Material kit SOBE/BE by Biblioteca da Esc... 311 views\nDiversos software paula jolly by paujolly 189 views\nScience Club y Kids Satelital by Claudia Echevarri... 654 views\nEnglish Academia Manual by Iman Pouryounes 79 views\n1. Histórias sem Data, de Machado de AssisFonte:ASSIS, Machado de. Volume de contos. Rio de Janeiro : Garnier, 1884.Texto proveniente de:A Biblioteca Virtual do Estudante Brasileiro <http://www.bibvirt.futuro.usp.br>A Escola do Futuro da Universidade de São PauloPermitido o uso apenas para fins educacionais.Texto-base digitalizado por:Edição eletrônica produzida pela Costa Flosi Ltda.Revisão: Sandra Flosi/Edição: Edson Costa Flosi e Nancy CostaEste material pode ser redistribuído livremente, desde que não seja alterado, e que asinformações acima sejam mantidas. Para maiores informações, escreva para<bibvirt@futuro.usp.br>.Estamos em busca de patrocinadores e voluntários para nos ajudar a manter este projeto. Sevocê quer ajudar de alguma forma, mande um e-mail para <bibvirt@futuro.usp.br> e saibacomo isso é possível. HISTÓRIAS SEM DATA Machado de AssisContos:A Igreja do DiaboO LapsoÚltimo CapítuloCantiga de EsponsaisSingular OcorrênciaGaleria PóstumaCapítulo dos ChapéusConto AlexandrinoPrimas de SapucaiaUma SenhoraAnedota PecuniáriaFulanoA Segunda VidaNoite de AlmiranteManuscrito de um SacristãoEx CathedraA Senhora do GalvãoAs Academias de Sião\n2. ADVERTÊNCIA DA 1ª EDIÇÃO De todos os contos que aqui se acham há dois que efetivamente não levam dataexpressa; os outros a têm, de maneira que este título Histórias sem data parecerá a algunsininteligível, ou vago. Supondo, porém, que o meu fim é definir estas páginas comotratando, em substância, de coisas que não são especialmente do dia, ou de um certo dia,penso que o título está explicado. E é o pior que lhe pode acontecer, pois o melhor dostítulos é ainda aquele que não precisa de explicação. M. de A. A IGREJA DO DIABO Capítulo I De uma idéia mirífica Conta um velho manuscrito beneditino que o Diabo, em certo dia, teve a idéia defundar uma igreja. Embora os seus lucros fossem contínuos e grandes, sentia-se humilhadocom o papel avulso que exercia desde séculos, sem organização, sem regras, sem cânones,sem ritual, sem nada. Vivia, por assim dizer, dos remanescentes divinos, dos descuidos eobséquios humanos. Nada fixo, nada regular. Por que não teria ele a sua igreja? Uma igrejado Diabo era o meio eficaz de combater as outras religiões, e destruí-las de uma vez. — Vá, pois, uma igreja, concluiu ele. Escritura contra Escritura, breviário contrabreviário. Terei a minha missa, com vinho e pão à farta, as minhas prédicas, bulas, novenase todo o demais aparelho eclesiástico. O meu credo será o núcleo universal dos espíritos, aminha igreja uma tenda de Abraão. E depois, enquanto as outras religiões se combatem e sedividem, a minha igreja será única; não acharei diante de mim, nem Maomé, nem Lutero.Há muitos modos de afirmar; há só um de negar tudo. Dizendo isto, o Diabo sacudiu a cabeça e estendeu os braços, com um gestomagnífico e varonil. Em seguida, lembrou-se de ir ter com Deus para comunicar-lhe a idéia,e desafiá-lo; levantou os olhos, acesos de ódio, ásperos de vingança, e disse consigo: —Vamos, é tempo. E rápido, batendo as asas, com tal estrondo que abalou todas as provínciasdo abismo, arrancou da sombra para o infinito azul. Capítulo II\n3. Entre Deus e o Diabo Deus recolhia um ancião, quando o Diabo chegou ao céu. Os serafins queengrinaldavam o recém-chegado, detiveram-se logo, e o Diabo deixou-se estar à entradacom os olhos no Senhor. — Que me queres tu? perguntou este. — Não venho pelo vosso servo Fausto, respondeu o Diabo rindo, mas por todos osFaustos do século e dos séculos. — Explica-te. — Senhor, a explicação é fácil; mas permiti que vos diga: recolhei primeiro essebom velho; dai-lhe o melhor lugar, mandai que as mais afinadas cítaras e alaúdes o recebamcom os mais divinos coros... — Sabes o que ele fez? perguntou o Senhor, com os olhos cheios de doçura. — Não, mas provavelmente é dos últimos que virão ter convosco. Não tarda muitoque o céu fique semelhante a uma casa vazia, por causa do preço, que é alto. Vou edificaruma hospedaria barata; em duas palavras, vou fundar uma igreja. Estou cansado da minhadesorganização, do meu reinado casual e adventício. É tempo de obter a vitória final ecompleta. E então vim dizer-vos isto, com lealdade, para que me não acuseis dedissimulação... Boa idéia, não vos parece? — Vieste dizê-la, não legitimá-la, advertiu o Senhor. — Tendes razão, acudiu o Diabo; mas o amor-próprio gosta de ouvir o aplauso dosmestres. Verdade é que neste caso seria o aplauso de um mestre vencido, e uma talexigência... Senhor, desço à terra; vou lançar a minha pedra fundamental. — Vai. — Quereis que venha anunciar-vos o remate da obra? — Não é preciso; basta que me digas desde já por que motivo, cansado há tanto datua desorganização, só agora pensaste em fundar uma igreja. O Diabo sorriu com certo ar de escárnio e triunfo. Tinha alguma idéia cruel noespírito, algum reparo picante no alforje de memória, qualquer coisa que, nesse breveinstante de eternidade, o fazia crer superior ao próprio Deus. Mas recolheu o riso, e disse: — Só agora concluí uma observação, começada desde alguns séculos, e é que asvirtudes, filhas do céu, são em grande número comparáveis a rainhas, cujo manto de veludorematasse em franjas de algodão. Ora, eu proponho-me a puxá-las por essa franja, e trazê-las todas para minha igreja; atrás delas virão as de seda pura...\n4. — Velho retórico! murmurou o Senhor. — Olhai bem. Muitos corpos que ajoelham aos vossos pés, nos templos do mundo,trazem as anquinhas da sala e da rua, os rostos tingem-se do mesmo pó, os lenços cheiramaos mesmos cheiros, as pupilas centelham de curiosidade e devoção entre o livro santo e obigode do pecado. Vede o ardor, — a indiferença, ao menos, — com que esse cavalheiropõe em letras públicas os benefícios que liberalmente espalha, — ou sejam roupas ou botas,ou moedas, ou quaisquer dessas matérias necessárias à vida... Mas não quero parecer queme detenho em coisas miúdas; não falo, por exemplo, da placidez com que este juiz deirmandade, nas procissões, carrega piedosamente ao peito o vosso amor e uma comenda...Vou a negócios mais altos... Nisto os serafins agitaram as asas pesadas de fastio e sono. Miguel e Gabriel fitaramno Senhor um olhar de súplica. Deus interrompeu o Diabo. — Tu és vulgar, que é o pior que pode acontecer a um espírito da tua espécie,replicou-lhe o Senhor. Tudo o que dizes ou digas está dito e redito pelos moralistas domundo. É assunto gasto; e se não tens força, nem originalidade para renovar um assuntogasto, melhor é que te cales e te retires. Olha; todas as minhas legiões mostram no rosto ossinais vivos do tédio que lhes dás. Esse mesmo ancião parece enjoado; e sabes tu o que elefez? — Já vos disse que não. — Depois de uma vida honesta, teve uma morte sublime. Colhido em um naufrágio,ia salvar-se numa tábua; mas viu um casal de noivos, na flor da vida, que se debatiam jácom a morte; deu-lhes a tábua de salvação e mergulhou na eternidade. Nenhum público: aágua e o céu por cima. Onde achas aí a franja de algodão? — Senhor, eu sou, como sabeis, o espírito que nega. — Negas esta morte? — Nego tudo. A misantropia pode tomar aspecto de caridade; deixar a vida aosoutros, para um misantropo, é realmente aborrecê-los... — Retórico e sutil! exclamou o Senhor. Vai, vai, funda a tua igreja; chama todas asvirtudes, recolhe todas as franjas, convoca todos os homens... Mas, vai! vai! Debalde o Diabo tentou proferir alguma coisa mais. Deus impusera-lhe silêncio; osserafins, a um sinal divino, encheram o céu com as harmonias de seus cânticos. O Diabosentiu, de repente, que se achava no ar; dobrou as asas, e, como um raio, caiu na terra. Capítulo III A boa nova aos homens\n5. Uma vez na terra, o Diabo não perdeu um minuto. Deu-se pressa em enfiar a cogulabeneditina, como hábito de boa fama, e entrou a espalhar uma doutrina nova eextraordinária, com uma voz que reboava nas entranhas do século. Ele prometia aos seusdiscípulos e fiéis as delícias da terra, todas as glórias, os deleites mais íntimos. Confessavaque era o Diabo; mas confessava-o para retificar a noção que os homens tinham dele edesmentir as histórias que a seu respeito contavam as velhas beatas. — Sim, sou o Diabo, repetia ele; não o Diabo das noites sulfúreas, dos contossoníferos, terror das crianças, mas o Diabo verdadeiro e único, o próprio gênio da natureza,a que se deu aquele nome para arredá-lo do coração dos homens. Vede-me gentil e airoso.Sou o vosso verdadeiro pai. Vamos lá: tomai daquele nome, inventado para meu desdouro,fazei dele um troféu e um lábaro, e eu vos darei tudo, tudo, tudo, tudo, tudo, tudo... Era assim que falava, a princípio, para excitar o entusiasmo, espertar os indiferentes,congregar, em suma, as multidões ao pé de si. E elas vieram; e logo que vieram, o Diabopassou a definir a doutrina. A doutrina era a que podia ser na boca de um espírito denegação. Isso quanto à substância, porque, acerca da forma, era umas vezes sutil, outrascínica e deslavada. Clamava ele que as virtudes aceitas deviam ser substituídas por outras, que eram asnaturais e legítimas. A soberba, a luxúria, a preguiça foram reabilitadas, e assim também aavareza, que declarou não ser mais do que a mãe da economia, com a diferença que a mãeera robusta, e a filha uma esgalgada. A ira tinha a melhor defesa na existência de Homero;sem o furor de Aquiles, não haveria a Ilíada: "Musa, canta a cólera de Aquiles, filho dePeleu..." O mesmo disse da gula, que produziu as melhores páginas de Rabelais, e muitosbons versos de Hissope; virtude tão superior, que ninguém se lembra das batalhas deLuculo, mas das suas ceias; foi a gula que realmente o fez imortal. Mas, ainda pondo delado essas razões de ordem literária ou histórica, para só mostrar o valor intrínseco daquelavirtude, quem negaria que era muito melhor sentir na boca e no ventre os bons manjares,em grande cópia, do que os maus bocados, ou a saliva do jejum? Pela sua parte o Diaboprometia substituir a vinha do Senhor, expressão metafórica, pela vinha do Diabo, locuçãodireta e verdadeira, pois não faltaria nunca aos seus com o fruto das mais belas cepas domundo. Quanto à inveja, pregou friamente que era a virtude principal, origem depropriedades infinitas; virtude preciosa, que chegava a suprir todas as outras, e ao própriotalento. As turbas corriam atrás dele entusiasmadas. O Diabo incutia-lhes, a grandes golpesde eloqüência, toda a nova ordem de coisas, trocando a noção delas, fazendo amar asperversas e detestar as sãs. Nada mais curioso, por exemplo, do que a definição que ele dava da fraude.Chamava-lhe o braço esquerdo do homem; o braço direito era a força; e concluía: Muitoshomens são canhotos, eis tudo. Ora, ele não exigia que todos fossem canhotos; não eraexclusivista. Que uns fossem canhotos, outros destros; aceitava a todos, menos os que nãofossem nada. A demonstração, porém, mais rigorosa e profunda, foi a da venalidade. Umcasuísta do tempo chegou a confessar que era um monumento de lógica. A venalidade,\n6. disse o Diabo, era o exercício de um direito superior a todos os direitos. Se tu podes vendera tua casa, o teu boi, o teu sapato, o teu chapéu, coisas que são tuas por uma razão jurídica elegal, mas que, em todo caso, estão fora de ti, como é que não podes vender a tua opinião, oteu voto, a tua palavra, a tua fé, coisas que são mais do que tuas, porque são a tua própriaconsciência, isto é, tu mesmo? Negá-lo é cair no absurdo e no contraditório. Pois não hámulheres que vendem os cabelos? não pode um homem vender uma parte do seu sanguepara transfundi-lo a outro homem anêmico? e o sangue e os cabelos, partes físicas, terão umprivilégio que se nega ao caráter, à porção moral do homem? Demonstrado assim oprincípio, o Diabo não se demorou em expor as vantagens de ordem temporal oupecuniária; depois, mostrou ainda que, à vista do preconceito social, conviria dissimular oexercício de um direito tão legítimo, o que era exercer ao mesmo tempo a venalidade e ahipocrisia, isto é, merecer duplicadamente. E descia, e subia, examinava tudo, retificava tudo. Está claro que combateu operdão das injúrias e outras máximas de brandura e cordialidade. Não proibiu formalmentea calúnia gratuita, mas induziu a exercê-la mediante retribuição, ou pecuniária, ou de outraespécie; nos casos, porém, em que ela fosse uma expansão imperiosa da força imaginativa,e nada mais, proibia receber nenhum salário, pois equivalia a fazer pagar a transpiração.Todas as formas de respeito foram condenadas por ele, como elementos possíveis de umcerto decoro social e pessoal; salva, todavia, a única exceção do interesse. Mas essa mesmaexceção foi logo eliminada, pela consideração de que o interesse, convertendo o respeitoem simples adulação, era este o sentimento aplicado e não aquele. Para rematar a obra, entendeu o Diabo que lhe cumpria cortar por toda asolidariedade humana. Com efeito, o amor do próximo era um obstáculo grave à novainstituição. Ele mostrou que essa regra era uma simples invenção de parasitas e negociantesinsolváveis; não se devia dar ao próximo senão indiferença; em alguns casos, ódio oudesprezo. Chegou mesmo à demonstração de que a noção de próximo era errada, e citavaesta frase de um padre de Nápoles, aquele fino e letrado Galiani, que escrevia a uma dasmarquesas do antigo regime: "Leve a breca o próximo! Não há próximo!" A única hipóteseem que ele permitia amar ao próximo era quando se tratasse de amar as damas alheias,porque essa espécie de amor tinha a particularidade de não ser outra coisa mais do que oamor do indivíduo a si mesmo. E como alguns discípulos achassem que uma tal explicação,por metafísica, escapava à compreensão das turbas, o Diabo recorreu a um apólogo: —Cem pessoas tomam ações de um banco, para as operações comuns; mas cada acionista nãocuida realmente senão nos seus dividendos: é o que acontece aos adúlteros. Este apólogofoi incluído no livro da sabedoria. Capítulo IV Franjas e franjas A previsão do Diabo verificou-se. Todas as virtudes cuja capa de veludo acabavaem franja de algodão, uma vez puxadas pela franja, deitavam a capa às urtigas e vinham\n7. alistar-se na igreja nova. Atrás foram chegando as outras, e o tempo abençoou a instituição.A igreja fundara-se; a doutrina propagava-se; não havia uma região do globo que não aconhecesse, uma língua que não a traduzisse, uma raça que não a amasse. O Diabo alçoubrados de triunfo. Um dia, porém, longos anos depois notou o Diabo que muitos dos seus fiéis, àsescondidas, praticavam as antigas virtudes. Não as praticavam todas, nem integralmente,mas algumas, por partes, e, como digo, às ocultas. Certos glutões recolhiam-se a comerfrugalmente três ou quatro vezes por ano, justamente em dias de preceito católico; muitosavaros davam esmolas, à noite, ou nas ruas mal povoadas; vários dilapidadores do eráriorestituíam-lhe pequenas quantias; os fraudulentos falavam, uma ou outra vez, com ocoração nas mãos, mas com o mesmo rosto dissimulado, para fazer crer que estavamembaçando os outros. A descoberta assombrou o Diabo. Meteu-se a conhecer mais diretamente o mal, eviu que lavrava muito. Alguns casos eram até incompreensíveis, como o de um droguistado Levante, que envenenara longamente uma geração inteira, e, com o produto das drogas,socorria os filhos das vítimas. No Cairo achou um perfeito ladrão de camelos, que tapava acara para ir às mesquitas. O Diabo deu com ele à entrada de uma, lançou-lhe em rosto oprocedimento; ele negou, dizendo que ia ali roubar o camelo de um drogomano; roubou-o,com efeito, à vista do Diabo e foi dá-lo de presente a um muezim, que rezou por ele a Alá.O manuscrito beneditino cita muitas outras descobertas extraordinárias, entre elas esta, quedesorientou completamente o Diabo. Um dos seus melhores apóstolos era um calabrês,varão de cinqüenta anos, insigne falsificador de documentos, que possuía uma bela casa nacampanha romana, telas, estátuas, biblioteca, etc. Era a fraude em pessoa; chegava a meter-se na cama para não confessar que estava são. Pois esse homem, não só não furtava ao jogo,como ainda dava gratificações aos criados. Tendo angariado a amizade de um cônego, iatodas as semanas confessar-se com ele, numa capela solitária; e, conquanto não lhedesvendasse nenhuma das suas ações secretas, benzia-se duas vezes, ao ajoelhar-se, e aolevantar-se. O Diabo mal pôde crer tamanha aleivosia. Mas não havia que duvidar; o casoera verdadeiro. Não se deteve um instante. O pasmo não lhe deu tempo de refletir, comparar econcluir do espetáculo presente alguma coisa análoga ao passado. Voou de novo ao céu,trêmulo de raiva, ansioso de conhecer a causa secreta de tão singular fenômeno. Deusouviu-o com infinita complacência; não o interrompeu, não o repreendeu, não triunfou,sequer, daquela agonia satânica. Pôs os olhos nele, e disse-lhe: — Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm agora franjas de seda,como as de veludo tiveram franjas de algodão. Que queres tu? É a eterna contradiçãohumana. O LAPSO E vieram todos os oficiais... e o resto do povo, desde o pequeno até ao grande.\n8. E disseram ao profeta Jeremias: Seja aceita a nossa súplica na tua presença. Jeremias, XLII, 1, 2. Não me perguntem pela família do Dr. Jeremias Halma, nem o que é que ele veiofazer ao Rio de Janeiro, naquele ano de 1768, governando o conde de Azambuja, que aprincípio se disse o mandara buscar; esta versão durou pouco. Veio, ficou e morreu com oséculo. Posso afirmar que era médico e holandês. Viajara muito, sabia toda a química dotempo, e mais alguma; falava correntemente cinco ou seis línguas vivas e duas mortas. Eratão universal e inventivo, que dotou a poesia malaia com um novo metro, e engendrou umateoria da formação dos diamantes. Não conto os melhoramentos terapêuticos e outrasmuitas coisas, que o recomendam à nossa admiração. Tudo isso, sem ser casmurro, nemorgulhoso. Ao contrário, a vida e a pessoa dele eram como a casa que um patrício lhearranjou na rua do Piolho, casa singelíssima, onde ele morreu pelo natal de 1799. Sim, oDr. Jeremias era simples, lhano, modesto, tão modesto que... Mas isto seria transtornar aordem de um conto. Vamos ao princípio. No fim da rua do Ouvidor, que ainda não era a via dolorosa dos maridos pobres,perto da antiga rua dos Latoeiros, morava por esse tempo um tal Tomé Gonçalves, homemabastado, e, segundo algumas induções, vereador da câmara. Vereador ou não, este ToméGonçalves não tinha só dinheiro, tinha também dívidas, não poucas, nem todas recentes. Odescuido podia explicar os seus atrasos, a velhacaria também; mas quem opinasse por umaou outra dessas interpretações, mostraria que não sabe ler uma narração grave. Realmente,não valia a pena dar-se ninguém à tarefa de escrever algumas laudas de papel para dizer quehouve, nos fins do século passado, um homem que, por velhacaria ou desleixo, deixava depagar aos credores. A tradição afirma que este nosso concidadão era exato em todas ascoisas, pontual nas obrigações mais vulgares, severo e até meticuloso. A verdade é que asordens terceiras e irmandades que tinham a fortuna de o possuir (era irmão-remido demuitas, desde o tempo em que usava pagar), não lhe regateavam provas de afeição eapreço; e, se é certo que foi vereador, como tudo faz crer, pode-se jurar que o foi a contentoda cidade. Mas então...? Lá vou; nem é outra a matéria do escrito, senão esse curiosofenômeno, cuja causa, se a conhecemos, foi porque a descobriu o Dr. Jeremias. Em umatarde de procissão, Tomé Gonçalves, trajando com o hábito de uma ordem terceira, iasegurando uma das varas do pálio, e caminhando com a placidez de um homem que não fazmal a ninguém. Nas janelas e ruas estavam muitos dos seus credores; dois, entretanto, naesquina do beco das Cancelas (a procissão descia a rua do Hospício), depois de ajoelhados,rezados, persignados e levantados, perguntaram um ao outro, se não era tempo de recorrer àjustiça. — Que é que me pode acontecer? dizia um deles. Se brigar comigo, melhor; não melevará mais nada de graça. Não brigando, não lhe posso negar o que me pedir, e naesperança de receber os atrasados, vou fiando... Não, senhor; não pode continuar assim.\n9. — Pela minha parte, acudiu o outro, se ainda não fiz nada, é por causa da minhadona, que é medrosa, e entende que não devo brigar com pessoa tão importante... Mas eucomo ou bebo da importância dos outros? E as minhas cabeleiras? Este era um cabeleireiro da rua da Vala, defronte da Sé, que vendera ao ToméGonçalves dez cabeleiras, em cinco anos, sem lhe haver nunca um real. O outro era alfaiate,e ainda maior credor que o primeiro. A procissão passara inteiramente; eles ficaram naesquina, ajustando o plano de mandar os meirinhos ao Tomé Gonçalves. O cabeleireiroadvertiu que outros muitos credores só esperavam um sinal para cair em cima do devedorremisso; e o alfaiate lembrou a conveniência de meter na conjuração o Mata sapateiro, quevivia desesperado. Só a ele devia o Tomé Gonçalves mais de oitenta mil-réis. Nissoestavam, quando por trás deles ouviram uma voz, com sotaque estrangeiro, perguntandopor que motivo conspiravam contra um homem doente. Voltaram-se, e, dando com o Dr.Jeremias, desbarretaram-se os dois credores, tomados de profunda veneração; em seguidadisseram que tanto não era doente o devedor, que lá ia andando na procissão, muito teso,pegando uma das varas do pálio. — Que tem isso? interrompeu o médico; ninguém lhes diz que está doente dosbraços, nem das pernas... — Do coração? do estômago? — Nem coração, nem estômago, respondeu o Dr. Jeremias. E continuou, com muitadoçura, que se tratava de negócios altamente especulativos, que não podia dizer ali, na rua,nem sabia mesmo se eles chegariam a entendê-lo. Se eu tiver de pentear uma cabeleira outalhar um calção, — acrescentou para os não afligir, — é provável que não alcance asregras dos seus ofícios tão úteis, tão necessários ao Estado... Eh! eh! eh! Rindo assim, amigavelmente, cortejou-os e foi andando. Os dois credores ficaramembasbacados. O cabeleireiro foi o primeiro que falou, dizendo que a notícia do Dr.Jeremias não era tal que os devesse afrouxar no propósito de cobrar as dívidas. Se até osmortos pagam, ou alguém por eles, reflexionou o cabeleireiro, não é muito exigir aosdoentes igual obrigação. O alfaiate, invejoso da pilhéria, fê-la sua cosendo-lhe este babado:— Pague e cure-se. Não foi dessa opinião o Mata sapateiro, que entendeu haver alguma razão secretanas palavras do Dr. Jeremias, e propôs que primeiro se examinasse bem o que era, e depoisse resolvesse o mais idôneo. Convidaram então outros credores a um conciliábulo, nodomingo próximo, em casa de uma D. Aninha, para as bandas do Rocio, a pretexto de umbatizado. A precaução era discreta, para não fazer supor ao intendente da polícia que setratava de alguma tenebrosa maquinação contra o Estado. Mal anoiteceu, começaram aentrar os credores, embuçados em capotes, e, como iluminação pública só veio a principiarcom o vice-reinado do conde de Resende, levava cada qual uma lanterna na mão, ao uso dotempo, dando assim ao conciliábulo um rasgo pinturesco e teatral. Eram trinta e tantos,perto de quarenta — e não eram todos. A teoria de Ch. Lamb acerca da divisão do gênero humano em duas grandes raças, é\n10. posterior ao conciliábulo do Rocio; mas nenhum outro exemplo a demostraria melhor. Comefeito, o ar abatido ou aflito daqueles homens, o desespero de alguns, a preocupação detodos, estavam de antemão provando que a teoria do fino ensaísta é verdadeira, e que dasduas grandes raças humanas, — a dos homens que emprestam, e a dos que pedememprestado, — a primeira contrasta pela tristeza do gesto com as maneiras rasgadas efrancas da segunda, the open, trusting, generous manners of the other. Assim que, naquelamesma hora, o Tomé Gonçalves, tendo voltado da procissão, regalava alguns amigos comos vinhos e galinhas que comprara fiado; ao passo que os credores estudavam àsescondidas, com um ar desenganado e amarelo, algum meio de reaver o dinheiro perdido. Longo foi o debate; nenhuma opinião chegava a concertar os espíritos. Unsinclinavam-se à demanda, outros à espera, não poucos aceitavam o alvitre de consultar oDr. Jeremias. Cinco ou seis partidários deste parecer não o defendiam senão com a intençãosecreta e disfarçada de não fazer coisa nenhuma; eram os servos do medo e da esperança. Ocabeleireiro opunha-se-lhe, e perguntava que moléstia haveria que impedisse um homem depagar o que deve. Mas o Mata sapateiro: — "Sr. compadre, nós não entendemos dessesnegócios; lembre-se que o doutor é estrangeiro, e que nas terras estrangeiras sabem coisasque nunca lembraram ao diabo. Em todo caso, só perdemos algum tempo e nada mais."Venceu este parecer; deputaram o sapateiro, o alfaiate e o cabeleireiro para entenderem-secom o Dr. Jeremias, em nome de todos, e o conciliábulo dissolveu-se na patuscada.Terpsícore bracejou e perneou diante deles as suas graças jocundas, e tanto bastou para quealguns esquecessem a úlcera secreta que os roía. Eheu! fugaces... Nem mesmo a dor éconstante. No dia seguinte o Dr. Jeremias recebeu os três credores, entre sete e oito horas damanhã. "Entrem, entrem..." E com o seu largo carão holandês, e o riso derramado pela bocafora, como um vinho generoso de pipa que se rompeu, o grande médico veio em pessoaabrir-lhes a porta. Estudava nesse momento uma cobra, morta de véspera, no morro deSanto Antônio; mas a humanidade, costumava ele dizer, é anterior à ciência. Convidou ostrês a sentarem-se nas três únicas cadeiras devolutas; a quarta era a dele; as outras, umascinco ou seis, estavam atulhadas de objetos de toda a casta. Foi o Mata sapateiro quem expôs a questão; era dos três o que reunia maior cópia detalentos diplomáticos. Começou dizendo que o engenho do "Sr. doutor" ia salvar da misériauma porção de famílias, e não seria a primeira nem a última grande obra de um médico que,não desfazendo nos da terra, era o mais sábio de quantos cá havia desde o governo deGomes Freire. Os credores de Tomé Gonçalves não tinham outra esperança. Sabendo que o"Sr. doutor" atribuía os atrasos daquele cidadão a uma doença, tinham assentado queprimeiro se tentasse a cura, antes de qualquer recurso à justiça. A justiça ficaria para o casode desespero. Era isto o que vinham dizer-lhe, em nome de dezenas de credores; desejavamsaber se era verdade que, além de outros achaques humanos, havia o de não pagar asdívidas, se era mal incurável, e, não o sendo, se as lágrimas de tantas famílias... — Há uma doença especial, interrompeu o Dr. Jeremias, visivelmente comovido,um lapso da memória; o Tomé Gonçalves perdeu inteiramente a noção de pagar. Não é pordescuido, nem de propósito que ele deixa de saldar as contas; é porque esta idéia de pagar,de entregar o preço de uma coisa, varreu-se lhe da cabeça. Conheci isto há dois meses,\n11. estando em casa dele, quando ali foi o prior do Carmo, dizendo que ia "pagar-lhe a finezade uma visita". Tomé Gonçalves, apenas o prior se despediu, perguntou-me o que erapagar; acrescentou que, alguns dias antes, um boticário lhe dissera a mesma palavra, semnenhum outro esclarecimento, parecendo-lhe até que já a ouvira a outras pessoas; por ouvi-la da boca do prior, supunha ser latim. Compreendi tudo; tinha estudado a moléstia emvárias partes do mundo, e compreendi que ele estava atacado do lapso. Foi por isso quedisse outro dia a estes dois senhores que não demandassem um homem doente. — Mas então, aventurou o Mata, pálido, o nosso dinheiro está completamenteperdido... — A moléstia não é incurável, disse o médico. — Ah! — Não é; conheço e possuo a droga curativa, e já a empreguei em dois grandescasos: — um barbeiro, que perdera a noção do espaço, e, à noite estendia a mão paraarrancar as estrelas do céu, e uma senhora da Catalunha, que perdera a noção do marido. Obarbeiro arriscou muitas vezes a vida, querendo sair pelas janelas mais altas das casas,como se estivesse ao rés do chão... — Santo Deus! exclamaram os três credores. — É o que lhes digo, continuou placidamente o médico. Quanto à dama catalã, aprincípio confundia o marido com um licenciado Matias, alto e fino, quando o marido eragrosso e baixo; depois com um capitão, D. Hermógenes, e, no tempo em que comecei atratá-la, com um clérigo. Em três meses ficou boa. Chamava-se D. Agostinha. Realmente, era uma droga miraculosa. Os três credores estavam radiantes deesperança; tudo fazia crer que o Tomé Gonçalves padecia do lapso, e, uma vez que a drogaexistia, e o médico a tinha em casa... Ah! mas aqui pegou o carro. O Dr. Jeremias não erafamiliar da casa do enfermo, embora entretivesse relações com ele; não podia ir oferecer-lhe os seus préstimos. Tomé Gonçalves não tinha parentes que tomassem aresponsabilidade de convidar o médico, nem os credores podiam tomá-la a si. Mudos,perplexos, consultaram-se com os olhos. Os do alfaiate, como os do cabeleireiro,exprimiram este alvitre desesperado: cotizarem-se os credores, e, mediante uma quantiagrossa e apetitosa, convidarem o Dr. Jeremias à cura; talvez o interesse... Mas o ilustreMata viu o perigo de um tal propósito, porque o doente podia não ficar bom, e a perda seriadobrada. Grande era a angústia; tudo parecia perdido. O médico rolava entre os dedos aboceta de rapé, esperando que eles se fossem embora, não impaciente, mas risonho. Foientão que o Mata, como um capitão dos grandes dias, viu o ponto fraco do inimigo;advertiu que as suas primeiras palavras tinham comovido o médico, e tornou às lágrimasdas famílias, aos filhos sem pão, porque eles não eram senão uns tristes oficiais de ofício oumercadores de pouca fazenda, ao passo que o Tomé Gonçalves era rico. Sapatos, calções,capotes, xaropes, cabeleiras, tudo o que lhes custava dinheiro, tempo e saúde... Saúde, sim,senhor; os calos de suas mãos mostravam bem que o oficio era duro; e o alfaiate, seuamigo, que ali estava presente, e que entisicava, às noites, à luz de uma candeia, zás-que-\n12. darás, puxando a agulha... Magnânimo Jeremias! Não o deixou acabar; tinha os olhos úmidos de lágrimas. Oacanho de suas maneiras era compensado pelas expansões de um coração pio e humano.Pois, sim; ia tentar o curativo, ia pôr a ciência ao serviço de uma causa justa. Demais, avantagem era também e principalmente do próprio Tomé Gonçalves, cuja fama andavaabocanhada, por um motivo em que ele tinha tanta culpa como o doido que pratica umainiqüidade. Naturalmente, a alegria dos deputados traduziu-se em rapapés infindos egrandes louvores aos insignes merecimentos do médico. Este cortou-lhes modestamente odiscurso, convidando-os a almoçar, obséquio que eles não aceitaram, mas agradeceram compalavras cordialíssimas. E, na rua, quando ele já os não podia ouvir, não se fartavam deelogiar-lhe a ciência, a bondade, a generosidade, a delicadeza, os modos tão simples! tãonaturais! Desde esse dia começou Tomé Gonçalves a notar a assiduidade do médico, e, nãodesejando outra coisa, porque lhe queria muito, fez tudo o que lhe lembrou por atá-lo devez aos seus penates. O lapso do infeliz era completo; tanto a idéia de pagar, como asidéias correlatas de credor, dívida, saldo, e outras tinham-se-lhe apagado da memória,constituindo-lhe assim um largo furo no espírito. Temo que se me argua de comparaçõesextraordinárias, mas o abismo de Pascal é o que mais prontamente vem ao bico da pena.Tomé Gonçalves tinha o abismo de Pascal, não ao lado, mas dentro de si mesmo, e tãoprofundo que cabiam nele mais de sessenta credores que se debatiam lá em baixo com oranger de dentes da Escritura. Urgia extrair todos esses infelizes e entulhar o buraco. Jeremias fez crer ao doente que andava abatido, e, para retemperá-lo, começou aaplicar-lhe a droga. Não bastava a droga; era mister um tratamento subsidiário, porque acura operava-se de dois modos: — o modo geral e abstrato, restauração da idéia de pagar,com todas as noções correlatas — era a parte confiada à droga; e o modo particular econcreto, insinuação ou designação de uma certa dívida e de um certo credor — era a partedo médico. Suponhamos que o credor escolhido era o sapateiro. O médico levava o doenteàs lojas de sapatos, para assistir à compra e venda da mercadoria, e ver uma e muitas vezesa ação de pagar; falava de fabricação e venda dos sapatos no resto do mundo, cotejava ospreços do calçado naquele ano de 1768 com o que tinha trinta ou quarenta anos antes; faziacom que o sapateiro fosse dez, vinte vezes à casa de Tomé Gonçalves levar a conta e pediro dinheiro, e cem outros estratagemas. Assim com o alfaiate, o cabeleireiro, o segeiro, oboticário, um a um, levando mais tempo os primeiros, pela razão natural de estar a doençamais arraigada, e lucrando os últimos com o trabalho anterior, donde lhes vinha acompensação da demora. Tudo foi pago. Não se descreve a alegria dos credores, não se transcrevem asbênçãos com que eles encheram o nome do Dr. Jeremias. Sim, senhor, é um grande homem,bradavam em toda a parte. Parece coisa de feitiçaria, aventuravam as mulheres. Quanto aoTomé Gonçalves, pasmado de tantas dívidas velhas, não se fartava de elogiar alonganimidade dos credores, censurando-os ao mesmo tempo pela acumulação. — Agora, dizia-lhes, não quero contas de mais de oito dias.\n13. — Nós é que lhe marcaremos o tempo, respondiam generosamente os credores. Restava, entretanto, um credor. Esse era o mais recente, o próprio Dr. Jeremias,pelos honorários naquele serviço relevante. Mas, ai dele! a modéstia atou-lhe a língua. Tãoexpansivo era de coração, como acanhado de maneiras; e planeou três, cinco investidas,sem chegar a executar nada. E aliás era fácil: bastava insinuar-lhe a dívida pelo métodousado em relação à dos outros; mas seria bonito? perguntava a si mesmo; seria decente?etc., etc. E esperava, ia esperando. Para não parecer que se lhe metia à cara, entrou a rarearas visitas; mas o Tomé Gonçalves ia ao casebre da rua do Piolho, e trazia-o a jantar, a cear,a falar de coisas estrangeiras, em que era muito curioso. Nada de pagar. Jeremias chegou aimaginar que os credores... Mas os credores, ainda quando pudesse passar-lhes pela cabeçaa idéia de lembrar a dívida, não chegariam a fazê-lo, porque a supunham paga antes detodas. Era o que diziam uns aos outros, entre muitas fórmulas da sabedoria popular: —Mateus, primeiro os teus — A boa justiça começa por casa — Quem é tolo pede a Deus queo mate, etc. Tudo falso; a verdade é que o Tomé Gonçalves, no dia em que falecera, tinhaum só credor no mundo: — o Dr. Jeremias. Este, nos fins do século, chegara à canonização. — "Adeus, grande homem!" dizia-lhe o Mata, ex-sapateiro, em 1798, de dentro da sege, que o levava à missa dos carmelitas.E o outro, curvo de velhice, melancolicamente, olhando para os bicos dos pés: — Grandehomem, mas pobre diabo. ÚLTIMO CAPÍTULO Há entre os suicidas um excelente costume, que é não deixar a vida sem dizer omotivo e as circunstâncias que os armam contra ela. Os que se vão calados, raramente é pororgulho; na maior parte dos casos ou não têm tempo, ou não sabem escrever. Costumeexcelente: em primeiro lugar, é um ato de cortesia, não sendo este mundo um baile, de ondeum homem possa esgueirar-se antes do cotilhão; em segundo lugar, a imprensa recolhe edivulga os bilhetes póstumos, e o morto vive ainda um dia ou dois, às vezes uma semanamais. Pois apesar da excelência do costume, era meu propósito sair calado. A razão é que,tendo sido caipora em minha vida toda, temia que qualquer palavra última pudesse levar-me alguma complicação à eternidade. Mas um incidente de há pouco trocou-me o plano, eretiro-me deixando, não só um escrito, mas dois. O primeiro é o meu testamento, que acabode compor e fechar, e está aqui em cima da mesa, ao pé da pistola carregada. O segundo éeste resumo de autobiografia. E note-se que não dou o segundo escrito senão porque épreciso esclarecer o primeiro, que pareceria absurdo ou ininteligível, sem algumcomentário. Disponho ali que, vendidos os meus poucos livros, roupa de uso e um casebreque possuo em Catumbi, alugado a um carpinteiro, seja o produto empregado em sapatos ebotas novas, que se distribuirão por um modo indicado, e confesso que extraordinário. Nãoexplicada a razão de um tal legado, arrisco a validade do testamento. Ora, a razão do legadobrotou do incidente de há pouco, e o incidente liga-se à minha vida inteira.\n14. Chamo-me Matias Deodato de Castro e Melo, filho do sargento-mor SalvadorDeodato de Castro e Melo e de D. Maria da Soledade Pereira, ambos falecidos. Sou naturalde Corumbá, Mato Grosso; nasci em 3 de março de 1820; tenho, portanto, cinqüenta e umanos, hoje, 3 de março de 1871. Repito, sou um grande caipora, o mais caipora de todos os homens. Há uma locuçãoproverbial, que eu literalmente realizei. Era em Corumbá; tinha sete para oito anos,embalava-me na rede, à hora da sesta, em um quartinho de telha vã; a rede, ou por estarfrouxa a argola, ou por impulso demasiado violento da minha parte, desprendeu-se de umadas paredes, e deu comigo no chão. Caí de costas; mas, assim mesmo de costas, quebrei onariz, porque um pedaço de telha, mal seguro, que só esperava ocasião de vir abaixo,aproveitou a comoção e caiu também. O ferimento não foi grave nem longo; tanto que meupai caçoou muito comigo. O cônego Brito, de tarde, ao ir tomar guaraná conosco, soube doepisódio e citou o rifão, dizendo que era eu o primeiro que cumpria exatamente esteabsurdo de cair de costas e quebrar o nariz. Nem um nem outro imaginava que o caso eraum simples início de coisas futuras. Não me demoro em outros reveses da infância e da juventude. Quero morrer aomeio-dia, e passa de onze horas. Além disso, mandei fora o rapaz que me serve, e ele podevir mais cedo, e interromper-me a execução do projeto mortal. Tivesse eu tempo, e contariapelo miúdo alguns episódios doloridos, entre eles, o de umas cacetadas que apanhei porengano. Tratava-se do rival de um amigo meu, rival de amores e naturalmente rivalderrubado. O meu amigo e a dama indignaram-se com as pancadas quando souberam daaleivosia do outro; mas aplaudiram secretamente a ilusão. Também não falo de algunsachaques que padeci. Corro ao ponto em que meu pai, tendo sido pobre toda a vida, morreupobríssimo, e minha mãe não lhe sobreviveu dois meses. O cônego Brito, que acabava desair eleito deputado, propôs então trazer-me ao Rio de Janeiro, e veio comigo, com a idéiade fazer-me padre; mas cinco dias depois de chegar morreu. Vão vendo a ação constante docaiporismo. Fiquei só, sem amigos, nem recursos, com dezesseis anos de idade. Um cônego daCapela Imperial lembrou-se de fazer-me entrar ali de sacristão; mas, posto que tivesseajudado muita missa em Mato Grosso, e possuísse algumas letras latinas, não fui admitido,por falta de vaga. Outras pessoas induziram-me então a estudar direito, e confesso queaceitei com resolução. Tive até alguns auxílios, a princípio; faltando-me eles depois, luteipor mim mesmo; enfim alcancei a carta de bacharel. Não me digam que isto foi umaexceção na minha vida caipora, porque o diploma acadêmico levou-me justamente a coisasmui graves; mas, como o destino tinha de flagelar-me, qualquer que fosse a minhaprofissão, não atribuo nenhum influxo especial ao grau jurídico. Obtive-o com muitoprazer, isso é verdade; a idade moça, e uma certa superstição de melhora, faziam-me dopergaminho uma chave de diamante que iria abrir todas as portas da fortuna. E, para principiar, a carta de bacharel não me encheu sozinha as algibeiras. Não,senhor; tinha ao lado dela umas outras, dez ou quinze, fruto de um namoro travado no Riode Janeiro, pela semana santa de 1842, com uma viúva mais velha do que eu sete ou oitoanos, mas ardente, lépida e abastada. Morava com um irmão cego, na rua do Conde; nãoposso dar outras indicações. Nenhum dos meus amigos ignorava este namoro; dois deles até\n15. liam as cartas, que eu lhes mostrava, com o pretexto de admirar o estilo elegante da viúva,mas realmente para que vissem as finas coisas que ela me dizia. Na opinião de todos, onosso casamento era certo, mais que certo; a viúva não esperava senão que eu concluísse osestudos. Um desses amigos, quando eu voltei graduado, deu-me os parabéns, acentuando asua convicção com esta frase definitiva: — O teu casamento é um dogma. E, rindo, perguntou-me se por conta do dogma, poderia arranjar-lhe cinqüenta mil-réis; era para uma urgente precisão. Não tinha comigo os cinqüenta mil-réis; mas o dogmarepercutia ainda tão docemente no meu coração, que não descansei em todo esse dia, atéarranjar-lhos; fui levá-los eu mesmo, entusiasmado; ele recebeu-os cheio de gratidão. Seismeses depois foi ele quem casou com a viúva. Não digo tudo o que então padeci; digo só que o meu primeiro impulso foi dar umtiro em ambos; e, mentalmente, cheguei a fazê-lo; cheguei a vê-los, moribundos,arquejantes, pedirem-me perdão. Vingança hipotética; na realidade, não fiz nada. Elescasaram-se, e foram ver do alto da Tijuca a ascensão da lua de mel. Eu fiquei relendo ascartas da viúva. "Deus, que me ouve (dizia uma delas), sabe que o meu amor é eterno, e queeu sou tua, eternamente tua..." E, no meu atordoamento, blasfemava comigo: — Deus é umgrande invejoso; não quer outra eternidade ao pé dele, e por isso desmentiu a viúva; — nemoutro dogma além do católico, e por isso desmentiu o meu amigo. Era assim que euexplicava a perda da namorada e dos cinqüenta mil-réis. Deixei a capital, e fui advogar na roça, mas por pouco tempo. O caiporismo foicomigo, na garupa do burro, e onde eu me apeei, apeou-se ele também. Vi-lhe o dedo emtudo, nas demandas que não vinham, nas que vinham e valiam pouco ou nada, e nas que,valendo alguma coisa, eram invariavelmente perdidas. Além de que os constituintesvencedores são em geral mais gratos que os outros, a sucessão de derrotas foi arredando demim os demandistas. No fim de algum tempo, ano e meio, voltei à Corte, e estabeleci-mecom um antigo companheiro de ano: o Gonçalves. Este Gonçalves era o espírito menos jurídico, menos apto para entestar com asquestões de direito. Verdadeiramente era um pulha. Comparemos a vida mental a uma casaelegante; o Gonçalves não aturava dez minutos a conversa do salão, esgueirava-se, descia àcopa e ia palestrar com os criados. Mas compensava essa qualidade inferior com certalucidez, com a presteza de compreensão nos assuntos menos árduos ou menos complexos,com a facilidade de expor, e, o que não era pouco para um pobre diabo batido da fortuna,com uma alegria quase sem intermitências. Nos primeiros tempos, como as demandas nãovinham, matávamos as horas com excelente palestra, animada e viva, em que a melhorparte era dele, ou falássemos de política, ou de mulheres, assunto que lhe era muitoparticular. Mas as demandas vieram vindo; entre elas uma questão de hipoteca. Tratava-se dacasa de um empregado da alfândega, Temístocles de Sá Botelho, que não tinha outros bens,e queria salvar a propriedade. Tomei conta do negócio. O Temístocles ficou encantadocomigo: e, duas semanas depois, como eu lhe dissesse que não era casado, declarou-me\n16. rindo que não queria nada com solteirões. Disse-me outras coisas e convidou-me a jantar nodomingo próximo. Fui; namorei-me da filha dele, D. Rufina, moça de dezenove anos, bembonita, embora um pouco acanhada e meio morta. Talvez seja a educação, pensei eu.Casamo-nos poucos meses depois. Não convidei o caiporismo, é claro; mas na igreja, entreas barbas rapadas e as suíças lustrosas, pareceu-me ver o carão sardônico e o olhar oblíquodo meu cruel adversário. Foi por isso que, no ato mesmo de proferir a fórmula sagrada edefinitiva do casamento, estremeci, hesitei, e, enfim, balbuciei a medo o que o padre meditava... Estava casado. Rufina não dispunha, é verdade, de certas qualidades brilhantes eelegantes; não seria, por exemplo, e desde logo, uma dona de salão. Tinha, porém, asqualidades caseiras, e eu não queria outras. A vida obscura bastava-me; e contanto que elama enchesse, tudo iria bem. Mas esse era justamente o agro da empresa. Rufina (permitam-me esta figuração cromática) não tinha a alma negra de lady Macbeth, nem a vermelha deCleópatra, nem a azul de Julieta, nem a alva de Beatriz, mas cinzenta e apagada como amultidão dos seres humanos. Era boa por apatia, fiel sem virtude, amiga sem ternura nemeleição. Um anjo a levaria ao céu, um diabo ao inferno, sem esforço em ambos os casos, esem que, no primeiro lhe coubesse a ela nenhuma glória, nem o menor desdouro nosegundo. Era a passividade do sonâmbulo. Não tinha vaidades. O pai armou-me ocasamento para ter um genro doutor; ela, não; aceitou-me como aceitaria um sacristão, ummagistrado, um general, um empregado público, um alferes, e não por impaciência decasar, mas por obediência à família, e, até certo ponto, para fazer como as outras. Usavam-se maridos; ela queria usar também o seu. Nada mais antipático à minha própria natureza;mas estava casado. Felizmente — ah! um felizmente neste último capítulo de um caipora, é, na verdade,uma anomalia; mas vão lendo, e verão que o advérbio pertence ao estilo, não à vida; é ummodo de transição e nada mais. O que vou dizer não altera o que está dito. Vou dizer que asqualidades domésticas de Rufina davam-lhe muito mérito. Era modesta; não amava bailes,nem passeios, nem janelas. Vivia consigo. Não mourejava em casa, nem era preciso; paradar-lhe tudo, trabalhava eu, e os vestidos e chapéus, tudo vinha "das francesas", como entãose dizia, em vez de modistas. Rufina, no intervalo das ordens que dava, sentava-se horas ehoras, bocejando o espírito, matando o tempo, uma hidra de cem cabeças, que não morrianunca; mas, repito, com todas essas lacunas, era boa dona de casa. Pela minha parte, estavano papel das rãs que queriam um rei; a diferença é que, mandando-me Júpiter um cepo, nãolhe pedi outro, porque viria a cobra e engolia-me. Viva o cepo! disse comigo. Nem contoestas coisas, senão para mostrar a lógica e a constância do meu destino. Outro felizmente; e este não é só uma transição de frase. No fim de ano e meio,abotoou no horizonte uma esperança, e, a calcular pela comoção que me deu a notícia, umaesperança suprema e única. Era o desejado que chegava. Que desejado? um filho. A minhavida mudou logo. Tudo me sorria como um dia de noivado. Preparei-lhe um recebimentorégio; comprei-lhe um rico berço, que me custou bastante; era de ébano e marfim, obraacabada; depois, pouco a pouco, fui comprando o enxoval; mandei-lhe coser as mais finascambraias, as mais quentes flanelas, uma linda touca de renda, comprei-lhe um carrinho, eesperei, esperei, pronto a bailar diante dele, como Davi diante da arca... Ai, caipora! a arcaentrou vazia em Jerusalém; o pequeno nasceu morto.\n17. Quem me consolou no malogro foi o Gonçalves, que devia ser padrinho dopequeno, e era amigo, comensal e confidente nosso. Tem paciência, disse-me; sereipadrinho do que vier. E confortava-me, falava-me de outras coisas, com ternura de amigo.O tempo fez o resto. O próprio Gonçalves advertiu-me depois que, se o pequeno tinha deser caipora, como eu dizia que era, melhor foi que nascesse morto. — E pensas que não? redargüi. Gonçalves sorriu; ele não acreditava no meu caiporismo. Verdade é que não tinhatempo de acreditar em nada; todo era pouco para ser alegre. Afinal, começara a converter-se à advocacia, já arrazoava autos, já minutava petições, já ia às audiências, tudo porque erapreciso viver, dizia ele. E alegre sempre. Minha mulher achava-lhe muita graça, rialongamente dos ditos dele, e das anedotas, que às vezes eram picantes demais. Eu, aprincípio, repreendia-o em particular, mas acostumei-me a elas. E depois, quem é que nãoperdoa as facilidades de um amigo, e de um amigo jovial? Devo dizer que ele mesmo se foirefreando, e dali a algum tempo, comecei a achar-lhe muita seriedade. Estás namorado,disse-lhe um dia; e ele, empalidecendo, respondeu que sim, e acrescentou sorrindo, emborafrouxamente, que era indispensável casar também. Eu, à mesa, falei do assunto. — Rufina, você sabe que o Gonçalves vai casar? — É caçoada dele, interrompeu vivamente o Gonçalves. Dei ao diabo a minha indiscrição, e não falei mais nisso; nem ele. Cinco mesesdepois... A transição é rápida; mas não há meio de a fazer longa. Cinco meses depois,adoeceu Rufina, gravemente, e não resistiu oito dias; morreu de uma febre perniciosa. Coisa singular: — em vida, a nossa divergência moral trazia a frouxidão dosvínculos, que se sustinham principalmente da necessidade e do costume. A morte, com oseu grande poder espiritual, mudou tudo; Rufina apareceu-me como a esposa que desce doLíbano, e a divergência foi substituída pela total fusão dos seres. Peguei da imagem, queenchia a minha alma, e enchi com ela a vida, onde outrora ocupara tão pouco espaço e portão pouco tempo. Era um desafio à má estrela; era levantar o edifício da fortuna em purarocha indestrutível. Compreendam-me bem; tudo o que até então dependia do mundoexterior, era naturalmente precário: as telhas caíam com o abalo das redes, as sobrepelizesrecusavam-se aos sacristães, os juramentos das viúvas fugiam com os dogmas dos amigos,as demandas vinham trôpegas ou iam-se de mergulho; enfim, as crianças nasciam mortas.Mas a imagem de uma defunta era imortal. Com ela podia desafiar o olhar oblíquo do maudestino. A felicidade estava nas minhas mãos, presa, vibrando no ar as grandes asas decondor, ao passo que o caiporismo, semelhante a uma coruja, batia as suas na direção danoite e do silêncio... Um dia, porém, convalescendo de uma febre, deu-me na cabeça inventariar unsobjetos da finada e comecei por uma caixinha, que não fora aberta, desde que ela morreu,cinco meses antes. Achei uma multidão de coisas minúsculas, agulhas, linhas, entremeios,um dedal, uma tesoura, uma oração de São Cipriano, um rol de roupa, outras\n18. quinquilharias, e um maço de cartas, atado por uma fita azul. Deslacei a fita e abri as cartas:eram do Gonçalves... Meio-dia! Urge acabar; o moleque pode vir, e adeus. Ninguémimagina como o tempo corre nas circunstâncias em que estou; os minutos voam como sefossem impérios, e, o que é importante nesta ocasião, as folhas de papel vão com eles. Não conto os bilhetes brancos, os negócios abortados, as relações interrompidas;menos ainda outros acintes ínfimos da fortuna. Cansado e aborrecido, entendi que nãopodia achar a felicidade em parte nenhuma; fui além: acreditei que ela não existia na terra,e preparei-me desde ontem para o grande mergulho na eternidade. Hoje, almocei, fumei umcharuto, e debrucei-me à janela. No fim de dez minutos, vi passar um homem bem trajado,fitando a miúdo os pés. Conhecia-o de vista; era uma vítima de grandes reveses, mas iarisonho, e contemplava os pés, digo mal, os sapatos. Estes eram novos, de verniz, muitobem talhados, e provavelmente cosidos a primor. Ele levantava os olhos para as janelas,para as pessoas, mas tornava-os aos sapatos, como por uma lei de atração, interior esuperior à vontade. Ia alegre; via-se-lhe no rosto a expressão da bem-aventurança.Evidentemente era feliz; e, talvez, não tivesse almoçado; talvez mesmo não levasse umvintém no bolso. Mas ia feliz, e contemplava as botas. A felicidade será um par de botas? Esse homem, tão esbofeteado pela vida, achoufinalmente um riso da fortuna. Nada vale nada. Nenhuma preocupação deste século,nenhum problema social ou moral, nem as alegrias da geração que começa, nem as tristezasda que termina, miséria ou guerra de classes; crises da arte e da política, nada vale, para ele,um par de botas. Ele fita-as, ele respira-as, ele reluz com elas, ele calca com elas o chão deum globo que lhe pertence. Daí o orgulho das atitudes, a rigidez dos passos, e um certo arde tranqüilidade olímpica... Sim, a felicidade é um par de botas. Não é outra a explicação do meu testamento. Os superficiais dirão que estou doido,que o delírio do suicida define a cláusula do testador; mas eu falo para os sapientes e paraos malfadados. Nem colhe a objeção de que era melhor gastar comigo as botas, que legoaos outros; não, porque seria único. Distribuindo-as, faço um certo número de venturosos.Eia, caiporas! que a minha última vontade seja cumprida. Boa noite, e calçai-vos! CANTIGA DE ESPONSAIS Imagine a leitora que está em 1813, na igreja do Carmo, ouvindo uma daquelas boasfestas antigas, que eram todo o recreio público e toda a arte musical. Sabem o que é umamissa cantada; podem imaginar o que seria uma missa cantada daqueles anos remotos. Nãolhe chamo a atenção para os padres e os sacristães, nem para o sermão, nem para os olhos\n19. das moças cariocas, que já eram bonitos nesse tempo, nem para as mantilhas das senhorasgraves, os calções, as cabeleiras, as sanefas, as luzes, os incensos, nada. Não falo sequer daorquestra, que é excelente; limito-me a mostrar-lhes uma cabeça branca, a cabeça dessevelho que rege a orquestra, com alma e devoção. Chama-se Romão Pires; terá sessenta anos, não menos, nasceu no Valongo, ou poresses lados. É bom músico e bom homem; todos os músicos gostam dele. Mestre Romão éo nome familiar; e dizer familiar e público era a mesma coisa em tal matéria e naqueletempo. "Quem rege a missa é mestre Romão" — equivalia a esta outra forma de anúncio,anos depois: "Entra em cena o ator João Caetano"; — ou então: "O ator Martinho cantaráuma de suas melhores árias." Era o tempero certo, o chamariz delicado e popular. MestreRomão rege a festa! Quem não conhecia mestre Romão, com o seu ar circunspecto, olhosno chão, riso triste, e passo demorado? Tudo isso desaparecia à frente da orquestra; então avida derramava-se por todo o corpo e todos os gestos do mestre; o olhar acendia-se, o risoiluminava-se: era outro. Não que a missa fosse dele; esta, por exemplo, que ele rege agorano Carmo é de José Maurício; mas ele rege-a com o mesmo amor que empregaria, se amissa fosse sua. Acabou a festa; é como se acabasse um clarão intenso, e deixasse o rosto apenasalumiado da luz ordinária. Ei-lo que desce do coro, apoiado na bengala; vai à sacristiabeijar a mão aos padres e aceita um lugar à mesa do jantar. Tudo isso indiferente e calado.Jantou, saiu, caminhou para a rua da Mãe dos Homens, onde reside, com um preto velho,pai José, que é a sua verdadeira mãe, e que neste momento conversa com uma vizinha. — Mestre Romão lá vem, pai José, disse a vizinha. — Eh! eh! adeus, sinhá, até logo. Pai José deu um salto, entrou em casa, e esperou o senhor, que daí a pouco entravacom o mesmo ar do costume. A casa não era rica naturalmente; nem alegre. Não tinha omenor vestígio de mulher, velha ou moça, nem passarinhos que cantassem, nem flores, nemcores vivas ou jocundas. Casa sombria e nua. O mais alegre era um cravo, onde o mestreRomão tocava algumas vezes, estudando. Sobre uma cadeira, ao pé, alguns papéis demúsica; nenhuma dele... Ah! se mestre Romão pudesse seria um grande compositor. Parece que há duassortes de vocação, as que têm língua e as que a não têm. As primeiras realizam-se; asúltimas representam uma luta constante e estéril entre o impulso interior e a ausência de ummodo de comunicação com os homens. Romão era destas. Tinha a vocação íntima damúsica; trazia dentro de si muitas óperas e missas, um mundo de harmonias novas eoriginais, que não alcançava exprimir e pôr no papel. Esta era a causa única da tristeza demestre Romão. Naturalmente o vulgo não atinava com ela; uns diziam isto, outros aquilo:doença, falta de dinheiro, algum desgosto antigo; mas a verdade é esta: — a causa damelancolia de mestre Romão era não poder compor, não possuir o meio de traduzir o quesentia. Não é que não rabiscasse muito papel e não interrogasse o cravo, durante horas; mastudo lhe saía informe, sem idéia nem harmonia. Nos últimos tempos tinha até vergonha davizinhança, e não tentava mais nada.\n20. E, entretanto, se pudesse, acabaria ao menos uma certa peça, um canto esponsalício,começado três dias depois de casado, em 1779. A mulher, que tinha então vinte e um anos,e morreu com vinte e três, não era muito bonita, nem pouco, mas extremamente simpática,e amava-o tanto como ele a ela. Três dias depois de casado, mestre Romão sentiu em sialguma coisa parecida com inspiração. Ideou então o canto esponsalício, e quis compô-lo;mas a inspiração não pôde sair. Como um pássaro que acaba de ser preso, e forceja portranspor as paredes da gaiola, abaixo, acima, impaciente, aterrado, assim batia a inspiraçãodo nosso músico, encerrada nele sem poder sair, sem achar uma porta, nada. Algumas notaschegaram a ligar-se; ele escreveu-as; obra de uma folha de papel, não mais. Teimou no diaseguinte, dez dias depois, vinte vezes durante o tempo de casado. Quando a mulher morreu,ele releu essas primeiras notas conjugais, e ficou ainda mais triste, por não ter podido fixarno papel a sensação de felicidade extinta. — Pai José, disse ele ao entrar, sinto-me hoje adoentado. — Sinhô comeu alguma coisa que fez mal... — Não; já de manhã não estava bom. Vai à botica... O boticário mandou alguma coisa, que ele tomou à noite; no dia seguinte mestreRomão não se sentia melhor. É preciso dizer que ele padecia do coração: — moléstia gravee crônica. Pai José ficou aterrado, quando viu que o incômodo não cedera ao remédio, nemao repouso, e quis chamar o médico. — Para quê? disse o mestre. Isto passa. O dia não acabou pior; e a noite suportou-a ele bem, não assim o preto, que malpôde dormir duas horas. A vizinhança, apenas soube do incômodo, não quis outro motivode palestra; os que entretinham relações com o mestre foram visitá-lo. E diziam-lhe que nãoera nada, que eram macacoas do tempo; um acrescentava graciosamente que era manha,para fugir aos capotes que o boticário lhe dava no gamão, — outro que eram amores.Mestre Romão sorria, mas consigo mesmo dizia que era o final. — Está acabado, pensava ele. Um dia de manhã, cinco depois da festa, o médico achou-o realmente mal; e foi issoo que ele lhe viu na fisionomia por trás das palavras enganadoras: — Isto não é nada; épreciso não pensar em músicas... Em músicas! justamente esta palavra do médico deu ao mestre um pensamento.Logo que ficou só, com o escravo, abriu a gaveta onde guardava desde 1779 o cantoesponsalício começado. Releu essas notas arrancadas a custo e não concluídas. E então teveuma idéia singular: — rematar a obra agora, fosse como fosse; qualquer coisa servia, umavez que deixasse um pouco de alma na terra. — Quem sabe? Em 1880, talvez se toque isto, e se conte que um mestre Romão...\n21. O princípio do canto rematava em um certo lá; este lá, que lhe caía bem no lugar,era a nota derradeiramente escrita. Mestre Romão ordenou que lhe levassem o cravo para asala do fundo, que dava para o quintal: era-lhe preciso ar. Pela janela viu na janela dosfundos de outra casa dois casadinhos de oito dias, debruçados, com os braços por cima dosombros, e duas mãos presas. Mestre Romão sorriu com tristeza. — Aqueles chegam, disse ele, eu saio. Comporei ao menos este canto que elespoderão tocar... Sentou-se ao cravo; reproduziu as notas e chegou ao lá.... — Lá, lá, lá... Nada, não passava adiante. E contudo, ele sabia música como gente. — Lá, dó... lá, mi... lá, si, dó, ré... ré... ré... Impossível! nenhuma inspiração. Não exigia uma peça profundamente original, masenfim alguma coisa, que não fosse de outro e se ligasse ao pensamento começado. Voltavaao princípio, repetia as notas, buscava reaver um retalho da sensação extinta, lembrava-seda mulher, dos primeiros tempos. Para completar a ilusão, deitava os olhos pela janela parao lado dos casadinhos. Estes continuavam ali, com as mãos presas e os braços passados nosombros um do outro; a diferença é que se miravam agora, em vez de olhar para baixo.Mestre Romão, ofegante da moléstia e de impaciência, tornava ao cravo; mas a vista docasal não lhe suprira a inspiração, e as notas seguintes não soavam. — Lá... lá... lá... Desesperado, deixou o cravo, pegou do papel escrito e rasgou-o. Nesse momento, amoça embebida no olhar do marido, começou a cantarolar à toa, inconscientemente, umacoisa nunca antes cantada nem sabida, na qual coisa um certo lá trazia após si uma lindafrase musical, justamente a que mestre Romão procurara durante anos sem achar nunca. Omestre ouviu-a com tristeza, abanou a cabeça, e à noite expirou. SINGULAR OCORRÊNCIA — Há ocorrências bem singulares. Está vendo aquela dama que vai entrando naigreja da Cruz? Parou agora no adro para dar uma esmola. — De preto?\n22. — Justamente; lá vai entrando; entrou. — Não ponha mais na carta. Esse olhar está dizendo que a dama é uma suarecordação de outro tempo, e não há de ser de muito tempo, a julgar pelo corpo: é moça detruz. — Deve ter quarenta e seis anos. — Ah! conservada. Vamos lá; deixe de olhar para o chão, e conte-me tudo. Estáviúva, naturalmente? — Não. — Bem; o marido ainda vive. É velho? — Não é casada. — Solteira? — Assim, assim. Deve chamar-se hoje D. Maria de tal. Em 1860 florescia com onome familiar de Marocas. Não era costureira, nem proprietária, nem mestra de meninas;vá excluindo as profissões e lá chegará. Morava na rua do Sacramento. Já então era esbelta,e, seguramente, mais linda do que hoje; modos sérios, linguagem limpa. Na rua, com ovestido afogado, escorrido, sem espavento, arrastava a muitos, ainda assim. — Por exemplo, ao senhor. — Não, mas ao Andrade, um amigo meu, de vinte e seis anos, meio advogado, meiopolítico, nascido nas Alagoas, e casado na Bahia, donde viera em 1859. Era bonita a mulherdele, afetuosa, meiga e resignada; quando os conheci, tinham uma filhinha de dois anos. — Apesar disso, a Marocas...? — É verdade, dominou-o. Olhe, se não tem pressa, conto-lhe uma coisainteressante. — Diga. — A primeira vez que ele a encontrou, foi à porta da loja Paula Brito, no Rocio.Estava ali, viu a distância uma mulher bonita, e esperou, já alvoroçado, porque ele tinha emalto grau a paixão das mulheres. Marocas vinha andando, parando e olhando como quemprocura alguma casa. Defronte da loja deteve-se um instante; depois, envergonhada e amedo, estendeu um pedacinho de papel ao Andrade, e perguntou-lhe onde ficava o númeroali escrito. Andrade disse-lhe que do outro lado do Rocio, e ensinou-lhe a altura provávelda casa. Ela cortejou com muita graça; ele ficou sem saber o que pensasse da pergunta.\n23. — Como eu estou. — Nada mais simples: Marocas não sabia ler. Ele não chegou a suspeitá-lo. Viu-aatravessar o Rocio, que ainda não tinha estátua nem jardim, e ir à casa que buscava, aindaassim perguntando em outras. De noite foi ao Ginásio; dava-se a Dama das Camélias;Marocas estava lá, e, no último ato, chorou como uma criança. Não lhe digo nada; no fimde quinze dias amavam-se loucamente. Marocas despediu todos os seus namorados, e creioque não perdeu pouco; tinha alguns capitalistas bem bons. Ficou só, sozinha, vivendo parao Andrade, não querendo outra afeição, não cogitando de nenhum outro interesse. — Como a dama das Camélias. — Justo. Andrade ensinou-lhe a ler. Estou mestre-escola, disse-me ele um dia; e foientão que me contou a anedota do Rocio. Marocas aprendeu depressa. Compreende-se; ovexame de não saber, o desejo de conhecer os romances em que ele lhe falava, e finalmenteo gosto de obedecer a um desejo dele, de lhe ser agradável... Não me encobriu nada;contou-me tudo com um riso de gratidão nos olhos, que o senhor não imagina. Eu tinha aconfiança de ambos. Jantávamos às vezes os três juntos; e... não sei por que negá-lo, —algumas vezes os quatro. Não cuide que eram jantares de gente pândega; alegres, mashonestos. Marocas gostava da linguagem afogada, como os vestidos. Pouco a poucoestabeleceu-se intimidade entre nós; ela interrogava-me acerca da vida do Andrade, damulher, da filha, dos hábitos dele, se gostava deveras dela, ou se era um capricho, se tiveraoutros, se era capaz de a esquecer, uma chuva de perguntas, e um receio de o perder, quemostravam a força e a sinceridade da afeição... Um dia, uma festa de São João, o Andradeacompanhou a família à Gávea, onde ia assistir a um jantar e um baile; dois dias deausência. Eu fui com eles. Marocas, ao despedir-se, recordou a comédia que ouviraalgumas semanas antes no Ginásio — Janto com minha mãe — e disse-me que, não tendofamília para passar a festa de São João, ia fazer como a Sofia Arnoult da comédia, ia jantarcom um retrato; mas não seria o da mãe, porque não tinha, e sim do Andrade. Este dito ia-lhe rendendo um beijo; o Andrade chegou a inclinar-se; ela, porém, vendo que eu estava ali,afastou-o delicadamente com a mão. — Gosto desse gesto. — Ele não gostou menos. Pegou-lhe na cabeça com ambas as mãos, e,paternalmente, pingou-lhe o beijo na testa. Seguimos para a Gávea. De caminho disse-me arespeito da Marocas as maiores finezas, contou-me as últimas frioleiras de ambos, falou-medo projeto a que tinha de comprar-lhe uma casa em algum arrabalde, logo que pudessedispor de dinheiro; e, de passagem, elogiou a modéstia da moça, que não queria receberdele mais do que o estritamente necessário. Há mais do que isso, disse-lhe eu; e contei-lheuma coisa que sabia, isto é, que cerca de três semanas antes, a Marocas empenhara algumasjóias para pagar uma conta da costureira. Esta notícia abalou-o muito; não juro, mas creioque ficou com os olhos molhados. Em todo o caso, depois de cogitar algum tempo, disse-me que definitivamente ia arranjar-lhe uma casa e pô-la ao abrigo da miséria. Na Gáveaainda falamos da Marocas, até que as festas acabaram, e nós voltamos. O Andrade deixou afamília em casa, na Lapa, e foi ao escritório aviar alguns papéis urgentes. Pouco depois domeio-dia apareceu-lhe um tal Leandro, ex-agente de certo advogado a pedir-lhe, como de\n24. costume, dois ou três mil-réis. Era um sujeito reles e vadio. Vivia a explorar os amigos doantigo patrão. Andrade deu-lhe três mil-réis, e, como o visse excepcionalmente risonho,perguntou-lhe se tinha visto passarinho verde. O Leandro piscou os olhos e lambeu osbeiços: o Andrade, que dava o cavaco por anedotas eróticas, perguntou-lhe se eram amores.Ele mastigou um pouco, e confessou que sim. — Olhe; lá vem ela saindo: não é ela? — Ela mesma; afastemo-nos da esquina. — Realmente, deve ter sido muito bonita. Tem um ar de duquesa. — Não olhou para cá; não olha nunca para os lados. Vai subir pela rua do Ouvidor... — Sim, senhor. Compreendo o Andrade. — Vamos ao caso. O Leandro confessou que tivera na véspera uma fortuna rara, ouantes única, uma coisa que ele nunca esperara achar, nem merecia mesmo, porque seconhecia e não passava de um pobre diabo. Mas enfim, os pobres também são filhos deDeus. Foi o caso que, na véspera, perto das dez horas da noite, encontrara no Rocio umadama vestida com simplicidade, vistosa de corpo, e muito embrulhada num xale grande. Adama vinha atrás dele, e mais depressa; ao passar rentezinha com ele, fitou-lhe muito osolhos, e foi andando devagar, como quem espera. O pobre diabo imaginou que era enganode pessoa; confessou ao Andrade que, apesar da roupa simples, viu logo que não era coisapara os seus beiços. Foi andando; a mulher, parada, fitou-o outra vez, mas com talinstância, que ele chegou atrever-se um pouco; ela atreveu-se o resto... Ah! um anjo! E quecasa, que sala rica! Coisa papafina. E depois o desinteresse... "Olhe, acrescentou ele, paraVossa Senhoria é que era um bom arranjo." Andrade abanou a cabeça; não lhe cheirava ocomborço. Mas o Leandro teimou; era na rua do Sacramento, número tantos... — Não me diga isso! — Imagine como não ficou o Andrade. Ele mesmo não soube o que fez nem o quedisse durante os primeiros minutos, nem o que pensou nem o que sentiu. Afinal teve forçapara perguntar se era verdade o que estava contando; mas o outro advertiu que não tinhanenhuma necessidade de inventar semelhante coisa; vendo, porém, o alvoroço do Andrade,pediu-lhe segredo, dizendo que ele, pela sua parte, era discreto. Parece que ia sair; Andradedeteve-o e propôs-lhe um negócio; propôs-lhe ganhar vinte mil-réis. — "Pronto!" — "Dou-lhe vinte mil-réis, se você for comigo à casa dessa moça e disser em presença dela que é elamesma." — Oh! — Não defendo o Andrade; a coisa não era bonita; mas a paixão, nesse caso, cegaos melhores homens. Andrade era digno, generoso, sincero; mas o golpe fora tão profundo,e ele amava-a tanto que não recuou diante de uma tal vingança.\n25. — O outro aceitou? — Hesitou um pouco, estou que por medo, não por dignidade; mas vinte mil-réis...Pôs uma condição: não metê-lo em barulhos... Marocas estava na sala, quando o Andradeentrou. Caminhou para a porta, na intenção de o abraçar; mas o Andrade advertiu-a, com ogesto, que trazia alguém. Depois, fitando-a muito, fez entrar o Leandro; Marocasempalideceu. — "É esta senhora?" perguntou ele. — "Sim, senhor", murmurou o Leandrocom voz sumida, porque há ações ainda mais ignóbeis do que o próprio homem que ascomete. Andrade abriu a carteira com grande afetação, tirou uma nota de vinte mil-réis edeu-lha; e, com a mesma afetação, ordenou-lhe que se retirasse. O Leandro saiu. A cenaque se seguiu, foi breve, mas dramática. Não a soube inteiramente, porque o próprioAndrade é que me contou tudo, e, naturalmente, estava tão atordoado, que muita coisa lheescapou. Ela não confessou nada; mas estava fora de si, e, quando ele, depois de lhe dizeras coisas mais duras do mundo, atirou-se para a porta, ela rojou-se-lhe aos pés, agarrou-lheas mãos, lacrimosa, desesperada, ameaçando matar-se; e ficou atirada ao chão, no patamarda escada; ele desceu vertiginosamente e saiu. — Na verdade, um sujeito reles, apanhado na rua; provavelmente eram hábitosdela? — Não. — Não? — Ouça o resto. De noite seriam oito horas, o Andrade veio à minha casa, e esperoupor mim. Já me tinha procurado três vezes. Fiquei estupefato; mas como duvidar, se eletivera a precaução de levar a prova até à evidência? Não lhe conto o que ouvi, os planos devingança, as exclamações, os nomes que lhe chamou, todo o estilo e todo o repertóriodessas crises. Meu conselho foi que a deixasse; que, afinal, vivesse para a mulher e a filha,a mulher tão boa, tão meiga... Ele concordava, mas tornava ao furor. Do furor passou àdúvida; chegou a imaginar que a Marocas, com o fim de o experimentar, inventara oartifício e pagara ao Leandro para vir dizer-lhe aquilo; e a prova é que o Leandro, nãoquerendo ele saber quem era, teimou e lhe disse a casa e o número. E agarrado a estainverossimilhança, tentava fugir à realidade; mas a realidade vinha — a palidez deMarocas, a alegria sincera do Leandro, tudo o que lhe dizia que a aventura era certa. Creioaté que ele arrependia-se de ter ido tão longe. Quanto a mim, cogitava na aventura, sematinar com a explicação. Tão modesta! maneiras tão acanhadas! — Há uma frase de teatro que pode explicar a aventura, uma frase de Augier, creioeu: "a nostalgia da lama". — Acho que não; mas vá ouvindo. Às dez horas apareceu-nos em casa uma criadade Marocas, uma preta forra, muito amiga da ama. Andava aflita em procura do Andrade,porque a Marocas, depois de chorar muito, trancada no quarto, saiu de casa sem jantar, enão voltara mais. Contive o Andrade, cujo primeiro gesto foi para sair logo. A preta pedia-nos por tudo que fôssemos descobrir a ama. "Não é costume dela sair?" perguntou oAndrade com sarcasmo. Mas a preta disse que não era costume. "Está ouvindo?" bradou ele\n26. para mim. Era a esperança que de novo empolgara o coração do pobre diabo. "E ontem?..."disse eu. A preta respondeu que na véspera sim; mas não lhe perguntei mais nada, tivecompaixão do Andrade, cuja aflição crescia, e cujo pundonor ia cedendo diante do perigo.Saímos em busca da Marocas; fomos a todas as casas em que era possível encontrá-la;fomos à polícia; mas a noite passou-se sem outro resultado. De manhã voltamos à polícia.O chefe ou um dos delegados, não me lembra, era amigo do Andrade, que lhe contou daaventura a parte conveniente; aliás a ligação do Andrade e da Marocas era conhecida detodos os seus amigos. Pesquisou-se tudo; nenhum desastre se dera durante a noite; as barcasda praia Grande não viram cair ao mar nenhum passageiro; as casas de armas não venderamnenhuma; as boticas nenhum veneno. A polícia pôs em campo todos os seus recursos, enada. Não lhe digo o estado de aflição em que o pobre Andrade viveu durante essas longashoras, porque todo o dia se passou em pesquisas inúteis. Não era só a dor de a perder; eratambém o remorso, a dúvida, ao menos, da consciência, em presença de um possíveldesastre, que parecia justificar a moça. Ele perguntava-me, a cada passo, se não era naturalfazer o que fez, no delírio da indignação, se eu não faria a mesma coisa. Mas depois tornavaa afirmar a aventura, e provava-me que era verdadeira, com o mesmo ardor com que navéspera tentara provar que era falsa; o que ele queria era acomodar a realidade aosentimento da ocasião. — Mas, enfim, descobriram a Marocas? — Estávamos comendo alguma coisa, em um hotel, eram perto de oito horas,quando recebemos notícia de um vestígio: — um cocheiro que levara na véspera umasenhora para o Jardim Botânico, onde ela entrou em uma hospedaria, e ficou. Nemacabamos o jantar; fomos no mesmo carro ao Jardim Botânico. O dono da hospedariaconfirmou a versão; acrescentando que a pessoa se recolhera a um quarto, não comera nadadesde que chegou na véspera; apenas pediu uma xícara de café; parecia profundamenteabatida. Encaminhamo-nos para o quarto; o dono da hospedaria bateu à porta; elarespondeu com voz fraca, e abriu. O Andrade nem me deu tempo de preparar nada;empurrou-me, e caíram nos braços um do outro. Marocas chorou muito e perdeu ossentidos. — Tudo se explicou? — Coisa nenhuma. Nenhum deles tornou ao assunto; livres de um naufrágio, nãoquiseram saber nada da tempestade que os meteu a pique. A reconciliação fez-se depressa.O Andrade comprou-lhe, meses depois, uma casinha em Catumbi; a Marocas deu-lhe umfilho, que morreu de dois anos. Quando ele seguiu para o norte, em comissão do governo, aafeição era ainda a mesma, posto que os primeiros ardores não tivessem já a mesmaintensidade. Não obstante, ela quis ir também; fui eu que a obriguei a ficar. O Andradecontava tornar ao fim de pouco tempo, mas, como lhe disse, morreu na província. AMarocas sentiu profundamente a morte, pôs luto, e considerou-se viúva; sei que nos trêsprimeiros anos, ouvia sempre uma missa no dia do aniversário. Há dez anos perdi-a devista. Que lhe parece tudo isto? — Realmente, há ocorrências bem singulares, se o senhor não abusou da minhaingenuidade de rapaz para imaginar um romance...\n27. — Não inventei nada; é a realidade pura. — Pois, senhor, é curioso. No meio de uma paixão tão ardente, tão sincera... Euainda estou na minha; acho que foi a nostalgia da lama. — Não: nunca a Marocas descera até aos Leandros. — Então por que desceria naquela noite? — Era um homem que ela supunha separado, por um abismo, de todas as suasrelações pessoais; daí a confiança. Mas o acaso, que é um deus e um diabo ao mesmotempo... Enfim, coisas! GALERIA PÓSTUMA I Não, não se descreve a consternação que produziu em todo o Engenho Velho, eparticularmente no coração dos amigos, a morte de Joaquim Fidélis. Nada mais inesperado.Era robusto, tinha saúde de ferro, e ainda na véspera fora a um baile, onde todos o viramconversado e alegre. Chegou a dançar, a pedido de uma sexagenária, viúva de um amigodele, que lhe tomou do braço, e lhe disse: — Venha cá, venha cá, vamos mostrar a estes criançolas como é que os velhos sãocapazes de desbancar tudo. Joaquim Fidélis protestou sorrindo; mas obedeceu e dançou. Eram duas horasquando saiu, embrulhando os seus sessenta anos numa capa grossa, — estávamos em junhode 1879 — metendo a calva na carapuça, acendendo um charuto, e entrando lepidamente nocarro. No carro é possível que cochilasse; mas, em casa, mau grado a hora e o grande pesodas pálpebras, ainda foi à secretária, abriu uma gaveta, tirou um de muitos folhetosmanuscritos, — e escreveu durante três ou quatro minutos umas dez ou onze linhas. Asúltimas palavras eram estas: "Em suma, baile chinfrim; uma velha gaiteira obrigou-me adançar uma quadrilha; à porta um crioulo pediu-me as festas. Chinfrim!" Guardou ofolheto, despiu-se, meteu-se na cama, dormiu e morreu. Sim, a notícia consternou a todo o bairro. Tão amado que ele era, com os modosbonitos que tinha, sabendo conversar com toda a gente, instruído com os instruídos,ignorante com os ignorantes, rapaz com os rapazes, e até moça com as moças. E depois,muito serviçal, pronto a escrever cartas, a falar a amigos, a concertar brigas, a emprestardinheiro. Em casa dele reuniam-se à noite alguns íntimos da vizinhança, e às vezes deoutros bairros; jogavam o voltarete ou o whist, falavam de política. Joaquim Fidélis tinhasido deputado até à dissolução da câmara pelo marquês de Olinda, em 1863. Não\n28. conseguindo ser reeleito, abandonou a vida pública. Era conservador, nome que a muitocusto admitiu, por lhe parecer galicismo político. Saquarema é o que ele gostava de serchamado. Mas abriu mão de tudo; parece até que nos últimos tempos desligou-se dopróprio partido, e afinal da mesma opinião. Há razões para crer que, de certa data emdiante, foi um profundo céptico, e nada mais. Era rico e letrado. Formara-se em direito no ano de 1842. Agora não fazia nada e liamuito. Não tinha mulheres em casa. Viúvo desde a primeira invasão da febre amarela,recusou contrair segundas núpcias, com grande mágoa de três ou quatro damas, quenutriram essa esperança durante algum tempo. Uma delas chegou a prorrogar perfidamenteos seus belos cachos de 1845 até meados do segundo neto; outra, mais moça e tambémviúva, pensou retê-lo com algumas concessões, tão generosas quão irreparáveis. "Minhaquerida Leocádia, dizia ele nas ocasiões em que ela insinuava a solução conjugal, por quenão continuaremos assim mesmo? O mistério é o encanto da vida." Morava com umsobrinho, o Benjamim, filho de uma irmã, órfão desde tenra idade. Joaquim Fidélis deu-lheeducação e fê-lo estudar, até obter diploma de bacharel em ciências jurídicas, no ano de1877. Benjamim ficou atordoado. Não podia acabar de crer na morte do tio. Correu aoquarto, achou o cadáver na cama, frio, olhos abertos, e um leve arregaço irônico ao cantoesquerdo da boca. Chorou muito e muito. Não perdia um simples parente, mas um pai, umpai terno, dedicado, um coração único. Benjamim enxugou, enfim, as lágrimas; e, porquelhe fizesse mal ver os olhos abertos do morto, e principalmente o lábio arregaçado,consertou-lhe ambas as coisas. A morte recebeu assim a expressão trágica; mas aoriginalidade da máscara perdeu-se. — Não me digam isto! bradava daí a pouco um dos vizinhos, Diogo Vilares, aoreceber notícia do caso. Diogo Vilares era um dos cinco principais familiares de Joaquim Fidélis. Devia-lheo emprego que exercia desde 1857. Veio ele; vieram os outros quatro, logo depois, um aum, estupefatos, incrédulos. Primeiro, chegou o Elias Xavier, que alcançara por intermédiodo finado, segundo se dizia, uma comenda; depois entrou o João Brás, deputado que foi, noregime das suplências, eleito com o influxo do Joaquim Fidélis. Vieram, enfim, o Fragoso eo Galdino, que lhe não deviam diplomas, comendas nem empregos, mas outros favores. AoGaldino adiantou ele alguns poucos capitais, e ao Fragoso arranjou-lhe um bomcasamento... E morto! morto para todo sempre! De redor da cama, fitavam o rosto sereno erecordavam a última festa, a do outro domingo, tão íntima, tão expansiva! E, mais pertoainda, a noite da antevéspera, em que o voltarete do costume foi até às onze horas. — Amanhã não venham, disse-lhes o Joaquim Fidélis; vou ao baile do Carvalhinho. — E depois?... — Depois de amanhã, cá estou. E, à saída, deu-lhes ainda um maço de excelentes charutos, segundo fazia às vezes,\n29. com um acréscimo de doces secos para os pequenos, e duas ou três pilhérias finas... Tudoesvaído! tudo disperso! tudo acabado! Ao enterro acudiram muitas pessoas gradas, dois senadores, um ex-ministro,titulares, capitalistas, advogados, comerciantes, médicos; mas as argolas do caixão foramseguras pelos cinco familiares e o Benjamim. Nenhum deles quis ceder a ninguém esseúltimo obséquio, considerando que era um dever cordial e intransferível. O adeus docemitério foi proferido pelo João Brás, um adeus tocante, com algum excesso de estilo paraum caso tão urgente, mas, enfim, desculpável. Deitada a pá de terra, cada um se foiarredando da cova, menos os seis, que assistiram ao trabalho posterior e indiferente doscoveiros. Não arredaram pé antes de ver cheia a cova até acima, e depositadas sobre ela ascoroas fúnebres. II A missa do sétimo dia reuniu-os na igreja. Acabada a missa, os cinco amigosacompanharam à casa o sobrinho do morto. Benjamim convidou-os a almoçar. — Espero que os amigos do tio Joaquim serão também meus amigos, disse ele. Entraram, almoçaram. Ao almoço falaram do morto; cada um contou uma anedota,um dito; eram unânimes no louvor e nas saudades. No fim do almoço, como tivessempedido uma lembrança do finado, passaram ao gabinete, e escolheram à vontade, este umacaneta velha, aquele uma caixa de óculos, um folheto, um retalho qualquer íntimo.Benjamim sentia-se consolado. Comunicou-lhes que pretendia conservar o gabinete tal qualestava. Nem a secretária abrira ainda. Abriu-a então, e, com eles, inventariou o conteúdo dealgumas gavetas. Cartas, papéis soltos, programas de concertos, menus de grandes jantares,tudo ali estava de mistura e confusão. Entre outras coisas acharam alguns cadernosmanuscritos, numerados e datados. — Um diário! disse Benjamim. Com efeito, era um diário das impressões do finado, espécie de memórias secretas,confidências do homem a si mesmo. Grande foi a comoção dos amigos; lê-lo era aindaconversá-lo. Tão reto caráter! tão discreto espírito! Benjamim começou a leitura; mas a vozembargou-se-lhe depressa, e João Brás continuou-a. O interesse do escrito adormeceu a dor do óbito. Era um livro digno do prelo. Muitaobservação política e social, muita reflexão filosófica, anedotas de homens públicos, doFeijó, do Vasconcelos, outras puramente galantes, nomes de senhoras, o da Leocádia, entreoutros; um repertório de fatos e comentários. Cada um admirava o talento do finado, asgraças do estilo, o interesse da matéria. Uns opinavam pela impressão tipográfica;Benjamim dizia que sim, com a condição de excluir alguma coisa, ou inconveniente oudemasiado particular. E continuavam a ler, saltando pedaços e páginas, até que bateu meio-dia. Levantaram-se todos; Diogo Vilares ia já chegar à repartição fora de horas; João Brás eElias tinham onde estar juntos. Galdino seguia para a loja. O Fragoso precisava mudar aroupa preta, e acompanhar a mulher à rua do Ouvidor. Concordaram em nova reunião para\n30. prosseguir na leitura. Certas particularidades tinham-lhes dado uma comichão de escândalo,e as comichões coçam-se: é o que eles queriam fazer, lendo. — Até amanhã, disseram. — Até amanhã. Uma vez só, Benjamim continuou a ler o manuscrito. Entre outras coisas, admirou oretrato da viúva Leocádia, obra-prima de paciência e semelhança, embora a data coincidissecom a dos amores. Era prova de uma rara isenção de espírito. De resto, o finado era exímionos retratos. Desde 1873 ou 1874, os cadernos vinham cheios deles, uns de vivos, outros demortos, alguns de homens públicos, Paula Sousa, Aureliano, Olinda, etc. Eram curtos esubstanciais, às vezes três ou quatro rasgos firmes, com tal fidelidade e perfeição, que afigura parecia fotografada. Benjamim ia lendo; de repente deu com o Diogo Vilares. E leuestas poucas linhas: "Diogo Vilares. — Tenho-me referido muitas vezes a este amigo, e fá-lo-ei algumasoutras mais, se ele me não matar de tédio, coisa em que o reputo profissional. Pediu-me háanos que lhe arranjasse um emprego, e arranjei-lho. Não me avisou da moeda em que mepagaria. Que singular gratidão! Chegou ao excesso de compor um soneto e publicá-lo.Falava-me do obséquio a cada passo, dava-me grandes nomes; enfim, acabou. Mais tarderelacionamo-nos intimamente. Conheci-o então ainda melhor. Cest le genre ennuyeux. Nãoé mau parceiro de voltarete. Dizem-me que não deve nada a ninguém. Bom pai de família.Estúpido e crédulo. Com intervalo de quatro dias, já lhe ouvi dizer de um ministério que eraexcelente e detestável: — diferença dos interlocutores. Ri muito e mal. Toda a gente,quando o vê pela primeira vez, começa por supô-lo um varão grave; no segundo dia dá-lhepiparotes. A razão é a figura, ou, mais particularmente, as bochechas, que lhe emprestamum certo ar superior." A primeira sensação do Benjamim foi a do perigo evitado. Se o Diogo Vilaresestivesse ali? Releu o retrato e mal podia crer; mas não havia como negá-lo, era o próprionome do Diogo Vilares, era a mesma letra do tio. E não era o único dos familiares; folheouo manuscrito e deu com o Elias: "Elias Xavier. — Este Elias é um espírito subalterno, destinado a servir alguém, e aservir com desvanecimento, como os cocheiros de casa elegante. Vulgarmente trata asminhas visitas íntimas com alguma arrogância e desdém: política de lacaio ambicioso.Desde as primeiras semanas, compreendi que ele queria fazer-se meu privado; e não menoscompreendi que, no dia que realmente o fosse, punha os outros no meio da rua. Há ocasiõesem que me chama a um vão da janela para falar-me secretamente do sol e da chuva. O fimclaro é incutir nos outros a suspeita de que há entre nós coisas particulares, e alcança issomesmo, porque todos lhe rasgam muitas cortesias. É inteligente, risonho e fino. Conversamuito bem. Não conheço compreensão mais rápida. Não é poltrão nem maldizente. Só falamal de alguém, por interesse; faltando-lhe interesse, cala-se; e a maledicência legítima égratuita. Dedicado e insinuante. Não tem idéias, é verdade; mas há esta grande diferençaentre ele e o Diogo Vilares: — o Diogo repete pronta e boçalmente as que ouve, ao passoque o Elias sabe fazê-las suas e plantá-las oportunamente na conversação. Um caso de 1865\n31. caracteriza bem a astúcia deste homem. Tendo dado alguns libertos para a guerra doParaguai, ia receber uma comenda. Não precisava de mim; mas veio pedir a minhaintercessão, duas ou três vezes, com um ar consternado e súplice. Falei ao ministro, que medisse: — "O Elias já sabe que o decreto está lavrado; falta só a assinatura do Imperador."Compreendi então que era um estratagema para poder confessar-me essa obrigação. Bomparceiro de voltarete; um pouco brigão, mas entendido." — Ora o tio Joaquim! exclamou Benjamim levantando-se. E depois de algunsinstantes, reflexionou consigo: — Estou lendo um coração, livro inédito. Conhecia a ediçãopública, revista e expurgada. Este é o texto primitivo e interior, a lição exata e autêntica.Mas quem imaginaria nunca... Ora o tio Joaquim! E, tornando a sentar-se, releu também o retrato do Elias, com vagar, meditando asfeições. Posto lhe faltasse observação, para avaliar a verdade do escrito, achou que emmuitas partes, ao menos, o retrato era semelhante. Cotejava essas notas iconográficas, tãocruas, tão secas, com as maneiras ordinais e graciosas do tio, e sentia-se tomado de umcerto terror e mal-estar. Ele, por exemplo, que teria dito dele o finado? Com esta idéia,folheou ainda o manuscrito, passou por alto algumas damas, alguns homens públicos, deucom o Fragoso, — um esboço curto e curtíssimo, — logo depois o Galdino, e quatropáginas adiante o João Brás. Justamente o primeiro levara dele uma caneta, pouco antes,talvez a mesma com que o finado o retratara. Curto era o esboço, e dizia assim: "Fragoso. — Honesto, maneiras açucaradas e bonito. Não me custou casá-lo; vivemuito bem com a mulher. Sei que me tem uma extraordinária adoração — quase tantacomo a si mesmo. Conversação vulgar, polida e chocha." "Galdino Madeira. — O melhor coração do mundo e um caráter sem mácula; mas asqualidades do espírito destroem as outras. Emprestei-lhe algum dinheiro, por motivo dafamília, e porque me não fazia falta. Há no cérebro dele um certo furo, por onde o espíritoescorrega e cai no vácuo. Não reflete três minutos seguidos. Vive principalmente deimagens, de frases translatas. Os dentes da calúnia e outras expressões, surradas comocolchões de hospedaria, são os seus encantos. Mortifica-se facilmente no jogo, e, uma vezmortificado faz timbre em perder, e em mostrar que é de propósito. Não despede os mauscaixeiros. Se não tivesse guarda-livros, é duvidoso que somasse os quebrados. Umsubdelegado, meu amigo, que lhe deveu algum dinheiro, durante dois anos, dizia-me commuita graça, que o Galdino quando o via na rua, em vez de lhe pedir a dívida, pedia-lhenotícias do ministério." "João Brás. — Nem tolo nem bronco. Muito atencioso, embora sem maneiras. Nãopode ver passar um carro de ministro; fica pálido e vira os olhos. Creio que é ambicioso;mas na idade em que está, sem carreira, a ambição vai-se-lhe convertendo em inveja.Durante os dois anos em que serviu de deputado, desempenhou honradamente o cargo:trabalhou muito, e fez alguns discursos bons, não brilhantes, mas sólidos, cheios de fatos erefletidos. A prova de que lhe ficou um resíduo de ambição, é o ardor com que anda à catade alguns cargos honoríficos ou proeminentes; há alguns meses consentiu em ser juiz deuma irmandade de São José, e segundo me dizem, desempenha o cargo com um zeloexemplar. Creio que é ateu, mas não afirmo. Ri pouco e discretamente. A vida é pura e\n32. severa, mas o caráter tem uma ou duas cordas fraudulentas, a que só faltou a mão do artista;nas coisas mínimas, mente com facilidade." Benjamim, estupefato, deu enfim consigo mesmo. — "Este meu sobrinho, dizia omanuscrito, tem vinte e quatro anos de idade, um projeto de reforma judiciária, muitocabelo, e ama-me. Eu não o amo menos. Discreto, leal e bom, — bom até à credulidade.Tão firme nas afeições como versátil nos pareceres. Superficial, amigo de novidades,amando no direito o vocabulário e as fórmulas." Quis reler, e não pôde; essas poucas linhas davam-lhe a sensação de um espelho.Levantou-se, foi à janela, mirou a chácara e tornou dentro para contemplar outra vez assuas feições. Contemplou-as; eram poucas, falhas, mas não pareciam caluniosas. Se aliestivesse um público, é provável que a mortificação do rapaz fosse menor, porque anecessidade de dissipar a impressão moral dos outros dar-lhe-ia a força necessária parareagir contra o escrito; mas, a sós, consigo, teve de suportá-lo sem contraste. Entãoconsiderou se o tio não teria composto essas páginas nas horas de mau humor; comparou-asa outras em que a frase era menos áspera, mas não cogitou se ali a brandura vinha ou não demolde. Para confirmar a conjectura, recordou as maneiras usuais do finado, as horas deintimidade e riso, a sós com ele, ou de palestra com os demais familiares. Evocou a figurado tio, com o olhar espirituoso e meigo, e a pilhéria grave; em lugar dessa, tão cândida esimpática, a que lhe apareceu foi a do tio morto, estendido na cama, com os olhos abertos, olábio arregaçado. Sacudiu-a do espírito, mas a imagem ficou. Não podendo rejeitá-la,Benjamim tentou mentalmente fechar-lhe os olhos e consertar-lhe a boca; mas tão depressao fazia, como a pálpebra tornava a levantar-se, e a ironia arregaçava o beiço. Já não era ohomem, era o autor do manuscrito. Benjamim jantou mal e dormiu mal. No dia seguinte, à tarde, apresentaram-se oscinco familiares para ouvir a leitura. Chegaram sôfregos, ansiosos; fizeram-lhe muitasperguntas; pediram-lhe com instância para ver o manuscrito. Mas Benjamim tergiversava,dizia isto e aquilo, inventava pretextos; por mal de pecados, apareceu-lhe na sala, por trásdeles, a eterna boca do defunto, e esta circunstância fê-lo ainda mais acanhado. Chegou amostrar-se frio, para ficar só, e ver se com eles desaparecia a visão. Assim se passaramtrinta a quarenta minutos. Os cinco olharam enfim uns para os outros, e deliberaram sair;despediram-se cerimoniosamente, e foram conversando, para suas casas: — Que diferença do tio! que abismo! a herança enfunou-o! deixá-lo! ah! JoaquimFidélis! ah! Joaquim Fidélis! CAPÍTULO DOS CHAPÉUS Géronte Dans quel chapitre, sil vous plaît? Sganarelle Dans le chapitre des\nMaterial kit SOBE/BE\nEnglish Academia Manual


As cartas de Drummond - Por Auriane Rissi | UBE - Goiás\n09/03/2015 | As cartas de Drummond - Por Auriane Rissi\nEm tempos de e-mails, SMS e WhatsApp, a comunicação por cartas caiu em desuso, porém já foi o meio de encurtar distâncias e expressar sentimentos. Redigir uma carta, enfeitar e até perfumar para depois postá-la via correios, além de ficar aguardando ansiosamente a resposta, era comum antes da era da internet. Assim foi a rotina de Helena Maria Balbinot Vicari, que começou a se corresponder com Carlos Drummond de Andrade quando tinha 21 anos, em 1961, época em que o poeta tinha 60 anos.\nA professora guaporense, que hoje tem 72 anos, foi apresentada aos versos de Drummond por intermédio de Lara de Lemos, poeta e cronista do jornal “Correio do Povo”, que leu para ela o poema “Consolo na praia”. Por sugestão de Lara, Helena comprou um livro do bardo de Itabira.\nDepois de se emocionar com os versos, ouviu sua professora de literatura dizer que não gostava da poesia de Drummond. A mestra disse que Cecília Meireles era a grande poeta brasileira e a única que iria “vingar” do movimento modernista (como se poetas diferentes não pudessem conviver no mesmo país). Indignada, decidiu escrever para Drummond, exprimindo sua opinião. Correspondente atencioso, Drummond respondeu, em mensagem datada de 16 de junho de 1961. Grato às palavras gentis retribuía a gentileza, enviando, a pedido da leitora, um cartão de visitas autografado.\nDe tempos em tempos, Helena retomava o contato e sempre recebia resposta. As cartas seguintes já relatavam uma maior aceitação de Drummond na escola (a professora havia mudado de opinião) — graças aos esforços da aluna. “Para um autor de minha geração, é interessante verificar como rapazes e moças aceitam a poesia chamada modernista, que foi tão combatida e mesmo ridicularizada pelos professores de ginásio”, comemorava o poeta em novembro de 1962, ao saber que Helena e os colegas haviam realizado uma dramatização do poema “Noite na repartição”.\nNo firme propósito de defender Drummond, posteriormente confrontou outra professora que havia exposto em aula o poeta como teatrólogo. “Drummond não é teatrólogo, é poeta.” A mestra insistia que tal informação estava no papel. Numa das cartas, o bardo mineiro esclarece que havia apenas autorizado adaptações de sua obra, mas não era homem de teatro. A resposta, apresentada em sala, deixou a professora impressionada.\nHelena enviou suas cartas, por 24 anos, até 1986, um ano antes do falecimento de Drummond. Não se sabe quantas cartas foram enviadas por ela, 63 chegaram como respostas. Foram guardadas numa pasta preta, conservadas como um pequeno tesouro.\nEsse material inspirou o filme “O Último Poema”, retratando o universo poético entre a professora gaúcha e o poeta mineiro. O filme capta o conteúdo de várias cartas. O tema é centrado na poesia. Helena, também poeta, escrevia alguns versos para que ele dissesse algo a respeito. O poeta, por sua vez, pontuava que os poemas pequenos, compostos por ela, eram mais interessantes que os longos.\nPoesia é o tema recorrente, mas o filme também trata de amizade, gentilezas, demonstrações de afeto, pequenas particularidades tanto da vida de Helena como de Drummond, além de acontecimentos familiares importantes da vida dela.\nA diretora Mirela Kruel, que ficou sabendo dessa relação poética por meio de uma revista, procurou a correspondente do poeta, nas conversas iniciais, com o objetivo de produzir um curta de 15 minutos, que acabou virando filme — um documentário poético, no qual são recriadas imagens a partir das cartas e poemas de ambos.\nA escrita poética de Drummond nas correspondências foi a inspiração para criar cenas imaginadas e revelar a influência do poeta na construção do mundo íntimo da professora gaúcha.\nApesar da troca de correspondência por todos esses anos, eles não chegaram a se conhecer. O encontro foi apenas epistolar, mesmo com duas tentativas de Helena que foi ao Rio de Janeiro e infelizmente não conseguiu encontrá-lo — encontro que a ficção permite.\nCopacabana, bairro que Drummond escolheu para viver até seu falecimento, em 1987, foi o cenário das passagens em terras cariocas. Helena foi levada até a estátua do Drummond e à Rua Conselheiro Lafaiete (onde o poeta morava). Na casa do poeta, Pedro, neto de Carlos Drummond, é quem a recebe. Ele também é o responsável pela confecção do cartaz do filme.\nO próprio Pedro autoriza a diretora a localizar as cartas enviadas por Helena, no acervo da Fundação Rui Barbosa, no qual estão catalogadas as correspondências, inclusive as trocadas com os escritores Mário de Andrade e Cyro dos Anjos, além é claro das não menos importantes, trocadas com Helena. Mas o foco foram as cartas enviadas por ele.\nSem as cartas enviadas por Helena a Drummond, a diretora pede que a professora reescreva, e Helena acaba revivendo e podendo também recriar sua história — um componente interessante para o documentário —, no qual se perde o limite entre o real e o fictício.\n“Anoitecer”, poema de Carlos Drummond de Andrade, foi transformado em canção pelo músico e compositor paulista Zé Miguel Wisnik. A música e seus acordes são o tema do universo de Helena Maria no documentário.\nO filme tem um viés pedagógico, intelectual e histórico, sem ambição das grandes bilheterias, voltado para exibição em universidades e escolas, além da televisão e algumas salas de cinema dirigidas ao público cult. A estreia está prevista para o final do mês de março.\nArtigo publicado originalmente no Jornal Opção.\nCapitu (“Dom Casmurro”) 29%\nCopyright ® 2017 - Todos os direitos reservados As cartas de Drummond - Por Auriane Rissi | UBE - Goiás