Nombre: Juan Carlos Guerrero\nAutor de los libros: "Algunos cuentos para ti y otros para el mundo" editorial san marcos, Lima, Perú 2004. "Un lateo por el Cusco", editorial publicatuslibros, Jaén, España, 2006. "Poemas para demorar el viaje", edición autogestionada, Lima, Perú, 2007. “Alguien se fuma un cigarrillo al borde del abismo: Rapsodia Vagabunda”, edición de promoción ,2008.\nAlguien se fuma un cigarrillo al borde del abismo:...\nPoemas para demorar el viaje\nUn lateo por el Cusco\nAlgunos cuentos para ti y otros para el mundo\nLa historia se sostiene en Tipo Galván, un peculiar poeta que se embarca en numerosas situaciones a causa de sus anhelos por publicar sus escritos. Desde luego que se tiene que topar con la realidad. De ninguna manera el fortín literario le dejará meter la cabeza en su “confortable recinto”. Al final, como es lógico, decide rebelarse. Es esa una lectura de las muchas que tiene la novela. Que también es la lucha de Tipo Galván por sobrevivir en Lima. Es la lucha de Tipo consigo mismo. Las calles de Lima están llenas de héroes anónimos y héroes patanes. Tipo Galván y dos de sus amigos deciden allanar la casa de un viejo en plena Gran Marcha, porque Tipo al mismo tiempo de ser poeta es un ladronzuelo de poca monta, un bebedor, un nihilista y un romántico de las cosas podridas. Paralelamente, suceden otras historias: el mundo interior de un crítico literario. Las andanzas exteriores e interiores de un vegetariano idealista, las veleidades de una bellísima holandesa en la Costa Brava, etc.\nPreámbulos de lluvia, lluvia de cigarrillos y el mundo a sus pies. El holandés Luc había despertado por primera vez en el Perú, la noche anterior, cuando llegó desde Colombia junto a sus cinco amigos holandeses, Lima los había recibido con un sinfín de robos a su alrededor, incluso dos de sus amigos perdieron parte de sus equipajes que les fueron arrebatados por incautos, y por distraídos, y por ser tan neerlandeses. En Lima, a los gringos no se les perdona nada, ser rubio es sinónimo de tener dinero. La tierra del cebiche y del pisco hacía sentir su “hospitalidad” y no precisamente por sus comidas y bebidas. Los longos extranjeros fueron estafados, cuando intentaron comprar marihuana lo que recibieron en lugar de marihuana fue una hierba miserable. De inmediato volvieron al sitio donde la habían comprado (una calle tan vieja como el olvido), y del rastro del mal vestido hombrecito que les había vendido, nada. La ciudad de los virreyes estampaba su rúbrica.\nAl levantarse, lo primero que hizo Luc fue intentar comunicarse por teléfono con M. Cramer, no lo consiguió. Desde un balneario de la Costa Brava habían respondido, diciéndole que ella no estaba en su habitación. La joven se había esfumado muy temprano, sin decir a dónde iba. El holandés se puso a pensar en nada, encendió un porrito de marihuana y se tiró de nuevo en la cama, desde allí, aspiró las delgadísimas formas de M. Cramer. Sin una razón aparente, a ratos confundía el cuerpo de la neerlandesa con las voluptuosas formas de la tostada muchacha de Cartagena, de quien no recordaba su nombre a pesar de haber tenido sexo con ella. Sin embargo, tampoco era un suceso para morirse, en Holanda mismo se había acostado con muchachas de quienes ni se acordaba de sus nombres. De la joven de Cartagena solamente supo que fue la primera persona que cuando él se le acercó, le empezó a hablar de The Gathering, la banda holandesa, de la que Luc era un fanático confeso. La casualidad de The Gathering surtió efecto, y las piernas y la humedad de la muchacha tostada por un sol caribeño y sin piratas le parecieron al neerlandés todavía más maravillosas. La luna se hallaba amplia en el instante en que se aferró a las caderas desnudas y limpias de Azucena: que era el nombre de la chica que Luc había olvidado entre sus zapatos borrachos y su camisa de holandés errante. Al atardecer de ese día en el que por primera vez había despertado en el Perú, volvió a llamar a M. Cramer y por tercera vez le dijeron que no podían ubicarla. La segunda llamada había ocurrido al mediodía, y le dijeron casi lo mismo. La muchacha había borrado su silueta aquella mañana, sin dejar recado alguno. Exactamente no supo qué hacer ni qué decir. Por supuesto que le tenía preocupado la deserción de su novia. Era la primera vez, que la bellísima mujer hacía una cosa así, no decir adónde iba. Poco después, el muchacho intentó olvidarse del asunto, ni siquiera trató de comunicarles a sus amigos sobre la extraña desaparición de M. Cramer, cuando decidieron irse a beber cerveza a la Calle de las Pizzas, situada en el distrito de Miraflores. Y peor aún, se olvidó totalmente de ella en el momento que la mirada de Luc se posó en un ombligo adornado con un endiablado tatuaje. La dueña, una preciosa trigueña que calcinó por completo la débil imagen que todavía conservaba de M. Cramer. La Lima de los virreyes había echado a andar su carruaje por aquellos caminos que el joven desconocía. Y en donde se perdería para siempre.\nLa razón por la que M. Cramer no había respondido a las llamadas de Luc, las tres veces que éste llamó al teléfono del hotel donde ella se alojaba, fue porque ese día acudió a su segunda cita con aquel español, mutilador de orejas y de corazones, apodado: el curro. Atrás habían quedado las intentonas de seducción de un níveo alemán, bueno para nada. El español, tenía ahora el camino libre, la carretera asfaltada, podía maniobrar sin que nadie le cerrara el paso por una preciosa autopista llamada: M. Cramer. El curro no era catalán, había nacido en un pueblito extraviado en la región andaluza. Las facciones de su rostro delataban un innegable antepasado moro, de muy chavalillo llevaba en el alma la estampa de bailaor, tocaba la guitarra flamenca como los dioses andaluces. M. Cramer, pasó todo ese día y parte de la noche en los brazos del curro. La fama de ligador de turistas extranjeras era harto conocida por aquellos predios, de ese asunto la holandesa no estaba al corriente, sin embargo, el muchacho acostumbraba vagabundear por las distintas poblaciones de la Costa Brava; siempre al acecho, como una fiera en busca de su presa. Un día podía encontrársele en Portbuo, al siguiente día merodeando por Girona, o por Blanes o por Cadaqués, en otras ocasiones rondando por S’Agaró o por Sant Feliu de Guíxols. Siempre en busca de aventuras, en todo momento con la sana devoción entre ceja y ceja de acostarse con “las gaviotas rubias” que el verano solía traer para beneplácito suyo y para trastorno de su órgano inseminador.\n-¡Heyy, chaval, hoy te coges otro coño holandés!- era lo que usualmente le decían los viejos conocidos.\nCuando no estaba ocupado con las turistas, tocaba la guitarra en las verbenas con un grupo de amigos andaluces afincados en la Costa Brava. Pero en los veranos se desvivía por las extranjeras y se olvidaba de las verbenas, prefería las cacerías furtivas que aguardar que una chica viniera y le dijera: “qué maravilloso es usted tocando la guitarra”.\nCon la holandesa, aquel día pasearon en una motocicleta alquilada por un sinnúmero de parajes de la Costa Brava a una velocidad sin razonamiento, como auténticos personajes de Juan Marsé. M. Cramer sujetada de la cintura del pijoaparte, no del curro. La neerlandesa tenía los mismos ojos azules que teresita Serrat, la misma nariz y el mismo color de cabello. En el momento que atravesaron Blanes, el fantasma de Roberto Bolaño estaba allí, en la orilla de la playa, fumándose un cigarrillo, ellos por supuesto que no lo vieron. Para M. Cramer aquel verano no se acabaría nunca. Años después, meciéndose en el sillón de la vejez, aún lo recordaría. Aquella postal sólo se desbarató de su memoria cuando caminó ya cansada pero altiva por el reino de la muerte. “Este verano será inolvidable para ti, te joderé de alma”, juraba el curro, para sí, mientras veía por el espejo retrovisor a la muchacha rubia. La motocicleta parecía volar por la pista, iban a toda maquina como quien atraviesa los sueños de las cigarras, como quien se apropia de los terrenos prohibidos. Ya en la noche, los besos y el abandono total de las ropas, las caricias hambrientas y algo duro que se introduce en las entrañas de M. Cramer. El curro sabía moverse bien, no tenía nada que envidiarles a Nacho Vidal o al Tony Ribas, y claro que en la joda con los amigos, había menospreciado la fama de sementales de ese par de divos pornográficos españoles: diciendo que eran sus alumnos.\nM. Cramer no conocía la historia del pijoaparte (aunque, en cierta ocasión, había sorprendido a su amiga Marieke acostada en la arena, leyendo un libro de un autor catalán de apellido: Marsé, cuando le preguntó por el nombre de la novela, Marieke le respondió: “Últimas tardes con Teresa” ,y continuó sumergida en la lectura) y el curro jamás había escuchado hablar de Teresa Serrat, por la sencilla razón de que era poco afecto a los libros, apenas si le echaba una ojeada a los periódicos, aunque prescindía de las páginas culturales sin abochornarse. M. Cramer, de ningún modo había oído hablar de Nacho Vidal y de Tony Ribas, de lo único que sabía era que el curro era un portento de amante, y agradeció haberle sido infiel a su novio Luc. ¡Qué viva la tierra del guapísimo Antonio Banderas! Bendita la Costa Brava y sus vecinos, que tan bien se portaban con ella, muy majos todos. Luego de amarse, M. Cramer y el curro fumaron marihuana, bajo la luz de una luna tan zorra en aquella ocasión.\nLa antología, proyectaba sus primeros rugidos por una inmensa avenida literaria que sólo prodigiosos escritores la recorren. Thiago Caracciolo había ganado un importantísimo premio en España. El éxito parecía ser cosa de todos los días para él. En lengua inglesa, a Miguel Falcón lo habían catalogado de prosista de dimensiones estupendas. La crítica es así de rotunda. En realidad, qué diantre es el éxito, cómo se mide, cómo se manufactura, cómo se cuece: se interrogaba el escritor en su pupitre de un lunes maltrecho. Al éxito hay que tejerlo como una larga chalina que nos abrigará en las temporadas invernales. Es innegable que hay que ser paciente con él, no apurar su llegada, ya que, se corre el riesgo que en una de esas se marche con otro -quien también aguarda su oportunidad - en tus propias narices. Estaba claro que en su diccionario no existía la palabra: fidelidad. El escritor, catedrático y crítico literario, en efecto, aguardaba pacientemente su oportunidad, aunque, en ocasiones rebuznaba cuando alguien de una promoción ulterior a la suya, alcanzaba la cima. Aún así, seguía tocando su “lira”, con la única esperanza de que el hasta ahora esquivo éxito le llegue antes que los perros de la muerte ladren cerca de su residencia.\nThiago Caracciolo, con su sonrisa sin inmensas montañas, sencillo, un hombre que caminaba en zapatillas, que saludaba a medio mundo, que contaba chistes fáciles, y que andaba metido en asuntos políticos: que siempre dan buenos réditos. Defendía a los homosexuales, a los hombres de cualquier calaña, sin al parecer importarle las consecuencias. En sus habituales artículos se congraciaba con toda suerte de individuos relegados por la sociedad. Cuando venía a Lima, se subía a los microbuses como cualquier hijo de vecino. Tenía su carisma, el desgraciado, marketero cómo él, ninguno; se vendía bien, se hacía querer. El escritor y crítico literario, tenía la malsana sospecha de que los editores y los libreros, lo apapachaban sin abochornarse, debido a su éxito comercial, desde luego. Y el Miguel Falcón era otro, tenía una pinta de jugar fulbito con la patota del barrio y platicar como un descocido en las reuniones improvisadas con los amigos. Incluso, su primer libro fue un ajuste de cuentas de su paso por las zonas marginales de la capital. Un saldo a su favor, por cierto, puesto que tratar sobre esos temas, dirigido a un público predominantemente en lengua inglesa y tan consternado por la realidad latinoamericana, a veces ignota para ellos, lo emparentaban con los escritores de contextos sociales. Pero, él con su sacón elegante, su cabellera larga y rizada, sus zapatos impecables, con la música de cámara susurrándole en los oídos, era uno de esos tipos que la gente tildaba de raro, de esnob. Su esnobismo se paseaba por las calles innombrables de una Lima desmemoriada, huachafa, inculta, con hombres tan aborrecibles como un conocido compositor criollo, que se jactaba de haberse acostado con más de cinco mil mujeres. La fama de ese señor era tan inmensa como pobre era su alma. La jodida Lima mazamorrera se burlaba todo el tiempo de su cigarrillo dorado, de sus corbatas relucientes. La ciudad de las hamburguesas, de las papas rellenas de la avenida Uruguay. Lima: la horrible, como alguna vez la calificara un escritor ya muerto. Secuestrada por hombres tan patrioteros e hipócritamente cristianos. Lima, la del Cristo Moreno, la de los predicadores sinvergüenzas.\nEl teatro, la animalidad humana, veredas antiguas de una misma calle en donde los hombres les cantan a las mujeres, son galantes con ellas antes de llevárselas a la cama. Las jaranas criollas a la luz de un lamparín, de un farol de barrio, los machos les dicen cositas al oído a las damas, las embarazan hasta con las miradas. Es cierto, muy cierto, que tanto hombre y mujer, son dos que se buscan, actores abnegados que creen en su papel, y con el tiempo suficiente para destruir el mundo. Hombre y mujer: ojos perversos de dios, apasionados constructores de los más disímiles dramas humanos. El escritor volvió a sus pensamientos, aunque, lo último no lo había pensado, la última narración se había colado a causa del viento abigarrado de ese lunes maltrecho. Un vaho de mollejitas y anticuchos le perturbó las ideas, desordenó el colosal raciocinio que sobre la antología poseía. Sin pensarlo mucho, esgrimió un postulado acerca de lo barroco y lo político, sobre Martín Adán y Vargas Llosa, dos buenos ejemplos de escritores que fraguaban sus estilos con esas dos alternativas. Ciertamente que, el escritor camina por donde más se acomodan sus pies. Pulir y embellecer las palabras, efectivamente era un asunto un poco ajeno para el gran Marito (aunque últimamente había notado cierto malabarismo mágico en sus escritos) que era un ingeniero de las palabras, mas no un artista. En realidad, ese era un asunto medio enrevesado, condenado a los estudios académicos y a los debates al aire libre. Hasta un reconocido escritor y poeta se atrevió a decir que, el ingeniero es poeta, y que la tecnología no era otra cosa que arte. La poesía salvará a la humanidad, incluso, habrán astronautas-poetas: había dicho, vislumbrando el futuro de las palabras, y creyéndose precursor de los nuevos héroes que les robaban el fuego sagrado a los dioses para alumbrar los pasos de la humanidad por el cosmos. Sobre si la tecnología es arte, en efecto, era una apreciación razonable, además no sería difícil encontrarle el sentido poético a una ecuación, por ejemplo, el lirismo a veces se encuentra en los rincones menos pensados: debajo de una toalla o sobre los cables de teléfonos. Pero lo otro, sobre los astronautas-poetas, aquello, no era otra cosa que encontrarse con un destino sin destino, y que se contradecía con la formación cristiana del reconocido escritor y poeta. Andar ofreciendo recitales en Marte o en Júpiter, es no saber nada acerca de nosotros, es continuar en una búsqueda por el infinito sobre el porqué de nuestro origen, una situación para nada agradable.\nEl escritor y crítico literario, continuó sopesando los legajos de Martín Adán y Vargas Llosa, sentado, apoyando ambos brazos en su pupitre. De inmediato y poseído por un fervor repentino, el antologador descuadernó los raciocinios en los que estuvo bamboleando. Complotar contra el compromiso ético, político y riguroso del gran Marito, es complotar contra el destino de la literatura, aquello, era una cosa descabellada por dónde se le observe. La disciplina de Vargas Llosa tendría que ser la disciplina humana entonces. No a la literatura lúdica, a la literatura con ornamentos, por mucho que a él le guste. Si crees en la humanidad tienes que creer en el de Conversación en la Catedral. Lo otro, los escritores anárquicos, los que sueltan las palabras a su suerte, a la deriva, como los maderos que se pierden en los crepúsculos, no deberían sobrevivir. El azar, ese buceo bellísimo hacia la nada, hacia un buscar de piernas agrestes para luego esculpirlas con manos de virtuoso. Humano también es que a la humanidad se le caigan sus calzones.\nOnce escritores conformaban la alineación de la antología, prestos a salir a la explanada. La tribuna literaria rugiría a rabiar cuando eso sucediera. La crítica, muy probablemente, se les rendiría a sus pies. Y por supuesto, no faltarían los mala leche, alguno que otro escribidor que metiera puntapiés arteros a la selección más representativa de la época. El escritor se abanicó la cara, las mejillas le ardían un poco. Tal vez James Joyce haría oídos sordos a todo lo que él se hallaba pensado, y se emborracharía en el Dublín de su Ulises. Joyce, el genio, el mago, el que se burló de los críticos escribiendo como se le vino en gana, tiró un ladrillo perfecto en el cráneo de la intelectualidad de su tiempo. Joyce, experimentador, laberíntico y burlesco. Las calles de Dublín ya no fueron las mismas desde que apareció su luminosa figura. La maldición de los dioses griegos cayó en Irlanda mientras los desprevenidos dublineses bebían lentamente en los pubs.\nCircos del amanecer, trapecios de una larguísima tarde, peñascos de un claro río de aguas compendiadas, memorias abreviadas sobre un mantel, la calidez verde de los pastos.\nLa antología había cerrado sus puertas a posibles intrusos, a cualquier escritor cavernícola. La Edad de Piedra ya había sido superada. La Literatura Peruana estaba siendo reconocida como una de las más sobresalientes de Latinoamérica, ya no eran Alfredo Bryce Echenique, Julio Ramón Ribeyro o Vargas Llosa, solamente. Sorbió una tacita de té vespertino. Y fantaseó con todo aquello. En su nostalgia, recorrió algunas calles bonaerenses en compañía de un Borges ciego y ajeno a todo lo que le ocurría por decisión propia en ese instante. Luego se distrajo con Nabokov y con Bufalino, se sumergió en un mar abierto en donde navegaban escritores memorables, flujos genuinos de la escritura estupenda. Se colaron sin siquiera pedir permiso. Miguel de Cervantes, Thomas Mann, Albert Camus, Henrik Ibsen, Charles Baudelaire, Kawabata, Yukio Mishima, Guy de Maupassant, Franz Kafka, Gustave Flaubert, Samuel Beckett, etc., etc. Todos se hallaban en una región en donde la muerte no existía, bañados por un fuego eterno, condenados a vivir en la vorágine de unas páginas ya no escritas por ellos. El sueño y las palabras, lo estaban confundiendo. Por unos segundos volvió a lo de la antología, abrió el libro ese, en el que no podía haber ningún suplente, nadie calentaba en la banca. Stendhal, Lezama Lima, Julio Cortázar, Horacio Quiroga, Alejo Carpentier, Herman Melville, Juan Rulfo, Juan José Arreola, Augusto Monterroso etc., se hallaban condenados a no morirse: según decía La Esfinge que en ciertas ocasiones hablaba.\nTreinta años más tarde, de aquella antología sólo sobrevivirían del olvido, dos escritores, el resto, incluidos: Thiago Caracciolo y Miguel Falcón, no pudieron ganarle la batalla al Tiempo que todo lo arrasa. Olvidados, totalmente desnudados, expuestos al sol de esos treinta años que sin remedio vendrían como jinetes aniquiladores de mundos de cartón.\nHoras más tarde, en el café “Joyce”, junto a Adriana, después de la dura jornada que le había tocado vivir; frente a una botella de vino tinto y fumándose un cigarrillo apoyada en una esplendorosa mesita, Akeni concluyó de que su vida estaba tocando notas muy altas; aunque también sospechó que de igual modo había caído en un agujero inconmensurable, de donde le sería difícil salir.\nAkeni se despertó algo tarde, en realidad no tenía demasiadas ganas de huir de la cama. Algo dentro de ella le decía que no dejara las sabanas, que lo más prudente sería permanecer acostada un rato más en ese sueño que por la noche no la dejó dormir, la había atrapado sin enmienda alguna, sin que pudiera escapar de él siquiera por breves minutos. Lo que estaba claro era que, ya no quería creer en el amor, en lo inútil que parecía ser, en su complejidad absorbente. “Un perro rabioso” llamado amor la había mordido por una avenida risueña en donde reposa el artificio, sin que ella pudiera evitarlo. En incontables ocasiones había hasta maldecido el día en que se topó con aquel señor tan gandul, tan dueño de su caminar desprolijo, quien llevaba la barba enrevesada de las ilusiones sin afeitar. Cualquier chica al mirarlo, diría que debería ser tan bueno en la cama como indudablemente lo era contemplarlo. Lo había visto sí, parado en una esquina en donde las tardes mueren de muerte repentina; fumándose un cigarrillo, con ese comportamiento tan despreocupado por la vida e incluso por la muerte. Akeni quería desterrar para siempre a ese hombre, que tanto daño le estaba haciendo: genuino heredero de la estirpe de los protervos, que no necesitaba de automóviles veloces para acelerar a fondo, como todo un soñador al borde del abismo. La japonesita sospechó de que el destino de Tipo Galván no estaba atado de ninguna manera al suyo, ya que ni siquiera él le había mirado con interés, no habían cruzado miradas intensas, en la única oportunidad en la que estuvo tratando con el muchacho, como para que tenga la confianza de alguna posibilidad, que por supuesto se hallaba sin pie. Si hubiera tenido la audacia de Adriana, probablemente hoy no estaría lamentándose, su amiga, sí que sabía poner en aprietos a los hombres, con armas contundentes, y ella era una muchacha más bien monse y un poco estúpida para los flirteos abiertos. Jamás pensó en ser una chica Bond, ni por asomo, James Bond se hubiera espantado de su frialdad, aquella trascripción era muy posible. Adriana tenía puntos de ventajas sobre ella, y hasta pueda que en este exacto momento estuviera de abrazos y besos con el “condenado” de Tipo Galván. Akeni hizo un esfuerzo para levantarse de la cama y ya no estar imaginando estupideces. Escuchó los pasos de su madre que atravesaba el corredor caminando con sus avatares domésticos. Fue en ese lapso en que se acordó de La Marcha: hoy era el gran día, en el que miles de peruanos venidos desde distintos lugares del país tomarían las calles con el propósito de poner en aprietos a la dictadura, que por otra parte, planeaba perpetuarse en el sillón de Pizarro. La japonesita recordó la cita con Adriana en el café “Joyce”, desde allí partirían a la revoltosa aventura, que por hallarse presumiendo boberías, la había olvidado. Haciendo otro esfuerzo buscó su reloj por la mesita de noche, con la intención de saber qué hora era. Cuando lo hizo, abandonó la cama, tomó una toalla diseñada con motivos orientales y se marchó directo a la ducha. Un profundo bostezo hizo tambalear a su pereza. Mientras se duchaba se le iluminó la testa con una posibilidad, que empezó a caerse de madura. Desde el árbol de su pensamiento, tejió figuraciones sobre Tipo Galván, según ella: un hombre atiborrado de planteamientos imposibles, muchos de ellos perdidos de antemano. En un horario libre de su cerebro, lo dibujó como todo un luchador de las causas justas, lo esbozó con una vincha en la cabeza batiéndose contra el régimen, jugándose la vida en las calles, como tendría que ser. Definitivamente era para soñarlo siempre. El agua que caía sobre ella, acariciaba su cuerpo, imaginó otras caricias un poco más atrevidas, que alguien hurgara su anatomía con manos de maestro, mientras ella se entregaba por completo al impetuoso dueño de esas manos. Lo fría que estaba el agua bajó poco a poco sus ardores de niña mala, procuró concentrarse en el baño, que en hallarse preocupando por aquel muchachito de marras. Sin embargo, le resultaba casi imposible abolir de su pensamiento a ese señor tan bien parido. Sí lo vieran sus amigas de la universidad, que hoy con toda seguridad, estarían protestando en las calles, tal vez muchas de ellas lo amarían en ese mismo instante, igual que ella lo hizo aquel día, su desdichado día de japonesita núbil. Se estaba tropezando de nuevo con él, tal como ya no quería que sucediera, pero ni modo, dejó correr su pensamiento como corría el agua de la ducha sobre su cuerpo. Mas, sin darse cuenta había caído en el armadijo de que las chicas de hoy eran las chicas de hoy, y sus enamorados unos advenedizos en el asunto de ser malditos, y si jugaban a eso, podrían hasta quemarse ellos mismos; pero, aún así, las chicas amaban a esos pseudos ejemplares de hombres; malas copias de héroes infumables, moldeados por la moda y pendientes de ella; la mayoría de sus amigas tenían como enamorados a niñitos pintarrajeados y sin valor alguno. Mientras se enjabonaba, Akeni trató por enésima vez de no pensar en situaciones que en nada aclaraban su porvenir de muñeca de porcelana, olvidarse de Tipo y su épico proceder de chico malo, quién sabe si le aliviaría el alma, no sabía cómo, pero lo tendría que hacer.\nNo obstante, Tipo Galván, tardó en borrarse de sus recuerdos, hasta después de mucho tiempo; hallándose ya casada con un tal señor Shimazu pudo por fin librarse de ese fantasma barbado. Aquel día, el de la Marcha, lo recordó a perpetuidad. Creyó reconocerlo en la complexión de un joven que vestía una camisa a cuadros; él se encontraba de espalda, y arengaba a los demás con inusual impulso; ella trató de verle la cara para matar a la sospecha y desatar a la evidencia, pero la marea humana se lo impidió. Cuando más trataba de acercarse al individuo aquel, éste más parecía alejarse. Todos sus intentos por llegar hacia esa aparición fueron en vano, y pronto desapareció por entre la multitud. Lo que la consolaba era que a lo lejos podía todavía escuchar su potentísima voz, aunque luego ya era un eco sordo, y más tarde ni siquiera eso. Todo aquello no hizo otra cosa que defraudarla. La espalda del muchacho en cuestión no era tan amplia como la de Tipo, ni la forma del cabello era la misma, la estatura sí que era muy similar, pero pudo haber sido, nadie pudo quitarle de la cabeza, esa ocurrencia. El amor se asemeja a una silla rústica, que en ocasiones hay que darle el acabado con el barniz de los sueños viejos, se asemeja a una botella arrojada a la mar con el secreto deseo de que llegue a buen puerto incluso en épocas tempestuosas como estas. Se estremeció cuando se enteró del incendio del Banco de la Nación. Tal vez Tipo, estuviera entre los muertos…no, eso no podría haber sucedido, se le veía tan ágil que no se hubiera dejado avasallar tan fácilmente por un incendio, por espantoso que éste hubiera sido. Sospechó haberlo visto en diferentes personas que en realidad se distanciaban físicamente del formato original, al original jamás volvió a verlo, a pesar que luego del derrumbamiento de la dictadura, lo buscó por distintas partes con resultados inútiles. La tierra parecía haberse tragado al hombre por quien hubiera arrojado al tacho las inexactitudes de su existencia con tal de seguirlo de por vida. Nunca supo si lo que había vivido fue producto de un sueño o si realmente le había ocurrido. Se limitó entonces a amar a ese fantasma, a idealizarlo en sus ensoñaciones, a reconstruirlo de las sobras que quedaron de él. Con esos recuerdos iba a todos lados, almorzaba con las migajas de Tipo Galván, con lo poco que conocía de ese personaje insensato, que para ella era suficiente. Estuvo existiendo de esa manera, sin preocuparse en que los años estaban cabalgando sin detenerse a tomar un respiro, sin la exacta conciencia de que los chicos de su generación ya no eran los chicos de su generación, sino unos hombres de semblantes ocupados y aburridos, completamente tragados por el extenso océano del capitalismo. Ver esas caras no hizo otra cosa que devolverla a sus sueños con aquel poeta de la sonrisa retorcida y el andar desprolijo. La esperanza de volver a verlo eran ya mínimas, aún así, continuó abrazada a la ya gastada camisa de leñador de bosques destruidos.\nParecía que su existencia estaba sentenciada a arrastrar esa tortura amorosa, cuando el señor Shimazu apareció y la sacó del circuito de sus divagaciones, proponiéndole matrimonio. Para ese entonces era una japonesa madura, ya cansada de soñar bajo la luz de unas velas que empezaban a apagarse. Le dio el sí al señor Shimazu, todavía perturbada por su destino que al parecer le prohibía materializar sus sueños. Los cuidados del señor Shimazu, la convencieron de que la vida estaba hecha para disfrutarla y que no servía para otra cosa más. Había tardado tanto en darse cuenta de aquello, que espantó como pudo al fantasma barbado y se recostó en el hombro de lo real, del que había estado huyendo en todos estos años. Pero sus cansados pies ya no estaban para esas cosas. Ahora ya no pensaba huir: sino entregarse al ineludible terreno de lo tangible.\nAdriana que por esa época comenzaba a sostener citas esporádicas con Evaristo de la Puente, y con quien ya se había dado más de un beso. Por ese entonces no sospechaba que años más adelante sería la madre del único hijo de Evaristo, tampoco sospechaba que se casaría con él. Por aquellos días, todavía sostenía delante de su mejor amiga, Akeni, que el señor de la Puente, le caía mal por comportarse en todo momento de un modo arrogante. Ciertamente que tenía esa aversión, aunque de la misma manera su presencia le ocasionaba una debilidad más cercana a la mujer ansiosa por intimar con aquel galán de armas tomar: héroe indiscutible de la naciente democracia que se vivía en el país, y al que muchas mujeres admiraban. Su participación en la derrota de la dictadura fue decisiva había peleado valientemente en las calles e incluso recibido algunos varazos por parte de la policía nacional. Hoy, restablecida la democracia y con un flamante presidente en el sillón de Pizarro, para Evaristo de la Puente soplaban vientos nuevos. El gobierno le había prometido una jefatura en el área de cultura y un par de cargos de igual relevancia. Evaristo de la Puente le insistió a Adriana para que trabajara al lado suyo; le confesó que el mismo presidente de la república con su inalterable voz engolada le había otorgado el cargo de jefe del área cultural. Adriana lo estuvo pensando, no le fue tan fácil decidirse cuando ella creía que iba serlo; pues no quería apartarse de la revista en la que laboraba y cuyo director era el mismo Evaristo de la Puente. “Pues nada, chiquita, podemos dobletear; el asunto es tan sencillo”: le confesó el demócrata, en cierta ocasión. La muchacha en realidad no quería enredarse en asuntos políticos, había sido suficiente con participar en las marchas de protestas contra la dictadura y sobre todo en la gran Marcha. Pero el churro de Evaristo le seguía insistiendo para que se viniera con él. Le insistió tanto, que poco después, no le quedó otra alternativa que incursionar como empleada del Estado. Sin embargo, todavía en las reuniones con Akeni sostenía que Evaristo de la Puente era un pedante de lo más antipático y sumamente odioso, aunque admitía que poseía un porte varonil que podría volverla loca uno de estos días. Akeni, que últimamente notaba que las conversaciones de Adriana se centraban únicamente en el héroe nacional, sospechó que ya lo estaba.\nNadie se atrevería a cuestionar que eran los tiempos del literato disfrazado de demócrata, y de una cohorte de intelectuales que habían batallado contra la derrocada dictadura a brazo partido. En la universidad donde estudiaba Akeni, Evaristo de la Puente era admirado por los alumnos, era innegable de que era un modelo a seguir. En incontables ocasiones se le invitó para que ofrezca ponencias sobre asuntos políticos y literarios, y él encantado las ofrecía. Se le otorgó un título honoris causa por su notable aporte en el campus literario y una resplandeciente insignia por su valiosa y pulcra conducta civil.\nAdriana, cada vez se interesaba menos en Tipo Galván; cierto era que empeñó su palabra que contra viento y marea publicaría sus poemas en la revista en la que recientemente había ascendido de cargo, ahora era jefe de edición (al principio era una colaboradora eventual, y fue en esa circunstancia en que conoció a Tipo Galván). Nadie podría contradecirle de que no intentó ayudarlo, pero el mala leche de Evaristo y el editor general se habían opuesto a que lo publicaran; aquello había ocurrido desde el inicio de la trama, y por estos días se volvieron todavía más duros. Adriana, con el propósito de no defraudarlo, alcanzó a Tipo Galván las direcciones de tres revistas amigas, con quienes previamente sostuvo charlas sobre el poeta que firmaba sus escritos con seudónimo de gladiador, les habló de la calidad de su poesía. Ellos por supuesto que estaban encantados de que todo aquello fuera cierto: “lo vamos a hacer, no te preocupes, que nos visite cuando guste”; “te doy mi palabra, revisaremos sus textos y si nos gustan, los publicaremos”; fueron unas de las muchas promesas que le dieron y en lugares distintos, los tres representantes de las revistas. Pero, siempre hay un pero, aquí o en la India, los hombres olvidan fácilmente las promesas y hacen oídos sordos cuando el interesado toca a la puerta o fingen estar predispuestos cuando en realidad lo que desean es no saber nada del asunto. Tipo Galván gastó su tiempo y sus zapatos que pudo invertirlo en dormitar en su cama totalmente aislado de las ilusiones literarias. “Vente tal día que allí hablaremos”, era lo que continuamente le decían los encargados en atenderlo, una y otra vez. Con sólo mirarlos aplastados cómodamente en sus sillas y con los semblantes indiferentes a su ansiedad hubiera jurado que aquellos señores con talante de hombres ocupadísimos, jamás se molestarían en atenderlo. Sin embargo, tercamente pretendió sabotear a su sospecha; con la vaga ilusión de que se interesen por él, acudía puntualmente a las oficinas de las revistas; o nunca estaban libres a esa hora o se esfumaban y en su lugar aparecía otro señor que no entendía nada de lo que decía, Tipo: “no sé de lo que me habla, estimado amigo, regrese usted mañana, tal vez tenga suerte y encuentre a la persona que busca”. Eso sucedió en las distintas direcciones, día tras día, semana tras semana, hasta que la paciencia no le dio para más y abandonó la, a todas luces, irrealizable empresa. Las formas se le estaban poniendo oscuras para Tipo, por ningún lado asomaba la luz salvadora. A estas alturas y por lo sucedido ya ni tenía ganas de ver a Adriana, la vergüenza la sentía él, no los señores de las tres revistas, quienes seguían sosteniendo amistosas reuniones con la muchacha, despreocupados y carcajeándose a mandíbula batiente por cualquier ocurrencia. Cuando Adriana trataba de indagar sobre el asunto de la publicación de los poemas de su amigo de inmediato sacaban cuerpo y repetían el mismo cliché, hueco y malsonante, que parecía grabado en sus cerebros: “de eso se está encargando el encargado del encargo”. Astutamente le daban una vuelta de tuerca a la conversación, proponiendo temas chacoteros para, según ellos, animar la mesa. Adriana con lo atareada que estaba por esos días, no tuvo otra elección que confiar en los señores, pues dedicarse personalmente de Tipo, complicaría su horario, que ya bastante complicado estaba, andaba tan congestionada de trabajo desde que había aceptado el puesto de funcionaria pública que apenas si se daba tiempo para beber alguito con Akeni los fines de semana o para reunirse con sus distinguidos amigos del ambiente literario, que por lo estrecho de su horario ya no eran largas como en los buenos tiempos. Su nuevo empleo lo asumió con responsabilidad, todavía no se había contagiado de la inepta burocracia que dominaba el sector público. Tampoco podría quejarse de su suerte, Evaristo de la Puente se comportaba divino con ella, sus atenciones eran la de todo un caballero; además, y ya lo habían dicho sus compañeras de trabajo y las damas que trataban con él, era churrísimo.\nLa popularidad de Evaristo se había desbordado, era uno de los personajes que más salían en las pantallas de la televisión, concediendo entrevistas o hablando sobre diversos asuntos. Ya tenía un libro en imprenta, un libro inclasificable, absolutamente experimental, entre la crónica y la novela, entre la novela y el ensayo. El tema central obviamente giraba sobre la lucha contra la dictadura. “Un paseo literario e histórico bien argumentado y mejor narrado”: ilustraba una elogiosa reseña de un reconocido crítico de un importante diario de la capital. La reputación del crítico, no podría decirse que, meses después cuando salió al mercado, elevó las ventas del libro de Evaristo, pero que fue un plus relevante, quizás tal suposición sea la más acertada; sin embargo, únicamente para un reducido grupo de lectores. Lo que convirtió al libro en lectura obligada de las masas fue su situación de héroe nacional, de hombre que guerreó contra la dictadura alojada por varios años en el país. Ver a Evaristo de la Puente en las pantallas de la televisión, escuchar su voz en las emisoras radiales o leer artículos suyos en un importantísimo periódico fue un bombardeo al subconsciente. Su libro, desde su aparición había transitado por el caprichoso camino predestinado a los mejores vendidos, y que no pudiendo ser de otro modo ocupó el primer lugar en ventas por varias semanas en las librerías, relegando a un segundo plano a una antología titulada: “selección peruana de escritores”, llamados a deslumbrar en el futuro. A pesar de los esfuerzos y cuidados de la joven editorial en cuanto a la promoción, publicidad, los puntos de ventas y toda la maquinaria que significa introducir un libro al mercado; las ventas no fueron halagadoras, sólo un reducido grupo de lectores que, confiaban en las reseñas o en sus propios olfatos, adquirieron la citada antología.\nLa suerte de Evaristo de la Puente en el mundillo literario estaba asegurada, podría escribir lo que quisiera y las masas por descontado comprarían su libro como un cuaderno que era menester leer. Años más tarde llegó a ufanarse de su buena estrella, mientras bebía con los amigotes, tan revolucionarios como él, creía y estaba completamente seguro de que su éxito se debía a su talento para narrar, a su genio literario. Nadie podría decirle lo contrario, total, era él quien se ponía los vinos y las comidas, y cuando uno se está con la panza llena, no es de considerados indigestar al convidador. La mayoría de las reseñas de los veinticinco títulos publicados a lo largo de su existencia fueron más que halagadoras. Si bien, más de un crítico admitía -aunque sin exhibirlo a los demás - que su pluma con el correr de los años se estaba desgastando, era como un jinete que había llegado calvo, destartalado y sin caballo a la meta. No obstante, por el temor de ser desalojados de los diarios en los que laboraban si escribían comentarios desfavorables y desafinados a los oídos del todopoderoso hombre de los medios de comunicación, los críticos prefirieron callar. Sus libros ganaron lectores en el extranjero y fueron traducidos en numerosos idiomas, algunos de ellos extraños y minoritarios. En España fue galardonado con dos premios de prestigiosa reputación que no hicieron otra cosa que engrandecerlo aún más y multiplicar las ventas de sus libros y por todo lo ocurrido reeditar los primeros títulos de su estante personal. Fue un colaborador permanente de acreditados diarios de Madrid y Barcelona. En su biografía se hallaba escrito, que un buen día aburrido del sol peruano se fue a radicar a la península ibérica; ya para ese entonces se había casado con Adriana y nacido su único hijo quien llevaba su mismo nombre. En su peregrinación española, radicó dos años entre Madrid y Barcelona y en un pueblito gallego del que se había enamorado. Por las noches solía beber con los amigos españoles, acudía con frecuencia a cuanta tertulia encontrara a su paso; quizá para tratar de olvidarse de las penas tan peruanas que anidaban en su corazón de patriota. Así como se aburrió del Perú de igual modo se aburrió de España y con su familia se fue a vivir a París, solamente por seis meses, ya que de la Francia que conoció en su época de estudiante quedaba poco o nada, y pegó la vuelta. En Lima lo esperaban con los brazos abiertos los amigos de toda la vida. Como resultado de su peregrinar europeo, envió un libro a imprenta, demás está decir que fue otro éxito. Alguien por allí a modo de broma y con honestidad, lo rebautizó, llamándolo: Evaristo de la Suerte.\nentrada de Juan Carlos Guerrero | 18:24 | 0 comentarios\nPoemas para demorar el viaje, Edición Autogestionada, Lima, Perú, 2007.\nSi te preguntan por un gato\nMis amigos, los que vagabundeaban por la plaza, te habían hablado de mí: “el tipo tiene diálogos frecuentes con los genios, sólo cena con Bukowski y con alguno que otro gato del mismo pelaje, estamos orgullosos de él, qué opinas de eso, tener un tipo así entre nosotros.”\nTú ni te inmutabas, masticabas tu chicle y retorcías la mirada, te dormías en tus cejas, tu mente se iba a pasear por las calles vecinas, tu cuerpo no, estaba allí como una estaca, eludiendo preguntas sobre un mugroso intelectual, que para ti, sólo se comparaba con los tacones de tus zapatos.\nLas noches siempre eran así, y yo durmiendo en tus pechos pequeñitos, ignoraba todo.\nPor esos días estaba leyendo a James Joyce (me mareaba en el Ulises). Y, una que otra vez releía a Bukowski y a García Lorca: para olvidarme que te tenía que coger.\nMe gastaba la vida friendo pescados para el desayuno.\nNo sé porqué me obsesioné tanto contigo. Cuando abría la ventana de mi casa, un soplo de mar me llegaba, y yo a veces lo confundía con tu perfume, así de burro estaba.\nLa Felicidad, ese retazo de sombra multicolor, que se escabulle, a veces entre unos sostenes o entre unos pétalos borrachos.\nOcasionalmente soy infeliz, parado en una esquina, viendo la vida brincar de un lado a otro, en un sinsentido perpetuo.\nSer feliz implica no haber naufragado en tus propios zapatos.\nHaber comido y bebido bien.\nEstar salvaje a la hora del crepúsculo.\nA la hora de amar como un caballo.\nPara algunos, La Felicidad, es sinónimo de un viaje a cualquier parte o tocar muslos desnudos con la yema de los dedos.\nLo es también deleitarse con la sinfonía del Barcelona FC.\nSiempre corremos tras La Felicidad, nuestro objetivo es retenerla, que nunca se vaya.\nUn buen desayuno, un pitar profundo de un cigarrillo, obviamente a muchos nos hace felices.\nHe sido feliz en otra parte y en otro tiempo.\nOyendo a Shocking Blue cantarme Demon Lover.\nHe sido feliz en los bares más desastrosos y en las noches más aburridas.\nCuando no había que hacer otra cosa que ser feliz.\nCuando la tristeza había nadado por todos los espejos y de lo único que daba ganas era morirse.\nHe sido feliz cuando la marea de tus pecas se borraba de mi memoria.\nCuando me dijiste que ya nada podías hacer por mí, salvo, meterme a la jaula de los leones.\nPorque el no abandonarse y ser fuerte: es vestirse también de hombre feliz.\nHe sido feliz cuando no había más boleto para serlo.\nCuando el tren de los pasajeros felices se había marchado.\nCuando no tenía piernas… Y cuando me hallaba ciego… Y cuando Dios me apaleaba.\nPorque mil millones en el banco, un palacio o un yate, las condecoraciones y los halagos, no bastan para hacer a un hombre feliz, tampoco la melodía del piano de Dios.\nTambién hay hombres felices comiendo sólo pan al mediodía.La Felicidad: ese escupitajo breve que a veces nos lanza un Dios bueno.\nLa arrogancia de los espacios inútiles\nEres tú acaso la angustia de los años bisiestos\nO la llama verde\nDe mis devaneos desparramados.\nSaludo en latín a la tribuna urbana\nSaludo y pienso en tu nombre\nQue se escribe en prosa\nY con copas de vino tinto.\nLa verdad es que tu nombre\nAlienta a las murallas sacrificadas\nPor el reloj del Universo\nAlienta a los árboles arcaicos\nQue se mecen por debajo del satélite chamuscado\nDe tristezas que penetran por sus poros.\nPero sobre todo lo que digo de ti\nEres la arrogancia de los espacios inútiles\nLa apatía de la flor trasnochada\nLa balada nostálgica de los días pragmáticos.\nEl canto triste de las sirenas\nEn las noches donde las aldeas\nNavegan hacia la Prehistoria.\nUn hueco mirándome\nObservo el frío Universo, su inmensidad es sobrecogedora.\nParece decirme: me he tragado a tantos, que tragarme a ti, me es insignificante.\n¡Mierda!, le digo, al menos déjame acabar con cierto estilo, déjame reírme al menos de ti, déjame jugar a que soy libre.\nDe acuerdo, me dice, pero recuerda que yo tampoco soy eterno, a mí también me tragará una enorme cosa.\nentrada de Juan Carlos Guerrero | 18:02 | 0 comentarios\nDescarga gratis :Un lateo por el Cusco, publicatuslibros, Jaén, España, 2006.\nentrada de Juan Carlos Guerrero | 17:56 | 0 comentarios\nDe: Algunos cuentos para ti y otros para el mundo, Edtorial, San Marcos, 2004.\nLa conoció de casualidad; y desde el momento en que la vio, algo en su interior le dijo que esa noche soñaría con ella. Después, cuando se hicieron enamorados, ella le confesó que no sabía porqué, pero cuando lo vio por primera vez tuvo una extraña impresión, como si ese viaje que había hecho desde tan lejos fuera un simple pretexto para toparse con aquella mirada, con la que había soñado toda su vida, y esa noche ella también soñó con él. Entre risas y besos, descubrieron que lo que ambos soñaron, tenía una asombrosa similitud, era la misma película. Silvia era dueña de una singular belleza que él jamás había visto, tenía una complexión que ninguna otra muchacha poseía, unos ojos que ni imaginaba que pudieran existir, la sonrisa más cálida que hubiera llegado desde Navarra.\nPero fueron las cosas que llevaba dentro lo que más le encantó de Silvia. Tan pletórica de entusiasmo y vitalidad, que contagiaba (él se contagió de ella, de sus ganas de vivir, de sus predilecciones por los espacios silvestres). Su espíritu enarbolaba sueños libres. Soñaba con un mundo nuevo, sin regímenes autoritarios, sin árboles fascistas.\nLa tarde del primer beso no lo pudo creer era la tercera vez que la acompañaba hasta la casa-hogar Santa Ana (donde ella colaboraba como voluntaria), quizás no hubiese ocurrido nada, pero la atracción que sentían el uno y el otro, pudo más que cualquier otra razón y sin que pudieran evitarlo sus labios se unieron. Fue una cosa de segundos... Los dos comprendieron lo bello que es desprenderse de la timidez, cuando algo es absoluto. Solían encontrarse por las tardes para ir a caminar juntos, o para sentarse en una banca de algún parque a charlar sobre las cosas cotidianas, sobre sus vidas, sobre todo eso que se dibujaba frente a sus ojos. Ella continuamente decía que detestaba a los chicos de su barrio: “La mayoría son falsos y pretenciosos, no pienso acabar mi existencia criando a sus hijos”.\nSilvia se quedó cinco meses en el Perú, al principio había venido por tres. Cuando se marchó se hicieron muchas promesas. Ella le prometió que regresaría, que él era lo más honesto que le había sucedido en su vida, que le estaba muy agradecida por los momentos maravillosos que habían pasado juntos, que nada olvidaría, que sólo era cuestión de tiempo para ser felices toda la vida. “Yo sabré esperarte... así tardes en volver... sólo sé que te estaré esperando”, le respondió él. Y se dieron el beso más largo que se hayan dado como despedida...Unas suaves gotas humedecieron sus ojos, y se dijeron adiós.\nLa espero...la espero como se espera a la mujer que uno verdaderamente ama, a ese sueño que se tiene que cumplir. La espero con decencia, sin atreverse a cuestionar sus palabras. La espero con la paciencia más apacible que un ser humano se puede permitir, con sus sentimientos intactos. Cada vez que recibía una carta de ella, su corazón le palpitaba, se emocionaba, imaginaba que era por fin la noticia de su retorno. Le tenía guardado un precioso collar que con esfuerzo pudo comprar para obsequiárselo: su regalo de amor. Sin embargo los días pasaron, los meses, las estaciones. Y cada vez sabía menos de ella, las cartas ahora eran bastante escuetas. “Estoy haciendo un curso muy importante y no tengo mucho tiempo para escribirte, un beso, cuídate, Silvia”. “No me lo vas a creer, pero estoy saliendo de viaje a un país del Oriente Medio, por asuntos de estudios, y no te voy a poder escribir por un buen tiempo, la vida es muy complicada allá, cuando regrese a España te contaré todo, saludos, Silvia”. No supo exactamente que pensar, tampoco presumir lo que estaba ocurriendo, le echó la culpa a las circunstancias, a sus estudios. “Ya vendrán épocas mejores”, se dijo. Y siguió esperándola, con la misma ilusión que en los meses anteriores. Por aquel entonces conoció a otras chicas españolas, de la misma región de donde era Silvia, un amigo se las presentó y tuvo la oportunidad de salir con ellas. Pero ellas eran diferentes a Silvia, se les notaba en sus ojos, en sus risas. Sin darse cuenta el tiempo estaba pasando. Las noticias de Silvia a estas alturas eran escasas. Las cartas que él enviaba a veces no obtenían respuestas. Pronto las noticias fueron totalmente nulas. Para eso tampoco tuvo palabras. Desde que ella se fue: todas las tardes hacía el mismo recorrido por los lugares en que caminó con Silvia, con eso se consolaba mientras seguía aguardando la promesa del retorno, el día de la felicidad completa. Ahora nada sabía de ella, sospechó las peores cosas, los miedos más absurdos que lo hicieron estremecerse como seguramente jamás imaginó. Cuando juzgó que ya era demasiado tarde, cuando las horas se habían convertido en años, recién tuvo que aceptar que Silvia lo había abandonado, lo había dejado solo frente al mundo.\nUn día soleado, mientras caminaba, cerca al lugar por donde él residía, frente a sus ojos unos chicos golpeaban a un niño, sin otra razón que el abuso; él de inmediato defendió al niño y espantó a aquellos chicos abusivos. El niño lloraba. Tuvo que limpiarle las lágrimas con su pañuelo. Debería tener exactamente la edad de la partida de Silvia a España y eso lo hizo quererlo un poco más, lo acompañó hasta su casa. En breve se enteró que era un niño sin padre, que sólo vivía con su madre. Odió esa historia., odió a esos hombres malvados que abandonan y maltratan a sus mujeres. Desde aquel instante siempre iba a visitar al niño; prefería ir por las tardes, en los horarios donde no tenía nada que hacer. Acostumbraba pasearse junto al niño y su madre por aquel parque que años atrás caminaba con Silvia, a veces cerraba los ojos y sollozaba en silencio, sin que nadie lo notara, se imaginaba esas tardes con Silvia y un hijo. Melancólicas postales nublaban su mirada al recordarla, le dieron ganas de ser padre, sintió el amor de padre en su alma. Sin él proponérselo se fue involucrando con aquella pequeña familia y terminó viviendo con ellos. Fueron tres años los que convivió con aquel niño y su madre, que se convirtió en su mujer. Les juró que les protegería, que nunca más sufrirían mientras él estuviera vivo, pero parece que la felicidad no estaba hecha para él.\nEn cierta ocasión al regresar de la escuela donde estudiaba un auto atropelló al niño, lo mató allí mismo, instantáneamente; no lo podía creer habían matado a su niño...a su hijo. Todo eso le pareció espantoso, un mal sueño. Quería dormirse para siempre. Para su desgracia el asunto no terminó allí. No pasó ni un par de meses desde la muerte del pequeño, cuando la madre del niño falleció de una extraña enfermedad. Era el colapso, el derrumbamiento total, nuevamente se hallaba solo. Sentía que estaba muerto, que la vida no tenía sentido, pero pudo sobrevivir. Habían llegado otros años, en todo este tiempo Silvia siempre estuvo en sus recuerdos, jamás la pudo olvidar, por más que lo intentó. No le guardaba rencor a pesar de haberlo abandonado a su suerte, incluso aún conservaba una caja pequeña que contenía dentro un regalo para ella: para Silvia.\nSe le presentó una oportunidad de ir a trabajar a Francia, ya era un hombre mayor, cuando aquello sucedió, sabía que estaría cerca a España. Decía que no le importaba eso. Aunque en realidad le importaba mucho. Biarritz, donde radicaría, estaba bastante cerca de Pamplona (la ciudad donde Silvia había nacido). Sin pensarlo dos veces, en la primera ocasión que tuvo cruzó la frontera y se fue a buscarla. Temblando se paró frente a la dirección que hace muchos años atrás mandaba sus cartas. Estaba titubeando frente a la puerta, cuando una mujer salió detrás de ella. Se parecía mucho a Silvia, su corazón pegó un salto; sin embargo no era ella, era su hermana. Le explicó quien era él y a qué había venido, le narró la historia. Ella después le dijo que Silvia le había contado todo. “Vamos te llevaré a su casa, está cerca”, se fue siguiendo a esa mujer. Bajaron por algunas calles, hasta llegar a una casa vieja y mal cuidada, sin recreo verde, una cosa inconcebible, pues Silvia amaba la naturaleza. “Aquí es “, dijo la mujer y se detuvo. “Vamos pasa”. Caminaron y llegaron a un patio sombrío. Al fondo, sentada en un sillón se hallaba una mujer de cabellos extremadamente blancos; era Silvia. Ella lloró al verlo, lo recordó instantáneamente antes que su hermana se lo presentara, él apenas se pudo contener. A Silvia también la abandonaron, detestaba a los chicos de su barrio, aunque al regresar del Perú un antiguo enamorado la empezó a frecuentar; ella se resistía al comienzo, pero el muchacho logró convencerla, y en una de esas salió embarazada. Convivieron un par de años, mala convivencia, con peleas continuas: nunca se entendieron. Todo se calmó cuando él la abandonó, aunque no del todo. Su hijo le hizo la vida imposible cuando creció, la aborrecía, la recriminaba por cosas sin sentido.\n–– Creo que lo consentí mucho, ahora ya es un hombre; es un caso perdido.\n–– ¿Porqué no confiaste en mí?\n–– Sí...Lo pensé, pero tenía miedo...tú eres peruano y seguramente tienes el alma machista. Dejé las cosas como estaban. Créeme eso me mató, ya no podíamos soñar juntos.\nAntes de quebrarse por completo, de uno de sus bolsillos desenterró una cajita marchita; dentro de ella había un collar opaco; lo sacó con cuidado y lo puso a reposar en el cuello de Silvia, que lo miraba sin inquietarse, con los ojos apagados.\n–– ¡Quédate con este collar!, ¡era para ti! ¡Mi regalo de amor! –– dijo él.\nLuego de eso lloró desconsoladamente, lloró por todos esos años..., por Silvia, por el niño y su madre: muertos hace ya mucho tiempo. Lloró por él y por su maldito destino. Lloró con rabia, lloró por sus sueños aniquilados, lloró como jamás antes lo hizo, como nunca en su vida.\nentrada de Juan Carlos Guerrero | 17:39 | 0 comentarios


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La manía de recomendar cámaras\nDesde el principio de los tiempos muchos fotógrafos han recomendado una cámara, por su clase o por su marca. Es algo normal, somos seres humanos y siempre es bueno dar una respuesta a los que nos preguntan. Pero realmente qué más da la cámara que usemos ¿No se dice siempre que la fotografía la hacemos nosotros?\nLo más importante dentro de este mundo es hacer fotos. Sin duda alguna. Si encima lo podemos hacer por puro placer, mejor aún. Pero en los tiempos actuales encontramos a gente que recomienda sus cámaras como si fueran las únicas que existen en el mercado. Con ellas dicen, pasarás desapercibido. Si las utilizas lograrás un rango dinámico sin igual, o los colores serán espectaculares. Y el clásico sobre la altísima nitidez...\nTodo se centra en la técnica, en la calidad de los píxeles, en la ausencia de filtros de paso bajo o en la disposición de los píxeles para simular la misma estructura que las películas clásicas de blanco y negro. Y mucha gente acude rauda y feliz a las tiendas físicas u online a comprarse esa cámara sin pararse a pensar, en algunos casos, si realmente necesita esa cámara.\nLa elección muchas veces se basa en el criterio de una página u otra, en los consejos de un bloguero de moda o en el peor de los casos de algún amigo, familiar o cuñado que lo único que tiene es esa cámara que te dice que compres. Y nosotros que no queremos complicaciones en nuestra afición, nos llevamos la mano a la cartera sin rechistar.\nLa realidad de las cámaras\nLa mayoría de los mortales, entre los que me incluyo, no necesitamos el último modelo del mercado. Jamás le sacaremos todo el partido. Es como comprar un móvil de última generación para hablar por teléfono y enviar memes por Whatsapp. En la actualidad las fotografías, un gran porcentaje de ellas, terminan colgadas en las redes sociales. Para semejante destino a todos nos bastaría con una buena cámara compacta.\nNo hace falta más. Que dispare en RAW, que el sensor sea más grande que una pulgada y listo. Con eso y si porta un buen objetivo tenemos todo resuelto. Desde las fotografías de viajes hasta las ruedas de prensa. Con unos 6 o 10 MP bastaría. En serio... en mi habitación tengo una fotografía de un metro y medio de largo y su origen es una cámara de 6 MP... No hace falta más.\nY nos desesperamos por no tener una de 50 MP con objetivos optimizados para sensores de 100 MP y de tamaño estratosférico... Pero dejadme que diga una vez más la cruda realidad: aunque tengamos la mejor cámara del mundo nuestras fotografías seguirán siendo igual de buenas o de malas porque nosotros no nos hemos molestado en cambiar.\nSolo mejoraremos en la calidad técnica, pero nada más. Y si alguien cree que con eso basta es que se ha equivocado de afición o de trabajo. No tiene sentido comprarse una cámara de 3000 € si no te has gastado ni un duro en vivir y solo te has limitado a ver y copiar lo que circula por Youtube o te limitas a hacer cursos de postproducción donde te enseñan a simular la luz del sol o cómo hacer infinitas las estelas de los coches.\nNo veo que ponga con qué cámara están hechas...\nY desde luego no te puedes limitar a seguir lo que dice uno porque lleva o maneja la cámara que tienes... Ni la mejor cámara para ti es una cámara de banco ni la de un móvil, por mucho que esté de moda. Esos libros en los que explican cómo hacer fotos con un tipo de cámara u otra no nos toman en serio.\nEn realidad ninguna cámara es diferente a otra. Un móvil es igual a una réflex o a una compacta. No harás mejores fotografías de calle con un móvil o retratos sorprendentes con una clásica cámara de formato medio. Si alguien piensa así tiene que estudiar historia de la fotografía. Todas las máquinas son igual de buenas para lo que te propongas, siempre y cuando sepas manejarlas y sobre todo, y ante todo, te sientas identificado con semejante aparato entre las manos y en conexión con tu forma de pensar.\n¿Qué quieres hacer fotografía de reportaje con una cámara de banco? Mira el trabajo de Castro Prieto; ¿qué quieres hacer moda con una compacta? Busca en el catálogo de Helmut Newton; ¿te gustaría hacer fotografía de guerra con móvil? Piérdete por los últimos trabajos de Gilles Clarke... ¿Qué no te das cuenta de que tienes el fotómetro estropeado? Mira 'España oculta' de Cristina García Rodero... y así podríamos seguir hasta el infinito.\nNo tiene sentido mejorar nuestra forma de fotografiar sin saber hacer fotos. No tiene sentido quedarse en el instrumento, en la mera técnica que deja todo sin mensaje y confunde a los que empiezan, que compran un modelo u otro en función de sus megapíxeles o porque lo dice el fotógrafo famoso de turno.\nRobert Frank visto por Richard Avedon... dos grandes fotógrafos\nEn estos tiempos de crisis cada vez hay más fotógrafos que publicitan una marca u otra. Está perfecto, pero no debería ser una referencia para nosotros. Quizás si somos un poco fetichistas puede servir. Yo tengo una Rolleiflex porque es la cámara de Richard Avedon o me enamoré aún más de mi Canon EOS 1 original porque la llevaba Nachtwey en su maravilloso documental... Pero nunca lograré disparos como los suyos, porque yo tengo mi vida y ellos sus vivencias.\nEs ahí donde se forma el estilo de un fotógrafo. Donde se perfila su forma de mirar, de sentir, de elegir el momento del disparo con un ángulo y una luz determinada. Sinceramente, ¿qué más da la cámara que tengamos ese momento entre las manos? ¿Por qué voy a llevar la que me diga uno u otro? La mejor cámara es la que tenemos entre las manos, la que debemos conocer al dedillo y exprimir hasta sus límites. Y si llegamos a ellos, y solo entonces, debemos cambiar de cámara. Y que nadie piense por nosotros.\nLa fotografía es una forma de vida que dependerá siempre de nuestra experiencia, nunca del rango dinámico de una cámara.\nEn Xataka Foto| ¿Hasta qué punto es importante con qué cámara fotografiar?\nCompartir La manía de recomendar cámaras


Hackatón + salud x Colombia | Uniandes\nHome / Noticias / Hackatón + salud x Colombia\nHackatón + salud x Colombia\nLa hackatón: Más salud por Colombia se realizó en las instalaciones del Hub de Innovación de la Universidad del Bosque (HUB-iEX) los días 20 y 21 de septiembre, con el propósito de proponer iniciativas que contribuyan a la sostenibilidad financiera del sector de la salud.\nEl equipo IBIO que participó en la hackatón estaba conformado por Camila Castro, estudiante del doctorado en Gestión de la Innovación Tecnológica; Alejandra Riveros, estudiante de Maestría IBIO; Angie Henríquez, estudiante de Maestría IBIO; Alberto Barros, estudiante del MBA de los Andes y miembro de La Oficina de Transferencia de Tecnología y Conocimiento Uniandes y David Bigio, profesor de innovación y emprendimiento IBIO.\nEl equipo decidió trabajar en el reto ¿cómo hacer más sostenible el sistema de salud a partir de una participación más activa y corresponsable de la ciudadanía? y orientó su propuesta a la diabetes, una enfermedad cada vez más común y costosa para el sistema de salud. Según un estudio del Instituto Nacional de Diabetes de los Estados Unidos, se demostró que cambios en hábitos alimenticios y de actividad física, reducen en un 58% la probabilidad de desarrollar diabetes tipo II.\nEl equipo propuso la solución We-Nudge, inspirada en la metodología de Nudge o empujoncito, ganadora del premio Nobel de economía del 2017, la cual consiste en dar un empujoncito a las personas para que adopten unos mejores hábitos.


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@david el racinguista · #1 · 7/9/2015\nEl partido ante la Unión Deportiva Logroñés se disputará en Los Campos de Sport este domingo, 13 de septiembre, a las 17,00 horas.\nA ver si nos quedamos con los 3 puntos en casa\n@100RACING · #2 · 9/9/2015\nPocos se hacen eko, tanto hablar de jugadores top, de la mejor plantilla de segunda B, etc etc.\nNos visita el Logroñes, equipo, que según nuestro presidente Higuera, dobla el presupuesto de nuestro Racing, si él lo dice, a saber.\nPues no sé donde se lo han gastado. La pasada temporada se metierion entre los cuatro primeros.\nEsta temporda su aspiracion es ascender. Para eso se ha reforzado.\nY tiene coj. la cosa, han fichado a tres jugadores, que les teniamos cerquita, incluso en las instalaciones viendo partidos,\nLos tres no creo que hallan costado ni la decima parte de lo que han costado los fichajes llamados top.\nBorja Garcia, su nombre e historia está en el foro, debuto en primera con el Racing, solo 20 minutos. 25 años, de la quita de la generacion perdida, no recuperada ylo han tenido a huevo.\nCentral contundente, por alto de cine. Muntis en su entrevista de ayer, dice que le falta un cuarto central conttundente y que vaya bien por alto. Lo tenia enfrente, no sabia ni quien era, lo mismo que los que dirigen el clu.\nSantelices, 22 años, no pasó por el Racig, del juv. del Laredo al Tropezon en segunda B, central-lateral derecho, fuerte, contundente, tiene porvenir.\nPouso, entrenador del Logroñes, sabe lo que ficha, conoce la categoria.\nLos exjugadores, su prepotencia y creerse que lo saben todo, es lo que tiene, No preguntan y meno se dejan asesorar.\nLos dos anterior citados, son, casualidad de Laredo, el que nos elemino de la copa.\nAdrian Leon, 26 años estubo en el filia un par de temporadas, procedia de la tercera division, jugador de 1,90, zurdo, polivalente, extremo, lateral, incluso central,dada su juego por alto.\nLo mismo que el anterio, Munitis reclamando un central de esas caracterisicas. Tenia a tres a tiro de piedra, por un bocadillo de chorizo.\nLos tres titulares de un equipo que va lider del grupo, todo hay que decirlo, falta mucho. No sabemos como quedara. Pero de momento me cambiaria por ellos.\nYo creo que habia que haber fichado a Pouso u otro del pelo.\nEn el racing hay la hostia de secretarios tecnicos, a bote pronto, Higuera, Liaño, Alba, Victor y el superasesor segun la prensa el flaco Setien. Entre todos la tenian y entre todos la mataron. Ni un responsable de nada.\nHe leido en la prensa decir a Laureano, que para jugar en segunda B hay jugadores cantabra que pueden valer, se estan desaprovechando.\nY es verdad, siempre se han fichado jugadores destacados de la tercera para jugar en el Racing, en primera y en segunda, y tiene huevos, en segunda B no se coje a nadie.\n@100RACING · #3 · 9/9/2015\nSegun esta informacion, dado que no tengo noticias de los entrenos. Va a ver cambios. El sistema el mismo, 4-3-3,\nLos dos interiores Dani y Peña, son muy buenos jugadores, el primero tiene que mejora en su adaptacion al sistema, sino mejor, hay otros, y Peña, poco le he visto, no puedo opinar.\nLo que me sorprende es que teniendo dos interiores que su principal caracteristica es la llegada desde segunda linea se empeña en poner a los extremos a pie cambiado, creo que se extorban, pero cada maestrillo tiene su librillo, el de Munitis hasta el momento no hay quien lo lea.\nY el punta de lanza, dice la cronica que entre Oscar y Dioni, los dos de caracterisitcas muy distintas, Oscar es mucho mas rapido y descarado y Dioni, la sabe aguntar mejor, sabe quedarse con ella y sobre todo es veterano.\nCreo que poner a Dioni es cambiar el sistema a un 4-4-2 con dos puntas juntos. se adaptaria mejor. sacrificaria a Dani,o Peña, uno en cada tiempo. pondria a Peña en el doble pivote con Fede y los extremos los mismos, Dioni y Oscar de delanteros, la noche y el dia, ideal para romper las defensas.\nEn fin, esto del futbol, cada uno lo ve de una manera. Lo de ceñirse a un sistema único, ya no lo hace ni el Barca.\nMi equipo seria muy distinto. Respetando el sistema\nSOTRES, Borja, Caneda, Alex o Javi Gomez, Camus.o Docal Fede, Alberto o Josemi , Dani o Peña Artiles Oscar Somavilla\n100RACING editó el mensaje el 9/9/2015 a las 14:26.\n@100RACING · #4 · 11/9/2015\nHay buenas sensaciones, visto el ultimo entreno en el Sardinero. Se pudo ver a un Fede, en el centro muy activo, mucho mas rapido, se nota que le ha venido bien el partido con la selección. Los dos flacos de la linea que le acompañaran sean Dani y Peña, llegadores, de calidad y con gol. Si logran jugar en equipo, sobre todo Dani, es una linea de tres de nivel.\nLa defensa, Borja es suyo el lateral derecho, una pena que Munitis no le sepa aprovechar, Borja, campeon de Europa Sub, 19 en el lateral derecho, destaco mas por tareas de ataque que tareas defensivas. Borja ve muy bien el espacio, gamna la linea de fondo y sus pases son siempre con criterio. Los centrales jugaran Caneda y Santamaria, este ultimo mejora mucho como central que de lateral. En el lateral zurdo, jugará Francis, para mi no tiene sitio, no sube a entrenar a el del filial, Chus Puras, pero tiene a Camus que perfectamente puede juegar en la izquierda, cierra mucho mejor, por arriva no tiene comparacion, en fin, lo de Francis, se está convitirtiendo en un cáncer (futbolistico), Borja Docal es la otra alternativa, fisicamente no está ni para el filial, le sobran kilos.\nEn la delantera, hay tiros, tiene nada menos que a seis para tres puestos, (contando a Del Cerro) al cual tambien le sobran kilos.\n6 jugadores de parecido nivel, s\nocho si añadimos Hevia y Umai, pero de caracteristicas muy distintas. Ideal para un entrenador para cambiar el sentido del juego en difrentes tiempos y partidos.\nEl cedio Artiles, anda ranqueando, teniendo lo que tiene, Yo le descartaria, hay que estar al 100/100. La competencia es buena.\nDel cerro, el de mas calidad de todos, acaba de salir de una lesion, a la grada. La liga es muy larga.\nMigue, jugardor zurdo electrico, digo zurdo, porque es zurdo cerrado. Munitis le pone a pie cambiado, pero el jugador tiende siempre a jugar pegado a la linea de banda, teniendo detras a Borja, se estorban, si quieres aprovechar a Borja,\ntienes que poner a uno que juegue por dentro, con diagonales, dejar el espacio para Borja. Pero este problema le tiene con todos los hombres de la ultima linea de tres.\nEn la punta, Dioni esta bajo de forma, o es que es asi, Veremos, de momento es muy estatico, pero la sabe tener mejor que ninguno, es para gustos.\nCulibary, es mas peligroso en su puesto natural, la banda derecha,\nOscar, su estado de forma le tiene que hacer fijo, tanto en banda como en la punta de ataque.\nMunits, cuando esten todos, Iñakli y sobre todo Granero, tiene mil combinaciones para hacer. Hay mimbres para hacer un equipo de nivel muy superior a la categoria.\nLo de que falta un nueve, con el sistema que juega tiene ocho nueves, los goles que se los repartan.\nMunitis presentara esta esta alineacion. Sotres, Borja, Caneda, Santamaria, Francis Peña Fede Dani Culibary Oscar Migue.\n100RACING editó el mensaje el 11/9/2015 a las 08:50.\n@wanderer2 · #5 · 13/9/2015\nPor diferentes motivos yo no habría incluido en la convocatoria a Kamal , a Alain , a Coulibaly y a Artiles - en su caso porque llega muy justo para el partido - .\nCreo que Munitis podía haber cubierto sus puestos con Sergio Ruiz , Camus , Pau o Soma y Soberón .\nSigue siendo preocupante que Munitis no dé toques de atención efectivos a ciertos jugadores cuya forma física deja mucho que desear , casos de Hevia , Docal , etc..\nEn el caso de Borja , la presencia de Francis en el lateral izquierdo le resta profundidad al equipo , algo que sí habría con Docal en un buen estado físico .\nKipling , en vista de la convocatoria que ha preparado Munitis , Coulibaly me sobra de ese once que pones como más probable esta tarde .\nEspero que los dos nuevos refuerzos - Peña y Migue - aguanten el mayor tiempo posible en el campo porque tienen cualidades que le pueden venir muy bien al equipo .\nPor lo que he visto de los resúmenes del Logroñés , el equipo riojano flojea bastante por la banda izquierda de su defensa , a veces tiene desajustes graves entre los centrales y el medio defensivo y tiene una velocidad en las transiciones que no le he visto al Racing en lo que va de temporada .\nDada la debilidad del Logroñés por banda izquierda , echo de menos que Óscar juegue por ahí para desbordar y que Munitis no haya apostado por incluir a Mario en la convocatoria para jugar en punta y aprovechar los centros desde las bandas de Óscar y Migue .\nEspero que cuando llegue el momento de que salga Dioni , Coulibaly sea quien vaya al banquillo y no Óscar a menos que el chaval ya no pueda con las botas .\nSi se confirma la alineación sin Kamal y con Peña , el Racing no será tan previsible con la pelota .\nPouso ha insistido en rueda de prensa en que su equipo necesita tener más el balón porque sufren demasiado sin él , así que lo más probable es que el equipo riojano intente dominar la posesión de la pelota .\nAdemás , como buen conocedor de los rivales , el entrenador vasco sabe que el Racing ya no tiene a un jugador de la velocidad de Koné que pueda hacerle una escabechina a la contra .\nwanderer2 editó el mensaje el 13/9/2015 a las 13:09.\n@trasguhuelva · #6 · 13/9/2015\nGran acierto las retrasmisiones para los que no puedan ir al estadio. Otra forma de colaborar. Ya con mi entrada preparado.\n@. · #7 · 13/9/2015\nTrasgu, como ves la señal?\nYo lo veo nítido pero cada poco la imagen se congela y da un pequeño salto. Soy el único?\n@trasguhuelva · #8 · 13/9/2015\nEn principio perfectoNEW AGE dijo:\n@. · #9 · 13/9/2015\nPues a mi se me para cada poco, se congela\n@trasguhuelva · #10 · 13/9/2015\n@trasguhuelva · #11 · 13/9/2015\nPues si que se congela de vez en cuando. Cada vez más a menurdo\n@. · #12 · 13/9/2015\n....hasta el punto de quedarse bloqueado. Si lo estoy viendo con un portátil. Que decepción!\n@trasguhuelva · #13 · 13/9/2015\nRefresca la pagina cuando se quede colgado. Yo he metiddo el codigo en portatil y telefono y en tv (tiene internet la tv) y funciona en todos con el mismo codigo\n@Paburo · #14 · 13/9/2015\nA ver si me llega ya el router, que estoy tirando del telefono y no lo puedo ver.\n¿los de fuera se sabe si se van a retransmitir o se verá en función de lo que diga el rival?\nHummm... supongo que habrán puesto un filtro de IP o algo por código. Se me hace raro que permitan dos conexiones con el mismo código. Si no, se podrían usar por diferentes personas...\nPaburo editó el mensaje el 13/9/2015 a las 17:23.\n@trasguhuelva · #15 · 13/9/2015\nSólo tengo un pago. Lo único que se me ocurre es el que filtren el router o el correo electrónico.\n@Paburo · #16 · 13/9/2015\nGol en contra. ¿cómo? pues como siempre\n@Paburo · #17 · 13/9/2015\nDescanso. Somos una puta banda.\n@. · #18 · 13/9/2015\nYo lo he intentado con dos portátiles. No he podido verlo, cada dos minutos la imagen se clavaba. Entre medias constantes saltos. Me recuerda a las retransmisiones de roja directa. Espero que sea la señal de wifi\n@trasguhuelva · #19 · 13/9/2015\nA mi me ha mejorado. Los ultimos quince minutos sin cortes. Pero el gol me he enterado antes por la aplicacion del racing que por la retrasmision (he tenido que desactivar las noticias de los partidos)\n@trasguhuelva · #20 · 13/9/2015\nCreo que no lo han filtrado. He probado con un amigo (otra red wifi). Esta a cinco km de mi casa y le funciona con mi codigo. Tampoco tiene mi cuenta de correo en su ordenador\n@Paburo · #21 · 13/9/2015\npues nada, a pasarse códigos.... menuda cagada...\n@trasguhuelva · #22 · 13/9/2015\ntrasguhuelva editó el mensaje el 13/9/2015 a las 18:29.\n@. · #23 · 13/9/2015\nDe vergüenza la retransmisión, vaya estafa! (y eso que en la segunda parte no se ha cortado tanto, aún así una mierda (vamos, como el partido que esta haciendo el Racing)\n@Paburo · #24 · 13/9/2015\nBueno, a 6 del primero y a 1 del último.\nAcaba de empezar, pero la cosa no pinta nada bien. Las cosas han de cambiar muchísimo.\nMunitis ha sido una decepción total.\nMe ilusioné con su llegada y vi un cambio a mejor, pero el tiempo viene a decir que para nada es mejor.\nMe empieza a dar la sensación de que con todo lo del proceso de ampliación, ha comprado la plaza de entrenador.\nLe daré 5 partidos de crédito, más del mes que decía necesitar, no más.\nPaburo editó el mensaje el 13/9/2015 a las 18:53.\n@. · #25 · 13/9/2015\nAl que no daría más crédito es al preparador físico : el equipo se ve físicamente muerto y esto no ha hecho más que empezar


RED COMUNAL DEL ChCC DESARROLLA JORNADA DE FORTALECIMIENTO - Ilustre Municipalidad de Arauco\nLa Red Básica del Sistema Chile Crece Contigo (ChCC), que atiende a niños de 0 a 4 años de la Comuna de Arauco, realizó una jornada de fortalecimiento que les permitió auto-conocerse y afinar detalles de su plan anual de trabajo. Según explicó la directora del Departamento de Salud Municipal, María Teresa Almonacid, esta actividad está considerada dentro de un proyecto de fortalecimiento y su objetivo es aumentar el compromiso de cada uno de los integrantes de la Red.\nLa Red está constituida por profesionales del área de salud (Hospital de Arauco y DAS), del ámbito social del Municipio de Arauco (Subsidios, Ficha de Protección Social y Centro de la Mujer) y de Educación Pre-Escolar. Destacando, en esta ocasión, la presencia de profesionales de la Junji a nivel Provincial\nDurante la jornada hubo charlas expositivas de interés general, como el Bono Marzo y dinámicas grupales que permitieron que los integrantes de la Red del Chile Crece Contigo establecieran y/o fortalecieran sus relaciones laborales. Terminando con las bases del plan anual de trabajo, según comentó la directora de la DAS. “Hoy día queremos terminar con el insumo del plan de trabajo anual y con las ideas de proyectos a presentar al Ministerio de Desarrollo Social en el área de fortalecimiento y también en el área de trabajo con los niños en la parte más específica de desarrollo sicomotor. Así es que la comunidad sepa que en Arauco estamos trabajando muy de la mano todas las Instituciones en el tema del Chile Crece Contigo que en el fondo nos permite tener claro qué vamos hacer con nuestros niños, que es lo más importante en su desarrollo”, concluyó María Teresa Almonacid”.-\nhttps://muniarauco.cl/wp-content/uploads/2013/04/ChCC1.jpg 683 1024 Laura Lara Morales https://muniarauco.cl/wp-content/uploads/2021/08/logo-banco_Mesa-de-trabajo-1.png Laura Lara Morales2013-04-12 11:06:062013-04-12 11:06:06RED COMUNAL DEL ChCC DESARROLLA JORNADA DE FORTALECIMIENTO\nPREVISIÓN SOCIAL INSTA A HONORARIOS A REALIZAR COTIZACIONES EMPRESAS ARAUCO PROYECTA JUNTO AL MUNICIPIO DOS NUEVOS CONJUNTOS HABITACIONALES...


NotiMx : Axur anuncia a Ramiro Rodrigues como nuevo CISO Global\nAxur anuncia a Ramiro Rodrigues como nuevo CISO Global\nCon más de 20 años en el campo de la seguridad de la información, el ejecutivo se une al equipo de la empresa líder en ciberseguridad de Latinoamérica\nAxur, empresa líder en monitoreo, detección y eliminación de riesgos digitales en Internet, anuncia la llegada del nuevo Director Global de Seguridad de la Información, Ramiro Rodrigues. Con más de 20 años de experiencia en el sector, Rodrigues ha trabajado para grandes empresas como PwC, BT, Serasa, Gartner y Accenture.\nEl ejecutivo llega a formar parte del equipo de Axur con el reto de ampliar los horizontes internacionales de la compañía, para buscar soluciones dirigidas a los retos relacionados con la ciberseguridad, la privacidad y la protección de datos a nivel global.\n"Con el avance de la transformación digital en las empresas y la creciente presencia de la tecnología en el día a día, analizar los retos que implica la ciberseguridad se convierte en algo fundamental para que la innovación continúe. Por ello, uno de mis principales objetivos en Axur es contribuir a un entorno digital cada vez más seguro y anticiparse a posibles fraudes", comenta Ramiro Rodrigues, sobre su llegada.\n"Axur le da la bienvenida a Ramiro Rodrigues con gran alegría. El nombramiento está relacionado con el objetivo de la empresa de expandir cada vez más nuestra área de seguridad de la información a nivel global. Estamos muy contentos de tener un especialista tan innovador como Ramiro en el equipo", completa Margarita Barrero, International Business Development de Axur.\nAxur es la empresa líder en monitoreo y respuesta a riesgos digitales en internet en América Latina, enfocada en preservar la valiosa relación de confianza entre las empresas y sus usuarios. Cuenta con tecnología avanzada y una infraestructura global de monitoreo de riesgos como: abuso de marca, robo de identidad, phishing, aplicaciones fraudulentas y ventas no autorizadas. Esto significa proteger a los clientes durante todo su proceso de compra, así como en su experiencia con los puntos de contacto digitales de las marcas. Axur brinda sus servicios a marcas nacionales e internacionales en los segmentos de aviación, fintechs, bancarios y financieros, medios de comunicación ventas en línea, y seguros, monitoreando y protegiendo su presencia digital en países de toda América Latina. Para mayor información, visite axur.com y blog.axur.com


La generación a la que más impactó la muerte de Kennedy - Grupo Sipse\nUna escena de la película "JFK" de Oliver Stone en que actores simulan el momento exacto del asesinato de John F. Kennedy. (Agencias)\n12 nov. 2013 08:19 am\nWASHINGTON, DC.- Los estadunidenses no pueden dejar atrás ese momento fatídico, el asesinato del presidente John F. Kennedy. Han pasado cinco décadas y el recuerdo sigue lastimando la memoria, quizás eternamente.\nRecuerdan al presidente con la sonrisa lista, sobre quien recayeron tantas esperanzas. Su esposa, con su vestido y sombrero rosa. La caravana presidencial en un soleado día de Dallas. El hombre misterioso que apuntó con un rifle desde una ventana. Lo que es más misterioso aun: el hombre en el montículo de enfrente, quien quizás existió, quizás no. Las imágenes en blanco y negro de los últimos momentos de un líder. Y la manera en que muchos estadunidenses hablan de ellos, como si fuera "la pérdida de la inocencia", lo que nos dejó vulnerables al desasosiego y turbulencia que siguió.\nQuizás debemos superarlo, pero no lo hacemos. A partir de ese momento en Dallas, los estadunidenses se niegan a olvidarse de este evento que tanto cambió y que - lo que es más importante - se piensa que cambió mucho más. La historia del mundo avanzó, pero en cierta forma, en este caso se oprimió "pausa", y nunca se soltó el botón.\n¿La razón? Muy simple: es un asunto generacional. Todo se debe a la generación de la posguerra, a los llamados "baby boomers". Son ellos los que han mantenido viva la antorcha. Cuando surge la pregunta "¿Dónde estabas cuando mataron a Kennedy?" la mayoría de la gente en Estados Unidos responde "En la escuela". Eso es porque los baby boomers estaban, de hecho, en la escuela ese día. Y ellos son los que forjaron nuestros recuerdos del suceso.\nPara esta generación, el asesinato de John F. Kennedy es el evento histórico que alumbró la década de los sesenta, que a su vez repercutió en los años subsiguientes en todas las áreas: la política, la ciencia, el arte, la cultura. Ha sido como una bola de nieve rodando montaña abajo, pasando por una generación y luego otra.\n"Fue un asesinato a plena luz del día ... y lo cambió todo", comenta Oliver Stone, el director de cine que hizo la famosa película sobre el asesinato de Kennedy, y quien a su vez un "boomer" que estuvo peleando en Vietnam.\nPara bien o para mal, fue el evento que definió a la generación que definió la manera en que percibimos al mundo hoy en día.\n"¿Qué es exactamente un Baby Boomer? Las opiniones son muchas, pero la mayoría de la gente coincide en que se trata de quienes nacieron entre 1946 y el comienzo de la Guerra de Vietnam (aproximadamente 1963). Yo, sin embargo, propongo que en realidad un boomer se define como todo aquél que tiene recuerdo del asesinato de JFK". - Ron Enderland, autor de un blog titulado "I Remember JFK: A Baby Boomer's Pleasant Reminiscing Spot" ("Yo me acuerdo de JFK: la memoria placentera de un baby boomer").\nDefinir las características comunes de toda una generación es imposible. Se trata de millones de personas y cada una es diferente, publica The Associated Press. Claro que muchos lo han intentado, especialmente con los baby boomers. Pero siempre fracasan, porque es un grupo demasiado heterogéneo.\nSin embargo, cuando se trata de este suceso histórico, los baby boomers coinciden. Para ellos no se trata sólo de un fin - de una vida, de una presidencia, de una era - sino de un comienzo. Es el comienzo, dicen algunos, del declive de Estados Unidos, del declive en la confianza hacia el gobierno, de un caos socioeconómico y, por supuesto, de la intensificación de la guerra de Vietnam y de las protestas sociales que causó.\n"Fue una crisis fundacional ... para esta generación en particular", expresa Art Simon, autor de "Dangerous Knowledge: The JFK Assassination in Art and Film" ("Conocimientos peligrosos: El asesinato de JFK en el arte y el cine").\nAñade que el crimen "fue parte de su identidad, de una revisión o crisis de la legitimidad del gobierno. O lo usaron como el momento primario de lo que fue el deterioro de la legitimidad del gobierno".\nMuchos de los que han escrito sobre esa generación hablan del asesinato en términos similares. La percepción es que los boomers se sienten en una posición incongruente: a la vez fueron testigos del asesinato y no lo fueron. Por un lado fue un hecho real, pero por otro se ha convertido en una leyenda, un cuento narrado por sus padres, por sus maestros, por la televisión. No tuvieron tiempo de digerirlo sino mucho después.\nEn 1980, cuando los más viejos de los boomers tenían apenas 34 años y los más jóvenes 16, Landon Y. Jones escribió lo que es quizás la historia definitiva de esa generación: "Great Expectations" ("Grandes expectativas"). Allí, escribió lo siguiente: "Para los baby boomers, este fue el momento más estremecedor de su juventud. El paso del tiempo se paralizó".\nY en 1987, Todd Gitlin escribió lo siguiente en su historia de esa época ("The Sixties: Years of Hope, Days of Rage", "Los años 60: Días de esperanza, días de furia"): "Hay veces en que una cultura entera toma la forma de un solo evento histórico, como trozos de metal unidos por la atracción de un imán. ... La juventud educada había percibido la retórica del presidente, había proyectado en él sus propios ideales. Su muerte se sintió como el derrumbe de la plenitud, la tragedia de la inocencia. Desde la fantasía de creer que todo era posible, súbitamente descendió la noción de que nada lo era".\nEso es lo que ocurre con los eventos históricos, especialmente los que tienen un aura de misterio: se vuelven símbolos sin contenido. Y el asesinato de Kennedy, quizás más que cualquier otro evento en la historia moderna con la posible excepción de los atentados del 11 de septiembre, es el símbolo perfecto para esta generación. Se ha creado toda una mitología a su alrededor: Tan pronto parece quedar en el pasado, surge algo que lo retorna al presente.\nNo es casualidad que esto sucedió en la presidencia de Kennedy. Fue la primera presidencia estadounidense en que la elaboración del mito se hizo en vivo, con los medios de comunicación en pleno seguimiento, creando el mito de "Camelot" cuya violenta desaparición fue aun más deprimente debido a la narrativa que se había creado. Esa misma narrativa fue expandida una vez que murió la figura principal, primero por su entorno cercano y luego por los medios de comunicación masiva.\nEs así como los millones de estadunidenses que vivieron esa experiencia como jóvenes quedaron marcados también por las ediciones de las revistas Life y Look, que sus padres guardaron como reliquia conmemorativa. Hoy, más de mil ejemplares de estos están a la venta en eBay.\nSi uno habla con los miembros de esta generación, si uno lee lo que han escrito, y si uno escucha lo que han dicho sobre el asesinato, uno empieza a percibir ciertos temas que se van repitiendo. La nostalgia y el luto son los más obvios, pero hay otros.\nPerdura la teoría de que hubo una conspiración oficial, de que hay cosas que las máximas autoridades se negaron a divulgar. En esta época en que se acusa a la NSA de espiar a civiles, esta idea es sumamente emotiva. Si fuese cierto que hubo conspiradores, y si es que están todavía con vida, no tendrían dificultad alguna en esconderse entre la gran multitud de personajes señalados por los hechos. Esto no quiere decir que los promotores de las teorías conspirativas están equivocados, sino que no pueden todos tener la razón al mismo tiempo.\nExiste la creencia de que la Guerra de Vietnam se podría haber evitado - o hubiera terminado de otra manera - si Kennedy no hubiese sido asesinado. Hay evidencias a favor de esto, pero también hay evidencias en contra. "El realmente era un hombre que buscaba la paz... no era simplemente un presidente más que falleció", dice Stone.\nY detrás de todo esto perdura el temor de que hubo fuerzas siniestras, misteriosas, responsables del asesinato, que pueden cambiar el rumbo de la historia. Es como pensar "Si pueden hacer ESTO, pueden hacer cualquier cosa".\nLisa Pease, una académica que ha investigado a fondo los asesinatos de la década de los sesenta, expresó esta idea de manera elocuente en una conferencia en Pittsburgh: "Es imperativo conocer la verdad sobre nuestro pasado y nuestro presente a fin de tomar las decisiones correctas para el futuro".\n¿Qué más se puede decir del asesinato de Kennedy? Pareciera que las discusiones nunca acaban. En estos 50 años, tratar de entender el asesinato de Kennedy se ha vuelto un tema casi tan importante como el asesinato mismo.\nSimon, el escritor que ha estudiado las obras de arte influenciadas por estos asesinatos, tiene una teoría al respecto. Opina que los "baby boomers" ven todo lo sucedido a partir de los hechos de 1963 a través del prisma de esos fatídicos eventos.\n"Lo interesante de la memoria colectiva de los baby boomers es que se basa en gran parte en lo ocurrido durante los años sesenta", expresa Simon. "Y el significado del asesinato de JFK para ellos se contempla a través del prisma de los asesinatos de Robert F. Kennedy, Martin Luther King, la Guerra en el sudeste asiático. Para ellos, el asesinato de Kennedy fue el detonante de todo lo que pasó después".\nEs decir, contemplan ese evento en Dallas y le atribuyen significados que no estaban ahí cuando el hecho ocurrió. Y con cada interpretación, la bola de nieve se hace más grande y cobra más impulso.\nLa gente tiende a atribuirle significados a los eventos históricos, tratando de convencerse de que la historia sigue un rumbo lógico. No es posible, decimos, que las cosas ocurran imprevisible y aleatoriamente, no es posible que un solo hecho, mucho menos uno perpetrado por un solo individuo, pueda destruir lo que se ha logrado durante años. Es por ello, dice Simon, "que nos afecta tanto psicológicamente". Y a nadie ha afectado tanto como a la generación que vivió su juventud en esa época.\nNo hay indicios de que la tendencia esté atenuándose. Todo lo contrario, a medida que se acerca el 50mo aniversario del evento, los estadunidenses vuelven a examinar los hechos, vuelven a dirigir la mirada hacia atrás.\nPrueba de ello es la gran cantidad de productos y mercancía disponibles para conmemorar la efemérides, como por ejemplo la edición especial de la película "JFK", junto con decenas de libros, series de televisión y películas.\nLas películas en especial han llamado la atención. "Killing Kennedy" está basada en el libro del periodista Bill O'Reilly, y cuenta con Rob Lowe en el papel de JFK. Otra se llama "Parkland" y narra los hechos en el hospital de Dallas al que fue llevado el mandatario mortalmente herido. Hace unas semanas, USA Today publicó una edición especial conmemorativa, de 48 páginas. Uno de sus titulares decía: "La muerte es el límite entre dos eras".\nEl mes pasado hubo una reunión de investigadores y expertos en el tema del asesinato, en Pittsburgh y bajo el patrocinio del doctor Cyril Wecht, un patólogo forense que ha dedicado gran parte de los últimos 50 años investigando el asesinato. Hubo una gran cantidad de foros, comisiones e investigaciones.\nPero al echarle un vistazo a uno de los eventos, quedaba claro que la mayoría de los presentes eran de edad mayor, es decir, los baby boomers: En cierto momento Oliver Stone comentó: "Aquí no hay suficiente gente joven".\nLos asuntos generaciones pueden resultar peculiares. Lo que para una generación es un hecho fundamental, para otra podría ser algo secundario, una mera acotación al pie de la página. El asesinato de Kennedy sigue repercutiendo en la cultura norteamericana y su sombra afectará a las generaciones futuras. Pero para quienes crecieron con esa experiencia, para quienes vivieron el desenlace de esa turbulenta década y todas las experiencias subsiguientes - hasta el otro hecho histórico que fueron los ataques del 11 de septiembre - nada sería igual.\n"En realidad yo me percaté de cuánto esto había cambiado al país años después, cuando yo estaba en la universidad y estudié toda la cadena de sucesos que el asesinato desató, fue como un castillo de naipes que fue derrumbándose, no de manera inmediata sino paulatinamente", escribió Steven Spielberg, nacido en 1946, en el libro "Where Were You? America Remembers the JFK Assassination" ("¿Dónde estabas? Los estadunidenses recuerdan el asesinato de JFK").\nEl autor Stephen King escribió un libro en el 2011 basado en la hipótesis de qué hubiera ocurrido si alguien pudiese viajar en el tiempo y detener a Lee Harvey Oswald. El libro, titulado "11/22/63", juega con la idea de que el mundo no es lo que aparece, de que las apariencias engañan, y que eso quedó demostrado con el asesinato de Kennedy.\n¿Qué más queda por decir? Sobre esto, probablemente siempre habrá algo que decir. Podemos incluso copiar una famosa frase de Kennedy y decir que la antorcha está pasando de una generación a otra. ¿Qué harán con ella? ¿Sería quizás mejor olvidarlo, dejar atrás el pasado? ¿Es eso siquiera posible? Eso es algo que se verá en los próximos 50 años.


Ventiladores hechos en chile son donados a Hospital Barros Luco para apoyar la demanda de los centros de salud de la Región Metropolitana : ID:0 MEDIABANCO Agencia de Noticias – Chile\nPublicado: 07/04/2021 a las 5:59 pm - en la categoría: Comunicados de Prensa Nacional\nEl Ministro de Ciencia, Andrés Couve, destacó que “con este valioso aporte al hospital Barros Luco, ya son 42 los equipos de ventilación de emergencia de distintas plataformas, diseñados, fabricados y validados en Chile que han sido entregados a diferentes recintos hospitalarios para apoyar a nuestro sistema de salud frente a esta emergencia. Gracias a la iniciativa “Un Respiro para Chile” pudimos articular a la comunidad de innovación nacional, el sector público, la academia y el sector productivo, para poder poner las capacidades locales al servicio de quienes hoy requieren urgentemente de estos equipos”.\nRespecto al hito de donación de ventiladores Neyün al hospital Barros Luco, Eduardo Aedo, gerente general de DTS señaló que “es la etapa final de un gran esfuerzo de país, no solamente de las empresas DTS, ENAER y FAMAE, sino de un conjunto de personas e instituciones que hicieron posible la construcción de estos ventiladores. El que pueda ser utilizado en esta segunda fase de la pandemia junto con enorgullecernos, nos permite validar estos equipos en funcionamiento, trabajar conjuntamente con un hospital y lo más importante cumplir nuestro objetivo de salvar vidas. Fue un proyecto de alta entrega, mucha coordinación y mucho entusiasmo, y estamos muy contentos de que los ventiladores comiencen a ser utilizados. De aquí en adelante, estamos disponibles para ayudar en los requerimientos que tenga el país”.\nEn abril del año pasado, Corfo lanzó una convocatoria para incentivar la producción local de ventiladores mecánicos ante la emergencia sanitaria producida por el Covid-19. Al mismo tiempo, nació “Un Repiro para Chile”, una iniciativa público-privada impulsada por SiEmpre, SOFOFA Hub y el Ministerio de Ciencia, que tenía como misión facilitar el proceso de validación y escalamiento de prototipos de ventiladores mecánicos “made in Chile”. La colaboración entre ambas iniciativas, junto al talento emprendedor e innovador local, hoy muestran sus frutos con el aporte de estos ventiladores mecánicos para apoyar el trabajo de los centros de salud.