Apócrifos | Karel Capek | download\nSeries: Colección Cocuyo\nDownload (pdf, 17.04 MB) Preview\nAristotle, Chambers, Mortimer (ed.)\ncolección cocuyo •\nliteratura universal •\n¡\_ U Ui - - . •\nEDITORIAL ARTE V LITERATURA / LA HABANA, 1875\nDANIA PÉREZ RUBIO\nD. N. B, HABANA CUBA\nComprado!-C. DEL y BfíO\nF * 8 APR 19T5\nInstituto .Cubano de! Libro\nPaseo 107, Redado, La Habana 4, Cuba\nCarraspeando y gimoteando, tras u n largo preámbulo\nde introducción, se reunieron d e nuevo los miembros\ndel Senado e n sesión extraordinaria, que se celebraba\na la sombra d e u n olivo sagrado.\n—Bueno, señores —se animó Hipometeo, presidente del Senado—. ¡Hay que ver cómo se ha prolongado esto! Creo que no es necesario u n resumen pero,\nen fin, para que no haya objeciones formales... Asi\npues, Prometeo, ciudadano de la localidad, comparece\nante el Tribunal acusado de haber inventado él'fuego\ny con ello, ejem,.. ejem... de haber violado el orden\nestablecido. Ha confesado, primero: que verdaderamente inventó el fuego; segundo: que es capaz de sacarlo, cada vez que lo desee, del pedernal; tercero:\nque este secreto, mejor dicho, que este descubrimiento escandaloso n o io guardó para sí ni lo comunicó ís\nlos centros competentes, sino que lo confió y dejó usar\nlibremente a gente incapacitada, como se. h a comprobado por las declaraciones de las personas que acaba»\nde ser interrogadas. Creo que esta explicación bastará\ny que pedemos pasar inmediatamente a la votación\nsobre su culpabilidad y sobre la sentencia a imponer,\n— P e r d o n e , señor presidente —objetó el miembro\nApometeo—, pero juzgo que a causa de la importancia de este T r i b u n a l extraordinario, sería quizás conveniente que no dictásemos la sentencia, hasta después\nde una meticulosa deliberación y, por decirlo así, información general.\n—Como quieran, señores —cedió conciliador Hipometeo—. E! caso es, desde luego, m u y claro, pero si\nalguno de ustedes desea subrayar algo... ¡Hagan el'\n— Y o me permitiría indicar —se oyó decir a Ameteo, después de haber tosido con decisión— que, según mi opinión, en todo esto se debería recalcar particularmente u n a parte del asunto. Me refiero, señores, a la parte religiosa. Permítanme expresarme. ¿Qué\nes ese fuego? ¿Qué es esa chispa que se hace brotar\ndel pedernal? Como reconoció el mismo Prometeo no\nes más que u n rayo, y todos sabemos que el rayo es\nuna manifestación del poder sobrenatural del Dios de\nlas Tormentas. Hagan el favor de explicarme, señores,\ncómo es posible que u n tal Prometeo se haya apoderado del fuego divino. ¿Con qué derecho se lo apropió?\n¿De dónde lo sacó? Prometeo trata de convencernos\nde que, sencillamente, lo descubrió; pero eso es una\ndisculpa tonta. Si se tratase de u n hecho tan inocente,\n¿por qué no habría inventado el fuego, por ejemplo,\nuno de nosotros? Yo estoy convencido, señores, de que\nPrometeo robó el fuego a nuestros dioses. Sus negativas y disculpas no nos embaucarán. Yo calificaría su\nacto, primero, de robo ordinario y segundo, de delito\nde blasfemia y robo sacrilego. Estamos aquí para castigar con la mayor severidad este atrevimiento impío,\ny para defender la propiedad sagrada de nuestros dioses nacionales. Esto es todo lo que quería decir, señores\n—terminó Ameteo y se sonó con energía en los faldones de su toga.\n—Bien dicho —aprobó Hipometeo—. ¿Tiene alguien más alguna observación que hacer?\n— P i d o que me disculpen —habló Apometeo—-jj\npero yo no puedo estar de acuerdo con la interpretación dada por m i respetable señor colega. Yo h e observado cómo el dicho Prometeo producía el fuego y\nhe de decirles francamente, señores, que la cosa en sí\nno tiene nada de particular. Descubrir el fuego es algo\nque sabría hacer cualquier vagabundo, holgazán o cabrero. A nosotros n o se nos h a ocurrido, sencillamente, porque u n a persona seria no se pone a jugar con\npiedrecitas para que salten chispas. Aseguro a mi señor colega Ameteo, que ésas son fuerzas corrientes de\nla naturaleza, el ocuparse de las cuales no es digno\nde una persona que piensa y. menos todavía, digno\nde los dioses. Según m i opinión, el fuego es u n a manifestación demasiado fútil para que la relacionemos\ncon cosas sagradas para nosotros. Pero el asunto tiene\notro aspecto, sobre el que quiero llamar la atención\nde los señores colegas. Parece ser que el fuego es u n\nelemento peligroso, hasta podríamos decir, perjudicial.\nHan oído ustedes declarar a u n a serie de testigos que,\nhabiendo ensayado el invento infantil de Prometeo,\nsufrieron serias quemaduras y, en algunos casos, daños\nen sus propiedades. Señores, si por culpa de Prometeo se extiende el uso del fuego —lo que por desgracia\nya no se puede impedir— ninguno de nosotros estará\nseguro de su vida ni siquiera de su hacienda. Y eso,\nseñores míos, puede significar el fin de cualquier clase\nde civilización. Basta el más pequeño descuido y ¿ante\nqué se detendría ese elemento intranquilo? Prometeo,\nseñores, ha cometido u n a ligereza merecedora de castigo por haber traído al m u n d o algo tan destructivo.\nYo calificaría su crimen de grave amenaza corporal y\ncontra la seguridad pública. Y teniendo esto en cuenta, pido que se le condene a cadena perpetua, agravada\ncon lecho duro y grilletes. H e terminado, señor presidente.\n— T i e n e usted m u c h a razón, colega —resopló Hipometeo—. Solamente quisiera añadir algo, señores.\n¿Para qué nos hacía falta el fuego? ¿Acaso lo utilizaban nuestros antepasados? Venir ahora con cosa se-\nmojante es, sencillamente, una falta de respeto al orden heredado, o sea... ejem... u n acto de rebelión. ¡Eso\nnos faltaba, jugar con fuego! ¿Pueden ustedes imaginar a dónde nos llevará esto? La gente, j u n t o al\nfuego, se hará inútilmente delicada, se arrellanará en\nel calor y la comodidad en lugar de... en fin, de luchar y cosas parecidas. E n resumen, de esto se desprenderá solamente blandura de carácter, decadencia\nde la moral y... ejeia... falta de orden en general — y\ncosas parecidas. Hay que hacer algo contra estas manifestaciones poco saludables, señores. Los tiempos en\nque vivimos son serios y además... Esto es todo lo que\n— M u y bien —exclamó Aníimeteo—. Todos nosotros estamos de acuerdo con nuestro digno presidente,\nen que el fuego de Prometeo puede tener consecuencias incalculables. Señores, no intentemos ocultarlo, se\ntrata de algo tremendo. ¡Qué grandes posibilidades dará\nel fuego al que lo tenga en su poder! Citaré solamente\nalgunos ejemplos: se podrá quemar la cosecha del enemigo, arrasarle los olivares, etc. etc. Con el fuego, señorea míos, se nos da a los hombres una nueva fuerza\ny una nueva arma. Con el fuego nos hacemos casi\niguales a los dioses —terminó bajando la voz. Y de\n¡Acuso a Prometeo porque este divino e insuperable elemento, lo confió a pastores y a esclavos, a todo\nel que llegó! ¡Porque no lo puso en manos elegidas\nq u e lo hubieran cuidado como u n tesoro de Estado,\n•aprovechándolo para dominar! ¡Acuso a Prometeo por\nmalversar de esta manera el descubrimiento del fuego,\nque debía haber sido u n secreto del sacerdocio! ¡Acuso\na Prometeo —gritó excitado Antimeteo— porque enseñó a producir el fuego a los extranjeros, porque no\nsilenció su descubrimiento ni ante nuestros enemigos!\niPromeieo robó el fuego por el hecho de haberlo entre-\noado a todos. ¡Acuso a Prometeo de alta traición! ¡Le\nacuso de intrigas contra la comunidad! —Antimeteo\ncriíó tanto que empezó a toser—. ¡Pido la pena de\nmuerte! —salió finalmente de su garganta.\n. Bien, señores —habló Hipometeo—, ¿alguien más\nquiere hacer uso de la palabra? Entonces, según la\nopinión del Tribunal, Prometeo es acusado, por una\nparte, del crimen de blasfemia y robo sacrilego, del\ncrimen de causar graves daños corporales, de perjuicios a la propiedad ajena y de amenaza a la seguridad\npública; por otra parte, del crimen de alta traición.\nSeñores, propongo que se le condene a cadena perpetua, agravada con lecho duro y grilletes, o a la pena\n— 0 a ambas cosas —dejó escapar de su garganta\nel pensativo Ameteo—, para que las dos propuestas\n-—¿Y cómo van a aplicársele ambas penas? —preguntó el presidente.\n•—Eso es, precisamente, lo qae estoy meditando...\n—gruño Ameteo—. Quizá sería posible así: condenar\na Prometeo a estar toda su vida atado a unas rocas...\ny tal vez: los buitres se encarguen de picotear su impío\nhígado. ¿Me comprenden ustedes?\n—No estaría mal... —dijo satisfecho Hipometeo—.\nSeñores, ése sería u n castigo ejemplar por una... ejem...\nextravagancia tan criminal. ¿Tiene alguno de mis distinguidos colegas algo que objetar? Entonces, hemos\n— ¿ Y por qué habéis condenado a muerte a ese\nPrometeo, papá? —preguntó a Hipometeo durante la\ncena, so hijo Epimeteo.\n—Eso tú no lo comprendes — g r u ñ ó Hipometeo,\nhincando al mismo tiempo el diente en una pierna\nde carnero—. ¡Caramba! Una pierna de carnero asada,\nestá mejor qne cruda... ¡Vaya! Después de todo, para\nalgo sirve ese fuego... Mira, le hemos condenado p o r\nmotivos de interés público. ¿A dónde llegaríamos si el\nprimero a quien le viniera en gana pudiera, sin castigo, inventar algo nuevo y grande? ¿Comprendes?\nPero todavía le falta algo a este carnero... ¡Ya lo tengo!\n—gritó feliz—. Una pierna de carnero asada se debe\nsalar y untar con ajo picado. ¡Eso es! Muchacho, ¡vaya\nu n descubrimiento! ¿Ves? Una cosa así no se le hubiera ocurrido a ese Prometeo...\nAnte la cueva reinaba u n profundo silencio. Los hombres habían partido m u y temprano, saludando con las\nflechas, en dirección a Blansko o Rájec, donde habían\nadvertido huellas de una manada de antas. Mientras\ntanto, las mujeres recogían por el bosque bayas de\narándanos y, de vez en cuando, se oían sus gritos y\nparloteo escandalosos. Los niños preferían zambullirse\nen el riachuelo, que corría m á s abajo. Y además,\n¿quién era capaz de vigilar a aquellos granujas, ralea\nde vagabundos medio salvajes? Y el viejo hombre prehistórico, López, cabeceaba en medio de este silencio\nextraordinario, bajo el moderado sol de octubre. Para\nser más exactos, roncaba y le silbaban las narices, pero\nhacía corno si no durmiera y más bien vigilase la cueva de la tribu y reinara sobre ella, como corresponde\na un viejo caudillo.\nLa vieja señora López extendió la piel fresca de\nun oso y empezó a rasparla con u n a afilada piedra.\n«Esto hay que hacerlo concienzudamente, pulgada a\npulgada, y no como lo hace la nuera —meditaba la anciana señora—. Esa cabeza loca la raspa de cualquier\nmanera y va en seguida a revolcarse y juguetear de nuevo con los chiquillos. Una piel así no resiste nada, ¡si lo\nsabré yo!, se pasa y endurece. Pero n o me voy a meter en nada —piensa la señora López— como no se\nlo diga m i hijo... Á decir verdad, lo que es nuestra\nnuera no sabe ahorrar. ¡Y aquí está la piel agujereada, precisamente en medio del lomo! ¡Pero Dios\nmío! —queda petrificada la vieja señora— ¿quién será\nel inútil que pinchó a este oso en el lomo? ¡Si con\neso ha estropeado toda la piel! M i marido no hubiera\nhecho nunca una cosa así —se dice la vieja excitada—.\nÉl siempre acertaba al cuello...»\n— A a a a h —bosteza en este momento el viejo López restregándose los ojos—. ¿Todavía n o están de\n—¡Qué va! —responde la vieja señora—. Espera\n—Ya... ya... —suspira el viejo, y medio dormido,\nguiña los ojos—. Buenos son ésos... Claro está. ¿ Y\n—¿Acaso estoy encargada de cuidarlas? — g r u ñ e\nla vieja—. Puedes imaginártelo... ganduleando por alguna parte...\n—Sí, sí... —bosteza el abuelo López—. Holgazaneando en lugar de... bueno, digamos en vez de esto\no lo otro... Así es y así van las cosas.\nDe nuevo reina el silencio, mientras la vieja señora López, rápidamente y con entusiasmo rabioso,\nraspa la fresca piel.\n—Decía yo —alza la voz el viejo López, rascándose la espalda pensativo— que otra vez no cazarán\nnada... ya verás. Eso se comprende, con esas flechas\ninservibles de hueso... Y yo le he repetido más de mil\nveces a nuestro hijo: «Mira, ningún hueso es lo bastante duro y sólido para que se puedan hacer con él\npuntas de flecha.» Eso lo debes saber hasta tú misma,\ncomo mujer, que n i u n hueso n i u n cuerno tienen\nesa... bueno, esa penetrabilidad, ¿sabes? Con él das en\nhueso, y u n hueso no rompe otro. ¿No tengo razón?\nEso se comprende. Una flecha de piedra, señor mío,\nes otra cosa. Claro que da más trabajo el hacerla, pero\nes u n verdadero instrumento... Mas ¿te imaginas que\nnuestro hijo me hace caso?\n— Y a sabes —contesta amargada la señora López— que hoy nadie se deja m a n d a r .\n-Si vo no quiero mandar a nadie! —se indigna\nel abuelo—. Es que ya no se dejan ni aconsejar. Ayer\nencontré aquí abajo, en las rocas, u n pedazo de pedernal hermoso, liso. Bastaba solamente afilarlo u n poco\npor los lados para hacerlo más agudo, y hubiera sido\nuna punta de lanza que hubiera dado gusto. Asi pues,\nlo traje a casa y se lo enseñé a nuestro hijo. «Mira,\nvaya una piedra hermosa» — l e dije—. «Sí — m e contestó él—. ¿pero qué hacer con ella, papá?» «Pienso\nque podría afilarse y haría una buena punta de flecha.» «¡Qué ocurrencias, papá! ¿Quién iba a perder\nel tiempo afilando y puliendo? ¡Si de esos viejos trastos tenemos en la cueva a montones! No aguantan n i\nsiquiera atándolas a la madera, por m u y bien que se\nhaga. Entonces ¿qué hacer con ella?» ¡Unos perezosos\nes lo que son! —gritó indignado el abuelo—. Hoy no\nhay nadie que quiera trabajar como es debido u n pedazo de piedra ¡eso es! Son unos comodones. ¡Cómo\nno! Una punta de flecha de hueso está lista en u n\ndos por tres, pero también se rompen a cada momento... «Eso no importa — m e contesta el hijo—, se pone\nuna nueva y en paz.» Sí, señor, pero ¿a dónde van a\nllegar si siguen así? A cada momento, flechas nuevas.\nDilo tú misma, ¿cuándo se había visto algo parecido?\nSeñores, u n a punta de flecha hecha de piedra, debía\nresistir años y años. Pero es lo que yo digo... el tiempo\nme dará la razón. Ya verás cómo u n día, ellos mismos\nvolverán a nuestras buenas armas de piedra. Por eso\nyo escondo todo lo que encuentro, viejas flechas, hachas y cuchillos de piedra. ¡Y me dicen que recojo\nEl viejo señor medio se ahoga de tristeza e indignación.\n— Y a lo ves —contesta la señora López para sacarlo de aquellos pensamientos—. Es lo mismo que\ncon las pieles. Nuestra nuera me dice: «Mamaíta, ¿para\nq u é tanto rasparlas? ¡Lástima de trabajo! Pruebe una\nvez a curar las pieles con ceniza, por lo menos, así no\n— ¡ A mí me vas tú a enseñar a hacer las cosas!\n—estalla la vieja en ausencia de su n u e r a — . Yo sé lo\nq u e me hago y ¡en paz! Toda la vida se han raspado las\npieles y ¡vaya pieles que hemos tenido siempre! Claro,\nque si molesta el trabajo... ¡lo importante es quitárselo\nde encima! Por eso siempre están pensando e ideando\nalgo nuevo. Preparar las pieles con ceniza... ¿cuándo\nse había oído algo parecido?\n—Así son las cosas —bosteza el viejo López—.\n¡Qué va! Lo que hacíamos nosotros ya no les parece\nbastante bueno. Que si las armas de piedra son poco\ncómodas a la ruano... Hay que reconocer que es verdad, pero nosotros nunca teníamos en cuenta las incomodidades. Mas hoy... ¡no se vayan a estropear las\nmanilas! Diío tú misma, ¿a dónde vamos a llegar? Fijémonos, por ejemplo, en los niños de hoy. «Déjelos\nen paz, abuelo — d i c e la n u e r a — , que jueguen y se\nentretengan». Bien, ¿pero qué va a ser de ellos u n\n—¡Si al menos no armaran u n ruido tan grande!\n—acusa la vieja señora—. ¡Valientes granujas están\nhechos! Esa es la verdad.\n— A h í tienes la educación de hoy en día —sermonea el viejo López—. Y si de vez en cuando le digo\nalgo a nuestro hijo, m e contesta: «Papaíto, eso vosotros ya no lo comprendéis, estamos en otros tiempos,\nen otra época...» Imagínate que m e ha dicho, que esas\narmas de hueso no son, todavía, la última palabra.\n«Algún día — m e dijo— la gente inventará otro material más resistente que la piedra, la madera o el hueso.» Bueno, ¡esto ya es el colmo de los colmos! Como\nsi pudiera haber algo más resistente... ¡Esto ya pasa\nLa señora López cruza las manos en su regazo.\nOye — p r e g u n t a — , ¿y de dónde sacan esos disparates?\nBueno, dicen que es lo moderno y no sé qué\nm u r m u r a el desdentado vejete—. Figúrate que\npor este lado, a cuatro días de camino, deambulaba\nuna nueva tribu, unos vagos extranjeros. Y dicen que\nellos hacen las cosas así. Para que lo sepas, los nuestros lian sacado todas esas tonterías de ellos. Eso de las\narmas de hueso y demás... Hasta... ¡hasta se las compran a ellos! —grita indignado—, a cambio de nuestras buenas pieles... ¡Como si los extranjeros nos hubieran traído alguna vez algo bueno! No hay que hacer tratos con esa clase de sinvergüenzas. Y además, las\nvicias experiencias de los antepasados valen más que\nnada. A cada extranjero se le debe atacar sin consideraciones, ¡afeitarle en seco! Así se ha hecho siempre; nada de melindres y ¡matar! «Pero papaíto — m e\ndice el hijo—, hoy existen otras condiciones, ahora\nse ha establecido el intercambio de mercancías...» «Si\nle doy una paliza a alguien y le quito lo que tiene,\nentonces ya tengo su mercancía sin necesidad de intercambio." ¿ P a r a qué sirve todo eso?» «No puede ser,\npapá —contesta el hijo—, eso se paga con vidas humanas y es lástima.» Así que ya lo ves; lástima de\nvidas humanas... Ésas son las ideas de hoy — m u r m u r a\nel viejo señor asqueado—. ¡Lo que pasa es que son\nunos cobardes! Dicen que es lástima las vidas... Y dime\ntú, ¿cómo va a alimentarse u n día tanta gente, si no\nse matan unos a otros? Si ya ahora hay pocas bestias\npara todos... Ya lo ves. Las vidas humanas les dan\nlástima, pero respeto a la tradición, a los antecesores y\na los padres, eso no lo tienen. ¡Si es u n a rebelión! —exclama violentamente el abuelo López—. El otro día\nmiro a uno de esos mocosos y estaba garabateando en\nla pared de la cueva algo parecido a u n bisonte. Yo le\ndi u n cachete, pero en seguida, salió en su defensa\nnuestro hijo: «Déjelo, papá, si el animal parece que\nestá vivo...» ¡Eso ya es más de lo que uno puede\naguantar! ¿Acaso se han hecho alguna vez esas cosas\ninútiles? Si no tienes nada que hacer, muchacho, pule\nun pedazo de piedra, pero no pintes el bisonte en la\npared... ¿ P a r a qué nos hacen falta esas tonterías?\nLa señora López aprieta severamente los labios.\n—Si sólo fueran bisontes... —pronuncia al cabo de\nu n momento.\n— ¿ Q u é más, pues? —pregunta el abuelo.\n-—Nada... — t r a t a de defenderse la señora López—\nme da vergüenza decirlo... — y de pronto— bueno,\npara que lo sepas. Esta mañana he encontrado en la\ncueva... u n pedazo de colmillo de m a m u t . Estaba tallado como... como u n a mujer desnuda, senos y... lo\n— ¡ N o me digas! —se extraña el abuelo—. ¿Y\nquién lo talló?\nLa señora López dice encogiéndose de hombros:\n—¡Quién sabe! Alguno de los jóvenes. Yo lo h e tirado\ninmediatamente al fuego. Pero, tenía unos senos... ¡uf!\n— N o , señores, esto ya no puede seguir así —exclama el abuelo López—. ¡Esto es ya el colmo de los\ncolmos! ¿Sabes? Todas esas cosas ocurren porque les\nda por tallar todo lo imaginable del hueso. Una desvergüenza así jamás se nos habría ocurrido a nosotros,\nporque de las piedras, no se hubiera podido hacer...\n¡A eso conducen todas sus invenciones! Continuarán\nideando algo, seguirán poniendo en práctica cosas nueras y todo lo destruirán y estropearán... ¡Y yo digo\n—grita el hombre prehistórico López como una aclaración profética— que esto no va a durar mucho\nA casa de Eupator, cestero y ciudadano de Tebas, que\nsentado en el patio tejía sus cestos, se dirigía su vecino\nFiliJEoros, el cual le gritó ya desde lejos:\n¡Éüpator, Eupaíor! Deja tus cestos y escúchame, porque ocurren cosas terribles.\n—¿Dónde hay fuego? —preguntó Eupator, e hizo\nun movimiento como si quisiera levantarse.\n—Esto es. peor que si hubiera fuego —dijo Filateros—. ¿Sabes qué ha ocurrido? Quieren acusar a\nnuestro estratega Nicomas. Algunos dicen que es culpable 3e un complot tramado con los de Tesalia y otros\naseguran que se le acusa de ciertas relaciones con el\nPartido de los Descontentos. ¡Ven en seguida! ¡Vamos a la Plaza!\n— ¿ Y qué voy a hacer allí? —preguntó Eupator indeciso,\n—Es terriblemente importante —habló Filágor o s — . L a Plaza está llena de oradores; unos ¿seguran\nque es inocente, mientras los otros dicen que es culpable. ¡Ven-a oírlos!\n-—Espera •—dijo Eupator—, en cuanto acabe este\ngesto que tengo empezado. Y dime: ¿de qué es culpable, en realidad, ese Nicomas?\n—Eso es, precisamente, lo que no se sabe —refirió\nel vecino—. Se dice esto y lo otro, pero las autoridades callan, porque parece ser que todavía no se han\nterminado de hacer las investigaciones. Mas e n la\nPlaza hay un alboroto... Tenías que verlo. Algunos\ngritan que Nicomas es inocente...\n—¡Espera u n momento! ¿Cómo pueden gritar que\nes inocente, si no saben claramente de qué se le acusa?\n—Eso no importa. Cada uno ha oído algo y habla\nsobre lo que sabe. Todos tenemos derecho a hablar de\nlo que oímos ¿no es eso? Yo creo que Nicomas nos\nquería traicionar con los de Tesalia; uno de allí lo\ndecía, y contaba que u n conocido suyo había visto no\nsé qué carta. Pero otro hombre decía que es u n complot contra Nicomas y que él sabe muchas cosas... Se\ndice que hasta está complicado en el asunto el gobierno\nde la localidad. ¿Me oyes, Eupator? Ahora la cuestión es...\n—Espera — l e interrumpió el cestero—. Ahora la\ncuestión es: ¿Son nuestras leyes, que nos hemos dado\nnosotros mismos, buenas o malas? ¿ H a hablado alguien\nsobre esto en la Plaza?\n— N o ; pero ahora no se trata de eso, sino de Nicomas.\n— ¿ Y dice alguien en la Plaza, si los funcionarios\nque están investigando el asunto de Nicomas, son justos o injustos?\n— N o ; de eso no h a hablado nadie.\n—Entonces, ¿de qué se ha hablado?\n—¡Si ya te lo he dicho! Sobre si Nicomas es culpable o inocente.\n—Oye, Filágoros, si tu mujer discutiera con el carnicero sobre si le había dado o no una buena libra de\ncarne, ¿qué harías?\n— L e daría la razón a m i mujer.\n— ¡ N o lo creas! Verías si el carnicero usa buenas\n—Eso lo sé sin necesidad que me lo digas, hombre...\n— ¿ L o ves? Y después mirarías si'estaba la balanza\nTampoco eso necesitabas decírmelo...\nMe alegro mucho. Y si las pesas y la balanza estuvieran en orden, verías lo que pesaba el pedazo de\ncarne y en seguida te darías cuenta de si tenía razón\ntu mujer o el carnicero. Es extraordinario, Filágoros,\nque la gente sea más lista cuando se trata de u n pedazo de carne, que tratándose de asuntos públicos. ¿Es\nculpable o inocente Nicomas? Eso se verá en la balanza si ésta está en orden. Pero si se quiere pesar bien,\nno se debe soplar en los platillos de la balanza para\nque se inclinen a u n o u otro lado. ¿ P o r qué afirmáis\nque los funcionarios que han de juzgar el caso de Nicomas son tramposos o que sé yo qué?\n—¡Eso no lo h a dicho nadie, Eupator!\n—Creía que no teníais confianza en ellos... Pero si\nno tenéis motivo para desconfiar, ¿por qué demonios\nsopláis en los platillos de su balanza? O es porque no\ntenéis interés en que se descubra la verdad, o porque\nos aprovecháis del asunto para poderos dividir en dos\nbandos y disputar. ¡Que os parta u n rayo a todos, Filágoros! Yo no sé si Nicomas es culpable o inocente,\npero todos vosotros sois culpables, por el simple hecho\nde que os gustaría violar la justicia. ¡Hay que ver lo\nmalo que es el mimbre este año! Se tuerce como si\nfuera cuerda, porque no tiene ninguna consistencia.\nNecesitaría u n a temperatura más cálida, Filágoros,\npero eso está solamente en la mano de los dioses, y no\nen poder nuestro, de los hombres.\nEra de noche y los hombres de Acaya, sentados alrededor de la hoguera, se acercaron todavía más a ella.\nj ; s a carne de carnero estaba otra vez que daba\nexclamó Tersites hurgándose los dientes—. M e\nextraña a mí, aqueos, que os lo traguéis todo. Apostaría a que ellos tuvieron para cenar, por lo menos,\ncorderillos tiernos. Pero ¡claro está!, para viejos soldados como nosotros, el carnero maloliente es más que\nsuficiente. ¡Cuando recuerdo la hermosura de carneros que hay en nuestra Grecia!\n—Déjate de romances •—gruñó papá E u p a t o r — .\nLa guerra es la guerra, ya se sabe...\n—Guerra... Por favor ¿a qué llamas tú guerra?\n¿Al hecho de que pronto hará diez años que vegetamos aquí por nada y para nada? Muchachos, yo os diré\nlo que ocurre: No se trata de guerra alguna, sino de\nque los señores estrategas y dignatarios hicieron u n a\nexcursión a cuenta del estado. Y nosotros, viejos soldados, tenemos que quedar embobados viendo cómo\ncualquier mequetrefe, mocoso y niño mimado deambula por los campos y presume con su escudo. Así es\nla cosa ¡caramba!\n— ¿ T e refieres a Aquiles? —dijo el joven Laomedonte.\n— A ése o a otro —declaró Tersites—. El que tiene\nalgo dentro de la cabeza sabe a quién le va bien lo\nque digo... Señores, eso no nos lo puede hacer creer\nnadie. Si se tratara solamente de conquistar a esa estúpida Troya, ya la tendríamos en nuestro poder hace\ntiempo. Hubiera bastado con estornudar u n poco fuerte para que hubiera caído hecha escombros. ¿Por qué\nno se intenta u n ataque contra la puerta principal?\n¿Sabéis? Un ataque imponente, minuciosamente preparado, u n asalto con gritos, amenazas y canciones guerreras, y estoy seguro de que la guerra terminaría en\njHum!... — m u r m u r ó el prudente Eupator-r—, con\ngritos no caerá Troya.\n—Estás m u y equivocado —cacareó Tersites—.\nHasta los niños saben que los troyanos son unos cobardes, miedosos, sarnosos y vagabundos. Bastaría con enseñarles bien u n a sola vez, quiénes somos los griegos.\nYa veríais cómo salían gimiendo y pidiendo misericordia. Sería suficiente que atacásemos a las mujeres\nde Troya, cuando salen al anochecer por agua.\n—Atacar a mujeres... eso no se hace, amigo Tersites —dijo alzándose de hombros Hipodamio.\n— L a guerra es la guerra —gritó Tersites con arroj o — . ¡Sí que eres tú buen patriota! Hipodamio, ¿crees\nque ganaremos la guerra por el hecho de que su señoría Aquiles, organice cada trimestre u n encuentro\npúblico con ese mentecato de Héctor? Hombre, esos\ndos están de acuerdo, de eso no hay duda, y lo tienen\ntodo bien ensayado. Sus peleas son u n a exhibición, para\nque los infelices crean que se están sacrificando por\nellos. ¡Eh, troyano, eh helado! ¡Venid a mirar embobados a los señores héroes! Y los demás no somos nadie, nuestros sufrimientos no valen u n pepino, por\nnosotros ni ladra u n perro... Yo os diré una cosa,\naqueos. Aquiles se hace el héroe solamente para recoger los laureles y privarnos a nosotros de nuestros\nderechos como guerreros. Quiere que se hable solamente de él, como si él lo fuera todo, y los demás, sólo\nbasura. Así está el asunto, jóvenes. Y esta guerra se\narrastra tantos años, para que el señor Aquiles pueda\nenvanecerse como quién sabe qué héroe. Me extraña\nque no lo veáis.\nOye, Tersites, por favor, ¿ q u é te h a hecho Aquiles?\nexclamó el joven Laomedonte.\n¿A m í ? ¡Ni lo más mínimo! —contestó exaltado Tersites—. ¿ T e crees que m e importa algo? Si\nlo quieres saber, n i siquiera le hablo. Pero todos están\nva hartos de ver cómo ese tipo se hace el importante.\nPor ejemplo: eso de que esté enfadado y no quiera\nsalir de su tienda de campaña. Vivimos en unos momentos históricos, en los que está en juego el honor\nde nuestra Hélade; todo el m u n d o tiene puestos sus\noíos en nosotros, ¿y qué hace el señor héroe? Se revuelca en la tienda y dice que no va a luchar más.\n¿Quizá tenemos nosotros que trabajar como esclavos,\npara escribir este momento histórico y salvar el honor\nde toda Hélade? Pero así son las cosas... Cuando llega\nel momento de dar la cara, Aquiles se siente ofendido...\n¡Puf! ¡Vaya comedia! ¡Ahí tenéis a esos héroes nacionales...! Unos cobardes es lo que son...\n—Yo no sé, Tersites —respondió el bonachón de\nEupator—. Según dicen, Aquiles está terriblemente\nofendido, porque Agamenón envió con sus padres a su\nesclava... ¿cómo se llama ella? Briseida o Crisaida, o\nalgo parecido. Aquiles Peleo lo ha tomado como cuestión de prestigio, pero a m i parecer, es que estaba\nrealmente enamorado de la muchacha. Caramba, éso\nno es ninguna comedia.\n—A mí me lo vas a contar! —dijo Tersites—. Yo\nsé muy bien cómo fue la cosa. Sencillamente, Agamenón le quitó la chica, ¿estamos? Desde luego, hay que\nver las joyas que tiene ya robadas, y la carne de mujer le gusta más que las morcillas a los gatos. ¡Y estamos cansados de tantas cuestiones de faldas! Por\nculpa de esa perdida de Helena empezó la guerra y,\nahora, este otro asunto... ¿Habéis oído que en los úl-\ntimos tiempos, Helena se entiende con Héctor? Seño-I\nres míos, a ésa ya la tuvo en Troya todo el que quiso, I\nhasta ese anciano que está con un pie en la tumba, el\nmohoso de Priamo. ¿Y por una fulana así tenemosI\nque sufrir y luchar? Muchas gracia», no tengo ganas.j\n—Se dice —comentó un poco avergonzado eí jo. I\nven Laomedonte— que Helena es muy bella.\n—Se dice... —contestó Tarrifes con desprecio-—.\nYa es una florecita más que marchita... y, además, una'\nperdida que no tiene igual. Yo no daría por ella ni u n j\npepino. Jóvenes, ¿sabéis qué os digo? Le desearía a ese\nestúpido de Menelao' que ganáramos esta guerra y i\nle dieran de nuevo a su Helena. Toda la belleza de ella \_\nconsiste en un poco de leyenda, un poco de fantasía\ny un poco de maquillaje.\n—¿Entonces nosotros, los dañaos —exclamó Hipodamio—•, luchamos solamente por una simple leyenda?\n—Querido Hipodamio —respondió Tersites— parece ser que no ves las cosas elaraa. Nosotros los bel».\nnos, luchamos, primero: para que ese viejo zorro de\nAgamenón recoja sacos de botín; segundo, para que\nel presumido de Aquiles aplaque su insaciable ambición; tercero, para que el embustero de Odisea nos\nrobe los suministros de guerra y, finalmente, para que\nun cantante de feria pagado para ello, un tal Homero\no no sé cómo se llama ese pelele, por un par de cochinos reales glorifique a los mayores traidores de la\nnación griega, y al hacerlo, llene de vergüenza o, por\nlo menos, silencie, a los verdaderos, sencillos y abnegados héroes de Acaya, como sois vosotros. Así es la\n—Los mayores traidores... -—dijo Eupator—. Esa\npalabra, Tersites, es un poco fuerte...\n—Pues para que lo sepáis —soltó Tersites y apagó\nla voz—, yo tengo pruebas de su traición. Señores, es\nterrible. Yo no voy a decir todo lo que sé, pero hay\nuna cosa que no debéis olvidar: estamos vendidos. Eso\nlo tenéis que ver vosotros mismos. ¿Acaso sería posible que nosotros, los griegos, la nación más valiente\ny más adelantada del mundo, no hubiéramos conquistado todavía ese basurero de Troya, y no hubiéramos\ndado ya cuenta de esos mendigos y granujas de no\nhaber sido vendidos y traicionados hace años? ¿Acaso\ntú Eupator, nos consideras a los aqueos como a perros\ncobardes, incapaces de acabar con esa cochina Troya?\n¡ Acaso son los soldados troyanos mejores que nosotros?\nÓyeme, Eupator, si piensas eso, no puedes ser griego,\nsino solamente epirota o traciano. Un verdadero griego, hombre del mundo antiguo, tiene que sentir con\npena en qué vergonzosa corrupción vivimos.\n—La verdad es —dijo pensativo Hipodamio— que\nesta guerra se está prolongando miserablemente.\n...—¿Lo ves? —gritó Tersites—. Y yo te diré por\nqué: porque los troyanos tienen sus aliados y ayudantes entre nosotros. Quizá sabéis a quién me refiero.\n—¿A quién? —-dijo severamente Eupator—. Ahora, Tersites, ya has ido demasiado lejos para poder\ncallar— N a me gusta decirlo —?se defendió Tersites—.\nVosotros, dañaos, ya me conocéis y sabéis que no soy\nchismoso, pero si creéis que es en interés del pueblo,\nos diré una cosa terrible. Un día, conversaba yo con\nunos cuantos buenos y valientes griegos. Como patriotas, hablábamos de la guerra y del enemigo, y como\nmi naturaleza es abierta, estaba diciéndoles que los troyanos, nuestros principales y más encarnizados enemigos, son un hatajo de cobardes, ladrones, inútiles, harapientos y unas ratas; que su Príamo es un abuelo\nsenil, y su Héctor un cobarde. Reconoceréis, desde\nluego, el verdadero sentido que tiepen en griego estas\npalabras. Y de pronto, sale de la sombra el mismo\nAgamenón —ya no le da vergüenza el espiar— y dice:\n—Despacio, Tersites. Los troyanos son buenos soldados, Príamo es un anciano justo y Héctor es un héroe.\nDespués dio la vuelta sobre sus talones, y desapareció\nantes de que pudiera yo contestarle como se merecía.\nSeñores, yo me quedé como escaldado. Caramba —me\ndije— ya sabemos de dónde sopla el viento. Ahora\nya conocemos al que lleva a nuestro campamento la\npropaganda enemiga, el desaliento y el desastre. ¿Cómo\ntenemos, pues, que ganar la guerra, si esos malvados\ntroyanos tienen su gente, sus representantes, en medio\nde nosotros, ¡bah! todavía peor, directamente en nuestra tienda de campaña principal? ¿Y creéis vosotros,\naqueos, que esos traidores hacen su trabajo demoledor\nsin más ni más? No, señores míos, ése no va gratuitamente alabando hasta el cielo a nuestros enemigos nacionales... Ése, ¡caramba!, tiene que recibir sus buenas monedas de Troya. Meditad un poco sobre el asunto, jovencitos. La guerra se prolonga a propósito, Aquiles se ha ofendido intencionadamente, nuestros soldados dejan oír solamente sus protestas y su nostalgia,\npor todas partes cree la indisciplina —en resumen,\ntodo es una verdadera estafa y un robo. Mires a quien\nmires, es un traidor, un vendido, un extraño y un\nusurero. Y cuando uno descubre sus fintas, dicen que\nes un elemento desmoralizador y destructor. Eso es\nlo que saca un natural del país por querer, sin tener\nen cuenta quién hay a derecha o a izquierda, servir a\nsu nación, a su honor y a su gloria. ¡Hasta este extremo hemos llegado nosotros, antiguos griegos! ¡Parece\nmentira que nos hundamos en todo este barro! Un día\nse escribirá sobre nuestra época oomo del período de\nmás profunda profanación, vergüenza, mezquindad y\ntraición, falta de libertad, destrucción, cobardía, corrupción y decadencia de la moral...\nEso siempre ha pasado y seguirá pasando —bostezó Eupator— y yo me voy ya a dormir. ¡Buenas noches, gentecita!\nBuenas noches —exclamó cordialmente Tersites\ndesperezándose a gusto—. ¿Pero verdad que hemos tenido hoy una charla agradable?\nLos académicos de Beocia invitaron a Agatón, filósofo\nde Atenas, para que pronunciase una conferencia sobre\nfilosofía. Aunque Agatón no era un orador destacado,\naceptó sin embargo la invitación, para contribuir, en\nla medida de sus fuerzas, a la propagación de la filosofía que, según la historia, «parecía decaer». En el\ndía fijado llegó Agatón a Beocia, pero, por ser todavía\ndemasiado temprano, se paseaba alrededor de la ciudad a la hora del crepúsculo, y se complacía en observar a las golondrinas que se guarecían bajo los\nAl sonar las ocho se dirigió a la sala de conferencias, mas la encontró casi vacía; solamente cinco o\nseis personas estaban sentadas en los bancos. Agatón\nsubió a la cátedra y decidió esperar un poco más, por\nver si se reunía mayor número de oyentes. Mientras\ntanto, desató el legajo que contenía su disertación y\nse enfrascó en su lectura.\nDicho legajo abarcaba todas las cuestiones básicas\nde la filosofía; comenzaba con la teoría del conocimiento, definía la verdad, rechazaba la trituradora crítica\nde las opiniones erróneas, es decir, toda la filosofía\ndel mundo menos la de Agatón, y daba una pequeña\nidea de las cuestiones más importantes. Cuando Agatón llegaba a este punto de su lectura, levantó la vista\ny vio que el número total de oyentes no pasaba de\nnueve; sintióse lleno de indignación y de pena, y golpeando la mesa con los papeles comenzó así:\no mejor dicho "andres beocium". No parece que vuestra ciudad tenga un gran interés por le elevada cuestión que tenemos como programa. Ya sé, hombres de\nBeocia, que precisamente ahora estáis ocupados con\nlas votaciones al senado local, y que en momentos así\nno hay lugar para la sabiduría, ¡bah!, ni siquiera para i\nla sensatez; las elecciones son, más bien, cuestión de \_\nAquí Agatón se paró en seco y meditó. «Esperad\n—continuó de nuevo—, precisamente se ha escapado\nde mi boca algo, sobre lo que, hasta ahora, no había *\nreflexionado. He dicho tres palabras: astucia, sensatez,\nsabiduría... Las lie pronunciado enfadado. Las tres\nsignifican una especie de capacidad del intelecto. Observo que tienen significados completamente diferentes, pero difícilmente podría decir en qué se diferencian. Perdonad, en seguida volveré al programa, pero\nantes es preciso que me aclare un poquito estas tres\n«Una cosa es clara —contíneé al cabo de un momento—; lo contrario de astucia es tontería, mientras\nqos lo contrario de sensatez es locura. ¿Mas qué es\nlo contrario de sabiduría? Hay ideas, señores, que\nno son ni astutas, por ser demasiado sencillas, ni sensatas por parecer locura y que, sin embargo, son sabías. La sabiduría no se parece ni a la astucia ni a la\n«Hombres de Beocia, en la vida cotidiana no no»\nimporta ni un pepino —como decimos en Grecia—,\nla definición de las ideas y, a pesar de ello, las diferenciamos exactamente. Decimos de alguien que es\n"un ladrón astuto"; sin embargo, no diríamos que es\nun "ladrón sensato" o un "ladrón sabio". Alabáis a\nvuestro sastre porque sus preeios son "sensatos", pero\nno diféis que tiene precies "sabios". Hay aquí, sin\n1 gar a dudas, una especie de diferencia que os impide\nconfundir las palabras.»\n«Si contáis de alguien que es "un campesino astuto" queréis decir con ello que sabe vender bieá en\nel mercado; si decís que es un "campesino sensato",\nseguramente queréis expresar eon ello que sabe administrar sus tierras; pero si le llamáis "sabio campesino" eso significa que vive como es debido, sabe mucho y aconseja y ayuda cuando es necesario.»\n«Ó por ejemplo, un polítieo astuto puede ser un\nbuen estafador, nocivo para la república; pero político\nsensato se llama únicamente a aquél que sabe dirigir\nlas cosas de modo digno de alabanza y para provecho\npúblico; mientras que un político sabio, señores, eso\nseguramente sentís todos vosotros lo que significa. Es\nun político al que se le dice "padre de la patria" o\nalgo así. De ello se desprende, que tiene sabiduría, algo\n«Si digo de alguien que es astuto, pienso en una\ncualidad digna de atención; es como si dijera que la\nabeja tiene aguijón o el elefante trompa. Pero es muy\ndiferente si digo que la abeja es laboriosa y que el elefante es tremendamente fuerte; en ello hay una especie\nde reconocimiento; aprecio la laboriosidad de la abeja,\npero BO el qué tenga aguijón, lo mismo que admiro\nla fuerza del elefante} pero oo el que tenga trompa.\nCon Is misma seriedad digo de alguien que es sensato,\nPero si digo que es sabio, em es, señores -míos, algo\ncompletamente diferente. Ee como si dijera que le\naprecio. En resumen: el ser astuto e3 un don o disposición; la sensatos es une, ventaja, o sea, una fuerza;\npero la sabiduría es una virtud.-»\n«Y ahora ya veo claramente, cuál es la diferencia\nentre estas tres palabras. La astucia es, generalmente,\ncruel, malintencionada y egoísta; busca en el prójimo\nsus debilidades y sabe aprovecharlas para su propio\nbeneficio. Conduce al éxito.»\n«La sensatez es cruel para el hombre, pero justa\nen sus fines; busca el beneficio de todos. Si encuentra\nen el prójimo debilidades o atraso, trata de apartarlos\ncon enseñanza o disciplina. Conduce a la enmienda.»\n«La sabiduría no necesita ser cruel, porque es,\nsí misma, buena voluntad y simpatía; no busca n i\nquiera la ventaja común, porque ama demasiado\nprójimo para poder amar cualquier otro motivo.\nencuentra debilidad o miseria en sus semejantes,\ndisculpa y los ama. Conduce a la armonía.»\n«Hombres de Beocia, ¿habéis oído alguna vez que\nse dé el nombre de sabio a u n desgraciado o a u n bromisía? ¿ O al hombre bilioso y desengañado? Decidme,\n¿por qué es costumbre, por lo menos en la vida filosófica, llamar hombre sabio a aquél que tiene menos\nodio y que se entiende mejor con el m u n d o ? Repetid\nmentalmente varias veces la palabra "sabiduría". Decid esa palabra cuando estéis alegres o tristes, cansados,\nexcitados e impacientes; en ella sentiréis quizás tristesa, pero ya conformada, alegría, pero continua y finamente repetida, cansancio, pero pleno de aliento, paciencia y perdón sin fin. Y todo eso, amigos míos, ese\nsonido delicioso y melancólico, es la voz que suena a\n«Sí, la sabiduría es u n a especie de melancolía...\nUn hombre puede poner todo su conocimiento o sensatez e n su obra, puede hacerlo realidad con su trabajo. Y, sin embargo, la sabiduría siempre quedará por\nencÍHia de su obra. Un hombre sabio es como u n jardinero que cava el surco o ata los rosales a alguna vara\ny, mientras tanto, piensa quizás en Dios. Su obra\nnunca contiene o encarna su sabiduría. La sensatez\nvjesíá en la acción, mas la sabiduría, en el sentir.»\n«Y, sin embargo, los artistas y poetas sabios consiguen inculcar lo que sienten a su obra. No dan su\nsabiduría en hechos, sino que, directamente, la hacen\nsentir. Esto entonces, es el precio particular del arte,\ny no hay nada en el m u n d o que lo iguale.»\n«Ya lo veis, me he salido completamente del programa, amigos. Pero, ¿ q u é más puedo deciros? Si la sabiduría está en los sentimientos y no en los pensamientos, es inútil que os lea m i legajo.»\nA Aristóteles de Estagira,\ndirector del Liceo de Atenas\n«Mi querido y gran maestro, amado Aristóteles:\nMucho, muchísimo tiempo hace que no os h e escrito, pero como sabéis, he estado demasiado ocupado\ncon asuntos bélicos, y cuando avanzábamos por Hircania, Drangiana y Gadrosia, cuando conquistamos Bactriana y adelantamos hacia el Indo, no hubo n i tiempo ni ganas de tomar la pluma. Ahora hace unos meses\nque estoy de regreso en Susa; pero también tuve preocupaciones hasta más arriba de la cabeza en asuntos\nde administración, nombramiento de oficiales y en la\nliquidación de toda clase de intrigas y sublevaciones.\nPor todo ello, no he tenido ocasión de escribiros algo\nsobre mí, hasta hoy. Verdad es que, en general, sabréis por las noticias oficiales todo lo acontecido. Pero\nel respeto que os debo, lo mismo que mi confianza en\nvuestra influencia en los círculos cultos helénicos, m e\nincitan a abriros mi corazón, como a m i respetado maestro y guía espiritual que sois.»\n«Recuerdo cómo, hace ya años — ¡ q u é lejano m e\nparece!—, os escribí u n a loca y entusiasta carta sobre\nla tumba de Aquiles. Era en vísperas de m i expedición\na Persia, y yo j u r é entonces que m e serviría de modelo, para toda m i vida, Aquiles. Soñaba solamente\ncon heroísmos y grandeza. Tenía ya tras de m í la victoria sobre Tracia y pensaba que, si iba con todos mis\nmacedonios y helenos contra Darío, era solamente para\ncubrirnos de laureles dignos de nuestros antepasados,\ncantados por el divino Homero. H e de deciros que no\nhe quedado en deuda con mi ideal, n i en Queronea, n i\nen Gránico; pero hoy juzgo de forma muy distinta la\nimportancia política de mis actos de entonces. Una\nverdad sobria es que nuestra Macedonia, unida más o\nmenos a Grecia, estaba entonces constantemente amenazada por el Norte, por esos bárbaros de Tracia; podían atacarnos en el momento menos pensado, lo que\nluego hubieran aprovechado los griegos para romper\nsus compromisos y separarse de Macedonia. En resumen, era necesario dominar a Tracia, para que Macedonia tuviera cubierto su flanco en caso de traición\ngriega. Pura política de necesidad, mi querido Aristóteles; pero todo ello, entonces, no lo entendía vuestro discípulo y se entregaba a sus sueños sobre los\nhechos de Aquiíes.»\n«Con la conquista de Tracia nuestra situación cambió. Dominábamos toda la costa occidental del mar\nEgeo, basta pasado el Bosforo. Pero nuestro dominio\nde dicho mar estaba amenazado por el inmenso poder\nmarítimo de los persas; sobre todo, al asentarnos en\nel Helesponto y el Bosforo nos encontrábamos en una\natrevida proximidad de la esfera de dominio persa.\nAntes o después debía llegar una lucha entre los persas y nosotros, por el dominio del mar Egeo y la navegación libre de los estrechos del Ponto. Por suerte,\nataqué primero, antes de que Darío pudiera prepararse. Pensaba yo que iba por las huellas de Aquilea,\ny que para gloria de Grecia, iba a conquistar una nueva\nIlion. Ea realidad y según veo hoy, se trataba de una\nnecesidad urgente el separar Persia del mar Egeo. Y\nyo Ja separé, querido maestro, tan radicalmente que\nocupé toda Bitinia, Frigia y Capadocia, saqueé Cilicia\ny no me detuve hasta Tarsos. Asia Menor era nuestra.\nNo splamente la región del mar Egeo, sino toda la costa\nNorte del mar Mediterráneo, por lo tanto, como decirtíos nosotros, Egipto estaba en nuestras manos.»\n«Diréis, mi querido Aristóteles, que entonces ya\nestaba alcanzada plenamente la meta política y estratégica, o sea, arrojar a Persia de las aguas helénicas.\nPero, sin embargo, con la conquista del Asia Menor\nse Creó otra situación. Nuestras nuevas costas podían\nser amenazadas por el Sur, desde Fenicia o Egipto.\nEllos podrían prestarle ayuda a Persia y material bélico, para que siguiera guerreando contra nosotros.\nFue, por lo tanto, imprescindible, ocupar las costas de\nTiro y dominar Egipto. Nos convertimos así en señores de todas las costas marítimas y con ello, creció\nel peligro de que Darío, apoyado en su rica Mesopotamia, se arrojase sobre Siria y separase así nuestras\nposiciones en Egipto, de nuestras bases en el Asia Menor. Tenía, pues, que deshacer a Darío costara lo que\ncostase. Lo conseguí en Gaugamela. Como sabrá usted, cayeron en mi poder Babilonia, Susa, Persépolis\ny Pasargade. Así dominamos el Golfo de Persia; pero\npara poder defender esta posición contra las posibles\nexpediciones del Norte, fue preciso que nos preparásemos a atacar hacia arriba, contra los medos e airéanos. Ahora nuestro territorio llegaba desde el Mar\nCaspio hasta el Golfo de Persia, pero quedaba aiiierto\nal Este; entonces avancé con mis macedonios hacia la\nregión de Aria y Drangiana, sometí a Gadrosia y conquisté Aracosia y, al mismo tiempo, ocupé victoriosamente Bactriana. Y para sellar esta victoria militar\ncon un lazo duradero, me casé con Roxana, princesa\nde los hacínanos. Fue, sencillamente, una necesidad\npolítica. Había conquistado para mis macedonios y\ngriegos tanto territorio del Este que, quisiera o no,\ntenía que ganarme a mis bárbaros subditos de allí con\nmi actuación y magnificencia, sin la que esos pobres\npastores no saben imaginarse un poderoso gobernante.\nLa verdad es que a mi vieja guardia macedónica le\nsentó muy mal. Seguramente les pareció que* su jefe,\nolvidaba a sus compañeros de armas. Por desgracia\ntuve que m a n d a r matar a m i viejo Filotas y a CaIistenes. También m i Parmenio perdió la vida. Lo\nsentí muchísimo, pero no tenía más remedio... No\npodía hacer peligrar mis próximos pasos con la rebelión de mis macedonios. E n aquellos días estaba preparando mi expedición militar a la India. P a r a que\nlo sepáis, Gadrosia y Aracosia están cerradas por altas\nmontañas como u n a fortaleza. Pero para que sean u n\nbastión infranqueable, necesito tierra desde la que sea\nposible la entrada o la salida a las murallas. Esa tierra\nestratégica es India, hasta detrás del río I n d o . Era\nmilitarmente necesario ocupar este territorio y, con\nél, el puente hasta el otro litoral de la India. Ningún\nsoldado o político responsable podría actuar de otro\nmodo. Pero cuando estábamos ya en el río Ganges,\nempezaron a quejarse mis macedonios diciendo que no\nirían adelante por causa del cansancio, las enfermedades y la nostalgia de la patria. Tuve que regresar.\nF u e u n terrible camino para mis veteranos, pero todavía peor para m í . Tenía pensado llegar hasta pasado\nel Golfo de Bengala para ganar en el Este u n a frontera\nnatural para m i Macedonia, y ahora m e veo obligado\na dejar esta tarea por algún tiempo.»\n«He regresado a Susa. Podía estar satisfecho, ya\nque h e conquistado para mis macedonios y helenos,\nu n imperio así. Pero para no tener que confiar solamente en m i agotada gente, incorporé a m i ejército\ntreinta mil persas. Son buenos soldados y los necesito imprescindiblemente para la defensa de las fronteras del Este. Y ya veis, mis viejos soldados están terriblemente amargados por ello. No quieren comprender que el hecho de conquistar para la nación territorios orientales, cien veces mayores que nuestra patria,\nm e convirtió en el gran rey del Este; que tengo que\nnombrar mis consejeros y oficiales de entre los orien-\ntales y rodearme de u n a corte oriental. Todo esto son,\nde=de luego, necesidades políticas totalmente en interés\nde la Gran Macedonia. Las circunstancias exigen de\nmí más y más sacrificios; lo sufro todo sin quejarme,\nporque pienso en la grandeza y fuerza de mi querida\npatria. Tengo que conformarme con el bárbaro lujo\nde mi poder y esplendidez; he tomado por esposas a\ntres princesas de los reinos del Este... Y ahora, Aristóteles, hasta me he convertido en dios.»\n«Sí, mi querido y amado maestro. Me he hecho\nproclamar dios; mis buenos siervos del Este me adoran V me ofrecen sacrificios. Es una necesidad política, si quiero tener la suficiente autoridad sobre estos\npastores de las montañas y criadores de camellos. ¡Qué\nlejos están ya los tiempos en que me hacíais usar la\ninteligencia y la lógica! Y, sin embargo, el mismo conocimiento nos enseña a amoldar nuestros recursos a\nla ignorancia h u m a n a . A primera vista, m i carrera\npuede parecerle fantástica a cualquiera. Pero cuando\nmedito sobre ella ahora, en la tranquilidad de la noche,\nen mi despacho divino, veo que nunca emprendí nada\nque no fuera necesario emprender debido a su relación con mis pasos anteriores.»\n«Mirad, m í querido maestro, sería en interés de\nla tranquilidad y el orden, en interés de la cosa pública, que también fuera reconocido como dios en la\nparte Oeste de mi patria. Eso me dejaría las manos\nlibres aquí en el Este. Si supiera que mis macedonios\ny helenos aceptaran el principio político de m i absoluta autoridad, podría tranquilamente dedicarme de\nnuevo a proporcionar a mi patria griega fronteras naturales hasta las costas de China. Así ratificaría para\nla eternidad el poder y la seguridad de mis macedonios. Como veis, es u n plan sensato y suscinto. Ya\nhace tiempo que dejé de ser aquel joven lleno de fantasía que hizo u n juramento en la tumba de Aquiles.\nOs pido ahora, que como mi sabio amigo y guía filosófico, preparéis una forma aceptable para mis griegos\ny macedonios, justificando mi proclamación como dios,\nlo que hago como político y estadista responsable. Dejo\na vuestra consideración el decidir si tenéis que cumplir\nesta tarea como asunto de razón, de patriotismo o de\n«Os saluda, mi querido Aristóteles, vuestra\nEn realidad, esa historia de Arquíinedes no fue exactamente como la cuentan. Desde luego, es cierto que\nlo mataron los romanos cuando entraron en Siracusa,\npero no es verdad que entró en su casa u n soldado\nromano para saquear, y que Arquímedes, embebido\nen sus dibujos geométricos, le gritó enfadado: ¡No deshagas mis círculos! Primero, Arquímedes no era u n\nprofesor distraído, que no sabe lo que ocurre a su alrededor. Por lo contrario, era por naturaleza u n verdadero soldado e inventó para Siracusa máquinas de\nguerra que se usaron en la defensa de la ciudad; segundo, aquel soldado romano no era n i n g ú n ladrón\nembriagado, sino u n culto y ambicioso capitán de Estado Mayor llamado Lucius, que sabía con quién tenía\nel honor de hablar y no había entrado para saquear,\nsino que ya en la misma puerta saludó militarmente\ndiciendo: —¡Salud, Arquímedes!\n—Arquímedes —explicó Lucius—, sabemos m u y\nbien que sin tus máquinas de guerra Siracusa no hubiera resistido n i siquiera u n mes. Así hemos tenido\nquehacer durante dos años. No creas, nosotros los soldados, sabernos apreciar eso. Magníficas máquinas. Te\nArquímedes hizo u n gesto con la m a n o : — P o r\nfavor, ¡si no son nada de particular! Máquinas ordinarias para lanzar... una especie de juguete. Científicamente no tienen ninguna importancia.\n—Pero militarmente sí —dijo Lucius—. Oye, Arquímedes, he venido a decirte que trabajes con nosotros.\n—Con nosotros, los romanos. Debes saber que Cartago está en decadencia. ¿Para qué ayudarles todavía? Ahora vamos a acabar con Cartago en un dos por\ntres, ¡ya verás! Todos vosotros haríais mejor en ser\n—¿Por qué? —gruñó Arquímedes—. Nosotros los\nsiracusanos somos una nación griega. ¿Por qué habríamos de ir con vosotros?\n—Parque vivís en Sicilia y nosotros la necesitamos.\n—¡Aja! —dijo Arquímedes, y miró pensatÍTQ su\ntablilla—. ¿Y para qué lo queréis?\n—-El que es señor del Mar Mediterráneo —dijo\nLucius— es señor del mundo.\n—Sí. La misión de Roma es convertirse en señor\ndel mando. ¡Y te digo que lo será!\n—-Quizá —respondió Arquímedes, mientras borra.\nba algo en la tablilla recubierta de cera—. Pero yo no\n©a lo aconsejaría, Lucius. Oye, ser señor del mundo...\nEso hará que un día tengáis que defenderos terriblemente. ¡Lástima de trabajo que os dará!\n—Gran imperio... —murmuró Arquímedes—-. Si\ndibujo un círculo pequeño o grande, siempre será un\ncírculo. Otra vez están aquí las fronteras... Nunca estaremos sin fronteras, Lucius. ¿Piensas que un círculo grande es más perfecto que un círculo pequeño?\n¿Crees que eres mejor geómetra, si dibujas un círculo\nVosotros, los griegos, siempre jugáis con los argumentos —objetó el capitán Lucius—. Nosotros mostramos nuestra razón de otro modo.\nCon hechos. Por ejemplo, hemos conquistado\nvuestra Siracusa, ergo, Siracusa nos pertenece. ¿Es una\n—Es —dijo Árquímedes rascándose la cabeza con\nel estilo—. Sí, habéis conquistado Siracusa, pero ya\nno es ni será aquella Siracusa que fue hasta ahora. Era\nuna grande y gloriosa ciudad, hombre. Ahora, ya nunca será grande. ¡Lástima de Siracusa!\n—-En cambio, Roma será grande. Roma tiene que\nser la más fuerte de todo el círculo terrestre.\n—Para poderse sostener. Cuanto más fuertes somos, más enemigos tenemos. Por eso hemos de ser los\n—En lo que respecta a la fuerza —murmuró Árquímedes— yo soy un poco físico, Lucius. Y te diré\nuna cosa: la fuerza se ata.\n—Es una ley, Lucius. La fuerza, que produce efecto, con ello se ata. Cuando más poderosos seáis, más\nnecesitaréis de vuestra fuerza. Y un día, llegará el\n—¡Nada...! Yo no soy profeta, hombre, sino solamente físico. La fuerza se ata. No sé nada más.\n—Oye, Árquímedes, ¿no quisieras trabajar con nosotros? No tienes idea de las grandes posibilidades que\nse te presentarían en Roma. Construirías las mayores\nmáquinas de guerra del mundo...\n—Has de perdonarme, Lucius; ya soy viejo y todavía quisiera trabajar en una o dos de mis ideas...\nComo ves, en estos momentos estoy dibujando algo.\n—Arquímedes —repitió Lucius—, ¿no te atrae el\nconquistar con nosotros el gobierno de todo el mundo?"\n—Que un hombre como tú, podría conquistar el\n—Ejém... el poder mundial —dijo Arquímedes\nabstraído—. No debes enfadarte, Lucius, pero yo tengo\naquí algo más importante que hacer, ¿sabes? Algo de\nmás duración, algo que, verdaderamente, perdurará.\n—¡Cuidado! ¡No deshagas mis círculos! Ésta es\nla manera de calcular la superficie de un segmento de\nMás tarde fue dada la noticia de que el sabio Arquímedes, perdió la vida por casualidad.\nCuatro de los veteranos de César, que habían participado en las campañas de la Galia y Britania, volvieron»\ncubiertos de gloria y después de haber obtenido el mayor triunfo que nunca viera el mundo. Pues bien, estos cuatro héroes, a saber: Bulio, antiguo cabo, Lucio,\nllamado el Flaco por su delgadez, Sartor, llamado\nHilla, veterinario de la iegunda legión y, finalmente,\nSstrobus de Gaeta, se reunieron en la taberna de un\ngriego de Sicilia, gran estafador, llamado Onócraíes,\npara recordar juntos los grandes e históricos acontecimientos militares de que habían sido testigos. Cornohacía bastante calor, Onócrates íes puso la mesa en la\ncalle, j allí, aquellos cuatro soldados, bebían y hablaban a voz en grito. ¿Qué de extraño tiene que pronto\nse reuniera a su alrededor un montón de gente de\naquella misma calle, artesanos, acemileros, niños y\nmujeres con niños de pecho en los brazos, para oír su\nconversación? Créanme ustedes, ios gloriosos hechos\ndel gran César, todavía despertaban entonces interésentre todos los ciudadanos romanos.\n—Bueno —dijo Estrobus de Gaeta-—, escuchad loque ocurrió cuando en aquel rio estaban frente a no-,\nsotros treinta mil cenomanos.\n—Espera •—le corrigió Bulio—- primers s allí no\nhabía treinta mil de esos cenomanos, sino apenas diez\ny ocho mil; y segundo, tú estabas en la novena legión,\nque nunca luchó contra los cenomaBos. Vosotros estabais descansando en el campo de Aquitania y nos\narreglabais las botas, porque en vuestra legión servían\nsolamente zapateros de tres al cuarto. Bien, ahora\n—Estás muy equivocado —objetó Estrobus—. P a r a\nque lo sepas, aquella vez estábamos en Lutecia. Y l a s\nbotas os las arreglamos el día que os rompisteis las\nsuelas huyendo de Gergovia. Entonces vosotros y l a\nquinta legión os llevasteis una buena paliza y os estuvo\n—No fue así —cortó Lucio el Flaco. La quinta\nlegión no estuvo nunca en Gergovia. Recibió una\nbuena tunda en seguida, en Bibracte, y desde entonces no hubo quien la hiciera ir a ninguna parte, como\nno fuera para tragar algo... ¡Vaya legión aquella!\n—dijo el Flaco escupiendo lejos.\n—¿Pero quién tuvo la culpa —habló Buíio— de\nque la quinta legión se metiera en un lío en Bibracte?\nTenía que adelantar la sexta para ir a reemplazarla.\nPero aquellos holgazanes no tuvieron ganas... Precisamente, acababan de volver de Massilia, de visitar a\n—¿De dónde sacas eso? —objetó Sartor, llamado\nHilía—. La sexta legión ni siquiera estuvo en Bibracte. Ésa no vio el frente hasta Asona, cuando tenía\nel mando Galba.\n—¡Sí que estás tú enterado de eso, mataburros!\n—dijo Buíio—. En Asona estaban la segunda, tercera\ny séptima legiones. A la sexta hacía ya tiempo que la\nhabían enviado los eburones con sus mamaíías.\n—Todo eso es una sarta de mentiras —exclamó\nLucio el Flaco—. La verdad es que la segunda legión,\nen la que yo servía, luchó en Asona. Lo demás son\n—Si no dijeras tonterías... —dijo Estrobus de\nGaeta. Vosotros estabais roncando en Asona en la reserva, y cuando os despertasteis, ya se había terminado\nla batalla. Quemar a los cenomanos, eso sí que supis-\n¡c y para deshacer a tajos a unos cuantos cientos de\nciviles, por haber colgado a tres usureros, llegasteis a\nFueron órdenes de César —dijo el Flaco encogiéndose de hombros.\n¡No es verdad! —gritó Hilla—. Eso no lo ordenó César, sino Labieno. ¿Cómo podía mandar César\nuna cosa así? Él era demasiado político para eso; pero\nLabieno era u n soldado.\n¡Galba sí que era u n soldado! —contó Bulio—,\nporque no tenía miedo. Pero Labieno estaba siempre\na media milla del frente para no correr peligro. ¿Dónde estaba Labieno cuando nos cercaron los nerusos,\neh? Aquella vez cayó nuestro comandante y yo, como\nel cabo de más edad, tomé el mando. ¡Muchachos, les\ndije, el que retroceda u n paso...!\n—Con los nerusos no ocurrió absolutamente nada\n—le interrumpió Estrobus—. Esos disparaban contra\nvosotros con pinas y bellotas. Peor fue con los de\n— ¡ N o cuentes historias —objetó el Flaco—. A los\nde Auvernia ni siquiera los pudimos alcanzar. ¡Muchachos, aquello era como perseguir liebres!\n— E n Aquitania —dijo Hilla— maté u n a vez u n\nciervo... Era una pieza tan inmensa que tenía los cuernos como u n árbol... Dos caballos se necesitaron para\narrastrarlo hasta el campamento.\n-—Eso no es nada —declaró Estrobus—. ¡En Britania sí que había ciervos!\n—¡Sostenedme que m e caigo! —gritó Bulio—,\neste Estrobus quisiera hacernos creer que estuvo en\n— P e r o tampoco t ú estuviste allí —objetó el\nFlaco—. ¡Eh, Onócrates, vino! Os digo que ya he conocido bastantes embusteros que decían que habían\nestado en Britania, pero nunca creí a ninguno.\nSOBRE LOS DIEZ JUSTOS\nY diio Jehová: Por cuanto el clamor de Sodoma y Camorra se aumenta más y más, y el pecado de ellos se\nka agravado en extremo,\nDescenderé ahora, y veré si han consumado sv úhra\nsegún el clamor que ha venido hasta mí;\nY acercóse. Ahraham y dijo: ¿Destruirás también\nal justo con el impío?\nQuizá fiay cincuenta justos dentro de la cmdad;\n¡destruirás también y no perdonarás al lugar por cincuenta justos que estén dentro de él?\nEntonces respondió Jehová: Si hallare en Sodoma\ncincuenta justos dentro de la ciudad, perdonaré a iodú\neste lugar por amor de ellos.\nY Ahraham, replicó y dijo: Quizá faltarán de cincuenta justos, cinco; ¿destruirás por aquellos cinco\ntoda la ciudad? Y dijo: No la destruiré, si hallare allí\nY volvió a hablarle y dijo: Quizá se hallarán allí\ncuarenta. Y respondió: No lo haré por amor de los\nY dijo: No se enoje ahora mi señor, si hablare,\nquizá se hallarán allí treinta. Y respondió: N<a lo liaré\nsi hallare allí treinta.\nY dijo: lie. aquí, ahora que he emprendido el hablar a mi Seriar; quizá se hallarán allí veinte. No la\ndestruiré, respondió, por amor de los veinte.\nY volvió a decir: No se enoje ahora mi Señor si\nhablare solamente una vez; quizá se hallarán allí diez.\nY fuese Jehová luego que acabó de hablar a Abra\nham; y Abraham se volvió a su lugar.\nGénesis, 18, 20\nY cuando volvió a su lugar, llamó Abraham a su esposa\nSara y le dijo:\n—Oye, lo sé de muy buena tinta, pero nadie se\ndebe enterar. El Señor ha decidido aniquilar a Sodoiaa y Gomorra por sus pecados. Él mismo me lo\nY dijo Sara: —¿Lo ves? ¿No te lo dije yo hace\ntiempo? Y cuando te contaba lo que allí ocurría, todavía los defendías y me gritabas: «Cállate y no te\nmetas en nada. ¿A ti qué te importa?» Ahora ya lo\nves; yo hace tiempo que decía que podíamos esperar\nalgo parecido. Cuando hablé de eso con la mujer de\nLot, le dije: —Señora, ¿a dónde nos llevará todo esto?\n—Y al cabo de un momento continuó— ¿Qué íe parece? ¿Aniquilará también el Señor a la mujer de Lot?\nY Abraham replicó y dijo: —De eso se trata, precisamente. Si quieres que te diga, gracias a mi intercesión Jehová decidió perdonar a toda la ciudad si en\nella encuentra cincuenta justos. Pero yo le he hecho\nrebajar la cifra hasta diez. Por eso te he llamado, para\nque juntos busquemos para el Señor los diez justos.\nY dijo Sara: -—Has hecho muy bien. La mujer\nde Lot es amiga mía y Lot es hijo de tu hermano\nHarán. No es que yo diga que Lot sea un justo, ya\nsabes bien cómo instigaba a sus criados contra ti, eso\nhay que reconocerlo... Abraham, aquello no estuvo bien\nde su parte; desde luego, no es sincero con nosotros,\npero es tu sobrino, aunque Harán no se haya portado\ncontigo como debería haberlo hecho un hermano... En\nfin, ésas son cuestiones de familia...\nY continuó diciendo con ardor —Dile al Señor\no destruya Sodoma. Yo soy así... No deseo mal\n1 U j . ]yfe tiemblan las piernas solamente de pensar\nlúe pudiera perder la vida tanta gente. Ve y habla\nel Señor para que tenga misericordia de nosotros\nY contestó Abraham: — E l Señor se compadecerá\n• encuentra diez justos. Yo creo que podríamos aconseiarle quiénes lo son. Conocemos a todas las personas que viven en Sodoma y Gomorra. ¿Por qué no\nhemos de ayudar al Señor a buscar esos diez justos?\nY dijo Sara: — N o hay cosa más fácil. Y veinte,\nhasta cien justos le señalaremos. El Señor sabe que\nvo no hago mal a nadie. Bien, así que tenemos a la\nmujer de Lot y a Lot, sobrino tuyo, a u n q u e sea falso\ny envidioso, pero pertenece a la familia. Ya tenemos\nA ello añadió Abraham: — Y sus dos hijas.\nY habló luego Sara: — N o te creas... que Jescha, la\nmayor, es una fresca. ¿No te has fijado cómo mueve\nel trasero cuando estás tú delante? Hasta la misma mujer de Lot m e lo dijo: «Jescha m e preocupa m u c h o ,\ndescansaré cuando la vea casada.» La pequeña parece\nmás sencilla. Pero si te parece, puedes contar a las\nY replicó A b r a h a m : —Así pues, ya tenemos cuatro\njustos. ¿A quién más podríamos elegir?\nY Sara respondió: —Si cuentas a esas dos chicas,\nentonces debes contar también a sus novios, Jobab y\nAbraham, sin embargo, objetó: — ¿ P e r o qué se te\nocurre, mujer? Bien sabes que Seboim es hijo del viejo\nDodanim. ¿Acaso puede ser justo el hijo de u n ladrón\nY dijo Sara: — A b r a h a m , por favor, hazlo por la\nfamilia. ¿Por qué Melena no iba a tener u n novio tan\nK A K E ! CAPEK\nimportante como esa señorííinga de Jescha? Es\nchica decente y, por lo menos, no menea las caderas\ndelante de los parientes de edad, a los que debe respeto\nY replicó Abraham: —Sea como tú dices, Entonees, con Jobab y Seboim ya tenemos seis justos. Solamente nos falta encontrar cuatro.\nY dijo Sara: —Eso ya será fácil. Espera; ¿qué\notros justos quedan en Sodoma?\nY Abraham replicó luego: —Yo diría que el viejo\nY dijo Sara: —Me extraña que te atrevas a hablar\ntodavía de él. ¿Acaso no duerme con mujerzuelas\npaganas, aunque ya es ira viejo? En todo caso, más\njusto que Náchor, sería Sabatach.\nAguí Abraham se llenó de indignación y dijo:\n—Sabatach jura en falso y es un idólatra. No pidas\nde mí que se lo proponga al Señor entre los justos. En\nese caso, mejor me parecerían Eimodad o Eliab.\nA esto contestó Sara: —Para que sepas, Eliab comete adulterio con la mujer de Eimodad. Si Eimodad\nvaliera algo, mandaría a su mujer, a esa perdida, al\nlugar que le corresponde. Pero quizás podrías proponer a Ñaman, que no tiene culpa de nada, porque es\nY respondió Abraham: —A Náman no lo propongo, pero propondré a Melchiel.\nY dijo Sara: —Si propones a Melchiel, no me\nvuelvas a dirigir la palabra en la vida. ¿Acaso no se\nburlaba: de ti Melchiel, diciendo que no tenías hijos\nconmigo, sino con esa perdida de Agar?\nY Abraham luego, dijo: —No propondré a Melchiel. ¿Qué te parece, debería proponer entre los justos a Ezron o Jaheíel?\nA lo que Sara respondió diciendo; —Jahelei es un\ninvertido y Ezron tiene relaciones con las prostitutas\nY dijo Abraham: —Propongo a Efraín.\nY Sara dijo: —Efraín dice que es suya la llanura\nde Mamre, donde pacen nuestros rebaños.\nAbraham dijo luego: —Injusto es Efraín. Propongo a Ahirama, hijo de Jasielov.\nY respondió Sara: —Ahirama es amigo de Meíhiel. Si quieres proponer a alguien, propon a Nadab.\nY replicó Abraham: —Nadab es un avaro. Propango a Amram.\nY Sara dijo: —Amram quiso dormir con tu concubina Agar. ¡No sé qué vería de particular en ella...!\nMejor es Aariel.\nY dijo Abraham: —Aariel es un presumido. No\npuedo proponerle a Dios ningún payaso: ¿Qué te parece si le nombro a Namuel? No, tampoco Namuel vale\nla pena. No sé por qué tendría que ser, precisamente,\nSara, después, dijo: —¿Qué tienes contra Namuel?\nEs verdad que es tonto, pero es muy piadoso.\nY dijo Abraham: —Así sea. Namuel será el séptimo justo.\nA esto respondió Sara: —Espera, deja a Namuel,\nporque practica el pecado de Sodoma. ¿Quién queda\ntodavía en Sodoma? Permíteme que recuerde: Kahat,\nAbraham luego dijo: —Desecha esa idea de tu\nmente. Itamar es un embustero y en lo que se refiere\na Kahat y Salfad, ¿acaso no se han puesto los dos de\nparte del maldito Pelego? Pero quizá conozcas a alguna mujer justa en Sodoma. Por favor, trata de recordar.\nY dijo Sara: —No hay ni una.\nEntonces se entristeció Abraham y dijo: —¿Acaso\nno hay diez justos en Sodoma y Gomorra para que,\npor amor de ellos, pueda el Señor perdonar a esas hermosas ciudades?\nY Sara respondió: —Ve, Ábraham, ve todavía u n a\nvez más al Señor, cae ante Él de rodillas, rasga tu tú.\nnica y dile: Señor, Señor... yo y Sara, mi esposa, te su.\nplicamos gimiendo que no aniquiles a Sodoma y Go.\nmorra por sus pecados.\nY añades: Ten compasión de los pecados de esos\nhombres y consérvalos todavía. Ten compasión, Señor\ny déjalos vivir. Pero, sobre todo, Señor, no pidas de\nnosotros, los humanos, que te propongamos diez justos\nentre cualesquiera de tus siervos.\nLOT, O DEL PATRIOTISMO\nllegaron pues, los dos ángeles a Sodoma a la caída de\ny Lot estaba sentado a la puerta de Sodoma.\ntar¿eY riéndolos Lot. levantóse a recibirlos, e inclinóse hacia el suelo.\nY dijo: Ahora, pites, mis señores, os ruego que\nron "ais a casa de vuestro siervo y os hospedéis, y lavaréis vuestros píes; y por la mañana os levantaréis y\nseguiréis vuestro camino. Y ellos respondieron: No,\nque en la plaza nos quedaremos esta noche.\nMas él porfió con ellos m,ucho, y se vinieron con él,\nv entraron en su casa e hízoles banquete. Y coció panes\nsin levadura y comieron.\nY direron los varones a Lot: ¿Tienes aquí alguno\nmás? Yernos, y tus hijos y tus hijas, y todo lo que\ntienes en la ciudad, sácalo de este lugar.\nclamor de ellos fc? <mbMo de punto delante de Jehová:\npor tanto Jehová nos fia enviado para destruirlo.\nGénesis cita 19 — 1 — 3, 12 — 19\nAí oír esto, quedó Lot desconcertado y dijo: —¿Y por\n<rué tengo yo que salir de aquí? A eso le respondieron: —Porque el Señor no quiere aniquilar al justo.\nLot calló durante largo rato y después, dijo: —Por\nfavor, señores, permitidme que vaya a avisar a mis\nyernos e hijas, a fin de que se preparen para el caminó. Y le respondieron: —Hazlo así.\nEntonces salió Lot, corrió por las calles del pueblo\ny gritó a toda la gente: Levantaos, salid de este lugar\nporque Jehová va a destruir esta ciudad. Mas les p a !\nrecio que se burlaba.\nY al rayar el alba, los ángeles daban prisa a Lot\ndiciendo: Levántate, toma tu mujer y tus dos hijas\nque se hallan aquí, porque no perezcas en el castigo de\n—No me voy —dijo Lot—. Perdonadme, pero no\nme voy. He pensado sobre ello toda la noche. N 0\npuedo marcharme, porque también yo, soy de Sodoma.\n—Tú eres justo —argumentaron los ángeles— pero\nellos son injustos y el clamor de sus culpas ha Hegado hasta Jehová. ¿Qué tienes tú que ver con ellos?\n—No sé —respondió Lot—. También he reflexionado sobre esta cuestión: «qué tengo que ver con\nellos». Durante toda la vida me he quejado de mis\nconciudadanos y les he juzgado tan severamente, que\nahora me es terrible el recordarlo, porque van a morir.\nY cuando iba a la ciudad de Segor, me parecía su gente\nmejor que la de Sodoma.\n—Levanta —dijeron los ángeles— e irás a la ciudad de Segor, porque ella será conservada.\n—¿Qué me importa a mí Segor? —respondió Lot—.\nSi hay un hombre justo en Segor, cuando he hablado\ncon él siempre ha criticado a sus conciudadanos. Y yo\nhablaba mal de los de Sodoma por sus culpas. Pero\nahora, no puedo marcharme. Por favor, dejadme aquí.\n—Jehová ha mandado destruir la ciudad.\n—Hágase su voluntad —dijo Lot en voz baja—.\nHe pensado toda la noche y al recordar muchas cosas\nno he podido contener las lágrimas. ¿Habéis oído alguna vez cantar a los sodomitas? No, vosotros no los\nporque de lo contrario, no me vendríais con\nCuando van las muchachas por la calle,\n' a S ^ „ o n n d o las caderas y tarareando entre sus labios\ncanción, y sonriendo mientras llevan el agua en\nÜ julios... íNo hay agua tan limpia como la de las\ns u s C *•*•*•'\nfuentes de Sodoma! Y ninguna lengua n i conversación\nce escucha con tanto agrado. Cuando habla « a niño,\nle comprendo como si fuera mío, y si juega, es al miso juego que me entretenía a mí de pequeño. Y cuando yo lloraba, mi madre m e consolaba en la lengua de\nSodoma. ¡Jehová —exclamó Lot— parece que fue\nPecaron los sodomitas —dijo severo el segundo\nángel— y por ello...\nPecaron, ya lo sé — l o interrumpió Lot impa. ¿Y habéis visto al menos a nuestros artesaciente\nnos? Parece que juegan, pero cuando hacen una cántara o un lienzo, el corazón salta de alegría al ver tanta\nperfección. Son gente tan mañosa que uno los estaría\ncontemplando todo el día; y cuando los ves cometiendo las peores cosas, te duele más que si lo hicieran los\nde Segor. Te atormenta como si tuvieras participación\nen su culpa. ¿Qué me vale el ser justo si soy también\nde Sodoma? Si condenáis a Sodoma, m e condenáis también a m í . Yo no soy justo. Soy como ellos. No me\niré de aquí.\n—Serás aniquilado con ellos —dijo el ángel entristecido.\n—Quizá, pero primero trataré de que n o sean aniquilados ellos. No sé qué haré, pero hasta el último\nmomento no dudaré de que les puedo ser útil. ¿Creéis\nque puedo marcharme así, sin más n i más? Me he hecho desagradable a Jehová y por eso no m e escucha.\nSi me diera tres años de tiempo, o tres días, o por lo\nmenos tres horas. ¿Qué pueden importarle a Jehová\ntres horas? Si ayer m e hubiera ordenado: «Vele de\nentre ellos porgue son pecadores», le hubiera dicho:\n«Permíteme un momento, hablaré todavía con éste o\nel otro, los he juzgado, en lugar de ir entre ellos.»\nPero ¿cómo puedo marcharme ahora, cuando tienen\nque ser destruidos? ¿Acaso no soy yo también culpable de que hayan llegado tan lejos? Yo no quiero morir, pero necesito que ellos tampoco mueran. Me\n—No salvarás a Sodoma.\n—-Ya sé que no la salvaré, ¿acaso puedo yo algo?\nPero lo intentaré; todavía no sé cómo. Sé que me dejé\nllevar por la inercia, porque durante toda la vida los he\njuzgado tan severamente como ningún otro; porque\njunio con ellos, lie llevado lo más pesado: sus faltas.\nJehová, ni siquiera sé explicar lo que son sodomitas\npara mí, solamente te lo puedo demostrar quedándome\n•—Tus conciudadanos —habló el ángel— son aquéllos que son justos y oreen en el mismo Dios en que\ncrees tú. Los pecadores, los impíos y los idólatras no\nson tus conciudadanos.\n—¿Cómo no van a serlo, si son de Sodoma? Vosotros no comprendéis esto, porque no sentís ía voz de la\ncarne y el barro. ¿Qué es Sodoma? Decís que es una\nciudad viciosa. Pero cuando los sodomitas luchan, no\nlo hacen por sus vicios, sino por algo que fue o que\nserá mejor. Hasta el peor puede sacrificarse o caer\npor los demás. Sodoma somos todos nosotros. Y si\ntengo algún mérito a los ojos de Dios, que se lo aplique\na Sodoma y no a mí. ¿Qué digo todavía? Decidle al Señor: Lot, tu siervo, se pondrá ante los hombres de\nSodoma y los defenderá contra ti, como si fueras su\n—¡Detente! —clamó el ángel—. Terrible es tu\npecado, pero Jehová no lo ha oído. Prepárate y sal de\nesta ciudad, salva, por lo menos, a tu mujer y a las\ndos hijas que tienes aquí.\n—-Sí, debo salvarlas, tenéis razón. Por favor^\nY deteniéndose él, los varones asieron de su mano,\ny de la mano de su mujer, y de las manos de sus hijas,\nsegún la misericordia de Jeková para con él...\n—Todo lo que me dio la vida, Sodoma, me lo dio\ncon tus manos. Hizo mi carne de tu barro y puso en\nmi boca las palabras que están en las bocas de tus\nhombres y de tus mujeres; y por eso los he besado con\ncada una de mis palabras, aun cuando los maldecía.\nTe veo aunque cierre los ojos, porque eres más profunda que mis ojos, eres para mí lo mismo que yo he\nsido para ti.\nMis manos ejecutan tus movimientos sin saberlo.\nY aunque estuviera en el desierto, irían mis pies en\ndirección de tus calles...\nSodoma, Sodoma... ¿acaso no eres la más bonita\nde las ciudades? Y aunque solamente viera una ventanita, cubierta con un lienzo a rayas, la reconocería\ny me diría: Es una ventanita de Sodoma.\nSoy como un perro al que se llevan de casa de su\namo. Aunque baje el hocico hasta el polvo para no\nver, recuerda todavía el olor de las cosas que conocía.\nCreía en Jehová y sus leyes. En ti no creía, pero\ntú, Sodoma, eres tú. Y las otras tierras son como una\nsombra que penetra, sin poderse apoyar contra las paredes o contra un árbol. Son como sombras...\nTú, sin embargo, no tienes igual. Y todo lo que\nes, lo es solamente comparándolo contigo. Si te veo\na ti, es sólo a ti a quien veo, pero si veo cualquier\notra cosa, solamente la veo comparándola contigo.\nCreía en Jehová porque soñé que sería el Dios de\nSodoma. Si no hay Sodoma, no hay Jehová.\n¡Puertas, puertas de Sodoma! ¿A dónde me llevan\ny a qué soledades? ¿Dónde he de poner mi pie? Porque bajo de mí no hay tierra y estoy de pie como si\nno estuviera. Id, hijas mías y dejadme. ¡No puedo\nY le pusieron fuera de la ciudad... Y fue que\ncuando los hubo sacado fuera, dijo el ángel: Escapa,\npor tu vida, no mires tras de ti, ni pares en toda esta\nllanura; escapa al monte, no sea que perezcas.\nEntonces llovió Jehová sobre Sodoma y sobre Gomorra azufre y fuego de parte de Jehová desde los\nAquí se volvió Lot, gritó y corrió de nuevo hacia\n—¿Qué haces, maldito? —le llamaron los ángeles.\n—Voy a ayudar a los sodomitas —contestó Lot, y\nentró en la ciudad.\n-Me extraña tu modo de ser —gritó la señora Dina—.\nSi fuera gente decente, hubiera ido a casa del alcalde\ny no mendigando por ahí... ¿Por qué no los han albergado los de Simón? ¿Por qué hemos de aceptarlo*\nnosotros, sin más ni más? ¿Acaso somos peores que\nlos Simón? Yo sé muy bien lo que ocurre... La mujey\nde Simón no metería en su casa a unos vagabundos\nasi. Me sorprende que te rebajes de eso modo, hombre.\nj sin saber con quién.\n—¡No grites! —gruñó el viejo Isacar—. ¡Te van\n—¡Que me oigan! —contestó la señora Dina, aleando la voz todavía más. ¡Eso faltaría, que no pudiera gritar en mi propia casa! ¡Que por culpa de unos\nvagabundos, tuviera que cerrar el pico! ¿Los conoces?\n¿Los conoce alguien? Él te dice: «Ésta es mi mujer.»\nEso que se lo cuenten a otro. ¡Como si yo no supiera\ncómo van las cosas entre esa gente!... ¿No te da vergüenza dejar entrar algo así en tu casa?\nIsacar quería objetar que les había permitido albergarse solamente en el establo, pero se lo calló. Le gustaba tener paz.\n—Y ella —continuó la señora Dina escandalizada— está en estado interesante ¡para qus lo sepas!\nDios mío, ¡eso es lo que nos faltaba! ¡Jesús, María! ¡A\nver si aún vamos a dar que hablar! Dime, ¿dónde tienes la cabeza? —la señora Dina recobró el aliento—.\nEstá claro, a una joven no le sabes decir q¡ue nb; En\ncuanto te ha echado una miradita, te has desvivido por\nservirla. Por m í no lo hubieras hecho, Isacar. «Acomódense, buena gente, hay cantidad de paja en el establo.» ¡Como si fuéramos los únicos en todo Belén\nque tienen establo! ¿ P o r qué n o les dieron u n haz de\nheno los de Simón? Porque la mujer de Simón, no\nse conforma a todo lo que se le antoja a su marido.\n¡Sólo yo soy la tonta que me callo!\nEl viejo Isacar se volvió cara a la pared. «Quizá\nse canse de hablar —pensó—. Después de todo, tiene\nu n poco de razón, pero hablar tanto por u n a vez...»\n—Meterse gente extraña en casa —meditaba la señora Dina enfadada y con razón—. ¿Quién sabe qué\nclase de personas son? ¡Ahora tendré que estar toda\nla noche sin pegar el ojo de miedo! P e r o ¿qué te importa a ti, no es eso? Por gentes extrañas, eres capaz\nde todo, pero por mí... absolutamente nada. ¡Cómo vas\na tener consideraciones con u n a pobre mujer cansada\ny enferma! Eso, no. Y por la mañana, tendré todavía\nque limpiar todo el desorden que m e hayan dejado...\nSi él es carpintero, ¿por qué no está trabajando en\nalgún lugar? ¿ Y por qué yo, precisamente yo, he de\ntener tantas preocupaciones? ¿Me oyes, Isacar?\nPero Isacar hacía como que dormía, de cara a la\n—Virgen santísima, ¿es vida lo que tengo? —suspiró la señora Dina—. Toda la noche tendré que pasarla en vela, preocupada... Y él, durmiendo como u n\ntronco... Podrían llevarse toda la casa y seguiría roncando. ¡Dios, cuántas penas tengo!\nY reinó el silencio. Solamente el viejo Isacar, rítmicamente, desmembraba la noche con sus ronquidos.\nHacia medianoche, le despertó de su sueño u n grito\nahogado de mujer.\n«Caramba —se asustó—, eso debe ser en el establo. Lo que es menester que no se despierte Dina...\nEmpezarían de nuevo sus romances.\nY continuó sin moverse, como si durmiera.\nAl momento se oyó u n nuevo gemido.\n«¡Dios mío, ten compasión! Dios, que no se despierte Dina —pedía apurado el viejo Isacar; pero en\neso, ya sintió que Dina se removía a su lado, se levantaba y escuchaba en tensión. Esto se pone feo —pensó\nasustado Isacar, pero quedó calladito.\nLa señora Dina, sin chistar, se levantó, echóse sobre los hombros la túnica de lana y salió al patio.\n«Seguramente los va a despachar —se dijo el impotente Isacar—. No me voy a meter en nada, ¡que\nhaga lo que quiera!»\nDespués de u n largo rato de silencio volvió la señora Dina, pisando cuidadosamente. A Isacar, medio\ndormido, le pareció oír que chasqueaba y crujía la\nleña, pero decidió no moverse.\n«Quizá Dina tiene frío y va a encender u n poco\nde fuego» —pensó.\nLuego Dina se marchó de nuevo sin hacer ruido.\nIsacar entreabrió los ojos y vio, sobre el llameante\nfuego, u n a cubeta llena de agua. ¿Para qué será? —se\ndijo asombrado, mas en seguida quedó dormido de\nnuevo. Se despertó otra vez cuando la señora Dina, con\nunos especiales, decididos e importantes pasitos, salía\ncon la cubeta de agua humeante al patio.\nY extrañándose Isacar, se levantó, vistiéndose u n\npoco. «He de ver qué ocurre», se dijo enérgicamente;\nmas en la puerta se encontró con Dina.\n«Por favor — q u e r í a decirle— ¿por qué corres\ntanto?», pero ni siquiera tuvo tiempo de hablar.\n— ¿ Q u é tienes tú que buscar aquí? —disparó contra él la señora Dina, y de nuevo salió al patio con\nalgunos envoltijos y trapitos en la mano. En la puerta\nse volvió todavía: —¡Vuélvete en seguida a la cama!\ny... no te pongas por medio, ¿me oyes? —-gritó enérgicamente.\nEl viejo Isacar salió al patio. Ante el establo vio\nalzar los hombros, perplejcs, a una figura de hombre\ny se dirigió a ella.\n—Sí, sí... —gruñó apaciguador-—, Te ha hecho\nsalir de aM, ¿verdad? Ya sabes tú, José... ¡Estas mu?\nY paca disculpar su impotencia ante el caso, añadió rápidamente señalando hacia arriba;\n¡Mira qué estrella! ¿Habías visto alguna ves otxa\nY aconteció que yendo, entró Él en una aldea: y una\nmujer llamada Marta, le recibió en su casa.\nY ésta tenía una hermana que se llamaba María,\nla cual sentándose a los pies de Jesús, oía su palabra.\nEmpero Marta se distraía en muchos servicios; y\nsobreviniendo, dice: Señor, ¿no tienes cuidado que mi\nhermana me deja servir sola? Dile pues, que me ayude.\nPero respondiendo Jesús, le dijo: Marta, Marta, cuidadosa estás, y con las muchas cosas estás turbada.\nEmpero una cosa es necesaria; y María escogió la\nbuena parte, la cual no le será quitada.\nEvangelio de San Lucas, 10, 38 — 42\nAquella tarde entró Marta en casa de su vecina Tbamar, esposa de Jacob Grünfeld, la cual había dado a\nluz hacía unas semanas. Y viendo que el resplandor\nde la lumbre se apagaba, añadió leña y se sentó junto\nal fuego para avivarlo. Y cuando salieron las vivas llamas, miraba Marta el fuego y callaba...\nY dijo de pronto la señora Tamar: —Es usted\nmuy buena, Marta. Se preocupa tanto de mí... —no sé\ncómo se lo podría pagar.\nPero Marta no dijo nada, ni apartó su mirada del\nY entonces, habló de nuevo la señora Thamar:\n—¿Es verdad, Martita, que hoy estuvo en su casa el\nRabí de Nazaret?\nY Marta contestó: —Estuvo.\nY juntó las manos la señora Thamar y dijo:\n—¡Qué alegría habrá tenido usted, señorita Marta! Ya\nsé... a mi casa no hubiera venido Él, pero usted se\nlo merece; ¡es tan buena ama de casa!\nY entonces inclinó Marta la cabeza, arregló bruscamente los maderos en la lumbre y contó:\n—Le digo a usted, señora Thamar, que hubiera\npreferido que se me tragase la tierra. ¡Cómo se me iba\na ocurrir que ahora, antes de las fiestas...! Me había\ndicho: «Lavaré, antes que nada.» Ya sabe usted nuestra María la ropa que ensucia. Así pues, estaba poniendo en un montón la ropa y, de pronto; «Buenos\ndías muchachas.» ¡Y Él estaba en el umbral! Yo empecé a llamar: «María, María, ven aquí», para que\nme ayudase a esconder aprisa aquel montón de camisas. María llegó despeinada y en cuanto lo vio, empezó a gritar como si se hubiera vuelto loca: «Maestro, Maestro, ¿ha venido usted a nuestra casa?» j\n¡pum!, se echa de hinojos ante Él sollozando y besándole las manos. Señora Thamar, a mí me daba una\nvergüenza... ¿Qué debía pensar el Maestro? Una condenada histérica, y aquel montón de trapos por todas\npartes. Yo pude decir con dificultad: «Maestro, siéntese», y empecé a recoger la ropa. Y María le tomó la\nmano y sollozó: «Maestro hable, cuéntenos algo Rabbi».\nFigúrese usted, señora Thamar, ella le dijo «Rabbi».\nY había un desorden por todas partes, ya sabe usted,\ncomo los días de colada. Ni siquiera estaba barrido.\n¡Qué habrá pensado Él de nosotras!\n—No crea usted, Martita —la animó Ja señora\nThamar—• los hombres, por lo general, no tienen en\ncuesita un poco de desorden. Yo los conozco.\n—Y aunque así sea —declaró María con un duro\nbrillo en los ojos—, orden debe haber. Mire usted, señora Thamar, cuando el Maestro fue a comer a casa\nde aquel publicarlo, entonces María supo lavarle los\npies eon sus lágrimas y secárselos con su cabello. Le\ndigo a usted, señora Thamar, que una cosa así no me\natrevería a hacerla yo, pero, sin embargo, me hubiera\ngustado que pisara un suelo limpio. Eso sí. Colocar\nante Él aquella alfombrita tan bella, la de Damasco,\n¡y no la ropa sueia! Lavarle los pies con lágrimas y\nsecárselos con el cabello... eso es lo que sabe hacer\nnuestra María; pero peinarse en un momento cuando\nio ve llegar, no. Solamente arrodillarse ante Él y hacerle unos ojazos... Y luego decirle: «Rabbi.»\n— ¿ 1 habló Él? •—-preguntó ansiosamente la señora Thamar.\n—Habló —contó Marta lentamente—. Se sonrió y\nle habló a María. Ya sabe usted cómo soy yo. Primero\nrecogí la ropa sucia, y después, quise darle al menos\nun poco de leche de cabra y un pedazo de pan. Parecía tan agotado y cansado... Yo tenía ganas de decirle: «Maestro, voy a traerle un cojín y descansará\nusted un momento. Puede dormir, que nosotras estaremos calladitas, ni siquiera respiraremos...» Pero ya\nsabe usted, señora Griinfeld, una no quiere interrumpirle. Y así caminé de puntillas, para que María se\ndiera cuenta de que debía guardar silencio, pero ¡ni\npensarlo! «Cuente todavía, Maestro, por favor, todavía\nalgo más.» Y Él, que es un buenazo, sonrió y continuó.\n—¡Ay! Cómo me hubiera gustado oírle -—suspiró\nla señora Thamar.\n—Y a mí también, señora Thamar —dijo secamente Marta—, pero alguien tenía que refrescar la\nleche para que Él se reanimase, y también buscar un\npoco de miel para su pan. Luego corrí a casa de Efraín\n[yo le había prometido que le echaría una rairadila a\nsu niño, ya que la mujer tenía que ir al mercado].\nYa sabe, señora Griinfeld, una vieja solterona como\nyo también sirve para algo algunas veces. ¡Si al menos\nhubiera estado en casa nuestro hermano Lázaro! Pero\nesta mañana, cuando vio Lázaro que íbamos a lavar,\ndijo: «Chiquillas, no hay nada que hacer, yo desaparezco. Pero tú, Marta, estáte al tanto por si pasara ese\nherbolario de Líbano, y cómprame el té para el pecho.»\nNuestro Lázaro tiene algo en el pecho, señora Thamar, está m u y desmejorado. Y así, pensaba yo: «Si\nal menos volviera Lázaro mientras el Maestro está en\ncasa...» Yo creo, señora Grünfeld, que Él curaría a\nnuestro hermano. E n cuanto oía pasos, ya estaba yo\nen la puerta gritando a cada u n o : «Señor Aser, señor\nLeví, señor Isacar, si se encuentran con mi hermano\nLázaro, díganle que vuelva en seguida a casa.» Y al\nmismo tiempo, vigilaba por si pasaba el herbolario.\n¡No sabía qué hacer antes!\n— Y a conozco eso —contestó la señora T h a m a r — .\nLa familia no da más que preocupaciones.\n—Si fueran sólo preocupaciones... —dijo Marta—.\nPero mire usted, a uno también le gustaría oír la palabra de Dios. Yo soy solamente una pobre mujer, u n a\nespecie de criada; me digo que alguien tiene que hacer las cosas, cocinar, lavar, componer los trapos y\nlimpiar la casa. Y como nuestra María no tiene carácter para eso... Ahora ya no es tan bonita como antes, señora T h a m a r , pero ha sido u n a verdadera belleza, así que yo no tenía más remedio... sencillamente,\ndebía servirla, ¿me comprende? Y a pesar de eso, todos creen que soy mala, señora T h a m a r . Usted sabe\nbien que u n a mujer mala y desgraciada, no puede guisar nada bueno... y yo, no soy mala cocinera. Si María es bonita, al menos, que María guise bien, ¿no\ntengo razón? Pero señora T h a m a r , a usted quizá también le ocurra. Hay veces que uno, se sienta por u n\nmomento cruzado de brazos, y entonces le asaltan una\nserie de raros pensamientos; que alguien te dice algo,\no que te mira de cierta manera, como si te dijese: «Hijita, con tu amor nos vistes y te entregas a nosotros;\ncon tu cuerpo limpias y con la limpieza conservas también la limpieza de tu alma; entramos en tu casa como\nsi toda ella fueras tú misma, María. También tú, a tu\nmodo,. has ainado macho.»\n—Sí, así es —dijo la señora Thamar. Y si hubiera\ntenido usted seis chiquillos como yo, Martita, todavía\nlo comprendería más.\nA esto contestó Marta: —Señora Grimfeld, cuando\n¡legó Él tan de repente, el Nazareno, yo casi me desplomé. «Quizá... quizá viene a decirme esas palabras\ntan bellas que he estado esperando tantos años y, precisamente, en medio de un desorden tan grande.» Yo\ntenía el corazón en la garganta, ni podía hablar... Me\ndecía: «Eso te pasará, eres una tonta. Mientras tanto\nremojarás la ropa, correrás a. casa de Efraín y enviarás a buscar a Lázaro; echarás las gallinas del corral\npara que no molesten...» Y luego, cuando todo estaba\nen orden, me sentí invadida de una seguridad tan\ngrande... Estaba preparada a recibir la palabra de\nDios. Así que despacio, muy despacio, entré en el aposento donde Él estaba sentado y hablaba. María estaba\nechada a sus pies y no apartaba de Él sus ojos —María se rió secamente—•. Se me ocurrió qué tipo haría\nyo echándole esas miradas al Nazareno. Y entonces\nÉl, señora Grimfeld, me miró tan afable y limpiamente como si me quisiera decir algo. Y en eso me dije\npara mí: «Señor, ¡qué delgado está!» Ya sabe usted,\nnunca, come nada apropiado, ni siquiera había tocado\nel pan con miel. Y de pronto se me ocurrió: Unos\npalomitas. Le cocinaré unos palomitas; enviaré al raercado a María y mientras tanto, Él descansará un poco.\n«Mariíta —le dije— ven un momento a la cocina.»\nPero María, nada, como si fuera sordomuda.\n-.—:No querría dejar al huésped solo —dijo conciliadora la señora Thamar.\n—Mejor hubiera hecho en darse cuenta —dijo con\ndureza M a r t a — de que Él necesitaba comer algo.\n¿Para qué estamos las mujeres, no es eso? Y cuando\nvi que María ni me hacía caso, que solamente miraba como extasiada al Maestro, entonces, señora Tliamar, le aseguro que no sé ni siquiera cómo me salió,\npero lo tuve que decir: «Señor, le dije, ¿no tienes cuidado que mi hermana me deja servir sola? Dile, pues,\nque m e ayude en la cocina.» Así se me escapó...\n— ¿ Y Él le dijo algo, Marta? —preguntó la señora Grünfeld.\nLos ojos de Marta se llenaron de lágrimas ardientes: «Marta, Marta, cuidadosa eres y con las muchas\ncosas estás turbada; pero u n a cosa es necesaria, María\nescogió la buena parte, la cual n o le será quitada.»\nAlgo así respondió, señora T h a m a r .\n— ¿ Y eso fue todo lo que habló? —preguntó la\nseñora T h a m a r .\n— T o d o lo que yo oí —explicó María secándose\násperamente las lágrimas—. Luego fui a comprar los\npalomos, hay que ver lo ladrones que son en eí\nmercado, señora T h a m a r . Los asé e hice para usted\nu n poco de sopa con los menudillos...\n— Y a sé... —dijo la señora Grünfeld—. Es usted\nm u y buena, Martita.\n— N o lo soy —respondió M a r t a — . Para que lo\nsepa, es la primera vez que no asé los palomos como\nes debido. E r a n duros, y a m í todo se m e caía de las\nmanos. ¡Es que yo tengo tanta fe en Él, señora Thamar!\n— Y o también —aseguró piadosamente la señora\nT h a m a r — . ¿ Y qué más dijo, Martita? ¿Cuáles futeron sus enseñanzas?\n— N o sé —contestó M a r t a — . Le pregunté a María, pero ya sabe usted cómo es ella de distraída. «Yo\nya no m e acuerdo, me contestó, te lo j u r o honradamente; no te podría decir n i una sola palabra de lo\nque me contó, pero era tan extraordinariamente hermoso, Marta, y yo soy tan inmensurablemente feliz...\n—Desde luego que valdría la pena —reconoció la\nEntonces Marta, sonándose ruidosamente dijo:\n— A ver, señora Grünfeld, déme a ese granujilla para\nque le cambie los pañales antes de marcharme.\nTambién a Betania llegó la noticia de que el GaKIed\nhabía sido hecho prisionero y encarcelado.\nCuando se enteró Marta, cruzó sus manes y de\nsus ojos brotaron lágrimas amargas.\n—¿Lo veis? — d i j o — , ¡ya lo sabía yo! ¿Por qué\nc. fue a esa Jerasalén? ¿Por qué no se quedó con\nnosotros? Aquí nadie hubiera sabido de Él... podía haber trabajado tranquilamente de carpintero; en nuestra patio se hubiera montado u n tallercito...\nLázaro estaba pálido y sus ojos brillaban tls excitación.\nNo digas tonterías, Marta — d i j o — . Tenía que\nir a Jerasalén. Tenía que enfrentarse a esos fariseos y\npublícanos, tenía que decirles cara a cara el cómo y el\nporqué. Eso vosotras, las mujeres, no lo entendéis.\n—Yo sí «rué lo comprendo -—dijo María con aire\nde arrobamiento—. P a r a que os enteréis, yo sé m u y\nbien lo que va a pasar. Ocurrirá u n milagro. Moverá\nun dedo y las paredes de la prisión se abrirán para\ndarle paso. Y todos lo conocerán y caerán ante Él «le\nrodillas gritando: ¡Milagro!\n—Ya estás lista —dijo Marta secamente—. Él\nnunca supo ocuparse de sí mismo. No hará nada en su\npropio interés, no moverá u n dedo para ayudarse,\nGomo no sea... —añadió abriendo n m c h o los «jos—como no sea que otros le ayuden... Quizá espere que\nvayan a ayudarle aquellos que le oyeron, aquellos a\nlos que Él ayudó; que se reunirán e irán.\n— ¡ Y a lo creo! —declaró Lázaro—. No tengas miedo, chiquilla, tiene tras de sí & toda Judea. ¡Estaría\nbueno que...! Me gustaría verlo. Marta, prepárame\nlo necesario para ponerme en camino. ¡Vamos a Jeresalen!\nMaría se levantó: —Y© voy también, para ver\ncómo se abren los muros de la prisión 3/ aparece Él en\nmedio de u n resplandor celestial. Será algo extraordinario. Marta.\nMarta quería decir algo, pero se lo t r a g ó : — I d ,\nchiquillos, id; alguien ha. de quedarse al cuidado de\nla casa, dar de comer, a las gallinas y a las cabras. Os\nvoy • a preparar en seguida los vestidos y algunas tortas p.ara el camino. ¡Estoy tan contenía de pensar que\nCuando volvió encendida del resplandor del horno, Lázaro estaba lívido e intranquilo. • •\n— N o me encuentro bien, Martita ' —-gruñó—.\n¿Qué tiempo hace fuera? '\n— U n calor magnífico '—le comunicó ' M a r í a — .\nTendréis muy' buen viaje.\n—Calor... Calor... —objetó • Lázaro-1—. Pero allá\narriba, en Jerusalén, siempre sopla u n viento muy'\n•—Te lie preparado una túnica muy caliente\n-—Una túnica caliente... —protestó Lázaro, intranquilo—. Uno empieza a sudar, luego sopla el vienta\nfrió y ¡ya lo tenemos! Tócame la frente,- ¿no crees\nque' tengo fiebre?-¿Sabes? No me gustaría enfermar\npor el camino; de María no se puede a n o fiar..-. ¿Para\nqué le serviría yo a Él s i , ' por ejemplo, - m e pusiera\n— N o tienes fiebre — l e tranquilizó Marta, j , pensaba: «Dios mío, este Lázaro está tan raro desde que...\ndesde que resucitó de entre los muertes.»\n—Aquella vez también fue a causa de u n res**\nfriado por lo que estuve tan enfermo — a ñ a d i ó Lázaro\npreocupado. No íe gustaba hablar de su pasada muert e — . Ya sabes tú, Martita, que desde entonces no soy\nyo... Los viajes y excitaciones no son para m í , Pero,\ndesde luego que iré en cuanto me pasen estos escalofríos.\n— Y a sé que irás — l e dijo Marta con angustia e a\nel corazón—. Alguien tiene que ir a ayudarle. Ya\nsabes, a ti te... curó Él —añadió dudando,, porque\ntambién le parecía indiscreto hablar de resurrección\nde entre ios muertos—-. Mira, Lázaro, cuando le pongáis en libertad, tienes que suplicarle que íe ayude,\nen caso, de que n o te encuentres Lien.\n—-Es verdad —suspiró Lázaro—. Pero ¿y si no\nllego hasta allí? ¿ Y si llegamos tarde? Hay que pensar en todas las pcsibilidades. Tampoco sabemos si no\nocurre algo en Jerusalén. T ú no conoces a los soldados\nromanos. ¡Ay, Dios mío, si al menos tuviera salud!\n—¡Si tienes salud, Lázaro! — p u d o decir Marta—.\nHas de tener salud si Él te sanó.\n—Sanó... —dijo amargamente Lázaro—. Eso quizá\nío sepa yo mejor que tú, si estoy o no sano. Te he de\ndecir que desde entonces no h e tenido u n momento\nde tranquilidad. No es que no le esté\nagradecido por aquello de que me... sanó. No pienses\neso de mí, Marta. Pero el que ha conocido una vez,\ncomo yo, ése... ése... —Lázaro tembló y se cubrió el\nFostró con las manos—. Por favor, Marta, déjame ahora, yo me reanimaré. Necesito solamente u n momento... seguramente, me p a s a r á Marta fue silenciosamente a sentarse en el Batió.\nMiraba ante ella con los ojos seecs y las manos cru-\nizadas, pero no rezaba. Las gallinas negras se le paraban delante mirándola con u n ojo, pero al ver que\nno les echaba grano, se iban a descansar a la última\nEntonces se acercó Lázaro por el pasillo, arrastrando los pies, raortaímente pálido y castaiíeteándole\n—Yo... yo ahora no puedo ir, Marta —-tartamudeó—, rae gustaría tanto... Pero quizá m a ñ a n a .\nMarta sintió como si le apretasen la garganta.\n—"Ve, vete a acostar, Lázaro — p u d o decir al fin—.\nT ú no puedes ir...\n—-Yo iría —tartajeó Lázaro—-, pero si crees tú,\nMar tita... Tal vez mañana... No me dejarás solo en\ncasa ¿verdad? ¿Qué iba a hacer yo solo.''\nMarta se levantó.\n— M e quedaré contigo. Ve y acuéstate —-dijo con\nsu acostumbrada áspera voz—. Yo me quedaré contigo.\nE n ese momento entró en el patio María, preparada para el viaje.\n—Bien, Lázaro, ¿vamos?\n—Lázaro no puede ir a ninguna parte —contestó\nM a r t a eecamente—. No está bien.\n—-Entonces, iré yo sola —suspiró María—. ¡Voy\n•a ver el milagro!\nDe los ojos de Lázaro caían lentamente las lágrimas.\n— Y o iría tan a gusto con ella, María... Si no tuviera tanto miedo de... ¡de morirme de nuevo!\n...¿Me pregunta que qué tengo contra Él? Se lo voy\na explicar claramente, vecino. No es que esté en contra de sus enseñanzas, eso no. Una vez escuché sus\npredicaciones y le digo a usted que poco faltó para\nque me convirtiera en su discípulo. Aquella vez volví\na casa y le dije a mi primo el guarnicionero: «Tú debías oírle. Te digo que, a su manera, es un profeta.\nSabia muy bien, hay que reconocerlo.» A uno se le\nalegra el corasen. Aquel día tenía yo los ojos llenos\nde lágrimas, hubiera cerrado la tienda muy a gusto y me\nhubiera ido tras él para no perderle nunca de vista. «Reparte todo lo que tienes —dijo— y sigúeme. Ama a\ntu prójimo, ayuda al pobre y perdona al que te ofendió», y cosas por el estilo. Yo soy un sencillo panadero, pero cuando le oía sentía dentro de mí, una alegría y un dolor tan extraños... No sé cómo decirlo...\nUna fuerza que me hacía arrodillar en tierra y llorar\ny, al mismo tiempo, algo tan bello y tan ligero como\nsi de mí se hubieran desprendido tedas las preocupacinoes, toda la maldad. Entonces, pues, fue cuando\nle dije a mi primo: «Tú, tonto de capirote, debería\ndarte vergüenza lo que haces. Hablas de tonterías que\nsi éste o el otro te deben, que si tienes que pagar los\ndiezmos, recargos e impuestos, ete. Mejor sería que\nrepartieras entre los pobres lo que tienes, dejaras a\ntu mujer y a tus hijos y le siguieras.»\nY eso de que cura enfermos y poseídos, tampoco\nse lo echaría en cara. La verdad, es un poder extraña\ny sobrenatural, pero todos nosotros sabemos que núes-\ntros curanderos son unos matasanos y que los romanos no son mejores. Saben sacar dinero, eso sí, pero\ncuando los llamas j u n t o a u n moribundo se encogen\nde hombros y te dicen que debías haberlos llamado\nantes. ¡Antes! Mi difunta esposa estuvo enferma dos\naños. Yo la llevaba de unos médicos a otros. No se\npuede usted imaginar el dinero que me costó. Y ninguno le ayudó. Si entonces hubiera ido ya Él por las\nciudades, hubiera caído yo de rodillas a sus plantas y\nle hubiera dicho: «Señor, sana a esta mujer.» Y ella\nhubiera tocado su túnica y se hubiera curado. Así, la\npobrecita, sufrió como no tiene usted idea... Que cure\nenfermos lo encuentro m u y bien. Claro que los doctores están en contra de eso y gritan que es u n a estafa\ny una intromisión, y quieren que se lo prohiban y qué\nsé yo cuántas cosas más. Pero ya sabemos, que en ello\njuegan parte importante los intereses particulares. El\nque quiere ayudar a la gente y salvar al m u n d o , siempre tropieza con los intereses de alguien. No se puede\ncontentar a todos, eso ya se sabe. Lo que yo digo:\npuede curar y resucitar muertos si le