Hesse el lobo_estepario_filosofia\nAsis rsta 2012 final by Norma Luz 2002 views\n1. Hermann HesseEl lobo estepario\n2. El lobo esteparioHermann Hesse2ANOTACIONES DE HARRY HALLERSólo para locosEl día había transcurrido del modo como suelen transcurrir estos días; lo habíamalbaratado, lo había consumido suavemente con mi manera primitiva y extraña devivir; había trabajado un buen rato, dando vueltas a los libros viejos; había tenidodolores durante dos horas, como suele tenerlos la gente de alguna edad; había tomadounos polvos y me había alegrado de que los dolores se dejaran engañar; me había dadoun baño caliente, absorbiendo el calorcillo agradable; había recibido tres veces el correoy hojeado las cartas, todas sin importancia, y los impresos, había hecho mi gimnasiarespiratoria, dejando hoy por comodidad los ejercicios de meditación; había salido depaseo una hora y había visto dibujadas en el cielo bellas y delicadas muestras depreciosos cirros. Esto era muy bonito, igual que la lectura en los viejos libros y el estartendido en el baño caliente; pero, en suma, no había sido precisamente un díaencantador, no había sido un día radiante, de placer y Ventura, sino simplemente uno deestos días como tienen que ser, por lo visto, para mí desde hace mucho tiempo loscorrientes y normales; días mesuradamente agradables, absolutamente llevaderos,pasables y tibios, de un señor descontento y de cierta edad; días sin dolores especiales,sin preocupaciones especiales, sin verdadero desaliento y sin desesperanza; días en loscuales puede meditarse tranquila y objetivamente, sin agitaciones ni miedos, hasta lacuestión de si no habrá llegado el instante de seguir el ejemplo del célebre autor de losEstudios y sufrir un accidente al afeitarse.El que haya gustado los otros días, los malos, los de los ataques de gota o los delmaligno dolor de cabeza clavado detrás de los globos de los ojos, y convirtiendo, porarte del diablo, toda actividad de la vista y del oído de una satisfacción en un tormento,o aquellos días de la agonía del espíritu, aquellos días terribles del vacío interior y de ladesesperanza, en los cuales, en medio de la tierra destruida y esquilmada por lassociedades anónimas, nos salen al paso, con sus muecas como un vomitivo, lahumanidad y la llamada cultura con su fementido brillo de feria, ordinario y de hojalata,concentrado todo y llevado al colmo de lo insoportable dentro del propio yo enfermo; elque haya gustado aquellos días infernales, ése ha de estar muy contento con estos díasnormales y mediocres como el de hoy; lleno de agradecimiento se sentará junto a laamable chimenea y con agradecimiento comprobará, al leer el periódico de la mañana,que no se ha declarado ninguna nueva guerra ni se ha erigido en ninguna parte ningunanueva dictadura, ni se ha descubierto en política ni en el mundo de los negocios ningúnchanchullo de importancia especial; con agradecimiento habrá de templar las cuerdas desu lira enmohecida para entonar un salmo de gratitud mesurado, regularmente alegre ycasi placentero, con el que aburrir a su callado y tranquilo dios contentadizo y mediocre,como anestesiado con un poco de bromuro; y en el ambiente de tibia pesadez de esteaburrimiento medio satisfecho, de esta carencia de dolor tan de agradecer, se parecenlos dos como hermanos gemelos, el monótono y adormilado dios de la mediocridad y elhombre mediocre algo encanecido que entona el salmo amortiguado.Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos díasllevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer,donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da elcaso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente estasemisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, ytengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de\n3. El lobo esteparioHermann Hesse3los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estadouna temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad delos llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tandoloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la carasatisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder undolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces seinflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia deesta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético dehacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mímismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolosgeneralmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñadobillete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a variosrepresentantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba,detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, estasalud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada ypróspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente.En tal disposición de ánimo terminaba yo, al oscurecer, aquel día adocenado yllevadero. No lo terminaba de la manera normal y conveniente para un hombre algoenfermo, entregándome a la cama preparada y provista de una botella de agua calientea modo de imán; sino que insatisfecho y asqueado por mi poquito de trabajo ydescorazonado, me calcé los zapatos, me embutí en el abrigo, dirigiéndome a la callerodeado de niebla y oscuridad, para beber en la hostería del Casco de Acero lo que loshombres que beben llaman «un vaso de vino«, según un convencionalismo antiguo.Así bajaba yo, pues, la escalera de mi sotabanco, estas penosas escaleras de la tierraextraña, estas escaleras burguesas, cepilladas y limpias, de una decentísima casa dealquiler para tres familias, junto a cuyo tejado tenía yo mi celda. No sé cómo es esto,pero yo, el lobo estepario sin hogar, el enemigo solitario del mundo de la pequeñaburguesía, yo vivo siempre en verdaderas casas burguesas. Esto debe ser un viejosentimentalismo por mi parte. No vivo en palacios ni en casas de proletarios, sinosiempre exclusivamente en estos nidos de la pequeña burguesía, decentísimos,aburridísimos e impecablemente cuidados, donde huele a un poco de trementina y a unpoco de jabón y donde uno se asusta, si alguna vez se da un golpazo al cerrar la puertade la casa o si se entra con los zapatos sucios. Me gusta sin duda esta atmósfera desdelos años de mi infancia, y mi secreta nostalgia hacia algo así como un hogar me lleva,sin esperanza, una y otra vez, por estos necios caminos.Así es, y me gusta también el contraste en el que está mi vida, mi vida solitaria,ajetreada y sin afectos, completamente desordenada, con este ambiente familiar yburgués. Me complace respirar en la escalera este olor de quietud, orden, limpieza,decencia y domesticidad, que a pesar de mi odio a la burguesía tiene siempre algoemotivo para mí, y me complace luego atravesar la puerta de mi cuarto, donde todoesto termina, donde entre los montones de libros me encuentro las colillas de loscigarros y las botellas de vino, donde todo es desorden, abandono e incuria, y dondetodo, libros, manuscritos, ideas, está sellado e impregnado por la miseria del solitario,por la problemática de la naturaleza humana, por el vehemente afán de dotar de unnuevo sentido a la vida del hombre que ha perdido el que tenía.Y entonces pasé junto a la araucaria. En efecto, en el primer piso de esta casadesemboca la escalera en el pequeño vestíbulo de una vivienda, que sin duda es aúnmás impecable, más limpia y más lustrosa que las demás, pues este modesto vestíbuloreluce por un cuidado sobrehumano, es un brillante y pequeño templo del orden. Sobreel suelo de parqué, que uno no se atreve a pisar, hay dos elegantes taburetes, y sobrecada taburete una gran maceta; en una crece una azalea, en la otra una araucariabastante magnífica, un árbol infantil sano y recto, de la mayor perfección, y hasta laúltima hoja acicular de la última rama reluce con la más fresca nitidez. A veces, cuandome creo inobservado, uso este lugar como templo, me siento en un escalón sobre laaraucaria, descanso un poco, junto las manos y miro con devoción hacia abajo a este\n4. El lobo esteparioHermann Hesse4jardín del orden, cuyo aspecto emotivo y ridícula soledad me conmueven el alma de unmodo extraño. Detrás de este vestíbulo, por decirlo así, en la sombra sagrada de laaraucaria, barrunto una vivienda llena de caoba reluciente, una vida llena de decencia yde salud, de levantarse temprano y cumplimiento del deber, fiestas familiares alegrescon moderación, visitas a la iglesia los domingos y acostarse a primera hora.Con fingida alegría me puse a trotar sobre el asfalto de las calles, húmedo por laniebla. Las luces de los faroles, lacrimosas y empeñadas, miraban a través de la blandaopacidad y absorbían del suelo mojado los difusos reflejos. Mis años olvidados de lajuventud se me representaron; cuánto me gustaban entonces aquellas noches turbias ysombrías de fines de otoño y del invierno; cuán ávido y embriagado aspiraba entonces elambiente de soledad y melancolía, correteando hasta media noche por la naturalezahostil y sin hojas, embutido en el gabán y bajo lluvia y tormenta, solo ya en aquellaépoca también, pero lleno de profunda complacencia y de versos, que después en mialcoba escribía a la luz de la vela y sentado sobre el borde de la cama. Ahora ya estohabía pasado, este cáliz había sido apurado, y ya no me lo volverían a llenar. ¿Habríaque lamentarlo? No. No había que lamentar nada de lo pasado. Era de lamentar lo deahora, lo de hoy, todas estas horas y días que yo iba perdiendo, que yo en mi soledadiba sufriendo, que ya no traían ni dones agradables ni conmociones profundas. Pero,gracias a Dios, no dejaba también de haber excepciones: a veces, aunque raras, habíatambién horas que traían hondas sacudidas y dones divinos, horas demoledoras, que amí, extraviado, volvían a transportarme junto al palpitante corazón del mundo. Triste y,sin embargo, estimulado en lo más íntimo, procuré acordarme del último suceso de estaclase. Había sido en un concierto. Tocaban una antigua música magnífica. Entonces,entre dos compases de un pasaje pianístico tocado por oboes, se me había vuelto a abrirde repente la puerta del más allá, había cruzado los cielos y vi a Dios en su tarea, sufrídolores bienaventurados, y ya no había de oponer resistencia a nada en el mundo, ni detemer en el mundo a nada ya, había de afirmarlo todo y de entregar a todo mi corazón.No duró mucho tiempo, acaso un cuarto de hora; volvió en sueños aquella noche, ydesde entonces, a través de los días de tristeza, surgía radiante alguna que otra vez deun modo furtivo; lo veía a veces cruzar claramente por mi vida durante algunos minutos,como una huella de oro, divina, envuelta casi siempre profundamente en cieno y enpolvo, brillar luego otra vez con chispas de oro, pareciendo que no había de perderse yanunca, y, sin embargo, perdida pronto de nuevo en los profundos abismos. Una vezsucedió por la noche que, estando despierto en la cama, empecé de pronto a recitarversos, versos demasiado bellos, demasiado singulares para que yo hubiera podidopensar en escribirlos, versos que a la mañana siguiente ya no recordaba y que, sinembargo, estaban guardados en mí como la nuez sana y hermosa dentro de una cáscararugosa y vieja. Otra vez tomó la visión con la lectura de un poeta, con la meditaciónsobre un pensamiento de Descartes o de Pascal; aún en otra ocasión volvió a surgir,estando un día con mi amada, y a conducirme más adentro en el cielo. ¡Ah, es difícilencontrar esa huella de Dios en medio de esta vida que llevamos, en medio de este siglotan contestadizo, tan burgués, tan falto de espiritualidad, a la vista de estasarquitecturas, de estos negocios, de esta política, de estos hombres! ¿Cómo no había yode ser un lobo estepario y un pobre anacoreta en medio de un mundo, ninguno de cuyosfines comparto, ninguno de cuyos placeres me llama la atención? No puedo aguantarmucho tiempo ni en un teatro ni en un cine, apenas puedo leer un periódico, rara vez unlibro moderno; no puedo comprender qué clase de placer y de alegría buscan loshombres en los hoteles y en los ferrocarriles totalmente llenos, en los cafés repletos degente oyendo una música fastidiosa y pesada; en los bares y varietés de las elegantesciudades lujosas, en las exposiciones universales, en las carreras, en las conferenciaspara los necesitados de ilustración, en los grandes lugares de deportes; no puedoentender ni compartir todos estos placeres, que a mí me serían desde luego asequibles ypor los que tantos millares de personas se afanan y se agitan. Y lo que, por el contrario,me sucede a mí en las raras horas de placer, lo que para mí es delicia, suceso, elevacióny éxtasis, eso no lo conoce, ni lo ama, ni lo busca el mundo más que si acaso en las\n5. El lobo esteparioHermann Hesse5novelas; en la vida, lo considera una locura. Y en efecto, si el mundo tiene razón, si estamúsica de los cafés, estas diversiones en masa, estos hombres americanos contentoscon tan poco tienen razón, entonces soy yo el que no la tiene, entonces es verdad queestoy loco, entonces soy efectivamente el lobo estepario que tantas veces me hellamado, la bestia descarriada en un mundo que le es extraño e incomprensible, que yano encuentra ni su hogar, ni su ambiente, ni su alimento.Con estas ideas habituales seguí andando por la calle humedecida, atravesando unode los más tranquilos y viejos barrios de la ciudad. De pronto vi en la oscuridad, al otrolado de la calle, enfrente de mí, una vieja tapia parda de piedras, que siempre megustaba mirar; allí estaba siempre, tan vieja y tan despreocupada, entre una iglesiapequeña y un antiguo hospital; de día me gustaba poner los ojos con frecuencia en sutosca superficie. Había pocas superficies tan calladas, tan buenas y tranquilas en elinterior de la ciudad, donde, por otra parte, en cada medio metro cuadrado le gritaba auno a la cara su anuncio una tienda, un abogado, un inventor, un médico, un barbero oun callista. También ahora volví a ver a la vieja tapia gozando tranquila de su paz, y, sinembargo, algo había cambiado en ella; vi una pequeña y linda puerta en medio de latapia con un arco ojival y me desconcerté, pues no sabía ya en realidad si esta puertahabía estado siempre allí, o la habían puesto recientemente. Vieja parecía, sin duda,viejísima; probablemente la pequeña entrada cerrada, con su puerta oscura de madera,había servido de paso hace ya siglos a un soñoliento patio conventual, y todavía hoyservía para lo mismo, aun cuando el convento ya no existiera; y probablemente habíavisto yo cien veces la puerta, sólo que no me había dado cuenta de ella, quizás estabarecién pintada y por eso me llamaba la atención. Sea como fuere, me quedé paradomirando atentamente hacia aquella acera, sin atravesar, sin embargo; la calle por elcentro tenía el piso tan blando y mojado... Me quedé en la otra acera, mirandosimplemente hacia aquel lado, era ya de noche, y me pareció que en torno de la puertahabía una guirnalda o alguna cosa de colores. Y entonces, al esforzarme por ver con másprecisión, distinguí sobre el hueco de la puerta un escudo luminoso, en el que meparecía que había algo escrito. Apliqué con afán los ojos y por fin atravesé la calle, apesar del lodo y el barro. Entones vi sobre la puerta, en el verde pardusco y viejo de latapia, un espacio tenuemente iluminado, por el que corrían y desaparecían rápidamenteletras movibles de colores, volvían a aparecer y se esfumaban. También han profanado,pensé, esta vieja y buena tapia para un anuncio luminoso. Entretanto, descifré algunasde las palabras fugitivas, eran difíciles de leer y había que adivinarías en parte, las letrasaparecían con intervalos desiguales, pálidas y borrosas, y desaparecían inmediatamente.El hombre que quería hacer su negocio con esto, no era hábil, era un lobo estepario, unpobre diablo. ¿Por qué ponía en juego sus letras aquí, sobre esta tapia, en la calleja mástenebrosa de la ciudad vieja, a esta hora, cuando nadie pasa por aquí, y por qué erantan fugitivas y ligeras las letras, tan caprichosas y tan ilegibles? Pero... ya lo logré:conseguí atrapar varias palabras, unas detrás de otras, que decían:Teatro mágico.Entrada no para cualquiera.No para cualquiera.Intenté abrir la puerta, el viejo y pesado picaporte no cedía a ningún esfuerzo. Eljuego de las letras había terminado, cesó de pronto, tristemente, como consciente de suinutilidad. Retrocedí algunos pasos, me metí en el fango hasta los tobillos, ya noaparecían más letras. El juego se había extinguido. Permanecí mucho rato de pie en ellodo y esperé; en vano.Luego, cuando ya hube renunciado y estaba otra vez sobre la acera, cayeron pordelante de mí un par de letras luminosas de colores sobre el espejo del asfalto.Leí:¡Sólo... para... lo... cos!\n6. El lobo esteparioHermann Hesse6Se me habían mojado los pies, y me estaba helando, pero aún permanecí un granrato en acecho. Nada más. Mientras estuve allí de pie pensando cómo los bonitos fuegosfatuos de las tenues y pintadas letras habían bailoteado sobre la tapia húmeda y sobre elasfalto negro brillante, se me volvió a ocurrir de repente una fracción de mi anteriorpensamiento: la alegría de la huella de oro resplandeciente, que se aleja tan pronto y nopuede encontrarse.Me helaba y seguí andando, soñando con aquella huella, suspirando por la puerta deun teatro mágico, sólo para locos. Entretanto había entrado en el barrio del mercado,donde no faltaban diversiones nocturnas. Cada dos pasos había un anuncio y atraía uncartel:«Orquesta femenina. Varietés. Cine. Dancing.» Pero todo esto no era nada para mí,era para «cualquiera», para normales, como en efecto los veía penetrar en grandesgrupos por aquellas puertas. A pesar de todo, mi tristeza estaba un poco aclarada:¡como que me había tocado un saludo del otro mundo!, un par de letras de coloreshabían bailado y jugueteado sobre mi alma y habían rozado acordes íntimos, unresplandor de la huella de oro se había hecho otra vez visible.Busqué la pequeña y antigua taberna, en la que nada había cambiado desde miprimera estancia en esta ciudad hace unos veinticinco años, también la tabernera eratodavía la de antes, y algunos de los parroquianos de hoy estuvieron ya entoncessentados aquí, en el mismo sitio, ante los mismos vasos. Entré en el modesto cafetín,aquí podía uno refugiarse. Ciertamente que era sólo un refugio como, por ejemplo, el dela escalera junto a la araucaria; aquí tampoco encontraba yo hogar ni comunidad, sólohallaba un lugar de observación, ante un escenario, en el cual gente extrañarepresentaba extrañas comedias; pero al menos este lugar apacible tenía en sí algo devalor: no había muchedumbre, ni gritería, ni música, solamente un par de ciudadanostranquilos ante mesas de madera sin tapete (¡ni mármoles, ni porcelana, ni peluche, nilatón dorado!), y ante cada uno, un buen vaso, un buen vino fuerte. Quizás este par deparroquianos, a todos los cuales conocía yo de vista, eran verdaderos filisteos y teníanen sus casas, en sus viviendas de filisteos, pobres altares domésticos con ídolos de buenconformar; quizá también eran mozos solitarios y descarrilados como yo, tranquilos ymeditabundos bebedores, de quebrados ideales, lobos de la estepa y pobres diablosellos también; yo no lo sabía. De cada uno de ellos tiraba hacia aquí una nostalgia, undesengaño, una necesidad de compensación; el casado buscaba la atmósfera de suépoca de soltero, el viejo funcionario, la reminiscencia de sus años de estudiante; todosellos eran bastante taciturnos, y todos eran bebedores y preferían, lo mismo que yo,estar aquí sentados ante medio litro de vino de Alsacia a oír una orquesta de señoritas.Aquí atraqué, aquí se podía aguantar una hora, acaso dos. Apenas hube tomado untrago del Alsacia, cuando noté que hoy no había comido nada fuera del desayuno.Es maravilloso todo lo que el hombre puede tragar. Durante unos buenos diezminutos estuve leyendo un periódico, dejando entrar por los ojos el espíritu de unindividuo irresponsable, que rumia y mastica las palabras de otro, pero las devuelve sindigerir. Esto ingerí, toda una columna entera. Y luego devoré un buen trozo de hígado,recortado del cuerpo de una ternera sacrificada. ¡Maravilloso! Lo mejor era el alsaciano.No me gustan los vinos de fuerza, fogosos, por lo menos no son para todos los días,vinos que atraen con fuertes encantos y tienen sabores famosos y especiales. Prefierogeneralmente vinos de la tierra muy puros, ligeros, modestos, sin nombre especial; sepuede tolerar mucho de estos vinos, y tienen un sabor tan bueno y agradable, a campo,a tierra, a cielo y a bosque. Un vaso de vino de Alsacia y un trozo de buen pan, esa es lamejor de todas las comidas. Ahora ya tenía yo dentro una porción de hígado, goceespecialísimo para mí, que rara vez como carne, y tenía delante el segundo vaso.También esto era maravilloso, que en verdes valles de alguna parte buena gentevigorosa cultivara vides y se sacara vino, para que acá y allá por todo el mundo, lejos deellos, algunos ciudadanos desengañados y que empinan el codo calladamente, algunos\n7. El lobo esteparioHermann Hesse7incorregibles lobos esteparios pudieran extraer a sus vasos un poco de confianza y dealegría.Y por mí, ¡que siga siendo tan maravilloso! Estaba bien, entonaba, volvía el buenhumor. A propósito de la ensalada de palabras del artículo del periódico, me salió tardíauna carcajada liberadora, y repentinamente volví a acordarme de la olvidada melodía deaquellos dulces compases de oboes: como una pequeña y reluciente pompa de jabón lasentí ascender dentro de mí, brillar, reflejar policromo y pequeño el mundo entero yromperse de nuevo suavemente. Si había sido posible que esta pequeña melodíacelestial echara misteriosamente raíces en mi alma y un día dentro de mí hiciera brotarsu encantadora flor con todos los bellos matices, ¿podía estar yo irremisiblementeperdido? Y aunque yo fuera una bestia descarriada, incapaz de comprender al mundoque la rodea, no dejaba de haber un sentido en mi vida insensata, algo dentro de mírespondía, era receptor de llamadas de lejanos mundos superiores, en mi cerebro sehabían animado mil imágenes:Coros de ángeles de Giotto, de una pequeña bóveda azul en una iglesia de Padua, yjunto a ellos iban Hamlet y Ofelia coronada de flores, bellas alegorías de toda la tristezay de toda incomprensión en el mundo; allí estaba en el globo ardiendo el aeronautaGianozzo y tocaba la trompeta; Atila Schmelzle llevaba en la mano su sombrero nuevo;el Borobudur hacía saltar su montaña de esculturas. Y aun cuando todas estas bellasfiguras vivieran también en otros mil corazones, todavía quedaban otras diez milimágenes y melodías desconocidas, para las cuales sólo dentro de mí había un asilo,unos ojos que las vieran, unos oídos que las escucharan. La vieja tapia del hospital conel viejo color verde pardo, sucia y ruinosa, en cuyas grietas y ruinas podía unoimaginarse cientos de frescos, ¿quién se ponía a tono con ella, quién se adentraba en suespíritu, quién la amaba, quién percibía el encanto de sus colores en dulce agonía? Losviejos libros de los monjes, con las miniaturas tenuemente brillantes, y los librosolvidados por su pueblo de los poetas alemanes de hace doscientos y de hace cien años,todos los tomos manoseados y carcomidos por la humedad, y los impresos ymanuscritos de los músicos antiguos, las tiesas y amarillentas hojas de notas confosilizados sueños de armonías, ¿quién escuchaba sus voces espirituales, picarescas ynostálgicas, quién llevaba el corazón lleno de su espíritu y de su encanto a través de unaedad tan diferente y tan lejana a ellos? ¿Quién se acordaba ya de aquel pequeño y durociprés en lo más alto de la montaña sobre Gubbio, tronchado y partido por una rocadesprendida y aferrado, sin embargo, a vivir, hasta el punto de echar una nueva copamodesta y fragante? ¿Quién hacía justicia a la cuidadosa señora del primer piso y a sureluciente araucaria? ¿Quién leía de noche sobre las aguas del Rin las escrituras quedejaban trazadas en el cielo las nubes viajeras? Era el lobo estepario. ¿Y quién buscabaentre los escombros de la propia vida el sentido que se había llevado el viento, quiénsufría lo aparentemente absurdo y vivía lo aparentemente loco y esperaba secretamenteaún en el último caos errante la revelación y proximidad de Dios?Aparté mi vaso, que la tabernera quería volver a llenarme, y me levanté. Ya nonecesitaba más vino. La huella de oro había relampagueado, me había hecho recordar loeterno, a Mozart y a las estrellas. Podía volver a respirar una hora, podía vivir, podíaexistir, no necesitaba sufrir tormentos, ni tener miedo, ni avergonzarme.La finísima y tenue lluvia impulsada por el viento frío tremaba en torno a los faroles ybrillaba con helado centelleo, cuando salí a la calle desierta ya. ¿Adónde ahora? Sihubiese dispuesto en aquel momento de una varita de virtud, se me hubiera presentadoal punto un pequeño y lindo salón estilo Luis XVI, en donde un par de buenos músicosme hubiesen tocado dos o tres piezas de Hándel y de Mozart. Para una cosa así tenía miespíritu dispuesto en aquel instante, y me hubiera sorbido la música noble y serena,como los dioses beben el néctar. Oh, ¡si yo hubiese tenido ahora un amigo, un amigo enuna bohardilla cualquiera, ocupado en cualquier cosa a la luz de una bujía y con un violínpor allí en cualquier lado! ¡Cómo me hubiese deslizado hasta su callado refugionocturno, hubiera trepado sin hacer ruido por las revueltas de la escalera y lo hubierasorprendido, celebrando en su compañía con el diálogo y la música dos horas celestiales\n8. El lobo esteparioHermann Hesse8aquella noche! Con frecuencia había gustado esta felicidad antiguamente, en añospasados ya, pero también esto se me había alejado con el tiempo y estaba privado deello; años marchitos se habían interpuesto entre aquello y esto.Lentamente emprendí el camino hacia mi casa, me levanté el cuello del gabán yapoyé el bastón en el suelo mojado. Aun cuando quisiera recorrer el camino muydespacio, pronto me hallaría sentado otra vez en mi sotabanco, en mi pequeña ficción dehogar, que no era de mi gusto, pero de la cual no podía prescindir, pues para mí habíapasado ya el tiempo en que pudiera andar ambulando al aire libre toda una madrugadalluviosa de invierno. Ea, ¡en el nombre de Dios! Yo no quería estropearme el buen humorde la noche, ni con la lluvia, ni con la gota, ni con la araucaria; y aunque no podía contarcon una orquesta de cámara y aunque no pudiera encontrarse un amigo solitario con unviolín, aquella linda melodía seguía, sin embargo, en mi interior, y yo mismo podíatarareármela con toda claridad cantándola por lo bajo en rítmicas inspiraciones. No,también se las podía uno arreglar sin música de salón y sin el amigo, y era ridículoconsumirse en impotentes afanes sociales. Soledad era independencia, yo me la habíadeseado y la había conseguido al cabo de largos años. Era fría, es cierto, pero tambiénera tranquila, maravillosamente tranquila y grande, como el tranquilo espacio frío en quese mueven las estrellas.De un salón de baile por el que pasé, salió a mi encuentro una violenta música dejazz, ruda y cálida como el vaho de carne cruda. Me quedé parado un instante: siempretuvo esta clase de música, aunque la execraba tanto, un secreto atractivo para mí. Eljazz me producía aversión, pero me era diez veces preferible a toda la música académicade hoy, llegaba con su rudo y alegre salvajismo también hondamente hasta el mundo demis instintos, y respiraba una honrada e ingenua sensualidad.Estuve un rato olfateando, aspirando por la nariz esta música chillona y sangrienta;venteé, con envidia y perversidad, la atmósfera de estas salas. Una mitad de estamúsica, la lírica, era pegajosa, superazucarada y goteaba sentimentalismo; la otra mitadera salvaje, caprichosa y enérgica, y, sin embargo, ambas mitades marchaban juntasingenua y pacíficamente y formaban un todo. Era música decadentista. En la Roma delos últimos emperadores tuvo que haber música parecida. Naturalmente que comparadacon Bach y con Mozart y con música verdadera, era una porquería..., pero esto mismoera todo nuestro arte, todo nuestro pensamiento, toda nuestra aparente cultura, si lacomparamos con cultura auténtica. Y esta música tenía la ventaja de una gransinceridad, de un negrismo innegable evidente y de un humorismo alegre e infantil.Tenía algo de los negros y algo del americano, que a nosotros los europeos, dentro detoda su pujanza, se nos antoja tan infantilmente nuevo y tan aniñado. ¿Llegaría tambiénEuropa a ser así? ¿Estaba ya en camino de ello? ¿Erramos nosotros, los viejosconocedores del mundo antiguo, de la antigua música verdadera, de la antigua poesíalegítima, éramos nosotros únicamente una exigua y necia minoría de complicadosneuróticos, que mañana seríamos olvidados y puestos en ridículo? Lo que nosotrosllamábamos «cultura», espíritu, alma, lo que teníamos por bello y por sagrado, ¿era todoun fantasma no más, muerto hace tiempo y tenido por auténtico y vivo todavíasolamente por un par de locos como nosotros? ¿Acaso no habría sido auténtico nunca, nihabría estado vivo jamás? ¿Habría podido ser siempre una quimera y sólo una quimeraeso por lo que tanto nos afanamos nosotros los locos?El viejo barrio de la ciudad me acogió. Esfumada e irreal, allí estaba la pequeñaiglesia, envuelta en tonalidad gris. De pronto se me representó de nuevo el suceso de latarde, con la enigmática puerta de arco ojival, con la enigmática placa encima, con lasletras luminosas bailoteando burlescamente. ¿Qué decían sus inscripciones? «Entrada nopara cualquiera» y «Sólo para locos». Examiné con la mirada la vieja tapia de la otraacera, deseando íntimamente que el encanto volviese a empezar y la inscripción meinvitara de nuevo a mí, loco, y la pequeña puerta me dejara pasar. Allí quizás estuvieralo que yo anhelaba, allí tal vez tocaran música.Tranquila me miraba la oscura pared de piedra, envuelta en niebla profunda,hermética, hondamente abismada en su sueño. Y en ninguna parte había una puerta, en\n9. El lobo esteparioHermann Hesse9parte alguna un arco ojival, sólo la tapia oscura, callada, sin paso. Sonriente, seguí micamino, saludé amable con la cabeza al tapial: «Buenas noches, tapia; yo no tedespierto. El tiempo vendrá en que te derribarán, te llenarán de codiciosos anuncioscomerciales, pero entretanto aún estás ahí, aún eres bella y callada y me gustas.»Surgiendo ante mí de una oscura bocacalle, me asustó un individuo, un solitario quese recogía tarde, con paso cansino, vestido de blusa azul y con una gorra en la cabeza;sobre los hombros llevaba un palo con un anuncio y delante del vientre, sujeto por unacorrea, un cajón abierto, como suelen llevarlos los vendedores en las ferias. Lentamenteiba caminando delante de mí. No se volvió a mirarme; si no, lo hubiera saludado y lehubiese dado un cigarro. A la luz del primer farol intenté leer su estandarte, su anunciorojo pendiente del palo, pero iba oscilando, no podía descifrarse nada. Entonces lo llaméy le rogué que me enseñara el anuncio. Se quedó parado y sostuvo el asta un poco másderecha; en aquel momento pude leer letras vacilantes e inseguras:VELADA ANARQUISTATFATRO MAGICOENTRADA NO PARA CUAI...-He estado buscando a usted -grité radiante-. ¿Qué es esa velada? ¿Dónde? ¿Cuándoes?Él volvió a su camino:-No es para cualquiera -dijo indiferente, con voz de sueño, y apretó el paso.Ya iba cansado, y quería llegar cuanto antes a su casa.-Espere -le grité, corriendo tras él-. ¿Qué lleva usted en el cajón? Le compraré algo.Sin pararse, metió mano el hombre en su cajón; mecánicamente, sacó un pequeñofolleto y me lo alargó. Lo cogí en seguida y me lo guardé. Mientras me desabrochaba elabrigo, para sacar dinero, torció él por una puerta cochera, cerró la puerta tras de sí ydesapareció. En el patio aún resonaron sus pesados pasos, primero sobre losas depiedra, después subiendo una escalera de madera, luego ya no oí nada más. Y de prontotambién yo me encontré muy cansado y tuve la sensación de que era muy tarde y deque estaría bien llegar a casa. Corrí más de prisa, y atravesando la dormida calleja delsuburbio llegué a mi barrio de las antiguas murallas, donde viven los empleados y lospequeños rentistas en casas de alquiler modestas y limpias, tras de un poco de césped yde hiedra. Pasando por la hiedra, por el césped, por el pequeño abeto, alcancé la puertade mi casa, di con la cerradura, hallé la llave de la luz, me deslicé junto a las puertas decristales, pasé por los armarios barnizados y junto a las macetas, abrí mi cuarto, mipequeña apariencia de hogar, donde me esperan el sillón y la estufa, el tintero y la cajade pinturas, Novalis y Dostoiewski, igual que los otros, a los hombres verdaderos,cuando vuelven a sus casas, los esperan la madre o la mujer, los hijos, las criadas, losperros y los gatos.Cuando me quité el abrigo mojado, volví a tocar el pequeño opúsculo. Lo saqué, eraun librillo mal impreso, en papel malo, como aquellos cuadernos El hombre que habíanacido en enero o Arte de hacerse en ocho días veinte años más joven.Pero cuando me hube acomodado en la butaca y me puse las gafas de leer, vi, conasombro y con la impresión de que de pronto se me abría de par en par la puerta deldestino, el título en la cubierta de este folleto de feria: Tractat del lobo estepario. Nopara cualquieraY lo que sigue era el contenido del escrito, que yo leí de un tirón, con tensión siemprecreciente.\n10. El lobo esteparioHermann Hesse10TRACTAT DEL LOBO ESTEPARIONo para cualquieraÉrase una vez un individuo, de nombre Harry, llamado el lobo estepario. Andaba endos pies, llevaba vestidos y era un hombre, pero en el fondo era, en verdad, un loboestepario. Había aprendido mucho de lo que las personas con buen entendimientopueden aprender, y era un hombre bastante inteligente. Pero lo que no había aprendidoera una cosa: a estar satisfecho de sí mismo y de su vida. Esto no pudo conseguirlo.Acaso ello proviniera de que en el fondo de su corazón sabía (o creía saber) en todomomento que no era realmente un ser humano, sino un lobo de la estepa. Que discutanlos inteligentes acerca de si era en realidad un lobo, si en alguna ocasión, acaso antesde su nacimiento ya, había sido convertido por arte de encantamiento de lobo enhombre, o si había nacido desde luego hombre, pero dotado del alma de un loboestepario y poseído o dominado por ella, o por último, si esta creencia de ser un lobo noera más que un producto de su imaginación o de un estado patológico. No dejaría de serposible, por ejemplo, que este hombre, en su niñez, hubiera sido acaso fiero e indómitoy desordenado, que sus educadores hubiesen tratado de matar en él a la bestia yprecisamente por eso hubieran hecho arraigar en su imaginación la idea de que, enefecto, era realmente una bestia, cubierta sólo de una tenue funda de educación ysentido humano. Mucho e interesante podría decirse de esto y hasta escribir libros sobreel particular; pero con ello no se prestaría servicio alguno al lobo estepario, pues para élera completamente indiferente que el lobo se hubiera introducido en su persona por artede magia o a fuerza de golpes, o que se tratara sólo de una fantasía de su espíritu. Loque los demás pudieran pensar de todo esto, y hasta lo que él mismo de ello pensara,no tenía valor para el propio interesado, no conseguiría de ningún modo ahuyentar allobo de su persona.El lobo estepario tenía, por consiguiente, dos naturalezas, una humana y otra lobuna;ése era su sino. Y puede ser también que este sino no sea tan singular y raro. Se hanvisto ya muchos hombres que dentro de sí tenían no poco de perro, de zorro, de pez ode serpiente, sin que por eso hubiesen tenido mayores dificultades en la vida. En estaclase de personas vivían el hombre y el zorro, o el hombre y el pez, el uno junto al otro,y ninguno de los dos hacía daño a su compañero, es más, se ayudaban mutuamente, yen muchos hombres que han hecho buena carrera y son envidiados, fue más el zorro oel mono que el hombre quien hizo su fortuna. Esto lo sabe todo el mundo. En Harry, porel contrario, era otra cosa; en él no corrían el hombre y el lobo paralelamente, y muchomenos se prestaban mutua ayuda, sino que estaban en odio constante y mortal, y cadauno vivía exclusivamente para martirio del otro, y cuando dos son enemigos mortales yestán dentro de una misma sangre y de una misma alma, entonces resulta una vidaimposible. Pero en fin, cada uno tiene su suerte, y fácil no es ninguna.Ahora bien, a nuestro lobo estepario ocurría, como a todos los seres mixtos, que, encuanto a su sentimiento, vivía naturalmente unas veces como lobo, otras como hombre;pero que cuando era lobo, el hombre en su interior estaba siempre en acecho,observando, enjuiciando y criticando, y en las épocas en que era hombre, hacía el lobootro tanto. Por ejemplo, cuando Harry en su calidad de hombre tenía un bellopensamiento, o experimentaba una sensación noble y delicada, o ejecutaba una de lasllamadas buenas acciones, entonces el lobo que llevaba dentro enseñaba los dientes, sereía y le mostraba con sangriento sarcasmo cuán ridícula le resultaba toda estadistinguida farsa a un lobo de la estepa, a un lobo que en su corazón tenía perfectaconciencia de lo que le sentaba bien, que era trotar solitario por las estepas, beber aratos sangre o cazar una loba, y desde el punto de vista del lobo toda acción humana\n11. El lobo esteparioHermann Hesse11tenía entonces que resultar horriblemente cómica y absurda, estúpida y vana. Peroexactamente lo mismo ocurría cuando Harry se sentía lobo y obraba como tal, cuando leenseñaba los dientes a los demás, cuando respiraba odio y enemiga terribles hacia todoslos hombres y sus maneras y costumbres mentidas y desnaturalizadas. Entonces eracuando se ponía en acecho en él precisamente la parte de hombre que llevaba, lollamaba animal y bestia y le echaba a perder y le corrompía toda la satisfacción en suesencia de lobo, simple, salvaje y llena de salud.Así estaban las cosas con el lobo estepario, y es fácil imaginarse que Harry no llevabaprecisamente una vida agradable y venturosa. Pero con esto no se quiere decir quefuera desgraciado en una medida singularísima (aunque a él mismo así le pareciese,como todo hombre cree que los sufrimientos que le han tocado en suerte son losmayores del mundo). Esto no debiera decirse de ninguna persona. Quien no lleva dentroun lobo, no tiene por eso que ser feliz tampoco. Y hasta la vida más desgraciada tienetambién sus horas luminosas y sus pequeñas flores de ventura entre la arena y elpeñascal. Y esto ocurría también al lobo estepario. Por lo general era muy desgraciado,eso no puede negarse, y también podía hacer desgraciados a otros, especialmente si losamaba y ellos a él. Pues todos los que le tomaban cariño, no veían nunca en él más queuno de los dos lados. Algunos le querían como hombre distinguido, inteligente y originaly se quedaban aterrados y defraudados cuando de pronto descubrían en él al lobo. Yesto era irremediable, pues Harry quería, como todo individuo, ser amado en sutotalidad y no podía, por lo mismo, principalmente ante aquellos cuyo afecto leimportaba mucho, esconder al lobo y repudiarlo. Pero también había otros queprecisamente amaban en él al lobo, precisamente a lo espontáneo, salvaje, indómito,peligroso y violento, y a éstos, a su vez, les producía luego extraordinaria decepción ypena que de pronto el fiero y perverso lobo fuera además un hombre, tuviera dentro desí afanes de bondad y de dulzura y quisiera además escuchar a Mozart, leer versos ytener ideales de humanidad. Singularmente éstos eran, por lo general, los másdecepcionados e irritados, y de este modo llevaba el lobo estepario su propia duplicidady discordia interna también a todas las existencias extrañas con las que se ponía encontacto.Quien, sin embargo, suponga que conoce al lobo estepario y que puede imaginarse suvida deplorable y desgarrada, está, no obstante, equivocado, no sabe, ni con mucho,todo. No sabe (ya que no hay regla sin excepción y un solo pecador es en determinadascircunstancias preferido de Dios a noventa y nueve justos) que en el caso de Harry nodejaba de haber excepciones y momentos venturosos, que él podía dejar respirar,pensar y sentir alguna vez al lobo y alguna vez al hombre con libertad y sin molestarse,es más, que en momentos muy raros, hacían los dos alguna vez las paces y vivíanjuntos en amor y compañía, de modo que no sólo dormía el uno cuando el otro velaba,sino que ambos se fortalecían y cada uno de ellos redoblaba el valor del otro. Tambiénen la vida de este hombre parecía, como por doquiera en el mundo, que con frecuenciatodo lo habitual, lo conocido, lo trivial y lo ordinario no habían de tener más objeto quelograr aquí o allí, un intervalo aunque fuera pequeñísimo, una interrupción, para hacersitio a lo extraordinario, a lo maravilloso, a la gracia. Si estas horas breves y raras defelicidad compensaban y amortiguaban el destino siniestro del lobo estepario, de maneraque la ventura y el infortunio en fin de cuentas quedaban equiparados, o si acasotodavía más, la dicha corta, pero intensa de aquellas pocas horas absorbía todo elsufrimiento y aun arrojaba un saldo favorable, ello es de nuevo una cuestión, sobre lacual la gente ociosa puede meditar a su gusto. También el lobo meditaba con frecuenciasobre ella, y éstos eran sus días más ociosos e inútiles.A propósito de esto, aún hay que decir una cosa. Hay bastantes personas de índoleparecida a como era Harry; muchos artistas principalmente pertenecen a esta especie.Estos hombres tienen todos dentro de sí dos almas, dos naturalezas; en ellos existe lodivino y lo demoníaco, la sangre materna y la paterna, la capacidad de ventura y lacapacidad de sufrimiento, tan hostiles y confusos lo uno junto y dentro de lo otro, comoestaban en Harry el lobo y el hombre. Y estas personas, cuya existencia es muy agitada,\n12. El lobo esteparioHermann Hesse12viven a veces en sus raros momentos de felicidad algo tan fuerte y tan indeciblementehermoso, la espuma de la dicha momentánea salta con frecuencia tan alta ydeslumbrante por encima del mar del sufrimiento, que este breve relámpago de venturaalcanza y encanta radiante a otras personas. Así se producen, como preciosa y fugitivaespuma de felicidad sobre el mar de sufrimiento, todas aquellas obras de arte, en lascuales un solo hombre atormentado se eleva por un momento tan alto sobre su propiodestino, que su dicha luce como una estrella, y a todos aquellos que la ven, les parecealgo eterno y como su propio sueño de felicidad. Todos estos hombres, llámense comose quieran sus hechos y sus obras, no tienen realmente, por lo general, una verdaderavida, es decir, su vida no esninguna esencia, no tiene forma, no son héroes o artistas opensadores a la manera como otros son jueces, médicos, zapateros o maestros, sinoque su existencia es un movimiento y un flujo y reflujo eternos y penosos, está infeliz ydolorosamente desgarrada, es terrible y no tiene sentido, si no se está dispuesto a verdicho sentido precisamente en aquellos escasos sucesos, hechos, ideas y obras queirradian por encima del caos de una vida así. Entre los hombres de esta especie hasurgido el pensamiento peligroso y horrible de que acaso toda la vida humana no seasino un tremendo error, un aborto violento y desgraciado de la madre universal, unensayo salvaje y horriblemente desafortunado de la naturaleza. Pero también entre elloses donde ha surgido la otra idea de que el hombre acaso no sea sólo un animal mediorazonable, sino un hijo de los dioses y destinado a la inmortalidad.Toda especie humana tiene sus caracteres, sus sellos, cada una tiene sus virtudes ysus vicios, cada una, su pecado mortal. A los caracteres del lobo estepario pertenecía elque era un hombre nocturno. La mañana era para él una mala parte del día, que leasustaba y que nunca le trajo nada agradable. Nunca estuvo verdaderamente contentoen una mañana cualquiera de su vida, nunca hizo nada bueno en las horas antes demediodía, nunca tuvo buenas ocurrencias ni pudo proporcionarse a sí mismo ni a losdemás alegrías en esas horas. Sólo en el transcurso de la tarde se iba entonando yanimando, y únicamente hacia la noche se mostraba, en sus buenos días, fecundo,activo y a veces fogoso y alegre. Nunca ha tenido hombre alguno una necesidad másprofunda y apasionada de independencia que él. En su juventud, siendo todavía pobre ycostándole trabajo ganarse el pan, prefería pasar hambre y andar con los vestidos rotos,si así salvaba un poco de independencia. No se vendió nunca por dinero ni porcomodidades, nunca a mujeres ni a poderosos; más de cien veces tiró y apartó de sí loque a los ojos de todo el mundo constituía sus excelencias y ventajas, para conservar encambio su libertad. Ninguna idea le era más odiosa y horrible que la de tener que ejercerun cargo, someterse a una distribución del tiempo, obedecer a otros. Una oficina, unacancillería, un negociado eran cosas para él tan execrables como la muerte, y lo másterrible que pudo vivir en sueños fue la reclusión en un cuartel. A todas estas situacionessupo sustraerse, a veces mediante grandes sacrificios. En esto estaba su fortaleza y suvirtud, aquí era inflexible, aquí era su carácter firme y rectilíneo. Pero a esta virtudestaban íntimamente ligados su sufrimiento y su destino. Le sucedía lo que les sucede atodos; lo que él, por un impulso muy íntimo de su ser, buscó y anheló con la mayorobstinación, logró obtenerlo, pero en mayor medida de la que es conveniente a loshombres. En un principio fue su sueño y su ventura, después su amargo destino. Elhombre poderoso en el poder sucumbe; el hombre del dinero, en el dinero; el servil yhumilde, en el servicio; el que busca el placer, en los placeres. Y así sucumbió el loboestepario en su independencia. Alcanzó su objetivo, fue cada vez más independiente,nadie tenía nada que ordenarle, a nadie tenía que ajustar sus actos, sólo y librementedeterminaba él a su antojo lo que había de hacer y lo que había de dejar. Pues todohombre fuerte alcanza indefectiblemente aquello que va buscando con verdadero ahínco.Pero en medio de la libertad lograda se dio bien pronto cuenta Harry de que esa suindependencia era una muerte, que estaba solo, que el mundo lo abandonaba de unmodo siniestro, que los hombres no le importaban nada; es más, que él mismo a sítampoco, que lentamente iba ahogándose en una atmósfera cada vez más tenue de faltade trato y de aislamiento. Porque ya resultaba que la soledad y la independencia no eran\n13. El lobo esteparioHermann Hesse13su afán y su objetivo, eran su destino y su condenación, que su mágico deseo se habíacumplido y ya no era posible retirarlo, que ya no servía de nada extender los brazosabiertos lleno de nostalgia y con el corazón henchido de buena voluntad, brindandosolidaridad y unión; ahora lo dejaban solo. Y no es que fuera odioso y detestado yantipático a los demás. Al contrario, tenía muchos amigos. Muchos lo querían bien. Perosiempre era únicamente simpatía y amabilidad lo que encontraba; lo invitaban, le hacíanregalos, le escribían bonitas cartas, pero nadie se le aproximaba espiritualmente, porninguna parte surgía compenetración con nadie, y nadie estaba dispuesto ni era capazde compartir su vida. Ahora lo envolvía el ambiente de soledad, una atmósfera dequietud, un apartamiento del mundo que lo rodeaba, una incapacidad de relación, contrala cual no podía nada ni la voluntad, ni el afán, ni la nostalgia. Este era uno de loscaracteres más importantes de su vida.Otro era que había que clasificarlo entre los suicidas. Aquí debe decirse que eserróneo llamar suicidas sólo a las personas que se asesinan realmente. Entre éstas hay,sin embargo, muchas que se hacen suicidas en cierto modo por casualidad y de cuyaesencia no forma parte el suicidismo. Entre los hombres sin personalidad, sin sellomarcado, sin fuerte destino, entre los hombres adocenados y de rebaño hay muchos queperecen por suicidio, sin pertenecer por eso en toda su característica al tipo de lossuicidas, en tanto que, por otra parte, de aquellos que por su naturaleza deben contarseentre los suicidas, muchos, quizá la mayoría, no ponen nunca mano sobre sí en larealidad. El «suicida» -y Harry era uno- no es absolutamente preciso que esté en unarelación especialmente violenta con la muerte; esto puede darse también sin ser suicida.Pero es peculiar del suicida sentir su yo, lo mismo da con razón que sin ella, como ungermen especialmente peligroso, incierto y comprometido, que se considera siempremuy expuesto y en peligro, como si estuviera sobre el pico estrechísimo de una roca,donde un pequeño empuje externo o una ligera debilidad interior bastarían paraprecipitarlo en el vacío. Esta clase de hombres se caracteriza en la trayectoria de sudestino porque el suicidio es para ellos el modo más probable de morir, al menos segúnsu propia idea. Este temperamento, que casi siempre se manifiesta ya en la primerajuventud y no abandona a estos hombres durante toda su vida, no presupone deninguna manera una. fuerza vital especialmente debilitada; por el contrario, entre los«suicidas» se hallan naturalezas extraordinariamente duras, ambiciosas y hastaaudaces. Pero así como hay naturalezas que a la menor indisposición propenden a lafiebre, así estas naturalezas, que llamamos «suicidas», y que son siempre muy delicadasy sensibles, propenden, a la más pequeña conmoción, a entregarse intensamente a laidea del suicidio. Si tuviéramos una ciencia con el valor y la fuerza de responsabilidadpara ocuparse del hombre y no solamente de los mecanismos de los fenómenos vitales,si tuviéramos algo como lo que debiera ser una antropología, algo así como unapsicología, serían conocidas estas realidades de todo el mundo.Lo que hemos dicho aquí acerca de los suicidas se refiere todo, naturalmente, a lasuperficie, es psicología, esto es, un pedazo de física. Metafísicamente considerada, lacuestión está de otro modo y mucho más clara, pues en este sentido los «suicidas» senos ofrecen como los atacados del sentimiento de la individuación, como aquellas almaspara las cuales ya no es fin de su vida sus propias perfección y evolución, sino sudisolución, tornando a la madre, a Dios, al todo. De estas naturalezas hay muchísimasperfectamente incapaces de cometer jamás el suicidio real, porque han reconocidoprofundamente su pecado. Para nosotros, son, sin embargo, suicidas, pues ven laredención en la muerte, no en la vida; están dispuestos a eliminarse y entregarse, aextinguirse y volver al principio.Como toda fuerza puede también convertirse en una flaqueza (es más, endeterminadas circunstancias se convierte necesariamente), así puede a la inversa elsuicida típico hacer a menudo de su aparente debilidad una fuerza y un apoyo, lo haceen efecto con extraordinaria frecuencia. Entre estos casos cuenta también el de Harry, ellobo estepario. Como millares de su especie, de la idea de que en todo momento leestaba abierto el camino de la muerte no sólo se hacía una trama fantástica melancólico-\n14. El lobo esteparioHermann Hesse14infantil, sino que de la misma idea se forjaba un consuelo y un sostén. Ciertamente queen él, como en todos los individuos de su clase, toda conmoción, todo dolor, toda malasituación en la vida, despertaba al punto el deseo de sustraerse a ella por medio de lamuerte. Pero poco a poco se creó de esta predisposición una filosofía útil para la vida. Lafamiliaridad con la idea de que aquella salida extrema estaba constantemente abierta, ledaba fuerza, lo hacía curioso para apurar los dolores y las situaciones desagradables, ycuando le iba muy mal, podía expresar su sentimiento con feroz alegría, con una especiede maligna alegría:«Tengo gran curiosidad por ver cuánto es realmente capaz de aguantar un hombre.En cuanto alcance el límite de lo soportable, no habrá más que abrir la puerta y yaestaré fuera.» Hay muchos suicidas que de esta idea logran extraer fuerzasextraordinarias.Por otra parte, a todos los suicidas les es familiar la lucha con la tentación delsuicidio. Todos saben muy bien, en alguno de los rincones de su alma, que el suicidio es,en efecto, una salida, pero muy vergonzante e ilegal, que en el fondo, es más noble ymás bello dejarse vencer y sucumbir por la vida misma que por la propia mano. Estaconciencia, esta mala conciencia, cuyo origen es el mismo que el de la mala concienciade los llamados autosatisfechos, obliga a los suicidas a una lucha constante contra sutentación. Estos luchan, como lucha el cleptómano contra su vicio. También al loboestepario le era perfectamente conocida esta lucha; con toda clase de armas la habíasostenido. Finalmente, llegó, a la edad de unos cuarenta y siete años, a una ocurrenciafeliz y no exenta de humorismo, que le producía gran alegría. Fijó la fecha en quecumpliera cincuenta años como el día en el cual había de poder permitirse el suicidio. Endicho día, así lo convino consigo mismo, habría de estar en libertad de utilizar la salidapara caso de apuro, o no utilizarla, según el cariz del tiempo. Aunque le pasase lo quequisiera, aunque se pusiera enfermo, perdiese su dinero, experimentara sufrimientos yamarguras, ¡todo estaba emplazado, todo podía a lo sumo durar estos pocos años,meses, días, cuyo número iba disminuyendo constantemente! Y, en efecto, soportabaahora con mucha más facilidad muchas incomodidades que antes lo martirizaban más ymás tiempo, y acaso lo conmovían hasta los tuétanos. Cuando por cualquier motivo leiba particularmente mal, cuando a la desolación, al aislamiento y a la depravación de suvida se le agregaban además dolores o pérdidas especiales, entonces podía decirles a losdolores: «¡Esperad dos años no más y seré vuestro dueño!» Y luego se abismaba concariño en la idea de que el día en que cumpliera los cincuenta años, llegarían por lamañana las cartas y las felicitaciones, mientras que él, seguro de su navaja de afeitar,se despedía de todos los dolores y cerraba la puerta tras sí. Entonces verían la gota enlas articulaciones, la melancolía, el dolor de cabeza y el dolor de estómago dónde sequedaban.Aún resta explicar el fenómeno específico del lobo estepario y, sobre todo, su relaciónparticular con la burguesía, refiriendo estos hechos a sus leyes fundamentales.Tomemos como punto de partida, puesto que ello se ofrece por sí mismo, aquella surelación con lo «burgués».El lobo estepario estaba, según su propia apreciación, completamente fuera delmundo burgués, ya que no conocía ni vida familiar ni ambiciones sociales. Se sentía enabsoluto como individualidad aislada, ya como ser extraño y enfermizo anacoreta, yacomo hipernormal, como un individuo de disposiciones geniales y elevado sobre laspequeñas normas de la vida corriente. Consciente, despreciaba al hombre burgués ytenía a orgullo no serlo. Esto no obstante, vivía en muchos aspectos de un modoenteramente burgués; tenía dinero en el Banco y ayudaba a parientes pobres, es verdadque se vestía sin atildamiento, pero con decencia y para no llamar la atención;procuraba vivir en buena paz con la Policía, con el recaudador de contribuciones y otrospoderes parecidos. Pero, además, lo atraía también un fuerte y secreto afán constantehacia el mundo de la pequeña burguesía, hacia las tranquilas y decentes casas de\n15. El lobo esteparioHermann Hesse15familia, con jardinillos limpios, escaleras relucientes y toda su modesta atmósfera deorden y de pulcritud. Le gustaba tener sus pequeños vicios y sus extravagancias,sentirse extraburgués, como ente raro o como genio, pero no habitaba ni vivía nunca,por decirlo así, en los suburbios de la vida, donde no hay burguesía ya. Ni estaba en suelemento entre los hombres violentos y de excepción, ni entre los criminales y malavenidos con la ley, sino que se quedaba siempre viviendo en los dominios de laburguesía, con cuyos hábitos, normas y ambiente no dejaba de estar en relación,aunque fuera antagónica y rebelde. Además, se había criado en una educación depequeña burguesía y había conservado desde entonces una multitud de conceptos yrutinas. Teóricamente no tenía nada contra la prostitución, pero hubiera sido incapaz detomar en serio personalmente a una prostituta y de considerarla realmente como suigual. Al acusado de delitos políticos, al revolucionario o al inductor espiritual perseguidopor el Estado y por la sociedad podía estimar como a un hermano, pero con un ladrón,salteador o asesino no hubiese sabido qué hacerse, como no fuera compadecerlos de unmodo un tanto burgués.De esta manera reconocía y afirmaba siempre con una mitad de su ser y de suactividad, lo que con la otra mitad negaba y combatía. Educado con severidad y buenascostumbres en una casa culta de la burguesía, estaba siempre apegado con parte de sualma a los órdenes de este mundo, aun después de haberse individualizado hacía muchotiempo por encima de toda medida posible en un ambiente burgués y de haberselibertado del contenido ideal y del credo de la burguesía.Lo «burgués», pues, como un estado siempre latente dentro de lo humano, no es otracosa que el ensayo de una compensación, que el afán de un término medio de avenenciaentre los numerosos extremos y dilemas contrapuestos de la humana conducta. Sitomamos como ejemplo cualquiera de estos dilemas de contraposición, a saber, el de unsanto y un libertino, se comprenderá al punto nuestra alegría. El hombre tiene lafacultad de entregarse por entero a lo espiritual, al intento de aproximación a lo divino,al ideal de los santos. Tiene también, por el contrario, la facultad de entregarse porcompleto a la vida del instinto, a los apetitos sensuales y de dirigir todo su afán a laobtención de placeres del momento. Uno de los caminos acaba en el santo, en el mártirdel espíritu, en la propia renunciación y sacrificio por amor a Dios. El otro camino acabaen el libertino, en el mártir de los instintos, en el propio sacrificio en aras de ladescomposición y el aniquilamiento. Ahora bien, el burgués trata de vivir en un términomedio confortable entre ambas sendas. Nunca habrá de sacrificarse o de entregarse ni ala embriaguez ni al ascetismo, nunca será mártir ni consentirá en su aniquilamiento. Alcontrario, su ideal no es sacrificio, sino conservación del yo, su afán no se dirige ni a lasantidad ni a lo contrario; la incondicionalidad le es insoportable; sí quiere servir a Dios,pero también a los placeres del mundo; sí quiere ser virtuoso, pero al mismo tiempopasarlo en la tierra un poquito bien y con comodidad. En resumen, trata de colocarse enel centro, entre los extremos, en una zona templada y agradable, sin violentastempestades ni tormentas, y esto lo consigue, desde luego, aun a costa de aquellaintensidad de vida y de sensaciones que proporciona una existencia enfocada hacia loincondicional y extremo. Intensivamente no se puede vivir más que a costa del yo. Peroel burgués no estima nada tanto como al yo (claro que un yo desarrollado sólorudimentariamente). A costa de la intensidad alcanza seguridad y conservación; en vezde posesión de Dios, no cosecha sino tranquilidad de conciencia; en lugar de placer,bienestar; en vez de libertad, comodidad; en vez de fuego abrasador, una temperaturaagradable. El burgués es consiguientemente por naturaleza una criatura de débil impulsovital, miedoso, temiendo la entrega de sí mismo, fácil de gobernar. Por eso ha sustituidoel poder por el régimen de mayorías, la fuerza por la ley, la responsabilidad por elsistema de votación.Es evidente que este ser débil y asustadizo, aun existiendo en cantidad tanconsiderable, no puede sostenerse, que por razón de sus cualidades no podríarepresentar en el mundo otro papel que el de rebaño de corderos entre lobos errantes.Sin embargo, vemos que, aunque en tiempos de los gobiernos de naturalezas muy\n16. El lobo esteparioHermann Hesse16vigorosas el ciudadano burgués es inmediatamente aplastado contra la pared, no perecenunca, y a veces hasta se nos antoja que domina en el mundo. ¿Cómo es esto posible?Ni el gran número de sus rebaños, ni la virtud, ni el common sense, ni la organizaciónserían lo bastante fuertes para salvarlo de la derrota. No hay medicina en el mundo quepueda sostener a quien tiene la intensidad vital tan debilitada desde el principio. Y sinembargo, la burguesía vive, es poderosa y próspera. ¿Por qué?La respuesta es la siguiente: por los lobos esteparios. En efecto, la fuerza vital de laburguesía no descansa en modo alguno sobre las cualidades de sus miembros normales,sino sobre las de los extraordinariamente numerosos outsiders que puede conteneraquélla gracias a lo desdibujado y a la elasticidad de sus ideales. Viven siempre dentrode la burguesía una gran cantidad de temperamentos vigorosos y fieros. Nuestro loboestepario, Harry, es un ejemplo característico. Él, que se ha individualizado mucho másallá de la medida posible a un hombre burgués, que conoce las delicias de la meditación,igual que las tenebrosas alegrías del odio a todo y a sí mismo, que desprecia la ley, lavirtud y el common sense es un adepto forzoso de la burguesía y no puede sustraerse aella. Y así acampan en torno de la masa burguesa, verdadera y auténtica, grandessectores de la humanidad, muchos millares de vidas y de inteligencias, cada una de lascuales, aunque se sale del marco de la burguesía y estaría llamada a una vida deincondicionalidades, es, sin embargo, atraída por sentimientos infantiles hacia las formasburguesas y contagiada un tanto de su debilitación en la intensidad vital, se aferra decierta manera a la burguesía, quedando de algún modo sujeta, sometida y obligada aella. Pues a ésta le cuadra, a la inversa, el principio de los poderosos: «Quien no estácontra mí, está conmigo.»Si examinamos en este aspecto el alma del lobo estepario, se nos manifiesta éstecomo un hombre al cual su grado elevado de individuación lo clasifica ya entre los noburgueses, pues toda individuación superior se orienta hacia el yo y propende luego a suaniquilamiento. Vemos cómo siente dentro de sí fuertes estímulos, tanto hacia lasantidad como hacia el libertinaje, pero a causa de alguna debilitación o pereza no pudodar el salto en el insondable espacio vacío, quedando ligado al pesado astro materno dela burguesía. Esta es su situación en el Universo, éste su atadero. La inmensa mayoríade los intelectuales, la mayor parte de los artistas pertenecen a este tipo. Únicamentelos más vigorosos de ellos traspasan la atmósfera de la tierra burguesa y llegan alcosmos, todos los demás se resignan o transigen, desprecian la burguesía y pertenecena ella sin embargo, la robustecen y glorifican, al tener que acabar por afirmaría parapoder seguir viviendo. Estas numerosas existencias no llegan a lo trágico, pero sí a uninfortunio y a una desventura muy considerables, en cuyo infierno han de cocerse yfructificar sus talentos. Los pocos que consiguen desgarrarse con violencia, logran loabsoluto y sucumben de manera admirable; son los trágicos, su número es reducido.Pero a los otros, a los que permanecen sometidos, cuyos talentos son con frecuenciaobjeto de grandes honores por parte de la burguesía, a éstos les está abierto un tercerimperio, un mundo imaginario, pero soberano: estos mártires perpetuos, a los cuales leses negada la potencia necesaria para lo trágico, para abrirse camino hasta los espaciossiderales, que se sienten llamados hacia lo absoluto y, sin embargo, no pueden vivir enél: a ellos se les ofrece, cuando su espíritu se ha fortalecido y se ha hecho elástico en elsufrimiento, la salida acomodaticia al humorismo. El humorismo es siempre un pocoburgués, aun cuando el verdadero burgués es incapaz de comprenderlo. En su esferaimaginaria encuentra realización el ideal enmarañado y complicado de todos los lobosesteparios: aquí es posible no sólo afirmar a la vez al santo y al libertino, plegando lospolos hasta juntarlos, sino comprender además en la afirmación al propio burgués. Alposeído de Dios le es, sin duda, muy posible afirmar al criminal, y viceversa; pero aambos, y a todos los otros seres absolutos, les es imposible afirmar aquel término tibio yneutral, lo burgués. Sólo el humorismo, el magnífico invento de los detenidos en sullamamiento hacia lo más grande, de los casi trágicos, de los infelices de la máximacapacidad, sólo el humorismo (quizás el producto más característico y más genial de lahumanidad) lleva a cabo este imposible, cubre y combina todos los círculos de la\n17. El lobo esteparioHermann Hesse17naturaleza humana con las irradiaciones de sus prismas. Vivir en el mundo, como si nofuera el mundo, respetar la ley y al propio tiempo estar por encima de ella, poseer,«como si no se poseyera», renunciar, como si no se tratara de una renunciación -tansólo el humorismo está en condiciones de realizar todas estas exigencias, favoritas yformuladas con frecuencia, de una sabiduría superior de la vida.Y en caso de que el lobo estepario, a quien no faltan facultades y disposición paraello, lograra en el laberinto de su infierno acabar de cocer y de transpirar esta bebidamágica, entonces estaría salvado. Aún le falta mucho para ello. Pero la posibilidad, laesperanza, existe. Quien lo quiera, quien sienta simpatías por él, debe desearle estasalvación. Ciertamente que de este modo él se quedaría para siempre dentro de loburgués, pero sus tormentos serían llevaderos y fructíferos. Su relación con laburguesía, en amor y en odio, perdería la sentimentalidad, y su ligadura a este mundocesaría de martirizarlo constantemente como una vergüenza.Para alcanzar esto o acaso para, al final, poder todavía osar el salto en el espacio,tendría un lobo estepario así que enfrentarse alguna vez consigo mismo, mirarhondamente en el caos de la propia alma y llegar a la plena conciencia de sí. Suexistencia enigmática se le revelaría al instante en su plena invariabilidad, y a partir deentonces sería imposible volver a refugiarse una y otra vez desde el infierno de susinstintos en los consuelos filosófico-sentimentales, y de éstos en el ciego torbellino de suesencia lobuna. El hombre y el lobo se verían obligados a reconocerse mutuamente, sincaretas sentimentales engañosas, y a mirarse fijamente a los ojos. Entonces, o bienexplotarían, disgregándose para siempre, de modo que se acabara el lobo estepario, obien concertarían un matrimonio de razón a la luz naciente del humorismo.Es posible que Harry se encuentre un día ante esta última posibilidad. Es posible queun día llegue a reconocerse, bien porque caiga en sus manos uno de nuestros pequeñosespejos, o porque tropiece con los inmortales, o porque encuentre quizás en uno denuestros teatros de magia aquello que necesita para la liberación de su almaabandonada en la miseria. Mil posibilidades así lo aguardan, su destino las atrae confuerza irresistible, todos estos individuos al margen de la burguesía viven en laatmósfera de estas posibilidades. Una insignificancia basta, y surge la chispa.Y todo esto lo conoce muy bien el lobo estepario, aun cuando no llegue nunca a vereste trozo de su biografía interna. Presiente su situación dentro del edificio del mundo,presiente y conoce a los inmortales, presiente y teme la posibilidad de un encuentroconsigo mismo, sabe de la existencia de aquel espejo, en el cual siente tan terriblenecesidad de mirarse y en el cual teme con mortal angustia verse reflejado.Para terminar nuestro estudio queda por resolver todavía una última ficción, unamixtificación fundamental. Todas las «aclaraciones», toda la psicología, todos losintentos de comprensión necesitan, desde luego, de los medios auxiliares, teorías,mitologías, ficciones; y un autor honrado no debería omitir al final de una exposición laresolución en lo posible de estas ficciones. Cuando digo «arriba» o «abajo», ya es estouna afirmación que necesita explicarse, pues un arriba y un abajo no los hay más que enel pensamiento, en la abstracción. El mundo mismo no conoce ningún arriba ni abajo.Así es también, para decirlo pronto, una mentira el lobo estepario. Cuando Harry seconsidera a sí mismo como hombre-lobo y piensa que está compuesto de dos sereshostiles y contrarios, ello es puramente una mitología simplificadora. Harry no es unhombre-lobo, y si nosotros también acogimos, aparentemente sin fijarnos, su ficción,por él mismo inventada y creída, tratando de considerarlo y de explicarlo realmentecomo un ente doble, como lobo estepario, nos aprovechamos de un engaño con laesperanza de ser comprendidos más fácilmente, engaño cuya depuración debeintentarse ahora.La bidivisión en lobo y hombre, en instinto y espíritu, por la cual Harry procurahacerse más comprensible su sino, es una simplificación muy grosera, una violenciaejercida sobre la realidad en beneficio de una explicación plausible, pero equivocada, de\n18. El lobo esteparioHermann Hesse18las contradicciones que este hombre encuentra dentro de sí y que le parecen la fuentede sus no escasos sufrimientos. Harry encuentra en sí un «hombre», esto es, un mundode ideas, sentimientos, de cultura, de naturaleza dominada y sublimada, y a la vezencuentra allí al lado, también dentro de sí, un «lobo», es decir, un mundo sombrío deinstintos, de fiereza, de crueldad, de naturaleza ruda, no sublimada. A pesar de estadivisión aparentemente tan clara de su ser en dos esferas que le son hostiles, hacomprobado, sin embargó, alguna vez que por un rato, durante algún feliz momento, sereconcilian el lobo y el hombre. Si Harry quisiera tratar de determinar en cada instanteaislado de su vida, en cada uno de sus actos, en cada una de sus sensaciones, quéparticipación tuviera el hombre y cuál el lobo, se encontraría en un callejón sin salida yse vendría abajo toda su bella teoría del lobo. Pues no hay un solo hombre, ni siquiera elnegro primitivo, ni tampoco el idiota, tan lindamente sencillo que su naturaleza puedaexplicarse como la suma de sólo dos o tres elementos principales; y querer explicar a unhombre precisamente tan diferenciado como Harry con la división pueril en lobo yhombre, es un intento infantil desesperado. Harry no está compuesto de dos seres, sinode ciento, de millares. Su vida oscila (como la vida de todos los hombres) no ya entredos polos, por ejemplo el instinto y el alma, o el santo y el libertino, sino que oscilaentre millares, entre incontables pares de polos.No ha de asombrarnos que un hombre tan instruido y tan inteligente como Harry setenga por un lobo estepario, crea poder encerrar la rica y complicada trama de su vidaen una fórmula tan llana, tan primitiva y brutal. El hombre no posee muy desarrollada lacapacidad de pensar, y hasta el más espiritual y cultivado mira al mundo y a sí propiosiempre a través del lente de fórmulas muy ingenuas, simplificadoras y engañosas - ¡especialmente a sí propio!-. Pues, a lo que parece, es una necesidad innata fatal entodos los hombres representarse cada uno su yo como una unidad. Y aunque estaquimera sufra con frecuencia algún grave contratiempo y alguna sacudida, vuelvesiempre a curar y surgir lozana. El juez, sentado frente al asesino y mirándolo a los ojos,que oye hablar todo un rato al criminal con su propia voz (la del juez) y encuentraademás en su propio interior todos los matices y capacidades y posibilidades del otro,vuelve ya al momento siguiente a su propia identidad, a ser Juez, se cobija de nuevorápidamente en la funda de su yo imaginario, cumple con su deber y condena a muerteal asesino. Y si alguna vez en las almas humanas organizadas delicadamente y deespeciales condiciones de talento surge el presentimiento de su diversidad, si ellas,como todos los genios, rompen el mito de la unidad de la persona y se consideran comopolipartitas, como un haz de muchos yos, entonces, con sólo que lleguen a expresaresto, las encierra inmediatamente la mayoría, llama en auxilio a la ciencia, compruebaesquizofrenia y protege al mundo de que de la boca de estos desgraciados tenga que oírun eco de la verdad. Pero ¿ a qué perder aquí palabras, a qué expresar cosas cuyoconocimiento se sobreentiende para todo el que piense, pero que no es costumbreexpresarlas? Cuando, por consiguiente, un hombre se adelanta a extender a unaduplicidad la unidad imaginada del yo, resulta ya casi un genio, al menos en todo casouna excepción rara e interesante. Pero en realidad ningún yo, ni siquiera el másingenuo, es una unidad, sino un mundo altamente multiforme, un pequeño cielo deestrellas, un caos de formas, de gradaciones y de estados, de herencias y deposibilidades. Que cada uno individualmente se afane por tomar a este caos por unaunidad y hable de su yo como si fuera un fenómeno simple, sólidamente conformado ydelimitado claramente: esta ilusión natural a todo hombre (aun al más elevado) pareceser una necesidad, una exigencia de la vida, lo mismo que el respirar y el comer.La ilusión descansa en una sencilla traslación. Como cuerpo, cada hombre es uno;como alma, jamás. También en poesía, hasta en la más refinada, se viene operandosiempre desde tiempo inmemorial con personajes aparentemente completos,aparentemente de unidad. En la poesía que hasta ahora se conoce, los especialistas, loscompetentes, prefieren el drama, y con razón, pues ofrece (u ofrecería) la posibilidadmáxima de representar al yo como una multiplicidad -si a esto no lo contradijera lagrosera apariencia de que cada personaje aislado del drama ha de antojársenos una\n19. El lobo esteparioHermann Hesse19unidad, ya que está metido dentro de un cuerpo solo, unitario y cerrado-. Y es el casotambién que la estética ingenua considera lo más elevado al llamado drama decaracteres, en el cual cada figura aparece como unidad perfectamente destacada ydistinta. Sólo poco a poco, y visto desde lejos, va surgiendo en algunos la sospecha deque quizá todo esto es una barata estética superficial, de que nos engañamos al aplicara nuestros grandes dramáticos los conceptos, magníficos, pero no innatos a nosotros,sino sencillamente imbuidos, de belleza de la Antigüedad, la cual, partiendo siempre delcuerpo visible, inventó muy propiamente la ficción del yo, de la persona. En los poemasde la vieja India, este concepto es totalmente desconocido; los héroes de las epopeyasindias no son personas, sino nudos de personas, series de encarnaciones. Y en nuestromundo moderno hay obras poéticas en las cuales, tras el velo del personaje o delcarácter, del que el autor apenas si tiene plena conciencia, se intenta representar unamultiplicidad anímica. Quien quiera llegar a conocer esto ha de decidirse a considerar alas figuras de una poesía así no como seres singulares, sino como partes o lados oaspectos diferentes de una unidad superior (sea el alma del poeta). El que examine, porejemplo, al Fausto de esta manera, obtendrá de Fausto, Mefistófeles, Wagner y todos losdemás una unidad, un hiperpersonaje, y únicamente en esta unidad superior, no en lasfiguras aisladas, es donde se denota algo de la verdadera esencia del alma humana.Cuando Fausto dice aquella sentencia tan famosa entre los maestros de escuela yadmirada con tanto horror por el filisteo: Hay viviendo dos almas en mi pecho, entoncesse olvida de Mefistófeles y de una multitud entera de otras almas, que lleva igualmenteen su pecho. También nuestro lobo estepario cree firmemente llevar dentro de su pechodos almas (lobo y hombre), y por ello se siente ya fuertemente oprimido. Y es que,claro, el pecho, el cuerpo no es nunca más que uno; pero las almas que viven dentro noson dos, ni cinco, sino innumerables; el hombre es una cebolla de cien telas, un tejidocompuesto de muchos hilos. Esto lo reconocieron y lo supieron con exactitud losantiguos asiarcas, y en el yoga budista se inventó una técnica precisa paradesenmascarar el mito de la personalidad. Pintoresco y complejo es el juego de la vida:este mito, por desenmascarar el cual se afanó tanto la India durante mil años, es elmismo por cuyo sostenimiento y vigorización ha trabajado el mundo occidental tambiéncon tanto ahínco.Si observamos desde este punto de vista al lobo estepario, nos explicamos por quésufre tanto bajo su ridícula duplicidad. Cree, como Fausto, que dos almas son yademasiado para un solo pecho y habrían de romperlo. Pero, por el contrario, sondemasiado poco, y Harry comete una horrible violencia con su alma al tratar deexplicársela de un aspecto tan rudimentario. Harry, a pesar de ser un hombre muyilustrado, se produce como, por ejemplo, un salvaje que no supiera contar más quehasta dos. A un trozo de silo llama hombre; a otro, lobo, y con ello cree estar al fin de lacuenta y haberse agotado. En el «hombre» mete todo lo espiritual, sublimado o, por lomenos, cultivado, que encuentra dentro de sí, y en el «lobo» todo lo instintivo, fiero ycaótico. Pero de un modo tan simple como en nuestros pensamientos, de un modo tangrosero como en nuestro ingenuo lenguaje, no ocurren las cosas en la vida, y Harry seengaña doblemente al aplicar esta teoría primitiva del lobo. Tememos que Harryatribuya ya al hombre regiones enteras de su alma que aún están muy distantes delhombre, y en cambio al lobo partes de su ser que hace ya mucho se han salido de lafiera.Como todos los hombres, cree también Harry que sabe muy bien lo que es el serhumano, y, sin embargo, no lo sabe en absoluto, aun cuando lo sospecha con algunafrecuencia en sueños y en otros estados de conciencia difíciles de comprobar. ¡Si noolvidara estas sospechas! ¡Si al menos se las asimilara en todo lo posible! El hombre noes de ninguna manera un producto firme y duradero (éste fue, a pesar de lospresentimientos contrapuestos de sus sabios, el ideal de la Antigüedad), es más bien unensayo y una transición; no es otra cosa sino el puente estrecho y peligroso entre lanaturaleza y el espíritu. Hacia el espíritu, hacia Dios lo impulsa la determinación másíntima; hacia la naturaleza, en retorno a la madre, lo atrae el más íntimo deseo: entre\n20. El lobo esteparioHermann Hesse20ambos poderes vacila su vida temblando de miedo. Lo que los hombres, la mayor partede las veces, entienden bajo el concepto «hombre», es siempre no más que untransitorio convencionalismo burgués. Ciertos instintos muy rudos son rechazados yprohibidos por este convencionalismo; se pide un poco de conciencia, de civilidad ydesbestialización, una pequeña porción de espíritu no sólo se permite, sino que esnecesaria. El «hombre» de esta convención es, como todo ideal burgués, uncompromiso, un tímido ensayo de ingenua travesura para frustrar tanto a la perversamadre primitiva Naturaleza como al molesto padre primitivo Espíritu en sus vehementesexigencias, y lograr vivir en un término medio entre ellos. Por esto permite y tolera elburgués eso que llama «personalidad»; pero al mismo tiempo entrega la personalidad aaquel moloc «Estado» y enzarza continuamente al uno contra la otra. Por eso el burguésquema hoy por hereje o cuelga por criminal a quien pasado mañana ha de levantarestatuas.Que el «hombre» no es algo creado ya, sino una exigencia del espíritu, unaposibilidad lejana, tan deseada como temida, y que el camino que a él conduce sólo seva recorriendo a pequeños trocitos y bajo terribles tormentos y éxtasis, precisamentepor aquellas raras individualidades a las que hoy se prepara el patíbulo y mañana elmonumento; esta sospecha vive también en el lobo estepario. Pero lo que él dentro de síllama «hombre», en contraposición a su «lobo», no es, en gran parte, otra cosa más queprecisamente aquel «hombre» mediocre del convencionalismo burgués. El camino alverdadero hombre, el camino a los inmortales, no deja Harry de adivinarloperfectamente y lo recorre también aquí y allá con timidez muy poco a poco, pagandoesto con graves tormentos, con aislamiento doloroso. Pero afirmar y aspirar a aquellasuprema exigencia, a aquella encarnación pura y buscada por el espíritu, caminar laúnica senda estrecha hacia la inmortalidad, eso lo teme él en lo más profundo de sualma. Se da perfecta cuenta: ello conduce a tormentos aún mayores, a la proscripción,al renunciamiento de todo, quizás al cadalso; y aunque al final de este camino sonríeseductora la inmortalidad, no está dispuesto a sufrir todos estos sufrimientos, a morirtodas estas muertes. Aun teniendo más conciencia del fin de la encarnación que losburgueses, cierra, sin embargo, los ojos y no quiere saber que el apego desesperado alyo, el desesperado no querer morir, es el camino más seguro para la muerte eterna, entanto que sabe morir, rasgar el velo del arcano, ir buscando eternamente mutaciones alyo, conduce a la inmortalidad. Cuando adora a sus favoritos entre los inmortales, porejemplo a Mozart, no lo mira en último término nunca sino con ojos de burgués, y tiendea explicarse doctoralmente la perfección de Mozart sólo por sus altas dotes de músico,en lugar de por la grandeza de su abnegación, paciencia en el sufrimiento eindependencia frente a los ideales de la burguesía, por su resignación para con aquelextremo aislamiento, parecido al del huerto de Getsemani, que en torno del que sufre ydel que está en trance de reencarnación enrarece toda la atmósfera burguesa hastaconvertirla en helado éter cósmico.Pero, en fin, nuestro lobo estepario ha descubierto dentro de sí, al menos, laduplicidad fáustica; ha logrado hallar que a la unidad de su cuerpo no le es inherenteuna unidad espiritual, sino que, en el mejor de los casos, sólo se encuentra en camino,con una larga peregrinación por delante, hacia el ideal de esta armonía. Quisiera ovencer dentro de sí al lobo y vivir enteramente como hombre o, por el contrario,renunciar al hombre y vivir, al menos, como lobo, una vida uniforme, sindesgarramientos. Probablemente no ha observado nunca con atención a un loboauténtico; hubiese visto entonces quizá que tampoco los animales tienen un almaunitaria, que también en ellos, detrás de la bella y austera forma del cuerpo, viven unamultiplicidad de afanes y de estados; que también el lobo tiene abismos en su interior,que también el lobo sufre. No, con la «¡Vuelta a la naturaleza!» va siempre el hombrepor un falso camino, lleno de penalidades y sin esperanzas. Harry no puede volver aconvertirse enteramente en lobo, y silo pudiera, vería que tampoco el lobo es a su veznada sencillo y originario, sino algo ya muy complicado y complejo. También el lobo\n21. El lobo esteparioHermann Hesse21tiene dos y más de dos almas dentro de su pecho de lobo, y quien desea ser un loboincurre en el mismo olvido que el hombre de aquella canción:«¡Feliz quien volviera a ser niño!» El hombre simpático, pero sentimental, que cantala canción del niño dichoso, quisiera volver también a la naturaleza, a la inocencia, a losprincipios, y ha olvidado por completo que los niños no son felices en absoluto, que soncapaces de muchos conflictos, de muchas desarmonías, de todos los sufrimientos.Hacia atrás no conduce, en suma, ninguna senda, ni hacia el lobo ni hacia el niño. Enel principio de las cosas no hay sencillez ni inocencia; todo lo creado, hasta lo queparece más simple, es ya culpable, es ya complejo, ha sido arrojado al sucio torbellinodel desarrollo y no puede ya, no puede nunca más nadar contra corriente. El caminohacia la inocencia, hacia lo increado, hacia Dios, no va para atrás, sino hacia delante; nohacia el lobo o el niño, sino cada vez más hacia la culpa, cada vez más hondamentedentro de la encarnación humana. Tampoco con el suicidio, pobre lobo estepario, se tesaca de apuro realmente; tienes que recorrer el camino más largo, más penoso y másdifícil de la humana encarnación; habrás de multiplicar todavía con frecuencia tuduplicidad; tendrás que complicar aún más tu complicación. En lugar de estrechar tumundo, de simplificar tu alma, tendrás que acoger cada vez más mundo, tendrás queacoger a la postre al mundo entero en tu alma dolorosamente ensanchada, para llegaracaso algún día al fin, al descanso. Por este camino marcharon Buda y todos los grandeshombres, unos a sabiendas, otros inconscientemente, mientras la aventura les salíabien. Nacimiento significa desunión del todo, significa limitación, apartamiento de Dios,penosa reencarnación. Vuelta al todo, anulación de la dolorosa individualidad, llegar aser Dios quiere decir: haber ensanchado tanto el alma que pueda volver a comprendernuevamente al todo.No se trata aquí del hombre que conoce la escuela, la economía política ni laestadística, ni del hombre que a millones anda por la calle y que no tiene másimportancia que la arena o que la espuma de los mares: da lo mismo un par de millonesmás o menos; son material nada más. No, nosotros hablamos aquí del hombre ensentido elevado, del término del largo camino de la encarnación humana, del hombreverdaderamente regio, de los inmortales. El genio no es tan raro como quiereantojársenos con frecuencia; claro que tampoco es tan frecuente, como se figuran lashistorias literarias y la historia universal y hasta los periódicos. El lobo estepario Harry, anuestro juicio, sería genio bastante para intentar la aventura de la encarnación humana,en lugar de sacar a colación lastimeramente a cada dificultad su estúpido lobo estepario.Que hombres de tales posibilidades salgan del paso con lobos esteparios y «hayviviendo dos almas en mi pecho», es tan extraño y entristecedor como que muestrencon frecuencia aquella afición cobarde a lo burgués. Un hombre capaz de comprender aBuda, un hombre que tiene noción de los cielos y abismos de la naturaleza humana, nodebería vivir en un mundo en el que dominan el common sense, la democracia y laeducación burguesa. Sólo por cobardía sigue viviendo en él, y cuando sus dimensiones looprimen, cuando la angosta celda de burgués le resulta demasiado estrecha, entoncesse lo apunta a la cuenta del «lobo» y no quiere enterarse de que a veces el lobo es suparte mejor. A todo lo fiero dentro de silo llama lobo y lo tiene por malo, por peligroso,por terror de los burgueses; pero él, que cree, sin embargo, ser un artista y tenersentidos delicados, no es capaz de ver que fuera del lobo, detrás del lobo, viven otrasmuchas cosas en su interior; que no es lobo todo lo que muerde; que allí habitanademás zorro, dragón, tigre, mono y ave del paraíso. Y que todo este mundo, estecompleto edén de miles de seres, terribles y lindos, grandes y pequeños, fuertes ydelicados, es ahogado y apresado por el mito del lobo, lo mismo que el verdaderohombre que hay en él es ahogado y preso por la apariencia de hombre, por el burgués.Imagínese un jardín con cien clases de árboles, con mil variedades de flores, con cienespecies de frutas y otros tantos géneros de hierbas. Pues bien: si el jardinero de estejardín no conoce otra diferenciación botánica que lo «comestible» y la «mala hierba»,entonces no sabrá qué hacer con nueve décimas partes de su jardín, arrancará las floresmás encantadoras, talará los árboles más nobles, o los odiará y mirará con malos ojos.\n22. El lobo esteparioHermann Hesse22Así hace el lobo estepario con las mil flores de su alma. Lo que no cabe en las casillas de«hombre» o de «lobo», ni lo mira siquiera. ¡Y qué de cosas no clasifica como «hombre»!Todo lo cobarde, todo lo simio, todo lo estúpido y minúsculo, como no sea muydirectamente lobuno, lo cuenta al lado del «hombre», así como atribuye al lobo todo lofuerte y noble sólo porque aún no consiguiera dominarlo.Nos despedimos de Harry. Lo dejamos seguir solo su camino. Si ya estuviese con losinmortales, si ya hubiera llegado allí donde su penosa marcha parece apuntar, ¡cómomiraría asombrado este ir y venir, este fiero e irresoluto zigzag de su ruta, cómosonreiría a este lobo estepario, animándolo, censurándolo, con lástima y concomplacencia!\n23. El lobo esteparioHermann Hesse23SIGUEN LAS ANOTACIONES DE HARRY HALLERSólo para locosCuando hube terminado de leer, se me ocurrió que algunas semanas antes habíaescrito una noche una poesía un tanto singular que también trataba del lobo estepario.Estuve buscándola en el torbellino de mi revuelta mesa de escritorio, la encontré y leí:Yo voy, lobo estepario, trotandopor el mundo de nieve cubierto;del abedul sale un cuervo volando,y no cruzan ni liebres ni corzas el campo desierto.Me enamora una corza ligera,en el mundo no hay nada tan lindo y hermoso;con mis dientes y zarpas de fieradestrozara su cuerpo sabroso.Y volviera mi afán a mi amada,en sus muslos mordiendo la carne blanquísimay saciando mi sed en su sangre por mi derramada,para aullar luego solo en la noche tristísima.Una liebre bastara también a mi anhelo;dulce sabe su carne en la noche callada y oscura.¡Ay! ¿Por qué me abandona en letal desconsuelode la vida la parte más noble y más pura?Vetas grises adquiere mi rabo peludo;voy perdiendo la vista, me atacan las fiebres;hace tiempo que ya estoy sin hogar y viudoy que troto y que sueno con corzas y liebresque mi triste destino me ahuyenta y espanta.Oigo al aire soplar en la noche de invierno,hundo en nieve mi ardiente garganta,y así voy llevando mi mísera alma al infierno.Allí tenía yo, pues, dos retratos míos en la mano; el uno, un autorretrato en malosversos, triste y receloso como mi propia persona; el otro, frío y trazado con aparienciade alta objetividad por persona extraña, visto desde fuera y desde lo alto, escrito poruno que sabía más y al propio tiempo también menos que yo mismo. Y estos dosretratos juntos, mi poesía melancólica y vacilante y el inteligente estudio de manodesconocida, los dos me hacían daño, los dos tenían razón, ambos dibujaban consinceridad mi existencia sin consuelo, ambos mostraban claramente lo insoportable einsostenible de mi estado. Este lobo estepario debía morir, debía poner fin con propia\n24. El lobo esteparioHermann Hesse24mano a su odiosa existencia, o debía, fundido en el fuego mortal de una nuevaautoinspección, transformarse, arrancarse la careta y sufrir otra vez unaautoencarnación. ¡Ay! Este proceso no me era raro y desconocido; lo sabía, lo habíavivido ya varias veces, siempre en épocas de extrema desesperación. Cada vez en estetrance que me desgarraba terriblemente las entrañas, había saltado roto en pedazos miyo de cada época, siempre lo habían sacudido violentamente y lo habían destrozadopotencias del abismo, cada vez me había hecho traición un trozo favorito yespecialmente amado de mi vida y lo había perdido para siempre. En una ocasión hubede perder mi buen nombre burgués juntamente con mi fortuna y aprender a renunciar ala consideración de aquellos que hasta entonces se habían quitado el sombrero delantede mí. Otra vez, de la noche a la mañana, se vino abajo mi vida familiar: mi mujer,atacada de locura, me había arrojado de mi casa y de mis comodidades; el amor y laconfianza se habían trocado repentinamente en odio y guerra a muerte; llenos decompasión y de desprecio me miraban los vecinos. Entonces empezó mi aislamiento. Ymás tarde, al cabo de los años, años amargos y difíciles, después de habermeconstruido, en severa soledad y penosa disciplina de mí mismo, una nueva vida ascético-espiritual y un nuevo ideal y de haber logrado cierta tranquilidad y alteza en el vivir,entregado a ejercicios intelectuales y a una meditación ordenada con severidad, se mevino abajo también nuevamente esta forma de vida, perdiendo en un momento suelevado y noble sentido; de nuevo me lanzó por el mundo en fieros y fatigosos viajes, seme amontonaban nuevos sufrimientos y nueva culpa. Y cada vez, al arrancarme unacareta, al derrumbamiento de un ideal, precedía este horrible vacío y quietud, estemortal acorralamiento, aislamiento y carencia de relaciones, este triste y sombríoinfierno de la falta de afectos y de desesperanza, como también ahora tenía que volver asoportar.En todos estos sacudimientos de mi vida salía al final ganando alguna cosa, eso nopodía negarse, algo de espiritualidad, de profundidad, de liberación; pero también algode soledad, de ser incomprendido, de desaliento. Mirada desde el punto de vistaburgués, mi vida había sido, de una a otra de estas sacudidas, un constante descenso,una distancia cada vez mayor de ]o normal, de lo permitido, de lo saludable. En el cursode los años había perdido profesión, familia y patria; estaba al margen de todos losgrupos sociales, solo, amado de nadie, mirado por muchos con desconfianza, enconflicto amargo y constante con la opinión pública y con la moral; y aunque seguíaviviendo todavía dentro del marco burgués era yo, sin embargo, con todo mi sentir y mipensar, un extraño en medio de este mundo. Religión, patria, familia, Estado, habíanperdido su valor para mí y no me importaban ya nada; la pedantería de la ciencia, de lasprofesiones, de las artes, me daba asco; mis puntos de vista, mi gusto, toda mi manerade pensar, con la cual yo en otro tiempo había sabido brillar como un hombre de talentoy admirado, estaba ahora olvidada y en abandono y era sospechosa a la gente. Aunqueen todas mis dolorosas transformaciones hubiera ganado algo invisible e imponderable,caro había tenido que pagarlo, y de una a otra vez mi vida se había vuelto más dura,más difícil, más solitaria y peligrosa. En verdad que no tenía ningún motivo para desearuna continuación de este camino, que me llevaba a atmósferas cada vez másenrarecidas, iguales a aquel humo en la canción de otoño de Nietzsche.¡Ah, ya lo creo, yo conocía esos trances, estos cambios que el destino tienereservados a sus hijos predilectos y más descontentadizos, demasiado bien los conocía!Los conocía como un cazador ambicioso, pero desafortunado, conoce las etapas de unacacería, como un viejo jugador de Bolsa puede conocer las etapas de la especulación, dela ganancia, de la inseguridad, de la vacilación, de k quiebra. ¿Habría de vivir yo estoahora otra vez en la realidad? ¿Todo este tormento, toda esta errante miseria, todosestos aspectos de la bajeza y poco valor del propio yo, todo este terrible miedo ante laderrota, toda esta angustia de muerte? ¿No era más prudente y sencillo evitar larepetición de tantos sufrimientos, quitarse de en medio? Ciertamente que era mássencillo y más prudente. Y aunque lo que se afirmaba en el folleto del lobo esteparioacerca de los «suicidas» fuera así o de otra manera, nadie podía impedirme la


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