Ficción ... solo ficción: 2007\nEl potro debía andar por los 45 años ...\nEl Potro debía de andar por los cuarenta y cinco años, y cada uno lo llevaba impreso en la cara. Una juventud de novillero sin suerte le había dejado en las pupilas y el gaznate el polvo del fracaso en plazas de tercera categoría, amén de una cicatriz de asta de toro bajo la oreja derecha. En cuanto a su breve y oscura trayectoria como aspirante al título de campeón de Andalucía de peso gallo entre dos reenganches en la Legión, lo único que había sacado en limpio era la nariz rota, dos cejas abultadas e intermitentes a causa de las cicatrices, y cierta lentitud de reflejos a la hora de enlazar acción, palabra y pensamiento. En los timos callejeros a turistas interpretaba bien el papel de tonto: había mucho de real en su desvalida forma de mirar al vacío esperando el clarín del tercer aviso, o el gong de alguna improbable cuenta atrás.\n—Lo del tacto es importante —dijo despacio.\n—Ozú —corroboró la Niña. El Potro del Mantelete aún fruncía el ceño, como cada vez que se ponía a considerar algo. Del mismo modo, con el ceño fruncido y considerando muy por lo menudo la cuestión, había entrado un día en casa para encontrar a su hermano paralítico en la silla de ruedas, con los pantalones por las rodillas y su cuñada —la mujer del Potro— sentada encima entre elocuentes jadeos. Sin apresurarse ni levantar la voz, asintiendo dulcemente con la cabeza mientras el hermano aseguraba que aquello era un malentendido y que podía explicarlo todo, el Potro del Mantelete se había situado detrás de la silla de ruedas, llevándola casi con ternura hasta el rellano para dejarla caer, junto a su propietario, escaleras abajo con el resultado de treinta y dos escalones haciendo cloc-clac, y una fractura de cráneo mortal de necesidad. La mujer salió librada con una paliza metódica, científica, consistente en dos ojos morados y un K.O. por gancho de izquierda del que se repuso a la media hora, justo a tiempo de hacer la maleta y desaparecer para siempre. Lo del hermano tuvo peor arreglo: enfrentado a una petición fiscal de treinta años, sólo la habilidad del abogado logró cambiar en el ánimo del juez la tesis del asesinato por la de homicidio accidental, con el resultado de absolución in dubio pro reo....\nPublicado por pacobetis en 16:54 2 comentarios:\nEtiquetas: Otras gentes\nDejadme que os cuente la historia más hermosa que conozco ...\n«Dejadme que os cuente la historia más hermosa que conozco.\nA un hombre le regalaron un perro, al que quería mucho. El perro iba con él a todas partes, pero el hombre no pudo enseñarle a hacer nada útil. El perro no recogía cosas ni rastreaba, no corría, ni protegía, ni montaba guardia. Se sentaba a su lado y le miraba, siempre con la misma expresión inescrutable.\n"Eso no es un perro, es un lobo", dijo la esposa del hombre. "Sólo me es fiel a mí", respondió él, y su esposa nunca volvió a discutir con él.\nUn día el hombre se llevó al perro con él en su avión privado y mientras volaban sobre cumbres nevadas los motores fallaron y el avión se hizo pedazos entre los árboles. El hombre yacía sangrante con el vientre abierto por esquirlas de metal; el vapor brotaba de su cuerpo en el aire frío,pero en lo único que podía pensar era en su perro fiel. ¿Estaba vivo? ¿Estaba\nImaginad su alivio cuando el perro apareció chapoteando y lo observó con la mirada fija de siempre. Al cabo de una hora, el perro olisqueó el abdomen abiertodel hombrey luego empezó a sacarle los intestinos y el bazo y el hígado y a comérselos sin dejar de estudiar la cara del hombre.\n"Gracias a Dios", dijo el hombre, al menos uno de nosotros no morirá de hambre....\nPublicado por pacobetis en 13:14 No hay comentarios:\nPasó su oscuro furor ....\nPasó su oscuro furor y Eric Leben recuperó el control (del que era capaz) de los sentidos, entre las ruinas de la habitación de la cabaña, donde había destrozado todo lo que tenía a mano. Una acuciante jaqueca le retumbaba en la cabeza y un dolor más apagado le recorría todos los músculos. Sentía que sus articulaciones estaban rígidas e hinchadas, y sus ojos, turbios, húmedos y cálidos. Le dolía la dentadura y su boca sabía a ceniza.\nDespués de cada uno de sus frenéticos ataques, el estado de ánimo de Eric era gris, como ahora, en un mundo también gris, donde los colores había desaparecido, los sonidos acallados, donde los bordes de los objetos eran indefinidos y la luz, independientemente de la potencia de su procedencia, era turbia e insuficiente para iluminar el ambiente. Era como si el furor le hubiese dejado sin energía y se viera obligado a reducir la potencia de sus funciones hasta reponer nuevas reservas. Se movía con ineptitud, con cierta torpeza y le era difícil pensar con claridad.\nCuando acabara de curarse, los períodos de coma y las fases grises evidentemente desaparecerían. Sin embargo, dicha convicción no le tranquilizaba, ya que su turbio proceso mental le impedía pensar en el futuro. Su condición era preocupante, desagradable, incluso temible; tenía la sensación de no controlar su propio destino y de estar en realidad\natrapado dentro de su propio cuerpo, encadenado a su carne ahora imperfecta y medio muerta.\nLlegó con dificultad hasta el baño, se duchó lentamente y se lavó los dientes. En la cabaña guardaba un ropero completo, igual que en la casa de Palm Springs, para no tener que llevar equipaje consigo y se puso un pantalón caqui, una camisa roja a cuadros, calcetines de lana y unas botas de leñador. Con lo turbia que tenía la cabeza, aquellas labores matutinas duraron mucho más de lo debido. No le fue fácil ajustar los controles de la ducha, para que la\ntemperatura del agua fuera adecuada; se le cayó varias veces el cepillo de las manos; maldijo sus anquilosados dedos que luchaban con los botones de la camisa; cuando intentó subirse las mangas, la tela se le resistía como si tuviera vida propia; y sólo logró abrocharse las botas después de realizar un enorme esfuerzo.\nVolvieron a perturbarle las hogueras espectrales.\nVarias veces, en la periferia de su campo de visión, la penumbra se convirtió en llamas. No eran más que cortocircuitos de los impulsos eléctricos de su deteriorado cerebro, pero que sanaba. Ilusiones nacidas de las chispas sinápticas cerebrales entre neuronas. Eso era todo. Sin embargo, cuando miraba directamente a la hoguera, no se desvanecía ni esfumaba como lo habría hecho un espejismo, sino que su brillo incluso aumentaba.\nA pesar de que no producían humo ni calor, no se nutrían de combustible alguno ni tenían sustancia física, cada vez que contemplaba las llamas inexistentes lo hacía con mayor temor, en parte porque en su interior, o quizás más allá de las mismas, vislumbraba algo misterioso y temible: figuras monstruosas envueltas en la oscuridad que le seducían a\ntravés del brillo intermitente. A pesar de que sabía que los fantasmas eran producto de su distorsionada imaginación y de que no tenía ni la más ligera idea de lo que representaban o de por qué debía temerles, le aterrorizaban. Y en algunas ocasiones, magnetizado por las hogueras espectrales, se oía a sí mismo gemir como un niño asustado.\nComida. Si bien su cuerpo genéticamente alterado estaba capacitado para una regeneración milagrosa y una rápida recuperación, necesitaba una nutrición adecuada: vitaminas, minerales, hidratos de carbono, proteínas, es decir, los elementos básicos para la recuperación de los tejidos deteriorados. Y por primera vez desde que había despertado en el depósito de cadáveres, tenía hambre. Llegó tambaleándose hasta la cocina y examinó con cierta dificultad el contenido del frigorífico.\nDe reojo le pareció ver algo que salía arrastrándose por las rendijas del enchufe. Algo largo y delgado, espantoso, una especie de insecto. Pero sabía que no era real. Había visto cosas parecidas. Era otro síntoma del deterioro de su cerebro. Debía ignorarlo, no permitir que le asustara, a pesar de que oía el tic tac de sus pies quitinosos en el suelo.\nTic tac, tic tac. No quiso mirar. Lárgate. Se agarró con fuerza al frigorífico. Seguía el traqueteo. Rechinó los dientes. Lárgate. El ruido desapareció. Cuando contempló el enchufe, no había ningún insecto extraño ni nada anormal.\nPero ahora su tío Barry, que hacía mucho tiempo que había fallecido, estaba sentado junto a la mesa de la cocina, con una sonrisa burlona. De pequeño le habían dejado muchas veces con su tío Barry Hampstead, que abusaba sexualmente de él y el miedo le había impedido confesarlo. Hampstead le había amenazado con lastimarle, con cortarle el pene, si hablaba de ello y sus amenazas le habían impresionado tanto, que Eric no las puso jamás en duda.\nAhora el tío Barry estaba sentado junto a la mesa, con una mano sobre las rodillas, sonriéndole burlonamente, y le decía:\n-Ven aquí, querida criatura, vamos a divertirnos un rato.\nEric oía su voz con la misma claridad que hacía treinta y cinco años, a pesar de que sabía que ni el cuerpo ni la voz eran reales, y estaba tan aterrorizado de Barry Hampstead como cuando era niño, a pesar de que sabía que estaba fuera del alcance de su odioso tío.\nCerró los ojos e intentó alejar su imagen. Durante más de un minuto no dejó de temblar, sin querer abrir los ojos hasta estar seguro de que la ilusión había desaparecido. Pero entonces empezó a pensar que Barry estaba realmente allí, que se le acercaba mientras tenía los ojos cerrados y que de un momento a otro le agarraría los genitales y comenzaría a estrujárselos...\nDe pronto abrió los ojos.\nEl fantasma de Barry Hampstead había desaparecido. Respirando con mayor tranquilidad, Eric cogió del congelador un paquete de salchichas empanadas Farmer John y las puso a calentar en una bandeja en el horno, prestando mucha atención para no quemarse. Torpe y pacientemente,\npreparó una cafetera de Maxwell House. Sentado a la mesa con los hombros caídos y la cabeza baja, tomó varias tazas de café solo mientras deglutía la comida.\nAl principio tenía un apetito voraz y el mero acto de comer hacía que se sintiera más auténticamente vivo que con cualquier otra actividad desde su renacimiento. Acciones tan simples como morder, masticar, degustar y tragar le acercaban más al reino de los vivos que todo lo ocurrido desde su tropiezo con el camión de la basura. Durante algún tiempo, comenzó a mejorar su ánimo.\nGradualmente empezó a darse cuenta de que el sabor de la salchicha no era lo fuerte ni agradable que había sido cuando estaba completamente vivo y capaz de apreciarlo. Y aun acercando la nariz a la grasa caliente y aspirando profundamente, fue incapaz de percibir el aroma de las especias. Contempló sus manos frías, grises y viscosas, en las\nque tenía la salchicha empanada y comprobó que la carne humeante del cerdo parecía más viva que la suya.\nDe pronto la situación le pareció extraordinariamente cómica. Un difunto sentado a la mesa, deglutiendo salchichas Farmer John y vaciando una cafetera de Maxwell House, pretendiendo desesperadamente ser como los vivos, como si la muerte pudiera invertirse a voluntad y la vida recuperada limitándose a realizar actividades mundanas: ducharse, lavarse los dientes, comer, beber, defecar y consumir suficientes productos caseros. Debía de estar vivo, porque era\nimprobable que ni en el cielo ni en el infierno tuvieran salchichas Farmer John o café Maxwell House. Debía de estar vivo porque había utilizado su cafetera Mister Coffee, el horno General Electric, sobre su cabeza oía el zumbido del refrigerador Westinghouse y a pesar de que sabía que la red de distribución de dichos fabricantes era muy amplia, no le parecía probable que sus productos hubieran llegado a la otra orilla del río Estige. Debía de estar vivo.Era un humor ciertamente negro, muy negro, pero comenzó a reírse a carcajadas, hasta que él mismo las oyó. Tenían un sonido duro, ronco, frío, como una parodia de la auténtica risa, áspera y escabrosa, como si se estuviera ahogando, o hubiese tragado piedras que se agitaban en su garganta. Aterrado por el ruido, se estremeció y comenzó a sollozar.\nSoltó la salchicha empanada, arrojó la comida y el plato al suelo, y se dobló sobre la mesa, con los brazos cruzados y la cabeza hundida en los mismos. Lloraba desconsoladamente y durante un rato sintió una profunda pena de sí mismo.\nLos ratones, los ratones, recuerda los ratones golpeándose contra los barrotes de sus jaulas...\nSeguía sin saber qué significaba eso, no recordaba nada relacionado con ratones, pero presentía que estaba más cerca que nunca de comprenderlo. La memoria de unos ratones, de unos ratones blancos, pululaba ante él un poco más allá de su alcance. Su ánimo gris oscureció. Sus sentidos ya apocados perdieron aún más sensibilidad.\nAl cabo de unos instantes se dio cuenta de que entraba nuevamente en coma, en uno de esos períodos de aletargamiento durante los cuales los latidos de su corazón decrecían dramáticamente y la respiración llegaba a un nivel muy inferior al normal, dándole la oportunidad al cuerpo de proseguir con sus reparaciones y acumular nuevas reservas de energía. Cayó al suelo y quedó enroscado en posición fetal junto al frigorífico....\nPublicado por pacobetis en 16:56 No hay comentarios:\nDurante los días previos a la venta ...\nDurante los dos días previos a la venta, los esclavos son examinados por un jurado. Deben\nmostrar una perfecta obediencia, agilidad y flexibilidad. Sus referencias son revisadas con minucia.\nEl jurado pone a prueba la resistencia y el temperamento de los esclavos, que son clasificados según una serie de requisitos físicos. Uno podría realizar una adquisición muy satisfactoria únicamente a partir del amplio catálogo y las fotografías que figuran en el mismo.\nComo es lógico, después nosotros realizamos de nuevo esas evaluaciones para verificar que\nlos esclavos cumplen con las normas de El Club. Pero, en cualquier caso, la mercancía que se\nofrece en esas subastas es de primer orden.\nNingún esclavo llega a la antesala de la subasta a menos que se trate de un ejemplar\nextraordinario, el cual es situado sobre una plataforma iluminada para ser examinado por miles de manos y ojos.\nAl principio yo acudía personalmente a las grandes subasta. Mi interés no solo radicaba en el placer de escoger lo que me gustaba entre los novatos — aunque reciban una instrucción privada, no dejan de ser unos novatos hasta que nosotros los formamos — , sino en lo excitante que resultan esas subastas en sí mismas. A fin de cuentas, por muy preparado que esté un esclavo la subasta supone para él o para ella un verdadero cataclismo. Se pone a temblar, a llorar, mostrando la angustiosa soledad del esclavo desnudo sobre una plataforma iluminada, una exquisita tensión y un sufrimiento que constituyen una auténtica obra de arte. Es un espectáculo tan divertido como los que proponemos a nuestros clientes en El Club.\nPuedes pasearte durante horas por la inmensa y enmoquetada antesala para echar un vistazo a\nla mercancía. Las paredes siempre están pintadas en tonos relajantes, como el rosa o el azul pálido. La iluminación es perfecta. El champán, delicioso. Y no hay música ambiental. El único ritmo que percibes es el de los latidos de tu propio corazón.\nPuedes tocar y palpar a los candidatos mientras los examinas, así como formular preguntas a\nlos que no están amordazados. (Es lo que nosotros llamamos educar la voz. Significa que no deben hablar hasta que alguien les dirija la palabra, ni expresar ninguna preferencia o deseo.) A veces otros instructores te indican un hermoso ejemplar, que ellos mismos no pueden permitirse el lujo de adquirir. De vez en cuando se congrega un grupo de compradores en torno a un maravilloso esclavo al que obligan a adoptar diversas posturas, a cual más lasciva y reveladora, y a obedecer una docena de órdenes.\nNunca me he molestado en azotar o atar a un esclavo con correas de cuero durante la exhibición previa a la subasta. Otros sí lo hacen. Opino que unos cuantos azotes propinados en el momento de la puja revelan todo cuanto se desea saber sobre el candidato.\nSiempre hay quien trata de aconsejarte: ese esclavo tiene la piel demasiado frágil, nunca\nsacarás provecho de él; en cambio, ese otro tiene la piel suave pero muy resistente, o es mejor\ncomprar una esclava con los pechos pequeños.\nUno aprende mucho sobre este negocio si se mantiene alejado del champán. Pero los mejores\ninstructores apenas revelan nada de sí mismos, ni de las desgraciadas y temblorosas criaturas a las que examinan. Un buen instructor averigua lo que desea acercándose a un esclavo y agarrándolo bruscamente del pescuezo.\nUna de las cosas más divertidas es observar a los instructores procedentes de todos los rincones del mundo. Parecen dioses y diosas, apeándose de sus lujosas limusinas negras aparcadas frente a la puerta y exhibiendo el último grito en materia de moda: unos vaqueros deshilachados, una camisa de algodón abierta hasta el ombligo o una blusa de seda con un hombro al descubierto que parece a punto de caerse a pedazos. Lucen cortes de pelo imposibles y unas uñas como dagas.\nLuego están los fríos aristócratas, con un traje negro de tres piezas, gafas cuadradas con montura plateada y pelo corto y perfectamente peinado. Se oyen toda clase de idiomas —aunque el lenguaje internacional para los esclavos es el inglés—, y se percibe la impronta especial de una docena de nacionalidades sobre un aire de invariable autoridad. Incluso quienes muestran una expresión más dulce e inocente dejan traslucir cierto aire de autoridad.\nReconozco a un instructor en cuanto lo veo. Los he observado en numerosos lugares, desde el\npequeño y sucio pabellón en el Valle de los Reyes, en Luxor, la terraza del Grand Hotel Olaffson\nen Puerto Príncipe. Hay ciertas pistas inconfundibles, como las correas de reloj de cuero anchas y negras y los zapatos de tacón, que nunca hallarías en una tienda normal. Y la forma en que desnudan con los ojos a todas las mujeres y hombres atractivos que hay en la sala.\nTodo el mundo es un esclavo desnudo en potencia para quienes estarnos en este negocio. Ostentamos una aureola de sensualidad de la que es casi imposible desprenderse. La parte posterior de la rodilla de una mujer, un brazo desnudo, la forma en que la camisa de un hombre se tensa sobre su pecho cuando se introduce las manos en los bolsillos del pantalón, el movimiento de las caderas de un camarero al agacharse para recoger una servilleta del suelo... Infinidad de detalles que observamos en todas partes y que nos producen una constante y profunda excitación. El mundo entero es un club de placer y diversión para nosotros.\nTambién produce un placer especial ver en las subastas a los multimillonarios que tienen un\ninstructor o instructora personal en sus mansiones o casas de campo, y que se permiten el lujo de adquirir esclavos para su disfrute personal. Esos propietarios particulares de esclavos suelen ser gente enormemente atractiva e interesante.\nRecuerdo que un año vi a un chico guapísimo de dieciocho años, acompañado por dos\nguardaespaldas, que ojeaba el catálogo muy serio y observaba de lejos, a través de sus gafas\nvioletas, a cada una de las víctimas, para luego acercarse a ellas y pellizcarlas en el trasero. El joven iba vestido de negro de pies a cabeza, a excepción de unos guantes de color gris perla que no se quitó durante toda la velada. Cada vez que pellizcaba a uno de los esclavos, me parecía sentir el tacto de esos guantes sobre la carne desnuda de la víctima. Los guardaespaldas lo seguían a todas partes, y su instructor particular, uno de los mejores del mundo, tampoco se apartaba de su lado. Al fin el joven se decidió por un chico y una chica, ambos de complexión robusta. Lo recuerdo porque superó la oferta que hice yo en nombre de El Club para la chica, una joven bronceada, rubia, que jamás derramaba una lágrima por más duro que fuera el castigo que le imponía su amo, el cual se enardecía ante su frialdad. Yo tenía mucho interés en adquirirla, y recuerdo que me irrité bastante cuando vi que era adjudicada a otro. El joven amo, al observar mi enojo, sonrió por primera vez en toda la velada....\nPublicado por pacobetis en 17:16 No hay comentarios:\nHabía llegado el momento de introducir cambios ...\nHabía llegado el momento de introducir cambios. De añadir tensión al sistema experimental y observar las transformaciones de los sujetos. Conocía el punto más vulnerable de Serena.\nMientras se preparaba para el drama que iba a crear, Erasmo convirtió su rostro en un óvalo inexpresivo. Recorrió los pasillos, y el eco de sus pasos anunció su llegada. Antes de que Serena pudiera recuperar a su hijo, el robot encontró a Amia Yo jugando con el niño en el suelo de la cocina.\nEl amo de la casa no pronunció ni una palabra cuando entró en la habitación. Amia Yo, sobresaltada, alzó los ojos y vio al ominoso robot. A su lado, el pequeño Manion contempló el familiar rostro reflectante y rió.\nLa reacción del niño provocó que el robot se detuviera un momento. Después, con un veloz revés de su brazo sintético, rompió el cuello de Amia Yo y agarró al niño. La cocinera cayó muerta sin exhalar ni un suspiro. Manion se retorció y chilló.\nJusto cuando Erasmo alzaba al niño en el aire, Serena apareció en la puerta, con expresión horrorizada.\nErasmo la apartó de un empujón, y Serena cayó sobre el cadáver de la mujer asesinada. Sin mirar atrás, el robot se alejó de la cocina y subió una escalera que conducía a los niveles y balcones superiores de la villa. Manion colgaba de su mano como un pez capturado, sin dejar de llorar y vociferar.\nSerena se puso en pie y corrió tras ellos, mientras suplicaba a Erasmo que no hiciera daño a su hijo.\n-¡Castígame a mí, si así lo deseas, pero a él no! El robot volvió su rostro indescifrable hacia ella.\n-¿No puedo hacer ambas cosas? Subió al segundo piso.\nAl llegar al rellano de la tercera planta, Serena intentó asir una pierna del robot. Erasmo nunca había visto tamaña exhibición de desesperación, y se arrepintió de no haber aplicado sondas de control para escuchar su corazón y saborear el sudor inducido por su pánico. El pequeño Manion agitaba los brazos y las piernas.\nSerena tocó los deditos de su hijo, consiguió sujetarle un instante. Entonces, Erasmo le dio una patada en el abdomen, y la joven cayó rodando medio tramo de escalera.\nLogró ponerse en pie, sin hacer caso de las contusiones, y prosiguió la persecución. Interesante. Una señal de resistencia notable, o bien de tozudez suicida. A partir de sus estudios sobre Serena Butler, Erasmo decidió que era un poco de todo.\nCuando llegó al último nivel, Erasmo se encaminó al amplio balcón que daba a la plaza, cuatro pisos más abajo. Había un robot centinela en el balcón, observando las cuadrillas de esclavos que instalaban nuevas fuentes y erigían estatuas. El sonido de la maquinaria y de sus voces se alzaba en el aire inmóvil. El robot se volvió hacia su perseguidora.\n-¡Alto! -gritó Serena con una severidad que le recordó su antigua personalidad-. ¡Basta, Erasmo! Has ganado. Haré lo que desees.\nEl robot se detuvo ante la barandilla del balcón, asió a Manion por el tobillo izquierdo y lo alzó sobre el borde. Serena chilló. Erasmo dio una breve orden al centinela.\n-Impide que se entrometa.\nSujetó al niño cabeza abajo sobre la plaza pavimentada, como un gato que jugara con un ratón indefenso.\nSerena se precipitó hacia delante, pero el robot centinela le cerró el paso. Ella le golpeó con tal fuerza que el robot fue a parar contra la barandilla, antes de recuperar el equilibrio y apoderarse del brazo de Serena.\nAbajo, los esclavos humanos alzaron la vista y señalaron el balcón. Una exclamación colectiva se alzó, seguida de un susurro.\n-¡No! -gritó Serena mientras intentaba liberarse de la presa del robot-. ¡Por favor!\n-Debo continuar mi importante trabajo. Este niño es un factor perturbador.\nErasmo balanceó al niño sobre el abismo. La brisa agitó su manto. Manion se retorcía y chillaba, llamaba a su madre.\nSerena miró el rostro reflectante, pero no vio compasión ni preocupación. ¡Mi precioso bebé!\n-¡No, por favor! Haré lo que...\nLos esclavos no daban crédito a sus ojos.\n-Serena... Tu nombre se deriva de «serenidad». -Erasmo alzó la voz para hacerse oír sobre los aullidos del niño-. ¿Lo entiendes?\nLa joven se lanzó contra el robot centinela, estuvo a punto de soltarse y extendió la mano, desesperada por apoderarse de su hijo.\nDe repente, los dedos de Erasmo se abrieron. Manion cayó a la plaza.\n-Bien. Ya podemos volver al trabajo.\nSerena lanzó un grito tan estruendoso que no oyó el terrible sonido del cuerpo al estrellarse contra el pavimento.\nIndiferente al peligro que corría, Serena se soltó por fin, desgarrándose la piel, y empujó al robot centinela contra la barandilla. Cuando el robot recuperó el equilibrio, ella le empujó de nuevo, esta vez con más fuerza. El robot rompió la balaustrada y se precipitó al vacío.\nSin prestar atención a la máquina, Serena atacó a Erasmo y le golpeó con sus puños. Intentó mellar o arañar su cara de metal líquido, pero solo consiguió hacerse sangre en los dedos y romperse las uñas. En su frenesí, Serena desgarró el manto nuevo del robot. Después, agarró un jarrón de terracota del borde del balcón y lo rompió contra el cuerpo de Erasmo.\n-Deja de portarte como un animal -dijo Erasmo. La envió de un manotazo al suelo.\nIblis Ginjo, que supervisaba a la cuadrilla de la plaza, contemplaba la escena con absoluta incredulidad. « ¡Es Serena!», gritó uno de los trabajadores de la villa, que la había reconocido. Su nombre fue coreado por los demás, como si la reverenciaran. Iblis recordaba a Serena Butler de cuando la había visto con los nuevos esclavos llegados de Giedi Prime.\nEntonces, el robot soltó al niño.\nSin preocuparse por las consecuencias, Iblis corrió en un desesperado e infructuoso intento por atrapar al niño. Al ver la valiente reacción del capataz, muchos esclavos se precipitaron hacia delante.\nIblis se detuvo ante el cuerpo ensangrentado y comprendió que no podía hacer nada. Incluso después de todas las atrocidades que había visto cometer a cimeks y máquinas pensantes, este ultraje parecía inconcebible. Sostuvo el cuerpecillo destrozado en sus brazos y alzó la vista.\nSerena estaba luchando contra sus amos. Los obreros lanzaron una exclamación ahogada y retrocedieron cuando lanzó por encima de la barandilla a un centinela robot. Como un destello metálico, la máquina pensante se estrelló contra las losas de piedra, no lejos de la mancha de sangre que había dejado el niño muerto. Quedó hecho añicos, sus componentes metálicos y fibrosos rotos, el líquido de los circuitos gelificados rezumando por las grietas...\nMortificados y consternados, los esclavos contemplaban la escena. Como leña preparada para arder, pensó Iblis. ¡Una cautiva humana se había enfrentado a las máquinas! ¡Había destruido a un robot con sus propias manos! Gritaron su nombre, asombrados.\nEn el balcón, una desafiante Serena seguía increpando a Erasmo, mientras él la empujaba hacia atrás con su fuerza superior. El coraje apasionado de la mujer sorprendió a todos. ¿Podía ser más claro el mensaje?\nUn grito de cólera se elevó de las gargantas de los obreros cautivos. Ya habían sido aleccionados durante meses por las instrucciones y manipulaciones sutiles de Iblis. Había llegado el momento.\nCon una sonrisa de triste satisfacción, dio la orden. Y los rebeldes se precipitaron hacia delante, en un acto que sería recordado durante diez mil años.....\nPublicado por pacobetis en 13:05 No hay comentarios:\nEl camino era largo pero ...\nEl camino que iba de la casa Wetchik a Basílica era largo pero ellos lo conocían bien.\nHasta los ocho años, Nafai había hecho el viaje en dirección contraria, cuando Madre los\nllevaba a él e Issib a casa de Padre para las vacaciones. En esos días era mágico estar en\nuna morada de hombres. Padre, con su melena blanca, les parecía casi un dios. De hecho,\nhasta los cinco años, Nafai había pensado que Padre era el Alma Suprema. Mebbekew, sólo\nseis años mayor que Nafai, siempre había sido socarrón y fastidioso, pero en esa época\nElemak se mostraba amable y juguetón. Diez años mayor que Nafai, Elya ya tenía talla de\nadulto en los primeros recuerdos de Nafai acerca de la casa Wetchik; pero en vez del aspecto\netéreo de Padre, tenía trazas de luchador, un hombre que era amable sólo porque le venía en\ngana, no porque rehuyera la violencia. En esos días Nafai había rogado que lo liberasen de la\ncasa de Madre y lo dejaran vivir con Wetchik y Elemak. Soportar a Mebbekew sería el precio\ninevitable por vivir en la morada de los dioses.\nMadre y Padre le explicaron por qué no lo liberaban de su educación.\n—Los niños que van a vivir con el padre a esta edad son los menos promisorios —dijo\nPadre—. Los que son demasiado violentos para permanecer en una casa de estudios,\ndemasiado irrespetuosos para vivir en una casa de mujeres.\n—Y los más tontos van a vivir con el padre a los ocho años —añadió Madre—. Aparte de\nlos rudimentos de lectura y aritmética, ¿de qué le sirve el aprendizaje a un hombre estúpido?\nAun ahora, al recordar, Nafai sentía un hormigueo de placer, pues Mebbekew se jactaba de\nque él, a diferencia de Nyef e Issya, y Elya en sus tiempos, había ido a casa de su padre a los\nocho años. Nafai estaba seguro de que Meb cumplía todos los requisitos para ingresar\ntempranamente en la casa de los hombres.\nAsí lograron persuadir a Nafai de que le convenía quedarse con la madre. También había\notras razones —hacerle compañía a Issib, el prestigio del hogar de su madre, la asociación\ncon sus hermanas—, pero fue la ambición lo que hizo que Nafai se alegrara de quedarse. Soy\nun chico promisorio. Seré valioso para la tierra de Basílica, quizá para el mundo entero. Tal\nvez un día mis escritos sean enviados al cielo para que el Alma Suprema los comparta con\ngentes de otras ciudades y otros idiomas. Tal vez un día sea uno de los grandes cuyas ideas\nse almacenan en cristal y se guardan en un archivo, para ser leídas durante el resto de la\nhistoria humana como uno de los gigantes de Armonía.\nAun así, como había rogado tan fervientemente que le permitieran vivir con Padre, desde\nlos ocho hasta los trece años él e Issib pasaban casi todos los fines de semana en casa de\nWetchik, y se familiarizaron tanto con ella como con la casa que Rasa tenía en la ciudad.\nPadre les exigía que trabajaran con ahínco, experimentando lo que hace un hombre para\nganarse la vida, de modo que sus fines de semana no eran festivos. «Estudias seis días,\ntrabajando con la mente mientras tu cuerpo se toma vacaciones. Aquí trabajarás en los\nestablos e invernáculos, trabajando con el cuerpo mientras tu mente aprende la paz que\nproviene del trabajo honesto.»\nAsí hablaba Padre, una especie de continua perorata. Madre decía que adoptaba este tono\nporque no sabía hablar naturalmente con los niños. Pero Nafai había oído suficientes\nconversaciones adultas para saber que Padre hablaba así con todos excepto con Rasa. Padre\nnunca estaba a sus anchas, nunca era él mismo con nadie; pero con los años Nafai también\naprendió que Padre, por muy pomposo y grandilocuente que fuera, no era tonto; sus palabras\nnunca eran hueras, estúpidas ni ignorantes. Así hablaba un hombre, pensaba Nafai cuando\nera pequeño, de forma que practicaba un estilo elegante y se esmeraba por aprender el\nemeznetyi clásico, además del bassyat coloquial que era el idioma de las artes y el comercio\nde Basílica. Últimamente Nafai había comprendido que para comunicarse con la gente real\ntenía que hablar el idioma común, pero los ritmos y melodías del emeznetyi aún se traslucían\nen sus escritos y su habla. Incluso en las estúpidas bromas que provocaban la ira de Elemak.\n—Acabo de comprender una cosa —dijo Nafai.\nIssib no respondió. Iba tan adelante que Nafai no supo si le había oído. Pero Nafai continuó\nde todos modos, hablando en voz aún más baja, quizá porque sólo se lo decía a sí mismo.\n—Creo que digo esas cosas que enfurecen tanto a los demás no por ganas de molestar,\nsino porque se me ocurre un modo ingenioso de expresarlas. Es como un arte, pensar en el\nmodo perfecto de expresar una idea, y cuando lo piensas tienes que decirlo, porque las\npalabras no existen hasta que las dices.\n—Un arte bastante endeble, Nyef, y te aconsejaría que lo abandones antes de que alguien\nte mate por su causa. Vaya, Issib sí estaba escuchando.\n—Para ser un sujeto tan fuerte y robusto, tardas bastante en subir por el Camino del Risco\nhasta la Calle del Mercado —comentó Issib.\n—Tendrías que aprender a pensar y caminar al mismo tiempo.....\nPublicado por pacobetis en 2:50 No hay comentarios:\nA intervalos recobraba la conciencia\nA intervalos recobraba la conciencia y fijaba la vista en la larga fila doble de cepos, cada uno con su inquilino. En su línea de visión, en el otro extremo del patio, había un gran bloque de madera.\nEn un momento dado, soñó con gentes y demonios de túnicas negras.\nUn hombre se arrodilló y apoyó la mano derecha en el bloque; uno de los demonios balanceó una espada más grande y pesada que las inglesas, y la mano se separó de la muñeca, mientras las otras figuras con túnica rezaban.\nEl mismo sueño una y otra vez bajo el sol ardiente. Y después algo diferente. Un hombre arrodillado, con la nuca sobre el bloque y los ojos desorbitados hacía el cielo. Rob tenía miedo de que lo decapitaran, pero sólo le cortaron la lengua.\nCuando volvió a abrir los ojos Rob no vio gente ni demonios; en el suelo y sobre el bloque había manchas frescas, de esas que no dejan los sueños.\nLe dolía respirar. Había recibido la paliza más cruel de su vida y no sabía si tenía algún hueso roto.\nColgado del carcán, lloró débilmente, tratando de que no lo oyeran, y con la esperanza de que nadie lo viera.\nFinalmente, decidió aliviar su suplicio hablando con los vecinos, a los que sólo podía ver girando la cabeza. Fue un esfuerzo que aprendió a no hacer con indiferencia, porque la piel de su cuello pronto quedó en carne viva por el roce de la madera que lo ceñía. A su izquierda había un hombre al que habían apaleado hasta que perdió el conocimiento, y no se movía; el joven de su derecha lo estudió con curiosidad, pero era sordomudo, increíblemente estúpido, o incapaz de extraer el menor sentido de su persa chapurreado. Horas más tarde, un guardia notó que el hombre de su izquierda estaba muerto. Se lo llevaron y otro ocupó su lugar. A mediodía Rob sintió que la lengua le raspaba y parecía llenarle toda la boca. No sentía urgencia por orinar ni vaciar el intestino, pues todas sus pérdidas habían sido tiempo ha absorbidas por el sol. En algunos momentos creía estar otra vez en el desierto, y en los instantes de lucidez recordaba demasiado vívidamente la descripción que había hecho Lonzano sobre la forma en que un hombre muere de sed: la lengua hinchada, las encías ennegrecidas, la convicción de encontrarse en otro lugar.\nPoco después, Rob volvió la cabeza e intercambió una mirada con el nuevo recluso. Se estudiaron mutuamente y Rob notó que aquel tenía la cara hinchada y la boca estropeada.\n—¿No hay nadie a quien pueda pedir merced? —susurró.\nEl otro esperó, tal vez confundido por el acento de Rob.\n—Esta Alá —dijo finalmente; tampoco a él se le entendía fácilmente porque tenía el labio partido.\n—Pero ¿aquí no hay nadie?\n—¿Eres forastero, Dhimmi?\nEl hombre descargó todo su odio en Rob.\n—Ya has visto a un mullah, forastero. Un hombre santo te ha condenado.\nPareció perder interés por él y volvió la cara. La caída del sol fue una bendición. El atardecer trajo consigo un fresco casi gozoso. Rob tenía el cuerpo entumecido y ya no sentía dolor muscular; tal vez estaba agonizando.\nDurante la noche, el hombre que estaba a su lado volvió a hablarle.\n—Está el sha, judío extranjero —dijo.\n—Ayer, el día de nuestra tortura, era miércoles, Chahan Shanbah. Hoy es Panj Shanbah. Y todas las semanas, en la mañana del Panj Shanbah, con el propósito de intentar una perfecta limpieza del alma antes del Joma, el sábado, el sha Ala-al-Dawla celebra una audiencia en cuyo curso cualquiera puede aproximarse a su trono en la Sala de Columnas y quejarse de injusticias.\nRob no logró contener un atisbo de esperanza.\n—Cualquiera. Hasta un preso puede solicitar que lo lleven para presentar su caso al sha.\n—¡No, no lo hagas! —gritó una voz en la oscuridad. Rob no pudo distinguir de que carcán salía el sonido.\n—Quítatelo de la cabeza —prosiguió la voz desconocida—. Prácticamente el sha nunca revoca el juicio o la condena de un mufti. Y los mullahs esperan ansiosos el retorno de los que han hecho perder el tiempo al sha por lenguaraces. Es entonces cuando les cortan la lengua y les rajan el vientre, como sin duda sabe este diablo malparido que te da pérfidos consejos. Debes poner toda tu fe en Alá y no en el sha.\nEl hombre de la derecha reía maliciosamente, como si lo hubieran descubierto gastando una broma pesada.\n—No existe ninguna esperanza —dijo la voz desde la oscuridad.\nEl regocijo de su vecino se había convertido en un paroxismo de toses y jadeos. Cuando recuperó el aliento, dijo rencorosamente:\n—Sí, debemos buscar la esperanza en el Paraíso.\nNo volvieron a hablar.\nTras veinticuatro horas en el carcán, soltaron a Rob. Trató de mantenerse en pie pero cayó y permaneció tumbado, atenazado por el dolor, mientras la sangre volvía a circular por sus músculos.\n—Vamos —dijo finalmente un guardia, y le dio un puntapié.\nSe levantó con dificultad y salió cojeando de la cárcel, tratando de alejarse a la mayor velocidad posible. Caminó hasta una gran plaza con plátanos y una fuente de chorro en la que bebió y bebió, rindiéndose a una sed insaciable. Luego hundió la cabeza en el agua hasta que le zumbaron los oídos y sintió que se había quitado de encima parte del hedor carcelario.\nLas calles de Ispahán estaban atestadas y la gente lo observaba al pasar.\nUn vendedor ambulante, bajo y gordo, con una túnica andrajosa, apartaba moscas de un caldero en el que cocinaba algo sobre un brasero, en su carro tirado por un burro. El aroma del caldero le produjo tal debilidad, que Rob tuvo miedo. Pero cuando abrió la bolsa, descubrió que, en lugar de fondos suficientes para mantenerse durante meses, sólo contenía una pequeña moneda de bronce.\nLe habían robado el resto mientras estaba inconsciente. Maldijo tristemente, sin saber si el ladrón era el soldado picado de viruela o un guardia de la cárcel. La moneda de bronce era una mofa, un chiste malévolo del ladrón, o tal vez se la había dejado por algún retorcido sentido religioso de la caridad. Se la dio al vendedor, que le sirvió una pequeña ración de arroz pilah grasoso. Era picante y contenía trozos de habas; tragó demasiado rápido, o tal vez su cuerpo había sufrido demasiado por la privación, el sol y el carcán. Casi al instante vomitó el contenido de su estómago en la calle polvorienta. Le sangraba el cuello donde había sido atormentado por el cepo, y sentía una palpitación detrás de los ojos. Se trasladó a la sombra de un plátano y allí permaneció, pensando en la campiña inglesa, en su yegua y en su carro con dinero debajo de las tablas, y en Señora Buffington sentada a su lado, haciéndole compañía.\nLa multitud era más densa ahora; un tropel de personas avanzaba por la calle, todas en la misma dirección.\n—¿A dónde van? —preguntó al vendedor.\n—A la audiencia del sha —contestó el hombre, mirando con desconfianza al judío harapiento hasta que se alejó....\nPublicado por pacobetis en 2:45 No hay comentarios:\nEtiquetas: Otros tiempos\nLeche verde agriada ...\nLeche verde agriada.\nEl humo ascendía hacia la luz, y el humo y la luz se fundían en uno para convertirse en leche verde. La leche se fisionaba, ascendía, recubría el techo de una humareda opaca.\nEl smog estaba en todas partes. Arriba. Abajo. En la sala. Afuera. Verde y agrio.\nAquella sensación agria emanaba no sólo del smog que se había introducido en el\nedificio a través de los aparatos de aire acondicionado y de las vaharadas de tabaco que inundaban la habitación. Procedía también del recuerdo de las imágenes que Childe había visto aquella mañana, y sabía que volvería a ver en los próximos minutos.\nHerald Childe nunca había visto la sala de proyecciones del Departamento de Policía\nde Los Angeles sumida en una tal oscuridad. El rayo luminoso procedente de la cabina de proyección habitualmente aclaraba la penumbra, pero el humo de cigarros y cigarrillos, el smog y el estado de ánimo de los espectadores oscurecían todo. Incluso la plateada luz de la pantalla parecía absorber la luz en lugar de reflejarla a los espectadores.\nAllá arriba, donde el rayo luminoso se encontraba con el humo del tabaco, se formaba\nleche verde que se cortaba y agriaba. Así veía las cosas Herald Childe, y la imagen no era exagerada. Los condados de Los Angeles y Orange estaban siendo asfixiados por la peor racha de smog de la historia. Durante un día y una noche y otro día y otra noche no se había movido ni un hálito de viento. Al tercer día, daba la impresión de que la situación podía prolongarse indefinidamente.\nEl smog. Ahora podía olvidarse del smog.\nAbierto de brazos y piernas, en la pantalla aparecía su compañero (posiblemente ex\ncompañero). Detrás suyo, los cortinones rojo burdeos refulgían sombríamente, y la cara de Matthew Colben, normalmente colorada como el Chianti aguado al cincuenta por\nciento, estaba ahora tan rojo e hinchado como una bolsa de plástico transparente, repleta de vino.\nLa cámara se alejó de la cara para mostrar el resto de su cuerpo y parte de la\nhabitación. Estaba tumbado de espaldas y desnudo. Sus brazos estaban sujetos con\ncorreas a sus costados, y sus piernas, también sujetas con correas, formaban una V. Su sexo se bamboleaba sobre el muslo izquierdo como un grueso gusano ebrio.\nLa mesa debía haber sido fabricada con el propósito de amarrar a ella hombres con las\npiernas separadas, de modo que otras personas pudieran caminar entre ellas.\nAparte de la mesa de madera en forma de Y, la gruesa alfombra color rojo vino y los\ncortinones color burdeos, la habitación estaba vacía. La cámara giró sobre sí misma para mostrar los cortinones y después volvió a su posición inicial y se elevó. La figura completa de Matthew Colben apareció como podría verla una mosca desde el techo, su cabeza reposaba sobre una almohada oscura. Levantó los ojos hacia la cámara y sonrió estúpidamente. No parecía importarle lo más mínimo el estar amarrado e indefenso.\nLas escenas previas explicaban el porqué. Se veía cómo Colben había pasado,\nmediante un condicionamiento muy preciso, del terror impotente a una excitación febril.\nChilde, que había ya presenciado la película completa, sintió como sus entrañas se\nretorcían y entrenudaban y, con sus extremos enroscados a su columna vertebral,\nparecían querer estrangularse unas a otras.\nColben sonreía beatíficamente.\n—¡Estúpido! —murmuró Childe—, ¡pobre jodido estúpido! El hombre sentado a la\nderecha de Childe se volvió hacia él y dijo:\n—¿Cómo? ¿Qué dice?\nPero sentía como si su pene se estuviera retrayendo al interior de su abdomen,\narrastrando sus testículos tras él.\nLas cortinas se abrieron, y la cámara hizo un zoom hacia un inmenso ojo oscuro,\nbordeado de negro, de largas pestañas, después se desplazó hacia abajo a lo largo de\nuna estrecha y recta nariz y unos labios turgentes de un rojo vivísimo. Una lengua rosada se deslizó entre unos dientes anormalmente blancos e iguales, se disparó varias veces con un movimiento de vaivén. Un hilo de saliva se deslizaba por el mentón y después desapareció.\nLa cámara se desplazó hacia atrás. Los cortinones se abrieron de golpe y entró una\nmujer. Su pelo negro y brillante estaba peinado hacia atrás y caía en cascada hasta su cintura. Su cara estaba muy maquillada: falsos lunares, rouge, polvos, pinturas verdes, rojas, negras y azules en torno a los ojos y un rizo azulado que bajaba por sus mejillas, pestañas postizas y un diminuto anillo de oro sujeto a la nariz. La bata verde, cerrada en torno al cuello y al talle, era tan tenue que parecía estar desnuda. Lo que no le impidió desatar los cordones que sujetaban el cuello y la cintura, y dejó deslizar la bata hasta el suelo, mostrando que podía estar aún más desnuda.\nLa cámara encuadró a la mujer. En la base del cuello tenía un hoyo profundo y los\nhuesos que lo rodeaban eran finos y delicados. Los pechos eran turgentes pero no\ngrandes, ligeramente cónicos y respingones, con pezones estrechos y largos, casi\nafilados. Los pechos se sustentaban en una amplia caja torácica. El abdomen se hundía\nhacia el interior; en sus caderas enjutas los huesos eran algo prominentes. La cámara\ngiró, o ella se dio la vuelta. (Childe no podía estar seguro, porque la cámara estaba muy cerca de ella, y carecía de puntos de referencia.) Sus nalgas eran como dos enormes huevos duros.\nLa cámara giró en torno a ellos, mostrando el estrecho talle y las ovoides caderas, y\ndespués se volvió hacia el techo, que estaba cubierto con una tela del color de un\nderrame sanguíneo en el ojo de un borracho. La cámara remontó un muslo blanco y\nnacarado; un haz de luz iluminó su entrepierna. La mujer debía haberse abierto de\npiernas, allí estaban el pequeño ojo marrón del ano y el borde de los grandes labios de sucoño. El vello era rubio, lo que quería decir que la mujer se había teñido el cabello. O quizás el vello púbico.\nLa cámara pasó entre las piernas de la mujer —que parecían ahora las colosales\nextremidades de una estatua— y después se desplazó lentamente hacia arriba. Se\nenderezó a la altura del pubis. Este estaba parcialmente cubierto por una tela triangular sujeta con cinta adhesiva. Childe no acertaba a adivinar la razón. Aunque, sin lugar a dudas, la razón no era el pudor.\nAunque había visto este plano anteriormente, se puso rígido. La primera vez, él —igual que el resto de los espectadores— había dado un brinco y algunos habían maldecido, y uno había lanzado un grito de terror.\nLa tela estaba tensa sobre el pubis. Un cambio de iluminación reveló súbitamente que\nla tela era transparente. El vello formaba un triángulo oscuro y la vulva absorbía suficiente cantidad de tela como para mostrar lo ajustada que ésta estaba.\nAbruptamente (y Childe volvió a dar un respingo, aunque sabía lo que venía después)\nla tela se hundió aún más profundamente, como si algo desde el interior de la vagina\nentreabriera los labios de la vulva. Entonces, algo abultó tras la tela, algo que tan sólo podía haber salido del interior de la mujer. Empujó la tela hacia arriba; la tela se agitó como si un diminuto puño o cabeza la estuviera golpeando, y después el bulto se retrajo y la tela quedó inmóvil de nuevo.\nEl comisionado, sentado dos asientos más allá de Childe, dijo:\n—¿Qué diablos puede haber sido eso?\nExpelió el humo de su cigarro y empezó a toser. Childe también tosió:\n—Podría ser algo mecánico que llevara metido en el coño —dijo Childe—. O podría\nser... —Dejó su frase (y sus pensamientos) en suspenso. Que supiera, ningún\nhermafrodita tenía un pene en el interior del canal vaginal. En cualquier caso, aquello que salía deslizándose al exterior no era un pene; parecía una entidad independiente, dotada de voluntad propia —ésa era la impresión que daba— y desde luego la cosa en cuestión había atacado la tela en más de un lugar.\nLa cámara hizo un movimiento y encuadró a Colben. Ahora estaba a menos de un\nmetro de él, alzada varios centímetros. Mostró los pies, aparentemente enormes a tan\ncorta distancia, las musculadas y peludas pantorrillas, y los muslos extendidos sobre la mesa en forma de Y, los gruesos testículos, el pene como un grueso gusano, que ya no se balanceaba contra el muslo sino que comenzaba a engrosarse y a alzar su inflamada y roja cabeza. Colben no podía haber visto entrar a la mujer, pero evidentemente había sido condicionado de forma que supiera que ella llegaría al cabo de un tiempo después de que le hubieran amarrado a la mesa. El pene estaba despertando como si tuviera oídos —enterrados en el seno de su carne como los de una serpiente—, o como si la hendidura de su glande pudiera detectar —como las fosas nasales de una víbora— el calor emitido por un cuerpo humano.\nLa cámara se desplazó para tomar de perfil la cabeza de Matthew Colben. El espeso y\nrizado cabello gris y negro, las grandes y coloradas orejas, la frente lisa, la gran nariz ganchuda, los delgados labios, la maciza mandíbula con su barbilla maciza y cuadrada como la cabeza de un martillo pilón, su grande y grueso tórax, la protuberancia de una panza obtenida gracias a una concienzuda acumulación de cerveza y filetes, la curva descendente hasta el pene, ahora totalmente erecto e hinchado y duro; las venas eran cuerdas entrelazadas en el cabo de la pasión (Childe no podía evitar el pensar por medio de tales imágenes; manoseaba conceptos con el toque de un Midas). El glande, totalmente al descubierto, brillaba con fluido lubrificante.\nAhora, la cámara se apartó de Colben y se elevó para poder mostrar simultáneamente\nal hombre y a la mujer. Ella se acercó lentamente, con las caderas ondulantes; al llegar a la altura de Colben, le murmuró algo. Sus labios se movían, pero no había sonido. El especialista de la policía no había podido leer en sus labios porque la cabeza estaba excesivamente inclinada. Colben dijo también algo, pero sus palabras resultaron indescifrables por la misma razón.\nLa mujer se inclinó sobre Colben y le puso el pezón izquierdo en la boca. El estuvo un rato chupándoselo; luego la mujer se apartó. Primer plano del pezón, húmedo e hinchado.\nElla le besó en la boca; la cámara se aproximó desde un costado, y la mujer levantó un poco la cabeza para permitir que la cámara filmara su lengua entrando y saliendo de la boca de Colben. Luego comenzó a besar y a lamer su barbilla, su cuello, su pecho, sus tetillas, y humedeció su rotunda panza con saliva. Se aproximó lentamente al pubis y chupó los pelos, le dio al pene breves lengüetazos y lo besó con los labios repetidas veces; después lo cogió por la raíz, lo apretó entre sus dedos y empezó a lamer el capullo. Después se colocó entre las piernas de Colben y comenzó a chuparle la verga con frenesí.\nEn este momento, un piano con sonido a lata como aquellos que se tocaban antaño en\nlos bares o cuando el cine mudo, comenzó a interpretar Humoresque de Dvorak. La\ncámara se desplazó, enfocando la cara de Colben; sus ojos estaban cerrados y tenía un\naspecto estático, estúpidamente feliz.\nPor primera vez se oyó la voz de la mujer:\n—Avísame justo antes de correrte, querido. Unos treinta segundos antes. Tengo una\nmaravillosa sorpresa para ti. Algo formidable.\nLa policía había examinado la voz en el osciloscopio pero se habían introducido\ndistorsiones. Debido a ello la voz sonaba muy hueca y temblorosa.\n—Ve más despacio, muñeca —dijo Colben—. Tómatelo con calma, igual que la última\nvez. Fue el orgasmo más fantástico que haya tenido en mi vida. Ahora vas demasiado\naprisa. Y no me metas el dedo por el culo como la otra vez, me duelen las almorranas.\nLa primera vez que se había proyectado aquella escena, algunos policías habían\nlanzado una risotada. Esta vez nadie lo hizo. Se produjo un inaudible pero notorio\nmovimiento en los espectadores. El humo de los cigarrillos pareció solidificarse; la leche verde apresada por el rayo de luz se volvió aún más agria. El comisionado inspiró con tanta fuerza que tuvo un fuerte acceso de tos.\nEl piano interpretaba la Obertura de Guillermo Tell. El sonido metálico de la música\nresultaba incongruente; era esa misma incongruencia la que le hacía parecer tan\nLa mujer alzó la cabeza y preguntó:\n—¿Vas a correrte, mon petit?\n—Sí —gimió Colben—. ¡Ahora! ¡Ahora!\nLa mujer miró a la cámara y sonrió. La carne de su cara pareció volatilizarse,\ndescubriendo unos huesos como fosforescentes, de contornos imprecisos. Sólo el cráneo\napareció contrastado y brillante. Luego la carne reapareció, recubriendo los huesos.\nLa mujer sonrió lascivamente a la cámara y bajó de nuevo la cabeza. Esta vez se puso\nen cuclillas bajo la mesa, con la cámara siguiendo sus movimientos. Cogió algo de un\npequeño estante adosado a una pata de la mesa. La luz se intensificó y la cámara se\naproximó aún más.\nLa mujer había cogido una dentadura postiza. Parecía hecha de hierro; los dientes\nestaban afilados como hojas de afeitar y eran puntiagudos como los de un tigre.\nSonrió, depositó la dentadura sobre el estante, y con las dos manos se sacó la\ndentadura que llevaba puesta. Inmediatamente pareció envejecer treinta años. Depositó\nlos blancos dientes sobre el estante y después se insertó la dentadura de hierro en la boca. Deslizó la punta del índice entre los nuevos dientes y mordió suavemente. Después apartó el dedo y lo situó de forma que la cámara pudiera enfocarlo. Del mordisco fluía una sangre roja y brillante.\nSe puso en pie y se limpió el corte con el abultado glande de Colben, inclinándose\ndespués para lamer la sangre. Colben se puso a gemir: —¡Oh, Dios mío! —exclamó—.\n¡Me corro! Su boca se cerró en torno al glande y chupó ruidosamente. Colben empezó a\nestremecerse y a gemir. La cámara mostró su rostro un momento, después volvió a su\nposición anterior, encuadrando a la mujer de perfil.\nSúbitamente, ella alzó la cabeza con un movimiento brusco. El sexo, agitado por\nviolentas convulsiones, lanzaba borbotones de esperma espesa y blancuzca. Ella abrió la boca de par en par, se precipitó sobre la verga y mordió. Los músculos de su mandíbula se anudaron; los músculos de su cuello se tensaron como cables de acero. Colben aulló.\nElla, moviendo rápidamente la cabeza de atrás adelante, mordió una y otra vez. De su\nboca chorreaba la sangre, tiñendo de rojo el vello púbico de Colben....\nPublicado por pacobetis en 23:20 No hay comentarios:\nHubo un tiempo en que yo también necesitaba el aire\nHubo un tiempo en el que yo también necesitaba el aire. Como vosotros, no podía vivir sin él. No se realmente cuanto hace de eso porque aquí abajo el tiempo es más difícil de medir. Pudieron pasar meses o décadas. Poco importa.\nMi vida antes del "cambio" era bastante normal, con momentos mejores y peores. Con instantes de felicidad que ahora brillan como novas entre mis neuronas y ocasiones amargas que al difuminarse con el tiempo pierden su trágico protagonismo para convertirse en simples escollos en el camino. Una racha de malos momentos, torpezas inacabables y falta de aciertos me empujó a plantearme una huida hacia ¿dónde? no tenía ni idea.\nMi primer planteamiento fue utilizar el coche. Conducir con el deposito lleno, a cada vez más velocidad y cerrar los ojos, dejarte llevar por el ciego instinto hacia un camión, un muro o una cuneta. Lo hice en varias ocasiones pero siempre acababa abriendo los ojos. Supongo que me picaba la curiosidad y quería ver contra que me la iba a pegar. Y claro, no me la pegaba.\nPero se presento una oportunidad un día que, con unos amigos, fui a bucear. Cuando llevabamos ya un buen rato abajo y el profundímetro rondaba los cuarenta metros me alejé un poco de ellos. Me quite el chaleco, que con esa presión hacia honor a su nombre pues apenas abultaba más que una simple tela, saqué el regulador de mi boca y me arranqué las gafas de la cara. Mis compañeros no sabían que pasaba, así que aprovechando su indecisión me lancé con toda la fuerza que podía sacar de mis aletas, alejándome de ellos y ganando profundidad por momentos.\nEl dolor en los oidos se hizo insoportable ante el brusco descenso, todo mi cuerpo sentía la presión aplastante de toneladas de agua sobre mí, los pulmones me estallaban pidiendo aire. Abrí la boca y tragué buscando un rápido fin pero ...\nPero no pasó nada. Bueno, sí que pasó. Pasó que el dolor desapareció, que la presión se convirtió en una cómoda y agradable compañía, que mi vista se aclaró y pude ver mejor que nunca lo había hecho en el mundo de la superficie, ..... y sobre todo pasó que pude seguir respirando o como se llame eso que ahora hago.\nEn aquel momento me convertí en parte del Azul y en él vivo recorriéndolo a mi antojo en cualquier dirección, desde la cálida superficie hasta la más fría de las profundidades. Buscando el fin encontré el comienzo ...\nPublicado por pacobetis en 22:00 No hay comentarios:\nEtiquetas: En el Azul\nDurante toda su juventud el principe ...\nDurante toda su juventud, el príncipe había oído la historia de la Bella Durmiente, condenada a dormir durante cien años, al igual que sus padres, el rey y la reina, y toda la corte, después de haberse pinchado el dedo con un huso.\nPero no creyó en la leyenda hasta que estuvo dentro del castillo.\nNi siquiera la había creído al ver los cuerpos de otros príncipes atrapados en las espinas de los rosales trepadores que cubrían los muros. Ellos sí habían acudidos movidos por un convencimiento, eso era cierto, pero él necesitaba ver con sus propios ojos el interior del castillo.\nEl príncipe, imprudente por efecto del dolor que sentía tras la muerte de su padre y demasiado poderoso bajo el reinado de una madre que lo favorecía en exceso, cortó de raíz las imponentes trepadoras, impidiendo de este modo que lo apresaran entre su maraña. No era el deseo de morir sino el de conquistar el que lo empujaba.\nAvanzando con tiento entre los esqueletos de los que no habían logrado resolver el misterio, se introdujo a solas en la gran sala de banquetes.\nEl sol brillaba en lo alto del cielo y las enredaderas habían retrocedido permitiendo que la luz cayera en haces polvorientos desde las encumbradas ventanas.\nTodavía instalados ante la mesa de banquetes y cubiertos por varias capas de polvo, el príncipe descubrió a los hombres y mujeres de la antigua corte que dormían con los rostros inanimados y rubicundos envueltos por telas de araña.\nSe quedó boquiabierto al ver a los sirvientes dormidos contra las paredes, con las ropas consumidas y convertidas en andrajos.\nAsí que la antigua leyenda era cierta. Con la misma osadía de antes, inició la búsqueda de la Bella Durmiente, que debía hallarse en el centro de todo aquello.\nLa encontró en la alcoba más alta de la casa. Finalmente, tras sortear los cuerpos de doncellas y criados dormidos, y respirar el polvo y la humedad del lugar, se halló en el umbral de la puerta de su santuario.\nSobre el terciopelo verde oscuro de la cama, el cabello pajizo de la princesa se extendía largo y liso, y el vestido, que formaba holgados pliegues, revelaba los pechos redondeados y las formas de una joven.\nAbrió las contraventanas cerradas. La luz del sol resplandeció sobre ella. El príncipe se acercó un poco más y soltó un ahogado suspiro al tocar la mejilla, los labios entreabiertos y los dientes y, después, los delicados párpados.\nEl rostro le pareció perfecto; y la túnica bordada, que se le había pegado al cuerpo y marcaba el pliegue entre sus piernas, permitía adivinar la forma de su sexo.\nDesenvainó la espada con la que había cortado todas las enredaderas que cubrían los muros y, deslizando cuidadosamente la hoja entre sus pechos, rasgó con facilidad el viejo tejido del vestido que quedó abierto hasta el borde inferior. Él separó las dos mitades y la observó. Los pezones eran del mismo color rosáceo que sus labios, y el vello púbico era castaño y más rizado que la larga melena lisa que le cubría los brazos hasta llegar casi a las caderas por ambos costados.\nSeparó de un tajo las mangas y alzó con suma delicadeza el cuerpo de la joven para liberarlo de todas las ropas. El peso de la cabellera pareció tirar de la cabeza de ésta, que quedó apoyada en los brazos de él al tiempo que la boca se abría un poco más.\nEl príncipe dejó a un lado la espada. Se quitó la pesada armadura y a continuación volvió a alzar a la princesa sosteniéndola con el brazo izquierdo por debajo de los hombros y la mano derecha entre las piernas, el pulgar en lo alto del pubis.\nEran éstos unos pechos llenos y firmes, pues la joven tenía quince años cuando la maldición se apoderó de ella. Él le mordisqueó los pezones, al tiempo que le meneaba los senos casi con brusquedad, como si quisiera sopesarlos; luego se deleitó palmeteándolos ligeramente hacia delante y atrás.\nSe subió sobre ella y le separó las piernas, mientras pellizcaba suave y profundamente la blanca carne interior de los muslos. Estrechó el pecho derecho en su mano izquierda e introdujo su miembro sosteniendo a la princesa erguida para poder llevar aquella boca hasta la suya y, mientras se abría paso a través de su inocencia, le separó la boca con la lengua y le pellizcó con fuerza el pecho.\nLuego sus ojos azules se abrieron.\n—¡Bella! —le susurró.\nElla cerró los ojos, con las cejas doradas ligeramente fruncidas en un leve mohín mientras el sol centelleaba sobre su amplia frente blanca.\nLe levantó la barbilla, besó su garganta y, al extraer su miembro del sexo comprimido de ella, la oyó gemir debajo de él.\nLa princesa estaba aturdida. La incorporó hasta dejarla sentada, desnuda, con una rodilla doblada sobre los restos del vestido de terciopelo esparcidos encima de la cama, que era tan lisa y dura como una mesa.\n—Os he despertado, querida mía —le dijo—. Habéis dormido durante cien años, igual que todos los que os querían....\nPublicado por pacobetis en 1:50 No hay comentarios:\nLos chiquillos llegaron temprano al ahorcamiento\nTodavía estaba oscuro cuando los tres o cuatro primeros se escurrieron con cautela de las covachuelas, sigilosos como gatos, con sus botas de fieltro. El pequeño pueblo aparecía cubierto por una ligera capa de nieve reciente como si le hubiesen dado una nueva mano de pintura y sus huellas fueron las primeras en macular su perfecta superficie. Se encaminaron a través de las arracimadas chozas de madera y a lo largo de las calles de barro helado hasta la silenciosa plaza del mercado donde la horca permanecía a la espera.\nLos muchachos aborrecían cuanto sus mayores tenían en estima.\nDespreciaban la belleza y se burlaban de la bondad. Se morían de risa a la vista de un lisiado y, de encontrarse con un animal herido, lo mataban a pedradas. Alardeaban de heridas y mostraban orgullosos sus cicatrices, reservando una admiración especial ante una mutilación. Un chico al que le faltara un dedo podía llegar a ser un rey.\nAmaban la violencia, podían recorrer millas para presenciar derramamientos de sangre y jamás se perdían un ahorcamiento.\nUno de los muchachos orinó en la tarima de la horca. Otro subió los escalones, se llevó los dedos a la garganta, se dejó caer y contrajo el rostro parodiando de forma macabra el estrangulamiento. Los otros lanzaron voces de admiración, y dos perros aparecieron en la plaza del mercado, ladrando y corriendo. Uno de los muchachos más pequeños empezó a devorar una manzana, y uno de los mayores le dio un puñetazo en la nariz y se la quitó. El más pequeño se desahogó lanzando una piedra contra uno de los perros, que se alejó aullando.\nLuego, como no había nada más que hacer, se sentaron sobre el pavimento seco del pórtico de la gran iglesia a la espera de que sucediera algo.\nPronto un grupo de hombres jóvenes, mozos de caballos, braceros y aprendices irrumpieron en la plaza del mercado. Desalojaron a bofetadas y puntapiés a los chiquillos del pórtico de la iglesia recostándose luego en los arcos de piedra esculpida, rascándose, escupiendo en el suelo y comentando con afectada seguridad la muerte por ahorcamiento. Si tiene suerte, afirmaba uno, el cuello se lo rompe tan pronto como cae, una muerte rápida y sin dolor. Pero de no ser así se queda ahí colgado, se pone amoratado, con la boca abierta, y se agita como un pez fuera del agua hasta quedar estrangulado. Otro aseguró que morir así podía durar el tiempo que le cuesta a un hombre recorrer una milla, y un tercero dijo que aun podía ser peor. Él había presenciado un ahorcamiento de un hombre en que el cuello se le había alargado treinta centímetros para cuando murió.\nY de repente, más o menos en el momento en que el sol apareció por detrás de las densas nubes grises, se abrieron las pesadas puertas de madera y salió un pequeño grupo. El sheriff iba en cabeza montando un hermoso corcel negro seguido por un carro tirado por bueyes en el que iba el prisionero maniatado.\nDetrás del carro cabalgaban tres hombres y aunque a aquella distancia no podían distinguirse sus rostros, su indumentaria delataba un caballero, un sacerdote y un monje. Dos hombres de armas cerraban la procesión.\nTodos ellos habían estado ante el tribunal del Condado reunido en la nave de la iglesia el día anterior. El sacerdote había pillado al ladrón con las manos en la masa, el monje había identificado el cáliz de plata como perteneciente al monasterio, el caballero era el señor del ladrón y le había identificado como fugitivo. Y el sheriff le había condenado a muerte.\nMientras descendían lentamente por la ladera de la colina, el resto del pueblo se había agolpado alrededor de la horca. Entre los últimos en llegar se encontraban los ciudadanos más destacados. El carnicero, el panadero, dos curtidores, dos herreros, el cuchillero y el saetero, todos ellos con sus esposas.\nLa multitud parecía mostrar un talante extraño. Habitualmente disfrutaban con los ahorcamientos. Por lo general el preso era un ladrón, y ellos aborrecían a los ladrones con la rabia de la gente que ha luchado con dureza por lograr lo que tenían. Pero aquel ladrón era diferente. Nadie sabía quién era ni de dónde había llegado. No les había robado a ellos sino a un monasterio que se encontraba a veinte millas de distancia. Y había robado un cáliz incrustado de piedras preciosas, algo de un valor tan grande que hubiera sido virtualmente imposible venderlo, pues no era como vender un jamón, un cuchillo nuevo o un buen cinturón, cuya pérdida hubiera podido perjudicar a alguien. No podían odiar a un nombre por un delito tan inútil. Se escucharon algunos insultos y silbidos al entrar el preso en la plaza, pero incluso éstos carecían de entusiasmo y sólo los chiquillos se burlaron de él con encarnizamiento. A las mozas les pareció feo, las viejas sintieron lastima de él y los chiquillos se morían de risa.\nEl sheriff les era familiar, pero los otros tres hombres que habían decidido la condena del ladrón les resultaban extraños. El caballero, un hombre gordo y rubio, era sin duda una persona de cierta importancia pues montaba un caballo de batalla, un enorme animal que costaría al menos lo que un carpintero podía ganar en diez años. El monje, mucho más viejo, tendría unos cincuenta años. Era un hombre alto y flaco e iba derrumbado sobre su montura como si la vida fuera para él una carga insoportable. El sacerdote era realmente impresionante, un hombre joven de nariz afilada, pelo negro y lacio, enfundado en ropajes negros y montando un semental castaño. Tenía la mirada viva y peligrosa, como la de un gato negro capaz de olisquear un nido de ratoncillos.\nUn chiquillo, apuntando cuidadosamente, escupió al prisionero. Fue un buen disparo y le dio entre los ojos. El preso gruñó una maldición y se lanzó hacia el que le había escupido, pero se vio inmovilizado por las cuerdas que le sujetaban a cada lado del carro.\nEl incidente hubiera carecido de importancia de no haber sido porque las palabras que pronunció eran en francés normando, la lengua de los señores. ¿Era de alto linaje o simplemente se encontraba muy lejos de casa? Nadie lo sabía.\nEl carro de bueyes se detuvo delante de la horca. El alguacil del sheriff subió hasta la plataforma del carro con el dogal en la mano. El prisionero comenzó a forcejear. Los chiquillos lanzaron vítores; se hubieran sentido amargamente decepcionados si el prisionero hubiera permanecido tranquilo. Las cuerdas que le sujetaban las muñecas y los tobillos le impedían los movimientos, pero sacudía bruscamente la cabeza a uno y otro lado intentando evadirse del dogal. El alguacil, un hombre corpulento, retrocedió un paso y golpeó al prisionero en el estómago.\nEl hombre se inclinó hacia delante, falto de respiración, y el alguacil aprovechó para deslizarle el dogal por la cabeza y apretar el nudo. Luego saltó al suelo y tensó la cuerda, asegurando el otro extremo en un gancho colocado al pie de la horca.\nAquel era el momento crucial. Si el prisionero forcejeaba sólo lograría adelantar su muerte.\nEntonces los hombres de armas desataron los pies del prisionero, dejándole en pie sobre el carro, solo, con las manos atadas a la espalda. Se hizo un silencio absoluto entre la muchedumbre.\nCuando se alcanzaba ese punto solía producirse algún alboroto. O la madre del prisionero sufría un ataque y empezaba a dar alaridos o la mujer sacaba un cuchillo y se precipitaba hacia la plataforma en un ultimo intento de liberarle. En ocasiones el prisionero invocaba a Dios pidiendo el perdón o lanzaba maldiciones escalofriantes contra sus ejecutores. Ahora los hombres de armas se habían situado a cada lado de la horca, dispuestos a intervenir de producirse algún incidente.\nFue entonces cuando el prisionero empezó a cantar. Mientras cantaba, miraba fijamente a alguien entre el gentío. Gradualmente se fue abriendo un hueco alrededor de la persona a quien miraba y todo el mundo pudo verla.\nEra una muchacha de unos quince años. Al mirarla, la gente se preguntaba cómo no se habrían dado cuenta antes de su presencia. Tenía un pelo largo y abundante de un castaño oscuro, brillante, que le nacía en la frente despejada con lo que la gente llamaba pico de viuda. Los rasgos eran corrientes y la boca sensual, de labios gruesos.\nLas mujeres mayores, al observar su ancha cintura y los abultados senos, imaginaron que estaba embarazada y supusieron que el prisionero era el padre de la criatura por nacer, pero nadie más observó nada salvo sus ojos. Hubiera podido ser bonita, pero tenía los ojos muy hundidos, de mirada intensa y de un asombroso color dorado, tan luminosos y penetrantes que cuando miraba a alguien sentía como si pudiera ver hasta el fondo de su corazón y tenía que apartar la mirada ante el temor de que pudiera descubrir sus secretos. Iba vestida de harapos y las lágrimas le caían por las suaves mejillas.\nUna vez acabada la canción, el sheriff miró al alguacil y le hizo un gesto de asentimiento. Éste gritó "¡Jop!", azotando el flanco del buey con una cuerda al tiempo que el carretero hacía chasquear también su látigo. El buey avanzó haciendo tambalearse al preso, el buey arrastró el carro y el preso quedó colgando en el aire. La cuerda se tensó y el cuello del ladrón se rompió con un chasquido.\nNo era ella la que había gritado sino la mujer del cuchillero, que se encontraba a su lado. Sin embargo la joven era el motivo del grito. Había caído de rodillas frente a la horca, con los brazos alzados y extendidos ante ella. Era la postura que se adoptaba para lanzar una maldición. La gente se apartó temerosa pues todos sabían que las maldiciones de quienes habían sufrido una injusticia eran especialmente efectivas y todos habían sospechado que algo no marchaba bien en aquel ahorcamiento. Los chiquillos estaban aterrados.\nLa joven dirigió la mirada de sus ojos dorados e hipnóticos a los tres forasteros, el caballero, el monje y el sacerdote. Y entonces lanzó su maldición, subiendo el tono de su voz a medida que pronunciaba las palabras:\n—Yo os maldigo. Sufriréis enfermedades y pesares, hambre y dolor. Vuestra casa quedará destruida por el fuego y vuestros hijos morirán en la horca. Vuestros enemigos prosperarán y vosotros envejeceréis entre sufrimientos y remordimientos, y moriréis atormentados en la impureza y la angustia...\nPublicado por pacobetis en 22:30 No hay comentarios:\nDe los dos fanáticos sureños\nDe los dos fanáticos sureños, el menor y el menos corpulento era Billy Ray Cobb. A los\nveintitrés años había cumplido ya una condena de tres en la penitenciaría estatal de\nParchman por posesión de drogas con intención de traficar. Era un granuja flacucho y de malas\npulgas que había sobrevivido en la cárcel a base de asegurarse un suministro regular de\ndrogas, que, a cambio de protección, vendía, y a veces regalaba, a los negros y a los\ncarceleros. En el año transcurrido desde que lo pusieron en libertad ganó dinero y su pequeño\nnegocio de narcotráfico le había convertido en uno de los racistas sureños más prósperos de\nFord County. Era en hombre de negocios con empleados, obligaciones y contratos; todo menos\nimpuestos. En el concesionario Ford de Clanton se le conocía como el único individuo en los\núltimos tiempos que había pagado al contado una camioneta nueva. Dieciséis mil dólares\ncontantes y sonantes por una lujosa Camioneta Ford de color amarillo canario, personalizada y\ncon tracción en las cuatro ruedas. Las caprichosas llantas cromadas y los neumáticos todo\nterreno eran producto de un intercambio comercial y la bandera rebelde que colgaba de la\nventana posterior la había robado a un compañero borracho en un partido de fútbol de Ole\nMiss. Su camioneta era la propiedad que más enorgullecía a Billy Ray. Sentado sobre la cola de\nla caja, tomaba una cerveza, se fumaba un porro y contemplaba a su amigo Willard, que\ndisfrutaba de su turno con la negrita.\nWillard era cuatro años mayor que él y unos doce años más atrasado. En general, era un\nindividuo inofensivo que nunca había tenido un empleo estable, pero tampoco ningún lío grave.\nAlguna noche en la comisaría después de una pelea: nada digno de mención. Se autodefinía\ncomo talador de árboles, pero el dolor de espalda solía mantenerlo alejado del bosque. Se\nhabía lastimado la espalda en una plataforma petrolífera de algún lugar del Golfo y había\nrecibido una generosa recompensa de la empresa, que perdió cuando su ex esposa lo dejó sin\nblanca. Su vocación primordial consistía en trabajar de vez en cuando para Billy Ray Cobb, que\npagaba poco pero era generoso con la droga. Por primera vez en muchos años, Willard la\ntenía siempre a mano. Y siempre la necesitaba. Le ocurría desde que se había lastimado la\nLa niña tenía diez años y era pequeña para su edad. Se apoyaba sobre los codos, unidos y\natados con una cuerda de nilón amarillo. Tenía las piernas abiertas de un modo grotesco, con\nel pie derecho atado a un vástago de roble y el izquierdo a una estaca podrida de una verja\nabandonada. La cuerda le había lastimado los tobillos y tenía las piernas empapadas de\nsangre. Su rostro estaba hinchado y sangriento, con un ojo abultado y cerrado y el otro medio\nabierto, por el que veía al hombre blanco sentado en la camioneta. No miraba al que tenía\nencima, que jadeaba, sudaba y echaba maldiciones. Le hacía daño.\nCuando terminó, la abofeteó y se rió. El otro individuo también se rió y ambos empezaron a\nrevolcarse por el suelo junto a la camioneta, como si estuvieran locos, soltando gritos y\ncarcajadas. La niña volvió la cabeza y lloró quedamente, procurando que no la oyeran. Antes la\nhabían golpeado por llorar y gemir, y habían jurado matarla si no guardaba silencio.\nCansados de reírse, se subieron a la caja de la camioneta, donde Willard se limpió con la\ncamisa de la negrita, que estaba empapada de sudor y sangre. Cobb le ofreció una cerveza fría\nde la nevera e hizo un comentario relacionado con la humedad. Contemplaron a la niña, que\nsollozaba y hacía extraños ruidos discretos hasta que se quedó tranquila. La cerveza de Cobb\nestaba medio vacía y bastante caliente. Se la arrojó a la niña. Le dio en el vientre, que cubrió\nde espuma, y siguió rodando por el suelo hasta acercarse a un montón de latas vacías, todas\nprocedentes de la misma nevera. Le habían arrojado a la niña, entre carcajadas, una docena\nde latas a medio consumir. A Willard le resultaba difícil alcanzar el objetivo, pero los disparos\nde Cobb eran bastante certeros. No es que les gustara desperdiciar la cerveza, pero era más\nfácil dominar las latas con un poco de peso, y les divertía enormemente ver cómo se\ndesparramaba la espuma.\nLa cerveza caliente se mezclaba con la sangre y le corría por el cuello y la cara hasta un\ncharco junto a su cabeza. La niña permanecía inmóvil. Willard preguntó a Cobb si creía que\nestaba muerta. Cobb abrió otra cerveza y le respondió que no lo estaba, porque, para matar a\nun negro, generalmente no bastaba con unas patadas, una paliza y la violación. Se necesitaba\nalgo más, como un cuchillo, una pistola o una cuerda, para deshacerse de un negro.\nA pesar de que nunca había participado en ninguna matanza, había vivido con un montón de\nnegros en la cárcel y lo sabía todo acerca de ellos. No dejaban de matarse entre sí, y siempre\nutilizaban algún tipo de arma. Los que sólo recibían una paliza o eran violados, nunca morían.\nAlgunos de los blancos apaleados y violados habían fallecido. Pero nunca un negro. Tenían la\ncabeza más dura. Willard parecía satisfecho.\nWillard preguntó a su compañero qué pensaba hacer ahora que habían acabado con la niña.\nCobb dio una calada al porro, tomó un sorbo de cerveza y respondió que todavía no había\nacabado con ella. Se apeó de un brinco y cruzó haciendo eses el pequeño claro en el bosque,\nhacia el lugar donde la niña estaba atada. Le chilló y echó maldiciones para despertarla antes\nde verter la cerveza fría sobre su cara mientras reía como un loco.\nElla vio que daba la vuelta al árbol y se detenía para mirarla fijamente entre las piernas.\nCuando comprobó que se bajaba los pantalones, ladeó la cabeza y cerró lo ojos. Volvía a\nhacerle daño. Miró hacia el bosque y vio algo: a un hombre que corría como un loco entre la\nmaleza y los matorrales. Era su papá, que, dando gritos, corría desesperadamente para\nsalvarla. Lo llamó, pero él desapareció. Se quedó dormida.\nCuando despertó, uno de los individuos estaba acostado bajo la caja de la camioneta y el\notro bajo un árbol. Ambos dormían. Tenía las piernas y los brazos paralizados. La sangre, la\ncerveza y la orina se habían mezclado con el polvo para formar una pasta pegajosa que\nsujetaba su pequeño cuerpo al suelo, que crujía cuando se movía y contorsionaba. Debo\nescapar, pensó, pero con el mayor de los esfuerzos sólo logró moverse unos centímetros a la\nderecha. Sus pies estaban atados tan arriba que sus nalgas apenas tocaban el suelo. Las\npiernas y los brazos, entumecidos, se negaban a moverse.\nMiró hacia el bosque en busca de su padre y lo llamó sin levantar la voz. Esperó y volvió a\nquedarse dormida. Cuando despertó por segunda vez, ambos individuos estaban levantados y\ndando vueltas. El más alto se le acercaba haciendo eses, con un pequeño cuchillo en la mano.\nLa agarró del tobillo izquierdo y atacó furiosamente la cuerda hasta cortarla. A continuación le\nsoltó la pierna derecha y la niña se dobló en posición fetal, de espaldas a ellos. Cobb arrojó\nuna cuerda por encima de la rama de un árbol e hizo un nudo corredizo en un extremo de la\nmisma. Agarró a la niña por la cabeza, le colocó la cuerda alrededor del cuello, cogió el otro\nextremo de la misma y se dirigió a la cola del vehículo, donde Willard fumaba un nuevo porro\ncon una sonrisa en los labios por lo que Cobb estaba a punto de hacer. Cobb tensó la cuerda y\nle dio un brutal tirón, arrastrando el pequeño cuerpo desnudo hasta detenerse bajo la rama.\nPuesto que la niña tosía y jadeaba, tuvo la amabilidad de aflojar un poco la cuerda para\nconcederle unos minutos de gracia. La ató al parachoques de la camioneta y abrió otra lata de\nPermanecieron sentados en la cola del vehículo mientras bebían, fumaban y contemplaban a\nla niña. Habían pasado la mayor parte del día junto al lago con unas chicas a las que suponían\npresa fácil, pero resultaron ser intocables. Cobb había sido generoso con las drogas y la\ncerveza, y, sin embargo, las chicas no correspondieron. Habían abandonado el lago frustrados\ny conducían sin rumbo fijo cuando se encontraron casualmente con la niña. Andaba por un\ncamino sin asfaltar con una bolsa de víveres cuando Willard le dio en la nuca con una lata de\n-¿Piensas hacerlo? -preguntó Willard con los ojos empañados e irritados.\n-No. Dejaré que lo hagas tú -titubeó Cobb-. Ha sido idea tuya.\nWillard le dio una calada al porro y escupió.\n-No ha sido idea mía. Tú eres el experto en matar negros. Hazlo tú.\nCobb desató la cuerda del parachoques y dio un tirón. La niña, que ahora los observaba\natentamente, quedó cubierta de pequeños fragmentos de corteza de olmo. Tosió.\nDe pronto, oyó algo: un coche cuyos tubos de escape hacían mucho ruido. Ambos individuos\nse volvieron para observar el camino en dirección a la lejana carretera mientras blasfemaban y\nse movían de un lado para otro. Uno de ellos golpeó la caja de la camioneta y el otro se acercó\ncorriendo a la niña. Tropezó y cayó cerca de ella. Sin dejar de blasfemar, la agarraron, le\nretiraron la cuerda del cuello, la arrastraron hasta la camioneta y la arrojaron sobre la caja.\nCobb la abofeteó y amenazó con matarla si no se quedaba quieta y guardaba silencio. Dijo que\nla llevaría a su casa si no se movía y obedecía, pero que, de lo contrario, la mataría. Cerraron\nlas puertas y salieron a toda velocidad. Regresaba a su casa. Perdió el conocimiento.\nCobb y Willard saludaron con la mano a los ocupantes del Firebird de sonoros tubos de\nescape cuando se cruzaron en el estrecho camino. Willard volvió la cabeza para asegurarse de\nque la negrita permanecía oculta. Llegaron a la carretera y Cobb aceleró.\n-¿Y ahora qué? -preguntó Willard intranquilo.\nNo lo sé -respondió, indeciso, Cobb-. Pero hemos de hacer algo antes de que me deje el\nvehículo lleno de sangre. Fíjate en ella, sangra por todas partes.\n-Arrojémosla desde el puente -propuso orgullosamente Willard después de vaciar su lata de\n-Buena idea. Una idea excelente -dijo Cobb al tiempo que daba un frenazo-. Dame una\nWillard se apeó obedientemente y se dirigió a la caja en busca de dos latas.\n-Incluso la nevera está manchada de sangre -comentó después de que reemprendieran la\nLos asesinatos no seguían un esquema fijo ...\nLos asesinatos no seguían un esquema fijo. Los cuerpos aparecían apares, a tríos, a solas... o no aparecían. Algunas desapariciones eran\nincruentas, otras dejaban litros de sangre. No había testigos ni\nsupervivientes. El lugar no parecía importar: la familia Weimont vivía\nen una de las villas de los alrededores, pero Sira Rob nunca\nabandonaba su estudio del centro de la ciudad; dos víctimas\ndesaparecieron a solas, de noche, mientras paseaban por el Jardín Zen,\npero la hija del canciller Lehman tenía guardaespaldas privados y sin\nembargo desapareció mientras estaba sola en un cuarto de baño en el\nséptimo piso del palacio de Triste Rey Billy.\nEn Lusus, Centro Tau Ceti y otros viejos mundos de la Red, la muerte\nde mil personas constituye una noticia de poca monta --información\npara la esfera de datos o las páginas interiores del periódico\nmatutino--, pero en una ciudad de seis mil personas y una colonia de\ncincuenta mil, doce asesinatos --como la proverbial sentencia a ser\ncolgado al amanecer-- concentran maravillosamente la atención.\nYo conocía a Melindre Harris, una de las primeras víctimas. Harris\nhabía sido una de mis primeras conquistas como sátiro --y una de las\nmás entusiastas--: una hermosa muchacha, cabello largo y rubio\ndemasiado suave para ser real, una tez de melocotón fresco demasiado\nvirginal para soñar con tocarla, una belleza demasiado perfecta para\ncreerla, precisamente la mujer a la que incluso el hombre más tímido\nsueña con violar. Esta vez la violaron en serio. Encontraron sólo la\ncabeza, apoyada en el centro de la plaza Lord Byron como si la\nhubieran enterrado hasta el cuello en mármol líquido. Cuando oí los\ndetalles comprendí con qué clase de criatura nos las veíamos, pues un\ngato que teníamos en la finca de mamá dejaba ofrendas similares en el\npatio sur en las mañanas de verano: la cabeza de un ratón mirando\ndesde la piedra arenisca en pleno asombro de roedor, o a veces la\nsonrisa dentuda de una ardilla: trofeos de muerte de un depredador\norgulloso pero hambriento.\nTriste Rey Billy me visitó mientras yo trabajaba en mis Cantos.\n--Buenos días, Billy --saludé.\n--Majestad --rezongó Su Majestad en una rara muestra de regia\nirritación. Había dejado de tartamudear el día en que la real nave de\ndescenso aterrizó en Hype-rion.\n--Buenos días, Billy, majestad.\nMi señor soltó un gruñido, apartó unos papeles y se las apañó para\nsentarse en el único charco de café que había en un banco, por lo\n--Estás escribiendo de nuevo, Silenus.\nNo vi razones para reconocer lo evidente.\n--¿Siempre has usado pluma?\n--No, sólo cuando quiero escribir algo digno de leerse.\n--¿Eso es digno de leerse? --Señaló los manuscritos que yo había\napilado en dos semanas locales de trabajo.\n--¿Sí? ¿Sólo sí?\n--¿Lo podré leer pronto?\nBilly bajó la mirada y advirtió que tenía la pierna en un charco de\ncafé. Frunció el ceño y limpió el charco con el borde de la capa.\n--No, a menos que me sobrevivas.\n--Es mi pretensión --admitió el rey--. Mientras tú mueres por ser el\ncarnero de las ovejas del reino.\n--¿Eso es un intento de metáfora?\n--En absoluto --replicó Billy--. Sólo una observación.\n--No he mirado a una oveja desde mis días de infancia en la granja. En\nuna canción prometí a mi madre que no volvería a follar ovejas sin\nMientras el rey Billy me miraba apesadumbrado, entoné unas notas de\nuna antigua canción llamada Nunca habrá otra oveja.\n--Martin, alguien o algo está matando a mi gente.\nAparté el papel y la pluma.\n--Necesito tu ayuda.\n--¿Cómo, por Dios? ¿Quieres que busque al asesino como un detective de\nHTV? ¿Tener una puñetera lucha a muerte en las puñeteras Cascadas de\n--Eso sería satisfactorio, Martin. Pero por ahora bastarían unas\nopiniones y consejos.\n--Opinión Una, fue estúpido venir aquí. Opinión Dos, es estúpido\nquedarse. Consejo Alfa y Omega: Márchate.\nBilly asintió, abatido.\n--¿Marcharme de esta ciudad o de toda Hyperion?\nSu Majestad se levantó y se dirigió a la ventana de mi pequeño\nestudio. Daba a un callejón de tres metros y a la pared de ladrillos\nde una planta de reciclaje automática vecina. Billy estudió la vista.\n--¿Conoces la antigua leyenda del Alcaudón? --preguntó.\n--Los aborígenes asocian al monstruo con las Tumbas de Tiempo.\n--Los aborígenes se pintarrajean el vientre para celebrar la cosecha y\nfuman tabaco no recombinatorio.\nBilly asintió ante la sabiduría del comentario.\n--El equipo inicial de la Hegemonía tenía miedo de esta zona. Puso los\ngrabadores multicanal y mantuvo sus bases al sur de la Brida.\n--Mira, majestad... ¿qué quieres? ¿Absolución por haber cometido el\nerror de fundar la ciudad aquí? ¡Estás absuelto! Ve y no peques más,\nhijo mío. Ahora, alteza, si no te molesta, adiós. Debo escribir unos\nPublicado por pacobetis en 2:40 1 comentario:\nLe añado un nuevo apéndice al blog (a este paso acabará convertido en un pulpo). Se trata solo de ficción. Y en dosis pequeñas. Poco espacio, poco tiempo. Intentaré contar cosas que se le vayan ocurriendo a mi calenturienta mente. También recurriré a fragmentos de libros que me gusten o signifiquen algo especial (en ese caso citaré el título y el autor). Y por supuesto supongo que no hace falta decir que lo abro a todos los que colaboráis conmigo habitualmente con vuestros artículos y comentarios. Estáis invitados a escribir (ya sabéis mi correo). Eso sí, os aviso de mi gusto por lo escabroso, lo inquietante, lo erótico, lo morboso, lo especial, lo diferente, lo ....\nEspero que os divirtáis.\nPublicado por pacobetis en 21:50 No hay comentarios:\nLe añado un nuevo apéndice al blog (a este paso acabará convertido en un pulpo). Se trata solo de ficción. Y en dosis pequeñas. Poco espacio, poco tiempo. Intentaré contar cosas que se le vayan ocurriendo a mi calenturienta mente. También recurriré a fragmentos de libros que me gusten o signifiquen algo especial (en ese caso citaré el título y el autor). Y por supuesto supongo que no hace falta decir que lo abro a todos los que colaboráis conmigo habitualmente con vuestros artículos y comentarios. Estáis invitados a escribir (ya sabéis mi correo). Eso sí, os aviso de mi gusto por lo escabroso, lo inquietante, lo erótico, lo morboso, lo especial, lo diferente, lo .... Espero que os divirtáis.\nEn el Azul (1)\nOtras gentes (7)\nDejadme que os cuente la historia más hermosa que ...\nHabía llegado el momento de introducir cambios ......\nHubo un tiempo en que yo también necesitaba el air...


Mobbing maternal: qué es y cómo se manifiesta en el trabajo\nEscrito por: Maite Nicuesa Guelbenzu 12 marzo 2022 3 minutos\nEl mobbing maternal es una forma de acoso psicológico que afecta a aquellas mujeres que, además de profesionales, son madres o desean llegar a serlo\nLa carrera profesional de una mujer que, además es madre, puede quedar condicionada por la experiencia de la maternidad. Así ocurre en el caso de quienes, por medio de su testimonio y experiencia, expresan los obstáculos y los límites que afrontan para encontrar nuevas oportunidades.\nEste tipo de mobbing se contextualiza en un periodo concreto: durante el embarazo o tras la reincorporación al trabajo después del nacimiento del bebé. Es una situación que desmotiva a quien la padece. Ya que, además, es una fuente de estrés.\nUn vínculo profesional positivo entre empresas y empleados es beneficioso para ambas partes. Sin embargo, dicho lazo puede romperse como consecuencia de diferentes factores. La presión psicológica que padece una mujer que sufre mobbing maternal es elevada. En este contexto, la maternidad se convierte en un tipo de discriminación. La empresa trata a la profesional como si su nivel de compromiso, capacidad, implicación y constancia hubiesen cambiado.\n¿Cuál es la intención principal que se esconde detrás del mobbing maternal?\nQue la víctima tome la determinación de abandonar su puesto por decisión propia. Sin embargo, en aquellos casos en los que se produce un abandono aparentemente voluntario, existe una situación externa que ha condicionado esa circunstancia. El acoso psicológico afecta a la salud emocional de la mujer. Ir al trabajo se convierte en una fuente de sufrimiento que daña la autoestima. Debilita la capacidad de concentración y la autoconfianza.\nEs un tipo de acoso que, como se deduce a partir del nombre que lo identifica, afecta de un modo principal a mujeres embarazadas. Pero también a aquellas que se encuentran en una edad en la que pueden plantearse la posibilidad de formar una familia. Así lo ponen de manifiesto aquellas preguntas que en una entrevista de trabajo profundizan en cuestiones personales que nada tienen que ver con el currículum académico o profesional. Cuestiones en torno a la maternidad que, por otra parte, no pueden plantearse desde un punto de vista legal en este contexto.\nLa discriminación laboral en la maternidad también puede condicionar a aquellas madres que tienen hijos pequeños. Esta situación produce un impacto en el mundo laboral desde un punto de vista holístico. Y es que, conscientes de las consecuencias que la maternidad puede plantear en la carrera profesional, algunas mujeres posponen la decisión de tener un hijo (a pesar de querer convertirse en madres). El miedo a perder un trabajo puede crecer en quien conoce el caso de una compañera que sufrió una situación injusta. Pero también puede ocurrir que una mujer, que además es madre, renuncie a su desarrollo profesional.\nAnte un caso de mobbing maternal es importante hablar con un abogado\nEl mobbing maternal es muy complejo porque, en ocasiones, se esconde en acciones y decisiones que parecen tener una intención diferente. Y, sin embargo, reflejan un tipo de acoso sostenido en el tiempo. En un proceso de este tipo la persona puede necesitar ayuda psicológica.\nPero, además, también es positivo que consulte su caso con un abogado. Es importante identificar los signos de acoso y demostrarlos. Y el asesoramiento de un especialista es esencial, también, para defender aquellos derechos laborales que están siendo vulnerados.\nOtros #empleo #trabajo\n¿Qué es la maternidad intensiva?


VISITA AL PARADOR DE PONTEVEDRA | PSN Bicos Pontevedra\nVISITA AL PARADOR DE PONTEVEDRA\nPSN Bicos / Bicos Pontevedra / Actividades del día a día / Actividad del 18/11/2014\nLos niños de 2-3 visitaron el Parador de Pontevedra.\nHoy hemos realizado una salida al Parador de Turismo (Palacio de los Condes de Maceda). Han ido todos los niños de 2-3. Nos ha servido para repasar contenidos de la unidad didáctica “Mi familia y yo”. El desplazamiento lo hicimos agarrados a una cuerdita. ¡Se portaron de maravilla! , ¡cómo nos gustan las salidas!


Enlace+ lleva tu empresa al siguiente nivel\nLanza su Convocatoria 2019 para seleccionar a empresas con alto potencial de generar una diferencia positiva en México\nen Emprendedores, Nacional\n“Lo que hacemos en ENLACE+ es que tenemos un programa de profesionalización de empresas y nuestro producto principal es otorgar un Consejo Consultivo que está formado por empresarios dispuestos a donar sus horas con el objetivo de ver un impacto en México”\nPatricio González Sáenz, Consejero Nacional de ENLACE+.\nEl objetivo de ENLACE+ es impulsar el emprendimiento y vincular a los emprendedores con la experiencia de una red de consejeros y mentores, las relaciones comerciales y el capital para el desarrollo de sus habilidades empresariales, de manera que puedan convertirse en un referente de éxito en el país.\nEl Consejo Consultivo es uno de los beneficios más importantes que se pueden obtener gracias al programa ENLACE+.\nEste año, las empresas interesadas en participar podrán realizar su registro a partir del 1 de junio y hasta el 31 de julio.\nPara aplicar es necesario ingresar a www.enlacee.org y completar la forma de registro; en caso de ser pre-seleccionadas, deberán recibir una vista a su empresa por parte del equipo de ENLACE+, realizar entrevistas de preselección y asistir al comité de selección, en donde los participantes tendrán la oportunidad de exponer su empresa ante los miembros del comité, el cual decidirá las empresas que serán parte del programa.\nLos requisitos que deben reunir las empresas que deseen participar en el programa ENLACE+ son:\nTener con un modelo innovador y/o capacidad de ser líder en su industria.\nGenerar un impacto positivo en el desarrollo de México.\nContar con potencial de escalabilidad/crecimiento exponencial.\nRegistrar ventas anuales mayores a $2M y tener al menos 2 años de operación.\nEl programa tiene un valor de $260,000 pesos, sin embargo a la fecha ENLACE+ y el Tecnológico de Monterrey han ofrecido más de 320 becas completas en búsqueda de apoyar el ecosistema de emprendimiento de nuestro país.\nEste año se ofrecerán 35 becas del 100% a las empresas que tengan el mayor potencial para hacer una diferencia en México.\nSerrano Comunicación estrena oficina