ACADEMIA RUSHMORE – voice over\njunio 5, 2018 de sergimgrau\nMuerte y resurrección del joven poeta\nLa muy virtuosa Isla de perros vuelve a revelar en Wes Anderson a un cineasta que insiste en los motivos de la reconstrucción interior y el regreso a casa, pero que cada vez viaja más lejos para encontrar un punto de partida a ese retorno.\nRevisar, a la completa luz filmográfica -hasta el citado título de 2018-, su segunda obra, Academia Rushmore (1998), confirma la anterior aseveración: en ella ya comparecen, y con suma fuerza, la mayoría de constantes creativas del cineasta.\nY aunque en algunos aspectos podemos ver a un Wes Anderson “en bruto”, esta estupenda película es un ejemplo ya perfectamente acabado del imaginario sentimental y psico-social del que el realizador habla siempre, así como de su idiosincrásico sentido de lo expresivo vía escenográfica. De lo primero a través de lo segundo versan estas líneas, que analizan la obra a través de algunas secuencias escogidas.\nEscrita a cuatro manos con su amigo y colaborador Owen Wilson, Wes Anderson nos propone en Rushmore un urgente relato sobre la rebeldía juvenil. La juventud,según la entiende Anderson, no radica sin embargo en tener quince años, sino en una determinada devoción del espíritu. La apariencia de Max Fischer (Jason Schwartzman), el protagonista, podría despistar si no fuera porque la primera escena ya nos pone en situación. Aunque con ese pelo engominado y repeinado al cepillo, esas gafas de pasta y esa americana que nadie más en la escuela utiliza tiene pinta de resabiado, no es un prototípico nerd. Tampoco posee las cualidades que asociamos con un geek. Es un joven que, becado en una escuela de prestigio, es consciente del privilegio que ello supone y consagra todos sus esfuerzos a dejar su impronta en ese lugar. Sin embargo, y ahí está el detalle elocuente de esa primera escena, a Max no le interesa lo que se enseña en las clases: le gustaría resolver el problema de matemáticas más difícil del mundo, pero no porque le apasione la ciencia implicada en esa resolución, sino para que el resto de la clase comprendiera que no es un bicho raro, sino que es brillante. Porque él sabe que es brillante. Y el director, que lo filma y lo contempla con ternura incluso cuando comete graves errores, también. Wes Anderson y la bandera de la juventud entendida como compromiso con la propia libertad, con el valor formidable de la imaginación que hace bellas las cosas que, en el demasiado adocenado funcionamiento social, parecen anodinas.\nEse valor de la iniciativa que le hace a uno peculiar queda perfectamente ilustrada en una secuencia, también del prólogo, que concatena, como tableaux vivants, diversas de las actividades que el alumno lidera en el lugar: redactor jefe de la revista, presidente del club francés, vicepresidente del club de numismática, capitán del equipo de debates, fundador de la sociedad de astronomía, director del segundo coro, cinturón amarillo del club de Kung-Fú, presidente de los apicultores de Rushmore… Incluso se cuela alguna boutade deliberada: “representante de Rusia en la ONU”. Anderson apuesta por el gag acumulativo, en el primer corte abiertamente hilarante del relato. Max ha sido presentado.\nCrucial en la película, entre otras cosas para entender esa definición andersoniana de qué es, o más bien qué debería ser, la juventud es la relación que Max establece con Herman Blume, el multimillonario deprimido al que da vida Bill Murray. Blume, en su primera aparición, lanza un speech en el que su definición como personaje también está marcada a fuego: alude, después lo sabremos, a sus insoportables hijos, que están en la prestigiosa academia solo porque son hijos de papá, y anima a la rebelión contra ese statu quo. Así se presenta un empresario de éxito que, tal como es retratado en el filme, está en completo desacato contra sí mismo. La excelente interpretación de Murray echa el resto, pero la verdad es que es un personaje magníficamente escrito.\nAtiéndase, por ejemplo, a la expresividad de la secuencia que nos muestra a Blume en el jardín de su casa, mientras sus hijos celebran el cumpleaños: basta el sencillo planteamiento, el tono que introduce la canción que ejerce de narradora en over, lo grotesco de la solución -Blume se tira a la piscina desde el trampolín, y se queda allí, en el fondo, en otro hábitat que el resto– para transmitir a la perfección su hastío de todo lo que tiene que ver con su statu quo. Herman no es joven, pero es rebelde. De forma patética, probablemente, si no fuera por el espaldarazo que recibe, como veremos, de Max Fischer, quien sin pretenderlo dará por abrirle nuevos horizontes.\nLa de Academia Rushmore es también la historia de un muy asimétrico triángulo amoroso: la bandera de la rebeldía también se enarbola desde esos parámetros. Detalle de guion interesante es cómo se produce el flechazo por qué queda Max prendado de Rosemary (Olivia Williams), una treintañera profesora de párvulos: Max descubre una anotación en un libro (de Jacques-Yves Cousteau, un apunte que prefigura el fetichismo desatado en Life Aquatic) que le fascina (“When one man, for whatever reason, has the opportunity to lead an extraordinary life, he has no right to keep it to himself”), busca en el archivo de la biblioteca los prestatarios previos de ese volumen, y descubre que ha sido Rosemary quien la anotó.\nDos secuencias enuncian espléndidamente la extrañeza, y al mismo tiempo naturalidad, con la que uno y otra traban amistad. Por un lado, la primera charla que mantienen, en unas gradas; él se hace el interesante con comentarios marisabidillos, y logra despertar la curiosidad de ella; la gracia de esa secuencia radica en el uso del fuera de campo: Max aparece y desaparece del encuadre que la muestra a ella, entra y sale del plano -se sienta junto a ella, se retira a un lado, vuelve- anunciando esa cualidad de intermitencia, de pugna sentimental quimérica.\nPor otro lado, y apuntando el gusto de Anderson por los encuadres simétricos, está la secuencia en la que los dos departen mientras dan de comer a los peces: la cámara efectúa un lento desplazamiento lateral, siguiendo a los personajes, cuyo rostro ocupa solo la mitad superior del encuadre, porque en la inferior su cuerpo se difumina tras los acuarios; a esa sugerencia de separación se le añade un segundo obstáculo cuando la cámara se detiene justo detrás de la ventana, el encuadre partido en cuatro partes; pero la secuencia termina con una insinuación maravillosa en el último movimiento de la cámara, descendente para encuadrar esos dos rostros, al fin juntos, que contemplamos a la luz algo difusa del acuario lleno de diminutos peces de colores. En la secuencia antes comentada veíamos a Rosemary leer nada menos que Veinte mil leguas de viaje submarino; a eso le sumamos la conexión vía Jacques Cousteau; y no nos olvidemos de Herman, que pasará a ser el tercer vértice, en el fondo de la piscina, también bajo el agua. La conexión es tan sutil como sugestiva.\n4. El pírrico equilibrio\nMax, que entiende de sutilezas pero no sabe ser sutil, diseñará nada menos que un superacuario a instalar en el jardín de Rushmore para impresionar a Rosemary (sic). Al ser descubierto, será expulsado ipso facto, en el primer duro golpe que deberá afrontar el sufrido protagonista de la función. Pero a Max le queda otro objetivo, ella; así como un aliado, Herman. Les pide ayuda a los dos para encontrar su lugar en el nuevo instituto al que ha ido a parar. Y Anderson se sirve de la música, de una canción alegre -aunque de letra melancólica-, “Here Comes My Baby”, de Cat Stevens, para filmar diversos breves sketches que encapsulan el pírrico equilibrio entre Rosemary, Herman y Max. En breve, las cosas se torcerán. Pero durante el breve lapso de esa canción, forman algo así como una extraña y bien avenida familia.\nEl equilibrio se rompe cuando Herman encuentra finalmente un motivo para sus actos. También se enamora de Rosemary. Lo intuimos en una escena anterior, aquella en la que, como un chiquillo (aparece de detrás de un árbol donde estaba escondido; después se marcha corriendo), acude a ella para ejercer de recadero de Max. Pero las intenciones quedan perfectamente plasmadas en la secuencia en la que, ya sin Max de por medio, Herman acude al domicilio de ella sin otra intención que verla. Anderson filma la tensión en la mirada de ambos, él que ha acudido allí sin saber muy bien qué hacer, ella que no lo esperaba pero que se siente cómoda en su presencia. En la imagen que se captura arriba, ese plano frontal que carea a los dos personajes, se invita al espectador a recordar el ausente: la silueta de Herman está invadiendo algo sagrado: la silueta de Rosemary. Con amigos como éstos, quién necesita amigos, como le aseverará después a Herman el niño discípulo de Max, que les ha pillado in fraganti.\nAnderson no muestra más intimidad entre Herman y Rosemary que la relacionada en el párrafo anterior, pero Max descubre el pastel y, tras una secuencia sombría -el joven espera a Herman en el asiento anterior de su vehículo, fumando (sic), y mantiene una agria conversación con él-, empieza una pugna entre el joven y el viejo, resuelta en un crescendo implacable de trastadas que se dedican el uno al otro. Anderson vuelve a recurrir a la planificación de sketch y al uso de la música: fragmentos de la pieza de The Who “A Quick One While He’sAway”, planteada como una opera-song rockera de ocho minutos, que subraya lo grotesco de la situación desde un tono hilarante que, como casi siempre en el relato, esconde constancias amargas. Es, además, una tercera constancia del sentido del gag: la acción o superficie exterior, en realidad transiciones en el motor narrativo andersoniano, escorado a lo introspectivo, lo reflexivo y lo lírico.\nPor ello, si en el enfrentamiento Max-Herman, quizá por su condición tan peculiar, Anderson aboga por el histrionismo como coda descriptiva, de forma bien distinta, desde un crudo dramatismo, aborda el enfrentamiento de Max con Rosemary. Lo hace en la secuencia en la que él acude a su clase para pedirle explicaciones y ella se revuelve airada. Si más arriba decía que la mirada de Anderson siempre toma partido o empatiza con su protagonista, probablemente en esta secuencia es en la que, por así decirlo, le abandona. Rosemary, para dejarle claras sus intenciones, alza el tono, lo acorrala literalmente utilizando los motivos más prosaicos (acusándole de querer beneficiarse de ella sexualmente) para darle un bofetón de realidad al chico. Max se marcha derrotado, ya sin expectativas. Los acuarios están allí, testigos mudos.\n6. La varicela\nLas cortinas que se corren para separar el relato en actos-meses cubre rápidamente uno de ellos, noviembre. En ese mes, poco sucede. Max incluso ha abandonado el instituto, decidido a trabajar de barbero junto a su padre (Seymour Cassel). En un montaje alternado, se nos muestra a los tres protagonistas comiendo solos, en silencio, sugiriendo la especie de varicela que tienen que pasar para curar sus heridas, el purgatorio de su ánimo y expectativas. El relato se repliega sobre lo mínimo, hasta que llega diciembre. Max y Herman se encuentran en el hospital (donde van a visitar al director de Rushmore (Brian Cox), que ha sufrido un jamacuco), y allí descubren que comparten muchas cosas, principalmente el dolor por la pérdida de la mujer a la que amaban. Anderson reúne a los dos personajes en un ascensor. Herman está llevando al extremo el desacato hacia sí mismo: tira un botellín de alcohol de alta graduación en la lata de cerveza que está consumiendo, y enciende un cigarrillo sin que el anterior se haya aún terminado de consumir en sus labios. Al abandonar el ascensor, Max le pregunta si está bien, y Herman le responde, con los dos cigarrillos en los labios, “I’m a little bit lonely these days”, línea de diálogo suficiente para demostrar el superlativo talento interpretativo, dramático, de Murray. Poco después se producirá una reconciliación en toda regla: Max le lleva a conocer a su padre y le regala una de las dos insignias de Rushmore que con tanto orgullo lució cuando era estudiante del instituto. Puntualidad y asistencia. Herman esconde puntualidad. Max se queda asistencia. Los dos comparten lo que no son, lo que no tienen. La ausencia, la pérdida los ha reunido.\nOtra reconciliación necesaria es la de Max y su joven pupilo, Dirk. La función del niño, aunque secundaria en el entramado dramático, revela cosas importantes de la narrativa andersoniana. Max hace creer a la madre del niño que ejerce de tutor para él, pero en realidad le utiliza como secretario personal. Organiza sus llamadas, hace recados, ejerce de espía convenientemente para él. Dirk, siempre lacónico, es un personaje casi tan omnipresente como el propio Max, siempre en la avanzadilla de sus conflictos. Es él quien descubre la relación de Herman con Rosemary, por ejemplo. Y, cuando el mundo de Max se desmorona, es elocuente que también se produzca un enfrentamiento entre el protagonista y su pupilo. Anderson habla siempre de familias improvisadas, le gusta la construcción de una pluralidad de personajes asimétricos en pos de peculiares objetivos, le interesan las gangs. Dirk cumple esa función, al igual que otro misterioso niño que aparece en rincones insospechados del plano, por ejemplo cuando Herman está sumergido en la piscina. Para Anderson, el replegarse un paisanaje es una forma de otorgar un sentido cartesiano al relato. Ninguna de sus posteriores obras desmentirá esa idea. Más bien lo contrario.\n7. La catarsis\nPoco después, de nuevo reunidos Max y Dirk, hacen volar un cometa. Aparece Margaret Wang, la chica oriental que pretende a Max. La posibilidad de una nueva amistad. De pasar página. De nuevos proyectos. Max maneja el cometa al viento. La imagen del cometa en la inmensidad del firmamento es la constancia visual de esa tabla rasa del personaje, el principio del fin de la crisis emocional del relato. La pausada cadencia del “The Wind” de Cat Stevens puntúa el momento. El personaje regresa a su lógica de pensamiento, las piezas vuelven a ponerse en orden. Ha pasado el purgatorio. Max está preparado para la resurrección.\nLa de Rushmore, además de la de muchas tormentas en el ánimo, es una historia de resistencia frente a las heridas del aprendizaje. Estaría tentado de decir las heridas propias de la adolescencia, pero no sería correcto. Rushmore es el relato de los avatares de un chico joven, pero no es propiamente una coming-of-agestory; a través del triángulo de personajes, lleva su discurso a parámetros más amplios, existenciales, vitales. En el cierre del relato, y haciendo buenas las reglas del relato andersoniano, deben cicatrizar las heridas, y ello solo puede hacerse a través de la reunión literal de los personajes. Max estrena una nueva de sus obras de teatro, y todos son invitados. Un lento travelling lateral recorre las primeras filas de la platea, y en ellas vemos que han acudido a la función no solo Herman y Rosemary (a quien Max ha reunido), sino todos los personajes que han ido desfilando a lo largo del metraje, con papeles secundarios o incluso anecdóticos. Está el entrenador del equipo de béisbol al que Max quería escatimarle el campo de juego, están los policías que lo vinieron a detener, está el amigo de juventud que Rosemary se trajo al anterior estreno de una obra de Max aguándole la fiesta, está el bedel hindú de la escuela… Y en un deliberado subrayado de subjetividad, Anderson los filma tal y como Max los ve: al amigo de Rosemary llamando al hospital, al entrenador con su silbato, a los dos agentes uniformados, etc. Ese travelling lateral se asemeja a una rendición final de cuentas narrativas, que le devuelve a Max, el director y protagonista de la obra de teatro a punto de estreno, las riendas del todo: como nosotros, el resto de personajes devienen en espectadores de su drama.\nY su drama está ficcionalizado en esa obra, nada menos que una epopeya bélica y romántica que tiene lugar en Vietnam. Otro apóstrofe idiosincrásico del cineasta: la importancia de la representación. Max, un talentoso director teatral aficionado, propone una aventura hiperbólica de amor y guerra, bulliciosa, llena de efectos especiales, fiebre, humor y violencia. Y en su desembocadura, el soldado que él mismo interpreta se carea con una joven vietnamita, encarnada por Margaret Yang, y brindan, fusiles en mano, por un futuro posible juntos.\nEl cine de Anderson está bien nutrido de obras teatrales y personajes con esa clase de ínfulas creativas; por ejemplo, la hijastra de la familia Tenenbaum encarnada por Gwyneth Paltrow. Y su forma de filmar, su gusto por los encuadres y movimientos de cámara simétricos, también es una forma de gestionar la representación, o más bien deberíamos hablar de consciencia, de auto-representación, pues los personajes participan de esa mascarada, a menudo con intenciones hilarantes en lo superficial, pero que cobijan significados ocultos de las fábulas que se ponen en solfa. Continente y contenido se dan la mano en las películas del autor, en una vaga sensación -muy posmoderna- de reconocimiento por parte de los personajes de lo que están representando. En ese juego entre la representación y su objeto también reposan importantes constantes vitales autorales del cineasta, pues su imaginario propio se va fijando por esa vía. Y probablemente sea en sus aportaciones al cine de animación stop-motion donde esas tesis, esa fijación del propio imaginario a través del juego diáfano de la representación, queden más patentes. Aunque eso daría para otros y extensos ensayos.\n8. La fábula y la representación\nTras el éxito del estreno de la obra teatral de Max, en el posterior aperitivo-fiesta, todos esos personajes que Max había convocado se saludan, se mezclan los unos con los otros, departen. Y en el preciso colofón, se aparean para bailar. Es ese último compás un compendio, que no proyecta la historia de los personajes hacia lo que pueda venir después sino que, otra vez, repliega el relato sobre sí mismo. En el último plano de la película, el encuadre se va abriendo para dejar caber a cada vez más personajes de la película. Y en el centro están Max y Rosemary, quienes, superadas tantas tormentas, salen a bailar. Hay un detalle interesante en el hecho de que Rosemary le quite a Max las gafas: ¿le desenmascara por un momento? ¿O, utilizando un símil superheroico, le quita los poderes, le desnaturaliza? Probablemente las dos cosas.\nMax se presta, sí, pero, tan previsor como siempre, guarda un as en la manga: le pide al disc-jockey que cambie de canción. Él escoge la que quiere bailar. Es su historia, y él pone la banda sonora. Y escoge un tema de los Faces, Ooh La La, un brioso rock setentero bajo cuya aparente liviandad se esconden constataciones que no son ni livianas ni amables: “I wish that I knew what I know now, when I was younger; when I was stronger”. Las heridas, pues, nunca sanan del todo, y en esa letra, en esa canción, en ese baile, no hay una rendición incondicional a los imponderables del aprendizaje, sino un enésimo ejemplo de resistencia, de lucha, de inconformismo. La rebeldía según Wes Anderson.\nY el punto final de la película: esas cortinillas que se corren para hacer desaparecer el plano general del baile, dejándonos con los créditos finales. La representación, la fábula, han terminado. Se baja el telón. Aplausos.\nEsta entrada fue publicada en 1990, WES ANDERSON. Guarda el enlace permanente.


Publicado el viernes, 16 de noviembre de 2012 . Actualizado el martes, 7 de junio de 2016 por atareao. Este artículo se ha leído 1.1K veces. Deja un comentario\nNo es que en esta nueva versión aparezcan grandes novedades sobre la que ya tenemos instalada en nuestro equipo, Filezilla, es una aplicación consolidada, y pocos cambios son necesarios, la mayoría de las veces se limitan a corrección de errores, o la incorporación de alguna característica necesaria.\nFilezilla es un cliente FTP, FTPS y SFTP, fácil, sencillo y con un interfaz de usuario realmente intuitivo. Soporta diferentes protocolos para la transmisión de archivos, FTP, FTO sobre SSL/TLS y SSH FTP. Además se trata de una herramienta multiplataforma, disponible tanto en Linux, como Windows como Mac OS X, con soporte IPv6, posibilidad de pausar y reanudar transferencias, así como transferencia de archivos “grandes”, superiores a 4 GB. Además tiene otras características destacables:\nLas velocidades de transmisión son configurables\nSe permite filtros de archivos\nMantenimiento de la conexión “viva”\nComo he mencionado, Filezilla se encuentra en cualquier distribución de Linux, y en particular en Ubuntu. Para instalarlo, solo tienes que hacer clic en el siguiente enlace.\nSi quieres instalar la última versión de Filezilla, necesitarás añadir el siguiente repositorio, actualizar e instalar:\nsudo add-apt-repository ppa:yofel/ppa && sudo apt-get update && sudo apt-get install filezilla\nNo es que haya probado gran cantidad clientes FTP a parte de Filezilla, pero desde luego para mi funciona a la perfección y desempeña su trabajo perfectamente, que al fin y al cabo es de lo que se trata. Además, herramientas como la comparación de directorios, el filtrado de archivos, para centrarte solo en lo que necesitas, o la navegación sincronizada, hacen de esta aplicación una herramienta imprescindible para la gestión de archivos de forma remota.\nMas información | Filezilla\nEtiquetado como... Filezilla\nPues te recomiendo probar con WinSCP, tal como también recomiendan en http://www.descargateloya.com/ftp/ porque soporta todos esos protocolos pero la interficie es más limpia y mejor integrada con Windows, además también se integra genial con putty.


por Aitziber Minguez | Mar 24, 2022 | Firmas | 0 Comentarios\nEs una de las firmas favoritas de Paula Echevarría y no es para menos. Sus diseños propios, sus cortes, estampados y colores levantan el ánimo a cualquiera porque sientan de maravilla a todo tipo de silueta. Ahí va una selección de nuestros favoritos para esta temporada.\nEsta marca española ha conquistado a numerosas celebrities e influencers que no dudan en elegir los vestidos Mioh para sus eventos: una cena, una entrevista, una boda, una presentación… Cualquier momento es bueno para lucir una prenda de esta firma nacida en La Rioja.\nTodo lo que toca Paula Echevarría obliga a colgar el cartel de ‘Sold out’ y es que gracias, sobre todo, a Instagram, las prendas que viste la it-girl se viralizan. Uno de los últimos en agotarse es este precioso vestido de llamativo estampado que Paula lució en un concierto solidario.\nUn vestido con estampado de cebra en colores muy llamativos que queda genial con unos botines como lo lleva la actriz. También podríamos combinarlo con unos stiletto o unas sandalias en una noche de verano.\nUn Vestido Mioh para cada una\nAlgo que nos encanta de esta firma de vestidos es que sea cual sea tu tipo de silueta o la forma de tu cuerpo, seguro que encuentras un vestido Mioh que encaje contigo. Un mismo estampado puede encajar en un vestido de manga corta y falda con drapeado lateral (Vestido Elisabeth) como en otro con manga larga con hombreras y una falda con volante (Vestido Taylor).\nOtro de los modelos que nos ha enamorado es el vestido de manga 3/4 con hombros fruncidos y hombreras (Vestido Lauren) que comparte estampado multicolor con el conjunto de camisa de manga larga y botonadura frontal (camisa Sharon) y falda de cintura alta con volante en el lateral (falda Tate).\nCamisa Sharon y Falda Tate\nLos vestidos de Mioh se caracterizan por sus diseños propios con alegres estampados y colores vivos, pero también por sus cortes femeninos que buscan resaltar la figura de la mujer.\nLos vestidos de la firma Mioh son perfectos para los eventos que se aproximan, sus vestidos de fiesta harán que seas la invitada perfecta en la próxima boda, bautizo o comunión. Cuando encuentras el vestido perfecto, lo sabes. Y en Mioh seguro que encontrarás el vestido que te enamore.


Lágrimas a la deriva.: 2012\nSaboreemos el asfalto. Un poco más de sal y perfecto.\nDespués de tanto tiempo se vuelve,\nse necesitan palabras, y se piensan por el camino, lo extraño es que no se encuentran,\npuede que mi ignorancia reproduzca alguna oída o vista escrita.\nEra muy grande, tan grande como cree que es algo, alguien que ha apreciado lo pequeño y emocionante que es recurrir a la vista panorámica para guardar cada detalle en una mente dispersa, para volver, siempre se vuelve, ¿lo he dicho alguna vez?\nEra mi sueño, mi sueño real y el que nunca pude apreciar. Pensé que como la gente que vivía ahí era capaz de pensar en una Francia con un París, en una Italia con una Roma o en una Inglaterra con un Londres, como pensar en una Navidad en un parte de Nueva York cuando se tienen delante a una España con un Madrid.\nSi tengo suerte es en poder viajar y apreciar cada detalle de un lugar al que sé que se vuelve, que no son como esos sueños que anhelo y solo vienen una vez. Vivo en la tierra de lo pequeño, de la confianza, del mar y de los bosques de coníferas, pero también sé lo que un lago helado en un julio caluroso, sé lo que siente al andar en una sierra, lo que es buscar orégano y lo difícil que es encontrarlo, lo que es tener perros que no pisan una casa, sino libres como deberían serlo todos, también sé lo que es el frío helador de un Teruel congelado, un radiador ardiendo, en vez de una hoguera como en el pueblo, y ahora he añadido algo más a mi cámara sin flash; Casas del Libro, centros comerciales, y los sueños imposibles de alguien que espera impaciente cada agosto a que venga la ópera, resulta que no hace falta esperar, hay un calendario para Enero, Febrero,..., y no pude ver más, cuantos museos, cuantos monumentos, cuantos coches, y un helado muy rico de una marca extranjera, es Diciembre pero mi gran pasión siempre será el helado haga el tiempo que haga, estación que sea o cansancio que lleve encima.\nVí desde lejos, quizás bastante lejos, la imagen nublada pero hermosa de las torres Kio, torres que pasé por debajo y no pude ver de cerca, pero me las imagino, una biblioteca, y que biblioteca, una Casa América con su leyenda, la puerta de Alcalá, un banco, y unas tiendas un tanto extrañas, gente diferente, aunque no le preste mucha atención.\nY muchos, muchos, microrelatos pensados en tardes en familia, la abuela con un luto infinito, la madrina con mi zumo de naranja, un primo muy pequeño, un tío Manolo y unos primos a los que se les cogió cariño, unos patines que ya aprenderé a usar, una biblioteca Suárez, un guakamole la mar de bueno, y un Lovecraft encantador.\nMe hizo pensar en el espíritu navideño, el espíritu que crece por segundos al ver las carcajadas de unos tíos algo chiflados, de una tía que todavía tiene tiempo de cantar un villancico más y de un Sami que aunque grande y bonachón es mejor no cabrearle.\nSe piensa en volver en Verano, pero no hay tiempo, y son demasiadas ataduras, que tiran tan fuerte que hacen sangrar tus débiles muñecas, pero que por un tiempo, has saboreado lo que son la comprensión, las conversaciones raras, pero interesantes y saber que no eres tan diferente, que eso viene de familia, todos somos unos frikis de algo, unos de los muñequitos de el señor de los anillos, otra de los frascos de química, pero todos unidos por el amor a lo mismo, una magia escéptica, acogedora, de una literatura perfectamente ordenada en cuando más usada y apreciada, más amarilla y desvencijada.\nMmmm, los vinilos también los recuerdo, y los bailes en el salón...\nLa vida da muchas vueltas, y no sabes lo que ocurrirá mañana,\npero los recuerdos siempre son los mismos.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 3:21\nHola, quince primaveras o otoños, o inviernos o de la estación que sea pero quince.\nHoy, habrá que escribir algo.\nComo el mismo día todos los años.\nParece que no me importe que se olviden casi siempre del día que es, y la verdad es que no es importante, he visto como a las doce en punto me llegaba un mensaje, un felicidades de alguien que si se acordaba y si que esperaba poder decir que ahora sí, eramos iguales.\nLas Divinas con sus voces resonaron en la calle, y me hicieron sonreír, porque no se escucharán mayores voces como la de aquellas mujeres, calle por calle, hora tras hora, madrugadas repletas de villancicos, los villancicos que te dicen que llegó la Navidad, que coloques el árbol y el belén y que sonrías a las cinco de la madrugada, habiendo de levantarse pronto esperando con ansía sus coros.\nSe cumple un número que se dice pronto; quince.\nPodría volverme loca de contenta por el día que me espera, pero... siendo especial, siempre lo veo como algo normal.\nHa sido un año en el que no ha pasado mucho, aunque menos pasó el pasado. En letras y reflexiones e descubierto mucho, en caminos y decisiones, estoy donde lo dejé hace años, si es que algún día empecé.\nMañana son las notas, je, me montaré en unos patines que no sé utilizar y bajaré el puente rodando hasta perderme en algún punto alejado del Atlántico.\nHoy, comeré una tarta de una repostería y por como huele sé de donde viene.\nHoy, disfrutaré de mi día rodeada de gente que me quiere, como todos. Es un día normal, solo que este marca en mi un año más, un quince rápido de decir, un pensamiento no tan rápido; ¿cuanto has perdido, cuán cosas ni siquiera has visto?\nA pesar de lo que pueda transmitir el texto, estoy muy ilusionada :)\nUna lágrima o sonrisa de irene en 7:19\nDesprecié a Rafe desde el mismo momento en que la señora Hays me lo nombró, no sabía nada de él, y lo odiaba, le echaba la culpa de tener que perseguir a su tía por el camino hasta el pueblo caminando y bajo amenaza de ella de no prepararme el desayuno nunca más.\nLa señora Hays era rolliza pero tenía una fuerza en la mirada y al andar que hacía pensar que esos kilos de más eran solo cosa de la imaginación de uno. A ella no la odiaba, solo a su sobrino, era un odio extraño, pero estaba segura que quien me hacía sentir ese odio era él, y no el nudo en la garganta que me oprimía el pecho y los pensamientos escurridizos ni los ojos nerviosos... solo el echo de tener que verlo, el echo de saber que alguien podría juzgarme del mismo modo que me juzgaban mis padres, ellos tampoco me conocían y parecían odiarme, el odio hacia lo desconocido debía ser hereditario...\nPero dejé de pensar eso de él en cuanto lo vi, y lo primero en lo que me fijé fue en su gran sonrisa, una sonrisa sin complejos, ni temores, ni nada, era una sonrisa que demostraba simple amor hacía el mundo y a la humanidad. Era la sonrisa con las que sueñan los príncipes azules, él no era un príncipe, no lo parecía, tampoco era muy alto, ni muy fuerte, ni muy guapo. Era él, y punto, y lo demostraba al caminar, y al tocas el agua de la fuente, que no lo hacia para lavarse las manso como todo el mundo, lo hacía para acariciar el agua. Sus ojos, ellos describían el rocía de la mañana, eran como la dulzura inocente mezclado con la pasión y el deseo de Neruda, eran tan azules, tan grandes y tan pequeños, que hermosura se podía ver en el reflejo de su alma, y yo si me enamoré no lo supe, ni lo sabría, lo único de lo que me dí cuenta además de su olor a bosque verde y agua del río, es de que era, no especial ni diferente, ni más bien algo... sintomático de la magia y el infinito. Era libertad en estado puro, porque no había nada que él no quisiera hacer, que alguien le dijera no puedes, porqu een menos de un minuto le dmostraba que se equivocaba.\n-Tu debes de ser Alicia, ¿verdad?\n-Tía, ¡oh, por Dios!, pero lleva caminando desde la casa hasta aquí. Que loca es usted.-Parecía preocuparse verdaderamente del estado de su tía.\n-Bueno hijo no pasa nasa, ya sabes que yo soy de hierro.\nY después de asegurarse de que su pariente se encontraba lo bastante bien como para que la señora Hays le dijese que se estuviese quieto y callado un momento para que se pudiese explicar el porque de su visita, él, se calló, y escuchó. Yo lo veía todo desde una perspectiva diferente a la de ellos, yo veía a un chico de mi edad que flotaba en una burbuja de amor y humildad, y ellos solo veían a su tía y a su sobrino. Y me pregunté como sería haberle visto crecer, haber visto como los dientes que componían esa sonrisa se formaban con el tiempo, como sus ojos crecían con el paso de los años su labia se transformaba de un balbucea a una frase entera, me sorprendí a mi misma imaginándolo teniendo miedo de la oscuridad, pero me parecía una imagen irreal, le pegaba más el él hablando con los monstruos más que teniendo miedo de ellos. Que resuelto y bondadoso se le veía, que risa más contagiosa, que lunar más mono justo debajo del cuello...\n¡Oupppsss! ¿He pensado yo eso?\n-Señora Hays, qué hora...-tragué saliva-es?\n-No importa la hora que sea, hay sol y creo que piensa quedarse ahí mucho tiempo así que ahora mismo nos vamos a dar una vuelta, dice mi tía que nunca has visto el faro y me sorprende, porque en verano es el sitio más bonito de todo el lugar...\nSiguió hablando y siguió hablando, lo único que podría discutirse sobre él es si sabía disfrutar de un silencio o no. Hablaba mucho, ¡que digo mucho, muchísimo!, pero que más daba, todo lo que decía parecía interesante por el modo en que hablaba tan entusiasmado.\nUn copo de nieve se posó en el cristal de la cafetería. Los papeles estaban todavía algo húmedos pero se estaban secando sin crear muchos problemas con la tinta.\nAlex leía el periódico y la fecha me decía que solo habían pasado dos días desde que decidí comenzar a escribir las memorias de mi verano.\n-Alex, ¿por que no nos vamos al piso?\n-¿Humm?- Preguntó sin levantar la vista del periódico.\n-Es tarde y ya no me apetece seguir escribiendo, anda vamos.\nAl salir de la cafetería y enfrentarnos al frío presencié como todo iba a una velocidad mucho más lenta que cuando entramos esta misma tarde a tomas café.\n-¿No te parece que todo va más lento?.-Le pregunté a Alex.\n-Me parece que va a nevar, y eso hace que todo vaya más despacio, todo se para para ver nevar, incluso las nubes van más lentas para dejar que los copos caigan con más ceremonia.\n-¿Qué podría ser sino?\nY nos adentramos en el tumulto de gente que también presenciaban la actuación callejera del invierno.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 10:42\n'...Seré breve y no apelaré a las palabras si no al recuerdo;\nHay diferencias entre el tiempo que transcurre y el que te acecha. Pero hoy quisiera hablar, escribir, girar la cabeza por si acaso está detrás, del tiempo que te observa.\nEl que se ríe de ti, el que sabes que está y que no quieres si quiera pararte a pensar en el, pero te ronda por la mente constante de cosas que hacer hoy,\ny luego tienes miedo.\nEs una cruz, una elección, fácil, como apretar el interruptor de la luz. Complicado, no tiene vuelta atrás, no tiene un botón de deshacer.\nPienso en sentarme y mirar como otros corren, pienso en pintar las conchas blancas que mi madre ha colocado en la mesa del teléfono. Pienso en el miedo que le tengo a no poder, y a no saber que hacer.\nEs fácil para quien tiene un sueño, pero para quien no lo tiene y no lo encuentra, para quien simplemente quiere hacer algo y el qué, le da igual, para ese que se agarra a nada y salta de piedra musgosa en piedra mojada por el agua del río, para ese queda un buen resbalón, por confiar en que podría soportar el 9,8 de la gravedad que se tuvo que aprender para el examen de física.\nNo le importaba morir congelado en pleno Diciembre en el centro del lago Ness, con escocia dando vueltas a su alrededor, y abandonarse en la leyenda del ser más misterioso, fantasma pero fotografiado, por cámaras de todo tipo.\nEn unas profundidades oscuras, que de vez en cuando, son alumbradas por la lumbre del sol o de luna, no hay días, ni noches\ny dejas de acariciar un espacio vacío al lado de tu cama, queriendo, sino pidiendo que se llene algún día...\nMe han pedido que escriba una postal de Navidad, con lo que quiero que me regalen, y yo he puesto oportunidades, y que Papá Noel, los Reyes o el primero que baje por la chimenea o rompa el cristal de la ventana, que me devuelva lo que es mío.\nQue me traiga envuelto en papel de regalo con dibujitos de conejos y con burbujas para explotar una de las muchas cajas de mi memoria, una de muchas que contenga...\nQue contenga las miles de sonrisas que se merecen todos aquellos que no sonreirán el día de Navidad,\nmi querido Dickens, que pasaste parte de tu niñez solo en un orfanato con tus cuentos para niños, ¿escribes otra de tus historias? Creo necesitarla...\nUna lágrima o sonrisa de irene en 14:04\nSi se empieza que sea por el principio.\nLa edad que tuviera no es importante, porque da igual el tiempo que hayas estado respirando si no como has invertido cada respiración. Me encontraba terminando los últimos ejercicios de algo, ese no es un dato de mucha importancia, y entonces la niñera que en ese momento era la buena y honorable señora Hays me miró desde el otro lado del salón y me dijo, como si me preguntara algo tan normal como que quería merendar:\n-¿Que piensas del amor?\nLa pregunta me pilló por sorpresa y me quedé mirando a la nada unos minutos antes de responder dudosa:\n-¿No piensas nada acerca del...amor?\n-¿Y puedo preguntar porque señorita Al?\n-Por favor no me llame así, y si quiere una respuesta sincera...mmm... No pienso nada acerca del amor porque es algo complicada, difícil de entender y sobretodo porque nunca lo he experimentado por lo tanto me parece algo tonto y estúpido, visto desde fuera, claro está.\nSu moño alto y gris tenía mejor mirada sin ojos que los de la señora Hays, me miraba con compasión y con sorpresa y a mi, no me importaba, me molestaba además. Mi padre decía que las miradas de compasión van a los desgraciados no a los Harrison.\n-Deje de mirarme de esa manera, intento concentrarme.\n-Le presentaré a alguien.\n-Necesita algo de vida en esa piel tan pálida, algo de color y amabilidad en sus palabras frías, necesita pasión en cada pensamiento y magia en una vida sin ella.\n-Ha perdido la cabeza completamente.-Puede que se estuviera volviendo loca, pero en realidad yo tenía miedo, un miedo horrible a conocer a alguien que no me llevara más de treinta años, a hablar de algo que no fuera de vital importancia, miedo a conocer algo más allá de los muros de la casa de verano.\n-Necesita a Rafe.\n-Es nombre de perro, y no me gustan los perros.\n-Alicia Harrison es nombre de vieja, y usted ni siquiera se acerca a la madurez.\nFue un golpe que me dolió. Tenía razón pero esa era mi vida y lo único que había conocido, si me hubiesen dicho que tendría tres perros, Aston, Lipa y Sowso, y dos gatos maravillosos, mi Mustafa y Rufián, me hubiese caído a causa de la risa que me hubiese entrado, odiaba a los animales, eran signo de amor, cordialidad y libertad, eso era desconocido para los muros rojos y blancos de Canto de hadas. Un nombre horrible en mi opinión para esa casa, aunque idóneo para el bosquecillo que se encontraba al lado.\n-Es mi sobrino.-Y frunció los labios con indignación.-Y te hará falta algo de su alma aventurera.\n-No lo necesito gracias, que se quede con su aventura.\n-¡Lo que necesito es que me deje en paz!\nEl agua inundó mis hojas escritas y las no todavía manchadas de tinta.\n-Es que... ¿Era algo importante? -Decía mientras secaba como podía la mesa y mis papeles.\n-El principio de mi verano.\nSe quedó callado un segundo y después con un sonrisa de oreja a oreja dijo resuelto:\n-Rafe. ¿Lo has descrito ya?\n-No me has dado tiempo.\n-Pues menos mal así te cuento la historia de su cicatriz.\n-Yo no recuerdo ninguna ci... ¡Ah! La que tenía en el brazo izquierdo, esa que parecían arañazos.\n-Si. Solo que no "parecían", lo eran.\nEra hora de saber porque el chico de la magia entre los dedos tenía unos arañazos de duende en el brazo, me sentí mal al saberlo, Rafe no solo era un alma aventurera, y un amante de los sueños e ilusiones, también de los secretos, le gustaba esconder la verdad, eso lo supimos después. Los tres lo supimos cuando se vio obligado a desaparecer sin humo y sin show.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 8:08\n"A la mujer le gusta creer que el amor puede lograr cualquier cosa: es su superstición peculiar." Nietzsche\nSi se pudiera... si se pudiera volver.\nSi se pudiera volver atrás y convertirlo en un ahora y un después. Si se pudiera grabar todos las voces que quisieras repetir cuando ya no estén, yo las grabaría y en especial la tuya.\n¿Donde estás? Sabes que odiaba hablar por teléfono, instrumento frío e inanimado. Pero que charlatana me volvía cuando quería, te contaría si pudiera todas las cosas que pasan por mi mente, para que tu me dijeras, "Muy bien, cariño, mañana te enseño a conducir".\nHacía tiempo que no escribía sobre ti, tantas personas se han ido y no han vuelto. Y es que es mentira eso de que con el tiempo se olvida y se curan las heridas, no me gustan las despedidas y yo tenía doce años, ¿sabes que voy a cumplir quince? Hace ya tiempo, ¿verdad?\nAdoraba tus coches, todos, el azul que me dejabas abrir con la llave, y el rojo que maldecías sus ruedas. No apunté lo que decías pero te juro que quise hacerlo, pero pensé que ya habría tiempo, y nunca lo hay, no hay meses, no hay años y los días son minutos contados.\nEl mundo cambia, yo sé más cosas que hace tres años, yo soy diferente, pero igual. Si pudiera, si pudiera volver a llamarte, ¿me cogerías el teléfono?\nPor si acaso quisiera decirte que muchas veces te pedí que dejaras de fumar y había algo dentro de mi que me decía "No, no le digas eso, ¿quién sería él sin el olor a cigarrillos y palpándose los bolsillos para encontrar el mechero?".\nTengo un don para los pequeños detalles y para observar paisajes, te sentirías tan orgulloso de que por fin hubiese aprendido a observar. Un don para recordarlos y ser incapaz de describirlos después, una imagen no vale más que mil palabras, mil palabras crean la magia que crees ver en una imagen.\nSiento equivocarme y estar tan perdida, pero que se le va a hacer, perderme siempre se me ha dado bien, ¿y volver a casa? también. Pero "casa" es una palabra extraña, porque "casa" para mi es volver a reír, para mi, significa carreteras, significa emoción, para mi, es algo mucho más que personas y lugares, para mi es disfrutar temprano de un clásico, cuando todavía no ha amanecido, bonito momento para leer, fluyen, te juro que fluyen las palabras y que junto al sol que aparece entre el mar, los edificios y la ventana del salón, puedes ver como se van dibujando y por un momento todo cobra sentido, sabes la respuesta a todas tus preguntas, las preguntas del silencio solo asediado por la respiración descansada del perro.\nSigo teniendo ataques de risa sin razón, a veces es que simplemente quiero reír, otros simplemente quiero olvidar, pero duele, no ha dejado de doler.\nSi se pudiera... si se pudiera volver,\nte diría muy seria:\n-No hay mejor lugar de vacaciones\nque una calle intransitada.\nDe esas que solo visitan los gatos y\nlos rastafaris. (Esas\nque visito yo)\nSi pudiera volver atrás, te llamaría y antes de saludarte\ny antes de que tú me saludaras a mi\n¿Elegirías la nada y el retorno antes que a mi?\nSolo para reprocharte\nque sabía que elegirías irte,\nsolo para poder despedirme, o para no hacerlo o para\nvolver... a decirte te quiero.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 13:58\n-Demasiado bonito para ser verdad.\nDijo la voz de lo imposible. Era una voz grave, pero tenía un toque burlón e infantil, como los niños que se ríen de cosas que no tienen gracia. Su voz no le molestaba y eso que era una persona que le daba importancia a las voces, pensaba que le daban música a la vida, que según como hablaras, el tono, la melodía, eras alguien, o un alguien.\nLa voz tenía razón... demasiado bonito para describir una nevada, un viaje a Bruselas, y el beso de una amiga en la mejilla diciéndote que te echará de menos esos cuatro días que no te verá. Demasiado corto la ida y la vuelta, el billete del tren que tenías pensado comprar y el tren que nunca cogiste porque nunca pensaste que fuera el tuyo.\nPuede que la gente se equivoque al decir que perdemos oportunidades, puede que solo es que no las veamos, y aunque las veamos, puede que pensemos que no son para nosotros que no van a valer la pena, que serán mejor otras cosas, que no vales.\nDonde está la voz en esos momentos de lágrimas saladas y frías que resbalan en tu mejilla, donde está la voz diciendo que dejes de llorar que eso si que no vale la pena.\nHa visto dos arco iris en una semana, eso debe ser signo de buena suerte, eran grandes y se perdían en el mar, en un mar que no recuerda que cual fuese la primera vez que lo viera, se mortifica con eso, las primeras veces hay que recordarlas.\nEran tan grandes y tan bonitos, le agradecía a su sordera y a su mala concentración el echo de no estar mirando el móvil, como aquella chica que se lo perdió por no mirar más al cielo, o como aquel chico que miraba al suelo con sus cascos y no miraba al frente, no vio desaparecer el final del puente multicolor.\n-No somos nadie, ¿verdad?\nDijo, otra vez, la voz. Y es que viendo un espectáculo sacado de reflejos del sol y de la lluvia, viendo correr los arroyos y viendo los helechos y los pinos crecer verdes y anhelantes de más luz... ¿quién no pensara en la nada de su mundo viendo lo que hace un trozo de tierra, un poco de agua, y una semilla?\nDiciendo hola a los meses... Sonaba tan extraño en boca de alguien que para saludar sonreía de medio lado y bajaba la cabeza, que directamente no lo hacía, como ya no hacían las plumas indias su sonido inolvidable para quien las halla escuchado, un aleteo de cualquier pájaro al despertar, las miradas de los niños recién nacidos, la voz de las personas machacadas por el rape... El pequeño murmullo de las bibliotecas, el secreto de los encuentros, la mentira de las esquinas cubiertas de polvo...\n-Qué más decir, ¿no?\n-¿Es que acaso queda algo que decir?\n-No-Rió la voz burlona e infantil-no, ya no queda nada más por hoy.\nDijo en voz baja y pareció más una despedida con la mano que una afirmación con gracia.\nAl querer mirar a lo imposible a la cara, ya no estaba, y se quedó mirando el cielo un poco más, por si acaso pasaba algún gavilán detrás de una paloma.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 14:29\nSé, por la manía de mi primo de rascarse la cabeza cuando algo es complicado que el amor, la amistad, la libertad y mucho más. También sé que cuando alguien te pregunta a qué juegas tu respuesta debe ser más simple que la respuesta correcta, porque bien podrías responder "A averiguar como se comporta una masa con agua en un recipiente cristalino con cuatro seres vivos llamados lombrices", pero eso es muy complicado, responder "Matar el tiempo ahogando lombrices", demasiado raro en alguien tan pequeño así que responder con un simple "A cocinitas" y todos sonríen, nunca fui demasiado normal pero lo parecía cuando decía lo correcto en el momento adecuado, siempre correcta siempre un minuto tras otro, calculado, clasificado, ordenado, detallado... La agenda demasiado pequeña, el calendario demasiado comprimido en días, yo necesitaba toda la pared para saber como colocar mis horas en las horas de los días, el mundo me seguía a mi, no yo al mundo y eso de ser hija única y rica iba de perlas con la realidad de vivir que mis padres me habían inculcado.\nSucia, cobarde y loca realidad. Así que también sabía eso.\nLo recuerdo todo con detalle, la manera de mirar de mis padres, rectos, respetuosos, formales, la honestidad y la paciencia con la que lo hacían todo y sobretodo la frialdad.\nCambié justo en ese año. Lo hice, y me alegro de haberlo hecho, hay cosas que debes hacer que no están escritas en agendas, cosas importantes que no sabes que lo son hasta que suceden, cosas como dejarse llevar, eso lo sé ahora, pero antes no, y me negué a mirar con atención las ondulaciones del río de enfrente de la casa de verano, me negué a apreciar las tardes y demasiado las mañanas, me negué a mirar a la luna a sus ojos de zafiro traslúcido, aunque los destellos azules y plateados seguían ahí.\nLo que más gracia me hace ahora es que siempre huí de lo complicado; del amor, de la amistad, de la magia, de la fe en los cuentos, de los libros que te abrían puertas que preferías dejar cerradas, el porque es simple a mamá no le gustaban las fantasías, solo la suya... Siempre huyendo, siempre extraña al mundo que me rodeaba.\nAlex se acerca por la calle, tiene ese andar lento pero seguro, su brazo es largo y fuerte y sostiene la comida que hoy vamos a comer, se acerca al café esta mañana oscura, pero mañana.\n-¡No sabes la de gente que había!\n-¿Que has comprado?\n-Hmm, ensaladilla, pollo con patatas plastificadas, y helado de chocolate con virutas de chocolate real.\nPone los ojos en blanco y yo lo imito, la comida del Señor de la Comida, es mala pero comestible, está cerca de casa, y desde que venimos a vivir a la ciudad vamos allí, se podría llamar comodidad y rutina, pero a mi me gusta llamarlo "Tradición".\n-Desde ayer te veo con esa libreta, ¿que escribes?\nLo miro a esos ojos castaños llenos de amor, un amor que todavía desconozco si es por mi o simplemente por el mundo.\n-Escribir la historia de mi digno verano.\nPregunta levantando una ceja y mirando con los ojos brillando de recuerdos memoriales y pasadizos de secretos entre los helechos de los bosques de al lado del pueblo.\n-Nuestro, sí. Justo ese.\n-Jumm... Ha habido mejores.\n-Pero para mí ninguno como ese.\n-Está bien entonces, pero con cuidado, que no se olviden los pequeños detalles que lo hicieron especial.\nY por un momento vi al chico que había sido, no era el mejor ni el más perfecto, no era príncipe ni caballero. Pero me salvó, y eso también lo sé.\nNo es un texto, ni siquiera he formado parte en esto pero es que tenía que ponerlo: Cuando mi mejor amiga estaba en la calle con su novio pues pasó un hombre (que según ella estaba borracho, no lo sé, no estaba ahí) y les dijo esto, textualmente:\n"Disfruten chicos, sigan así de felices, sigan así, y si algún día deciden pedirse un tiempo, ¡comprense un cronómetro!, para que no pase demasiado."\n¡QUE BONITO! Borracho o no, estaba inspirado el hombre en ese momento :)\nUna lágrima o sonrisa de irene en 6:41\nHubo un verano, digno de recordar. Hay pocos en mi vida que se merezcan ese título "Digno de recordar", pero ese, ese fue especial.\nNo fue porque el sol no dio fuerte aunque salió todos los días, no fue porque los mejores libros salieron esos dos meses, tampoco fue porque conocí a las que ahora son los desconocidos que más ansié conocer y los conocidos que más quise que fueran para siempre desconocidos, mataría por volverlos a conocer, una y otra vez, por eso lo recuerdo. Es el juego arriesgado de la memoria, a veces te juega malas pasadas pero otras se lo agradeces...\nIgualmente no fue por ello por lo que es el más digno de recordar. Tampoco lo fue porque me enamoré por primera vez, aunque amor... no sé si atreverme a llamarlo de esa manera. Supongo que de algún modo he de nombrar a las mariposas que tanto molestaron y a los besos robados, pero no fue por ello por lo que lo recuerdo, aunque me siguen vibrando los labios... después de tanto tiempo. No fue por ello, y tampoco lo es ahora, y quizás supe que lo había sido en el momento justo de acabar, es el momento de recordar.\nHan pasado tres años y once meses y decido escribir ahora mi verano especial, decido escribirlo en mitad de un otoño al filo de acabar.\nDecido escribirlo en una cafetería en medio de ninguna parte, porque después de tanto tiempo sigo perteneciendo a la nada, sigo amando al silencio apaciguador de bestias pardas, y susurrando los nombres de perros callejeros, hubo un pasado verano en el que un chico de ojos castaños y sonrisa amable me contó que algún día sería capaz de influenciar a las espinas para que no pincharan, a las ranas para que no confiaran y a los hombres con sombrero para que llevaran también algún que otro consejo debajo del ala. Creo que llegó el momento de escribir y hacer épico la historia de un verano en el que los lobos aullaron más fuerte que nunca, demostrando así que aún estando solos siguen unidos, de un verano extraño porque conocí aun mago que me enseñó que la realidad era pura fantasía y que podía por tanto hacer con ella lo que quisiera.\nHe esperado mucho tiempo, pero es el momento adecuado para describir aquella tarde. Hoy hace frío y el tatuaje de dos manos unidas que llevo en la espalda se queja de no poder ver la luz debajo de tantas capas de ropa. Ahora que lo pienso aquel chico que nunca me dijo su nombre pero que yo, por su sonrisa entrañable, por sus siempre sonrojadas mejillas y por sus ojos suspicaces de mirada locuaz, lo llamaba chico listo y nunca quiso que lo llamase de otro modo, él, que también me contó historias extrañas pero que jamás olvidé me dijo que los mejores relatos hay que contarlos poquito a poquito, lo mejor viene al final y al que hacerlo esperar, como Las mil y una noches que tuvo que soportar aquel rufián asesino hasta saber el final de la historia, de su historia.\nPero todos sabiamos como iba a acabar, como también sabíamos mi predilección por lo desconocido y prefirió seguir siendo solo eso, el desconocido de la magia entre los dedos. El que me susurró el secreto. Pero eso, no fue lo que hizo de especial ese verano.\nLa cafetería se está quedando vacía y la tarde oscura se me echa encima, queridos amantes del tiempo y el espacio que sepais que es incontrolable el reloj de pulsera incluso de arena o el de sol, ninguno es completamente exacto ni se puede controlar, pero que aún así yo lo hice una vez.\nLo hice y después volví a casa, como siempre se hace después de una gran aventura, vuelves a casa para cenar, mamá me miró de arriba a abajo y me dijo con el ceño fruncido:\n-Parece como si hubieses jugado con mariposas.\nAbrí los ojos tanto como pude, intentando esconder el secreto de mi digno verano.\n-Porque tienes una en el pelo.\nLa libreta que sostengo con cuidado entre los brazos, mientras camino de vuelta a mi piso, parece preguntarme... ¿donde has dejado las mariposas?\nUna lágrima o sonrisa de irene en 13:36\nHoy es 27 de Noviembre y... Pues Lágrimas a la deriva cumple un año. Un añito ya... buff. Pues un añito se reduce a... 6803 visitas, 405 entradas y 58 seguidores, he de agradecerlo todo, porque cuando empecé hace un año esto no significaba nada y ahora significa mucho más de lo que pensé que significaría.\nHe visto como he ido mejorando y eso solo en un año, o no, no sé para mi he mejorado pero nunca me he vuelto a leer ningún texto anterior así que aunque yo note que lo he echo pues a lo mejor no.\nCuando empecé a escribir aquí pues era unos meses tristes, apáticos que casi no sabía ni lo que hacía, y ahora sigo sin saber lo que hacer pero este blog no ha podido ser más testigo de todas mis formas de expresarme desde algo positivo, sin sentido, triste... etc.\nEl caso es que ¡Felicidades! y espero estar aquí mucho más tiempo,\ntodo el que haga falta.\nNo importará las mil y una palabras que se puedan decir en diez minutos, nunca importa lo que digas porque lo que cuenta es quien lo diga. Y yo, no era alguien a quien escuchar, hay ventiseís personas que no miran, ni observan, ni escuchan y tu hablas y tu expones lo que quieres decir.\nAunque eso, no es verdad. Porque lo que de verdad quieres decir y exponer es el sentimiento de desesperación cuando ves que los falsos hablan de falsedad muy dignos, estirados, pereciendo las verdades en sus gruesos labios de mentira, su desamparo al abrazar a alguien que apuñalas, como abrazar el cuerpo mutilado por ti mismo y no arrepentirte pero pedir perdón. Hablan de moralidad, de un honor de 1875, de un romance escrito por Goethe, suicidio colectivo, amar para nada. Fantasía errónea, distopía utópica...\nEso es lo que quieres decir, más que decir... gritar. Hay sitios echos para gritar y a veces sueñas con que una clase sea el lugar perfecto.\nLas alas de los ángeles que no vuelan, se atrofian y mueren antes de ser extendidas, los atrapasueños... siempre colgando de la lámpara eligiendo que sueños quedarse que sueños dejar sueltos... ¿no se llevaron el sueño aquel en el que siempre huyo? Aquel sueño que viene de vez en cuando, diciéndome lo mismo de siempre, que odio los bichos, que los niños mienten y que huyo y cuando lo hago siempre sé que algo me persigue, aunque no lo vea, yo lo sé.\nLos atrapasueños también se atrofían como los unicornios que nunca pude mirar a los ojos que prefiero a los búhos, que me apasionan las gárgolas, que no me gusta bailar y que me gustan mis imperfecciones excepto cuando me comparan... Personas diferentes, diferentes noches de veranos, diferentes pasados manchados, diferentes vidas, pesquisas acerca de porqué soy fugitiva de mi misma de porque me encarcelé en mi propio mundo de dejar que las cosas sucedan sin hacer nada para que cambien.\nY allí, de pie, me dispuse a enseñar mi powerpoint, a hablar acerca de diferentes fantasías anónimas y de expresar mi más sincero pésame por todas las alas atrofiadas, tullidas y muertas, por los atrapasueños sin estrenar y por mi alma fugitiva de mi ley.\nEnamorada del mundo, odiada por este... pero bueno, dicen que nos enamoramos de lo imposible ¿no es cierto?\n"The only way to really know, is to really let it go."\nUna lágrima o sonrisa de irene en 3:08\nUna colilla bien marcada por el rojo de unos labios.\nSe acaba, al final... Todo se acaba.\nQuizás se pudiera decir, que no me gustan los helados de vainilla ni los de chocolate, ni los de fresa, quizás pudiera decir que odio las verduras, que no me gusta pagar, y que cuando sonrío espero que los demás lo hagan también, no me considero lista ni inteligente, pero me siento orgullosa de mis valores morales, porque sin ellos yo, no sería yo... sea lo que sea yo.\nTodo el mundo sueña con un viaje a Nueva York, con un Londres lluvioso, un Berlín con historia... yo sueño con Madrid, porque habrá que empezar por algún sitio.\nSe acaba, al final... Todo termina de forma precipitada.\nSi te pasas toda tu vida intentando acordarte de las pequeñas cosas, todo parece estar bien hasta que te das cuenta que ya no ye fijas en esas cosas.\nY llega el temido final que muchos dicen que no lo es, pero tú sabes que sí, porque has visto como el tiempo volaba más que tú, como te superaba y seguía corriendo sin pararse a beber agua. Como seis años de colegio te ha demostrado que es fácil olvidarse de lo que antes te hacía reír. El tiempo pasa y los trimestres son cada vez más cortos, y yo siempre necesito más tiempo.\nNunca me gustó soñar y lo he estado haciendo todos los minutos de todos los días de todos los años. Si un día despertases te darías cuenta que con pequeños toquecitos de colorete rosa en los mofletes basta para toda una noche y parte de la mañana siguiente.\nPequeño ser, ente, espectro o espíritu, Noviembre dura poco, y Diciembre un poco menos de lo que dura Noviembre.\nTodo acaba, incluso los años del fin del mundo, y empiezan otros nuevos, otros nuevos años llenos de promesas, otros nuevos veranos, otras nuevas sacudidas de frialdad, experiencia y poco más.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 10:11\nEn algún punto de aquella gran vía tenía que haber un monstruo y un hombre. Saber donde están era algo complicado, pero descubrirlo era entretenido y no tenía nada mejor que hacer que navegar entre mares de aceras y alcantarillas, buscando un monstruo y un hombre.\nNadie me había dicho que lo que hacía era un tipo de juego, un juego macabro y loco, pero ¿que mejor locura que la de un sueño soñado y una realidad maldita por el fracaso de cada paso?\nTodos necesitamos oír lo que que queremos escuchar en algún momento, porque se necesitan empujones aún queriendo saltar, se necesitan razones y razones con argumentos. Ser bueno en algo es difícil y la oportunidad de demostrarlo tiene mucho que ver con las veces que alguien te haya empujado.\nAsí que mientras andaba decidida a matar dragones, a llorar lagrimones de sangre y a montar encabritados caballos, fotografiaba los mil y un monstruos y hombres que veía, pero ninguno era el que buscaba, lo que buscaba iba más allá de un simple monstruo y hombre.\n¿Sabes los gnomos de la sección "Jardín" de los supermercados? Pues son esos mismos los que se reían conmigo cuando Sacha intentaba rescatarlos de la cárcel de estar petrificados en un pasillo austero y casi vacío. Él, era algo irracional, tan irracional que se enamoró de la chica que lloraba en el lago, tan irracional como los ojos rojos de debajo de mi cama, tan irracional como matar langostas de agua dulce liberándolas en un mar. Ese era un chico especial, y como todas las personas especiales, mueren jóvenes y sin tiempo para que nadie más disfrute de sus gnomos, las personas especiales son egoístas porque permanecen poco rato y su esencia dura para siempre, por enfermedad o por algo deliberado, uno recordará como muchos giraron la cabeza a la persona errónea.\n-Por favor, que en esta vida o en la próxima sea capaz de gritarle al mundo. Es necesario, tanto como amar.\nCuando ya casi llegaba al final del laberinto en el que se había convertido la vía encontré un espejo de cuerpo entero y le hice una foto a aquel reflejo:\n'Somos monstruos y hombres, cobardes y locos, porque el mundo era cobarde y loco y estaba lleno de monstruos-hombres, de hombres-monstruos y de monstruos y hombres.'\n¿Lo que me hizo pensar en esto? Esto:\nUna lágrima o sonrisa de irene en 10:33\nEtiquetas: Mi mera opinión sobre algo., Palabras. Con sentido o sin el, pero palabras igualmente., Textos que son sospechosos de decir la verdad.\nSalí corriendo, y el pájaro sin prisa se agarró de mis dedos temblorosos.\nLa suciedad del ambiente era palpable, pero no por el humo que salía de los generadores, ni por el aceite viscoso en el suelo, si no porque mi huida inesperada y cobarde me había dejado mal sabor de boca y una triste mirada hacía atrás, cuando volver era una opción patética y lo único que te quedaba era sentarte en una esquina de una bodega y escuchar a tus conciencias hablar sobre un acto en el que ninguna había dado el visto bueno.\nDeberías quedarte aquí escondida toda la vida, deberías estar sola donde el único sonido de seres vivos provenía de ratas y cucarachas, no se dejaban ver entre el polvo y la piedra mohecida, pero estaban ahí.\nSiempre ha habido muchos tipos de personas, y me gustaba pensar siempre que yo era la excepción, nadie siente interés en los desconocidos y yo sueño todos los días con los ellos, de los que no sabes nada, de los que miras y piensas que seguramente los volverás a ver, peor nunca hablarás con ellos, jamás. Por eso me gustaban tanto, porque nunca te defraudarán ni te harán daño ni te importarán lo que digan porque son gente que no significan nada, entonces te esfuerzas en saber lo que piensan, porque piensen lo que piensen tú vas a seguir siendo nadie, y ellos van a seguir siendo personas que no significan nada pero que recordaré por un periodo de tiempo; sus andares, la forma de hablar, sus gestos, sus miradas, sus voces...\nCon ellos es más fácil hablar, pero la soledad siempre ha sido el lugar de paso de todos los momentos en los que errar por el mundo ya no es tan divertido como al principio.\nNo sé lo que quiero, a lo mejor nunca lo sabemos hasta que lo necesitamos de verdad, igual lo que necesito es un cambio de vida, un cambio de vida radical, cambiar de Ciencias a Artes, de bióloga a publicista, de mensajes y textos escritos a saber hablarle a un público al que no le interesa lo que dices. Eso me lleva a pensar que nunca me han enseñado lo que seguramente me hará falta en la vida; saber conocerte, saber lo que quieres, saber hablar, saber que decir, descubrir los intereses... Cosas que te sirven para no desear morirte cada vez que la bodega se convierte en fortaleza y sientes como el silencio es mejor que las risas, como las caricias son de hielo y apartarse al calor de un generador mugriento.\nEl final de la historia es solo el principio de otra muy distinta, no hay ningún camino señores, no hay nada, solo sueños, ilusiones, vivencias y memorias, bibliografías repletas, enciclopedias de tu vida en edición especial. Eso es lo único que hay, si quieres puedes volar y ascender, o simplemente volar y volver a bajar.\nSaqué el móvil, no había cobertura, eran la doce menos cinco de la noche, y lo que tenía en mente, además de no saber porque había salido corriendo, era como hacer para ir a ver Amanecer segunda parte dos veces, una con mi madre y otra con mis amigas, no tenía excusa para salir con ellas, pero tenía excusa para irme y no volver, son solo excusas y todo el mundo sabe que las excusas solo afectan a quien esconde la verdad.\nQuiero irme, desaparecer, ser una desconocida, ser alguien sin nombre, un susurro, un aleteo, algo eterno y efímero al mismo tiempo, quiero ser jadeos entrecortados... Las excusas ya no me afectan.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 16:04\nEtiquetas: Esta soy yo. No me hagas daño, Hay algo que dice que soy buena, Mi mera opinión sobre algo., por favor...\nEvery kiss is a cursive line, every touch is a redefining phrase...\nOscura y algo trágica imagen de uno mismo, conciencia rota, es la mentira de tumbarse, es el juego de creer, es el poder de la linea fina que separa la nube de los rayos de sol.\nNo es tan melancólica, en cambio, la imagen de una flor rota. Ese tipo de instantáneas se exponen en paredes vírgenes de colores chillones, paredes blancas e inmaculadas, esa imagen, casi no duele tanto como la tuya propia, no se diferencian; una flor que se desconcha lo que no hace la pared que la sostiene, una reflejo que se desconcha no tan rápido como los claveles pero si tan lento como las rosas...\nSe pregunta mientras espera en la galería de fotografía, que hace escuchando canciones con declaración de amor, tan tristes como sus acordes, tan bellas como la flor desconchada, casi parece que pueden llegar a desgarrar el alma, como se desgarra el cantante su garganta, con los ojos entrecerrados, bajando cuando deja sonar solo el piano, subiendo cuando se oye la guitarra, y sus ojos vidriosos pretenden abarcar una galería compuesta por bancos, fotos, paredes, y una pareja que se coge del brazo. Pronto deja de mirarlos, desvía la mirada tan pronto como irrumpe en estampida su familia en la galería, hay un silencio hermoso es los pasillos blancos, hoy una sensación de escalofrío en cada foto en blanco y negro, en su samsung suena una pequeña estrofa de aquella canción que resonó mil y una vez en ese mismo móvil "If I had only seen how you smile when you blush"... la tradujo en su mente y mientras lo hacía una sonrisa afloraba, sin desconcharse a sus labios "Si tan solo hubiera visto como sonríes cuando te sonrojas", "Yo hubiera sabido que estaba vivo..." Pero tiene un fallo, también dice que solo permanecen las palabras dulces, y eso no es verdad. Siguió sonriendo aún sabiéndolo, una frase suya que no pertenecía a ninguna canción, su conciencia rota lo murmuró como último suspiro: Es la mentira de tumbarse, es el juego de creer, es el poder de la línea fina que separa una galería especial y una calle abarrotada...\nUna lágrima o sonrisa de irene en 12:35\nEtiquetas: Hay algo que dice que soy buena\nFrases que me han encantado de Cazadores de Sombras. 5 Ciudad de las almas perdidas.\nCon lo que es precioso y está perdido, a menudo sucede que al encontrarlo puede que no sea igual que como fue. (Reina Seelie, CDS5)\nSi mantienes viva la esperanza, la esperanza te mantiene vivo a ti. (Solía decirle el rabino a Simon, CDS5)\n-No es eso-repuso Magnus-. Hay algunas personas a las que el universo parece haber escogido para un destino especial. Favores especiales y tormentos especiales. Dios sabe que a todos nos atrae lo que es hermoso y está roto; a mi me ha pasado. Pero hay gente que no se puede arreglar. O si se puede, sólo es por medio de un amor y un sacrificio tan grandes que destruyen al que se lo da. (Magnus Bane a Isabel, CDS5)\nUna lágrima o sonrisa de irene en 8:03\n"Sé que los tiempos se ponen difíciles, pero créeme niña; algún día se pagarán las cuentas con esta guitarra."\nEn la noche de un 1 de Noviembre, se leyó una carta de amor, escrita en un libro que no habla de amor, era un carta de amor, que escondía cosas, no solo amor.\nEra el libro más repetitivo que se ha escrito nunca. Es un libro especial porque aún quedan otras muchas noches, para después de acabar, abrazarlo y decir, <<yo quiero que me escriban una carta de amor, que no hable de amor>>. Son las mejores, son las que más dicen, para después, esconderte debajo de las sábanas y llorar como alma descosida, como corazón roto, como ojos vendados y como pájaro enjaulado.\nEn las noches del 1 de Noviembre se enciende una vela roja apoyada en un loto, en un loto parecido a los que se dibujan en las agendas, ese año se encendió por cuatro almas que aquella noche hicieron de la llama una fogata; para Betty, para Amaral, para Papá, para la Yaya, y para todos los que hemos perdido pero de los que casi no nos acordamos y de los que ni siquiera derramamos lágrimas.\nLleva días lloviendo y eso está bien, pero las carreteras están mojadas, algunos canales no funcionan y se quiere ir de compras.\nLas canciones se repiten en el reproductor, las películas, también. Hubo alguien que dejó de hablar, así sin más, los porques se olvidan así que no se malgastó saliva, unos pensaron que fue por algún problema, otros, porque se cansó de hablar y otros un poco menos sabios pero más callados creyeron que dejó de hablar porque llega un momento en que no hay nada que decir.\nLa vida diaria está llena de frases subliminares, frases que están escritas en los bajos de tus vaqueros favoritos, porque son los que no aprietan y encima te estilizan las piernas.\n<<Yo quiero que me escriban una carta de amor, que no trate de amor.>> Así se sabe quien te ama, por encima de un sentimiento que parece hipócrita desde fuera, excepto si se lee, si se lee, las cosas cambian. Por eso se tiene pensado escribir todas la historias de amor, y así, que nunca sean olvidadas, ni perdonadas, ni siquiera hipócritas, sobretodo eso, que ni lo parezcan ni lo sean.\nLa magia es algo que no se ve, solo se siente, y tienes que querer sentirla. Alma descosida, corazón roto, ojos vendados y pájaro enjaulado, hay un cuento en el viejo Japón que dice que aunque sueltes un pájaro que ansía libertad, volverá, ¿porque quién querría irse de un lugar donde te aman sin pedirte nada a cambio, tan solo que vuelvas?. Es solo un cuento, pero es un cuento que como en la vida diaria, está acompañado de frases subliminares, o como dice la gente del lugar, acompañado de libertades imaginarias.\n<<Yo quiero que me escriban una carta de amor, que no trate de amor.>> Algo como... una descripción detallada de caricias en una noche sin pasión, de lagos que permanecen inmóviles mientras el destino desaparece de tu camino, y de parques que no se congelan a -5ºC bajo cero. Quiero que esa carta hable de todos aquellos que quieren una carta como esa que aparece y desaparece, como los colibrís blancos, no se ven pero no quiere decir que no existan, en la carta es necesario un colibrí blanco, para no perder la esperanza, ni las ilusiones, ni todas las historias de amor, ni las furgonetas hippies, ni las frases más emblemáticas de la historia de la música.\n"Tengo mucho más aún que decir.\nSi cada canción que escribí para ti, por simple que haya sido,\nte quitara el aliento,\nlas hubiese escrito todas."\nUna lágrima o sonrisa de irene en 7:17\nEtiquetas: Hay algo que dice que soy buena, Palabras. Con sentido o sin el, pero palabras igualmente.\n+Escuchad esto, porque el texto va de esto xD\nFue el día estructurado en un renacimiento marcado por la muerte.\nEsa mañana tenía la huella de las gotas con furia caer contra las aceras, queriendo llevarse consigo las huellas de los que se perdieron y no supieron volver.\nDurante la noche no había parado de llover y el temporal de ayer traía el miedo de unos ciudadanos a volver a perder las mantas de la azotea, así que todos se quedaron en casa, abrigados por un simple camisón y unas alpargatas. Esa noche había llovido y justo despertó cuando paró de hacerlo, como los niños cuando terminas la nana y por arte de magia se vuelven a despertar, y a cantar otra vez, pero no volvió a llover y por tanto no volvió a dormirse.\nQue sea cierto el jamás...\nMe pregunto quién pensó el guión...\nDebe estar bastante enfermo...\nElla no se acordaba lo que hizo en el 99, era demasiado pequeña, quizás solo contaba con casi dos años. No se acuerda, y solo se acuerda de pequeños detalles, un poco más mayor, no le gustaba sentirse así, quería recordar que es lo que fue, una niña a la que no le gustaba comer, lo irónico es que recuerda los pensamientos que más le repitieron, como el imaginarse mayor, como pensar que ¿para que comer?, ella no quería comer, y era un cuerpo raquítico, pellejo, huesos y pensamientos, de lo único que se acuerda. A lo mejor es por eso por lo que ahora disfruta tanto comiendo, porque durante muchos años no le gustaba comer.\nEs Halloween, y el único monstruo que le da miedo es ella misma, hoy va disfrazarse de ella. Sin tucos y sin trato, una sombra entre niños con bolsas.\nFue el estreno de un gran director...\nYa no hay ganas de seguir el show...\nSolo quiero ser espectador...\nUna lágrima o sonrisa de irene en 5:26\nLa vida de los presos de arena es un; Adiós, amiga mía.\nEran cárceles de arena. Cárceles echas con letras de canciones jamás escuchadas en la radio, ese tipo de canciones que hace falta rebuscarlas en lo más profundo para sacarlas a la luz.\nLlovía de vez en cuando, siempre era por la noche, nadie podía disfrutar de una tarde de llovía en las fuertes barreras de arena blanca. Pero cuando llovía por la noche, amanecía un día limpio y descargado, respirar se hacía más fácil y casi se agradecía estar en las sendas de arena mirando un cielo en eterna premura, como si tuviese prisa en irse y casi tenías que entrecerrar los ojos para ver los dibujos de unos ángeles que hacía mucho que no se pasaban por allí.\nPara matar el tiempo de una forma razonable nos enseñaron a hacer poesía, pero era de la mala, la poesía que solo imita lo que unos hicieron épico.\nEs la mala poesía mezclada con la buena, como en los mercadillos de los domingos de primero de mes, junto al puerto, ¿alguna vez has sentido como la sal y el sol hacían un conjunto perfecto aromatizando tus mañanas tempranas en los pasillos abarrotados del mercadillo?, porque si no lo has sentido es hora de que lo empieces a sentir. Ahora es demasiado tarde para unos que se han quedado sin ángeles de la guarda, de ellos solo queda unas cuantas plumas blancas, dos frases explícitas y con misterio en la celda número 2000 y cuatro libros inentendibles donde en el primer párrafo habla de un amor que no se vive, y en el segundo una muerte vivida, fingida y soñada.\nSi cerrabas los ojos acariciabas. Ningún preso de arena lloró nunca lágrimas de agua salada, pero reían letras de canciones, de las mismas canciones de las que estaban echas sus jaulas de arena, nunca se dijo que no pudiésemos salir de allí, pero nos gustaba pensar que pudiese haber alguien, en algún lugar de ese gran mundo de dunas de arena y tormentas de noches, que encontrase esas letras en baúles asiáticos y que cantase sueños... sueños escritos en pueblos de arena, con océanos de amores a primera vista y de perros que tenían cosidos los corazones de esparto, gatos de hojalata y libros de arcilla.\nLos barrotes de arena formaban jaulas que hacían celdas, altas celdas rozando el infinito, era el juego preferido de los presos, creer en las estrellas fugaces y en las canciones de compositores muertos.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 12:15\nLos cortes en las manos no dolieron tanto como ese viernes por la noche. Pequeñas fisuras echas con tus propias uñas arañando tu propia piel.\nPretender ser algo que no eres al final te acaba doliendo, pretender ser quien eres y aún así no sentir que no eres nada, eso, no te acaba doliendo, te duele, justo en el momento en el que acabas de pensar el porque caminas más deprisa que los demás.\n"Si sigo la luz que considero más brillante, no lo creeré...". Solo se han escrito un par de lineas en su diario, no encuentra palabras, no llegan ellas y está cansada de buscarlas. Los problemas parecen menores cuando los que los provocan se mantienen lejos, pero las cosas son así, crees que lo has superado, que no te importa, hasta que te lo restriegan por las narices y entonces... el problema parece real.\n-Hay gente a la que no le gusta leer.\nSupuso que entonces es que aman tanto su vida que no necesitan evadirse de ella, que la necesitan siempre, porque se sienten orgullosos de ser quienes son. Les envidió, porque lo primero que hizo al llegar a casa fue tirarse en la cama y antes de empezar a llorar, alargó el brazo hasta la mesilla y leyó, y sus problemas, complejos, equivocaciones, voces, críticas, reproches, verdades, mentiras, todo, fue menos, incluso mucho más que menos, dejaron de existir, y fue una Brie, con los problemas de Brie, con la diferencia de que Brie tenía un don, un destino y oportunidades de conseguirlo todo.\nTodos merecemos las oportunidades de Brie, todos queremos volver a empezar, cambiar lo que ya está echo y hacerlo de nuevo. Recuerda que no disfrutó de todo lo suficiente, que aunque lo haga ahora, no quiere decir que le devuelvan lo que ya perdió.\nY es que lo perdido no tiene vuelta atrás. Adelante ríete, ríete como se rió ella después de escribir que el mundo estaba mal repartido, ríete como se rió ella al verse tocando un piano al solo podía acariciar puesto que tocar no sabía ni quería, porque saber que la magia no existe hace que la magia desaparezca. Ella escupe a la magia, porque pidió magia y le vino disfrazada de muerte y ninguna resurrección. Adelante ríete, ríete como se ríe ella al saber y percatarse de que su espejo la engaña igual que engaña al resto del mundo.\nEse viernes noche, no lloró, se rió tanto que le dolieron las entrañas y no pudo casi respirar con normalidad. Lo mejor de todo esto es que se rió de sus propios cortes en las manos, pensó que en su reino no había nadie que le dijese lo que tenía que ser ni lo que tenía que pensar, que si ellos pensaban que mandaban por encima de ella, pensaban mal.\nSe durmió pensando que había alguien que reía con ella.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 15:29\nEtiquetas: Esta soy yo. No me hagas daño, Hay algo que dice que soy buena, Mi mera opinión sobre algo.\n15/02/2010 - 27/10/2012\nChinchilla. Madre. Pequeña Betty-Boop\ny la más hermosa de todas.\nTe he enterrado en el bosque, en una caja llena de flores. Esta mañana cuando he ido a cogerte, estabas alargada en la jaula, como dormida, estabas muy dura y fría, te he cogido y te he colocado dentro. Lo primero que pensé es que era imposible que te hubieses ido, que no podía ser, que estabas dormida que incluso podías llegar a despertarte dentro de la caja y moverte como loca porque estabas encerrada, así que mientras dábamos vueltas intentando encontrar el lugar perfecto, para tu descanso eterno miré dentro tres veces, y te acaricié tres veces, seguías dura, pero solo estabas dormida, las lágrimas corrían por mis mejillas, mientras recordaba con mucha exactitud, tus orejas más alargadas de lo normal, tu rabo negro con cuatro pelos blancos. Pero lo que más quería recordar, era tu mirada que siempre parecía que esperases algo más de mi, mucho más te lo que te daba. Pero no la vi, tenías los parpados cerrados y no vi tu mirada.\nRecuerdo como eras la independencista más independiente de todas, de vez en cuando me mirabas solo por si seguía ahí y después seguías a lo tuyo, te encantaban los palos los rumiabas con desesperación con ganas de más, siempre tus ganas de más.\nNinguno de tus hijos a heredado lo que a ti te hacia especial, y eso es bonito, porque tú eras especial. Fuiste algo inesperado, y ha sido un sarcasmo de la vida que fuese algo inesperado ese viernes 27 de Octubre al volver de clase y encontrarme con que había otras dos criaturitas donde esa mañana solo había una, y algo inesperado fue esta mañana al felicitar a Gabi y a Lucas y encontrarte conque te habías ido.\nFuiste algo inesperado como inesperado ha sido la nueva norma de esta casa:\nIré ha visitarte de vez en cuando, aunque he decirte que en mi mente te vi marchar, como algunas veces en esa serie de Caso Abierto, donde al final se ve como la víctima sonríe.\nIncluso en la muerte fuiste la más hermosa de todas,\nmi pequeña Betty-Boop.\nEtiquetas: Esta soy yo. No me hagas daño, fechas para recordar, por favor...\nNo siempre estuvimos de acuerdo, no siempre creímos en lo imposible a la misma vez, no siempre pensamos en hacer lo que hicimos seis meses después.\nCreo en el destino, porque como dice mi madre en algo hay que creer. No supe en lo que creías hasta que el chico alto de ojos azules y pelo negro no nos lo preguntó, y eso me molestó. Molestó como molesta encontrarte con que has perdido lo que tanto has estado guardando para algún momento "especial". Creo en el mundo, como también creo que la Vespa125 de la esquina estaba ahí para que yo me apoyara en ella. Es un sentimiento egoísta puesto que en creer se puede creer en todo y en nada, pero eso sí que es algo imposible, como es imposible que la chica que una vez fue mi amiga se siente justo al lado y que no pueda ni dedicarle una triste sonrisa, imposible, porque le dediqué demasiadas sin respuesta y ya no se merece ni una más.\nNo siempre jugamos a los mismos juegos, no siempre conocimos a la misma gente, no siempre amamos lo mismo, pero aún así seguimos sonriendo tontamente de la misma manera. Tienes una colección de fotos en tu ordenador de las dos niñas que fuimos y de las que no fuimos, las mismas sonrisas, diferente corte de pelo. Y ahora que miro hacía atrás recuerdo que me enseñaste que el menú infantil es mejor porque te dan el "juguetito", y que no pasa nada porque te mojes un poco, el caso es despertarse con una sonrisa, buena música y cuatro gallos que no callan.\nTe vestiste como la reina de la noche y yo como la de las flores, nunca fuimos iguales, nunca nos gustó el mismo chico ni los mismos colores, pero lo que es seguro es que siempre fuimos la prueba de que si falta una, la otra no está entera, de que si yo río y al día siguiente no te lo digo es que te he sido infiel. Lo que es imposible es que llegue un momento en que nunca más me llames y me digas "Trae mantas" y cuelgues, imposible es que el test de Cupper no nos mate de forma cruel y sin piedad, lo que es imposible es que llegue un día en que ni tú ni yo seamos las Ladies, las que se comen el mundo de manera diferente pero juntas.\n"Tengo los ojos como platos,\nrojos como los zapatos de un payaso,\nalguna colección de fotos\nque he encontrado rebuscando en el baúl de los fracasos..."\nUna lágrima o sonrisa de irene en 8:22\nEtiquetas: Amigas... ¿?, Esta soy yo. No me hagas daño, por favor...\nPropongo dos brindis.\nEl primero, es el que llega antes, en el que solo puedes decir dos cosas "nunca más" o "más". El entrechoque de copas va por todas las primeras veces, algunas salen mal y no vuelves a pensar en ello como el piercing de la oreja que se infectó y lo dejaste cerrar, sin una segunda oportunidad "nunca más", como prueba solo se deja el segundo agujero, el que no se infectó, el que aguantó semanas sin doler.\nLas playas de arena blanca, tan pastosa es su arena como demasiado incolora, la primera vez. Una vez, y te decides por la arena negra, la volcánica, en las que a veces te encuentras piedras que te abren heridas de las que no te enteras hasta que te miran y te dicen "sangras", y sangro. Y la sal en el momento no duele, pero la segunda, escuece, el dedo meñique del pie, molesta, el moratón de la pierna se torna negro pasando por el morado, y al día siguiente vuelves, porque la primera vez decidiste que se estaba bien.\nLos ojos de los invitados miran extasiados las copas juntarse en rebelión, el que propone el brindis es que el no sonríe, o sí que lo hace, pero ¿de verdad?\nEl segundo, es el que llega después, que podría ser tercero, pero entonces no parecería demasiado importante. Un filósofo del que nunca me dijeron el nombre, pensó que las cosas importantes de la vida, son las más grandes y por tanto las que iban primero, pero yo pensé que el hombre no había pensado mucho para la respuesta, porque no es correcta, unos la aceptaron, ingenuos, insensatos, hombres, sin fin en la vida que el de comer, dormir, y estar. Jace Herondale dijo muy serio que los desgraciados eran los que no tenían ningún propósito, los que no tenían ni metas ni sueños, ni ganas, ni complejos que superar, me hizo pensar en las personas perfectas.\nCada cicatriz de mi cuerpo no ha sido por fuerza ni por valentía, sino por estupidez y torpeza, pero no las operaría para hacerlas desaparecer. Cada una de ellas cuenta la historia de los que quisimos algo y tuvimos que caernos unas cuantas veces hasta conseguirlo. Los no se cayeron cuando montaron por primera vez en bicicleta son aquellos que no se sienten bien subidos en ellas. Los golpes, arañazos y moretones, hacen de mis segundas veces, las más interesantes.\nCaerte no es malo si sabes levantarte.\nEl segundo brindis, va por si acaso el primero ha salido demasiado bien.\nUna lágrima o sonrisa de irene en 5:38\n¿Alguna vez has oído hablar a los muertos? Pues es algo así, como... los pasos rápidos y acelerados en los pasillos del pabellón de al lado de mi casa. Las cristaleras dejan entrever una gran cancha de suelo pavimentado, de gradas vacías, algunas con algo de luz, que llega desde los focos, y otras en la más absoluta oscuridad.\nSe me ocurrían millones de historias de terror entre esas sombras y esa luz artificial, los fantasmas frutos de mentes con demasiada imaginación. Los muertos no tienen voz, o eso se pensaba, y el miedo a sentir algo extraordinario era tentador.\nEl coche me había dejado un poco más arriba de mi casa, escondido entre edificios como si hubiésemos echo algo malo y no quisiéramos que nos vieran. Pero no había nadie en esa noche algo fría, la brisa que enfriaba las mínimas parte de mi cuerpo que aún mantenían el calor de las butacas en el cine.\nEsa noche solo había aprendido dos cosas; la primera era que en la sala tres había cobertura, y la segunda, era que siempre buscaremos lo que sabemos que nunca encontraremos. La única parte que me había gustado de la película era el final, donde cinco personas buscaban a un muerto, sabían que lo estaba, pero lo llamaban a gritos, y a mi me pareció que en realidad no lo hacían para encontrarla, si no para saber que es lo que habían perdido a lo largo de 40 años en los que tres habían mentido.\nPero no siempre, como ya he dicho, se encuentra lo que se busca. Y ahí estaba yo, con un perro que tardaba el mismo tiempo en olfatear una esquina que yo en volver a reír a carcajadas. Seis chicos hablaban en las escaleras de la escuela de idiomas, dos señoras paseaban a su perro con artrosis, y un gato intentaba entrar en calor, encogiéndose y arremolinándose en su pequeño cuerpo delgado y hambriento, con un ojo tuerto y el otro entreabierto por el cansancio de un día de acá para allá, y al verlo recordé algo que dijo Poe: Mi único deseo es saber escribir con el misterio que tiene un gato.\nY por un momento también fue mi deseo. Volviendo a casa y a las críticas sin razón de mi madre, en lo único que pude pensar fue en que si los muertos me veían esperaba que nunca hiciesen que buscase desesperada lo perdido, y en que si se me iban a conceder algo me concediesen el don de escribir con el misterio de un gato. Por Poe, no por mi.\nEl cuerpo se introdujo de nuevo en las sombras de la farola, el halo de luz que casi lo había echo palpable que no proyectaba lo suficiente como para que la chica con el pelo revuelto y las brazos caídos estirando a un perro que luchaba por sus derechos de oler lo que le diera la gana, no se había percatado de nada, ni de su vestimenta oscura, ni de su sombrero de cuero negro, ni de sus botas de motero. Ella estaba sola con sus pensamientos y el estaba solo con sus anhelos.\nDos seres en soledad, unidos por unos hilos rojos en alguna parte del infinito.


Hoy, plantón del SPUM en Casa de Gobierno; mañana en Congreso del Estado – abc de Michoacán\nMorelia, Mich.-Integrantes del Consejo General del Sindicato de Profesores de la Universidad Michoacana (SPUM) realizarán hoy un plantón por cinco horas en la residencia oficial Casa de Gobierno, aunque mañana replicarán la acción en el Congreso del Estado.\nLa organización de docentes universitarios, que encabeza Gaudencio Anaya, informó que el plantón en la Casa de Gobierno iniciará en unos minutos más y concluirá a las 14:00 horas.\nEn tanto, el plantón que el sindicato de profesores planea en el Palacio Legislativo se llevará a cabo mañana viernes, en el mismo horario.\nEn ambos casos, el SPUM pretende entregar un pliego petitorio a los poderes Ejecutivo y Legislativo, en el que ha trascendido su solicitud de remoción de Medardo Sera González, rector de la Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo (UMSNH).\nCabe mencionar que la Casa de Hidalgo adeuda a más de siete mil profesores y empleados sus salarios correspondientes al mes de noviembre, y está en duda el pago de las quincenas de diciembre, incluyendo el aguinaldo.


Millonarios 0 - 0 Santa Fe Crónica 16/09/13 Primera A - Goal.com\nDayro Moreno no logró ponerse en contacto con el balón, esto gracias al gran trabajo defensivo de Santa Fe que supo contener al tolimense que poco pudo hacer para abrir el marcador para su equipo. El trabajo en conjunto del club embajador fue bueno, la defensa supo manejar los ataques del rival y cuando lograron vulnerarla Luis Delgado estuvo ahí presente para defender su arco y evitar que le marcaran; el medio campo sigue mostrando algunas fallas en la entrega de la pelota y al momento de pasar de la defensa al ataque. Wason Rentería fue el jugador con opciones más claras de vulnerar la red cardenal, sin embargo estuvo impreciso y confundido a la hora de dar la última puntada; sumada al empate como local que frenó una racha de 5 victorias del conjunto albiazul, la lesión de David Ramírez fue la otra mala noticia para el conjunto de Hernán Torres. El estadio a reventar de hinchas azules que acompañaron en gran medida a su equipo, hizo sentir a Santa Fe más visitante que nunca, sin embargo a la hora de jugar el equipo de Wilson Gutiérrez no se reservo nada y afrontó el partido con altura y estuvo a punto de complicar a los locales en más de una ocasión. La defensa en general se comportó bien, salvo algunas jugadas en las que con pases cruzados hicieron aguas o en algunos remates de Dayro Moreno de media distancia donde le dieron espacio para generar peligro, sin embargo en el arco estuvo un segurísimo Camilo Vargas que estaba decidido a saca su arco en ceros, objetivo que cumplió a cabalidad. En la zona ofensiva Cuero generó alguno que otro riesgo, pero en la más clara mano a mano con Delgado prefirió simular un penal, sin embargo el árbitro Roldan no le compró la escena y dejó continuar el juego; el "pulpo" González tuvo un par de remates que por poco se acomodan en el palo más lejano de Delgado, sin embargo no contó con suerte.


Ministro Ampuero inauguró la X Convención Nacional de Cultura en Iquique con cuenta pública en Alto Hospicio | Ministerio de las Culturas, las Artes y el Patrimonio\nInstitucional / Interculturalidad y migrantes PUBLICADO EL 06 SEPTIEMBRE, 2013 Ministro Ampuero inauguró la X Convención Nacional de Cultura en Iquique con cuenta pública en Alto Hospicio\nEl titular de cultura celebró la reciente aprobación unánime que le dio la Comisión de Cultura de la Cámara Baja a la idea de legislar para la pronta creación del Ministerio de Cultura y el Patrimonio.\nCon la presentación de la Orquesta Regional de Tarapacá, el Sello de la identidad nortina, fue inaugurada la X Convención Nacional de Cultura en Iquique, capital de la Región de Tarapacá y lugar escogido este año para que 250 personas del mundo cultural del país, entre consejeros, autoridades locales, diputados y funcionarios se reunieran en torno al debate, el análisis y la reflexión de temáticas propias del sector.\nLa inauguración fue presidida por el Ministro de Cultura, Roberto Ampuero, quien celebró la reciente aprobación unánime de la Comisión de Cultura de la Cámara Baja, a la idea de legislar en torno a la creación de una nueva institucionalidad cultural para el país.\nAdemás, dio cuenta de los principales ejes de trabajo, donde el énfasis estará puesto en el desarrollo descentralizado del país, potenciando la diversidad de identidades que nutren nuestro territorio y la multiculturalidad que nos define como pueblo, cuna de culturas originarias y grupos de inmigrantes que han dado vida a la historia de nuestra nación.\nDestacó el ejemplo de la Región de Tarapacá para comprender que en las diferencias hay un enorme espacio para aprender, y agregó: “estos últimos años, con mucha fuerza, la ciudadanía de éstas y otras zonas del país se ha manifestado y ha reclamado, con valiosos argumentos, la necesidad de contar con fuentes de desarrollo integral. Tales voces no solo esperan la riqueza económica que generan los sectores productivos, pues estamos ante demandas mucho más profundas, que levantan su voz por una mejor calidad de vida”.\nDescargar Cuenta Pública 2013 (pdf)\nMinistro de Cultura destaca sintonía de Puerto de Ideas 2013 con la ciudadanía\nLlamado a postulación de personalidades de la cultura para integrar un cupo vacante del Directorio Nacional del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes 2013-2016


Gran Hermano 17 (GH 17): Twitter Critica Duramente la Actitud de Jorge Javier en la Gala - Happyfm\nEl evidente cambio de actitud de Jorge Javier Vázquez como conductor de la nueva edición de ‘Gran Hermano’ es algo que no ha pasado desapercibido por los seguidores del reality, quienes no han dudado en resaltar la abismal diferencia de comportamiento en la conducción del programa.\nJorge Javier Vázquez fue protagonista absoluto en redes sociales durante la emisión de la cuarta gala de ‘GH 17’. Los fieles seguidores del reality se sorprendieron muchísimo ante el cambio de actitud del nuevo presentador del formato, y no pudieron dejárselo pasar.\nAnte una actitud fría y desencantada, muy evidente en las primeras galas del concurso, Jorge Javier daba un completo giro a su forma de conducir el programa en su cuarta gala y acababa implicándose de lleno en el formato, ofreciendo su punto de vista al espectador sobre la mayoría de los acontecimientos ocurridos esta semana.\nAún sigo flipando con lo de @jjaviervazquez. Hoy ha demostrado que no vale para GH y le ha dado la razón a sus críticos. #Gala4GH17\n— Pepper (@Pepper_GH) 30 de septiembre de 2016\nSon muy feas esas cosas que os decís en la casa.#Gala4GH17 #GHDirecto pic.twitter.com/cz4TbpIh8M\n— LeoCaprio © (@LeocaprioDnardo) 30 de septiembre de 2016\nDe cero a cien; un brusco cambio en la tendencia de presentar de Jorge Javier que no pasó desapercibido para los espectadores y seguidores del programa. Las voces que defendían la labor del presentador al frente de ‘GH 17’ por mantenerse objetivo en la conducción de las galas tuvieron que cerrar filas ante la avalancha de detractores, que vieron en el cambio de conducta de Jorge Javier Vázquez el fin de la hegemonía del universo ‘GH’ en televisión.\nJorge Javier PÉSIMO #Gala4GH17\n– Da info del exterior\n– Menosprecia concursantes\n– Habla sobre sus favs\n– No cede a contra alegatos\n— Óscar (@Oscar_RD4) 29 de septiembre de 2016\nEl favoritismo de Jorge Javier es asqueroso, Mercedes tenia sus favoritos, pero no se notaba tanto. Este se carga el formato #Gala4GH17\n— Confe JuanFran GH (@ConfedeJuanFran) 29 de septiembre de 2016\nQue si Adara ganará gracias a la defensa y justificación que hizo Jorge Javier durante la gala, que si sus respectivos feos y menosprecios a Montse por ser un ‘mueble’, que si comparar al grupo mayoritario de la casa con el PP, que si no concede oportunidad de réplica a posibles detractores, o incluso su reprimenda a las concursantes por los gritos e insultos que se dedicaban las unas a las otras…\nJorge Javier, presentador de Sálvame, quejándose de que en Gran Hermano gritan mucho. #Gala4GH17\n— Turu Ikoh (@turuikoh) 29 de septiembre de 2016\nTodo ayer convertía a Jorge Javier Vázquez en el mismísimo Lucifer. Y, como prácticamente todas las semanas, el hashtag de la gala pasaba a ser ‘trending topic’ en Twitter, registrando un sinfín de críticas, reproches y lamentaciones de todos aquellos que, superados por el drástico cambio de actitud, echaban en cara al presentador que se esté cargando el popular reality.\nNosotros creemos, fieles al dicho que sostiene que «el tiempo pone cada cosa en su sitio», que las riendas del purasangre llamado ‘Gran Hermano’, sumado a la inevitable comparación que gira entorno a la sustitución de Mercedes Milá como presentador del formato, están pasando factura a Jorge Javier Vázquez.\nAlgo que hay que tener en cuenta, siendo empáticos, a la hora de criticar su trabajo, ya que este cambio de actitud podría representar los desesperados intentos del presentador por contentar a los espectadores y darles lo que tanto reclaman, tal como exitosamente está acostumbrado en los otros programas donde trabaja. Un intento que le estaría costando caro y que, por lo que parece, seguirá trayendo cola.


Temporary Insanity EP de Population One reconstruido\nPangaea, Voiski, Cosmin TRG y Simone Gatto dan forma a las producciones de Terrence Dixon\nA principios de año Terrence Dixon publicó como Population One un EP llamado Temporary Insanity en el sello alemán Out Electronic Recordings donde dejaba patente la fuerza de su sonido 100% de Detroit ideal para los amantes del Techno crujiente y con su dosis de contundente funky marciano. El pasado día 27 de septiembre la etiqueta berlinesa dió luz verde a las remezclas de esta referencia que contaba con dos tracks. Estos temas han caido en las manos de cuatro productores europeos de diferentes países para amoldarlas a sus propios sonidos. Y no son moco de pavo porque los elegidos son Pangaea, Voiski, Cosmin TRG y Simone Gatto.\nEmpecemos por el último que, curiosamente, es quien abre fuego. Simone Gatto es el mandamás de la disquera y se encarga de desnudar de forma minimalista a 'Multiple Choice'. Sigue usando el adictivo patrón melódico como gancho principal pero dando una visión más marcial y atmosférica. Más atrevido aún con un juego rítmico marca de la casa es la versión que ofrece el británico Pangaea que añadiendo la coletilla dub avisa de sus intenciones. Un serpenteo en el que deconstruye el track original y lo hace suyo con todo un muestrario de recursos percusivos que aportan dinamismo.\n'Temporary Insanity'queda reservado para Voiski y Cosmin TRG. El francés hace lo que se espera de él: un derroche melódico que evoca a unos sonidos trance puros, ahora que parece que este rollo noventero vuelve a estar en el punto de mira. El corte más destacado por varias razones pero la principal es por el viaje que da. De los que pueden arrasar si se pincha en determinadas horas calientes de una noche.\nEl rumano, por su parte, sorprende justo por lo contrario ya que no toma ese camino melódico y se centra más en desarrollar un discurso más cerano al Dub-Techno cavernario con sus buenas dosis de elementos minimaleros. Otra forma de ver e interpretar este track tan legítima como las demás.\nAquí podemos escuchar el resultado de estas cuatro remezclas:\nCosmin TRG Dub Techno Pangaea Population One Techno Temas/Discos Voiski