SAMIZDAT7 | Brasil | América Latina\nConteúdo Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho ENTREVISTA Santiago Nazarian MICROCONTOS Denis da Cruz Guilherme Rodrigues Henry Alfred Bugalho José Espírito Santo Marcia Szajnbok Volmar Camargo Junior RECOMENDAÇÕES DE LEITURA A Língua de Eulália, de Marcos Bagno, Guilherme Rodrigues A Letra Escarlate, de Nathaniel Hawthorne, Henry Alfred Bugalho AUTORES EM LÍNGUA PORTUGUESA Tabacaria, Álvaro de Campos Mamã, Florbela Espanca A Oferta do Destino, Florbela Espanca PANORAMA LITERÁRIO Amadorize-se, Henry Alfred Bugalho CONTOS O Cego e o Psicopata, Carlos Alberto Barros O Ladrão de Olhos, Volmar Camargo Junior Síndrome de Caim, Henry Alfred Bugalho O Palco, José Espírito Santo Os Ratos, Joaquim Bispo Luandino, Maria de Fátima Santos Um Desejo, Denis da Cruz Digressões do Dia numa Estranha Manhã do Entardecer no Outono da Primavera, Guilherme Rodrigues Prelúdio de uma Saudade, Zulmar Lopes TRADUÇÃO As Baleias Cinzas, Yolanda Arroyo Pizarro Pequenas Coisas, Raymond Carver AUTORA CONVIDADA Microcontos, Ana Mello TEORIA LITERÁRIA Enchendo Lingüística na SAMIZDAT, Volmar Camargo Junior CRÔNICAS Só os Pobres Merecem Balas-perdidas, Henry Alfred Bugalho Notícia do Fim do Mundo, Volmar Camargo Junior Contadora de Histórias, Giselle Sato POESIA Soneto da Boa Morte, Carlos Alberto Barros Sonetos, Guilherme Rodrigues Laboratório Póetico II, Volmar Camargo Junior Poesia Concreta, Volmar Camargo Junior Capital, Pedro Faria Brincando de Cole Porter, Marcia Szajnbok Carta de Amor, Marcia Szajnbok\nsalvarSalvar SAMIZDAT7 para ler mais tarde\na angústia da modernidade na voz de Álvaro de Campos\nNesta edição: Florbela Espanca, Yolanda Arroyo, Raymond Carver e mais\nAutores Alian Moroz Denis da Cruz Carlos Alberto Barros Giselle Natsu Sato Guilherme Rodrigues Henry Alfred Bugalho Joaquim Bispo José Espírito Santo Marcia Szajnbok Maria de Fátima Santos Pedro Faria Volmar Camargo Junior Zulmar Lopes\nAutores Convidados Ana Mello\nÁlvaro de Campos Florbela Espanca Raymond Carver Yolanda Arroyo Pizarro\nAs idéias expressas e a revisão das obras são de inteira res- ponsabilidades de seus autores ou tradutores.\nQuatro novos autores passam a integrar a equipe da SAMIZDAT a partir desta sétima edição: Guilherme Rodrigues, Joaquim Lopes, Maria de Fátima Santos e Zulmar Lopes.\nAlém deste reforço, apresentamos também a tradução dum conto da autor porto-riquenha Yolanda Arroyo Pizarro, que, ao lado do entrevistado Santiago Nazarian, participou do Bogotá 39, que selecionou trinta e nove autores, com idade inferior a 39 anos, cujas produções representam os novos horizontes da produção literária latina-americana,\nO Brasil, esta ilha de língua portuguesa em meio às nações\nhispanas, historicamente optou por se isolar e ignorar o que\na seus vizinhos. Curiosamente, o boom latino-americano das décadas de 70 e 80 também optou por ignorar a literatura\nbrasileira. Esta é uma situação com a qual não podemos compactuar. A troca literária com estes países tão semelhan- tes cultural e socialmente ao Brasil é uma necessidade. E este\né um dos nossos objetivos.\na Letra Escarlate, de Nathaniel Hawthorne 19\nautorES Em LÍNGua PortuGuESa tabacaria\nPaNorama LitErÁrio amadorize-se\nCego e o Psicopata\ndigressões do dia numa Estranha manhã do\nEntardecer no outono da Primavera\nautora CoNVidada microcontos\ntEoria LitErÁria Enchendo Lingüística na Samizdat\nPoESia Soneto da Boa morte\nLaboratório Póetico iii\nBrincando de Cole Porter\nLiNKS dESta EdiÇÃo SoBrE oS autorES da Samizdat\nEnvie-nos suas sugestões, críticas e comentários. Você também pode propor ou enviar textos para as seguintes seções da revista: Rese-\nnha Literária, Teoria Literária, Autores em Língua Portuguesa, Tradução e Autor Convi- dado. Escreva-nos para:\nFoto: exenplo dum samizdat. Corte-\nAo serem obrigados a bur-\nlarem a indústria cultural, os autores conquistaram algo que jamais conseguiriam de outro modo, o contato qua-\nSantiago Nazarian é autor dos romances ‘Mastigando Humanos’, ‘Feriado de Mim Mesmo’, ‘A Morte sem Nome’\n‘Olívio’. Em 2003, recebeu\nPrêmio Fundação Conrado\nWessel de Literatura, por seu romance de estréia. Em 2007, foi eleito um dos autores jovens mais importantes da América Latina, nas comemorações do Hay Festival em Bogotá, capital mundial do livro. Suas obras foram publicadas também na Europa e América Latina. Mora\nem São Paulo e, além de escritor,\né tradutor, roteirista e colabora com diversos periódicos.\nSantiago, você foi um dos quatro autores brasileiros convidados para o Bogotá 39 (encontro literário que\nreuniu 39 escritores com\nmenos de 39 anos, repre- sentantes da nova lite- ratura latino-americana – denominada de boom- cito). Tendo participado do grupo, você identifica uma preocupação comum entre estes vários autores? Você se sente com uma responsabilidade maior\napós este encontro? Como ele tem influenciado sua\nvisão da literatura?\nSantiago Nazarian: Para mim, o encontro serviu para identificar a proxi- midade do Brasil com a América Latina de uma maneira mais geral, não apenas literária. Aliás, 2007 foi um ano em que eu estava descobrindo a Amé- rica Latina, viajando pelo continente, Chile, Argentina, Colômbia – antes disso eu conhecia muito melhor a Europa. Mas num encon- tro desses, com escritores de vários países vizinhos, você vê como somos muito mais próximos na ques- tão cultural, no humor, na afetividade e até mesmo na aparência física do que com os europeus. Claro, pode parecer uma constatação óbvia, mas serve também para nos lembrar o quan- to desprezamos os países vizinhos. Brasileiro viaja pra Argentina, Chile no máxi- mo, e acha que no resto dos países são todos cucarachas. Bom, cucarachas somos to- dos nós. É engraçado notar também que o oposto não é verdadeiro, os outros países têm uma relação mais pró- xima entre eles e até mes- mo com o Brasil. Um exem- plo é como havia jornalistas argentinos, uruguaios, cobrindo o Bogotá 39, mas não havia nenhum jorna- lista brasileiro. Os jornais daqui, inclusive, ignoraram totalmente o encontro – a\norganização do evento, e\nnós escritores, oferecemos\na pauta. Talvez se fosse um encontro em Paris, fosse\ninteressante para os jornais daqui, mas um encontro de escritores latino-americanos\nnem notinhas. Então acho\nque foi isso, o evento ser- viu para eu me identificar como latino-americano, mas não mudou muito minha visão da literatura em si, ou da minha responsabili- dade, continuo encarando\na literatura como uma\ntrilha pessoal; tenho meus temas pessoais, minha visão particular e prefiro me ver assim do que encaixado\nnum movimento ou mesmo numa geração.\njá que o português é tão pouco falado no mundo.\nAté mesmo as traduções se tornam mais difíceis, à medida em que as editoras têm menos leitores de por- tuguês para avaliar as obras, traduzir, etc.\nO site da revista piedepá- gina, edição nº 12, inclui o texto Literatura para despertar zumbis, de sua autoria. Nele, há um tre- cho com a seguinte frase:\nTalvez com a maturidade literária, eu tenha apenas\nme tornado realmente jovem, tenha aceitado minhas referências, meu universo, sem medo ou barreiras para expressar minha arte.\nVocê pode falar mais sobre que influências são essas? O que é influência na sua opinião e até que ponto um escritor é in- fluenciado?\nS.N: Influência é a manifes- tação e transformação do repertório. Todos nós temos um vasto repertório, que incluiu literatura, música, moda, etc.\nQual é, na sua opinião, o maior desafio que o autor brasileiro tem de enfren- tar?\nS.N: A falta de leitores. Isso se dá por questões cultu- rais, econômicas e sociais diversas. A falta de leitores é um mal que aflige cada vez mais a\nliteratura mundial, mas o Brasil, como um país subde- senvolvido, sente com especial\ndificultam a difusão da literatura brasileira, como a própria barreira da língua,\n“A literatura tem de ir além da verdade oficial, da verdade permitida, a literatura tem de ir além da verdade, oferecer essa possibilidade além. Sua única barreira é a criação humana.”\nAlgumas ve- zes, informa- ções que ob- tivemos em determinado momento da vida se manifestam\nções são conscientes, nos dão elementos, idéias, para\nnossa própria arte. Na li- teratura, como arte elitista, convencionou-se a despre- zar a influência da cultura pop. Mas qualquer um que nasceu dos anos 60 para cá está mergulhado em cul- tura pop – filmes, música, TV – por mais que negue essa influência. Durante algum tempo eu tentei – conscientemente – abordar na minha literatura apenas os elementos da alta-arte, desprezar esse lado pop também, porque achava que ele poderia ralentar minha escrita. Com o tempo fui percebendo que a gran- de conquista poderia ser assumir essas influências e tentar trabalhá-las de uma forma genuinamente literá- ria. Essa tem sido umas das minhas principais preo- cupações, em matéria de estilo de uns quatro anos para cá.\nAinda no texto Literatura para despertar zumbis, encontra-se: Talvez, a cada romance que eu escre- va, bata um sino no meu inconsciente: “como posso fazer para ofender acadê- micos e perder prêmios?” Não sei desde quando – ao menos no Brasil – es- critores se aproximaram mais de professores do que de artistas. Escritores se tornaram aliados das instituições. Quero ser aliado dos transgressores\nIsso soa muito bem, ten- do a arte como o cami- nho possível, dentro da civilização, para darmos um destino aos nossos\nás, Elizabeth Roudinesco está lançando um livro na Flip, falando sobre essa questão da perversão e da perversidade.\nVocê concorda com essa idéia, de que a criação artística em geral, e a lite- rária em particular, já que trabalha com palavras, é a melhor das hipóteses para dar conta dos impulsos transgressores que temos dentro de nós?\nS.N.: Eu acho que a litera- tura, como arte de uma minoria (e para uma mi- noria) pode e deve tratar de questões que não são tratadas em outros luga- res. E mais, por ser uma arte conteudista, não con- ceitual, tem o dever de se aprofundar nas discussões. Então, enquanto no campo jornalístico e no discurso demagógico se diz “criança\nprecisa estar na escola”, no campo literário pode-se ver\no outro lado da questão, o\nquanto o modelo de ensino\natual é precário, o quanto\na posição do professor é\nmuitas vezes uma posição\nhipócrita, o quanto o ensino pode ser mais uma forma de exercer poder do que de gerar discussão. Isso é só um exemplo, mas um exemplo real de uma das discussões eu ofereço nos meus livros. Enquanto o discurso demagógico diz:\no discurso literário pode\ndizer “não, as pessoas têm diferenças e essa sociedade não admite diferenças.” E a\nliteratura de ficção deve se permitir ser politicamente incorreta, revelando precon- ceitos, perversões, porque não se pode fingir que essas coisas não existem, que não existem no mundo e que não existem na cabeça das pessoas; que uma dona de casa de meia-idade não pode querer torturar uma criança, por exemplo. Se passa na cabeça das pesso- as, se passa na cabeça do escritor, precisa ser coloca- do no papel, porque a arte é\na melhor ponte entre a vida\nsubjetiva de cada um, talvez\na única ponte entre essas\nvidas internas. A literatura tem de ir além da verdade oficial, da verdade permi- tida, a literatura tem de ir além da verdade, oferecer essa possibilidade além. Sua única barreira é a criação humana.\nSobre seu romance Mas- tigando Humanos: o que você tem lido, ouvido, visto sobre ele? Você mes-\nmo diz que ele é diferen- te dos três anteriores. O que o motivou para essa\nmudança? E por que um jacaré?\nSN: O romance foi escrito com essa consciência do meu papel de “jovem escri- tor”. Quero dizer, enquanto jovem, eu me sinto no dever de trazer algo novo, trazer novas referências, novas estéticas. Em “Mastigando Humanos” procurei fazer isso de forma bem radical,\ntodo o tom pop e bem hu- morado do livro vai nesse caminho. A escolha do ja- caré foi uma escolha afetiva\n– já que eu sempre gostei e estudei répteis, e também por ser um pouco como eu vejo o adolescente: agressi- vo, com um enorme apetite, mas ainda com certa timi- dez, um pouco desajeitado. O livro trata basicamente da passagem da adolescên- cia para a idade adulta. Em geral, foi bem recebido, as críticas foram melhores do que eu esperava. Foi fina- lista do Portugal Telecom e afins.\nTendo em vista sua par- ticipação em sites, in- cluindo seu blog Amor & Hemácias, como você percebe a influência da internet no mundo literá- rio?\nSN: É uma forma de comu- nicação com o leitor, com outros autores, uma forma do escritor mostrar o que está fazendo, o que tem lido, etc. Para mim, serve apenas para isso. Já é o suficiente.\nEm seu blog, você fala sobre comprar ou baixar um filme para ter e rever quando quiser. O mesmo que acontece às músicas que marcam certos mo- mentos de nossa vida. Quando você usa o ver- bo ter, significa ser uma espécie de co-autor com o artista? O que você pensa da obra artística depois que ela deixa as mãos de seu autor?\nSN: Não, quando eu uso o verbo “ter” eu me refiro apenas ao objeto cultural, que pode até ser um objeto virtual, no caso de uma mú- sica ou um filme. Acho que a obra nunca pertence tanto ao público quanto ao artis- ta, e digo isso me colocando nos dois lados da questão. Como público, eu nunca me sinto tão “possuidor” de uma obra de arte, em identificação intensa com ela quanto com minha pró- pria obra. É como eu disse anteriormente, a obra de arte - a literatura - é uma ponte entre a vida subjetiva do artista e a vida do recep- tor, mas essa troca sempre é limitada. Você tem a ponte, pode chegar até lá, dar uma olhada, mas não vai residir naquele castelo, entende? É uma visita turística, limi- tada. Pode parecer pouco, mas não é, porque a cha- ve final estará sempre no autor. E se basta para ele, se responde às perguntas dele, é válido, responderá a perguntas diversas de várias outras pessoas.\nComo é a relação com\nseus romances enquanto estão no rascunho? Você é verborrágico ou meticu- loso? Planeja o texto todo antes ou deixa que as coi- sas vão acontecendo?\nSN: Verborrágico, claro. Meus romances mais recen- tes eu até tive certo planeja- mento, criei os personagens, sabia exatamente onde queria chegar, como iria terminar, mas as frases vão surgindo espontaneamente, é como uma pintura em que vou pincelando por cima. Nada é apagado.\nEm seus trabalhos de tra- dução, nota-se que você não os faz apenas por encomenda de editoras, mas também por prazer próprio. Isso reflete uma preocupação em apresen- tar, no Brasil, autores es- trangeiros que você julga de qualidade, mas que são ignorados por nossos edi- tores. Diante disso, qual sua opinião sobre a polí- tica editorial brasileira?\nSN: Eu já sugeri algumas coisas para as editoras com que trabalho, já tentei em- placar algumas traduções, mas é muito raro eles acei- tarem as sugestões. Achava que isso era uma limitação que eu tinha, mas recente- mente vi o Paulo Henriques Britto dizendo que a Cia das Letras raramente aceita- va as sugestões dele tam- bém. Então eu faço mais trabalhos por encomenda. Até porque, tenho um gosto um pouco atípico. Grande parte dos autores estran-\ngeiros que gosto, sei que não seriam comercialmente viáveis no Brasil. É preciso saber separar, encarar com certo olhar mercadológico.\nPode nos adiantar algo sobre o enredo do seu novo romance O Prédio, o Tédio e o Menino Cego? Ele seguirá a linha psi- codélica de Mastigando Humanos?\nSN: Sete meninos entrando na adolescência se apai- xonam por uma professo- ra, que é uma infanticida serial. É isso. Um pouco menos psicodélico do que o Mastigando Humanos, por- que não tem toda a alego- ria com animais e tal, mas ainda assim tem certa dose pop, certo humor negro, eu diria que é um romance existencialista bizarro.\nAlian Moroz Carlos Alberto Barros Henry Alfred Bugalho Marcia Szajnbok Volmar Camargo Junior Zulmar Lopes\nNo fim da tarde, tudo encerrado.\nFechou a porta do escritório sem levar embaixo do braço qualquer trabalho\n- Barbeiro! – Gritou Cirilo, colocando\ncabeça para fora do carro e xingando\nmotorista que lhe dera uma fechada.\npara terminar em casa.\nNa escuridão de meu quarto; é o momento de reflexão. Enxergo o que não vejo; ouço o que não escuto. Imagino o inima- ginável.\nOlho para um lado; há um ser que chora suas mágoas e grita de dor. No canto havia uma criança medrosa e insegura e so- litária mas com vontade de viver. Noutro, há um jovem também medroso e inseguro que chora por\nseus fracassos. Dum lado um homem reflete sobre seu insucesso. Doutro lado; há só escuridão e nada mais.\nNa escuridão de meu quarto; é o momento de\nalegria e de tristeza. Sinto\na glória de um rei e sua\nnobreza, sinto a angústia\ne agonia de um plebeu e sua pobreza.\nNo meio do quarto há uma cova onde são en-\nterradas minhas alegrias, quando há, e jamais são lembradas. O coveiro também está por perto.\nOs quadros dependu- rados mostram minhas tristezas que são lembra- das a cada minuto.\nNo quarto ecoam gritos de dor e vozes\nangustiadas que me ator- mentam a cada instante. Ouço uma voz fria me chamar\nEra sua primeira vez.\nA tremedeira aumentava\nEle suava, tremia e cada vez ficava mais nervoso. Ficou ali sentado, passava\ncada instante. Ele se levantou e começou a andar pela sala de um\nmilhões de coisas pela sua cabeça. A dúvida ten-\nlado para o outro. An- dou uns quinze minutos\ncionava seus nervos tor-\nvoltou a se sentar no\nnando seu corpo enrije- cido como pedra. O suor lavava todo o seu corpo e\nsofá, onde estivera antes. Pensou mais um pouco. Deu uma longa inspirada\nencharcou as suas roupas.\nOs olhos arregalados e\nnum breve suspiro foi\navermelhados. Ele rangia os dentes, um barulhi- nho de causar arrepios.\ncom tudo, freneticamente. Sorriu aliviado; deitou e dormiu.\n-Desconfiava que a mulher o traía. Na cama, sempre encontrava pentelhos e manchas de porra.\nResolveu dar o flagrante. Se escondeu no armário; quando ouviu risinhos e gemidos, saltou para fora, atirando. Matou a empregada e um motoboy\nA mulher, fidelíssima, estava há sema- nas preparando uma surpresa para sua festa de aniversário. Tardes inteiras na casa da amiga enchendo bexigas.\nFazia amor como quem filosofa. Sócrates e Pitágoras foram doces loucuras. Platão, a experiência pouco platónica. Com Heraclito… viraram o quarto às avessas. Chegou a vez de Kant e mudou de namora- da.\nA Caravela atrasou-se irremediavelmen- te. Quando, por fim, chegaram à Índia, o moço perguntou se tinham reservado a mesa, se iam querer “pão de alho”, se pretendiam acompanhar a comida com “Tika” ou “Cobra”…\nCapuchinho era uma menina prendada que, não obstante, foi indecentemente comida pelo Lobo. Entretanto, o Minis- tério Público vai formalizar a acusa- ção…\nSentada no chão, o ouvido colado à porta do banheiro, a menina pergunta:\nLá de dentro, entre risos, vem a\nresposta: - Não, não estou aqui\nO pequeno corpo para sempre\ndividido: a boca-razão sorri, o olhos- emoção lacrimejam.\nMariana volta da festa. Em dez se- gundos vai estar morta. O pai está\ndormindo com a tv ligada e não ouve\nmotorista do ônibus solta a fumaça do cigarro pela janela e só freou quando\nsentiu o solavanco. Mariana já está morta.\ncelular. A mãe está no quarto com\nnamorado e não ouve o celular. O\nO amor que tu me tinhas era vidro e se quebrou\nA festa foi ótima. Todos comeram,\nbeberam e se divertiram muito. Quando saíram os últimos amigos, desligou a musica, apagou as luzes.\nEra madrugada. Era seu aniversário. E\nos restos da casa cheia tornavam mais\nconsistente o vazio.\nO pedinte encontrou uma nota de cinqüenta. O polí-\ncia viu-o enfiando a nota no bolso.\nCosturou um vestido de noiva para a filha que não teve. Foi internada e pas-\nEra um problema na vizinhança. Cão ou gato que entrasse em seu quintal não voltava. Na primeira sexta-feira depois do Natal, encontraram-no morto dentro de casa. Havia indícios de vene- no até no suor de suas axilas.\na Língua de Eulália,\numa Novela Sociolingüística\na elas e mostra que o que a Eulália fala não são “erros”, mas uma variação lingüística do português. Um português diferente.\nNeste livro, Marcos Bagno aborda a língua portuguesa com uma outra visão a fim de exterminar os mitos que assombram o ensino da nossa língua. Uma cultura errada que se criou. Ele mostra de uma maneira clara e científica que não há nada de errado (ou engraçado) na linguagem de pessoas menos favorecidas por uma educação deficiente\ne um governo apático – e/\nO livro conta a história de três amigas: Vera, Emília e Sílvia. Estudantes universitárias que vão passar as férias em Atibaia na chácara de Irene, tia de Vera. Lá conhecem Eulá- lia, uma empregada doméstica que mora na chácara. Ela fala um português diferente do das meninas e elas acham engra- çado os “erros” gramaticais cometidos por Eulália. Então, Irene professora de Língua Portuguesa, não acha nada en- graçadas as chacotas das me- ninas e aceita dar umas “aulas”\nou não tiveram oportunidades de estudar e, sim, variações lingüísticas. Para isso, ele vai buscar respostas e exemplos\nna história do português, línguas originárias do latim e outras mais, comparando-as e nos mostrando que fenômenos semelhantes acontecem com todas elas. A língua evoluiu e o que foi “errado” um dia é o “certo” de hoje. Revelando-nos que por trás desses falares há grandes conhecimentos e se tornam preciosas poesias nas mãos de nossos compositores\nprimeira grande revira-\nvolta no enredo ocorre quan- do o médico Roger Chillin-\ngworth surge diante de Hester. Na verdade, Chillingworth é\nmarido ultrajado de Hester\nvingar do pai de Pearl,\ndescobrindo quem ele é e re- velando sua identidade para o escárnio público.\nSão estes os dois princi-\npais conflitos do romance: a contrição de Hester Prynne e\nânsia por vingança de Roger Chillingworth, que se volta contra o reverendo Arthur Dimmesdale, o mestre espi- ritual da comunidade, cuja moral é inquestionável.\nprosa de Nathaniel Ha-\nwthorne é poderosa, intrincada\nbem articulada. A linguagem econômica e telegráfica com\nqual os EUA nos habitou\nnas últimas décadas - estilo inagurado por Hemmingway, que trouxe para a literatura\nlinguagem jornalística - se\ncontrapõe ao estilo prolixo e sofisticado de Hawthorne.\nNo fundo, “A Letra Escar-\nlher condenada a carregar no peito a letra “A”, após ter sido acusada de adultério. Ao se recusar a revelar a identidade de quem a corrompeu, Hester toma para si toda a culpa pelo pecado. A trama é ambientada na Nova Inglaterra em meados do século XVII, auge da caça às bruxas nas cidades regidas pela administração puritana.\nHester Prynne, uma mu-\nDeste adultério, Hester dá\nluz à Pearl, uma criança que\nrepresenta a mácula do peca- do da mãe muito mais do que\nlate” é uma ousada crítica de Hawthorne à moral puritana, aos extremos que o radicalis- mo religioso pode conduzir. O autor não poupa Hester da necessária expiação pelo adultério, mas ele parece simpatizar com a protagonista, querer defender que, além da racionalidade, o animal ho- mem também é formado por instintos e paixões.\nUm dos grandes clássicos da literatura americana tam-\nbém é uma das grandes ex- posições das nossas fraquezas\nSua obra principal, “A Letra Escarlate” foi um dos primei- ros fenômenos editoriais no país e é leitura obrigatória nas escolas. Na verdade, esta acolhida diz muito sobre o espírito norte-americano, até mais do que isto, diz muito sobre a moral protestante que, segundo Max Weber, está no cerne da expansão capitalista.\nprópria letra escarlate. Isola- das do convívio social, Hester\nPearl tornam-se cúmplices, companheiras no opróbrio.\nA protagonista do romance\nSAMIZDAT SAMIZDAT agosto agosto de de 2008 2008\nEstou hoje vencido, como se soubesse a verdade. Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,\nSenão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada De dentro da minha cabeça,\nEstou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu. Estou hoje dividido entre a lealdade que devo\nTabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,\nà sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.\nComo não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada. A aprendizagem que me deram, Desci dela pela janela das traseiras da casa. Fui até ao campo com grandes propósitos. Mas lá encontrei só ervas e árvores,\nNão, nem em mim\nmundo é para quem nasce para o conquistar\nnão para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.\nseu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,\no resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.\nMas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas, Nobre ao menos no gesto largo com que atiro\n(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas, Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva, Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta, Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida, Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua, Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais, Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -\nTudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire! Meu coração é um balde despejado. Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco\nVejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam, Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam, Vejo os cães que também existem,\ntudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,\ntudo isto é estrangeiro, como tudo.)\ndominó que vesti era errado.\nE saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos. Sigo o fumo como uma rota própria,\ngozo, num momento sensitivo e competente,\nlibertação de todas as especulações\na consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.\nAh, conheço-o; é o Esteves sem metafísica. (O Dono da Tabacaria chegou à porta.) Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me. Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.\ne a criação heteronímica de Fernando Pessoa\n“A celebridade raras vezes acolhe os génios em vida, salvo se a vida é longa, e lhes chega no fim dela. Quase nunca acolhe aqueles gé- nios especiais, em quem o dom da criação se junta ao da novidade.”\nFernando Pessoa nasceu em Lisboa em 1888. Após ter vivido boa parte de sua infância na África do Sul, Fernando Pessoa retornou a Portugal em 1905, ingressou na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, mas desistiu antes de completar um ano. Com a herança de sua avó, fundou uma tipogra- fia em 1907, que mal chegou a funcionar. No ano seguinte, assumiu um cargo como tradutor comercial, profissão que exerceria por toda sua vida.\nApesar duma fervilhante vida literária desde cedo, o "dia triunfal", como o pró- prio Pessoa o denominava, foi o dia 8 de março de 1914, quando ele criou o heterônimo Alberto Caeiro e, duma só vez escreveu a obra "O Guardador de Rebanhos". Nesta mesma data, surgiram outros dois heterônimos fun- damentais na carreira poé- tica de Pessoa, Ricardo Reis e Álvaro de Campos, ambos discípulos direto da poesia de Alberto Caeiro.\nacerquei-me de uma\no horóscopo para essa hora, está certo). Este, como sabe, é engenheiro naval (por Glas- gow), mas agora está aqui em Lisboa em inactividade.\n(1,75 in de altura, mais 2 cm\ndo que eu), magro e um pou- co tendente a curvar-se. ( ) Cara rapada todos (os heterô- nimos) – o Caeiro louro sem cor, olhos azuis; Reis de um vago moreno mate; Campos entre branco e moreno, tipo vagamente de judeu portu- guês, cabelo, porém, liso e normalmente apartado ao lado, mo-\ncómoda alta, e tomando um papel, comecei a escrever, de pé, como escrevo sempre que posso. E escrevi trinta e tantos poemas a fio, numa espécie de êxtase cuja natureza não conseguirei definir. Foi o dia triunfal da minha vida e nun- ca poderei ter outro assim."\nApesar da reverência que Pessoa e os heterônimos tinham por Alberto Caeiro, cada um deles desenvolve-\nria um estilo diverso. Dos três, Álvaro\nde Campos é o poeta cujo estilo mais se assemelha ao de Fernando Pessoa, aliás, durante sua vida, Fernan-\ndo Pessoa por várias vezes se apresentava - brincadeira ou não - como Álvaro de Campos para seus conhecidos. Nos manuscritos do autor, há vários textos de autoria duvidosa, ora assina- dos pelo próprio Pessoa, ora como Álvaro de Campos.\nO heterônimo é descrito desta maneira numa carta de Pessoa a Adolfo Casais Monteiro:\n"Álvaro de Campos nas- ceu em Tavira, no dia 15 de Outubro de 1890 (às 1,30 da tarde, diz-me o Ferreira Go- mes; e é verdade, pois, feito\nÁlvaro de Campos é alto\n“Dos três (heterô– nimos), Álvaro de Campos é o poeta cujo estilo mais se assemelha ao de Fernando Pessoa\nnóculo. ( ) Álvaro de Campos teve uma educa- ção vulgar de liceu; depois foi mandado para a Escó-\ncia estudar engenharia, primeiro mecâ- nica e depois naval. Numas férias fez a viagem ao Orien- te de onde resultou o Opiá- rio. Ensinou-lhe latim um tio beirão que era padre."\nÁlvaro de Campos tam- bém foi o único dos três he- terônimos a passar por fases criativas distintas. Na pri- meira delas, conhecida como "decadentista", e da qual "Opiário" é um exemplo, o poeta expressa um cansaço, um tédio e um anseio por\nnovidades. A segunda fase,\n"futurista", caracteriza-se pela influência de Walt Whitman\ne pelo fascínio, pelo elogio à\ncivilização e ao mundo mo-\nderno. É desta fase os poemas "Ode Triunfal" e "Ode Ma- rítima". Por fim, na terceira fase, "intimista", Álvaro de Campos retorna ao tema do cansaço, do pessimisto e da inquietação diante do incom- preensível. "Tabacaria" é o melhor exemplo deste último período criativo de Campos.\nFernando Pessoa faleceu em 1935 e, apesar de só ter publicado um único livro\ne alguns textos em revis-\ntas durante sua vida, já era reconhecido como o maior expoente da literatura por- tuguesa no século XX. Após sua morte, descobriu-se em seu quarto um baú onde Pessoa guardava seu imenso espólio literário, com mais de 18 mil obras, e que o confi- guraria como um dos mais importantes poetas portugue- ses - ao lado de Camões.\nNoite negra e tempestu- osa! No céu não luzia uma estrela, o vento soprava com violência, e flocos de neve envolviam, como em alva mortalha, a aldeia adorme- cida. Só ao longe milhares de luzes ardiam no sober- bo castelo. Perfumes, flores, sedas, rendas e cá fora, numa humilde choupana à beira da estrada, fome, miséria e lamentos. Vivia ali uma pobre camponesa com dois filhinhos. Magros, doentes, pediam esmola pelos casais. Agora choravam. Tinham fome e não tinham pão, os míseros pequeninos. No único aposento via-se apenas uma enxerga onde, com a ca- beça entre as mãos, a pobre mãe pensava, talvez, no futu- ro bem negro dos filhinhos.\nA contrastar, porém, sin- gularmente com a miséria do\ncasebre, via-se um berço ele- gante e lindo. Envolviam-no rendas e arminhos. Dentro um pequeno gentil dormia, com a linda cabecita emol- durada nos anéis doirados do seu cabelo loiro. Nos lábios pairava-lhe um sorriso meigo de anjo dormente. Abre-se a porta de repente. Uma mu- lher divinalmente formosa, envolta em ondas de rendas\ne sedas, arrastando altiva a\nlonga cauda, entra na chou- pana. A camponesa ergue-se admirada, enquanto a fidalga\nadulada, invejada, que tinha\na seus pés um mundo de\nadoradores, não receando amarrotar as renda caras do seu opulento vestido de baile, ajoelhou humilde ante o ber- cito do filho do crime, que tinha de beijar furtivamente;\ninclinou a cabeça, e duas lá- grimas brilhantes como gotas de orvalho se desprenderam dos olhos, resvalando-lhe pe- las faces, que foram cair nas do pequenito que, a sorrir no seu sorriso de anjo, balbu- ciou mimoso:\nUm dia, o destino, trôpego\nvelho de cabelos cor da neve,\ndeu-me uns sapatos e disse-\nfundos, a boca embriagante\ne fatal que há-de prender-te\n- Aqui tens estes sapatos\nde ferro, calça-os e caminha\nCaminha sempre, sem des-\ncanso nem fadiga, vai sempre\nIsto disse-me um dia o des-\ntino, trôpego velho de cabelos\ncor da neve.\nCalcei os sapatos e cami-\nnhei, O luar era profundo; às\nvezes, cantavam nas matas os\nOutras vezes, ao\navante e não te detenhas, não\nvida tem trechos de céu e\npaisagens infernais; não te as-\nsuste a escuridão, nem te des-\nlumbres com a claridade; nem\num minuto sequer te detenhas\nà beira da estrada; deixa florir\nos malmequeres, deixa cantar\nos rouxinóis. Quer seja lisa,\nquer seja alcantilada a imensa\nestrada, caminha, caminha\nsempre! Não pares nunca!\nUm dia, os sapatos hão-de\nromper-se; deter-te-ás então. É\nque terás encontrado, enfim,\nos olhos perturbadores e pro-\nsol ardente do meio-dia de-\nsabrochavam as rosas, verme-\nlhas como beijos de sangue;\nas borboletas traziam nas asas,\nfinas como farrapos de seda,\nos perfumes delirantes de\nmilhares de corolas! Outras\nvezes ainda, nem uma estrela\nno céu, nem um perfume na\nterra, e eu ouvia a meus pés a\nvoz de algum imenso abismo.\nPassei pelo reino do sonho,\npelo país da esperança e do\namor que, ao longe, banhado\npelo sol, dá a impressão duma\nimensa esmeralda, e vi tam-\nbém as terras tristes da sau-\ndade, onde o luar chora noite\ne dia! Não me detive nem\num só instante! O coração\nficou-me a pedaços dispersos\npelos caminhos que percorri,\nmas eu caminhei sempre, sem\nfraquejar um só momento!\ntenho quase cem anos já, os\nmeus cabelos tomam-se da\ncor do linho, e o meu frágil\ncorpo inclina-se suavemente\npara a terra, como uma fraca\nhaste sacudida pela nortada.\nComeço a sentir-me cansada,\nos meus passos vão sendo\nvagarosos na estrada imensa\nE os sapatos inda se não\nOnde estareis vós, ó olhos\nperturbadores e profundos, ó\nboca embriagante e fatal que\nhá-de prender-me para todo o\nA voz feminina de\nFlorbela Espanca nasceu no Alentejo, em Vila Viçosa, a 8 de Dezembro de 1894. Filha ilegítima de uma "criada de servir" falecida muito nova, foi registada como filha de pai incógnito, marca social ignominiosa que haveria de a marcar profundamente, apesar de ter sido educada pelo pai e pela madrasta, Mariana Espanca. Estudou em Évora, onde con- cluiu o curso dos liceus em 1917. Mais tarde vai estudar para Lisboa, frequentando a Faculdade de Direito. Colabo- rou no Notícias de Évora e foi, com Irene Lisboa, percursora do movimento de emancipa- ção da mulher. Os seus três casamentos falhados, assim como as de- silusões amorosas em geral e a morte do irmão, Apeles Es- panca, a quem era fortemente ligada, num acidente de avião, marcaram profundamente a sua vida e obra. Em Dezembro de 1930, agravados os problemas de saúde, sobretudo de ordem psicológica, Florbela pôs fim à própria vida a 8 de dezembro, em Matosinhos. O seu suicí- dio foi socialmente manipula- do e, oficialmente, apresenta- da como causa da morte, um «edema pulmonar». Embora sua notoriedade tenha vindo a partir de sua poesia, Florbela produziu também uma obra em prosa, composta por contos e por um diário que antecedeu sua\nmorte. Com a sua personalida- de de uma riqueza interior excepcional, escreveu os seus versos com uma perturbação ardente, revelando um ero- tismo feminino transcendido, pondo a nu a intimidade da\nmulher, dando novos rumos à consciência literária nascida\nde vivências femininas.\nDurante a Renascença, o\nHomem era vista como um\nreflexo perfeito do Universo.\nEsta relação entre o macro-\ncósmico e o microcósmico\nse manifestava na ânsia por\ndesvendar o “O Livro do\nMundo”, através das Artes,\nda Ciência e da Filosofia.\nO homem pleno era aquele\nque buscava o conhecimen-\nA grande luta dos preten-\nsos escritores ou de autores em início de carreira é a profissionalização.\nexatamente — se é uma padronização da remunera- ção da hora do escritor, se é\na criação de sindicatos (acho\nque este é o suposto papel da UBE), ou qualquer outro tipo de normatização do ofício —\né um mistério que um dia\nainda desvendo. No entanto,\neste movimento me parece\nser algo ultrapassado, uma mentalidade típica do século\nCuriosamente, enquanto eu pensava em escrever este artigo, acabei me deparando\ncom um capítulo no livro que estou lendo — Blog! How the newest media revolution is changing politics, business, and culture — que trans- crevia exatamente o que se passava na minha cabeça. Em suma, durante boa par-\nte do século XX, as atividades laborais tenderam à profissio- nalização, à regulamentação das práticas e normas de seus\nofícios. Isto incluiu a cria- ção de cursos tecnológicos, universitários, formação de sindicatos, salário-mínimo, entre várias outras conquistas do mercado de trabalho. Enquanto o homem re- nascentista se orgulhava por agregar várias atribuições — matemático, físico, pintor, en-\ngenheiro, filósofo, médico, etc. — o homem moderno passou a valorizar o “recorte”, a “es- pecialização”. Isto parece ter decorrido graças ao reconhe- cimento de como os saberes podem ser, individualmente, bastante vastos. No campo da Medicina, por exemplo, alguém pode passar a vida inteira estudando que não se obterá pleno conhecimento de todas as especialidades. Portanto, a especialização se tornou o signo da compe- tência. “Restrinjo a amplidão do meu saber”, diz o homem moderno, “mas me torno o melhor naquilo que sei”. O adjetivo “amador” se tor- nou algo demeritório. O ama- dor estaria a pelo menos um\nSAMIZDAT agosto de 2008\nnível abaixo do “profissional”. Na hora de se contratar um serviço, busca-se um profis- sional; recorra a um amador\nPor outro lado, o século\nXXI tem apresentado um\npanorama completamente distinto. Com o surgimento da internet, uma legião de amadores tomou conta do ciberespaço, mostrando seus trabalhos e surpreendendo, em muitos casos, pela quali- dade “profissional” deles.\nFotógrafos, ilustradores, músicos, cineastas, escritores, jornalistas, amadores que estavam à margem do mundo profissional, provavelmente exercendo profissões que nada tinham à ver com tais atividades paralelas, deram suas caras a tapa e provaram\nque competência não residia\nnuma faculdade, num curso técnico ou sob a égide do\n“profissionalismo”. E mais do\nque isto, o amador demons-\ntrou ser muito mais criativo e ousado do que muitos profis- sionais.\nPor quê? A razão é simples, a meu ver. Não trabalhamos por prazer. Em nossos dias, tra- balhamos por imposição da sociedade de consumo. Precisamos pagar as contas, alimentarmo-nos, adquirir bens de consumo, imóveis, roupas, e queremos também ostentar — jóias, automóveis, roupas de grife —, quer dizer, todos aqueles ingredientes que lubrificam as engrena- gens do capitalismo. O traba- lho faz parte desta estrutura de produção. Geralmente nosso momen- to de prazer é durante o ócio, em nosso tempo livre. Não duvido que muita gente, na\nhora de escolher uma profis- são, o faça crente de que fará aquilo que lhe dá prazer. E isto até pode ser verdade em alguns casos em boa parte do tempo, mas o simples fato de sermos obrigados a realizar algo (e, no caso duma profis- são, provavelmente por toda\na nossa vida) já é um convite\nà repulsa. Somos forçados\na trabalhar, mas não somos\nforçados a termos um passa-\ntempo. Nossos hobbies são ati-\nvidades que nos dão prazer\ne que realizamos em nosso\ntempo livre. Na maioria das vezes, ninguém nos coage a isto. Escolhemos o que nos dá prazer, e o exercemos quan- do temos vontade. A própria palavra “amador” traz consigo este significado: aquele que ama.\nO amador está livre das\nnormas que regulamentam uma profissão. Está liberto das amarras da doutrinação e do tecnicismo. Muitas vezes, peca pela ignorância, pelo desconhecimento, mas disto acaba surgindo a originalida- de.\nA oposição entre amador\ne profissional fundada em termos de mera remunera- ção me parece equivocada, sob esta perspectiva. É muito mais coerente pensarmos em “aquele que é obrigado a exercer um ofício” em oposi- ção àquele que “exerce uma atividade para deleite pró- prio”. Este clamor por “profis- sionalização” nas Letras me parece atingir e abalar o fundamental na escrita e na Arte — não se pode obrigar alguém a criar. Podemos até ter alguns ca- sos na História, como a famo-\nsa imposição a Michelangelo para concluir a Capela Sisti- na, mas, em geral, o artista é aquele que cria independente dos resultados práticos de sua arte. Se fosse o contrá- rio, se a Arte e a Literatura estivessem submetida às leis do comércio, obras que levam\nanos ou décadas para serem\nconcluídas, como Ulisses de\nJoyce ou como as invendáveis pinturas de Van Gogh (que hoje valem milhões), seriam inconcebíveis, ou teriam de ser niveladas para cumprir\nas exigências da produção em série. Um livro por ano, ou a cada seis meses, senão o escritor não paga suas contas. “Profissionalize-se” é nadar contra a corrente. No mundo contemporâneo, indivíduos muito competentes estão se reunindo e defendendo o ideal de que cultura e tecno- logia não devem ser exclu- dentes, que todos têm direito\na elas. Por isto, surgiram\nprojetos como a Wikipédia, sem dúvida a mais comple- ta enciclopédia no mundo, totalmente gratuita, escrita e revisada por pessoas comuns,\ncomo eu e você, ou como os conceitos de Open Source, Copyleft, Creative Commons, que permitem aos criadores distribuírem gratuitamente seus trabalhos sem abrirem mão da autoria.\nA marcha dos tempos aponta para uma direção oposta. Talvez tenhamos diante de nós novamente a\nimagem do homem renascen- tista, que desfila por entre os saberes, por entre as práticas,\ne as exerce livremente, para\nseu próprio deleite e, quem\nsabe, para o benefício da coletividade. Hoje, o lema deveria ser:\nE o PS\nO filho-da-puta me cegou! Eu não passo de uma porra de um cego agora, sem poder fazer nada! E ele ainda está aqui. Meu Deus, queria que não estivesse, mas o desgra- çado ainda está aqui.\nque aconteça um milagre, que Deus exista. Os passos continuam, estão mais per- to. Tento lembrar como se reza um pai-nosso, penso na minha mãe, na minha espo- sa. Os passos estão aqui na\nmedo não me deixa\nsentir dor. Enquanto a ponta da faca perfurava meus olhos e eu quase quebrava meus dentes forçando-os uns con- tra os outros, ainda a sentia. Mas, agora, esqueço dela. Só consigo pensar no desespero de viver como um cego – isso, se eu não morrer aqui.\ncozinha. Cada centímetro do meu corpo treme, sinto-me gelado, pareço já estar mor- to. Ouço-os parar na minha frente.\nEncontrei um brinquedi-\nnho bem interessante – escu- to de uma voz cínica.\nFilho-da-puta! O que você vai fazer?\nNossa! Depois que ficou\nOuço seus passos densos percorrerem os cômodos da casa. O som vai se afastando, se transformando. O baru- lho do portão dos fundos é inconfundível: o maldito che- gou à casinha de ferramen-\ntas. Por Cristo, o que ele quer\nceguinho virou macho? Calma aí, que, primeiro, vou conversar com sua querida esposa.\nPelo amor de Deus, dei- xa ela ir\n– Covarde! – grito – Se\nencostar um dedo nela, você está perdido!\nPára de escândalo e fica\ncom os ouvidos bem abertos.\nali? Ah, não\nNão deixe que encontre! Ele\nnão é esperto, não vai olhar\num assassino burro, não vai procurar direito. Não deixe ele achar, Deus, por favor, não deixe ele achar.\nOs passos de meu carrasco soam como uma marcha fú-\nnebre. Cada um deles espeta-\nme o coração profundamen- te. Ao todo, são 22 estocadas. Que fossem infinitas! Jesus Cristo, quisera eu que fossem infinitas a ter que percebê-las\narmário está se abrindo.\nCoisas são atiradas no chão, abrem-se gavetas. Ai, não parece que está arrastando\nparando e ouvir o que ouço agora. Além de cego, faça-me também surdo. Eu imploro:\nnão me deixe ouvir.\nNão! Não! Por favor,\numa cadeira co, não, não\nMinhas únicas compa- nhias são a escuridão e o desespero, enquanto escuto os passos lentos retornarem. Desejo que o tempo pare,\nnão enfia isso em mim! – é minha esposa gritando, como quem vê algo pior que a face da morte.\nAmarrado, impotente, ouvindo tudo, tento disfarçar meu desespero para acalmar\n– Vai ficar tudo bem! Eu te amo! Vai ficar tudo bem! – esperneio, ouço, choro, estre- meço.\nNão consigo mais respon- der. Sinto-me o mais impres- tável dos homens. Inundado pelos gritos de agonia, aban- dono o pouco de esperança que eu ainda carregava e simplesmente peço que o meu fim venha logo.\nMinutos passados, os gri-\ntos de minha esposa tornam-\nse sussurros mecânicos de\nalguém em estado de choque.\nOuço a cama rangendo, ouço\nos gemidos. Não agüento\nmais! O que ele está fazendo?\nO que o covarde está fazen-\ndo com a minha mulher?\nOs sons param. Um breve silêncio tenta prevalecer. Surgem pequenos ruídos,\nindecifráveis. O que o louco ainda está tramando? Ah,\nHistérica, minha mulher alfineta meus ouvidos com longos e agudos gritos. Será que ninguém mais escuta isso? Onde estão as pragas dos vizinhos curiosos? A\nOs gritos se extinguem, o barulho da morte continua. Escuto algo sendo cortado, faço uma prece, amaldiçôo\nDeus. Os passos\nsos, mais carregados do que\nnunca, estão vindo para cá.\nA cada um deles, imagino o\nque me trarão. Minha espo-\npor favor. Mais um passo:\nEsteja bem, meu amor,\npor que está acontecendo isso com a gente? Outro pas- so: Deus, porque nos abando- nou? E outro: eu não quero morrer. Estão mais próximos, mais fortes. Não chegue aqui! Não chegue aqui! Cristo, estão já na cozinha! Parecem trazer todo o peso do mundo, sinto-os quebrar o piso. Pren- do a respiração. Os passos Pararam na minha frente.\n– Ouviu como sua esposa\nestava se divertindo? – ouço- os falarem.\nEstremeço na cadeira. Ten- to, em vão, me levantar.\n– Onde está minha mu-\nlher, seu débil mental? O que\n– Calma. Ela está bem\nSinto algo pesado cair\nsobre meu colo. Um líquido viscoso e quente umedece\nminha roupa. Não\nconta de mim, agito-me, o que estava em meu colo vai ao chão. Sarcástica, ressurge a voz na minha frente:\nO desespero toma\n– Seja mais carinhoso\nComo é que você joga assim, no chão, a cabeça de sua mulher?\nPor quê? Por que tudo\nisso? Não entendo. O que fi-\nzemos de errado? Eu\ncéu! Não suporto mais, entre- go os pontos.\n– Por que não me mata\nlogo, seu maníaco? Vamos, me mata! – exijo, em prantos.\nnovamente, aquele barulho Eu tinha certeza. Em cima do\nMinha serra elétri-\nEle achou minha Usou lá no\nquarto e agora vai usar aqui. Sádico maldito! Vai usar em\n– Não precisamos ter\npressa. Sempre te odiei, seu desgraçado. Faço questão de te matar bem devagar, peda- cinho por pedacinho – fala, enquanto eu escuto o ruído\nda serra bem próximo ao meu ouvido.\n– Mas, nem te conheço,\n– Você não me conhece,\nmas eu te conheço.\nDesde que fui amarra- do nesta cadeira, fiz várias\npreces. E a única delas que achei que nunca seria atendi-\nda, acontece agora: o milagre. Ouço sirenes se aproximan- do, várias delas. Percebo os passos em ação. Correm ligeiros, vão até a sala, vol- tam à cozinha. As sirenes mais próximas. Mais passos em direção ao quarto, de lá, saem abruptos, como que duplicados. Parecem estar de novo na sala, abrem a porta,\naceleram-se. Ouço-os distan-\nJunto com as sirenes, sons\nde carros e freios parecem muito próximos. A cam- painha toca várias vezes. Eu peço socorro. Alguém grita dizendo que é da polícia e que está entrando. Eu peço socorro. Os passos invadem\na casa, montes deles. Graças\na Deus! Graças a Deus!\n– ouço uma voz próxima\n– O louco matou minha\nesposa! Ele me cegou! Acabou\nma de um de seus visinhos\nSe acalme, senhor. Já\ntemos uma equipe fazendo\nbusca. Vamos desamarrá-lo.\ndizendo que o amante de\nsua esposa entrou na casa\ne, pouco depois, ouviram-se\nde cachorro com o corpo\ncortado. Parte dele está no\nquarto. A outra, bem aqui na\nManíaco! Ele ia me\nAmante? Que história é\ncortar todo! Meu Deus, ia me\nFoi o que nos disseram.\nAinda não apuramos as in-\nsenhor. Vamos ao hospital\ncuidar desses ferimentos.\nDepois faremos o boletim de\nocorrência e daremos baixa\nOnde está o corpo de minha\nna casa, senhor. Só o que\n– Recebemos um telefone-\nencontramos foi este filhote\nPatas-Fortes era um lobo jovem e solitário. Escolheu exilar-se de sua família para não ter de competir com o pai pela liderança da alca- téia. Nos últimos dias de um outono estranhamente curto, assolado por ventos sussur- rantes vindos do Oeste, Patas- Fortes avistou à distância um caribu desgarrado. A caça fugiu dele por muitos dias até o limite de sua exaustão. Levou sua presa a cair em uma ravina, de maneira que nem por um milagre escapa- ria.\nCom o respeito devido, Patas-Fortes reverenciou-o. Embora velho e ferido, o ca- ribu mantinha o porte altivo, mantendo a cabeça ereta e o olhar distante, como se igno- rasse a presença de lobo.\n— Por que não me olha nos olhos, caribu?\n— Porque não o vejo.\nEra verdade. No lugar dos olhos do grande cervídeo havia dois buracos escuros.\n— Eu serei honrado em\nextinguir sua dor. Seja meu alimento, porque tenho fome.\n— Será uma grande honra\npara mim também, predador. Mas não quero ser o causa- dor de sua desgraça.\n— Por que diz isso? Não\nhá desgraça maior para um lobo que morrer à míngua.\n— Certamente há. Se co-\nmer de minha carne, cairá na escuridão como eu. E nada pode ser pior que um caça- dor cego.\nPatas-Fortes ponderou por um instante.\nO que devo fazer, en-\n— É simples. Basta trazer meus olhos de volta.\n— Isso é impossível, cari-\n— Não, não é. Ao sul,\nalém da tundra há uma grande planície. Depois da planície há a floresta. No\nmeio da floresta há O Olmo,\na árvore mais velha do\nmundo, tão alta que sua copa furou o céu, e cujas raízes jazem no mundo dos mortos. Em um oco do tronco des- sa árvore vive o Corvo. Foi Corvo, o ladrão que roubou meus olhos.\n— Não tenho escolha?\n— Ou isso, ou a míngua.\nDito isso, o venerável animal bateu com os cascos\nno gelo, e uma neblina densa\ne leitosa ergueu-se em toda\na ravina. Naquele momento,\nPatas-Fortes entendeu que aquele não era uma presa qualquer. Era o Avô-Caribu. Ele sabia – como sabiam todos os lobos desde sem- pre – que não se pode negar um pedido do Avô-Caribu. Se contrariado, não haveria caça para os lobos por tantos verões quantas fossem as\nestrelas do céu. Sem escolha,\no lobo partiu.\nO disco do Sol, cada vez\nque completava sua volta, ocultava-se mais e mais atrás do horizonte. Estava ficando escuro. O mundo começava\na vestir seu luto pelo Verão.\nPatas-Fortes correu como louco para vencer a tundra. Sua fome era tanta que sentia suas entranhas devorarem- no. Quando o azul do céu despediu-se definitivamente,\no jovem lupino pisou na\nDiante do deserto imenso, o lobo sentiu pela primeira\nvez a solidão. Para espantá-\nla, tão alto quanto podia,\nEntão, uma surpresa. Vin- do de muito além da vasti-\ndão cinzenta, ouviu a respos-\nta ao seu uivo. Era também\num lamento, mas, de alguma\nforma, havia naquele outro uivo uma gota de gratidão. Precisava chegar à floresta. Precisava reaver os olhos do\nAvô-Caribu. E a partir daque-\nle instante, precisava também\nencontrar o dono daquele uivo longínquo.\nEm sua enorme agitação,\nnão percebeu que o mundo\nestava mudando. O céu fica-\nva cada vez mais baixo, o ar\nmais pesado e duro. O seu trote rugia mais alto aos seus\nouvidos que o vento. Foi por\nisso que, quando a nevasca tomou a planície, o lobo foi surpreendido. O Inverno ha- via chegado definitivamente.\nO jovem lobo foi sendo aos\npoucos vencido pela neve, pelo isolamento e pela fome. Perdeu a consciência.\nAlgum tempo depois, seu corpo foi invadido por uma\nonda de calor aconchegante.\nDe olhos fechados, viu a cla- ridade amarela e quente que\no rodeava. Havia um cheiro\nprimaveril de terra, e em sua\nlíngua o adocicado sabor de tutano.\n— Devo ter morrido.\nUma voz antiga e afetuosa soprou em seus ouvidos.\n— Ainda não, lobo. Aqui\nnão é a morte para você.\n— Quem é? Onde estou?\n— Aqui é para onde venho\nquando Inverno chega. Oh, sim. Eu sou Urso.\n— Por que me trouxe para\n— Porque foi você quem\nme trouxe para cá primeiro. Quando você e seus irmãos aprendiam a ser caçadores, tiraram minha vida.\nPatas-Fortes ficou cons- ternado. Em outros tempos, quando ainda vivia com seus pares, aprendeu que um urso só é confiável se está san- grando no chão.\n— E ainda assim ajudou-\n— Sou um Espírito agora.\nÉ meu dever ensinar o que sei a quem precisa.\nver. Estava em uma toca sob\nneve, protegido, aquecido\ncom vida – embora ainda\nestivesse faminto. Patas-fortes aprendeu a hibernar. Contu- do, ainda era Inverno. O céu tornou a abrir, derramando sobre o mundo a luz das estrelas. O frio fora da toca era maior do que antes da Nevasca, mas uma agradável constatação fez com que o lobo o ignorasse por comple- to. Havia chegado à floresta.\nSem ter percebido o quanto caminhou durante\na tempestade, Patas-Fortes\nnão viu onde estava quan- do desfaleceu. Rejubilou-se quando avistou diante de si um formidável monte, bran- co pela neve como todo o mundo, mas que tinha seu dorso e seus pés cobertos de pinheiros. Patas-Fortes tinha uma lembrança distan- te daquela massa escura de caules compridos. Não era uma boa recordação, mes- mo sem entender o motivo. Mesmo assim, impulsionado pelo compromisso assumido quando Sol ainda pairava no céu, o lobo lançou-se contra a penumbra. A luz diminuiu de tal maneira que depois de não muitos passos, pôde orientar-se apenas pelo olfato. Assim, quando sen- tia o cheiro das cascas das árvores aproximarem-se o suficiente, desviava delas para seguir, mais e mais adentro na escuridão. E quanto mais denso ficava o negrume, mais parado o ar, mais confuso e labiríntico ficava o ca- minho. Só então, depois de estar completamente perdido, Patas-Fortes deu-se conta de que não sabia como chegar ao Olmo.\nSentiu outra vez o mal-\nestar do isolamento. Com ele,\no peso do ar parado, a escu-\nridão quase palpável, a fome que voltou urrando dentro de si. Girou para todos os lados, bateu-se contra os troncos invisíveis dos pinhei- ros, resvalou no chão que ele próprio ajudou a deixar barrento. Como um último recurso para fugir ao deses- pero, ganiu, rosnou, latiu e, por fim, uivou.\nE outra vez, foi surpreen- dido. Ao seu lado, outro lobo\nuivou. Era o mesmo uivo que Patas-Fortes ouviu antes de atravessar a planície.\n— Encontrei você! Enfim, encontrei o uivo que me responde.\n— Sim. É grande a minha\nalegria também. Mas sei que não fui eu quem o trouxe até aqui.\n— É verdade. Vim para\nreaver algo que foi roubado.\n— Não os meus, mas os\nde alguém de quem foram\nroubados. Como sabe?\n— Porque é o que todos\nquerem aqui. Todos os que perderam a lembrança da última coisa que viram, vêm para cá. Ou pedem que al- guém o faça.\n— Você sabe como posso\nchegar ao Olmo, então?\nVocê está aos pés dele.\nPatas-Fortes entendeu o que acontecia. Estava expe- rimentando o que seria seu destino pela eternidade se não cumprisse a missão. Buscando nas suas recor- dações, o lobo encontrou a que poderia ajudá-lo naquele momento: o cheiro de Avô-\nO lobo ainda sentia frio, ainda estava amedrontado, ainda estava imerso no es- curo, e acima de tudo estava mortalmente faminto. Mas o compromisso o fez esquecer- se por um instante de si próprio. Pela segunda vez desde que levou um cervídeo velho para uma armadilha, Patas-Fortes esteve próximo da morte. Mas desta vez,\nentretanto, era uma morte diferente. Permitiu-se ser levado pelo instinto mais antigo de sua raça, e seu focinho transformou todos os cheiros das coisas obscu- recidas em imagens dentro de sua cabeça. Diante dele, os cheiros fizeram surgir uma árvore tão grande que não se podia ver onde terminava. Era o Olmo.\n— Quer encontrar o La-\ndrão? – perguntou o outro. Patas-Fortes, então, viu como ele se parecia. Era dono de uma altivez digna de um alfa, um chefe de alcatéia. Sentiu em sua presença a mesma sensação que perce-\nbeu quando encontrou Urso\ne, antes dele, Avô-Caribu.\nEstava diante de um Espírito. Aquele era Pai-Lobo.\n— Sim. A hora é agora.\n— Siga-me, então.\nPai-Lobo conduziu Patas- Fortes por um caminho se- creto. Circundando parte do tronco gigantesco do Olmo,\nencontraram um buraco que levava às raízes da árvore. Desceram até onde era pos- sível. Em seguida, quando o buraco terminava, e o cheiro da terra mais antigo que já havia sentido, os dois puse- ram-se a cavar. E cavaram por um tempo incalculável, sempre indo para baixo. Já não era mais frio, mas não era quente. O aroma que o lobo sentia era apenas o seu\ne de seu companheiro. A ter-\nra que cavavam não parecia com nada que conhecesse. Então, surgiu uma luz. Era uma luz desagradável e tris- te. Quando chegaram a luz, encontraram uma caverna nevoenta, onde parecia não haver nada. De cima, vinham\nas grossas raízes do Olmo.\n— Não olhe muito, filho. Aqui é o mundo dos mortos.\n— Mas é assim tão feio e triste.\n— Ninguém vê beleza na\nmorte até estar morto. Agora,\nsuba por ali.\nDisse isto, indicando uma raiz diferente das outras. Patas-Fortes quis olhar seu ancestral com os olhos da carne. Mas quando se voltou para ele, já não estava mais lá.\nSeguiu, pois, a orienta- ção de Pai-Lobo. Ali era a entrada do oco-da-árvore. Assim que entrou sentiu-se observado. Em pouco tempo, acostumou-se ao ambiente. Só então percebeu o quan- to era terrível o lugar onde estava. Por todos os lados, no chão de terra, nas paredes lenhosas do oco-da-árvore, nas raízes protuberantes, preenchendo todos os es- paços havia uma infinidade de olhos. Adiante, em uma raiz retorcida e coberta de olhos, dormia, empoleirado, o Corvo.\nO aspecto do lugar causou em Patas-Fortes um grande desconforto. Porém, sem que pudesse conter, seu focinho apontou com segurança na direção de um nó de ma- deira coberto de olhos. Entre eles, um brilhante par de olhos negros. Eram os de Avô-Caribu.\n— Lobo! – disse uma voz\naguda – Sequer, em tocá-los, pense.\n— Você é que não vai me impedir, Ladrão!\n— Eu esses olhos roubei.\nSobre eles direito tenho. As-\nsim sempre foi. Assim sem- pre será.\n— Pois sobre estes não\ntem. Vou levá-los de volta.\n— Eu o impedirei.\nE voou. Como um raio, o pássaro negro caiu sobre a cabeça de Patas-Fortes. En- quanto batia as asas e ber- rava, Corvo enfiou as garras\nnas pálpebras do lobo. Enlou- quecido, o lobo rosnava ten- tando esquivar-se, e agitava\na cabeça querendo livrar-se\ndas garras do Ladrão. Com violência, Patas-Fortes jogou- se contra as paredes cheias de olhos, e as raízes cheias de olhos. Num descuido, com uma bicada certeira, Corvo arrancou da órbita o olho direito de Patas-Fortes.\nA dor era absurda. Pare-\nceu-lhe que toda a dor, toda\na exaustão, a fome, o frio, o\ndesespero, as mortes de que escapou e as mortes que trouxe para as criaturas que caçou, todo o sofrimento de sua existência foi sentido de uma única vez. Então, rolan- do no chão coberto de olhos, Patas-Fortes percebeu o que estava acontecendo.\ndesejo pelo outro olho, com um movimento rápido de caçador o lobo abocanhou seu algoz, engolindo-o sem\nmastigar. E assim, tendo\ndevorado o Ladrão de Olhos,\no predador saciou sua fome\nque durava desde o início do\nTomou os olhos negros de Avô-Caribu entre os den- tes, com cuidado para não ofendê-los. De repente, um vento vindo da entrada do\noco-da-árvore agitou seus pê- los, e como se ele não pesas- se mais que uma folha caída, ergueu-o no ar. Era Chinook, um dos muitos ventos ami- gos de Pai-Lobo. Pelo céu negro do inverno, muito\nacima da floresta, da vastidão da planície e da tundra, o\nvento levou Patas-Fortes até\na ravina, onde estava o dono\ndos olhos que ele portava.\nAté hoje, o Espírito de um lobo caolho aparece para os jovens caçadores que enfren- tam o frio, a fome e a incer-\nteza de seus destinos.\nÀ distância, em seu polei-\nro, o corvo convulsionava de tanto rir, segurando na garra esquerda seu novo troféu. Em uma atitude desesperada, ocorreu ao lobo uma idéia\n— Corvo! Você venceu.\nNão consigo suportar ser um caçador com um olho só. Por favor, arranque o outro e beba minha última visão.\n— Com prazer. – disse,\nguloso, o pássaro ladrão.\nAssim que Corvo pousou em seu focinho, louco de\nWilhelm Schröder (1881-\n1947) dedicou grande parte\nde sua carreira médica\nao estudo das patologias\npsiquiátricas. Foi as-\nsistente de Otto Loewi,\nposteriormente passou a\ninvestigar e compilar casos\npara sua obra mais impor-\ntante, Kompendium der\nA morte trágica, durante\nsua internação num hospital\npsiquiátrico, comoveu a\nO psiquiatra bávaro\nWilhelm Schröder reali- zou, durante sua carreira, extraordinários avanços na área de psicopatologias. Foi um dos assistentes de Otto Loewi para a sintetização da acetilcolina, viajou por toda a Europa catalogando as patologias psiquiátricas e foi o primeiro a identificar a Síndrome de Caim, ao anali- sar mais de setecentos casos de fratricídio.\nAs características mais evi- dentes da Síndrome, segundo consta na obra que trouxe notoriedade a Schröder, Kom- pendium der Psychopatholo- gie, são:\na) extrema rivalidade\nentre irmãos, de ambos os sexos, em busca de aprova- ção duma terceira parte: pai, mãe, grupo social, comunida- de, amigos;\nb) o primogênito ou irmão\nmais velho apresenta distúr- bios comportamentais, geral- mente de natureza agressiva e/ou destrutiva;\nc) por ser uma psicopa-\ntologia de difícil identifica- ção, ainda mais tendo-se em conta a natural inclinação da prole em disputar o afeto dos progenitores, só se constata a gravidade dela após ani- mosidade (violência física ou verbal) entre irmãos ou, nos casos mais extremos, fatricí-\ndio, sendo o irmão mais novo objeto da agressão;\nd) natureza crônica, comu-\nmente desenvolvida durante\nanos ou décadas de convi- vência conflituosa.\nA repercussão das teorias\nde Wilhelm Schröder foi imediata e elas foram acolhi- das pelos mais importantes\npsiquiatras de sua época. Em seu diário, Schröder relata seu entusiasmo:\nNo entanto, havia três casos específicos que intriga- ram Schröder.\nO primeiro era de duas ir-\nmãs adotivas austríacas: Lotte\ne Gretchen K.\nGretchen havia sido trazi- da ao lar da família K. pouco\nantes de atingir a puberdade\ne o convívio com o novo\nnúcleo familiar foi harmo- nioso. Lotte, dois anos mais\nvelha, recebeu-a sem reservas,\no que facilitou a ambientação\nContudo, Gretchen pa- deceu duma desconhecida enfermidade, obrigando os pais adotivos a dispensar-lhe\natenção especial; de irmã, Lotte se transformou em enfermeira.\nA doença da filha adoti- va se agravava sem razões aparentes, nenhum médico conseguia determinar suas causas. No entanto, a morte não adveio, como se espera- va, para Gretchen, e sim para Lotte, esfaqueada na garganta enquanto servia almoço à\nO brutal assassinato per-\npetrado por uma adolescente foi capa de todos os jornais\neuropeus, e durante algum tempo, os índices de adoção\nGretchen sobe os motivos para ela ter matado aquela considerada como sua me- lhor amiga, Gretchen foi\n— Ela estava me envene-\nnando, desde o dia em que cheguei nesta casa.\nE realmente, após a morte de Lotte, o estado de saú- de de Gretchen melhorou evidentemente. Mesmo assim, ela foi enviada a uma casa de correção, onde ficou confi- nada até os vinte e um anos, quando então não mais se teve notícias dela.\nO segundo caso era ainda\nmais curioso. Hans F. era o filho do primeiro casamento de Johann F. Quando enviu-\nvou, Johann, com cinqüenta\ne cinco anos, se casou no-\nvamente com uma mulher muito mais nova do que ele,\nTatyana, descendente duma linhagem russa, apenas vinte anos de idade.\nTatyana logo engravidou\ne deu a luz a Louise. Hans F.\nestava em seus trinta e cinco anos quando do nascimento da irmã. Ele era um homem bem-sucedido, sócio duma exportadora de equipamentos industriais, proprietário de imóveis em Berlim e dum chalé na Basiléia, casado e\npai dum menino que ainda não havia completado um ano.\nAntes do nascimento de Louise, o filho de Hans era quem ocupava o lugar cen- tral nos cuidados do avô, porém, ao nascer a filha temporã, naturalmente Jo- hann passou a se dedicar aos cuidados de Louise.\nNaquele Natal, estando to- dos reunidos à mesa da ceia,\nHans subiu ao quarto onde a\nirmãzinha dormia e a sufo-\ncou com um travesseiro.\nmorte do bebê foi con-\nsiderada por causas naturais.\nHans revelaria o assassinato\napenas alguns anos depois,\nao ser diagnosticado porta-\ndor duma doença terminal.\nSob o peso da verdade, seu\npai o deserdou e sua esposa\nHans cometeu suicídio\ncom um tiro na cabeça, uma\nfoto de Louise repousava em\nterceiro e mais sur-\npreendente dos casos, que\ninfluenciaria diretamente a\ncarreira do Dr. Schröder (o\nque ele só descobriria poste-\nriormente), dizia respeito a\num rumor, à boca pequena,\nde que Gustav Schröder era\nfavorito para receber o\nPrêmio Nobel de Fisiologia,\ngraças a suas pesquisas na\nWilhelm Schröder era\nmais velho e razoavelmente\nconhecido por seus pares,\nmas a notícia de que um\nrapazola, recém-saído da\nUniversidade, estivesse sendo\ncogitado para o mais impor-\ntante prêmio na área médica,\nfoi demais para o primogê-\nÉ inacreditável! Há uma\ndécada que dou meu sangue por\nmeu trabalho e, com muito custo,\nconsegui um pouco de renome.\nMas meu irmão, sabe-se lá por\nque cargas d’água, por um simples\ntrabalho acadêmico, está sendo\nconsiderado como um gênio da\ntodos terem se recolhido,\nWilhelm e Gustav sentaram-\nse no quintal para fumar.\nNa medida em que o dia\ndo anúncio do prêmio se\naproximava, os boatos se\ntornavam mais freqüentes\nTodos se achegam e me dão\ntapinhas no ombro, congratulan-\ndo-me por ser irmão dum futuro\nganhador do Nobel. Tenho nojo\n“Eu perguntei a Gustav\no que ele pensava de mim”,\nconta-nos Willhelm Schröder\nem seu diário, “e ele me res-\npondeu que eu era seu irmão\nconsistentes — o nome de\ndeste povo ignorante.\n— Digo profissionalmente,\nGustav. O que você pensa de\nmim como médico?\nGustav Schröder se fortalecia.\n— Você é ótimo, Wi-\nOrganizaram uma festa para\ncomemorar a indicação.\nNaquela noite, brindaram\n— Gustav refletiu\nsaúde de Gustav parentes\n— Tem um potencial que po-\nNo diário de Wilhelm, na\nentrada escrita poucas horas\nantes da festa, ele escreveu:\namigos, a premiação era\ntomada como certa, todos\nNo fim do jantar, após\nderia ser melhor explorado,\ntalvez precise de um pouco\nmais de ousadia, mas tem\ntudo para ser reconhecido no\nNuma única sentença, Gustav disse três palavras proibidas no vocabulário de Wilhelm — potencial, ousa- dia e futuro. O irmão mais novo dizia ao mais velho que, em menos tempo, havia obtido mais do que o outro jamais conseguiria.\nWilhelm retirou do casaco\nhavia ensaiado uma vintena de vezes durante o jantar e o apontou para Gustav:\nrevólver, gesto que ele\nte aquelas referentes à Sín- drome de Caim.\nde morfina ministrada por Isolde, uma enfermeira com quem ele manteve um sigilo- so relacionamento amoroso naqueles anos de cárcere.\nAssim que foi publicada, Jacques Dubois enviou um exemplar da nova edição para Dr. Schröder no sanató- rio.\nA princípio, Wilhelm Schröder se orgulhou pelo trabalho do discípulo, uma\nrevisão que tornou a obra mais completa e precisa, refinou alguns conceitos e desenvolveu estudos apenas esboçados por Schröder, no entanto, no capítulo desti- nado à Síndrome de Caim, Schröder se deparou com a descrição do próprio caso.\nEle já havia refletido sobre o ocorrido, sem nunca com- preender como um psiquia- tra renomado poderia ser vitimado pela patologia que descobriu e cujos sintomas estudou.\nEncontraram Wilhelm Schröder morto em sua cela, após receber uma dose letal\npara falar deste jeito comigo?\nque eu pensava sobre você, meu irmão, apenas respondi com sinceridade.\nMas você é um rapa-\nzinho muito do arrogante mesmo! Quando minhas pes- quisas já estavam circulando pelas mãos dos mais impor- tantes médicos da Europa, você era ainda um meninote\nde calças curtas, tomado por acnes, se masturbando após ver Greta Garbo no cinema.\nvem me falar de potencial!\nWilhelm Schröder con- fessou que não tinha inten- ção de apertar o gatilho, no entanto, a poderosa rivali- dade inconsciente foi fator determinante (esta uma das características da Síndrome de Caim).\nJacques Dubois preparou uma edição revisada e atua- lizada do Kompendium der Psychopathologie. Ele havia sido aluno do Dr. Schröder; posteriormente, discípulo\nassistente. Mesmo após a\nprisão do mestre, Dubois continuou investigando as psicopatologias, especialmen-\nEle estava tenso\ntenso mesmo! De tal modo que seus músculos grandes e possantes, flectidos sob a pele escura, espelhavam com\nprecisão cirúrgica o que lhe\nos com a vista enquanto os roubava por um momento ao seu quotidiano rotineiro medíocre e sempre igual,\naquele “sempre o mesmo fazer” das suas tarefas de su-\nna alma. Sua mente seguia\ncesso. Sentia-se rei do mundo\npronta e solícita a lista de exigências e necessidades e as muitas regras de “tão bem fazer” que cuidadosamente lhe tinham sido transmiti- das por quem aprendera de quem aprendera, de quem aprendera. Falta de espaço\ndas passadas. “Black Power”.\nEterna exuberância negra! Talento, perfeição, capacidade\nelevada a sua máxima po- tência. Tudo perfeito! Então olhou melhor, focou\nOlhou para si mesmo\npara a distracção, essa eterna banida e eterna mal querida daquele que está concentrado\ndo presente! Esqueceu por\nem palco, no acto\nmomentos o futuro que de\nmagnífica peça não menos magníficos executantes, essa era a regra!\nOlhou. Mais uns segundos\nimpossível era incerto! Este palco em que actuava era do\ntamanho do mundo e muito maior que outro qualquer palco e outro mundo! Ao contrário da do seu sonho,\na cortina abriria deixan-\nsua coreografia actual era\ndo adiante apenas o palco nu e vazio para preencher. Preparou-se com todo o cuidado. A vista viu o pano vermelho fugir rapidamente para ambos os lados deixan- do à sua frente o horizonte aberto, escancarado, convi- dativo. Os primeiros acor- des chegaram exuberantes\nparada, estática e silenciosa.\nele aparecia mostrando os\nossos salientes à flor da pele num corpo magro mal nutri- do, desprezado, escanzelado. Era seu único equipamento\nele feito de improviso e não de técnica, atenção ou qual-\nninguém lhe ligava. Nela\npedaço de pano roto, todo\ncheios de energia a seus\nouvidos e desencadearam de imediato qual acto reflexo, qual mola invisível seu salto em frente e inicio dos passos previamente bem treinados.\nquer cuidado. À sua frente, o prato mal disfarçado, vazio\nchamava insistentemente pela comida que de lá longe não prometia sequer conseguir chegar.\nfulgor da arte. A magia. A\nOlhou para si mesmo com seus olhos de criança mais\nEntre passos, olhava e via passar como num relâmpa- go as caras e atrás delas as expressões. E isso era o que lhe dava maior prazer! Sentir aquele hipnotismo forte que emanava e que permitia fazer acontecer. Acompanhava-\numa vez. Depois fechou os olhos deixando gradualmente\nescuridão entrar e chutou\npara longe aquele “ele” que este ele nunca teria a oportu- nidade de ser.\nPela Páscoa, encontrei um amigo da tropa, que já não via há uns quarenta anos. Estava entusiasmado com uma compra que tinha feito há pouco tempo; uma casa no campo que, segundo disse, era um elixir miraculoso para a pressão da vida na cidade. Satisfeito com o meu interesse, acabou por insis- tir em me emprestar a casa, para lá ir passar uns dias. Eu aceitei com agrado e muita curiosidade. Mas o meu ami- go avisou-me:\nseguinte, de espírito fresco e roupas leves, rumei às Bei- ras, com a minha mulher. Mas antes preveni-me. Fui\nà drogaria e comprei uma\nembalagem de pastilhas de\nEfectivamente, o sítio é lindíssimo: muito arborizado, junto ao espelho de água de uma barragem, com a som- bra azulada de uma serra, em fundo. Feito de encomen- da para um fim-de-semana romântico. E a vivenda tem\no encanto das casas tradicio-\nnais: antiga, toda em granito, com lareira, e quartos forra- dos a madeira.\nMas, realmente, está in-\nfestada de ratos. Na cozinha, havia restos de embalagens que o meu amigo lá teria deixado – pacotes de sumos, garrafas plásticas de refri- gerantes, caixas de flocos\n– tudo misturado com xixi\ne caganitas. O aspecto da cozinha era desolador.\nFoi uma tarde de sábado pouco romântica. Limpar toda aquela porcaria, provo- cou-nos sentimentos per- versos de vingança. À noite, antes de adormecer, distribuí uma meia dúzia de pasti- lhas, pelos cantos da cozinha, sentindo o rancor prestes a ser saciado. De noite, uma vez que acordei, apercebi-me, nitidamente, de um restolhar na cozinha. Virei-me para o outro lado, com um sorriso consolado.\nAo romper do dia, acordei sobressaltado. Ouviam-se guinchos, correrias, ruídos vários, vindos do forro da casa. Era um chinfrim enor- me. Como se um bando de gatos perseguisse os ratos, numa luta feroz e prolon- gada. Não se assemelhava\nnada à débil agonia de dois ou três ratos envenenados. Parecia até que o reboliço aumentava.\nA minha curiosidade não me deixou continuar na cama. Como havia um alçapão no tecto do quarto, fui buscar um escadote e, um pouco receoso, esprei-\ntei. O que vi não pode ser completamente transmitido por palavras. Uma dezena de ratos copulava, frenetica- mente, num desespero aluci- nado. Corriam. Rebolavam. Saltavam. Trocavam continu- amente de parceiro. Forma- vam-se mesmo, molhos de três ou quatro, em tentativas de cópulas improváveis. No\nsoalho, jaziam já uns quatro,\nmortos por exaustão.\nFiquei um minuto atónito,\na olhar para aquele cenário, sem compreender o que esta- va a acontecer. A perguntar- me, porque é que os ratos se estavam a comportar da- quela maneira. A explicação atingiu-me então como um soco. Fiquei branco. Devo ter feito um esgar de horror, ao tomar consciência da incrí- vel estupidez da minha troca de embalagens. Do alto do escadote, olhei para a mesa- de-cabeceira. Lá estava uma pastilha azul de raticida, que eu estive quase a tomar, se não fosse a enxaqueca provi-\ndencial da minha mulher!\nLuandino apalpava-lhe as mamas com dedos lassos. Dedos que lhe escorregavam nas axilas, frouxos. O côn- cavo da mão recusava-lhe os bicos. Afagava-a em medro- sos receios. Parecia-lhe a ela que ele afagava a testa suada de um velho.\nE era sexo o que ela que- ria. Sem denguices e nem rodeios.\nEle debruçado nela. Os receios perdidos, pensava ela, muito branca e ruiva mesmo sem a luz da lua que ainda nasceria.\nA dois passos, a sala de jantar. A luz de um cande- eiro recortou em negro o cachimbo e o fumo. E a voz que afagou o escuro, nem era um chamar, era um pedido.\nEncostou-se nele. Sentiu-o intenso sobre o vestido fino. Segurou-lhe as nádegas. Redondas, tensas. Roçou-se. Cabrita-montesa, pendurou- se-lhe no pescoço. Ganhou- lhe vantagem. Quebrou-lhe\nEra o pai Antunes cha- mando para jantar.\nEla nem respondia. Ape- nas aparecia sentada na mesa\nanca magra com as pernas,\nnuas de saia. Desceu-se lenta. Desfez-lhe o cinto. O botão.\ncomprida da sala. Era assim há anos.\nNão mais amanhã. E nem depois. Quem sabe, nunca mais.\nfecho: de cima para baixo,\nque é o jeito.\nMirou-o: quedo, surpreso decerto.\nVirgem arrependida, ela beijou-lhe cada mamilo descoberto dos botões que abriu um a um, em pressas. Nem precisou mover-se: ele era alto e ela nem se cresceu mais que o metro e cinquen-\ne quatro. Nem mais um\nDesprendeu-se do corpo dele que levara susto. Ela riu-se.\nLuandino enterrando as mãos nos bolsos do casaco verde, roto nas mangas sobre as pulseiras e o relógio de pulso. Tudo em doirados como o anel que trazia no\ndedo mindinho de cada mão.\ncentímetro que o andar de salto alto, até muitos anos passados sobre essa noite.\nJúlia apegou-se a ele. Adengou-se ainda um peda- cinho. Quente animal em cio, passou-lhe a mão entre as vi- rilhas a sentir-lhe o membro. Apertou de leve num misto de raiva e em afago. Num desespero, pensaria, se fosse, ao momento, o caso. Se fosse\nEle depressa se desen- tendeu com os receios. Arrematou-os. Limpou-se de surpresas. Juntou-se a ela na\nluta contra eles. Beijou-lhe a boca, sôfrego. Atabalhoado,\nlíngua que lhe rebuscaria\nmais tarde. Um dia.\ninteriores, nem eles ainda o\nsabiam, dançou-lha por cada mamilo em redondos mo-\nNa mesa coberta de linho bordado, os copos gorgo- lejavam ao cair dos sumos, dos vinhos, da água. Júlia\nlhados. Ainda não cuspidos, isso a noite o ditaria, mais\ndesassossego da lua e da\ncomia o peito de galinha\ncom quiabos. Calados, ela e o pai. Silêncio só quebrado ao café. Era o hábito desde que lhe morrera a mulher fazia dezoito anos. Tantos quantos\na distância do dia em que\na pariu a ela, Júlia. Silêncio durante as refeições.\nSó a voz de Joaquina.\n- Quer que sirva a sobre- mesa, sinhá Maria?\nSempre se dirigindo a ela. Desde pequenina, ela era a mulher da casa. Sempre a chamava de sinhá Maria. Julinha, apenas quando se sentava na bordinha da cama contando estórias velhas: “do tempo em que a mãezinha era viva, antes da menina nascer”. Ou as coisas, que Joaquina dizia serem “para o paizinho não sofrer”.\n- Não anda com Luandino,\nJúlinha. Ele não presta. Seu pai não gosta. Vê, ele nem é homem de lhe merecer.\nJúlia comia a talhada de manga, silenciosa. O sabor do corpo de Luandino mis- turava-se ao sabor da fruta. Sorriu-se. O tecido da blusa roçava-lhe, desusado, cada mama.\nBebeu, em goles lentos,\na bebida gostosa de pura\ncafeína. Ouviu o pai falar da fazenda. Lembra-se bem: nes- sa noite, falou-lhe nas vacas\nE ela, pensando em ma-\nmas, sorriu para dentro da chávena onde aparecia, ténue,\na cara de uma chinesa: por-\ncelanas que a mãe levara de\nBeijou-o de jeito calmo e terno que nisso nem preci- sava fazer esforço: ela gos- tava dele. Muito ela gostava daquele pai viúvo.\nE foi dançando pelo cor-\nredor. Abriu de par em par a porta da cozinha e saiu para\nlua que alumiava, branca\namarela. A lua que fazia,\nquase em oiro, a terra verme- lha das traseiras. Levou pela mão a bicicleta até chegar à estrada: uma língua de terra, batida a maço, mal coberta\nde uma fita que já fora preta. Pedalou depressa. Cruzou-se com o jipe do tenente Ma- tias. Ía para a sanzala. Era\no seu costume. Ela sabia.\nAcenou-lhe e riu sem muito bem perceber ao que achou piada. Sincopou, no para cima e para baixo, em redon-\ndo, o pisar do pedal.\nLembra-se que ia serena, no lusco-fusco, que a lua se fizera alta e as árvores aden- savam copas sobre a estrada.\nPassou a casa do Chefe de Posto e contornou à esquer- da. Abriu o portão de ferro:\numa cancela ferrugenta. Encostou a bicicleta no muro baixo. Chamou sob a janela entreaberta.\nVagueavam chamares, ao longe, que ela não ouviu:\nEra o pai Antunes. Como ela adorava aquele pai viúvo.\nNa vinda, trazia-se reno- vada. Doíam-lhe, ardendo, os bicos dos seios sob a blusa que trouxe desfraldada. A bi- cicleta enternecia-se aos seus pedalares. Era o finzinho da madrugada.\nNa cozinha, havia pão\ncom doce de goiaba e um\ncopo de leite muito branco e ainda morno. Joaquina quem deixara. Sorriu-se um sorri- so que lhe enviou a ela que logo, logo ia acordar.\nDançou-se seminua na cozinha. Partia dentro em pouco. Nesse dia. Ía no jipe do tenente até ao aeroporto.\nNum Maio, tão longín- quo que nessa noite nenhum deles sabe que existia, depa- rou-o.\nTanto ano passado sobre a noite de lua. Tanto estro- piado e tanto morrido. Tanto passado e tanto presente se fizera nela desde aquela noite.\nEle encostado ao ferro da boca do metro. O Luandino.\nPreto retinto. A carapinha encanecida nas fontes. O Luandino dependurando doi- rados sob as mangas coçadas de um casaco.\nO homem reagiu ao seu\nestar ali parada, olhando-o:\npediu-lhe dinheiro para o almoço. Estendeu-lhe a mão\nde dedos longos.\nOs dedos dele: iguais, pal- pando, remexendo, exploran- do, na noite de lua, naquela noite grande.\nela com a nota esqueci-\nda, perscrutava-lhe um vis- lumbre sob as lentes negras, de contrabando.\nDeus a guarde, senhora.\nDeus é grande. E dizem que\nriu um rir de um lugar sem onde.\nJúlia seguiu pelo passeio. Desejou perder-se nas gentes.\nPerder-se do seu eu cho-\n- Até a primeira, ou até\na última gota? – perguntou\nAkan, parado no jardim de rosas amarelas. Sua armadu- ra prateada refletia o ouro\ndo sol e das flores, fundindo\nos tons num alo brilhante.\n- Até a última, meu ir-\nmão – respondeu-lhe Akin, olhando mais ao longe, onde despontava um botão de rosa vermelha, como lágrima de sangue em meio a um cantei-\nde trigo a ser colhido.\nAfastaram-se um do outro.\nvento acariciava as rosas\nestas retribuíam o carinho\nnas pernas dos guerreiros que eram irmãos de sangue duas vezes, de ventre e de voto.\n- Com ou sem a Arte? –\nperguntou Akan enquanto\nsua espada entoava a primei-\nra nota, chiando ao sair da\n- Não se pode usar a Arte\ncontra um Irmão – sorriu o outro.\n- Há muitas coisas que\nnão podemos fazer contra um Irmão e, apesar disto, lutaremos até a morte.\nAkin avançou. Sua espada cumprimentou em batalha a arma do germano. Compa- nheiros, amigos, fiéis devotos da Ordem de Sáah, agora empunhado armas como inimigos, a fim de resgatar o Botão Vermelho do Jardim de Nandra.\nAtravessaram quase todo o continente, cada um por seu caminho. Akan venceu Mor-\ngo, a serpente do pântano e outros incontáveis desafios, mas quase pereceu no emba-\nte com as Valkírias. Ele era\nforte e a Arte ajudou a supe-\nrar todos os obstáculos.\nAkin viajou pelo oeste, o caminho onde apenas um homem de muita coragem poderia ousar. Ali enfrentou gigantes, as duas Jahis - que\nqueriam comer seu coração\nenquanto pulsava – e a últi- ma barreira foi o Demônio chamado de Abadom.\nChegaram juntos à en- trada do jardim e contem- plaram o campo dourado.\nDepois de muito caminhar, avistaram a rosa vermelha, o\nBotão de Nandra.\nNo presente embate, a es- pada de Akin resvalou na ar- madura do oponente. Faíscas chisparam no prata como o sangue espirrando da carne.\nAkan atacou uma, duas, três vezes, mas o irmão não arredou o pé; defendeu e contra-atacou. Os minutos da luta se transformaram em\nhoras e o sol estendeu um tapete de rubra luz para que\na lua viesse assistir a batalha.\nSob o brilho da Mãe No-\nturna, os irmãos lutaram. Os golpes ficando mais fortes, arrancando partes das arma- duras. Ambos já lutavam sem\no peitoral e o elmo.\nNasceram juntos, eram gêmeos; cresceram na mesma casa e foram dedicados ao Sumo Guerreiro no mesmo dia. Mardan foi o mestre dos dois e ambos tinham o mes- mo nível na Ordem de Sáah.\nTanto eram iguais que\npartiram em idêntica jornada\ne tinham o mesmo motivo.\nUm erro. Foi o único que Akan cometeu na luta que travavam. Sentiu o ferrão ardente atravessar-lhe logo acima do coração. A carne e\nossos cederam lugar à lâmi- na do irmão.\nDeu dois passos para trás e dois outros golpes risca- ram-lhe o ventre. Caiu sobre o berço de flores e Akin prostrou um joelho em seu peito, encostando a ponta da espada no pescoço.\n- Sim, você pode – sorriu\nAkan, o suor se misturando ao sangue. – A coragem sem- pre foi maior em você.\nRespiravam no mesmo rit- mo, mas Akin não conseguia despedir-se do irmão.\n- Eu não teria forças para\nver vocês dois juntos – argu- mentou Akan – Ame-a, por nós dois. Ame-a, como se a estivesse amando por mim e por você. Colha o botão.\nOs guerreiros fecharam os olhos e a espada de Akin en-\ntoou a última nota, rompen- do os ligamentos e atraves- sando o pescoço gorgolejante até mergulhar na terra fértil.\nAkin beijou a face morta do irmão e caminhou pelo\njardim. Ajoelhou-se ao lado do botão e as mãos fortes seguraram-lhe o talo. O rompimento veio seguido de luzes que cintilaram e um brilho que acompanhou a rosa até ser deitada numa pequena caixa de marfim.\nAndou pelo vale e subiu em seu cavalo. Retornou pelo\nmesmo caminho, onde os maiores obstáculos já haviam sido suplantados.\nEntrou em seu país e alcançou o Castelo de Nór. Uma miríade de guerrei-\nros completava todo átrio do palácio e sacerdotes lhe deram passagem pela imensa escadaria.\nO peregrino entrou no salão real, enquanto oiten- ta guerreiros se curvaram. Ajoelhou-se diante do Impe-\nrador e ergueu a caixa sobre\na cabeça; entreaberta, ela\nmostrava a flor cintilante.\n- Eis o Botão de Nandra,\nmeu Senhor – levantou a fronte. – Dê-me a prometida mão da minha princesa.\npodem superar o amor entre irmãos, mas nenhuma delas\né mais forte que corações\nfraternos desejando a mesma\nAkin e Akan se apaixona- ram por Mirah, a única filha do rei, prometida ao guerrei- ro que trouxesse o Botão de Nandra.\nMuitos peregrinaram às distantes terras do norte. Nunca se ouviu falar de alguém que houvesse retor- nado.\nDurante a jornada, deseja- vam intimamente ou morrer, ou que o outro perecesse no caminho. Mas nada dis- to ocorreu. A morte só os envolveria através do braço irmão, dando o último golpe.\n- Claro – disse o impera-\ndor levantando seu protu- berante corpo do trono. – A mão da princesa Mirah será sua – desceu os sete degraus – tão logo eu confira o que há em suas mãos.\nPegou a caixa de marfim e\nvoltou para seu trono. Pri- meiramente sorriu e depois\no som de sua gargalhada\nreverberou pelas paredes do\nOs oitenta guerreiros avançaram de seus postos, enquanto Akin levantou-se\naturdido. O corpo do pere- grino respondia aos ataques\ncomo um olho que fecha ao rufar de uma nuvem de poei-\nra. Reflexo. Flechas, espadas\ne lanças eram desviadas ou aparadas.\nPara cada defesa que fazia, retornava dois contra-\nataques; dois corpos inimigos dilacerados. Akin atacava com a espada, com o punho\ne com a Arte – rajadas de\nenergia azul, que ora saiam da palma de sua mão esquer- da, ora riscavam junto ao fio de sua arma, rasgando corpos dos oponentes à frente.\nAkin virou-se num átimo\ne apoiou o pé esquerdo no\ntrono, entre as pernas do imperador. A espada, ébria do sangue de oitenta vidas,\ntingiu de vermelho o pescoço do rei, se afundando na ba- nha, sem cortar-lhe a carne.\n- Fale! – gritou Akin\nouvindo o som dos arcos re- tesarem no outro extremo da sala. – Matei meu irmão por\namor. Não hesitaria em tirar sua vida por vingança.\nO rei ofegava, seus dedos roliços correndo em cima da caixa, titubeando se toca-\nva ou não a brilhante rosa. Antes de decidir, Akin bateu- lhe no punho, derrubando o botão. A Rosa de Nandra caiu ao sopé do trono, se misturando ao sangue dos corpos na escadaria.\n- Um Desejo – disse o im-\nperador tartamudeando. – O botão de Nandra contém Um Desejo. E só um coração que desejasse o Amor poderia colhê-lo.\nÉ impossível descrever o que sentiu Akin. Amou a\nprincesa e por ela se embre- nhou naquela viagem. Lutou contra a fúria do tempo, contra criaturas terríveis e travou a maior de suas bata- lhas, entregando à Morte o seu amado irmão.\nAkan não foi o único a morrer em vão. Outros guer- reiros pereceram diante da artimanha do imperador, na busca de seu Um Desejo, a maior das magias existentes.\nVirou-se para o salão infestado de soldados com


Startups tornam o mercado de culinária mais atraente - Revista Bras.il\n17 de setembro de 2021 15 de setembro de 2021 Daniel Sasson\teconomia, israel, tecnologia\nA indústria de alimentos e bebidas está repleta de concorrência. Muitos gerentes e proprietários, de pequenos cafés a grandes cadeias de alimentação e hotéis, têm procurado novas maneiras de reinventar, comercializar e apimentar seus cardápios de comidas e bebidas.\nCombinar Inteligência Artificial (IA), serviços em nuvem, robótica de coleta de dados e automação é uma receita incrível para o sucesso do seu negócio. Nos últimos anos, muitas startups e empresas de tecnologia também foram fundadas especificamente para resolver os problemas do setor e tornar os cardápios mais atrativos.\nAqui estão algumas startups israelenses de tecnologia de alimentos que oferecem suas inovações culinárias:\nHyper Food Robotics – a primeira loja autônoma de fast food\nCo-fundada pelo proprietário da Pizza Hut Israel, tem como objetivo trazer a revolução da automação para o campo. Enquanto os restaurantes atualmente lutam para encontrar cozinheiros, vendedores e equipes de manutenção, o Hyper está resolvendo esse problema com uma loja autônoma de fast food. A loja é na verdade um contêiner robótico dividido em quatro áreas: armazenamento, produção, embalagem e coleta – pronto para ser retirado por um cliente ou serviço de entrega. A loja pode ser customizada para fazer pizzas, hambúrgueres, saladas e muito mais.\nCecilia.ai – fabricante robótica e interativa de coquetéis\nUm bartender robótico inteligente e interativo que pode ser encontrado em hotéis, navios de cruzeiro, salões e muito mais para expandir o menu com deliciosos coquetéis feitos automaticamente. Alimentada por IA de conversação e e reconhecimento de voz, Cecilia também conversa com clientes, orienta-os pelo menu, conta piadas, promove seu negócio e oferece uma experiência inesquecível para visitantes novos e antigos. Esta unidade robótica de barman é fácil de instalar e personalizar, oferece pagamentos seguro, ocupa uma pequena área e pode operar 24 horas por dia, 7 dias por semana, para fazer de cada hora um Happy Hour.\n06/11/2020 – Startup israelense cria fazendas verticais\n28/08/2020 – Startup e Nestlé na luta contra obesidade e diabetes\n19/06/2020 – Israel: um dos melhores ecossistemas de startup do mundo\nRipples – imprimir em bebidas\nVocê provavelmente encontrou o produto da Ripples pelo menos uma vez na vida. O Ripple Maker é uma máquina capaz de “imprimir” em cima de bebidas espumosas como café e cerveja. Combinado com o software, você pode personalizar e servir facilmente todas as bebidas com seu logotipo, promover seu negócio ou apenas desejar bom dia aos clientes. Claro, ele vai desaparecer após o primeiro gole, mas com certeza será lembrado e publicado nas redes sociais. Uma ótima maneira de restaurantes, bares e casas noturnas aumentarem as vendas e a fidelidade do cliente.\nTalking Bread – transforme seu pão em uma mídia\nSe a impressão sobre as bebidas não falar com você, talvez o Talking Bread fale. Talking Bread é uma startup de tecnologia de alimentos com uma solução patenteada para impressão em cima de produtos assados e pré-assados usando nada além de calor. Você pode adicionar seu logotipo ou uma pintura a pãezinhos, pães, pão sírio, hambúrgueres e todos os outros tipos de carboidratos que alegram os clientes.\nTabit – solução para restaurante MobileFirst 360°\nSe você está no ramo de comidas e bebidas em Israel, provavelmente está familiarizado com a tecnologia da Tabit, atualmente “assumindo” todos os restaurantes e cafés e melhorando-os. Se você vir garçons e garçonetes anotando seu pedido em tablets, provavelmente é Tabit. A plataforma da Tabit ajuda os gerentes de restaurantes com uma solução baseada em nuvem que lida com todas as operações, incluindo pedidos, pagamentos, reservas e muito mais.\nTastewise – use dados para saber quais são as tendências\nO Tastewise usa o poder da IA para transformar bilhões de pontos de dados de receitas, menus e mídia social em insights acionáveis que o ajudarão a expandir sua marca. Facilite, economize tempo precioso em pesquisas, deixe a plataforma encontrar o próximo melhor sabor ou prato e descubra estratégias de marketing para aprender com os concorrentes e criar melhor conteúdo. Embora os principais clientes da empresa sejam bens de consumo embalados, eles também buscam cozinhas que estão constantemente em busca de inovações alimentares.\nWeissbeerger – saiba o que seus clientes estão bebendo\nAdquirida pela maior cervejaria do mundo, a AB InBev em 2018, a Weissbeerger usa seus toques inteligentes e dados agregados. Os proprietários de bares podem aprender sobre os padrões de consumo dos clientes e otimizar suas vendas e operações. Weissbeerger desenvolveu um mercado B2B inteligente chamado BEES, que ajuda pubs, restaurantes, lojas de conveniência e outros varejistas a comprar produtos e estoque em uma única loja online. A BEES está vendendo milhares de produtos, não apenas da AB InBev, e se tornou uma das maiores plataformas de e-commerce do mundo.\nEatEat – Reinventando a experiência do menu\nFundado em 2020, a missão do EatEat é ajudar os restaurantes a atualizar suas ofertas e cardápios com uma pequena ajuda da IA. A empresa oferece seu produto Menu.ID para cozinhas gratuitamente para ajudá-las a gerenciar facilmente menus online em várias plataformas com apenas um clique. O Smart.Menu, também oferecido gratuitamente, pode ser integrado em qualquer site para auxiliar os clientes, proporcionando-lhes uma experiência personalizada e aprendendo com suas preferências para combiná-los com a refeição perfeita.\nComo o coronavírus muda Israel\n27 de março de 2020 6 de abril de 2021 Daniel Sasson\nOne thought on “Startups tornam o mercado de culinária mais atraente”\nPingback:\tEmpresa lança embalagens totalmente recicláveis - Revista Bras.il


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Exposição de Solidariedade: milhares de visitantes ajudaram a ajudar - P. Varzim - Metronews\nExposição de Solidariedade: milhares de visitantes ajudaram a ajudar – P. Varzim\nRedacção 21 de Julho de 2009, 18:02 21 de Julho de 2009 0 46\nMilhares de pessoas visitaram, este fim-de-semana, a Exposição de Solidariedade do concelho da Póvoa de Varzim.\nNo Largo do Passeio Alegre, 24 instituições particulares de Solidariedade Social, distribuídas por stands, davam a conhecer o seu trabalho, aproveitando para recolher fundos através da venda dos mais variados produtos, como artesanato, iguarias gastronómicas e até produtos hortícolas, estes muito procurados pelos visitantes. As rifas, jogo presente em quase todos os stands, prometiam sempre prémio e foram, por isso, um dos jogos mais populares entre os visitantes. Porta-chaves, bijutaria, utensílios de cozinha, desenhos, livros, objectos de decoração, de tudo havia numa exposição que convidava, sobretudo, ao contributo por uma boa causa.\nApesar de aberta desde sexta-feira, 17 de Julho, foi no sábado que José Macedo Vieira, Presidente da Câmara Municipal, inaugurou a Exposição de Solidariedade com sincero orgulho “uma vez que há um grande empenho das instituições que aqui mostram o trabalho que têm vindo a desenvolver”. De facto, o autarca reconheceu que, se não fosse a dedicação e voluntariado por parte destas instituições, seria extremamente difícil, para os órgãos de poder, dar resposta às problemáticas sociais.\nElogiando o trabalho que várias instituições têm desenvolvido a nível do ensino pré-escolar, Macedo Vieira deu particular ênfase às que contribuem para o bem-estar dos idosos. “O aumento do número de idosos e a diminuição do número de filhos por casal vai levar a um grave problema de gestão nos países. Calcula-se que dentro de 30 a 40 anos Portugal terá menos 2 milhões de habitantes, mas o número de idosos vai duplicar. Isto vai levar a que surjam problemas com os custos de saúde, com os pagamentos das reformas e até com a ocupação de tempos livres. Vamos ter que criar soluções novas, a nível local também. No futuro vamos ter grandes desafios que vão pedir mais empenho por parte das instituições”, avisou o autarca, pedindo o esforço de todos de forma a combater a velha ideia de que “há sempre outra pessoa que resolve as coisas por nós”.\nA este momento seguiram-se várias actuações por parte dos utentes das instituições presentes, com a dança a desempenhar papel principal. Assim, participaram o Instituto Maria da Paz Varzim, o Centro Social Monsenhor Pires Quesado – Matriz, o Centro Social Bonitos de Amorim, o MAPADI, o Centro Social e Paroquial de Aver-o-Mar, o Centro Social e Paroquial de Aguçadora, o Centro Social e Paroquial de Terroso, o Centro Social e Paroquial de Navais, o Instituto Madre Matilde, A Beneficente e a Casa Santa Maria da Estela.\nPara além destas instituições, participaram também na exposição: Obra de Santa Zita; Centro Social da Paróquia de Beiriz; Bombeiros Voluntários da Póvoa de Varzim; Acção Missionária Aurora – AMA; Rotaract Club da Póvoa de Varzim; Cruz Vermelha Portuguesa / Núcleo da Póvoa de Varzim; Liga dos Amigos do Hospital; Centro Social de Bem-Estar de S. Pedro de Rates; Associação de Reformados Poveiros; Banco de Tempo – Agência da Basílica; Centro Hospitalar Póvoa de Varzim / Vila do Conde e Santa Casa da Misericórdia da Póvoa de Varzim.\nA Exposição de Solidariedade contou também com as actuações da Banda Musical da Póvoa de Varzim e da Gestrintuna.\nArtigo AnteriorEtapa decisiva da Volta a Portugal do Futuro com meta em AroucaPróximo Artigo[email protected] Matosinhos – Iniciativa Novas Oportunidades