lecionei Português e Francês no Estado e na Prefeitura local e no interior. Finalmente, fui aprovada no Concurso para Professor(a) de Nível Superior da UFMG, lotada e aposentada no Centro Pedagógico. Atualmente, continuo (e morrerei) ali, aprovada para o Nível C1, primeiro Avançado de Inglês/2020. Caso escritora, ganhei muitos prêmios, viajei o que dinheiro (mais o dos filhos) me possibilitou, com especialização na Área de Português nos Açores. Continuarei! buscando! entender! tocando! a grandiosidade enigmática da Música, o que faço desde adolescente com meu papai, Maestro violinista Sebastião Rios. À última pergunta, eu, sem graça, respondo perguntando: -Poderei ainda acreditar que vá escrever algo razoavelmente bem/mal?\nSó sei que netinhos e filhos são minha glória artística. Se for, talvez perdão quiçá – ora, ora, cristão! – (onde vai GR?), para o céu, ficarei sempre nas alturas, astrolando esse fato.\nDesde quando resolveu tornar-se artista? E como aconteceu a escolha pela arte da palavra?\nMinha vizinha diz ao mundo que ‘seu verdadeiro lugar é no picadeiro, ô paiaça. Por isso tem nome de Graça.’.\nSerious now. O padre de CM (onde nasci) me buscava em casa aos seis anos para recitar poesia no meguenormefone da torre da Igreja, mil vezes maior que aquela/esta triste figurinha. A cidade toda me ouvia cheirando e comendo “A Flor do Maracujá”, de Catulo da Paixão (por mim, tadim!) Cearense.\nEm BH, aos dez, o Grupo Escolar SB, solene, me premiou com um sabonete, uma pasta dental (‘dentifrício’), e uma fitinha verde-amarela, por ter comentado bonito o Hino Nacional antes do Bolsonaro. Eu andava pelas ruas num T: esticava os braços pra Capital saber que nas Letras eu era um Tesão. Daí pra frente, estudei D+ da conta, e escrevo o alfabeto até no banheiro, publicando o primeiro livro num Concurso da Bienal. Ah, ah! A Menção Honrosa seria a edição do Chuva Choveu pela Editora Miguilim, via minha musa Antonieta Antunes Cunha.\nPS: A medalha de ouro do Concurso Brasil/Portugal foi conquistada com o poema Açor Emigrante, redigido a lápis crayon num rolo de papel higiênico, comigo ou sem migo assentada no tampo do vaso. A Ilha Terceira havia sido devastada por um sismo marítimo, e o meu coração explodiu.\nMuitos de seus textos nos exigem prévios conhecimentos literários, contato com outros autores. Há uma fartura de intertextualidades, citações, recriações, paráfrases, expressões do francês e do inglês etc. Fale-nos sobre suas buscas por influências, sua abertura às diversas estéticas e estilos.\nPreciso muito da pesquisa para escrever. Manuel Bandeira renega quem vasculha o vocábulo no dicionário em ‘Poética”, mas eu quero saber tudo sobre vento, pé de vento, ventos alísios, willy-willy, vendaval, se falo do tufão. Também detesto o lirismo comedido, funcionário público, mas adoro discutir com o Aurélio qual palavra fica boa num verso ou diversos. No mais, colo uma lata do Andy Warhol, um abridor de amanhecer do M. de Barros, um versinho de Virgílio (Libertas quae…), um risco/arrisco/rabisco num livro com nome de outro livro ou capítulo de algo que apreciei e ‘vão lendo vão lendo’ (ACC). Sou muito pop e papuda, embora me julguem kkk também erudita. Bolas!\n(Risos). Sabemos que tem realizado algumas experimentações poéticas com dois ou três idiomas intercalando-se durante a narrativa. Possui textos escritos exclusivamente em francês ou inglês? Pretenderia publicá-los?\nNão escrevi nada exclusivamente em língua estrangeira. Gosto da Flor do Lácio/Inculta e bela. Porém, com ajuda do Translate Image, misturo alemão com aramaico com turco e Venunês. Tenho um livro escondido porque louco, inédito porque ninguém o editaria, mesmo sendo polissêmico, poliglota, polichinelo, polipólen, polip(l)uto. Chama-seVertigem Babélica.\nComo considera os simbolistas brasileiros em relação aos portugueses e franceses? E quanto ao Movimento Modernista, o que dele mais incide sobre seus escritos, tanto em prosa quanto em verso?\nAmo Baudelaire, Verlaine, Rimbaud, Mallarmé; mas minha sexy obsessão provém do ósculo ardente, alucinado de Camilo Pessanha. Eis o Segredo dessa alma e meu degredo. Ana Cristina Cesar é o navio que ancoro no ar; a tradução dos meus sete sentidos; a invenção de minha música em poesia de teclas desesperadas. Katherine Mansfield, ela, não reconto meu conto Bliss secreto de quando não defendi a tese de Doutorado porque me esqueci de fazer a rematrícula. Atordoamentos pós-tudo.\nAna e Katherine deixemos para as longas conferências que virão em breve. Alfhonsus, Dos Anjos e o Cruz e Sousa ficariam em que lugar na estante?\nO Simbolismo de Cruz e Sousa dos trechos fugidios, cheios de buracos, chiaroscuros, questionamentos, dissoluções, agradava a turma do EJA, através dos excelentes professores.\nO eclético e o contrastante se manifestam fortemente em muitos artistas mineiros. Há quem diga que tais características se devem ao nosso acidentado relevo e herança barroca, somando-se ao ecletismo do conjunto arquitetônico da capital. Concorda? Sente essas “atávicas” influências em suas expressões?\nQuando Aleijadinho perdia a carne e os ossos, suas imagens encontravam a saúde, o esqueleto pétreo, a pele de cetim, carmim e ouro.\nEmpobrecido, roto, malquisto, enriquecia os santos e os altares com mantos tintos de sangue dos rubis, de brilho dos cristais, de amor pela justiça, paz, união entre os homens.\nDeixei para o leitor um trecho menos esquecido (memória fraca, A.C.?) de um artigo que escrevi no Suplemento do Minas Gerais, sob o esplendor da amizade entre mim e o poeta Adão Ventura. O termo Barroco vem de Pérola de superfície irregular (esp.) ou é um processo mnemônico? O mineiro de trem vem dos dois.\nÓtimo, ótimo… guardaremos mais esse fiapo de linha memorável sobre amizade e literatura. Estabelece limites formais “de caso pensado” no emprego do poema-prosa ou da poesia-prosaica? O que faz você decidir se vai expor o texto em versos fixos, em versos livres ou em prosa?\nPelo estilo inicial desta entrevista, o leitor já entendeu que eu não gosto de escrever com limites, nem com formas estabelecidas. Há um ditado que diz ‘O caminho a gente faz enquanto anda’. Vinicius adorava o soneto, porque os temas sensuais dele ficavam bem, ali dentro. Os parnasianos também (des)gastaram as formas ‘de caso pensado e impensado’.\nTenho me divertido escrevendo sonetos sem espaços: 14 linhas, geralmente brincantes, de baixo para cima. Também parafraseio ou pasticho os românticos, trocando as luas pelo sol, os dias pelas noites, os abraços por discussões e versa-vice. Literatura é liberdade. E eu luto por todo pássaro que possa tirar da gaiola. Mas, se me der na telha nestas 24 horas da noite do dia 02/03/2020, fazer um soneto de amor, eu o faço por seu gosto de doce de batata doce. Livre, morô?\nHai-Kai Balão, ilustração & arte de Maria Viegas\nHahahah….Ao iniciar o texto rola mesmo aquela indecisão como na hora de se arrumar para sair? Digamos, não sabe ao certo o que veste, o que calça, qual o peso da maquiagem tal e tal…diante de tantas opções? Conte-nos um pouco sobre seu processo pessoal de criação.\nLevo dois anos para escrever um livro pequeno (30 páginas). Deixo-o na gaveta durante uns três meses para amadurecer. João Cabral: ‘O que hoje parece flor de prosa/poesia, amanhã ou depois parece fezes’.\nEu escrevo um hai-kai: Oh, que lindo! Que profundidade! Eu sou o Bashô que baxô em mim hoje. Sou fera na seara da (h)era.\nAí, deixo-o de molho no shoyu, enfiado num romance sobre suchi e antofagasta. Depois, num feio dia hibernal, encontro-o. Leio o primeiro verso e penso o quÊ? Que eu ou o Bashô endoidô ou era um spritu rúim que desceu fingindo ser ele. Eta, merreca! Fica mais de molho no shoyu.\n(Ponho a culpa nos outros). ‘Foi o alquimista Paul Kuêy que me influenciou.’\nPoesia dita, declamada, expõe a composição como trama viva. Poderia nos enviar um áudio de poesia falada, na voz da própria autora?\nSe der, eu mando. A poesia moderna não nasceu para declamos(?). Por exemplo: Atirei uma pedra n’água/ de pesada foi ao fundo./ Os peixinhos declamaram: /’Ei, dona carmona, vamo pará co essas pedra aí?’\nA escritora é bem sociável, aberta aos editores, aos leitores, colegas e familiares. Inclusive testa, de início, algumas de suas produções solicitando dos mais próximos uma primeira leitura e audição para colher opiniões. Até quando essa prática é recomendável a nós, escritores.\nOuvindo opiniões, xingamentos, elogios, a gente vai lá, cara de cachorro na igreja, e melhora, acrescenta, retira do ar o texto. Afinal, se escrever só para mim, será no hospício ou lendo o maravilhoso livro “O Duplo: um estudo Psicanalítico, de Otto Rank.”. Só os leitores nos dizem o que dissemos e deixamos faltoso sobre as coisas. Drummond diz no texto Mundo Grande:\nOs homens submersos - voltarão?\nO livro merecidamente premiado “Fantasia” (1992) foi escrito para um público cuja faixa-etária é a mais complexa: a adolescência. Uma fase para qual a seleção de textos é mais difícil, exigindo atenção especial. Seu talento nos permitiu uma obra rica e ao mesmo tempo acessível. Comente um pouco sobre a criação, o prêmio, a publicação e a recepção do “Fantasia”.\nQuando escrevi o Fantasia, eu estava lendo tudo sobre Isadora Duncan, a bailarina que dançava descalça enquanto perdia os filhos, o marido, o amante, a própria vida. My Life, seu livro, criou o meu. Era setembro, as cigarras faziam um grande barulho na Universidade. Havia um monte de cascas dessas cantatrizes fabulares pelas árvores, pelo chão. Eu via a dança do vento, as flores, estudava música e ouvia Seu Tãozico, meu pai, com os amigos seu Alencar, na flauta de prata; seu Araripe, no violão (ele enchia os bolsos de bicarbonato por causa da dor de estômago); e Helenice cantando soprano meu pai: Ohhhhh! Romeu. Oh, ciúmes dela. Minha mãe cozinhava e a cigarrita jogava os cachos no violino nosso!\nEu lia tanto sobre balé! Conhecia de cor o nome dos dançarinos russos do Bolshoi. Assistia aos espetáculos em BH. Todos. Clássicos e populares.\nDessa balbúrdia que revira eterna mente o meu viver, surgiu aquela obra.\nPena de jacu sem penas! Reatualizei o livro no ano passado, enviei o novo texto à Editora… que mo devolveu porque… porque…porque…\nMais um pouco sobre o “Fantasia”. É uma história cheia de poesia e notório domínio simbólico. E a meu ver expõe como pano de fundo uma ficção especulativa sobre a condição da mulher nas décadas seguintes. A autora, a narradora e os personagens ainda se conversam?\nDepois da sua devolução, talvez porque eu não tenha… não tenha … sei não, abandonei-o às traças. Segundo minha loura Laura, professora atual de Órgão, nós, os caracteres melancólicos, somos assim mesmo. Deixamos de acreditar até na vida depois de uma decepção.\nSe me perguntarem quem é Dora, a personagem vencedora do Concurso Nacional de Poesia Infantojuvenil da Fundação Nacional de Cultura e da secretaria de Cultura/1992, (memória fraca, Ana?), digo com Sócrates: Só sei que nada sei. Então, leitor, copiei o endereço na Agenda.\nEntretanto, nunca desisto de tentar outras coisas: vou participar de um Concurso de Literatura importante em Portugal neste ano 20, ainda que para dançar um Solo Charleston de melindrosa. Se a gente dança na Arte aqui, aprende outro fado acolá.\nSobre “Canção do Asilo”. É uma obra mais ou menos curta, com bom ritmo e impacto. Foi difícil escrevê-lo?\nHavia um Asilo de Velhos perto da E.M. Carlos Lacerda, a primeira em que lecionei, indicada pelo meu mentor/diretor Guilherme Lage. Eu acabara de completar o Curso Normal e passara direto no Vestibular da FALE/UFMG. Meus amores, ele e a esposa, indicaram-me para a Escola, no bairro União, ainda no primeiro ano de faculdade.\nAh, ah! Eu era a menina dos olhos dos idosos, ali, porque levava semanalmente cada uma das turmas para conversar, levar bolos, desenhos, roupas, violão, ao seu pobre lar. Saudade tenho daquela traquinagem apoiada pelos diretores David e Leonardo. Aula de Português, professora? Sim, aula de passear no Asilo com teatro no pátio confecção de murais felizes aniversários de cem anos…\nE eu vivenciando aquilo de novo, em 2004, na Clínica onde minha mãe terminava seus dias. Se fôramos oponentes ferrenhas na minha adolescência até nos mínimos detalhes, tornamo-nos, em cerca de dois anos, cúmplices de sonhos, devaneios, memorialismos, pesadelos, unhas pintadas, estórias, remédios alzhêimicos (??). Os doentes pulavam salientes quando eu chegava com doces. ‘Aonde vai, monta um circo’, refletiam seríííssmas as eficientes enfermeiras (vizinhas).\nAssinamos, mãe e filha, definitivamente, o pacto de paz no Hospital Vila da Serra. Ali, perdi/ganhei mamãe, assistida pelo meu fiim médico, Júnio, e pelas manas Valéria e Regina. Rodrigo, também fiutim, morava na Malásia com a familinda, a serviço da Vale. Aquela Vale dos humanos desastres, maltratada pela Imprensa, pelas gentes, pelos políticos, foi/é/será o encanto de meu viver e dos netinhos. Ainda direi por quê. Agora, falem mal do que afirmei, mas falem bem desse nosso Amor pela Empresa.\nTivemos, nesse ínterim, todos os bichos da terra: o cão Jimi Hendrix, o gato João, as vinte hamsters, a rã Weber (Max e…? Não, mãe, ela coaxa WEBER, WEBER, pra mim.), a cadela Chienne (mamãe e seu Francês…) – que trocou o nome por Suzana, quando a doei, pulguenta, ao pedreiro Malaquias. Peixes? Centenas. Havia aquário de parir, de nascer, de não se suicidar, de brigadores matadores assassinos… todos trazidos pela vovó sempre bem-vinda.\nMamãe se foi em 2016, levando um volume do seu Cancioneiro composto em 2005/6. “Esquecer para lembrar”, sussurrou-me Drummond naquela época. Inventei a asilada Benvinda, e dispus – depondo – aos alunos do Carlos Lacerda, Rodrigo, Jimi, CDA (vários deles), peixes, confusão, todos os elementos passados e assados num redemoinho de ideias literárias.\nNa primeira edição da obra, prefaciada pela minha nossa magna Ídala Ilza Matias de Sousa, com orelha de BartoloMEU Queirós, foram vendidos dez mil exemplares para o EJA/Ministério da Cultura pela RHJ/BH. Até baile aconteceu.\nHoje, por onde anda a onda/ A onda do livro aonde anda, Bandeira? Esquecer, Drummond, o esquecido para nem lembrá-lo mais.\nNas circunstâncias em que se encontrava a protagonista, o “ponto de virada” só poderia ser sutil e surpreendente. Como bem sugerem a Ilza Matias de Souza no prefácio e o Bartolomeu de Campos Queirós na 4ª capa, histórias que, partindo de realidade concreta, explora(va)m temas de profundidade: morte, vida, memória, solidão. Canção do Asilo sempre acerta(va) na veia dos leitores de perfis variados. Pelo retorno recebido, quem mais comentou sobre o livro, as crianças, os adolescentes, os adultos ou os da melhor idade?\nRecebi muitas cartas pelo livro, cumprimentos, até flores da saudade(vasos de bogaris, violetas, sempre-vivas) durante muito tempo. Viajei, dei cursos, palestras em companhia da colega e amiga Bernadete Patrus Ananias. Os cambau! Recebi homenagens do Asilo existente.\nQuem quiser conhecê-lo, a Estante Virtual vende barato. E também a Editora RHJ.\nPS: Não sou saudosista. ‘Cê e eu somos musicistas, portanto, melancólicas. Só isso. Miriveja só o Mozart, que melancolia! Os Noturnos de Chopin… As fugas de …” – lacrimeja entre risadas loucas a loura Laura, enquanto me esfola os dedos no Minuet 2, de Bach. Difícil, fessora… Ah, se te pego Johann Sebastian Rios, xará de meu pai!\nA prova do vermelho? Leitor adora provas, principalmente Mestres. Então, de raiva, faço respostas para criar perguntas:\nR: Acabei de contar um punhado de casos alegres nesta entrevista.\nPergunta do leitor:__________________________________________?\nR: Descasei-me, mas juro que casarei um fulano de tal que jura ficar\nsozinho até morrer no mato, antes do final do meu atual romance em Roma com a personagem Mara (digam Mária, segundo Bandeira).\nR: Conto piadas calvas e cabeludas que nem o meu amigo (fomos amigos)\nAriano Suaçuna. kkk. (Suaçuna vem do tupi. Dddddeve ser escrito com Ç.- justificou-se o Aurélio). E ele: …mas vem do bisavô Suassuna, sô!\nR: ‘Seu lugar é no picadeiro. Daí o nome Graça’ (vizinha). ‘Saudosista sou eu, dos ex-moradores do 202’.\nR: Tenho escrito sobre o futuro num nível de duzentas páginas. Verdade.\nPUR HOJE É SÓ Puro gesso.\nframe retirado do vídeo “Conhecendo a Biblioteca Comunitária Graça Rios”, disponível no youtube.\nNota: as frases em negrito da entrevistada considerem como na cor vermelha.\nNotaPostado em Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Entrevista com Graça Rios, Escritora Mineira Graça Rios, Maria da Graça Rios, Poetisa Mineira\nContra a conspiração da indiferença – epistolografia crítica\nPublicado em 21 21+00:00 fevereiro 21+00:00 2020 22 22+00:00 abril 22+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nPara brindar nossa perseverança, partilho com os amigos a carta-resposta do Joaquim Maria ao mestre Alencar, a respeito do seu Castro Alves, quando este último fora recomendado ao primeiro pelo segundo. No próximo 29.02 desse bissexto, nesse século que ainda amanhece, completam-se cento e cinquenta e dois anos do registro que segue. Tão atuais são essas vozes que parecem soprar por cima de nossos ombros.\nEra carnaval, também ano bissexto, há 152 anos. Revivamos juntos:\nRio de Janeiro, 29 de fevereiro de 1868.\nExmo. Sr. – É boa e grande fortuna conhecer um poeta; melhor e maior fortuna é recebel-o das mãos de V. Ex., com uma carta que vale um diploma, com uma recomendação que é uma sagração. A musa do Sr. Castro Alves não podia ter mais feliz introito na vida litteraria. Abre os olhos em pleno Capitolio. Os seus primeiros cantos obtêm o applauso de um mestre.\nMas se isto me enthusiasma, outra cousa há que me commove e confunde, é a extrema confiança, que é ao mesmo tempo um motivo de orgulho para mim. De orgulho, repito, e tão inutil fôra dissimular esta impressão, quão arrojado seria ver nas palavras de V. Ex. mais do que uma animação generosa.\nA tarefa da critica precisa d’estes parabens; é tão árdua de praticar, já pelos estudos que exige, já pelas luctas que impõe, que a palavra eloquente de um chefe é muitas vezes necessaria para reavivar as forças exhaustas e reerguer o animo abatido.\nConfesso francamente, que, encetando os meus ensaios de critica, fui movido pela idéa de contribuir com alguma cousa para a reforma do gosto que se ia perdendo, e effectivamente se perde. Meus limitadissimos esforços não podiam impedir o tremendo desatre. Como impedil-o, se, por influencia irresistivel, o mal vinha de fora, e se impunha ao espirito litterario do paiz, ainda mal formado e quase sem consciencia de si? Era difficil plantar as leis do gosto, onde se havia estabelecido uma sombra de litteratura, sem alento nem ideal, falseada e frivola, mal imitada e mal copiada. Nem os esforços dos que, como V. Ex., sabem exprimir sentimentos e idéas na língua que nos legaram os mestres clássicos, nem esses puderam oppôr um dique á torrente invasora. Se a sabedoria popular não mente, a universalidade da doença podia dar-nos alguma consolação quando não se antolha remédio ao mal.\nSe a magnitude da tarefa era de assombrar espíritos mais robustos, outro risco havia: a este já não era a intelligencia que se expunha, era o caracter. Comprehende V. Ex. que, onde a critica não é instituição formada e assentada, a analyse litteraria tem de luctar contra esse entranhado amor paternal que faz dos nossos filhos as mais bellas creanças do mundo. Não raro se originam ódios onde era natural travarem-se affectos. Desfiguram-se os intentos da critica, attribue-se á inveja o que vem da imparcialidade; chama-se antipathia o que é consciência. Fosse esse, porém, o único obstáculo, estou convencido que elle não pesaria no animo de quem põe acima do interesse pessôal o interesse perpetuo da sociedade, porque a boa fama das musas o é também.\nCançados de ouvir chamar bella á poesia, os novos athenienses resolveram banil-a da republica.\nO elemento poético é hoje um tropeço ao sucesso de uma obra. Aposentaram a imaginação. As musas, que já estavam apeadas dos templos, foram também apeadas dos livros. A poesia dos sentidos veiu sentar-se no santuario e assim generalizou-se uma crise funesta ás lettras. Que enorme Alpheu não seria preciso desviar do seu curso para limpar este presepe de Augias?\nEu bem sei que no Brazil, como fóra d’elle, severos espíritos protestam com o trabalho e a licção contra esse estado de cousas; tal é, porém, a feição geral da situação, ao começar a tarde do seculo. Mas sempre ha de triumphar a vida intelligente. Basta que se trabalhe sem trégua. Pela minha parte, estava e está acima das minhas posses semelhante papel; comtudo, entendia e entendo – adoptando a bella definição do poeta que V.Ex. dá em sua carta – que ha para o cidadão da arte e do bello deveres imprescriptíveis, e que, quando uma tendencia do espirito o impelle para certa ordem de actividade, é sua obrigação prestar esse serviço ás lettras.\nEm todo caso não tive imitadores. Tive um antecessor illustre, apto para este árduo mister, erudito e profundo, que teria proseguido no caminho das suas estréas, se a imaginação possante e vivaz não lhe estivesse exigindo as creações que depois nos deu. Será peciso acrescentar que alludo a V. Ex.?\nEscolhendo-me para Virgilio do jovem Dante que nos vem da pátria de Moema, impõe-me um dever, cuja responsabilidade seria grande se a propria carta de V. Ex. não houvesse aberto ao neophyto as portas da mais vasta publicidade. A analyse póde agora esmerilhar nos escriptos do poeta belezas e descuidos. O principal trabalho está feito.\nProcurei o poeta cujo nome havia sido ligado ao meu, e, com a natural anciedade que nos produz a noticia de um talento robusto, pedi-lhe que me lesse o seu drama e os seus versos.\nNão tive, como V. Ex., a fortuna de os ouvir deante de um magnífico panorama. Não se rasgavam horizontes deante de mim: não tinha os pés n’essa formosa Tijuca, que V. Ex. chama um escabelo entre a nuvem e o pântano. Eu estava no pântano. Em torno de nós agitava-se a vida tumultuosa da cidade. Não era o ruído das paixões nem dos interesses; os interesses e as paixões tinham passado a vara á loucura: estávamos no carnaval.\nNo meio d’esse tumulto abrimos um Oasis de solidão.\nV. Ex. já sabe o que é o drama e o que são os versos, já os apreciou comsigo, já resumiu a sua opinião. Esta carta, destinada a ser lida pelo publico, conterá as impressões que recebi com a leitura dos escriptos do poeta.\nNão podiam ser melhores as impessões. Achei uma vocação litteraria, cheia de vida e robustez, deixando antever nas magnificências do presente as promessas do futuro. Achei um poeta original. O mal da nossa poesia contemporânea é ser copista – no dizer, nas idéas e nas imagens. Copial-as é anullar-se. A musa do Sr. Castro Alves tem feição própria. Se se advinha que a sua escola é a de Victor Hugo, não é porque o copie servilmente, mas porque uma índole irman levou-o a preferir o poeta das Orientaes ao poeta das Meditações. Não lhe aprazem certamente as tintas brancas e desmaiadas da elegia; quer antes as cores vivas e os traços vigorosos da ode.\nComo poeta que tomou por mestre, o Sr. Castro Alves canta simultaneamente o que é grande e o que é delicado, mas com egual inspiração e methodo idêntico; a pompa das figuras, a sonoridade do vocábulo, uma fórma esculpida com arte, sentindo-se por baixo d’esses lavores o estro, a espontaneidade, o ímpeto. Não é raro andarem separadas estas duas qualidades da poesia: a fórma e o estro. Os verdadeiros poetas são os que as têm ambas. Vê-se que o Sr. Castro Alves as possue; veste as suas idéas com roupas finas e trabalhadas. O receio de cahir em um defeito, não o levará a cahir no defeito contrário? Não me parece que lhe haja acontecido isso; mas indico-lhe o mal, para que fuja d’elle. É possível que uma segunda leitura dos seus versos me mostrasse alguns senões fáceis de remediar; confesso que os não percebi no meio de tantas bellezas.\nO drama esse li-o attentamente; depois de ouvil-o, li-o, e reli-o, e não sei bem se era a necessidade de o apreciar, se o encanto da obra, que me demorava os olhos em cada pagina do volume.\nO poeta explica o dramaturgo. Reaparecem no drama as qualidades do verso; as metaphoras enchem o período; sente-se de quando em quando o arrojo da ode. Sophocles pede as azas a Pindaro. Parece ao poeta que o tablado é pequeno; rompe o CEO de lona e arroja-se ao espaço livre e azul.\nEsta exhuberancia, que V. Ex. com justa razão attribue á edade, concordo que o poeta ha de reprimil-a com os annos. Então conseguirá separar completamente a língua lyrica da língua dramática; e do muito que devemos esperar temos prova e fiança no que nos dá hoje.\nEstreando no theatro com um assumpto histórico, e assumpto de uma revolução infeliz, o Sr. Castro Alves consultou a índole do seu gênio poético. Precisava de figuras que o tempo houvesse consagrado; as da Inconfidencia tinham além d’isso a aureola do martyrio. Que melhor assumpto para excitar a piedade? A tentativa abortada de uma revolução, que tinha por fim consagrar a nossa independência, merece do Brasil de hoje aquella veneração que as raças livres devem aos seus Spartacus. O insucesso fel-os criminosos; a victoria tel-os-hia feito Washingtons. Condemnou-os a justiça legal; rehabilita-os a justiça histórica.\nCondensar estas idéas em uma obra dramática, transportar para a scena a tragédia política dos Inconfidentes, tal foi o objecto do Sr. Castro Alves, e não se póde esquecer que, se o intuito era nobre, o commettimento era grave. O talento do poeta superou a difficuldade; com uma sagacidade, que eu admiro em tão verdes annos, tratou a história e a arte por modo que, nem aquella o póde accusar de infiel, nem esta de copista. Os que, como V. Ex., conhecem esta alliança, hão de avaliar esse primeiro mereceimento do drama do Sr. Castro Alves.\nA escolha de Gonzaga para protagonista foi certamente inspirada ao poeta pela circumstancia dos seus legendários amores, de que é história aquella famosa Marilia de Dirceu. Mas não creio que fosse só essa circumstancia. Do processo resulta que o cantor de Marilia era tido por chefe da conspiração, em attenção aos seus talentos e lettras. A prudência com que se houve desviou da sua cabeça a pena capital. Tiradentes, esse era o agitador; serviu á conspiração com uma actividade rara; era mais um conspirador do dia que da noite. A justiça o escolheu para a forca. Por tudo isso ficou o seu nome ligado ao da tentativa de Minas.\nOs amores de Gonzaga traziam naturalmente ao theatro o elemento feminino, e de um lance casavam-se em scena a tradição política e a tradição poética, o coração do homem e a alma do cidadão. A circumstancia foi bem aproveitada pelo auctor; o protagonista atravessa o drama sem desmentir a sua dupla qualidade de amante e de patriota; casa no mesmo ideal os seus dous sentimentos. Quando Maria lhe propõe a fuga, no teceiro acto, o poeta não hesita em repellir esse recurso, apesar de ser imminente a sua perda. Já então a revolução expira; para as ambições, se elle as houvesse, a esperança era nenhuma; mas ainda era tempo de cumprir o dever. Gonzaga preferiu seguir a licção do velho Horacio corneiliano; entre o coração e o dever a alternativa é dolorosa. Gonzaga satisfaz o dever e consola o coração. Nem a pátria nem a amante podem lançar-lhe nada em rosto.\nO Sr. Castro Alves houve-se com a mesma arte em relação aos outros conjurados. Para avaliar um drama histórico, não se póde deixar de recorrer á história; supprimir esta condição é expor-se a critica a não entender o poeta.\nQue vê o Tiradentes do drama não reconhece logo aquelle conjurador impaciente e activo, nobremente estouvado, que tudo arrisca e emprehende, que confia mais que todos no successo da causa, e paga emfim as demasias do seu cararcter com a morte na forca e a profanação do cadaver?\nE Cláudio, o doce poeta, não o vemos todo alli, galhofeiro e generoso, fazendo da conspiração uma festa e da liberdade uma dama, gamenho no perigo, caminhando para a morte com o riso nos lábios, como aquelles emigrados do Terror?\nNão lhe rola já na cabeça a Idea do suicídio, que praticou mais tarde, quando a expectativa do patíbulo lhe despertou a fibra de Catão, casando-se com a morte, já que se não podia casar com a liberdade? Não é aquelle o denunciante Silverio, aquelle o Alvarenga, aquelle o padre Carlos? Em tudo isso é de louvar a consciência litteraria do auctor. A historia nas suas mãos não foi um pretexto; não quis profanar as figuras do passado, dando-lhes feições caprichosas. Apenas empregou aquella exaggeração artística, necessária ao theatro, onde os caracteres precisam de relevo, onde é mister concentrar em pequeno espaço todos os traços de uma individualidade, todos os caracteres essenciaes de uma epocha ou de um acontecimento.\nConcordo que a acção parece ás vezes desenvolver-se pelo accidente material. Mas esses raríssimos casos são compensados pela influencia do principio contrario em toda a peça.\nO vigor dos caracteres pedia o vigor da acção; Ella é vigorosa e interessante em todo o livro; pathetica no ultimo acto. Os derradeiros adeuses de Gonzaga e Maria excitam naturalmente a piedade, e uns bellos versos fecham este drama, que póde conter as incertezas de uma talento juvenil, mas que é com certeza uma invejável estréa.\nN’esta rápida exposição de minhas impressões, vê V. Ex. que alguma cousa me escapou. Eu não podia, por exemplo, deixar de mencionar aqui a figura do preto Luiz. Em uma conspiração para a liberdade, era justo aventar a Idea da abolição. Luiz representa o elemento escravo. Comtudo o Sr. Castro Alves não lhe deu exclusivamente a paixão da liberdade. Achou mais dramático pôr n’aquele coração os desesperos do amor paterno. Quis tornar mais odiosa a situação do escravo pela lucta entre a natureza e o facto social, entre a lei e o coração. Luiz espera da revolução, antes da liberdade, a restituição da filha; é a primeira affirmação da personalidade humana; o cidadão virá depois.\nPor isso, quando no terceiro acto Luiz a filha já cadáver, e prorrompe em exclamações e soluções, o coração chora com elle, e a memória, se a memória póde dominar taes comoções, nos traz aos olhos a bella scena do rei Lear, carregando nos braços Cordelia morta. Quem os compara não vê nem o rei nem o escravo: vê o homem.\nCumpre mencionar outras situações egualmente bellas. Entra n’esse numero a scena da prisão dos conjurados no terceiro acto. As scenas entre Maria e o governador também são dignas de menção, posto que prevalece no espírito o reparo a que V. Ex. alludiu na sua carta. O coração exigira menos valor e astucia da parte de Maria; mas, não é verdade que o amor vence as repugnâncias para vencer os obstáculos? Em todo caso uma ligeira sombra não empana o fulgor da figura.\nAs scenas amorosas são escriptas com paixão; as palavras sahem naturalmente de uma alma para outra, prorompem de um para outro coração. E que contraste melancholico não é aquelle idyllio ás portas do desterro, quando já a justiça está prestes a vir separar os dous amantes!\nDir-se-ha que eu só recommendo bellezas e não encontro senões? Já apontei os que cuidei ver. Acho mais – duas ou trez imagens que me não parecem felizes; e uma ou outra locução susceptível de emenda. Mas que é isto no meio das louçanias da fórma? Que as demasias do estylo, a exhuberancia das metaphoras, o excesso das figuras devem obter a attenção do auctor, é cousa tão segura que eu me limito a mencional-as; mas como não acceitar agradecido esta prodigalidade de hoje, que póde ser a sabia economia de amanhan?\nResta-me dizer que, pintando nos seus personagens a exaltação patriótica, o poeta não foi só a licção do facto, misturou talvez com essa exaltação um pouco do seu próprio sentir. É a homenagem do poeta ao cidadão. Mas, consorciando os sentimentos pessôaes aos dos seus personagens, é inútil distinguir o caracter diverso dos tempos e das situações. Os sucessos que em 1822 nos deram uma pátria e uma dynastia, apagaram antipathias históricas que a arte deve reproduzir quando evoca o passado.\nTaes foram as impressões que me deixou este drama viril, estudado e meditado, escripto com calor e com alma. A mão é inexperiente, mas a sagacidade do auctor suppre a inexperiência. Estudou e estuda; é um penhor que nos dá. Quando voltar aos arquivos históricos ou revolver as paixões contemporâneas, estou certo que o fará com a mão na consciencia. Está moço, tem um bello futuro deante de si. Venha desde já alistar-se na fileiras dos que devem trabalhar e restaurar o império das musas.\nO fim é nobre, a necessidade é evidente. Mas o successo coroará a obra? É um ponto de interrogação que ha de ter surgido no espirito de V. Ex.. Contra estes intuitos, tão santos quanto indispensáveis, eu sei que ha um obstáculo, e V. Ex. o sabe também: é a conspiração da indifferença. – Mas a perseverança não póde vencel-a? Devemos espera que sim.\nQuanto a V. Ex., respirando nos degráos da nossa Tijuca o hausto puro e vivificante da natureza, vae meditando, sem duvida, em outras obras primas com que nos há de vir surprehender cá em baixo. Deve fazel-o sem temor. Contra a conspiração da indifferença, tem V.Ex. um alliado invencível: é a conspiração da posteridade.\nCorreio Mercantil, Rio, 1 de março de 1868.\nASSIS. Joaquim Maria de; ALECAR, José de. Correspondências. Rio de Janeiro, São Paulo e Porto Alegre: W.M. Jackson Inc. Editores, 1947.439p\nNotaPostado em Brasileiros Filosóficos, Filósofos Brasileiros, Fragmentos críticos, História da Literatura Brasileira, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Contra a conspiração da indiferença, Correspondências de José de Alencar, Correspondências de Machado de Assis, Epistolografia brasileira, José de Alencar sobre Castro Alves, Machado de Assis sobre Castro Alves\nANO VELHO & ANO NOVO [poema\nPublicado em 3 03+00:00 janeiro 03+00:00 2020 8 08+00:00 agosto 08+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nANO VELHO & ANO NOVO\nEdmo Frossard Paixão\nTrôpegamente com seu passo brando,\nApoiado ao bordão, pelo caminho\nO Ano Velho vai, devagarinho,\nUm saco às costas de ilusões levando.\nBorboleteiam pela mente em bando\nOs sonhos do passado; e de mansinho\nDos macilentos olhos do velhinho\nRola uma lágrima de quando em quando.\nNascera um dia, fôra môço e agora\nDesiludido pela vida chora\nEnquanto a sós caminha para o além.\nQuando vier nos procurar a morte\nTeremos do Ano Velho a mesma sorte:\nDe soluçarmos ao partir também…\nIa saindo o Velho, eis senão quando\nA deslizar do tempo sobre a estrada\nUma lambreta chega em disparada\nO Ano Nôvo, às pressas, transportando.\nBlusão vermelho e meias combinando\nVem solfejando em cima da almofada\nDo “rock and roll” a música adoidada,\nDespreocupado feito um Marlon Brando.\nAo divisar o Velho no caminho\nTodo alquebrado, o frívolo mocinho\nGritou de longe: Vai, meu velho, em paz!\nO Ano Velho olhou-o tristemente\nComo a prever um trágico acidente\nE respondeu-lhe: Sê feliz, rapaz!\nDa coleção de poesias “Uma lua no céu”, publicado em 1961.\nNotaPostado em História da Literatura Brasileira, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, Reflexões, Valorização do trabalho artísticoCom a tag Edmo Frossard Paixão, Literatura Brasileira e Memória Cultural, Poesia brasileira contemporânea, poesia sobre a noção de novo, poesia sobre a noção de velho, poesia sobre ano novo, Poesia sobre ano velho, Poesia sobre passagem de ano, Poetas brasileiros dos anos 60, Poetas lançados em 1961 no Brasil1 comentário\nPublicado em 1 01+00:00 dezembro 01+00:00 2019 8 08+00:00 agosto 08+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nElogiado por Antônio Olinto, Henriqueta Lisboa, Carlos Drummond de Andrade e tantos outros consagrados, o autor por quem nos manifestamos é um vulto do pensamento e de nossa literatura; lido, respeitado, conhecido e admirado nos círculos literários de todo o país. Podemos encontrá-lo facilmente nos mares da rede. Há boa quantidade de tributos, citações, entrevistas, conferências, trabalhos acadêmicos. Escritores das mais díspares vertentes debruçam sobre seus escritos. Euler de França Belém disse sem tremer: “(…) é uma espécie de Otto Maria Carpeaux que ainda não conquistou o Brasil, e com dois detalhes a mais: é excelente tradutor e poeta(…)”\nExperimentemos, de entrada, nossa bebida socializadora, variável em cores, tons e intensidade. Assim somos nós brasileiros e brasileiras. A loira ocorre ao artista por acaso. Que sommelier não desejaria no seu material de merchant a voluptuosa degustação?\nUm brasileiro nasce em meados dos anos 1930, em Minas Gerais, filho de pais professores e – vejam só!- poetas. Na infância, aproveitando a oportunidade, torna-se devorador de livros e gibis, não menos atento às improvisadas histórias contadas pela mãe educadora à cabeceira da cama. Esse período nutritivo passa-se em Goiânia. Enquanto cresce peregrina com os pais por várias cidades de Minas. Fixa-se em Leopoldina, cidade vizinha à Cataguases do modernismo mineiro. Sob o canto de Castro Alves, parnasianos e simbolistas, o rapaz é chamado a ser poeta.\nO homem é paciente e operoso, diz acertadamente o seu amigo José Jeronymo Rivera. Faz-se crítico e ensaísta com prosa estilística luminosa, capaz de nos revigorar o esforço pela beleza. E sua poesia ergue-se como um edifício firme, fácil de se captar e reter, justamente pelo equilíbrio entre sentimento, imaginação, técnica e sabedoria. Desfrutemos de um soneto dentre a coleção dos “visionários”:\nPara revitalizarmos a poesia brasileira faz-se necessário antes divulgarmos o peso dos que não puderam vir à baila numa intensidade compatível com sua grandeza. Precisamos reverberar com prazer máximo os autores que, astuciosamente, foram postos à margem por certos “movimentos editoriais” e “pactos de leitura”. Nós apreciadores de boa arte, crentes e enfezados na ideia certa de que obras excelentes contribuem para elevação da alma humana, sonhamos com eminente poesia em forte circulação.\nO falso seguidor [poema\nPublicado em 25 25+00:00 novembro 25+00:00 2019 31 31+00:00 março 31+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nO falso seguidor\nDa pregação nenhum dom tu tens.\nPensas em ao menos o dom de ouvir.\nCrês não ser tu quem isso aqui escreve.\nSerá a Inspiração que se inscreve em ti?!\nO verdadeiro Cristo tu imitas mal\ne nunca jamais conseguirias Sê-lo.\n—É mais um falso! Um falso a mais!\nOlhares gritam-te em segredo:\n—É mais um louco! Louco, só isso.\nNão percam tempo, tempo é dinheiro.\nIncompreendido, tu confessas:\n—Sou mesmo um dos falsários,\nPor nosso Deus, não me sigam!\nEncontrem logo o verdadeiro.\nVieste para fazer ferver o frio\ncoração das pessoas em pedra.\nArrancar das estátuas clamores\nentranhados em ocas cabeças de ferro.\nÉ tudo que persegues sem ânsia,\ne o muito que queres sem pressa.\nEis o mistério, invisível chave\nde quem sonha sempre-quase em silêncio.\nImperceptível algum ouvido alcanças\nsem nenhum estrondo nem festa.\nL.al'C.R. o Cristiano\nNotaPostado em Poesia, ReflexõesCom a tag Cristiano Poeta, Literatura Brasileira e Memória Cultural, Lopes alCançado Rocha, o Cristiano, O falso seguidor, O falso seguidor de Cristo\nPublicado em 30 30+00:00 setembro 30+00:00 2019 25 25+00:00 agosto 25+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nVim à luz em Bhz, foi lá que’u me rebentei\nEm julho, setenta e sete, foi bem naquele ano\nNo Santa Efigência, maternidade d’Otaviano\nVim berrando, preocupando e assim cheguei.\nPequeno, franzino, de coraçãozinho imperfeito\nTalvez por não ser menina mi’a mãe ter ganho\nPor não atender já na chegada o sonho d’alguém\nMas o estouro vívido firmou: Deus já tinha feito.\nDepois de aceito com amor, em Luzia eu cresci\nQuando menino, quando jovem aqui me iluminei\nBusquei rumos, horizontes e hoje estou aqui.\nMuito na humanidade, canceriano é u’a chatice:\nÀs vezes fere a amizade querendo fazer o bem\nEnvelhece na infância e menina-se na velhice.\nL. al’c. Rocha, o Cristiano\nNota: Nasci no inusitado dia 07/07/77, com sôpro inocente no coração, no bairro de Santa Efigênia , em Belo Horizonte. Minha mãe, que na época não acessou ultrassonografia, torcia por menina. Cresci na parte baixa da cidade histórica de Santa Luzia/MG.\nNotaPostado em Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Auto-retrato em poema, Autoretrato, Literatura Brasileira e Memória Cultural, Lopes alCançado Rocha, o Cristiano, Poema de auto-retrato\nAma, para que, assim, sejas amado…\nPublicado em 3 03+00:00 setembro 03+00:00 2019 22 22+00:00 abril 22+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nSe queres ser amado, ama primeiro,\nFaze-te amar, amando com ternura,\nPois só merece a graça da ventura\nQuem for capaz de um culto verdadeiro.\nSem raízes profundas no canteiro,\nEm teu jardim nenhuma flor perdura.\nÉ preciso que a terra seja pura,\nPara viçar, florindo, o jasmineiro.\nSob a sideração do amor fulmíneo,\nPode estar crente todo enamorado,\nQue há de se realizar seu vaticínio.\nQuem for constante, sendo delicado,\nPelo espírito alcança o predomínio,\nSabendo amar, para que seja amado.\nNotaPostado em Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag José Martins Fontes, Literatura Brasileira e Memória Cultural, Poema de amor, poesia amar para ser amado, Poesia e amor ao próximo\nVeterano de Guerra – Poema\nPublicado em 29 29+00:00 maio 29+00:00 2019 31 31+00:00 março 31+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nViajando pela avenida do meu bairro\npombos e pardais d’estalo me reconhecem,\naceno aos amigos qu’inda não se mudaram:\nvizinhos de memória que jamais me esquecem.\nUm pai de geração: veterano de guerra\nà mão e ao colo com dois de seus netos\nfilhos dos filhos que ainda não se mudaram\nou que se mudaram para ali mais por perto.\nDo grande e abençoado céu: lençol azul\nsob esse sol que nasce novo ao leste-sul\nentrelaçam-se os dons de gerações embaixo\nde sol qu’inda se põe velho ao norte-oeste\namam-se, ajudam-se como ensina o Mestre\nvidas em família preservando esses laços.\nL.al’.R, o Cristiano.\nNotaPostado em Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Literatura Brasileira e Memória Cultural, Lopes alCançado Rocha, o Cristiano, Poema Veterano de Guerra, Soneto Veterano de Guerra\nPublicado em 2 02+00:00 novembro 02+00:00 2018 22 22+00:00 abril 22+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nPublicado em 4 04+00:00 setembro 04+00:00 2018 22 22+00:00 abril 22+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nPublicado em 1 01+00:00 setembro 01+00:00 2018 31 31+00:00 março 31+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\n|Música: a arte primeira na sua origem\nPublicado em 19 19+00:00 junho 19+00:00 2018 14 14+00:00 abril 14+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nA fala e a cala constituem o diálogo – ou o monólogo –, a prosa, porque são impressivos, arrítmicos e horizontais. São mais da razão e da externalidade comunicativa. A fala, imagética na memória, é exposição, explicação; a cala, por sua vez, é compreensão na escuta e incompreensão na surdez.\nO diálogo (ou monólogo) e a prosa são menos etéreos do que o chôro, do que o gemido e o riso, e são mais visuais e plásticos; mais humanos, são a civilização. Só o homem – esse animal que ocupa o primeiro lugar na escala zoológica – consegue contar histórias. Enquanto que o restante da natureza só pode rir, chorar e cantar.\nA prosa se manifesta após o nascimento, durante a vigília e mediante a imaginação. A fala e a cala, civilizatórios que são, compõem os dramas e as tragédias.\nQuando vai se formando o ser humano, no ventre materno, é que se dá o primeiro contato sensitivo com as formas de sentimentos expressivos e impressivos e, por conseguinte, com a arte – isto é, com as expressões situadas no tempo, no espaço e na memória.\nO chôro e o riso são as primeiras expressões organizadas sentidas pelo feto. São como se fossem poesia e música, porque têm ritmo e são mais expressivos, verticais. E ambos são mais do coração: o chôro é lamento e o riso é júbilo, ensaios para o clamor e louvor.\nA poesia e a música, mais sonoras, mais íntimas e emotivas, inclinam-se para o sono e para o sonho durante a gestação. O lamento e o júbilo são líricos, da natureza. Os pássaros cantam, as águas riem, os animais irracionais choram. Choram os cavacos, choram as cuícas, riem-se as violas.\nPortanto, o ser humano no período de sua gestação só poderá ter contato com apenas uma forma de arte, que é sonora, emotiva, íntima, lírica, sonhadora e rítmica. Ela germina do chôro e do riso, evoluindo para os cânticos de ninar ouvidos pela criança recém-nascida. Das cantigas de ninar abrem-se as portas para a arte segunda, que é a dança, cujo contato se inicia nos gestos de embalo dos pais quando tomam seus filhos no colo.\nInspirado em diversos textos e obras, sobretudo em “A Origem Da Linguagem”, de Eugen Rosenstock–Huessy.\nFonte imagem: música na gravidez. Confissões maternas.link: http://thalinelivia.blogspot.com/2010/11/musica-na-gravidez-solta-o-som-que-faz.html\nNotaPostado em Brasileiros Filosóficos, Filósofos Brasileiros, Filosofia no Brasil, Fragmentos críticos, Literatura brasileira, Música e literatura, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag A fala e a cala, Música durante a gestação, Música e dança em suas origens, Música na gravidez, Música: a arte primeira, O chôro e o riso, Poesia e prosa\nRomance V ou DA DESTRUIÇÃO DE OURO PODRE\nPublicado em 30 30+00:00 março 30+00:00 2018 21 21+00:00 abril 21+00:00 2018 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nDa obra: Romanceiro da Inconfidência .\nDorme, meu menino, dorme,\nVieram cavalos de fogo:\nsão do Conde de Assumar.\nPelo Arraial de Ouro Podre,\ncomeça o incêndio a lavrar.\nO Conde jurou no Carmo\nnão fazer mal a ninguém\n(Vede agora pelo morro\nque palavra o Conde tem!\nCasas, muros, gente aflita\nno fogo rolando vêm!)\nD. Pedro, de uma varanda,\nviu desfazer-se o arraial.\nGrande vilania, Conde,\ncometes para teu mal.\nMas o que aguenta as coroas\né sempre a espada brutal.\nRiqueza grande da terra,\nquantos por ti morrerão!\n(Vede as sombras dos soldados\nentre pólvora e alcatrão!\nValha-nos Santa Ifigênia!\n__ e isto é ser povo cristão!)\nDorme, meu menino, dorme…\nDorme e não queiras sonhar.\nMorreu Felipe dos Santos\ne, por castigo exemplar,\ndepois de morto na forca,\nCavalos a que o prenderam,\nestremeciam de dó,\npor arrastarem seu corpo\nensanguentado, no pó.\nHá multidão para os vivos:\nPorém quem morre vai só.\nDentro do tempo há mais tempo,\ne, na roca da ambição,\nvai se preparando a teia\ndos castigos que virão:\nhá mais forcas, mas suplícios\npara os netos da traição.\nEmbaixo e em cima da terra,\no ouro um dia vai secar.\nToda vez que um justo grita,\nQuem não presta, fica vivo;\nquem é bom, mandam matar.\nFogo vai, fumaça vem…\nUm vento de cinzas negras\nlevou tudo para além…\nDizem que o conde se ria!\nMas quem ri chora também.\nQuando um dia fores grande\ne passares por ali,\ndirás: “Morro da Queimada,\ncomo foste, nunca vi;\nmas, só de te ver agora,\nponho-me a chorar por ti:\npor tuas casas caídas,\npelos teus negros quintais,\npelos corações queimados\nem labaredas fatais,\n__ por essa cobiça de ouro\nQue ardeu nas minas gerais.”\nFoi numa noite medonha,\nnuma noite sem perdão.\nDissera o Conde: “Estais livres”.\nE deu ordem de prisão.\nIsso, Dom Pedro de Almeida,\né o que faz qualquer vilão.\nQue fumo subiu pelo ar!\nAs ruas se misturaram,\ntudo perdeu seu lugar.\nQuem vos deu poder tamanho,\nSenhor Conde de Assumar?\n“Jurisdição para tanto\nnão tinha, Senhor, bem sei…”\n(Vede os pequenos tiranos\nque mandam mais do que o Rei!\nOnde a fonte do ouro corre,\napodrece a flor da Lei!)\nDorme, meu menino, dorme\n__ que Deus te ensine a lição\ndos que sofrem neste mundo\nviolência e perseguição.\nMorreu Felipe dos Santos:\noutros, porém, nascerão.\nNão há Conde, não há forca,\nnão há coroa real\nmais seguros que estas casas,\nque estas pedras do arraial,\ndeste arraial do Ouro Podre\nQue foi de Mestre Pascoal.\nOuro Podre: arraial, talvez o mais próspero de Vila Rica.\nConde de Assumar: título criado pelo então príncipe regente D. Pedro II, O Pacífico (1648-1706). Pedro Miguel de Almeida Portugal e Vasconcelos recebeu tal título; D. Pedro de Almeida também foi 3º governador e capitão-mor da capitania de São Paulo e Minas do Ouro em Mariana Minas Gerais, no Brasil.\nAssumar: Freguesia portuguesa do concelho de Monforte na região do Alentejo.\nFelipe dos Santos: tropeiro e fazendeiro que liderou a Revolta de Vila Rica (1720) contra o Quinto.\nMestre Pascoal: Pascoal da Silva Guimarães, caixeiro, mascate, explorador e pesquisador que levou para Vila Rica método de mineração da Nova Espanha.\nFonte secundária da imagem: http://cidademuseu.blogspot.com.br/2008/10/o-surgimento-da-vila-rica.html; https://www.revistaprosaversoearte.com/cecilia-meireles-poemas/\nNotaPostado em Brasileiros Filosóficos, Filósofos Brasileiros, Filosofia no Brasil, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Assumar, Cecília Meireles, Conde de Assumar, D. Pedro Miguel de Almeida Portugal e Vasconcelos, Felipe dos Santos de Vila Rica, Ouro Podre, Pascoal da Silva Guimarães, Revolta de Vila Rica, Romance V ou da Destruição de Ouro Podre, Romanceiro da Inconfidência, Vila Rica\nA religião e a comemoração dos mortos\nPublicado em 10 10+00:00 dezembro 10+00:00 2017 29 29+00:00 dezembro 29+00:00 2018 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nJosé de Alencar, ao correr da pena, 05/nov./1854.\nhttps://pingodeouvidodotcom.files.wordpress.com/2017/12/aud-20181102-wa0002.m4a Leitura matinal espontânea em 02.11.2018\nA religião, essa sublime epopeia do coração humano, tem um símbolo para cada sentimento, uma imagem para todos os acidentes da nossa existência.\nÉ aos pés do altar que o homem vê abrir-se para ele a fonte de todas as supremas venturas deste mundo ___ a família; e, quando o sopro da desgraça vai desfolhando uma a uma as flores da vida, é ainda aos pés do altar que achamos o consolo para as grandes dores, a esperança nos maiores infortúnios.\nÉ que nesta breve romaria que fazemos pelo mundo, a religião nos acompanha como esses guias mudos do deserto, apontando-nos umas vezes o nada de onde partimos, outras a eternidade para onde caminhamos, e mostrando-nos a espaços com um aceno a linha negra que prognostica o simoun, ou os rastos dos animais que anunciam o oásis no meio das vastas sáfaras de areia.\nQuantas vezes no seio das alegrias e dos prazeres, quando nossos olhos vêem tudo cor-de-rosa, quando o ar que respiramos parece vir perfumado dos bafejos da ventura, não sentimos de chofre o coração apertar-se como tomado por um doloroso pressentimento, e a alma confranger-se numa angústia pungente?\nO deslumbramento passa rápido como o pensamento que o produziu. Mas dir-se-ia que o coração, comprimindo-se, como que vertera na taça do prazer uma gota de fel, e que entre o rumor da festa e os sons alegres da música, viera ferir-nos os ouvidos um eco surdo das lamentações de Jó: Memento quia pulvis es!…\nTambém às vezes a fortuna nos embala docemente, e a ambição nos empresta suas asas de ouro, ao passo que a glória envolve-nos com a sua auréola brilhante. Então o homem caminha com os olhos fitos na sua estrela, e com a cabeça alta passa sem perceber as misérias do mundo. Sublimi feriam sidera vertice.\nMas lá vem um dia, uma hora, um instante em que o corpo verga com o peso de tanta grandeza, e a cabeça acurva-se para a terra. Os olhos que mediam o espaço vacilam; a vista que dilatava pelos horizontes e ousava sondar os arcanos do futuro quebra-se de encontro a uma lousa, a um rosto, onde a pá do coveiro traçou num estreito quadrado e com um pouco de terra revolvida o emblema daquela sentença do Eclesiástico: Vanitas vanitatum et omnia vanitas!\nSe, porém, a religião é severa nos seus conselhos, se durante os dias de paz e de ventura fortifica o homem por meio da tristeza, na dor ao contrário é de uma bondade inefável.\nNem uma fibra palpita no corpo humano, nem uma pulsação abala o coração, nem um soluço arqueja num peito quebrado pelo sofrimento, que não ache nela um eco, uma voz que responda.\nNesse grande livro da fé e da esperança, neste sublime diálogo entre Deus e o homem, todas as lágrimas têm uma palavra, todos os gemidos têm uma frase, todas as dores uma prece, todos os infortúnios uma história.\nA vida humana se resume na religião; nela se acha a essência de todos os grandes sentimentos do homem e de todas as grandes coisas do mundo.\nTem a severidade e o respeito que inspira a paternidade e ao mesmo tempo todos os zelos da maternidade. Aconselha como um pai, quando fala pelos lábios do sacerdote; é a mãe que se multiplica para seus filhos, quando abriga no seu seio todos os infelizes.\nMas, quando se folheia este livro da vida, e que se chega à última página ___ à morte ___ quando a alma, em face do nada sente-se tomada desta grande e assombrosa ameaça do completo aniquilamento, é que se sente quanto há de consolador na religião.\nEntre as sombras da dúvida, entre o vago do infinito, a eternidade surge para nossa alma como uma dessas estrelas furtivas que brilham entre o cris negro da tempestade, e que guiam o nauta perdido na vasta amplidão dos mares.\nSe quereis ler a legenda desta crença sublime de todos os povos e de todos os tempos, ide no dia 2 de novembro, dia que a igreja destinou à comemoração dos finados, fazer uma visita aos nossos cemitérios.\nHaveis de sentir calar-vos dentro d’alma um eflúvio consolador, quando virdes toda aquela piedosa romaria que percorre as aléias formadas pelos túmulos, relendo entre pranto as letras de um epitáfio singelo, e espargindo sobre a lousa algumas flores misturadas de lágrimas e preces.\nEste aspecto de uma multidão forte e cheia de vida prostrada ante as cinzas de alguns mortos não exprime alguma coisa de misterioso, alguma coisa de incompreensível, que decerto se prende a esse religioso culto dos túmulos sempre venerado por todos os povos?\nPara que o homem venha assim cada ano avivar uma dor quase extinta e ver refletir-se na lousa da campa os transes acerbos de uma triste provança já acalmada pelo correr dos tempos, é necessário a força irresistível da verdade revelada pelos impulsos do coração.\nSem isto, não é possível compreender o respeito que votamos aos mortos, nem essa melancólica poesia da saudade que inspira a religião dos túmulos.\nSe nestas campas que há anos se abriram para receber um corpo houvesse apenas um pouco de terra e alguns vermes, o homem que se prostrasse em face delas não cometeria uma profanação? Ajoelhando à beira da lousa e sangrando um culto ao pó, não rebaixaríamos a dignidade de um ser moral, escravizando a razão à matéria, a vida ao nada? Se outra coisa mais forte do que a recordação não nos impelisse a estes espetáculos de luto e de tristeza, não daríamos uma mesquinha idéia da natureza humana?\nÉ verdade; mas os restos dos mortos encerram de envolta com as recordações deste mundo as esperanças de outra vida. É por isso que no meio das preces, e das lágrimas e flores que vem depor ao pé da campa a mão amiga, a cruz singela se ergue como símbolo da fé e da religião.\nOs nossos cemitérios, criados há bem pouco tempo, ainda não apresentam este aspecto grave e imponente que ressumbra ordinariamente no campo dos mortos.\nAinda não há aí essas longas sombrias alamedas de árvores, essas bancadas de relva onde se destaca uma lousa branca, nem esses ciprestes e chorões plantados à beira de uma sepultura simbolizando no seu aspecto triste e melancólico a oração que se eleva ao céu, ou as lágrimas que se desfiam a tombar sobre a terra.\nA nudez do campo quase despido de árvores, o desabrigo das lousas sobre cujas pedras brancas o sol bate constantemente, punge o coração, e como que torna acre e acerba aquela mágoa da saudade, que a religião repassa de tanta doçura e de tanto alívio. Naquelas quadras descampadas a morte não tem sombra, a dor não tem ecos e a religião não tem mistérios.\nEntretanto este ano, cumpre dizer em honra do espírito religioso da nossa população, empregaram-se todos os esforços para fazer desaparecer aquele aspecto de nudez, e a romaria foi talvez mais numerosa do que nos anos anteriores.\nO cemitério de São João Batista sobretudo estava preparado da melhor maneira possível; e, além do arranjo devido aos esforços do administrador, podia-se admirar alguns monumentos funerários de uma singela e de um gosto perfeito.\nSinto que não me seja possível copiar aqui algumas inscrições, cheias dessa simplicidade e dessa unção que respira uma dor verdadeiramente sentida; mas vós que lá fostes deveis tê-la lido, embora uma mão desconhecida não houvesse aí gravado aquele epitáfio antigo: Sta, viator!\nLacrimae Rerum: sunt lacrimae rerum: Existem as lágrimas das coisas. Expressão de Virgílio (Eneida, I).\nSimoun: talvez de Simão, o mágico, personagem bíblico que tentou comprar dos apóstolos Pedro e João o poder de conceder o Espírito Santo àqueles sobre os quais impusesse as mãos (At 8.18-24).\nMemento quia pulvis es!: de “ memento, homo, quia pulvis es et in pulverem reverteris”: Lembra-te, homem, que és pó e em pó te tornarás. Palavras pronunciadas pelo sacerdote enquanto impõe cinza na cabeça de cada fiel, na quarta-feira de cinzas.\nSublimi feriam sidera vertice: Horácio, primeiro livro das Odes: Quod si me lyricis vatibus inseres, sublimi feriam sidera vértice: Mas se você vai me inserir entre os poetas líricos, a altura do topo das estrelas, eu vou fazer uma.\nVanitas vanitatum et omnia vanitas! Vaidade das vaidades, tudo é vaidade!\nSta, viator! : D. 0. M. Sta Viator Sepulchrum ne tangito: “Não toque no Traveler, é o sepulcro de D. 0. M.: Levanta-te”; Treveler= viajante.\nNotaPostado em Brasileiros Filosóficos, Filósofos Brasileiros, Filosofia no Brasil, Fragmentos críticos, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Costumes cristãos no Brasil, Cristandade no Brasil, Cristianismo no Brasil, Dia de finados, Dia de finados no Brasil, Folhetim do Mestre Alencar, José de Alencar\nPublicado em 12 12+00:00 agosto 12+00:00 2017 25 25+00:00 agosto 25+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nSorrio-me ao espelho.\nPublicado em 7 07+00:00 julho 07+00:00 2017 25 25+00:00 agosto 25+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nSobre o autor, 04\nDedicatórias 1ª edição, 05\nNotas do autor e agradecimentos 1ª edição, 06\nHerança & Arteiros, 07\nSanta Luzia de todo o mundo, 08\nDa região metropolitana, 08\nCanção para crise, 11\nEtária com ombro, 11\nSem título e Ficar, 13\n2º plano, 14\nMeus poemas e canção poesia, 15\nNos sinais e Temorte (na sua área), 18\nZumzumzum zimzimzim e Ô Bach, 19\nNão há um violão e Avião de Luxo, 20\nDo apá virado e Fili, 21\nCulpa e Narua, 22\nCréditos 1º edição\nInformações 2ª Edição, canais e contato, 25\nQuando chegamos ao ano de 2000, eu colecionava poemas curtos motivados pelas aulas de Língua Portuguesa e Literatura Brasileira, bem como pela leitura de nossos poetas modernistas. Apanhei um acerto de contas dum emprego e resolvi publicar parte dos escritos no ano seguinte. Em termos de suporte (formato) escolhi o livro com cd, pois aproveitei para distribuir doze faixas de canções gravadas com voz e violão. Era novidade oferecer ao público conteúdos em livro e compact disc audio.\nEm brochura grampeada, com sobras de papel da gráfica, de corte torto, capa feia e improvisada, saiu uma edição tôsca e pobre, não só pelo fato de ser independente e autofinanciada, mas também por incompetência de todos nós, autor-editor, diagramador, gráfica impressora etc.\nA intenção era demonstrar a importância com que sempre tratei a Literatura e expor um estilo individual eclético, no intuito de agradar o maior número possível de leitores e ouvintes. Os poemas foram divididos em quatro partes: a) memória pessoal; b) temas políticos e socioeconômicos; c) experiências com namoros e d) metalinguística. Quanto às canções, selecionei as que eu julgava serem as melhores na época.\nQuis modéstia no título e pus “Poemas e Canções”, pois admitia minha imaturidade pessoal e artística. Agora nessa segunda distribuição há um novo intuito: retomar esse marco de minha trajetória.\nObra de jovem estreante, percebe-se marcante cadência típica do letrista, rimas imperfeitas, versos livres a procura de certa harmonia assimétrica; um tom de fala ao mesmo tempo memorialístico e confessional. Artes e pecados da infância, paixões juvenis com influência de Adelino Moreira, o espaço semi-urbano, os sonhos e as aflições próprias dos que trabalham em reflexão e contemplação em meio as urgências da vida, das tragédias humanas e sociais. Veremos esses últimos cenários, por exemplo, em “psicológico” (página 10), “temorte (na sua área) ” e “Nos sinais” (página 18).\nNas duas últimas canções (Cata-vento e Neandertlhal) teremos canto à liberdade e um lamentoso apelo. É que antes de nos apresentarmos como escritores, antes mesmo de declararmos a primeira estrofe, àquela época já percebíamos o desprezo e a indiferença para com os novatos. No geral, quando se falava em arte, só se pensava em reconhecimento, exposição, fama, carreira profissional e vida pública luxuosa. Esquecia-se dos artistas como exemplos à sociedade, como cidadãos influentes na ética e moral de um povo. Hoje, porém, sabemos que a fria educação pela pedra de um João Cabral de Mello Neto norteou o senso de um Ministro da Fazenda Antônio Palocci; e que aquele Glauber Rocha animou o coração e a mente dum poeta e Presidente da República José Sarney. Um simples estribilho pode, na sua devida proporção, influir na história de várias gerações.\nHoje o desprezo, a indiferença e o ato de recusar contribuições literárias e artísticas em geral são efeitos de várias causas, e dentre elas podemos citar o declínio do ensino e aprendizado, o desamor pelo idioma, a imposição do entretenimento e do lazer prazeroso, a anulação da atividade crítica e a intensificação das degradantes guerrilhas culturais e espirituais. Vejo as forças criativas perderem sua fecundidade e segregarem-se em ilhas tribais fervidas por conspirações, estratégias, táticas, agendas e atitudes que, às vezes, culminam em histerias coletivistas ou até em campanhas de reivindicações hostis e ódio. Essas vias obscuras em muito nos entristecem.\nOs critérios norteadores do fazer literário deixaram de ser a beleza, o amadurecimento da escrita, a riqueza de conteúdo, a força das expressões, a hombridade ética e estética do autor. Vieses ideológicos, de crenças ou descrenças são fatores determinantes para fazer repercutir ou não a voz dum pobre sujeito. Serão forças suficientes para calar algum filho de Deus capaz apenas de honrar seus próprios ombros? Só Ele pode nos responder, e a resposta virá certamente no Tempo Dele.\nA presente reedição, com prefácio e informações complementares confirma minha escolha desde o início: o caminho da arte livre, consciente, independente, sóbria, responsável, baseada na razão, no sentimento e na compaixão. Esse pequeno percurso me impulsiona e me alimenta na missão de alcançar o máximo de pessoas dispostas a apreciarem Língua Portuguesa do Brasil, Literatura Brasileira, poesia inspirada e letra de música.\nBelo Horizonte, 07 de julho de 2017.\nFilho de José Maria Rocha, bombeiro hidráulico e Dulce Francisca Lopes Cançado, do lar, nasci em 07 de julho de 1977 em Belo Horizonte. Meus pais, nessa época, moravam no bairro de Santa Efigênia. Em dezembro de 1981, movidos pelo sonho da casa própria, mudamos para o Conjunto Habitacional de Interesse Social (Cohab-MG), mais conhecido como Conj. Cristina, próximo ao bairro São Benedito, na cidade de Santa Luzia.\nEstudei o primário na E.E Jacinta Enéas Orzil, onde iniciei meus primeiros escritos, estimulado pelas aulas de comunicação e por canções que ouvia na voz de minha mãe. As demais séries do primeiro e segundo graus cursei na E. E Raul Teixeira da Costa Sobrinho já compondo uma variedade de letras, poemas e demonstrando notório interesse por nossa Literatura Brasileira. Dentre as funções que exerci estão: vendedor ambulante, balconista, empacotador de compras em supermercado, repositor, office-boy, auxiliar de escritório e leiturista em relógios medidores de energia elétrica.\nA partir de 2002 trabalhei como balconista novamente, auxiliar de tesouraria, carteiro, professor de violão, músico de bar, auxiliar de serviços gerais. Colaborei voluntariamente em duas associações culturais luzienses. Idealizei e concretizei dois periódicos literários: Cabeça de Papel (2002) e Pingo de Ouvido (2015). Em 2006 integrei o curso de crisma do método da Catequese Narrativa, na comunidade Santo Inácio entre os cristinenses; crismei, batizei e, sendo já cristão, firmei publicamente minha Fé Católica. Estudei um período de administração em 2007. Dediquei-me em dois cursos técnicos e vários outros profissionalizantes no período de 2009 a 2014. Apresentei-me em alguns festivais de música, mostras e recitais. Publiquei dois álbuns musicais nas plataformas Onerpm e Youtube. Até meados da década de 2000 almejava profissionalizar-me inteiramente nas atividades artísticas, até que em 2005 decidi por me tornar, antes de qualquer desejo profissionalizante, um artista de testemunho e obra. Trabalho, atualmente, como assistente administrativo e estudo várias disciplinas de forma autônoma. Conquistei amores e desafetos, como é natural com todo ser humano. Ganhei um filho amoroso. Nos últimos anos venho me reaproximando das origens familiares, curtindo tias-avós, tios, primos, primas, padrinho, madrinha. Ouvindo deliciosas histórias como nunca. Ganhei também duas afilhadas, quatro cachorrinhas lindas e a família só lá vai crescendo…\nHoje, sob as mais variadas influências, tanto da arte como das diversas convivências… “ao contrário dos que escrevem e rasgam, mando meu timbre não por vaidade; é para desafiar esse instrumento de infinitas faces, comprometedor e bambo que é a palavra. Contudo, lembro que não deixo apenas palavras, lanço também a minha unidade e um pedacinho do meu universo. Quando me ponho a liberar o que me borbulha aqui dentro, a letra e o som são os códigos de que disponho… um violão de estudo e u’a máquina de escrever, isso é tudo, tudo que eu tenho. Dependendo do estado em que me encontro, eles se entrelaçam ou pouco se aproximam. Cabe a mim então a paciência… esperar para ver ‘quem’ é que vai ficar só e ‘quem’ é que vai ficar junto. Isto é, a Inspiração Divina é quem determina se o texto permanece poema lírico ou se converte em letra musical, canção”.\nEis, junto dos poemas, algumas composições do período de 1997 a 2001, quando passei a compor com maior frequência e a realizar estudos autônomos em música.\nSanta Luzia, 09 a 15 de maio de 2001.\nCom informações complementares em 07 de julho de 2017.\na toda minha família\na vin car lag, “cum panis”\na Sebastião Villas Boas\npor todo apoio\ne pelas primeiras afinações\n“… numa transa com os nervos, a música instigando o ser e dando-lhe a insistência para falar de si, de seu meio, de seus atos.\nMais pela vontade de desengavetar, registrar e fazer repercutir. Já que todos nós sabemos de nossas dificuldades – e não somente no plano artístico –, deixo aqui aos leitores e ouvintes uma enorme consideração. ”\nDeus, Mamãe, Alexandre (irmão), todos os meus professores, todas as pessoas que trabalharam comigo, meus amigos, colegas músicos e artistas, apoiadores e apreciadores. Flávio Aguiari (em especial) e a uma pessoa que, sem ela, esse trabalho não se concretizaria: Raquel Rezende.\nComo quem herda não furta\nherdei de meus pais\nDe minhas mães\nvalentia e vigor\ne isto me basta\nPosso ovi de longe\nela cantando meu nome\narruma essa franja\nos canto da boca\ntá sujo de manga\nnão vai falá da chácara\nnem do tiro de chumbim.\nDentre minhas espadas\nnão, não tive espadas\nE fui ladrão\nde um brinco\ne um litro de leite\nNão possuía spray\nmas fui vândalo\nem minha escola\nDividi uma bola\nsonhei como todos\nhoje sou poeta e estudante.\nSanta Luzia de todo o mundo\nBeco do Brasil,\nRua Japão, Israel,\nEstrada velha asfaltada\nBarrenta cheirando à cachaça\nDa região metropolitana\nCoitada da gravata\nque para meu pescoço não foi párea\nconheço enxada mas nunca usei\ne não me lembro de ter decepado capim\nTenho uma máquina sim\nGosto de cavalos, porém\ntenho medo de montar\nde gado nada sei mas,\npuxo os rabo das vaca\nE a boca da calça\nanda borrada de batom vermelho\ndas poças de água\nque para meu pescoço não foi párea.\nsobre os quilômetros que ando\ndo peso que carrego\ndos quilos que perco\nSei apenas lê-los\nPerdão se gesto\nDeixo de lado\naté mesmo o sucesso\nmas o espírito-paixão\nComo seria o sentido da vida\npara aquele homem que me oferece café?\naquele homem que mata minha sede com sua água\nAgachado ali na rampa da entrada\nmisturando gíria com dialetos da roça\nQual é, para ele, o sentido da música\nque vara o portão e cadencia meus passos?\nO que pensa ele, ao olhar-me com os olhos\nde minha gente, sobre o trabalho que faço?\nPosso é somente imaginar\no que o trabalho fez com a vida\nO frio é psicológico\nassim como é da psicologia\na alergia de lã\ne a dor que a medicina\nestampa no seu nome\nA fome e a seca\nsão psicológicos quanto o medo\nÉ psicológico o atrito\nentre o religioso e o cientista\no refúgio de Kosovo\na ignorância do povo\nos alunos assassinos\ne todos os versos acima.\nCanção para crise\nAs bolsas cheias de nenê e xistose\nA miséria e a corda no pescoço do pai\nQuem promete a melhora\ntem moeda no bolso\nE nós? Misericórdia Senhor!\nMisericórdia de nós!\nBatendo na bunda de quem passa\nQuem passa leva um tapa no bolso detrás\nÉ pobre, é pobre também!\nVá roubar, vagabundo, de quem tem\nO bolso cheio de poesia em pó\nA viola atira som que não mata ninguém\nBoca manda palavras que não saram\nSarin: paralisia da massa.\nEtária com ombro\nOlha lá a ciência presumindo as batidas\ndurante a vida, uma vida qualquer.\nPegada a cambalear, fungar entrecortado\nSoando em seu terreno, longe da teconoavançada\nTem sangue vermelho, corpo sem orifícios de borracha,\nsem canudos – enfermo. Tem sete vidas.\nNasce e renasce das cinzas mais rápido do que humano\ndo que o tempo ou qualquer ação física,\nMistura-se com a terra\nFica pardo, forte, rico\nEncorpado de raças\ncivilizações e ritos.\nSocorre-se de água, comida,\ndescanso e abrigo\nCombate: famintos tigres\nSuporta: carregadas nuvens\nSúbitos lagos límpidos.\nSom de berrante rouco\nUrro de boi quase morto\nQuando o tocador acelera\nCai a velocidade\nvolto a amar a derrota\nCorto a noite em versos\nPela manhã é violão\no poema que plantei\nela não me devolve mesmo\nmuito eu gostaria\nde extrair da mente\n…mas a memória salva-me um verso:\n“amar em pé de igualdade.”\n[março de 2001].\nletras de ouro,\ndevido ao poder\nque arrumei nos dedos\nao tocar seus cachos dourados.\nestas perplexas aqui,\npois bobelado fiquei\nda surpresa de lhe conhecer\nassim… tão pouco e de súbito\nMeus olhos apuram\ntorcendo por um\nSonhei os mil elogios\nque saem dos seus olhos\ne com o brilho\nque parte de seu sorriso.\nSeus lindos pés maternos\nao suportarem dois corpos,\nde longe me fascinam\neliminam todo o nosso primeiro plano.\nAi! Vontade de usar de cafajeste\nem vez de força-bruta-coração!\nEntão surgem retas, círculos\nquase que em forma de coraçõezinhos.\nRolam gestos, palavras surpresas,\npossíveis trocas de objetos\ne mais reciprocidades\n… e aí eu paro por aqui,\nPois já não mais consigo\nexpressar-me através de\nTortos e destinados\nQue nasçam meus poemas\nEsse é o único voto\nde um orgulhoso pai\n[novembro de 1999].\nO gosto da lágrima nasal,\no sal, a articulação da língua,\na insônia estão aqui na minha poesia\nSerá lida como anúncio de jornal\nÚnica, sincera e fiel\nfaz soar falsos “que legal!”\nA noite, o dia, a madrugada\nnum mês nasce pelo menos\nSorte é que tenho cabeça,\nescola, tinta, estante,\no sal, a articulação dos sons,\na insônia estão aqui na minha canção\nSerá ouvida como barulho infernal\nvê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô vê sô verso verso verso verso verso verso verso verso verso verso verso verso verso pois é pois é pois é pois é pois é pois é pois é pois é pois é pois é poisé poesia poesia poesia poesia poesia poesia poesia poesia poesia poesia po\naprendi com um amigo-vizinho\nconversar fiado sozinho…\nDeus branco nu olhando por uma criança negra\ne uma branca fugindo de um demônio vestido de capa preta\nTv a teleguiar os olhos negros de uma índia\ne uma daquelas amarelas trocando um chip\nUma ele, uma ela\nde barriga cheia esperando mais crianças\nsem barriga, sem pança\ndas que cansam de esperar a hora\ndas que jogam pedra, fumam pedra, jogam bola, dão bola\ncheiram à fralda, cheiram coca, cola\ndas que correm, dormem, morrem, pedem, roubam\npé-de-cana, mão-de-caneca, pé-de-erva\ndas que não pedem para nascer\nMaria que não queria família com filhos filhas\nouvindo: quem não crer, não quer criar, que não dê cria\nEu vi nos sinais sem tempos verbais\nQuem é que vai relar cabeça coração e coragem?\ncabeça coração e coragem.\nQuem é que vai acionar cabeça coração e coragem?\nTemorte (na sua área)\nMataram um cara na sua área, meu irmão\nE eu nem sei bem se vi ou se ouvi falar\nSó sei que a cena tá aqui no meu inculcar\nO revólver cuspindo, a bala entrando\nO corpo caindo, meu xará\nO ferro cuspindo, a azeitona entrando\nO presunto caindo, meu xará\nE antes da polícia, a família da vítima a chegar\nO chôro da mãe, a careta do pai\nDesespero da irmã do rapaz\nE isso num dia cinzento\nChapiscado com chuvisco\nE o povo a comprar pro Natal\nNão é época de se indignar\nAlém do mais, também, aliás\nIsso tudo é “normal”.\nToda noite pousa um mosquitinho aqui\nEm cima da minha folha e dança\nSobre a pauta, breca na pausa\nValsa em volta de mim\nOuve-me até o fim\nComo quem pensa\nEntende o meu lance\nCompreende a maior\nA menor frequência\nDe todos os ângulos:\nTarraxa de baixo\nDe cima do braço\nOh! Deus, vigie essa criatura minúscula\nDá a todas as vidas o imenso prazer da música.\nÔ Bach! Eu vou roubar tuas notas\nQuando baixares em mim\nMozart! O teu olhar agora é meu\nOs dois acordes que eu tenho aqui\nSão repetidos e sempre se repetirão\nPorque a música, Bach\nPorque a música, Mozart\nÉ uma mentira!\nPede a Deus que me ouça!\nE mande um raio na caixa de som\nManda um anjo cortar minas mãos!\nPorque o músico, Bach\nPorque o músico, Mozart\nMe tira, me tira, me tira daqui!\nTodas as notas são repetidas, todos os textos…\nTodas as frases e melodias, todos os caprichos…\nTodos os ritmos e arranjos, todos os trechos…\nNão há um violão\nNão, não há um violão, não há\nQue substitua u’a mulher que saiba amar\nQue substitua u’a mulher\nAmei e quando desamei\nCorri pr’esse braço só\nCompensação: uma voz polifônica\nE muito mais polida que meu coração\nNão converso sozinho não\nMas não há… volto ao refrão\nQue substitua u’a mulher.\nAquele avião de guerra que voava\nSobre a Rua Ituverava, procurava\nU’a mulher que era faxineira dum\nUma fita adesiva serviu-lhe de cinturão\nPara sair carregada de batom, shampoo\nCreme rinse e creme para as mãos\nNa meia soquete balas e chicletes\nPara um irmão mais novo\nEm casa ela só tem arroz e feijão\nÓleo e macarrão, manteiga e pão murcho\nAinda há quem diga que o que ela queria era luxo\nPois aquele avião de luxo que voava\nSobre a Rua Ituverava…\nEle vai achá-la lá na Praça Sete\nEla vai picá-lo lo todo no canivete.\nDo apá virado\nMe disseram que você já passara do ponto\nEu fui com o trigo e você voltou com o pão\nEu fingi amigo e ganhei um beijo na escuridão\nJá ouvi falar, já ouvi falar\nDa sua fama na Rua João de Sá\nJá ouvi falar da sua fama\nNa Avenida Joaquim\nSe realmente tem algum amor por mim\nSe realmente tem algum amor por mim.\nDispare o tiro, toque o sino\nCom licença tio, com licença tia\nMamãe postiça me chama\nDispersando canja no ar\nAr livre, ar leve, me livre, me leve\nMe faça pole position\nLá fora se a fila não dobra a esquina\nÉ por sorteio\nSaúde internada, ensino em tenda\nClientes da reforma no PROCON\nClim’eaça a safra e as nuvens que pas’são\nDe famintos gafanhotos\nEu digo põe, põe, pois…\nSó fili mãe tem cartão credi-canja master-sopa\nAté mãe, tenho de ir embora\nAmanhã é dia de Vietnã\nJá deu a minha hora, a do meu país eu não sei\nA mãe terra gera seus filhos e é morta\nFilhos sem mãe, órfãos de guerra.\nBum! Que bomba\nTrá! Que estrago\nAi! Que dor\nInjeção de tais palavras\nFonadas no ouvido\nAlgemou-me, debruçou-me na mesa\nComo explicar pro lápis\nPreso em margens, perdido em linhas\nDesapontado, pálido e incolor\nQuando fecha, incha e seca\nQuando abre, rega e aflora\nSe se zanga, embica\nComo dizer dos meus ditos\nPros escritos que escrevi pra ti?\nTamba tambor, vira violão\nCava cavaco, arrota trovão!\nNa rua eu posso cantar\nNa rua eu posso dançar\nNa rua eu posso namorar\nNa rua eu posso beijar\nPorque a rua, a rua não é sua!\nÉ o puro caminho de quem quer se expressar\nUm mar de quarteirões onde navegam guardas e vilões\nE seu filho beco, bequim; e seu filho corgo, corguim\nConhece? Não, não recebem sermões\nA rua, minha senhora, não é moça\nMoça não, é dona!\nA rua, meu senhor, é rapaz que não precisa de zona\nNa rua eu posso reclamar\nNa rua eu posso esbravejar\nA rua, a ruinha, a ruaça\nA rua, a ruinha, arruaça\nCava cavaco, cospe vulcão!\nÉ que sou pipa, mutuca\nEm mãos desconhecidas\nTaquara de meio, vareta de enverga\nSou pipa, papagaio\nEmpinado com linha de aço\nCerol nenhum me corta\nOu rasga minha barbela\nQuero me mandar daqui\nFicar perto do sol\nSei que corro o risco\nDe acabar ao chão, ao chão\nSoltar da manivela\nMe embolar nos ventos.\nEu quero uma chance, ninguém me dá\nEu quero cantar, dizem que não sei\nCabelo dispara a crescer: animal!\nAs unhas, perguntam: pra quê?\nE o tamanho dos olhos? E da boca?\nLobo mau! Lobo mau!\nMeu objeto é mexer\nCom sua alma um pouco\nEssa é a idéia de cor\nNão arrancar seu suor\nNem lhe jogar no forno\nEu quero tocar corações\nMe chamam de homem do mau\nE meu instrumento de pau\nNão pego, não mordo\nNão me faça mito\nSou desse mundo\nTá legal? Tá legal?\n Página 10. Referência ao conflito étnico-cultural entre albaneses e sérvios na região de Kosovo.\n Página 12. Estrofe utilizada posteriormente na canção “à espreita da aurora”, disponível em youtube.com/user/Lopesdelarocha.\n Página 16. Jogo fônico-formal. Só depois descobri que o Décio Pignatari tem algo parecido composto em 1977. É de fato influência dos concretistas por meio de livros didáticos de Língua e Literatura da década de 1990. Poema composto durante exercícios do curso de datilografia.\n Página 16. Grupo fônico da frase no pentagrama. Clave substituída pelo emblema do movimento anarquista. Frase expletiva exprimindo afirmação dúbia.\n Página 19. Esta canção inspirou uma outra intitulada “Tatame”, que integra o álbum “à espreita da aurora” de 2014.\n Página 21. “Credi-canja Master-Sopa” é expressão criada por Eder Jack de Andrade Silva na fila para servir a merenda da E.E Raul Teixeira da Costa Sobrinho, também em meados dos anos 90.\n Página 23. Letra da canção Cata-vento foi musicada e cantada por Flávio Aguiari na primeira edição em 2001.\n(Poemas e canções)\nC.I Nº 408 FBN\nCapa e ilustrações 1º edição: Lopes C. de la rocha\nIlustração nº 03: Raquel Rezende\nVoz e violão: Lopes C. de la rocha\nVoz em ‘Cata-vento’ (Part. Especial): Flávio Aguiari\nGravado do Studio Plug-In em 09 e 15 de maio de 2001\nCD reproduzido por Studio R&T\nImpressão 1º edição em 2001\nEdição independente e autofinanciada\n2º Edição em pdf: Pingo de Ouvido. 07/07/17\nSanta Luzia & Belo Horizonte, Brasil.\nCanais do autor:\nNotaPostado em Economia Criativa, Fragmentos críticos, Literatura brasileira, Música e literatura, Memória cultural, Poesia, Reflexões, Valorização do trabalho artísticoCom a tag Poemas e canções de 2001, Poemas e canções relançado em 2017, Poesia contemporânea de Minas Gerais, Poesia de Minas Gerais, Poesia mineira, Poesia mineira atual, Relançamento poemas e canções de Lopes de La Rocha\nLançamento nos mares da rede…\nPublicado em 9 09+00:00 junho 09+00:00 2017 30 30+00:00 outubro 30+00:00 2018 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nLançamento nos mares da rede\npoemas e canções,\ncr. lopes cançado de la rocha\nNotaPostado em Fragmentos críticos, Literatura brasileira, Música e literatura, Memória cultural, Poesia, Reflexões, Valorização do trabalho artísticoCom a tag Poesia, Poesia mineira contemporânea, Produção de textos\n“EU SOU BRASILEIRO”- POESIA\nPublicado em 12 12+00:00 maio 12+00:00 2017 31 31+00:00 março 31+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\n“EU SOU BRASILEIRO” —poesia\nOsmar Barbosa, poeta e professor\n__ Sim, eu sou brasileiro!\nBatizei-me na cruz das velas lusitanas\ne chorei no porão do navio negreiro.\nSou triste como ninguém.\nDeixei o velho Tejo em troca do Amazonas\ne trouxe a nostalgia, esta ama da saudade,\ndos arcos de Lisboa às tendas de Arakén.\nDesde o casto fulgor da remota manhã\naprendi a atirar flecha para o céu,\nespontânea oração no templo de Tupã.\nSou irmão de Peri na voragem suprema\ndos enorme caudais do sonho e da ventura:\ntendo sede de amor, sorvo então com ternura\nos favos da jati nos lábios de Iracema.\nBem compreendo a feição do pronome você,\nentendo o sabiá no tôpo das palmeiras,\nacredito em mãe-d’água e saci-pererê.\nBanhei-me de vigor nas alvas cachoeiras\ne cresci como cresce o resplendor do ipê.\nTrago na alma o calor de um sol que não descamba\nsei que meu coração nasceu para pandeiro\ne para acompanhar o compasso do samba.\nBandeirante que fui no arrôjo e na pujança,\nPor esmeralda ostento a mais bela esperança.\nDescobri no meu berço a mais festiva sorte:\no sorriso do verde e o sorriso do azul,\ndanço o maracatu com os coqueiros do Norte,\ncom o minuano assobio as rancheiras do Sul.\nNão me abate saber a sífilis na raça,\nnão me abate saber a malária nos ermos,\nnão me abate saber da inércia e da cachaça,\nnão me abate saber da procissão de enfermos:\nÉ este o meu Brasil __ paupérrimo e faminto __\nque mostro com orgulho e com nobreza o sinto;\nei-lo em cada sertão, ei-lo em cada maloca,\ndando ao gasto organismo um pouco de farinha,\nmas se o dever o chama,\nninguém pode impedi-lo: é como a pororoca…\nEm rugidos caminha\nPara provar que é livre, e que freme, e que ama!\nBrasil-jeca-tatu! Oh graça sertaneja!\nDe cócoras mirando a espiral de seu fumo,\nmas uma vez de pé, como o fio de prumo,\nretesa a posição, constrói o que deseja.\nÉ o Brasil que encerra a piedosa jóia:\num punhado de heróis no solo de Pistóia.\nTostei a minha tez aos beijos de meu sol…\nVêde, ó loiro estrangeiro,\ntudo que minha Pátria em letras de ouro lavra:\no cérebro de um Rui na glória da palavra\ne os pés de um campeão no ardor do futebol.\nAmo o Brasil do asfalto e amo o Brasil da aldeia,\namo todo o meu chão vastíssimo e luzente:\nnamoro com Catulo a branca lua cheia\ne com Castro Alves canto o ideal de minha gente!\nTejo: famoso rio da Península Ibérica.\nArakén: personagem indígena, chefe de tribo, do romance Iracema, de José de Alencar.\nTupã: nome dado a Deus na língua tupi, em referência ao trovão. Também se diz Tupá.\nPeri: principal personagem do romance O Guarani, de José de Alencar.\nVoragem: sorvedouro, abismo.\nCaudal: torrente impetuosa. Também pode ser usado no feminino. É empregado ainda como adjetivo.\nJati: abelha pequenina.\nIracema: personagem principal do romance de José de Alencar, obra aliás que ostenta êste nome.\nMãe-d’água: ser fantástico que a imaginação popular diz viver nos rios e lagos.\nSaci-pererê: ser fantástico, um negrinho de uma perna só que a imaginação popular criou como perseguidor de viajantes.\nIpê: nome de planta também conhecida como pau-d’arco.\nDescambar: cair, derivar.\nMinuano: vento que sopra no pampa.\nRancheira: música típica da região sulina.\nPistóia: povoação da Itália, na Toscana, onde foram sepultados os brasileiros mortos na Segunda Guerra Mundial.\nCatulo: Catulo da Paixão Cearense, autor das mais célebres poesias regionais de nossa literatura.\nCastro Alves: Antônio de Castro Alves, poeta da geração romântica, o mais vibrante do Brasil.\nRetirado do livro Conheça seu Idioma de Osmar Barbosa.CIL S/A. SP. 1971. Volume 1. Página 69.\nOsmar Barbosa — Poeta, escritor, tradutor e professor, nascido em vitória, no Espírito Santo, em 1915. Lecionou no Rio de Janeiro, na década de setenta. Colaborou em vários periódicos católicos sob o pseudônimo de Frei Solitário. Publicou numerosas obras sobre ensino e literatura, entre as quais História da Literatura Brasileira, Antologia da Língua Portuguesa, A arte de falar em público, Dicionário de Verbos Franceses, Dicionário de Sinônimos Comparados; Bilac: tempo e poesia; Colheita matinal, Para as mãos de meu amor.\nNotaPostado em Brasileiros Filosóficos, Filósofos Brasileiros, História da Literatura Brasileira, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Bandeirantes, Castro Alves, Catulo da Paixão Cearense, Curupira, Eu sou brasileiro, Formação povo brasileiro, Iracema, Nacionalismo brasileiro, Navio Negreiro, Osmar Barbosa, Pelé, Poesia brasileira, poeta e professor, Rui Barbosa, Saci perere, Usos e costumes típicos do brasileiro2 Comentários\nMaracujá, flôr da Paixão\nPublicado em 19 19+00:00 abril 19+00:00 2017 20 20+00:00 abril 20+00:00 2017 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nAlém de sua família, vovó adora também plantas, animais, crianças e poesia. Na verdade, ela adora tudo o que é bonito, ela diz que é “fã da beleza”, seja a beleza material, seja a espiritual. Ela é capaz de ficar horas e horas admirando uma flor, olhando para o céu estrelado ou ouvindo o canto de um pássaro, como é capaz também de chorar de pura emoção ao ouvir contar de um gesto nobre, de um esforço sincero ou de um gesto de amor ou de perdão.\nAgora, o que ela gosta mais do que tudo é de escrever, contar estórias, e principalmente, de fazer poesias. Todos os netos já têm uma poesia sua. No fundo do quintal há um grande caramanchão de palha por onde sobe um lindo pé de maracujá. Uma vez, quando ele estava todo em flor, vovó mostrou essa flor, também chamada “flor da Paixão”, é estranha e linda. Ela dá na época da Quaresma, é roxa como a Paixão, e tem todos os símbolos do sofrimento de Cristo: a coroa de espinhos, a cruz, os cravos com que ele foi pregado e a lança que abriu seu lado esquerdo. É uma verdadeira jóia da natureza.\nLá nesse caramanchão, de vez em quando, vovó gosta de reunir os netos e contar-lhes estórias; às vezes são estórias de imaginação e fantasia, com aventuras de fadas e bruxas, outras são estórias verdadeiras, “casos” acontecidos de verdade, que são igualmente interessantes. Aliás, ela diz que a verdade é mais extraordinária que a ficção, que as coisas mais assombrosas e mais incríveis não são tiradas da fantasia e, sim, da realidade…\nMaria Alice Penna de Azevedo, “Domingo é dia de folclore”. Introdução. Sobre Vovó Lita. P.6. Editora Paulinas. 1988.\nNotaPostado em Contos e Fábulas, Fragmentos críticos, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Contos, Domingo é dia de Folclore, Flôr da Paixão, Histórias da Vovó, Literatura brasileira, Literatura Infanto-juvenil, M. Alice Penna de Azevedo, Maracujá, Memórias, Paixão de Cristo, Poeta, Vovó Lita\nPublicado em 31 31+00:00 março 31+00:00 2017 1 01+00:00 agosto 01+00:00 2018 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nRudimentos ferrorama – poema\nPublicado em 9 09+00:00 fevereiro 09+00:00 2017 28 28+00:00 dezembro 28+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nlopes al’ cançado rocha, o Cristiano\ncerteira no comportamento\nno tom tamanho e traço\ncorreta em organização de fila\ncoisa gigantesca essa\nsuga vomita dança equilibra\ntrazendo bonecos adolescentes\nem sua empoeirada crista\nente absoluta essa\ncentopéia da vila de pedras\npor entre morros ziguezagueia\ne vem repetindo preces\nessa conjunto de gomos\na vagar em escada deitada\nlonga escada de estações\ne patas doces calçadas a tênis\npiolho de cobra sem pés\na carregar gravatas e capacetes\nparalela ao rio que ainda desce\ncom peixes banhados de caliça\npotente mortífera e metálica\no rio surpreendentemente vivo\nselestrepe e desaba\nsob o arco de fogo\nfraco leão de circo\ndomado pelo pescoço\nprontíssima para partir\nsempre prestes a chegar\nleva pessoas e cargas\nque sujam almas e dinheiro\njactante tal qual esperma\na centopéia sem pernas\nou então de rodas cobertas\nmáquina de bocas destras\nlábios frondosos de choque\nandamento de um andante\ntimbres típicos do rock\npassam-na para a música\nna foto sua luz é rouca\nestática nesta última\ndinâmica naquel’ outra\ntão exposta e sem arranhão\ncorpo absoluto e perfurador\nlábios prontos para o baque\nconforme delega seu interior\nenfia-se por vários túneis\nos quais a regurgitam\nrasga o horizonte pela raiz\nesse enorme colar de tonéis\nvem vindo cuspindo em tudo\n“nem que taque nem que taque”\nDiz essa tal máquina essa\nao infante com pedras em punho\nserpente há tempos aleijada\nnem asas nem proa nem hélices\nengolidora de diversas gentes\ntolôsco quilométrico de fezes\nencurva enverga taquara\nde barriga para cima espelhada\nnum leito de pedras e cascalhos\nnavega tranqüila e deitada\norquestra de ranger de rodas\nrepete tempo e percurso\no das onze e o das sete horas\nos mais conhecidos números\nmáquina decisiva e dúbia\ncaminho em formato de y\ntrechos em obras e concluídos\nprevisível em cada curva\nsegundo normas do império\nsuporta toneladas por eixo\notimizada na tração\nna performance e potência\nsaudades de seu chocalho\no apito aviso antigo\nsempre foi bem vindo\no quinhão dos assalariados\nplantadora de cidades\nrastejando quem diria?\ntodos que a esperaram\nrelembraram a revelação\n“era aquilo mesmo?\nera mesmo aquilo?”\nsua porção então acidentada\naos cuidados do tecnólogo\ne aos olhos aqui do poeta\nestá sua parte imaginária\nmáquina geralmente grávida\nde grãos bobinas e barras\nem gestação meio inversa\ncom bolsas e berços de aço\nreduzida em custos desgastes\ndiária preventiva e rodante\nsuplementada de componentes\nbaba demanda e disponibilidade\nfizeram-na uma estrela pop\nei-la numa foto estampada\nduma revista especializada\nrevestida nua ou desmontada\nrotulada datada e batizada\ncom nomes de mulheres rodadas\ne pioneiras agora respeitadas\ncarmens mirandas embananadas\nvassoura sem cabo e vertical\nsulcando a poeira do sertão\nfazendo-me construir estrofes\ncomo se cada fosse um vagão\nas sandálias vistas do alto\nparece um enorme verso\nrepetitivo visual e bobo\ncom única palavra: progresso.\nNotaPostado em Literatura brasileira, Música e literatura, Memória cultural, Poesia, Reflexões, Valorização do trabalho artísticoCom a tag Poesia atual de Minas Gerais, Poesia mineira contemporânea, Poesia mineira sobre o Trem, Poesia sobre Trem de ferro, Poeta atual mineiro\nPublicado em 26 26+00:00 janeiro 26+00:00 2017 1 01+00:00 outubro 01+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nPublicado em 31 31+00:00 dezembro 31+00:00 2016 21 21+00:00 junho 21+00:00 2019 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nPublicado em 28 28+00:00 novembro 28+00:00 2016 5 05+00:00 janeiro 05+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nCrítico comenta sobre poeta da nova geração\nO que eu dizia em 1878 a este poeta, dizia-o em 1872 ao auctor das Nevoas matutinas. Não dissimulei que havia a sua primavera mais folhas pallidas que verdes; foram as minhas próprias expressões; e argui-o dessa melancolia prematura e exclusiva. Já lá vão sete annos. Há quatro, em 1875, o poeta publicou outra collecção, as Alvoradas; explicando o título, no prólogo, diz que seus versos não têm a luz nem as harmonias do amanhecer. Serão, accrescenta, como as madrugadas chuvosas: desconsoladas, mudas e monótonas. Não se illuda o leitor; não se refugie em casa com medo das intempéries que o Sr. Lucio Mendonça lhe annuncia; são requebros do poeta. A manhã é clara; choveu talvez durante a noite, porque as flores estão ainda humidas de lagrimas; mas a manhã é clara.\nA comparação entre os dous livros é vantajosa para o poeta; certas incertezas do primeiro, certos tons mais vulgares que alli se notam, desappareceram no segundo. Mas o espírito geral ainda é o mesmo. Há, como nas Névoas matutinas, uma corrente pessoal e uma corrente política. A parte política tem as mesmas aspirações partidárias da geração recente: e aliás vinha já de 1872 e 1871. Para conhecer bem o talento deste poeta, há mais de uma pagina de lindos versos, como estes, Lenço branco:\nLembra-te, Anninha, perola roceira\nHoje engastada no ouro da cidade,\nLembras-te ainda, ó bella companheira,\nDos velhos tempos da primeira idade?\nLonge dessa botina azul-celeste,\nFolgava-te o pézinho no tamanco…\nEras roceira assim quando me déste,\nNa hora de partir, teu lenço branco;\nou como as deliciosas estrophes Alice, que são das melhores composições que temos em tal genero; mas eu prefiro mostrar outra obra menos pessoal; prefiro citar A família. Trata-se de um moço, celibatário e prodigo, que sae a matar-se, uma noite, em direcção do mar; de repente, pára, olhando atravéz dos vidros de uma janella:\nEra elegante a sala, e quente e confortada.\nÀ meza, junto à luz, estava a mãe sentada.\nCosia. Mas além, um casal de crianças,\nRisonhas e gentis como umas esperanças,\nOlhavam juntamente um livro de gravuras,\nInclinando sobre elle as cabecinhas puras.\nNum gabinete, além, que entreaberto se via,\nUm homem __ era o pae __ calmo e grave, escrevia.\nEnfim uma velhinha. Estava agora só\nPorque estava rezando. Era, de certo, a avó.\nE em tudo aquillo havia uma paz, um conforto…\nOh! A família! O lar! O bonançoso porto\nNo tormentoso mar. Abrigo, amor, carinho.\nO moço esteve a olhar. E voltou do caminho.\nNada mais simples do que a ideia desta composição; mas a simplicidade da ideia, a sobriedade dos toques e a verdade da descripção, são aqui os elementos do effeito poético, e produzem nada menos que uma excelente página. O Sr. Lucio Mendonça possue o segredo da arte. Se nas Alvoradas não há outro quadro daquelle genero, póde havel-os num terceiro livro, porque o poeta tem dado recentemente na imprensa algumas composições em que a inspiração é menos exclusiva, mais imbuída da realidade exterior. Li-as, á proporção que ellas iam apparecendo; mas não as colligi tão completamente que possa analysal-as com alguma minuciosidade. Sei que taes versos formam segunda phase do Sr. Lucio Mendonça; e é por Ella que o poeta se prende mais intimamente á nova direcção dos espíritos. O auctor das Alvoradas tem a vantagem de entrar nesse terreno novo com a forma já trabalhada e lúcida.\nCrítica Literária, a nova geração: sobre o poeta Lucio de Mendonça. Revista Brasileira, II, 1879.W.M. Jackson Inc. Editores, São Paulo, 1938. Págs. 240 a 243. Joaquim Maria Machado de Assis.\nNotaPostado em Fragmentos críticos, Memória cultural, Poesia, ReflexõesCom a tag Crítica da literatura brasileira, Crítica de Machado de Assis, Família na literatura brasileira, Lúcio de Mendonça, Literatura Brasileira e Memória Cultural, Literatura e Memória Cultural, Machado de Assis Críticas, Nova geração de poetas, Poema sobre suicídio, Poemas sobre a família\nPublicado em 30 30+00:00 outubro 30+00:00 2016 1 01+00:00 maio 01+00:00 2019 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nCoração de pai | Apólogo\nPublicado em 20 20+00:00 agosto 20+00:00 2016 1 01+00:00 outubro 01+00:00 2021 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nCERTA feita, um texto meu foi criando rabo. Eu fiquei meio sem saber o que fazer. Deixei-o dentro dum caderno, sob outros cadernos, livros e apostilas. Com o correr do tempo, resolvi procurá-lo. Achei. Havia já perdido o rabo e criado pernas. Aquilo me estarreceu completamente. Assombrado deveras fiquei quando me percebi focado por um punhado de olhinhos. Cada letra “o” era um. Aspas eram cílios. O diabinho desgramou a pirraçar. “Contraíra doença de livros”, pensei, “ e agora?”\nPatinhas como as dos antiquíssimos peixes não se demoraram. Teve a quem puxar quanto as orelhas. Eram idênticas às das minhas agendas; e quão idênticas! Testa quadrada, estilo margem superior de papel almaço; e a pele meio que com rugas de papel reciclado artesanalmente.\nVerdadeiro espetáculo da evolução gráfica. Seu engatinhar era a coisa mais linda, a vontade de caminhar nem me falo: passos trêmulos sobre a pauta. “Que lindinho!”, diria algum tio solteirão.\nFez golfar alguma tinta. Pirraça. Fez sem vontade, quase não fazendo, e disparou – ao que me pareceu – a rezar idéias. “Donde vêm suas prévias concepções?”, perguntei-me. “Donde vêm? Poucos objetos ao seu dispor, quase nada familiarizado com sons ou sinais, nem tampouco com arranjos e convenções. Como pode isso gente?!”. Não era possível. Não poderia haver naquela criatura nenhum pensamento. Talvez alguma longínqua memória de outras encarnações, isto é, “encadernações”.\nVeio à hora em que ele se atreveu. Deu para falar – pelas entrelinhas – disparates jamais ensinados por mim. O bichinho foi crescendo e a coisa se complicando.\nDeixei aquelas jabuticabinhas mágicas me olharem por algumas noites. Não conseguia acreditar no que tinha inventado ou no que havia permitido inventar-se. E a cria foi necessitando criação, correção e, é claro, outros companheiros textuais. Pedia argumentos contrários a fim de se debater, de se repensar. Repetia em defeituosa dicção e de maneira infeliz: “_Sinto-me inadequado, principalmente quando sonho com meus antepassados. Fico sem assunto às vezes.”\nSenti o amor e a compaixão entre pai e filho. Tinha a obrigação de recuperar a dignidade do meu rebento.\nDesesperado, eu recorria aos esquemas e mecanismos e técnicas. Ordenava ao tubo cilíndrico da caneta, contudo não havia mais carga. Em pouco, a esfera não deslizava ao campo branco. Eu chacoalhava, esquentava o acrílico e nada; e soprava pela tampa, e outra vez nada. Cheguei a ver, mediante a translucidez do tubo, algum vestígio de letras. Pura ilusão! É essa coisa do operário ver no instrumento alguma esperança de trabalho.\nO filhote me dizia: “Eu não pedi pra nascer!”. Eu respondia de chapa: “Não valeu à pena trazer-lhe à luz da página! ”. Passamos a andar a tapas e aos cuspes. Teria eu de parar por ali mesmo. Então eu disse por fim:\n“Respeita seu pai, menino! É uma coisa ou outra: ou você volta para entre os maços da gaveta, ou vai morar na rua! ”\nNotaPostado em Contos e Fábulas, Fragmentos críticos, História da Literatura Brasileira, Literatura brasileira, Memória cultural, Poesia, Reflexões, Valorização do trabalho artísticoCom a tag Contista Mineiro atual, Conto Metalinguístico, Coração de pai: conto de Lopes C. de La Rocha\nPublicado em 19 19+00:00 janeiro 19+00:00 2016 17 17+00:00 dezembro 17+00:00 2020 por Lopes al'cançado rocha, o Cristiano\nEle ia poupando seu salário, planejando trocar de carro pelo menos de dois em dois anos; ela seguia sustentando a casa e engolindo a seco o resto de vidinha que lhe sobrava. O salário dele era só dele, mas o dela era dos dois: eis o mais valioso segredo da intimidade do casal. Autêntica sociedade conjugal por detrás das cortinas da formalidade. Ela não desabafava com ninguém. Não por medo ou insegurança, mas porque não era mesmo de conversa. Além de tudo detestava alugar os ouvidos dos outros. Tinha preguiça de enfrentar a cara de desdém das amigas e ao final ouvir o vago conselho de “pede o divórcio ou mete um chifre nele”. Se elas soubessem o quanto ele cozinhava não diriam para acabar o casamento. Na verdade, tinha preguiça – e não medo – de chutar o balde e ter de criar asas, achar novos ares, construir novo ninho e buscar felicidade. E como se não bastasse, foi ela quem entregou a mão em casamento, antes mesmo de o noivo pedir. Desmanchar casamento é fácil, difícil é recomeçar sozinha uma vida de divorciada, ela pensava cautelosamente.\nDali para frente ela passou a ser – a um tempo só – esposa sem filhos, mulher sem sexo, dona de casa, arrimo de família e enfermeira. Carregava-o até o banheiro, empurrava o cadeirante, acalmava os pesadelos. Ouvia as injúrias do injustiçado nos seus momentos de mal com Deus. Uma hora e outra a incapacidade do infeliz o fazia revoltado e desgostado da vida.\nLuk Ank - pós Pupilas Dilatadas\nPalácio das Artes (25.09.2021)\nP/ Valentina (17.09.2021)\nPalácio das Artes (2021).\nCurso de datilografia, 1993.\nO escritor-músico com seus 09 anos de idade.\nPólis, pólen, poesia...\ntextos, histórias, ideias, reflexões e mais