La noche | Álvaro Marcos Arvelo | Narradores Canarios Actuales\nLa noche | Álvaro Marcos Arvelo\nPublicado: 1 junio, 2011 en Relatos\nA Pedro Isidro Martín\nHabían pasado cerca de seis meses desde la última vez que habíamos visto a Nicomedes por Puerto Santo. Seguro que hacía el mismo tiempo que no se arreglaba. Esta mañana, vestía unos pantalones de lino claro, una guayabera blanca, estaba afeitado, con el pelo perfumado y peinado hacia atrás, como si se hubiera escapado de una de esas fotos tristes, retocadas con acuarela. Los muchachos me lo contaron frente a unas cervezas. No pensaban que fuera cosa del trabajo. Me dijeron que lo habían visto a la tarde, frente a Capitanía, escandalizando a unas señoras que lo reconocieron y se persignaron a su paso. Nicomedes les guiñó el ojo y susurró alguna palabra gruesa, mientras éstas se alejaban rezando para ocupar sus mentes un tiempo, antes que tener que decirse, con susto en el cuerpo, toda la podredumbre de la carne y del alma que se podía referir sin ruborizarse, como posibles razones que traían a ese pecador de vuelta a Puerto Santo. De él contaban historias absurdas. No sabían nada, pero cultivaban la leyenda sucia de un hombre que bailaba desnudo por el monte, embadurnado con el lodo de Tahodio, aullando como un lobo en celo, cantando letrillas blasfemas como un ángel caído. Aquellas santas mujeres daban todo por cierto. Sentían sofoco al hacer escrutinio de los pecados del cabrero. Caminaron calle abajo, sin volverse a mirar. Escucharon la risa de Nicomedes, lejana, entrando en sus carnes, pero no quisieron mirar, y siguieron en silencio hasta la comisaría.\nNunca vienen todas a la vez. Se acercan de tres en tres a presentar las quejas. Yo las recibo en el cuarto de interrogatorios, que tiene un aire de quirófano abandonado con sus azulejos blancos, su lavabo en el rincón, su luz enfermiza que amarillea los rostros arrugados de estas mujeres, dándoles una textura de cartón mojado expuesto al sol. Ellas permanecen en pie, imperturbables. Nunca hablan de entrada. Me estudian. Les acerco las sillas al otro lado de la mesa que domina la estancia, pero no las quieren. Me siento. Las miro largamente. A veces parecen rezar en silencio. Sé que esta habitación está dispuesta para achicar a los que entran, pero tras unos minutos soy yo el que se ahoga adentro. Me repugna el aire espeso que remueve el ventilador del rincón, ese aire gastado que se mezcla con sus perfumes dulces, con ese olor a cera quemada y betún de Judea que las envuelve. No me hablan. Les ofrezco un café, pero miran con asco los vasos apilados sobre el lavabo, para decir seguido que no, que no quieren nada, que no me preocupe por ellas, que no vienen por ellas. “¿Qué se les ofrece esta vez?” Una de ellas se adelantará para salir del silencio. Luego hablarán todas a la vez, se pisarán la palabra con los detalles más despreciables. Hechos probados. “La verdad tal cual es”. Siempre las veo como en la distancia, como un invitado a una fiesta en la que no se conoce a nadie. No me extraño al descubrir tanta vitalidad tras los crucifijos de oro y las tres vueltas de sus collares de perlas. Aceptan sentarse. Por un momento, siento que yo soy el sospechoso.Van a hurgar,van a removerme adentro. Me van a sacar el asco. Tengo que ser paciente, forzarme a fingir que escucho. Sé que prefieren a otro hombre en mi lugar, alguien que no sonría tanto mientras hablan, alguien que baje la cabeza para lamentar. “No entiendes”, repiten. Me dicen:\n—Sabemos quién eres tú, Ventura. Aunque pobre, siempre fuiste un buen muchacho. No nos dejes así. Ese hombre es la manzana que pudre el cesto.\nSé que nunca me dejarán cerrar el expediente del cabrero. El mismo Nicomedes me hizo comprender. “Se teme demasiado lo que no se conoce”, eso me dijo en una de tantas absurdas comparecencias, en las que terminé ganándome su complicidad, como dos que se hacen un guiño en la distancia.\n—No le puedo pedir que no baje a Puerto Santo, Nicomedes, pero deje de espantarme a las viejas. Hágame ese favor. Vaya al matadero con sus piezas, o a la recova, emborráchese en lo del Chato, vaya a donde carajo tenga que ir, pero déjelas en paz, no atice las brasas. Su ficha va por el tercer cajón del archivador. Ni viviendo siete vidas voy a poder investigar todos los “actos del maligno” que se le imputan —y reímos. Reímos por las semejanzas, por las pequeñas cosas que nos sujetan a esto de ser hombres.\nLo encontré bajo el aguacero, Úrsula. No muy lejos del barranco de Tahodio. El muchacho estaba calado, y un poco azul. Con el flequillo negro pegado aplastado contra la frente como una brocha de barniz. Me conoció. Sé por su mirada que me conoció, pero no dijo palabra. No estaba asustado. Sé bien lo que es un hombre asustado en el corazón del monte. He visto a muchos cagarse en los pantalones al verme después de llevar días perdidos. El joven Bosco, no. Me miró y no dijo palabra. Sabía quién era yo, pero eligió callar. Le quedaba orgullo para tragarse el miedo. Tomé con él un trago de aguardiente. Lo necesitaba más que cualquier palabra. Rara vez las palabras dan calor. Le puse una frazada a la espalda, y dejé que se subiera a la mula. Le dije que el animal conocía el camino, que lo conduciría a mi cabaña. Lo mandé a encender un fuego al llegar, y a ponerse ropa seca que encontraría en la cómoda. “Necesito las horas de luz que me quedan”, le dije, y lo vi perderse en la loma, borrado por la cortina espesa de agua.\nCuando regresé al anochecer, estaba descansando junto al fuego, con la mirada perdida en las llamas. Dejé la caza en el fregadero, y me senté junto a él. Las ramas restallaban, llenaban el silencio de la estancia, impregnándola con el olor dulce del brezo. José Bosco estaba perdido, lejos de aquel lugar, magnetizado por la danza lenta del fuego.\n—Aguardaremos a mañana —le dije—. Los senderos son ahora lodazales. No tiene ningún sentido jugarnos la vida esta noche. Nos esperan tres horas de camino a buen paso hasta Puerto Santo. Eso si no se ha desbordado la presa. No quisiera tener que subir para luego bajar por La Vega, y perder todo un día inútilmente. Mejor dejar que el agua se amanse. En cuanto escampe mañana, saldremos. Ahora prepararé algo de cenar. Los problemas menguan con el estómago lleno.\n—No quiero sentirme en deuda con nadie —tiritó entre dientes.\n—Hijo, no voy a amamantarte. Sólo te daré un poco de hospitalidad. La misma que ofrecería a cualquier extraño que se hubiera perdido.\n—Yo no he dicho que lo estuviera —dijo con aspereza.\nMe fui a la cocina. La ventana golpeteaba por el viento. Tenía ganas de abrir la puerta y encerrarlo con las cabras, pero pensé que mis cabras no se merecían eso. Tomé los conejos que se desangraban en el fregadero, y empecé a despellejarlos. “Tengo que arreglar ese quicio”, dije en alta voz, no para él, lo sé. La sangre corría al fregadero como un arroyo manso. Miré a los ojos del animal, conservaban esa expresión de miedo primitivo. El joven Bosco seguía vuelto hacia el fuego. Trabé la ventana con una cuña, y sentí el silencio del muchacho soplándome en la nuca. Las ramas parecían hablarle al fuego. Del hocico del conejo resbalaban gotas de sangre que golpeteaban rítmicamente en el fregadero.\nAl final me habló, pero sin cortesía, sin atreverse a mirar. Se subió la frazada que lo cubría, como si ésta lo protegiera, como un niño pequeño que se aferra a su vieja manta.\n—No se moleste en hacer de comer por mí. No tiene por qué fingir. Puede pensar lo que quiera. No tiene que hacer nada, quizás me vaya ahora mismo.\n—Puede que piense que sólo eres un mocoso que aún moja los pantalones —le dije, tratando de serenarme, sujetándome las ganas de largarlo—. Puede que piense que sólo se trata de un niño que cree saber algo de la vida y se adentra en ella, pero que a la menor dificultad corre a esconderse bajo la falda de su madre. Puede que piense que es sólo eso: un niño que no ha hecho nada en su vida.\n—Le voy a pagar de sobra por todas sus molestias.\n—Guárdate ese dinero. Aquí no vale nada. Aquí sólo tiene valor lo que tú te hayas ganado.\n—Nunca he tenido que agradecerle favores a nadie.\n—Eso no lo dudo. Basta un vistazo para saber que eres de los que han salido del útero de su madre sin que medie la comadrona. Ahora escúchame, lombriz de la charca, afuera sólo llegarías a tu entierro. Empezarías por no sentir los dedos de los pies, luego, poco a poco, se iría enfriando tu cuerpo. Los que han vuelto a tiempo de ese viaje dicen que se siente algo semejante al resplandor mágico del último poso de vino alcanzando los labios. Suena hermoso. Alguna vez me ha tentado la idea. Antes de lo que crees tendrías los pulmones encharcados, y acabarías ahogado en tu propia sangre. Así que puedes marcharte ahora con buen pie. Te dejo un día de camino, antes de salir a darles el pésame a tus padres. No va a resultar algo agradable de hacer. Desde luego, no va a resultar algo agradable de hacer.\nNicomedes sabía que, a su modo, aquellas mujeres de Puerto Santo habían luchado, infatigables, hasta enfrentarse a él con el coraje que daba saber que no había batalla lo bastante dura, lo bastante larga, si peleaban por los suyos. Querían que las niñas del Pureza de María y La Asunción pudieran celebrar sus excursiones semestrales en el monte, sin sentirse amenazadas por ese salvaje que al menor descuido, decían, podía manchar cualquier buen nombre. Pero Nicomedes entendió que ya no había batalla, que todo acabó desde el día en que aquellas mujeres se presentaron en el Gobierno Civil, una vez que decidieron que yo no había dedicado “todo el amor” que el problema requería. Pidieron audiencia con el gobernador, Arsenio Bosco, y lograron ser recibidas. Arsenio Bosco escuchó sus ruegos y consoló el llanto de algunas mujeres. Sugirieron con dulzura elevar su petición al Obispo, y lo obsequiaron con milhojas, y mostraron las fotos de sus nietas como si fueran víctimas de crímenes futuros, y pidieron por lo más sagrado que encontrara a alguien que subiera a convencerlo, seguras como estaban de que Nicomedes precisaba ayuda, “por su bien”. Eso quisieron dejarlo muy claro: “sólo por su bien”. Incluso se ofrecieron a pagar las costas del internado en el psiquiátrico de San Francisco. Arsenio Bosco besó sus manos huesudas y perfumadas, aceptó los obsequios, hizo promesas, y olvidó todo aquella misma mañana.\nPero ellas fueron perseverantes. Redactaron escritos, recogieron firmas en las ferias, en los circos, en el rastro, a la salida de misa. Reunieron cientos de testimonios ciertos y probados. El viejo gobernador no salía de su asombro. Las hizo llamar y les expuso que no estaba en sus manos. Que buscaran otros lugares donde llevar a las muchachas. Sugirió alguno de esos sitios. Las ancianas lo dejaron hablar. Tenían la piel casi transparente y los ojos apagados. Arsenio no sabía sus nombres, así que las llamaba “madrecitas”. Ellas no lo escuchaban.\nYo estaba ciego de rabia hacia mi padre, y la pagué con el cabrero. Lo sé. Le debo la vida. Lo odié por eso. Cuando él me encontró, te juro que prefería morir. Nicomedes no buscaba que yo le estuviera agradeciendo. No lo necesitaba. Le pagué con silencio. Quería morir. Al principio hice por luchar. Tomé el último gajo de una mandarina que guardaba en el bolsillo, y lo mastiqué sin sentirlo en la boca. Debió caer al estómago como una gota de lluvia a un aljibe tras meses de sequía. Me dolió el vientre. Hasta más tarde no supe que aquello era el hambre. Caminé tratando de encontrar el sendero, pero la lluvia había borrado mis huellas. Así que me senté bajo los árboles. El viento silbaba entre los brezos y el rumor de la lluvia se amortiguaba en las hojas altas. La mala sangre de los Bosco me mantuvo vivo. Somos fríos, como lagartos en mitad del invierno. No podía mover los labios, pero creí que podría articular lo suficiente para maldecir a mi padre. Pensé en las once generaciones de los Bosco, desde el primer pirata que, cansado de atacar a los pueblos de las costas, terminó estableciéndose en ellas para hacer fortuna comerciando con lo robado. Nadie en mi familia está lo bastante limpio para besar el barro de las botas de este cabrero. Y ahora, los Bosco le deben dos vidas. Es algo estúpido, pero saqué el mechero como si aquel pedazo de metal grabado con mi nombre fuera a salvarme la vida. En la otra mano temblaban los papeles que debía entregar a Nicomedes para que firmara su ingreso en el sanatorio de San Francisco. Fui quemándolos uno a uno. ¿Quién estaba loco? Apenas daban calor a los dedos. Las hojas se curvaban deshaciéndose en jirones. La última ardió hermosamente. Pude ver cómo la firma de mi padre se ennegrecía, hasta que la llama lamió la tinta, y la hoja crujió para deshacerse en un golpe de viento. Me estaba quedando frío, y te juro que me sentía eufórico, con alegría de morir. Hubiera reído con ganas, si no fuera porque era incapaz de mover un solo músculo de la cara. Estaba empezando a entrar al sueño cuando llegó ese viejo que dice que escucha cómo el monte le habla. Y te diré una cosa, Úrsula: de alguna forma le habla. Me bastaron unos pocos días para entenderlo. He venido porque me han enterrado el pasado. Tú lo sabes. ¿Quién está más loco? El agua caía espesa y la bruma lo borraba todo. Ningún hombre podría ver lo que tenía a dos metros de su nariz, y sin embargo Nicomedes supo dar conmigo. Yo estaba acurrucado bajo los brezos, cuando sentí un golpe en el hombro. No me moví. No tenía fuerzas para moverme.\nEstá comprobando si estoy vivo, pero estoy muerto. Quisiera poder reír. Ver la cara sin expresión de mi padre. Ahora que bajan mi caja. Ya no siento frío. Ha vuelto a tocarme el hombro. Debe pensar que estoy vivo. Eso piensa. Una caja cálida para un cuerpo frío. Miles y miles de árboles. Toda la taiga y la selva amazónica para hacer pastilleros de gusanos. La cara del viejo Bosco. Su disfraz de luto. Un bosque frío para un cuerpo que lucha por conservar su calor, que tiembla para buscar un último latido del calor. Ya no siento frío. Estoy muerto. Me zarandea. Soy un saco de harina. Mañana estaré en cada horno de Puerto Santo. Me servirán en cada mesa. Ya no siento frío. Algo me quema en el vientre. No te escucho, cabrero. Te conozco. He visto cómo te posabas en las faldas de Úrsula. Un mirlo diminuto en el regazo oscuro y generoso de Úrsula. Ahora no te escucho. Me hablas y sólo veo el movimiento de tus labios. Seré pan caliente en cada mesa. Tu mano está en mi hombro, maldito cabrero. No siento frío. Debo estar muerto. Ya no siento frío.\nTodo estaba demasiado sereno en Puerto Santo. Sanabria lo presentía. No tardé en recibir una nota de Arsenio Bosco. En ella, hacía mención de mis virtudes como servidor de su tierra y de sus gentes. Era una epístola serena que, bien leída, invitaba a realizar una acción discreta. Ya había archivado cartas semejantes. No era la primera vez que solicitaba una acción “lo bastante limpia”. Debió ser por entonces cuando me llamó. Habíamos hablado en otras ocasiones, pero sentí su urgencia, su manera de ocultarme lo importante. Sugirió que nos citáramos en los jardines del Olivera aquella misma tarde.\nCuando llegué, vi su coche junto a la reja de la entrada. Los muchachos me habían pasado fotos de aquel viejo Volvo aparcado frente a los lujosos prostíbulos de El Rincón y Los Bellos. “No te acostarás sin saber algo nuevo”, dijo Sanabria el primer día con una mueca calculada, maliciosa, mientras yo ojeaba las copias que él me pasaba con un gesto mecánico, sin darles importancia. Yo les decía: “No busco ascensos, muchachos. Yo quiero un retiro tranquilo. Tráiganme delincuentes comunes, no pecadores”, y ellos se reían. “Guárdelas, tal vez las necesite para ese retiro tranquilo”. Antes de entrar, miré la matrícula. Era el mismo coche en el que habían detenido al hijo por conducir ebrio en la carretera de El Bailadero. Sanabria dijo que no necesitaron hacerle soplar para el control de alcoholemia, pues él mismo los sermoneó sobre la honorabilidad del estado etílico. Ya lo habíamos detenido meses atrás en el parque. Los muchachos lo vieron con otros jóvenes, bañándose en la fuente de la Maternidad. No sabían quién era él. El muchacho, por desplante, se había negado a salir, y continuó chapoteando en el agua. Fue un milagro que no cobrara. Quizás los hizo reír antes de que lo arrestaran. Los recibí en mi despacho. Venían escurriendo, con los pelos tiesos. Pedí unas mantas. Los dejé en pie para que no me estropearan el tapizado de los sillones. No quisieron decir quiénes eran. No hice nada. Ni siquiera amonestarlos. Aquello le llegaría a Arsenio Bosco a su tiempo. Les busqué algo de ropa. Entonces pensé que el de arriba dispone el libre albedrío para entretener sus tardes. Que me enviaba a este muchacho por diversión, igual que me hacía llegar la delegación de ancianas respetables a mi despacho, o me citaba con el padre del muchacho para nada: sólo por pasar el rato viendo cómo fingían cordialidad dos que con gusto se hubieran despedazado en cualquier otro siglo menos dado a la hipocresía.\nArsenio Bosco esperaba sentado en los sillones coloniales de la terraza, bajo la pérgola que se abría a un hermoso palmeral. Era un hombre alto y huesudo, de un rostro duro, sin un rastro de humor. Las canas habían dibujado en él un aire de patriarca, de senador romano. Se le había quedado ese aire de busto tallado en mármol. El gobernador leía un periódico inglés, y no se dio cuenta de mi llegada. Cuando me vio, no se levantó. Dobló su periódico y señaló el sillón más cercano.\n—Le agradezco que haya podido venir, Ventura —dijo con voz ronca, susurrando—. Entenderá que si lo he llamado de esta forma, es porque se trata de un asunto delicado.\n—Lo imagino —asentí.\n—Yo amo esta tierra, Ventura. Mis padres cedieron parte de sus terrenos para levantar estos jardines. Recuerdo que mi madre se reunía con expertos en botánica para elegir las mejores variedades de plantas. Algunas las hizo traer desde tierras lejanas. Recuerdo que un día me llevó a su cuarto y abrió una caja diminuta de madera, como si sacara un tesoro, y me dijo: “Esta semilla pertenece a un viejo baobab de las llanuras del Serengeti. Esta tarde la plantaremos juntos”. Hoy es ese hermoso árbol que usted puede ver ahí. Ella sabía que no le quedaba tiempo para verlo crecer, que trabajaba para que otros disfrutaran de aquel legado. Le gustaba imaginar que todo sería hermoso en cien o doscientos años. Pensaba que cualquier persona, modestamente, podía contribuir a dejar algo para los que llegan. Tenía un sentido de la historia y del tiempo que muy pocos poseen. No quisiera aburrirlo. Sé que está ocupado. Sé que no tiene suficientes efectivos, tengo sus peticiones y sus informes muy presentes. Estoy a punto de enviar una propuesta al gobierno central solicitando más plazas para el cuerpo de policía. Eso no me preocupa. A veces unos pocos como usted y como yo somos capaces de beneficiar a muchos. Son pequeños gestos, sencillos como plantar la semilla de un árbol o arrancar un poco de mala hierba.\nSe detuvo al ver cómo el camarero se acercaba a nuestra mesa. Estaba oscureciendo. Puerto Santo nos devolvía a las sombras bajo un cielo terroso, turbio bajo la calima, mientras la brisa subía endulzada por los arrayanes que bordeaban los paseos del jardín. El camarero dejó una botella de whisky de malta y dos vasos. No los sirvió. Le preguntó a Arsenio Bosco si deseaba algo más, y se volvió por el sendero. Oíamos cómo crujían sus pasos en la grava según se alejaba. El silencio parecía incomodarlo. Seguramente, deseaba que yo hablara, que diera muestras de que entendía los motivos del encuentro, sin que éstos fueran formulados. Me entregó una carta. Tenía el sello del obispado. Me hizo un gesto de confianza, para que yo la abriera. Mientras la leía, sirvió el whisky. No constaba ningún nombre en aquella relación de acusaciones, pero pensé que describían a Nicomedes tal y como lo habían hecho las venerables señoras en el cuarto de interrogatorios. El gobernador paladeó el primer sorbo, aprobándolo. No sé si puedo decir que sonrió, pero aquélla fue una de las pocas expresiones felices que le recuerdo, como la propina de felicidad que deja el dolor cuando los corredores de maratón llegan rotos a la meta. Esas ganas de desatar la alegría cuando ya no quedan fuerzas para celebrar.\n—Siempre es más fácil combatir un tumor al comienzo de la enfermedad. Usted y yo nos entendemos, Ventura. Sé que no tengo que andar con rodeos.\n—Mi madre —lo interrumpí—. Creo que voy a hablarle de mi madre, don Arsenio. Espero no aburrirle. Mi madre provenía de una familia de agricultores portugueses. Debieron llegar a Puerto Santo a finales del diecinueve huyendo de las hambrunas. Me puso por nombre “Ventura”, porque deseaba que los malos tiempos hubieran quedado atrás. Ella nunca pudo pensar qué sería del hombre dentro de cien o doscientos años. No tuvo un acre de tierra donde plantar. Nunca tuvo nada. Toda su preocupación giraba en saber si ese día reuniría lo bastante para poner un plato de potaje en la mesa. Trabajó toda su vida: como costurera o fregando suelos. No creo que hubiera un solo empleo digno, y mal pagado, que ella rechazara. Esto hizo toda su vida. Crió a sus dos hijos sin ayuda. Hace unos años empezó a padecer unos terribles dolores debido a problemas de circulación. El invierno pasado, se le gangrenaron las piernas. Los doctores dijeron eso mismo: cortar o morir, y la intervinieron. Murió a la semana de operada. Dijeron que se fue por insuficiencia respiratoria, pero mi hermano y yo sabíamos que no pudo soportar ese sentimiento de verse inútil ante nosotros.\n—No tenía por qué. Fue hace tiempo.\n—Ya me advirtieron que usted se pondría de parte del cabrero.\n—Honestamente, no encuentro motivos para internarlo. No lo considero una amenaza para nadie. Nicomedes es una de las personas más honestas que conozco. Ha colaborado con nosotros cuando se lo hemos pedido. Hace sólo dos años quedaron atrapados dos mineros en una galería de agua en el Sur. Los dos cabuqueros habían calculado mal los taladros donde iban a encajar la carga, y al dinamitarla, una pared se desplomó tras ellos. Sus mismos compañeros intentaron entrar a sacarlos, pero el gas hacía irrespirable aquel agujero pasados los mil metros. No salió en prensa, o sencillamente no interesó que aquello trascendiera. El dinero mueve al silencio. Fue algo extraño. Usted sí se acordará, porque la galería de agua pertenece en gran parte a su familia —Arsenio Bosco pasaba la mano sobre la mesa de mármol, como si alisara un mantel imaginario. Su frente se arrugó, y apretó los dientes. Interiormente, debía estar luchando por amansar la ira que sentía—. Por entonces, Nicomedes pastoreaba en aquel valle. Es sorprendente ver todavía a ese viejo saltando con su asta para descender los barrancos. No sé si debieron decirle algo al cabrero en el pueblo. De alguna forma se enteró. Cuando llegó a la galería, habían ordenado detener la bomba que extraía los gases. Los daban por muertos. Los bomberos estaban sentados en las atarjeas que bordeaban el sendero, fumando o mascando hinojo, aburridos, esperando el desenlace. Nicomedes preguntó cuántos eran y a qué profundidad estaban. Se fue desvistiendo hasta quedarse en calzoncillos. Lanzó un cubo de agua sobre su cabeza. Pidió una linterna, y se adentró en la galería.\n—Eso prueba que es un loco.\n—Salvó la vida a esos dos hombres. Es más de lo que usted o yo hubiéramos podido hacer. Usted sabe que ningún juez se ensuciaría las manos con esto.\n—A quien no le importa su vida, no le importa perderla. Usted, ocúpese de encontrarlo, que yo ya pondré los jueces.\n—Abajo cuentan que hace tiempo, quizás demasiados años para que usted recuerde, ese cabrero lo salvó de una muerte segura.\n—El pasado se ensucia con demasiadas mentiras. Usted debería dedicar más tiempo a esclarecer los hechos, y menos a prestar atención a los comadreos.\n—Tiene una extraña forma de mostrar agradecimiento.\n—Gracias por venir —dijo, queriendo medirse, estudiando las posibilidades de empequeñecerme, de reducirme con su soberbia. Le aguanté la mirada unos instantes, luego me levanté sin urgencia de la mesa y caminé hasta la salida.\nLlevas algo dentro, cabrero. Un dolor que has debido enterrar hace mucho. Pero hay heridas que no cicatrizan. Has elegido el retiro para olvidar. ¡Dios mío! Más de cincuenta años enterrado en ese monte. ¡Dios mío! Cincuenta años.\nÚrsula llevaba las cuentas con un lápiz. De vez en cuando humedecía la punta de la mina con los labios, antes de volver a garabatear en la libreta. Era tarde y el silencio era hermoso. Podía escucharse el roce del lápiz sobre el papel y el tabaco quemándose en mi pipa.\n—Entonces, el muchacho ya lo sabía, antes de entrar en tu cabaña —dijo Úrsula.\n—¿Y qué más da todo eso? Tampoco se arriesgó a buscarme en el monte porque se lo hubiera ordenado Arsenio Bosco. La idea de convencerme para que accediera a ingresar en el hospital de San Francisco le parecía pensada por alguien más necesitado que yo de aquellos cuidados. No me enseñó el documento en el tiempo que estuvo conmigo. Subió porque quería saber algo más de ese otro hombre que dejaba en la falda del barranco. Buscaba de alguna manera a su padre.\n—¿Qué le contaste, entonces? —Úrsula no me miraba, me escuchaba mientras iba haciendo anotaciones en una libreta roja. Contaba con los dedos. Se llevó el lápiz a la sien. Borró algo y volvió a garabatear encima.\n—Seguramente, nada que no supiera ya. Le dije que la vida no es de nadie. Cualquier vida, incluso la propia, hay que cuidarla como algo que no nos pertenece del todo. No me entendió.\nEnvió lo mejor que tenía. Envió a su hijo, José Bosco, un joven que debía estudiar los últimos cinco años de leyes en la universidad. Los tengo muy vistos. Son niños abandonados, criados a golpe de talonario. Creen que su apellido les da impunidad. Que basta con una llamada del viejo. Lo saben. Se meten en el cuerpo lo que sea, lo último, el viaje más rápido. Es cosa de la revoltura de las hormonas. Hay una edad en la que no se sabe cómo llamar la atención. Un par de discretas detenciones, una noche en el calabozo. Alguno se orina. Llama a su madre llorando. Son críos, carajo. Los soltamos de mañana, en la puerta de sus casas. Doy orden de ir con la sirena encendida. Nada de recogerlos discretamente en la comisaría. Me han llamado muchas veces de arriba presionando. Pero algunos padres agradecen. Ven a sus hijos entrar en casa, mansos. No los han visto así ni cuando gastaban pañales. Algunos se tuercen. Lo sé. Se han metido demasiado. No saben que están vivos. Esos acaban en San Francisco o en alguna clínica de desintoxicación del extranjero para acallar los rumores. Los que escapan de toda esa mierda son otra cosa un par de años después. Los ves con sus “blaziers”, sus corbatas de seda, sus maletines de marca, acerándose en despachos con vistas panorámicas al puerto. Puro aprendiz de filisteo. Son lo que han querido sus padres que fueran. Alguna vez me cruzo con ellos. Los más inútiles han hecho carrera como abogados. Los encuentro a menudo en el juzgado. Les digo: “Dios, qué tiempos aquellos. Las veces que hemos oído las campanas desde el calabozo”. Me sonríen desganados, con una expresión hueca, sin alma. La mayoría hacen como que no me conocen, y apresuran el paso.\nA José Bosco lo acompañaron aquella tarde hasta el sendero que nacía en la boca del barranco de Tahodio. Llevaba una carta para el cabrero y víveres para tres días. No vieron el parte meteorológico. Cualquiera que mirase a la cordillera, hubiera podido ver que una tormenta se desplazaba hacia Anaga. La pequeña comitiva lo vio partir sin ceremonia, adentrándose en la montaña hasta que lo perdieron entre las primeras tabaibas y tuneras que crecían junto al sendero.\nAfuera caía la lluvia mansamente. José Bosco terminó aceptando el plato de comida que le ofrecí, sin escrúpulos. Comió callado, escuchándome. Miré su rostro, y era como si un tiempo remoto me aplastara igual que la tierra sedimenta con los siglos. Pensé en la pobre cosa de la sangre, en las repeticiones, ahora que Arsenio Bosco regresaba, de alguna forma, encarnado en este muchacho. Entonces me visitaron todas aquellas imágenes centelleantes de la juventud, como se desploma un saliente de nieve en la cañada y nos aturde un rato. “Cincuenta años”, pensé. Hace cincuenta años, yo regresaba a Puerto Santo para ver por última vez a mi padre. Entonces él vivía con una de mis tías. Digo vivía por convención, porque hay formas de perseverar, de llenar los pulmones de aire que están por decir. Hacía dos meses que mi madre había muerto. El viejo estaba una tarde con su periódico cuando la escuchó gritar adentro, en el patio. Acudió sin prisas, buscando aquel quejido, y la encontró apretujándose el palo de la escoba al pecho, mientras resbalaba por él hasta el suelo. Mi padre se quedó sujetando el palo. Debió sentir como frío adentro. Mi madre muerta y él agarrando la caña con fuerza para que no cayera a las macetas. No miró abajo. Desde entonces se quedó en una poca cosa. Sentado, como si todavía agarrara aquel palo. Era cómico ver cómo buscaba igualarse a ella. Arrastrando la voz, mirando con una tristeza que parecía de nacimiento, mientras copiaba aquella forma morosa de acariciarse con la que mi madre acostumbraba a abrazarse los hombros. “Vas a estar tan solo”, decía, y eran las palabras de mi madre, su voz robada. Él hablaba como si me traspasara. Yo me había acostumbrado a la soledad arriba, pero él no sabía ni cómo descalzarse sin su ayuda. Alguna noche, el viejo alargaba la mano al lado vacío del jergón, y no hablaba en semanas. Todavía vivía largos despertares. Momentos de lucidez en los que su mirada cobraba vida, y bromeaba recordando travesuras de la infancia. Lástima que no tardara en regresar adonde carajo estuviera metida su cabeza. No quería hablar. Él sabía que se marchaba lentamente. Más de una vez, alzó sus dos manos temblorosas, como diciéndome: “¿Qué hacer con esto?” Sus ojos lo delataban. Se apagaban. Babeaba. Se olvidaba de mi nombre. Gradualmente, su infancia empezó a ocupar su presente. Me llamaba a gritos en la noche, hasta que entendí que hablaba con el hermano, que murió mientras jugaban de niños con la escopeta del abuelo. ¡Cómo se entierran las cosas que duelen! La vejez las saca a flote. Mi padre era ahora el retal de un hombre, un hombre que apenas recordaba su pasado. Para mí que, muerta la mirada, muerto el hombre. “Los muladares de la vejez”, lo llamaba. A veces, la vida vira con el viento, y te ves en un puerto extraño sin saber cómo has llegado. Se dejó ir en pequeñas cosas. Fuimos a ver al doctor Chávez. Le puso un nombre a lo del viejo, para luego decir que no tenía cura. Dijo que iría a peor. Yo no tenía ni quince años. Sugirió que si no podía con aquello, siempre podría encontrar plaza en San Francisco. “¿Mi padre es un loco, doctor?”, le pregunté. Dijo que no. “Entonces se viene a casa”. Le di de comer, lo bañé, recogí su mierda. Un día y otro día, hasta que dejó de hablar. Entonces empecé yo. Allí lo tenía frente a mí, chupado, tembloroso. “Él le escucha”, había dicho Chávez. “El rostro carece de movilidad, ha perdido capacidad de expresión, pero puede estar seguro de que él escucha. Háblele. Le hará bien, quizás a ambos”. Yo me reí, Chávez no entendió: “Él no va a querer oír lo que tengo que decirle, doctor”. Cincuenta años. Y ahora es este muchacho el que viene a buscar a su padre. No se habla con él, lo ha dejado atrás, y ha puesto un día de camino entre los dos, bajo la lluvia. Se ha alejado de él, para encontrarlo aquí arriba.\nMiré al pequeño Bosco mientras comía.\nNo lo vas a entender. Todo nos habla. Levantas la vista y dices: “el bosque”, como si lo abarcaras con esa pobre palabra, y no sabrías nombrar uno solo de sus árboles. Miras, pero no ves nada. Oyes, pero no escuchas nada. Te ríes. Es fácil hacer burla de lo que no se entiende. Escuchas cantar a los pájaros, pero no sabes por qué cantan.\nÉl sintió que lo estudiaba. Le dije:\n—Eres peligrosamente parecido a tu padre cuando tenía tu edad. Si cerrara los ojos un momento, ¡carajo! Si los cerrara. Cincuenta años. Madre del cordero.\n—¿Entonces, fuiste tú? —me pregunta, y sigue comiendo.\n—¿Y qué importancia tiene después de todos estos años? Esas cosas no se meditan. Debería bastar con saber que si uno, alguna vez, vira hacia la mierda, no se va a poder cruzar una mirada limpia en el espejo. Abajo importan cosas pequeñas. En Puerto Santo, los hombres piensan que una idea merece seguirse hasta hacer que pague su tributo en sangre. La idea más absurda del hombre puede cargar miles de muertos a la espalda sin que se doble por el peso, sin que nadie se levante contra ella. Hay una complicidad con la sangre. Un silencio a muerto, a miles de muertos, y yo he tenido que vivirlo. No pude escapar a otro lugar. Tomé partido. La jodí. Me metí en más problemas de los que entonces necesitaba. Pude entregarlos. Pude hacerlo. ¿Qué mérito tuvo entonces esconderlos? ¿Cuál fue mi ganancia? Te lo diré: me cruzo ante el espejo y me aguanto la mirada por lo poco que pude hacer por ellos y por otros que los siguieron. Merezco el pan que me como por lo poco que hice. ¡Me cago en…! No preguntes más. Duerme esta noche. Mañana veremos. Si el tiempo mejora, bajaremos por Tahodio. Si la presa se ha desbordado, esperaremos a que se amansen las aguas. No se puede hacer nada más.\nEl muchacho ha dejado el plato en el fregadero. Tenía mejor cara. El vino le había devuelto al color de los vivos. Se sienta en el banco junto a la chimenea. Sujeta el vaso de vino con las dos manos, como si éste desprendiera calor. Apoya la cabeza en la pared de piedra, y me estudia con agrado.\n—No tengo sueño —paladeó el vino aprobándolo y acomodó la cabeza en una manta doblada—. No contarás nada. Nadie va a hablar. Se van amorir todos con eso adentro. Es como si en aquellos años, aquellos jóvenes hubieran muerto. Quizás sea mejor así. Úrsula me dijo: “El cabrero debe saber. El cabrero le salvó la vida hace mil años”.\n—¡Oh, deja ya de graznar!\nMe quité las botas para sentarme junto al fuego. Alargué mis manos hacia el hogar, y pude ver cómo se enrojecían, dibujando las venas al contraluz. La sangre corre todavía, carajo. ¿Qué quiere este muchacho? Cincuenta años después. Madre del cordero. Cincuenta años.\n—Duerme ahora —le dije y apagué el carburo—. Hay tiempo. Mañana hablamos.\nNo tengo sueño, Úrsula. Esta noche, no. También me desvelaba arriba, con Nicomedes. A menudo le pedía que siguiera aquella historia un poco más. Le costaba sacarla afuera. Tuve que rogarle. Tenías que ver sólo sus manos gruesas, agrietadas y encallecidas como las raíces de un árbol centenario. Se movían como buscándole una música a las palabras. Encendió su pipa con una rama delgada. La chupó sin prisa, saboreando el humo. Luego se sentó en la banqueta de ordeño, junto a la chimenea, y comenzó a hablar. A veces, cuando recordaba algo doloroso, era como si su boca se llenara de hojas secas. Para cuando volvía a dar una calada, hacía tiempo que las últimas hebras del tabaco habían ardido. Pero aquello no entorpecía su relato: él seguía hablando con la pipa en la boca hasta quedarse dormido. La luz de la chimenea daba a su cara una textura de terrosa. Había una cierta dureza en ese rostro anguloso, de pómulos marcados y ojos hundidos, algo achinados. De pronto, se calló. No recuerdo si yo le pregunté algo, o él llegó por su pie a un lugar de la historia que hubiera deseado guardarse. Se le rayaron los ojos. Le quitó hierro soltando una blasfemia y se volvió al fregadero, mientras decía que me durmiera, que ya estaba bien por esa noche, que si a la mañana escampaba teníamos un largo camino.\nAfuera, el viento hacía restallar las ramas violentamente. “¿Duermes, Nicomedes?” Sentía como si aún pesara mi ropa bajo el aguacero. Nunca había sentido la soledad de esa forma. “¿Duermes, Nicomedes? Aguarda todavía. No me dejes así. ¿Me estás escuchando, cabrero? ¿Me estás escuchando?”\nAquellos dos muchachos solos en el monte. Dos buenos muchachos. Hace mil años. Mil años. Dios mío. Solos en aquel monte. Pudiendo comer caliente.\n—¿Estás hablando sola, Úrsula? —preguntó. No paraba de hacer girar con sus manos el tazón. De vez en cuando, sacudía la cabeza como lamentando.\nTodos pensaban que sería por unos días. Se lanzaron al monte convencidos de que el golpe militar no iba a durar. “Es sólo un poco de ruido. La soldadesca disfruta entrando con la cacharrería y la fanfarria”, decía Lorenzo Vega, y remedaba el toque de los turutas. Sería por unos días, y luego Puerto Santo volvería a su vida monótona. Sólo eso: cuatro tiros frente a la sede del Gobierno Civil, un muerto de cada bando, casi por accidente. “Se cruzaron en el camino de las balas”, decía tu padre. Ésa fue toda la gesta.\nDos buenos muchachos. En lo mejor de sus vidas. Comiendo hinojo y raíces. Hace mil años. Los que se quedaron fueron cayendo en las sacas de Acción Civil, denunciados por vecinos, familiares o compañeros torturados. No hubo muchos juicios. Entonces bastaba un paseo hasta el barranco. Los hacían cavar la fosa, y en cuanto dejaban las palas a un lado, los tiroteaban como conejos. Una noche, Lorenzo Vega se coló en mi casa por la azotea. Me sobresalté al verlo a los pies de mi cama. Él me tranquilizó, para luego avisarme: “Alguien ha hablado. Nos vamos esta noche”. Los acompañé hasta que alcanzaron El Pasaje. No tardamos en escuchar los primeros disparos. Los vi correr barranco abajo por la cerrajería. Llegando al salto de agua, ganaron la otra vertiente camino de los montes de Anaga. Cuando estuvieron a salvo, se detuvieron, apenas eran sombras contra la negrura. Alzaron la mano, gritaron palabras gruesas a los que disparaban, antes de perderse tras la Curva del Viento.\nLa lluvia nos acompañó aquella larga semana. Pasaron dos días, y seguíamos sin noticias del joven Bosco. Su padre se negaba a llamar para darme la orden de peinar el monte, no quería apresurar una decisión que lo podía dejar en una posición que él luego quiso llamar “delicada”. Prefirió adormecer todo sentimiento, aguantar bajo la fachada del hombre público. Al tercer día, el viejo Bosco se presentó sin avisar en mi despacho. Venía solo, sin escolta. Estaba como diez años más viejo. Dobló la gabardina sin prisas, como parte de un ritual aprendido. Aún le escurría agua. “¿Le importa?”, me preguntó señalando el asiento junto a él. Yo alargué la mano, sonriendo. No tuvo que rogar. Al menos le concedí eso: no dejar que se bajara a pedir. No le hice promesas. Le dije que él podría dar la orden para que efectivos de Protección Civil colaborasen en la búsqueda. Él negó con la cabeza. Le hablé de los escasos medios con los que contaba.\n—Busco discreción, Ventura. No quiero que se haga un circo de todo esto —me dijo.\n—Por qué viene a mí? —miré sus manos amarillas, deslizándose por el borde, como masajeando la mesa. Arsenio desprendía un olor a madera recién barnizada. Se inclinó hacia mí, como si quisiera hacerme más comprensible algo que ni él mismo parecía entender.\n—Quizás porque crea que usted, a pesar de nuestras diferencias, es el único a quien, si yo le pidiera que esto no saliera de aquí…\nHablábamos muy quedo, como en una confesión, pero ninguno bajaba la cabeza para hacer creíble el teatro de la comprensión. Le dije que yo también tenía un hijo. Eso a veces basta. Él no venía buscando que nadie se rebajara al consuelo, aunque Arsenio Bosco, a pesar de la distancia, de la voz pausada y la mirada serena, necesitaba con urgencia algo semejante a una respuesta con la que regresar a su casa.\n—Haré lo que esté en mi mano —sé que le di una frase para aliviar compromisos. No tenía otra cosa.\n—Esta semana se hará pública la convocatoria para cubrir las nuevas plazas que ha solicitado. Lo leerá en el próximo boletín —lo anunció como si le pesara la vida. Se puso la gabardina sin prisas, tocado por el cansancio, y abandonó el despacho sin un apretón de manos o algo cercano a un saludo.\nSanabria me dijo que su mujer ni siquiera levantó la vista del libro cuando Arsenio Bosco entró en el salón. Él le explicó algo, como si estuviera de paso, como quien deja sobre la mesa el mandado por el que ha salido. Aguardó en pie. Ella no dejaba de leer, invisible, mientras Bosco le explicaba brevemente, igual que se habla ante la tumba de un difunto: “Ya está hecho. Removerán cielo y tierra”. El tiempo de dar el recado sin cruzarse una mirada. Quizás esperó respuesta, pero la mujer siguió leyendo. Sanabria me dijo: “Parecía que sólo uno de los dos se encontraba en aquella habitación. Luego entró a su despacho para beber en soledad. Creo que es allí donde duerme desde hace algunas noches”.\nEl viento sigue silbando afuera. Pongo la cafetera en el hornillo, y encendí mi pipa con una rama delgada de laurel. Me gusta ese momento del día. Escuchar el gorgoteo de la cafetera. Sentir cómo la estancia se va impregnando con ese olor a fruto amargo. El tabaco dulzón va pesando en el aire. El muchacho duerme todavía. No sabe nada. Lo sé. Viene a rebuscar. La cafetera suspira en su último estertor. El joven Bosco se despereza, se estira morosamente, como haría un gato. Le alcanzo la taza. Agradece. Sigue ocultándose. Me mira. Hay que joderse. Lleva apenas los labios al borde de la taza, y da un sorbo de pajarillo desconfiado, antes de perder su mirada afuera. El viento no va a descansar. Este día, no. Este día va peinando Anaga. Desde Roque Bermejo a Puerto Santo.\n—Yo nunca paraba en el café. No me gustaban las cartas y tampoco entendía las bromas fáciles de los hombres. Bajaba a Puerto Santo para comprar provisiones y cambiar los libros leídos donde el judío. Luego, volvía con mis cabras. Así era mi vida, antes de que aquellos muchachos entraran en ella. Mi vida era otra. Me la jodieron. He visto tantos horrores. Tantos. En verano siempre había más trabajo. No abundaban los pastos, y tenía que cruzar media isla con el ganado. Camino de Chamorga los encontré vagando perdidos. Dos muchachos. Leí su miedo en los ojos. Me vieron con la escopeta a la espalda, y pensaron que iba a prenderlos. No hicieron por luchar. Se les debió cruzar la idea de echar a correr, pero estaban demasiado débiles. Nunca había conocido tanta hambre junta. Pronto los serené hablándoles. Les ofrecí un cigarro. No dijeron mucho al principio. Se veían buenos chicos. Agradecían lo poco que uno les daba. Parecían bien leídos, pero analfabetos en las pequeñas cosas de la vida. No sabían ni caminar el monte. Puro pie izquierdo y trompicones donde la tierra caliza anda suelta y resbaladiza. Compartimos mi leche y mi gofio aquel tiempo. En la cueva, hicieron escrutinio de los pocos libros que guardaba. De mi talega saqué un pequeño ejemplar de tapas gastadas, y lo mostré como se enseña un tesoro. Me dijeron que Machado era un buen republicano, un hombre honesto y lleno de verdad, pero que era verso viejo. Los mandé al carajo. Uno de ellos, Lorenzo Vega, era poeta. A la noche se sentaba junto al carburo, y en una libreta de anotar cuentas que le dejé, escribía extraños versos que nos leía antes de dormir.\n—Qué piensan? —nos preguntaba después de recitarlos pausadamente, con los ojos cerrados, como si los estuviera ordenando en ese momento.\n—¿Y tú dices que dejas la mente en blanco para escribirlos? —pregunté.\n—Yo no me preocuparía —dije—. Nadie va a poner en duda que no has usado la cabeza para escribirlos —y reímos la broma, pero sus caras no tardaban en ensombrecerse.\nYo les hubiera ayudado fueran quienes fueran. Para mí un hombre perdido es un hombre perdido. No me entendían estas cosas. No los entendía. Yo ya estaba hecho a aquella vida, pero para estos muchachos sin experiencia, la vida en el monte era un malvivir. En invierno, la nieve se hundía bajo nuestros pies como arena húmeda. No se aguanta bien el silencio. Hay un silencio ahí arriba, algo mayor que uno. A lo peor, la vanidad me hacía creer que sólo yo podía mantenerlos vivos. Pero, a veces, el peso de la nieve vencía alguna rama alta, y entonces se escuchaba un golpe seco, y crujía la madera muerta. Hay sonidos que entumecen más que el aguanieve dentro de las botas. Sonidos que te sacan del cansancio, que te obligan a reparar en el silencio que rodea nuestras vidas. Tu aliento se hiela, y apenas se escucha el silbo del viento entre los pinos. Entonces le coges gusto a tus miedos. Se te escama la piel, y no es por el frío. No pude evitar pensar estas cosas mientras caminábamos. Un paso, otro paso. Avanzamos siempre hacia el mismo puerto, siempre hacia la muerte. Muchas veces, nos sorprendía la noche a medio camino del refugio. El sol del invierno se precipitaba, había urgencia en su forma de buscar el mar. Caía a plomo, como fruta madura. Mil noches limpias. No estas noches de ahora, borradas por la luz de las ciudades. Son cosas que no se pueden enseñar. Se irán conmigo. Nos mirábamos en el fuego. Yo lo sabía. Lo veía en sus ojos. No aguantarían. Una mañana faltó tu padre. Se fue de mañana, antes de que clareara para no tener que despedirse. A la tarde, Lorenzo me dijo que se marchaba. Lo acompañé hasta La Curva del Viento. Bajamos callados. En Las Cruces nos detuvimos.\n—No merece la pena que sigas —me dijo, y nos abrazamos. Tomé su rostro. La barba y su piel quemada lo hacían parecer mas viejo.\n—Ahora, medio eres un hombre —bromeé, y Lorenzo sonrió. Sacó del bolsillo una hoja doblada y la apretó en mi mano. Todavía conservo aquel poema.\nRegresé al mes. Todo seguía revuelto. Había un silencio como si tocaran a muerto, y el aire cruzara rancio las calles. Te pedían papeles hasta los que te conocían de muchacho, jóvenes del barrio con los que compartíamos amores y guerras de piedras, pero ahora te pedían papeles, y lo hacían como si no te hubieran visto nunca. La mirada del miedo. El silencio. En Los Bajos me dijeron que habían matado a Lorenzo. “Lo vendieron, cabrero. Lo estaban esperando donde Úrsula. Luego, lo sacaron como a tantos, en bote por el muelle, para margullarlo en el mar metido en un saco”.\nEntonces sentí cosas que no conocía: una rabia hacia no sé qué, hacia esto de ser hombre, hacia su facilidad para bajar al matadero, para reducir a mierda todo lo que toca. No era bueno vivir con ese odio. No fue fácil luchar y librarse de lo peor que guardaba adentro. A menudo pienso en lo cerca que pude estar de convertirme en uno de ellos. Lo sencillo que hubiera sido esperar a los sicarios en la noche. En la punta del muelle, agazapado entre las piedras de la escollera, aguardando a que el bote doblara, y pum-pam. Sin verles el rostro. Un gesto tan cobarde como el de esos hombres que metían a sus paisanos en los sacos para no tener que mirar a los ojos. ¡Qué fácil!\nEsperé el regreso de Arsenio Bosco aquella noche en el zaguán de su casa. Lo sorprendí por atrás. Él no se movió. Sintió mi cuchillo presionando su nuez, y permaneció quieto. No presté atención a lo que decía. Yo sólo quería callar a ese canario. ¡Qué fácil!\nEse día subí al monte decidido a no pisar nunca Puerto Santo.\nUna madrugada, Arsenio Bosco escuchó cómo llamaban a la puerta. Apenas dos golpes, el tiempo de correr al zaguán para encontrar a su esposa ya abrazada al joven Bosco. Yo, sonriente, sin dejar que se notara la alegría, apoyado en la barandilla, en mitad de la escalera, sabiendo que mi lugar era ahora la sombra y la revancha silenciosa. La mujer se retiró un poco para contemplar al hijo. Entonces se volvieron. Lo miraron a un tiempo, como si él, Arsenio Bosco, fuera el hallado, como obligándolo a vencer esa extrañeza de hombre público. Arsenio Bosco me buscó antes que a su hijo. Se guardó todo, por los días de soledad, por cobardía, o por no querer compartir lo único que realmente le quedaba. Se mantuvo a distancia, observándolos como un extraño, casi desde el momento de hallarlos. Tal vez, al principio, quiso estrecharlos entre sus brazos, pero se detuvo a mitad del zaguán, a mi lado. Entonces pude oírlo. Fue apenas susurrado. El padre y el hijo cruzándose. Pude sentir cómo se enfriaba la noche con aquella pregunta: “¿Firmó el documento?”, preguntó, lejano, sintiendo la violencia, acaso el desprecio en la mirada de la mujer que ya acompañaba al joven adentro. Arsenio Bosco se sentó en los escalones, abatido por un cansancio que no era del cuerpo.\n—Les dejo. Ahora querrán estar a solas —dije. El hombre solo, pensé, más solo de lo que pueda sentirse un hombre que vive para contarse que toda una ciudad depende de un gesto suyo.\n—No, quédese… le estoy agradecido, Ventura.\nAgité el brazo, como restándole valor a aquellas palabras, mientras él sacaba la pipa de un bolsillo de su bata. Le dejé el tiempo de cebarla con calma, y entonces le dije:\n—En verdad, debería agradecerle al cabrero.\n—No le entiendo, Ventura.\n—Yo sólo lo alcancé desde la comisaría. Fue el viejo Nicomedes quien lo bajó a Puerto Santo. Parece que lo encontró hace unos días, perdido, con síntomas de hipotermia. Ha habido suerte esta vez. Ese diablo, como ustedes lo llaman, se conoce cada brizna de pinocha del monte —apoyé mi mano en el hombro de Arsenio, y la retiré para bajar los escalones hasta entrar en el coche donde ya me esperaban con el motor en marcha.\n—¿Y ese hombre? —me preguntó antes de partir.\n—Querrá algo. ¿No dijo nada?\n—No, que yo sepa. No es hombre de muchas palabras. Comentó que había dejado al rebaño sin hierba. “Camino ruin hay que andarlo pronto”, eso me dijo.\nÁlvaro Marcos Arvelo (Santa Cruz de Tenerife, 1965) es autor de las novelas El Pasaje (1995) y Al sueño polar de golondrinas (2010). Sus relatos han sido recogidos en los libros El jardín de los durmientes (1996) y A veces comprendemos algo (2004). Ha sido premio Ciudad de La Laguna de Teatro por su obra El círculo de tiza (1999). Ha coordinado desde 2005 el Servicio de Publicaciones de CajaCanarias, que edita, entre otra colecciones: La Caja Literaria, Voz y papel, la Colección aIslados y la Biblioteca Pérez Minik. Como responsable de la Obra Social ha puesto en marcha foros como Enciende África, Nueva Ilustración, Fetasianos, Ideas para cien años o Enciende La Tierra.\nCuento de Navidad | Anelio Rodríguez Concepción


MOVIMIENTO NACIONAL SINARQUISTA: 1/07/15 - 1/08/15\nJuan Ignacio Padilla. Co Fundador del Movimiento Nacional Sinarquista. Texto Original 1948.\n“ Entre tanto, los capitalistas, que lo eran los hacendados en el México anterior a la Revolución, llevaban adelante su explotación a gran escala, que nadie pudiera coartarles sus libertades consagradas por el liberalismo. Salario hasta de $0.14 por jornadas de sol a sol, tiendas de raya, servidumbre esclavizante: El peón pertenecía a su amo con lo poco que poseía: vida, músculo, mujer, hijas e hijos. Y no es por desgracia un mero cuento el “derecho de la primera noche” que algunos amos se arrogaban sobre las doncellas el día de sus desposorios.\nEra la iniquidad al margen de todo derecho: LA INJUSTICIA CLAMABA AL CIELO”.\nDebemos reconocer en Benito Juárez al padre del liberalismo en México,ya que bajo su dictadura, las logias masónicas de los Estados Unidos nos dictaron e impusieron las Leyes de Reforma. Carta Magna de las libertades de los pillos y de los grandes burgueses, enriquecidos a la sombra de una doctrina que hundió en la esclavitud a los humildes.\nDe no haberle fallado el corazón a Juárez, la Revolución de 1910 hubiera estallado en 1875. Ya por entonces los desheredados habrían constatado que las libertades de los débiles, estampadas por el liberalismo en la Constitución de 1857, de nada valían frente a las libertades de los poderosos y los influyentes.\nPorfirio Díaz supo aprovechar la inconformidad popular y escaló la presidencia con la misma bandera de Madero: “No Reelección”. Una vez en el poder, como buen liberal, se olvidó de las miserias de los de abajo,cuyos clamores solo le importaron cuando hubo de ahogarlos en sangre.\nCon mejores dotes de estadista, supo sin embargo apaciguar la inconformidad del Pueblo con cierto bienestar material. Los peones trabajaban como bestias, pero al menos comían sin mayores angustias y en la medida de sus limitadas aspiraciones.\nSu libertad de liberal, le permitió reelegirse hasta siete veces, aún cuando ello fuera en contra de la promesa que le sirvió de bandera.\nMedra en todos los países, una infra – especie humana, que es, en último análisis, la provocadora y culpable de las crisis sociales, grandes y pequeñas, sangrientas y tranquilas, estrepitosas y sordas; que desgraciadamente es la última en sufrir y que rara vez se ve ahogada en las tempestades que levanta. Tal es la clase capitalista que nunca ha salido del “paganismo”, que vive hundida en el más bestial de los materialismos, presa de una codicia sin límite y clásica representativa del Lupus Hominis.\nEncontramos a los capitalistas en cualquier lugar del mundo y en cualquier momento de la historia. Su socarronería ante el mensaje evangélico es de las más funestas. Ellos han creado el problema social de todos los tiempos, desde la escisión entre patricios y plebeyos en la vieja Roma, hasta la lucha de clases en nuestros días. En que unos cuantos detenten la riqueza, mientras las multitudes carecen aún de lo indispensable, ha constituido siempre el fermento más activo de las luchas entre los hombres.\nDios creó el mundo para el servicio del hombre…. De todos los hombres por igual, si por igual trabajan pudiendo hacerlo. Lo que la Tierra produce, debe bastar para que todos vivamos satisfechos y en paz.\nPero ha brotado la raza de los rapaces, de los que ambicionan todo; y esa raza, al propagarse por el mundo, ha hecho que huya de las sociedades la paz de la convivencia. La explotación del hombre por el hombre, con su prolongación desesperante, provocó una serie de reacciones violentas por parte de las mayorías explotadas contra las minorías explotadoras.\nEn la plenitud del Imperio liberal (1889), León XIII alza su voz preñada de angustia para repetir a los capitalistas la severa advertencia de Cristo: “No defraudéis su salario a los Pobres”.\nLes recuerda la misión social de la riqueza y los insta a hacer justicia a los trabajadores, si no que quieren que éstos se lancen airados a una lucha desastrada. Viendo venir sobre el mundo la catástrofe, los conmina a conjurarla, despojándose de las fauces lobunas para revestirse de la justicia y la caridad de Cristo.\nPero el mensaje no llegó a su destino… o Llegó con retraso. Porque los magnavoces, los sacerdotes, estaban en su mayoría desconectados. Muchos de ellos, ignoraron la Rerum Novarum y algunos la conocieron, por referencia cuarenta años después, cuando PIO XI intentó sacudir en vano las conciencias de los plutócratas con su “Cuadragesimo Anno”, y aún hubo en el Clero quienes, habiendo conocido la Encíclica, optaron por la complicidad del silencio, porque juzgaron “inoportuno y peligroso” para México el llamado del Pontífice que hablaba por el Espíritu Santo.\nEntre tanto, los capitalistas, que lo eran los hacendados en el México anterior a la Revolución, llevaban adelante su explotación a gran escala, que nadie pudiera coartarles sus libertades consagradas por el liberalismo. Salario hasta de $0.14 por jornadas de sol a sol, tiendas de raya, servidumbre esclavizante: El peón pertenecía a su amo con lo poco que poseía: vida, músculo, mujer, hijas e hijos. Y no es por desgracia un mero cuento el “derecho de la primera noche” que algunos amos se arrogaban sobre las doncellas el día de sus desposorios.\nEra la iniquidad al margen de todo derecho: LA INJUSTICIA CLAMABA AL CIELO.\nY éstos capitalistas eran muy “católicos”. Todos los domingos, con extraordinario celo, llevaban a la hacienda al sacerdote para que confesara a los ladrones de frutos y para que exhortara a los “grandes pillos” a la sumisión y la obediencia que debían a sus amos. No le permitían, en cambio, comunicarse con los peones sino en el Confesionario. Los jacales infectos sólo recibían la visita del Sacerdote cuando algún moribundo solicitaba su pasaporte a la Eternidad.\nMuchos sacerdotes olvidaron su deber como Padres de los Pobres y se doblegaron lastimosamente a la exigencia de los hacendados. Y cuando alguno impuso los fueros de su dignidad sacerdotal sobre la consigna del poderoso – que los hubo, santamente indoblegables- y predicaba a los campesinos la doctrina social de León XIII, se encontraba en la sacristía con el colérico patrón que le gritaba: “O deja de predicar sus tarugadas, Padre, o no vuelve a poner los pies en mi hacienda”.\nDesgracia para México y para la Iglesia que no se multiplicaran entonces varones eminentes y apostólicos como los Obispos José Mora y del Río, promotor de la lucha social entre los católicos en México. Enrique Sánchez Paredes y Manuel Fulchieri, José María Troncoso, Superior de los Padres Josefinos en la Provincia de México, Alfredo Méndez Medina, Carlos María Heredia, Lucio Villanueva, Arnulfo Castro, de la Compañía de Jesús. Rafael Dávila, José Toral, Darío Miranda, Sacerdotes del Clero Secular. Licenciados Salvador Moreno Arriaga, Eduardo Correa, Leopoldo Villela y Pedro Lascuráin. José Refugio Galindo, Roberto Huchison, Francisco del Valle Ballina, Francisco Mijares, Manuel de la Peza y Gregorio Aguilar.\nA ellos se deben los primeros valiosos esfuerzos realizados en plena dictadura porfirista para dar cuerpo y vigencia a la doctrina pontificia sobre los derechos de los trabajadores.\nSi don Porfirio Díaz y su gobierno liberal – masónico, lejos de combatir las ideas postuladas por los católicos, les hubiera dado fuerza de ley, México se hubiera ahorrado todos los dolores que le causaron las subsiguientes revoluciones.\nLos Congresos Católicos, las Semanas Sociales, los Congresos Agrícolas, reunidos entre 1903 y 1909 en Puebla, Morelia, Guadalajara, Oaxaca, Tulancingo, León, Zamora, Zapopan y Ciudad de México, lograron maravillosas conclusiones que lamentablemente, nunca tuvieron eco ni en el gobierno, ni en los capitalistas.\nLa unión obrera Operarios Guadalupanos, fundada por José Refugio Galindo, en 1905, organizó varias “Semanas Agrícolas” para el estudio de los problemas de los peones de cada región. Las conclusiones de las mismas, fueron presentadas ante las Cámaras. Pero los diputados liberales ni siquiera las discutieron.\nEn 1908, bajo la dirección del R.P. Don José María Troncoso, se constituyó la Unión Católica Obrera para el estudio y solución de la cuestión social en México, particularmente de la clase obrera. Cuán intensa haya sido la actividad desplegada por sus dirigentes, lo revela el hecho de que en Enero de 1913, tenían perfectamente organizada y en marcha la Confederación Católica Obrera con 14,539 obreros afiliados. El primer intento de sindicalización obrera en México, se debe pues, a los católicos.\nEstalla la inconformidad popular en 1910, cuando don Porfirio mata toda esperanza al reelegirse por octavo cuatrienio presidencial. El pueblo humilde prefiere jugarse la vida a seguir arrastrando su miseria bajo el látigo de caciques y capataces.\nPorque no fue Madero, un pobre atolondrado e insincero, ni fueron los “revolucionarios” de entonces, ni menos aún los de ahora, quienes hicieron la Revolución.\nLa novela revolucionaria se precipita a medida que el Pueblo de México lee y conoce su verdadera historia.\nJuan Ignacio Padilla. “La Revolución Méxicana”. 1948.


Veintiséis positivos de Covid 19 en el Tolima y dos casos más a la espera de confirmación - La Cabrilla\nInicio/Actualidad/Veintiséis positivos de Covid 19 en el Tolima y dos casos más a la espera de confirmación\nExisten dos casos contabilizados por el Instituto Nacional de Salud (INS) que aún no se contabilizan en el departamento por falta de información que no ha confirmado dicha entidad a la Secretaría de Salud del Tolima\nEl Ministerio de Salud y Protección Social confirmó en el reporte de este miércoles dos nuevos casos de Coronavirus Covid-19 y se eleva así a 26 los infectados en el departamento.\nCabe aclarar, de acuerdo con el Sistema de Vigilancia Epidemiológica , que los días lunes y marte el INS sumó dos casos que a la fecha el departamento no los contabiliza porque se está a la espera que la entidad nacional entregue la información respectiva junto con su procedencia.\nLos casos que este miércoles se confirman corresponden a una mujer de 39 años y un hombre de y 35 años de edad. Según el trabajo de campo realizado por el grupo de epidemiólogos de la Secretaría de Salud del Tolima, la paciente de 39 años se encuentra asintomática en su vivienda, con vigilancia permanente y es un contacto estrecho de la segunda victima mortal que se presentó en la ciudad el pasado domingo.\nHoy el país reporta 3.105 casos totales, 126 casos más que ayer. Se han confirmado 131 mortalidades y 452 pacientes se han recuperado.\nEn la actualidad el Tolima ha enviado al Instituto Nacional de Salud (INS) un total de 525 muestras, de las cuales se han reportado como negativas 393 y se está a la espera de los resultados de 103 muestras. En el departamento los casos se han presentado 23 casos en Ibagué, 3 en Espinal y dos por confirmar procedencia por parte del INS.


TrendyGirls10: ¿Te casas? Haz tu boda original ;-)\nHablando entre nosotras de lugares en los que hemos asistido a banquetes, fiestas, los detalles de las ceremonias... Resulta que en muchas de las ocasiones los novios contrataron los servicios de Mi Boda Original bueno incluso en una de las comuniones de nuestros primitos. (lo que le gusta a una trendy una fiesta !!).\nAquí os dejamos nuestras #TrendyIdeas de celebración, para que los eventos especiales sean perfectos:\n- Organización de flashmob, a quién no le gustaría participar en una coreografía para dar una sorpresa inesperada. Por ejemplo una pedida de mano.\n- Monólogospersonalizados para los invitados,que no se lo esperen y en mitad de la celebración que se cuenten algunas cositas personal de los invitados o algún momento vivido.Se quedarán encantados!\n- Animación en directo para los más peques y no tan peques.\n- Instalación de un fotomatón durante el evento y photocall personalizado.\n- Alquiler de limusinas y animación para despedidas de solteros. Una de nosotras fue a una despedida organizada por ellos y se lo pasó bomba.\n- Magos y espectáculos súper chulos.\n- Grupos musicales, para bodas al aire libre.\nQué os parecen nuestras ideas?? Algun@s de vosotros habéis ido a una celebración contando con estos servicios??\nSi estáis interesados en celebrar un evento especial y os han gustado estas ideas o tenéis algunas ya en la cabeza, podéis poneros en contacto con mibodaoriginal.es en el teléfono 679.537.919, esta empresa se encargan de desarrollar todos los servicios y actividades necesarios para preparar una boda diferente y personalizada por toda España.\nNosotras les conocemos de primera mano porque hemos ido a varios eventos en que los organizadores eran ellos y quedamos encantadas.\nMiss Joe 20 de abril de 2017, 22:47\nBuenísimo el post! Hay que ser original, claro que sí :)\nTrendy Girls 24 de abril de 2017, 13:30\nOriginaes y divertidas en bodas, comuniones y en la vida!\nNos vemos en RRSS ;)\nBlack Dress Inspiration 20 de abril de 2017, 23:21\nYo recuerdo mi boda con mucho cariño porque la cuidé hasta el mínimo detalle\nTrendy Girls 24 de abril de 2017, 13:31\nNormal que lo recuerdes con tanto cariño.\nEs un momento único y si además si te sientes perdida en esos momentos y puedes contar con la experiencia y el apoyo de profesionales que estan a la última en eventos... Mucho mejor ;)\nMirando los links... Animación infantil por 150€!Me lo apunto.\nSuena genial si estás loca por ver cómo organizas tu boda y ves que todos tus amigos te están conconfirmando que vienen con los peques de la casa.\nTrendy Girls 26 de abril de 2017, 16:41\nLa verdad es que trabajan muy bien porque cómo ya comntamos hemos estado en varias celebraciones que animaron y nos lo pasamos pipa! Y eso que había gente de todas las edades.\nTrendy besos Carmen ;)


lunes 22, julio 2019 | Actualizado 23:51\n05/07/2019 19:11 hs\nA principios del siglo XX fue la imponente residencia de la familia Anchorena y desde 1936, la sede protocolar del Ministerio de Relaciones Exteriores y Culto. Ahora el Palacio San Martín será también un salón de eventos que podrá ser alquilado, bajo un estricto protocolo, por personas o entidades públicas y privadas para la realización de actividades de relevancia institucional. Según se publicó hoy en el Boletín Oficial, la medida se toma como una alternativa para recaudar fondos para su mantenimiento.\nLa resolución 330/2019 señala que el Palacio San Martín, que es monumento histórico nacional por su relevancia arquitectónica, ya ha sido utilizado sin costo algunos por entidades públicas y privadas en el pasado. Ahora, y debido a los elevados costos de conservación, mantenimiento y puesta en valor del palacio se decidió arancelar el uso de los salones disponibles.\nDesde el Gobierno argumentaron que los costos "incrementan en forma proporcional a la antigüedad del monumento, excediendo las posibilidades presupuestarias del Ministerio".\nSegún dijeron voceros de Cancillería a LA NACION, en principio se podrán alquilar casi todos los salones del Palacio San Martín -es decir, los más de 30 espacios de las tres casas que conforman el palacio- "siempre que no se superponga con actividades oficiales". Por este motivo, existe un abanico de precios muy amplio para los alquileres, que fueron definidos por la Sala A del Tribunal de Tasaciones de la Nación a valores del 6 de diciembre de 2018.\nLos valores de alquiler diario -al contado y libre de tasas, impuestos y seguros- van desde los $12.000 que cuesta el salón Seguí, ubicado en la "Casa I", a los $185.000 que cuesta la colección de arte permanente.\nPodrán hacer uso temporario del edificio "personas humanas o personas jurídicas, públicas o privadas" para realizar "producciones audiovisuales, así como eventos, reuniones, exposiciones, conferencias, actos culturales y capacitaciones".\nDe todos modos, el Gobierno estableció que las actividades que se desarrollen en el lugar deberán ser de relevancia o interés para el orden institucional o internacional. Es decir no podrán utilizarse las instalaciones como salón de eventos político partidarios, casamientos, cumpleaños o comuniones.Ese es solo uno de la larga lista de requisitos. No se permiten realizar actividades de "convocatoria abierta al público" ni tampoco hacer modificaciones en el edificio. Todas las estructuras que se utilicen en los eventos deberán ser fabricados en talleres y ensamblados en el propio Palacio San Martín o, en el caso de utilizarse estructuras transitorias, estar acompañadas de un informe firmado por un ingeniero o arquitecto que garantice que las instalaciones presentan condiciones reglamentarias y de seguridad adecuadas.\n¿Cuánto cuesta el alquiler diario de cada salón?\nUbicado en la planta baja de la "Casa I", el alquiler del Patio de Honor cuesta $91.000; el hall del segundo piso, $44.000; y el Salón Dorado, el más opulento, $48.000.\nEl espacio más caro de la "Casa II" es el Salón Libertador, con un valor de alquiler de $130.000. Lo siguen una terraza decorada con frescos, a $55.000, y el Salón Amarillo, que tiene un valor de $49.000.\nEn la "Casa III" el valor récord lo tiene un salón con una colección de arte permanente, que se alquila a $185.000 por día. También está allí el salón Dante Caputo, a $55.000, pensado para reuniones de trabajo.\nEn la torre de Cancillería hay tres salones que fueron tasados, pero no están en alquiler. Está la Plaza Seca, que es el acceso al foyer y al auditorio, valuado en $97.000; el foyer, tasado en un precio de $114.000, y el del auditorio Manuel Belgrano, en $196.000.\nLa historia del Palacio San Martín\nEl palacio está ubicado en la calle Esmeralda, frente a la plaza San Martín. Su historia se remonta a principios del siglo XX, cuando los Anchorena le dieron vida a esos pasillos. Luego, entre 1909 y 1929, cuando la crisis económica mundial perjudicó a la familia, se vieron obligados a venderla al Estado argentino. Con el tiempo, el edificio se convirtió en la sede protocolar del Ministerio de Relaciones Exteriores y pasó a llamarse Palacio San Martín.\nLa idea inicial de Mercedes era instalarse allí con Aaron, Emilio y Enrique, los únicos tres de sus 11 hijos que continuaban con vida en ese entonces. La distribución de las casas y sus conexiones internas dan cuenta de la necesidad de mantener la privacidad de cada familia.\nPor este motivo, cada una de las casas posee su propia personalidad y entrada independiente, aunque se encuentran unidas por una galería ritmada por columnas dóricas que se halla en el primer piso y a la cual se accede a través de unas majestuosas escaleras con barandas de hierro, realizadas por la familia Zamboni. El trabajo fino de herrería artística que se halla en casi todos los ambientes del palacio fue manufacturado por este taller nacional fundado por inmigrantes italianos que trajeron el oficio a la Argentina.


Contexto Digital: ¿Cuánto nos cambió INTERNET?\n¿Cuánto nos cambió INTERNET?\nRecientemente (17 de octubre) se festejó y -por eso de los desacuerdos entre humanos- próximamente se volverá a celebrar (25 de octubre) el Día de Internet.\nLa magnitud del volumen de informaciones y conocimientos que ahora intercambiamos con toda normalidad es -tal vez- la implicación principal de este fenómeno complejo, multifacético, en constante evolución, al que -un día- se llamó INTERNET, o “la red”, para simplificar. O sea, nos permitió afianzar el concepto de que somos seres sociales que nos mantenemos en constante comunicación e intercambio con nuestros semejantes, a la vez que facilitó, potenció nuestras prácticas como tales.\nHace menos de 20 años (que son nada, según el inmortal argentino) la búsqueda de un determinado tema, el constatar por dónde andaba el mundo en una cierta dirección de trabajo, desarrollo o investigaciones, era una tarea titánica: los principales actores sociales a los que se podía acudir eran las bibliotecas, encargadas de archivar un determinado volumen de textos, fotos, gráficos y -en algunas- placas de vinilo y más hacia acá, casetes de audio.\nLa cotidiana acción de esta segunda mitad del 2011, consistente en obtener y CONTRASTAR datos, informaciones, artículos, opiniones de los más disímiles pensadores y grupos de trabajo, era algo -prácticamente- imposible de realizar. Aunque algunas de estas instituciones brindaban el servicio de “búsqueda interbibliotecaria” el factor tiempo resultaba la víctima principal: “¡Venga dentro de un mes! o peor “No, no ha llegado todavía…hay que esperar”.\nSi…habían revistas, folletos, periódicos, libros: ¡es cierto! Pero -por pura apreciación personal- deben haber significado algo así como el 1% de las fuentes de conocimiento a las que podemos acceder hoy, y no me estoy refiriendo a los privilegiados habitantes de los países con mayor velocidad promedio de acceso a la red (Corea del Sur, con 14.4 Mbps, Hong Kong con 9.2, Japón con 8.1, Holanda con 7.5 y Rumania 6.6) sino a los que nos desarrollamos en el bloque con economías “en desarrollo”. Si ahora mismo se está preguntando por la ausencia de EU en esta lista, pues sepa que ocupa en el lugar 14, con 5.3 Mbps.\nCuando leemos opiniones personales de individuos de las más diversas culturas, encontramos el servicio de mensajería electrónica como uno de los acápites que primero se enuncian cuando de impacto se trata: hay que entender que ni el más ágil de los servicios convencionales, el telegrama, puede competir con la omnipresencia del email, mucho menos ahora que disfrutamos la llegada de nuestra correspondencia hasta donde estemos, a través de la alianza entre teléfonos móviles y redes informáticas.\nDel consumo de productos culturales (música, literatura, audiovisuales y otras expresiones) ¡ni hablar!. El rescate y disfrute (con frecuencia en modo “premier”) de tanta creación a la que tuvimos un escuálido acceso a través de emisoras de radio, televisión y cines, y que añorábamos a título personal, resultaron prácticas que -definitivamente- se flexibilizaron, se facilitaron en grado superlativo, permitiendo que acudiéramos a las fuentes bajo “libre demanda”.\n¿Releer 100 Años de Soledad?¿Oír de nuevo la música de un grupo famoso en épocas especiales de nuestra vida?¿Leer la prensa de un país en el que se desarrollan eventos de interés?¿Contrastar opiniones sobre el uso de una determinada tecnología? Pues todo es -ahora- tremendamente simple…a 2 o 3 clics de distancia, en un mundo surgido paulatinamente bajo nuestras narices.\nEs innegable: todo lo relacionado con el intercambio de conocimientos sufrió un vuelco, se aceleró, mejoró, las distancias físicas dejaron de ser un enemigo sólido y concreto que cohibía el acceso a determinadas fuentes. Pero…no fue el único escenario que convulsionó: hubo otros que tomaron una dimensión inusitada, pues -prácticamente- no existían.\nEste fue el caso del accionar hoy englobado en el término “redes sociales”. Prácticas originales de los antiguos parques, paseos, teatros, galerías comerciales y restaurantes donde practicábamos el dejarnos ver y ver a los demás, reunirnos con aquellos semejantes con que compartíamos gustos, preferencias o puntos de vista, se han convertido en algo insólito, si no ¿cómo es posible que se hayan llegado a involucrar en la vida socio cultural y política de más de un país?\nFacebook con más de 750 millones de usuarios registrados; Twitter con más de 2,200 tweets por segundo; RIM (Blackberry) ofreciendo servicios para el desarrollo de vida social “on line” con privilegios de privacidad (que han hecho trinar a más de un servicio de inteligencia y generado reuniones entre gobiernos y empresas organizadoras de estos servicios); la recién llegada Google+ con más de 40 millones, en un crecimiento excepcional para estas lides, FourSquare... todas han ido sumando matices a esta nueva forma de vida más “social”.\nIncluso se han generado términos como el caso de “seguidores” -devenidos en alguna medida del antiguo vocablo del idioma inglés “fan”-, a medio camino entre amigo y conocido, que ha dado lugar a estudios que aseguran que solemos tener el doble de amigos “virtuales” que de amigos “reales”.\nEl caso en particular de FourSquare originó una nueva práctica, en la que anunciamos a cada instante dónde estamos y qué hacemos: el check in, que se ha extendido a Google, Facebook y otras tantas, igualmente un híbrido entre publicidad y facilitador social.\nEn resumen: llevo toda la prensa internacional en mi bolsillo, me llegan y envió mensajes con texto, imagen y sonido, mantengo contacto con amigos, colaboradores y familiares no importa dónde estemos, accedo a la información que preciso en el momento que la necesite, publico los resultados que obtengo en mi trabajo, consulto a otras personas, oigo música, recibo el parte del tiempo, me oriento en la trama urbana, reservo localidades en eventos deportivos, culturales, y boletos para viajar, estoy al tanto de los precios del petróleo, reviso las altas y bajas de los temas de la bolsa que pueden influir en mi accionar…definitivamente la vida (¿se facilitó?) cambió!\nTal vez no seamos más felices y el mundo siga siendo una especie de locura colectiva, pero… éste es otro problema del que -incluso- ahora estamos más conscientes gracias a INTERNET.


Divorcio: breve guía de pasos legales a seguir en caso de una separación de pareja\n¿Matrimonio o Acuerdo de Unión Civil? Lo que debemos saber antes de tomar una decisión\nTema muy recurrente hoy entre mis clientes y personas que consultan mi opinión es el del divorcio. Y aunque, sin duda, los que más sufren con esto son los niños, no está de más decir que cuando estas decisiones apuntan a resguardar sus derechos, seguridad y estabilidad emocional, se convierten en una buena alternativa para cautelar la armonía familiar.\nPero para dar este paso, es importante estar bien informados. Por eso voy a partir por definir el divorcio como aquel acto jurídico mediante el cual, a través de una sentencia, el juez de familia declara terminado el matrimonio entre los cónyuges que lo solicitan.\nLas estadísticas en nuestro país dicen que por cada pareja que contrae matrimonio, dos se divorcian. Creo personalmente, que las generaciones actuales han perdido la confianza en la institución del matrimonio y han optado por el camino de la convivencia, sin mediar un contrato de por medio, porque efectivamente el matrimonio es eso: un contrato por el cual ambos cónyuges acuerdan ciertos derechos y obligaciones recíprocas.\n¿Qué temas se deben revisar al momento de un divorcio?\nAl producirse la separación de los cónyuges, y por ende de la familia, surge la necesidad de ordenar todas aquellas materias referentes a los cónyuges y a los hijos, entre ellas:\nLa liquidación del régimen de bienes del matrimonio (sociedad conyugal, separación de bienes o participación en los gananciales)\nLos alimentos entre los cónyuges (como les comenté en mi artículo sobre los alimentos los cónyuges se deben alimentos mayores entre sí)\nLas materias relativas a los hijos como: Alimentos, Visitas, Cuidado Personal, Patria Potestad.\nTienes que leer esto: Métodos pedagógicos alternativos: ¿De qué se trata la metodología Emmi Pikler?\nLa necesidad de desvincularse del otro cónyuge por temas relativos a deudas, beneficios como el subsidio habitacional, compras de bienes raíces, o sólo por la necesidad de poner fin efectivo a esa separación, lleva a los conyuges separados a solicitar y querer tramitar su divorcio.\nLos tipos de divorcios que existen en Chile\nExisten en nuestra legislación distintos tipos de divorcio:\nDivorcio sanción o por culpa: Es aquel que se decreta cuando ha existido una falta imputable a uno de los conyuges el cual ha incumplido o violado gravemente los deberes que impone el matrimonio.\nEntre las causales de este divorcio están: Atentado contra la vida, malos tratos, violencia psicológica o física, infidelidad, alcoholismo o drogadicción, entre otras conductas graves. Este tipo de divorcio no requiere de un plazo mínimo de separación de hecho, sólo es necesario probar ante el juez la causal de divorcio por culpa.\nDivorcio por cese de convivencia: Es aquel que se decreta por haber cesado la convivencia matrimonial y que puede demandarse unilateralmente, es decir, por uno de los cónyuges cuando existe un plazo mínimo de cese de convivencia de tres años y aquel que se solicita de mutuo acuerdo (solicitado por ambos cónyuges), cuando existe un plazo de al menos un año de cese efectivo de la convivencia matrimonial, considerando también que en este tipo de divorcio es necesario acompañar a la demanda un acuerdo regulador, donde se indicarán o regularán algunas materias que la ley expresa como: los alimentos mayores, la liquidación del régimen de bienes, la compensación económica y otras referentes a los hijos menores como los alimentos, las visitas y el cuidado personal.\nEn todos los tipos de divorcio, el efecto al terminar el proceso es el mismo: Poner término al matrimonio entre las partes.\n¿Cuál es el procedimiento para realizar un divorcio?\nEn cuanto a la tramitación en tribunales de familia, el procedimiento es el mismo para los distintos tipos de divorcio:\nPresentar una demanda por escrito con el patrocinio de un abogado, existiendo algunas diferencias relacionadas generalmente sólo con el tiempo que lleva terminar el proceso y obtener sentencia favorable, siendo el divorcio de mutuo acuerdo el más rápido de tramitar, pues no existe una contienda entre las partes.\nSolicitud de la compensación económica. Institución que tiene cabida en cualquiera de los tipos de divorcio que existen en nuestra legislación y que podemos definir como: aquel derecho que le asiste a cuaquiera de los cónyuges (hombre o mujer) para solicitar del otro el pago de un monto en dinero, o especie avaluable en dinero, cuando por dedicarse uno de los cónyuges al cuidado de los hijos o del hogar común no pudo desarrollar una actividad laboral o la realizó en menor medida de lo que podía o quería, existiendo como resultado al momento de la separación de hecho un desequilibrio económico que llevó a uno de los conyuges a tener una posición económica ventajosa por sobre el otro. Si usted está pronto a tramitar su divorcio como demandante o ha sido demandado de divorcio por su cónyuge, consulte con su abogado respecto a su derecho a recibir una compensación económica, pues existe una única instancia en el proceso para solicitarla, si no es demandada en esa etapa, el derecho a pedir compensacion económica se extingue.\nDeclarar el Cese de Convivencia. Otro de los requisitos a considerar al momento de pensar en la solicitud de divorcio, es aquel trámite referente a declarar el cese de convivencia a través de una acta suscrita por uno de los cónyuges, o por ambos, ante un notario u oficial del registro civil donde los cónyuges en conjunto o uno de ellos declara que, a cesado desde esa fecha su vida en común. Es un requisito esencial para solicitar el divorcio al juez de familia el haber hecho el trámite de cese de convivencia en aquellos matrimonios que se celebraron después de la entrada en vigencia de nuestra ley de matrimonio civil (Noviembre de 2004), como también es necesario notificar al otro de los cónyuges el acta de cese de convivencia (a través de una gestión en el juzgado) si sólo declaró el cese uno de los cónyuges.\nConsulte con un abogado especialista en derecho de familia, si está pensando o necesitando demandar el divorcio, él o ella le indicarán los pasos a seguir, los requisitos puntuales para su caso, los documentos necesarios y el tiempo aproximado que podría tardar el proceso completo.\nAbogada Carmen Gloria Almendra\nArtículos relacionados:cónyuges, Destacados, divorcios, juez de familia, matrimonio, pareja\nMétodos pedagógicos alternativos: ¿De qué se trata la metodología Emmi Pikler?


Alcañiz, primer municipio de Aragón que se une a ‘AccesibilidApp’ - COCEMFE\nEl ayuntamiento de Alcañiz (Teruel) ha sido el primer ayuntamiento de Aragón en unirse a ‘AccesibilidApp’, la aplicación móvil de participación ciudadana, desarrollada por COCEMFE y Fundación Vodafone España, sirve para comunicar incidencias de accesibilidad.\nIgnacio Urquizu, alcalde de Alcañiz, y Miguel Tena, presidente de la Asociación de Ayuda a Personas con Discapacidad de Caspe y Comarca (ASADICC), perteneciente a COCEMFE Aragón, han firmado el convenio para la gestión de ‘AccesibilidApp’. ASADICC es una de las entidades gestoras de la app y ha mediado entre COCEMFE y el consistorio para la implicación del Ayuntamiento.\nDesde el consistorio de Alcañiz se ha designado al personal técnico que se encargará de resolver las alertas que envíen las personas dentro del municipio, quienes tendrán feedback para saber en qué punto del proceso se encuentra su incidencia.\naccesibilidadaccesibilidappAgenda 2030alcañizandroidapp.asadiccCOCEMFEConvención ONUderechosdiscapacidadFundación VodafoneIgualdadiosODSparticipaciónsmart cityVodafone


Esta es la dieta milagrosa que está de moda en Estados Unidos y funciona de maravilla - LeaNoticias.com\n3 febrero, 2016Estados Unidos, Salud y Bienestar\nEsta es la dieta milagrosa que está de moda en Estados Unidos y funciona de maravilla\n“Bebes esto (por la mañana) y de repente ya no piensas en comer durante mucho tiempo. El cerebro recibe energía que no proviene del azúcar, desaparecen los antojos y recuperas una especie de libertad”, cuenta su creador, Dave Asprey; un emprendedor estadounidense.\nAsprey tiene claro por qué tanta gente se ha enganchado a su producto: “Estimula tu cerebro y tu energía. Te conviertes en un mejor trabajador, mejor padre, mejor amigo y mejor persona”. AFP.\nRelated Topicsbulletproof coffeecafédietamantequillasobrepeso


¡Confirmado! La décima edición del Salón Hot Wheels llegará a CDMX - Juegos Juguetes y Coleccionables\nPosted By: JJyC 0 Comment 10 Salón Hot Wheels, evento cdmx hot wheels, hot wheels coleccionables\n¡Confirmado! La décima edición del Salón Hot Wheels llegará a CDMX para inspirar y divertir a toda la familia, con autos increíbles, el tradicional mercado de coleccionistas y más de 20 actividades alusivas a la competencia y velocidad. Parte de la taquilla del evento será donada para apoyar a los afectados por los recientes sismos del 7 y el 19 de septiembre. Los recursos se entregarán a UNICEF, para ser utilizados en la instalación de aulas temporales con mobiliario, y paquetes con materiales y útiles escolares, así como para la capacitación de profesores sobre herramientas de atención psicosocial y currículo de emergencia.\nEntre las actividades que habrá en el evento resaltan lo Go Karts, show de BMX, simuladores, car graffiti, realidad virtual y una memorable exhibición de autos Hot Wheels tamaño real. Además, los asistentes vivirán la experiencia de convivir con los diseñadores estrella de Hot Wheels Jun Imai, Jeremy Cox, Mark Jones y Leeway Chang. La cita es en el Pabellón Cuervo del Palacio de los Deportes a partir del próximo viernes 6 de octubre y hasta el domingo 8, desde las 10:00 y hasta las 19:00 horas.\n¡Arranca el 10° Salón Hot Wheels!\nEntre Diseñadores Hot Wheels – 10 Salón Hot Wheels


Classico archivos - Página 2 de 3 - Fuel Car Magazine\nEste es el Nissan Skyline GT-R R34 V-Spec II que acaba de llegar a...\nAlejandro Ramirez Pulido - septiembre 10, 2020\nSea que lo conoció por Gran Turismo, Rápido y Furioso o viendo videos de Hot Version en YouTube; el Nissan Skyline GT-R no necesita presentación. Parte de su encanto es que siempre fue una...\nEsta es la historia del primer Renault 4 vendido en Colombia hace 50 años\nJuan Moreno - julio 15, 2020\nEl carro que motorizó a la clase media colombiana celebra sus bodas de oro con un recuerdo imborrable en las miles de familias a las que les brindó la posibilidad de estrenar su garaje...\nAlejandro Ramirez Pulido - mayo 16, 2020\nEmpecemos con la mecánica de un Renault 4, pero pongámosla en una carrocería monococo con un diseño angular y modernista. ¿Qué obtenemos? Un Renault 5. Ahora hagamos algo más extremo: cortémosle todo el piso...\nVamos a terminar la semana como la empezamos: dedicando nuestra sección Classico a uno de los modelos más representativos de Mercedes-Benz. El lunes fue el 190 E 2.5 16 Evo II, un “conservador” sedán...\nAlejandro Ramirez Pulido - abril 14, 2020\nHace 30 años, Mercedes-Benz llegó al salón de Ginebra con un carro que dejó al mundo entero con el credo en la boca. El 190 E 2.3 llevaba ya un par de años en...\nAlejandro Ramirez Pulido - febrero 13, 2020\nEl bello coupé rojo ante sus ojos es tal vez el modelo más importante en la historia de la división M de BMW. No fue el primero, ese honor le corresponde al BMW M1,...\nAlejandro Ramirez Pulido - febrero 10, 2020\nHoy hace 31 años llegó al mundo una leyenda. Hoy hace 31 años la historia se partió en dos para los periodistas automotrices y los amantes de la conducción deportiva. El 10 de febrero...\nAlex Heshusius - enero 9, 2020\nSeguramente para todos quienes nacimos en la década de los 90 y vivimos nuestra infancia en esta época, soñábamos con un McLaren F1. El F1 estuvo a cargo del legendario diseñador sudafricano Gordon Murray,...\nAlex Heshusius - diciembre 12, 2019\nA muchos fanáticos del motor si les hablamos de deportividad y prestaciones, muy probablemente una de las primeras marcas que se le vengan a la mente sea BMW. Y no es para poco, el...\nAlejandro Ramirez Pulido - noviembre 21, 2019\nSi todavía no ha ido a ver Ford vs Ferrari, en Fuel le tenemos la lectura perfecta mientras espera que pasen los cortos. La película, pese a ser excelente, tiene pequeñas inconsistencias aquí y...


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Recargar Amaysim Australia en línea | Envio de saldo\nRecargar Amaysim en línea\nOperador Seleccionado: Amaysim Australia\n¿Por qué recargar saldo Amaysim Australia con doctorSIM?\nFAQs sobre recargas de Amaysim Australia\n¿Cómo recargar mi celular de Amaysim Australia?\nRecargar o enviar dinero a cualquier celular de prepago de Amaysim Australia es muy sencillo. Solo tienes que introducir el número de celular y comprobar que el país y compañía telefónica detectados son correctos. Si no es así, puedes seleccionar el adecuado en el listado que se muestra al hacer clic en el enlace Cambiar operador.\nPuedes usar el servicio para enviar dinero a un celular de Amaysim Australia o de cualquier otra compañía telefónica del mundo de manera rápida y sencilla.\n¿Cómo pago la recarga de un celular de Amaysim Australia?\n¿Hay promociones de Amaysim Australia?\n¡Por supuesto! Siempre se mostrarán las promociones vigentes en cada momento para las recargas de Amaysim Australia para que puedas aprovechar todas las ventajas.\nLas recargas son instantáneas. Elige el método de pago seguro que prefieras y haz tu recarga online. Una vez que el pago sea acreditado, la recarga de saldo en el celular de Amaysim Australia será inmediata.


Denuncian violencia política en agravio de la delegada nacional del PT – EstamosAquí MX\nInicio/Entérate/Campeche/Denuncian violencia política en agravio de la delegada nacional del PT\nJoaquín Vargas22 de enero, 2021\nSan Fco. de Campeche, Cam., 21 de enero.- En conferencia de prensa celebrada este viernes, el Partido del Trabajo reiteró que no han cesado los agravios en contra de su representante en el estado Ana María López Hernández.\nEl asunto de los ataques a la comisionada del PT fue el tema que resaltó sobre el anuncio que hizo su comisionado nacional de Asuntos Electorales Francisco Rojas Villavicencio, respecto a que la alianza con MORENA.\nRosas Villavicencio dijo entre otras cosas que el PT está en tiempos de definiciones y que, a pesar de la renuncia de Renato Sales, prevalecía la intención de coaligarse con MORENA.\nComo era de esperarse, el representante nacional del PT para el proceso electoral en Campeche defendió a la delegada nacional López Hernández respecto a las acusaciones que pesan en contra de esta, en las que se afirman que ha vendido la causa petista.\nEn esos mismos términos se pronunció el legislador local Antonio Ramos Saucedo, quien incluso fue un poco más allá al asegurar que sobre López Hernández pesan amenazas de agresión física por parte de sus detractores, aunque se negó a mencionarlos a pesar de la insistencia de la prensa.\nGómez Saucedo afirmó que incluso están analizando la posibilidad de presentar una demanda penal sobre el caso López Hernández, aunque insistió que el propósito inmediato del PT es sacar adelante el proceso y fortalecer la Cuarta Transformación.


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