El humus milenario de la selva — Alejo Carpentier – Revista Literariedad\nEl humus milenario de la selva — Alejo Carpentier\nImagen: Heliconia.  Real Expedición Botánica del Nuevo Reino de Granada. CSIC.\nIncluimos en nuestra edición de febrero de 2019 dedicada a la Selva, el capítulo cuarto de la novela Los pasos perdidos de Alejo Carpentier, porque allí el escritor la describe como un lugar situado en el origen intemporal de la Historia: “Más que Dios: es la Madre de Dios. Es la Madre, primordial de todas las religiones. El principio hembra, genésico, matriz, situado en el secreto prólogo de todas las teogonías”.\nEditorial Quetzal, Buenos Aires, 1977\n¿No habrá más que silencio, inmovilidad, al pie de los árboles, de los bejucos? Bueno es, pues, que haya guardianes.\n(Tarde del lunes)\nAl cabo de dos horas de navegación entre lajas, islas de lajas, promontorios de lajas, montes de lajas, que conjugan sus geometrías con una diversidad de invención que ya ha dejado de asombrarnos, una vegetación mediana, tremendamente tupida —tiesura de gramíneas, dominada por la constante, en ondulación y danza, del macizo de bambúes — sustituye la presencia de la piedra por la inacabable monotonía de lo verde cerrado. Me divierto con un juego pueril sacado de las maravillosas historias narradas, junto al fuego, por Montselvatje: somos Conquistadores que vamos en busca del Reino de Manoa. Fray Pedro es nuestro capellán, al que pediremos confesión si quedamos malheridos en la entrada. El Adelantado bien puede ser Felipe de Utre. El griego es Micer Codro, el astrólogo. Gavilán pasa a ser Leoncico, el perro de Balboa. Y yo me otorgo, en la empresa, los cargos del trompeta Juan de San Pedro, con mujer tomada a bragas en el saqueo de un pueblo. Los indios son indios, y aunque parezca extraño, me he habituado a la rara distinción de condiciones hecha por el Adelantado, sin poner en ello, por cierto, la menor malicia, cuando, al narrar alguna de sus andanzas, dice muy naturalmente: «Éramos tres hombres y doce indios.» Me imagino que una cuestión de bautizo rige ese reparo, y esto da visos de realidad a la novela que, por la autenticidad del decorado, estoy fraguando. Ahora los bambusales han cedido la orilla izquierda, que estamos bordeando, a una suerte de selva baja, sin manchas de color, que hunde sus raíces en el agua, alzando un valladar inabordable, absolutamente recto, recto como una empalizada, como una inacabable muralla de árboles erguidos, tronco a tronco, hasta el lindero de la corriente, sin un paso aparente, sin una hendedura, sin una grieta. Bajo la luz del sol que se difumina en vahos sobre las hojas húmedas, esa pared vegetal se prolonga hasta el absurdo, acabando por parecer obra de hombres, hecha a teodolito y plomada. La curiara se va aproximando cada vez más a esa ribera cerrada y hosca, que el Adelantado parece examinar tramo a tramo, con acuciosa atención. Me parece imposible que estemos buscando algo en aquel lugar, y, sin embargo, los indios palanquean cada vez más despacio, y el perro, con el lomo erizado, lleva los ojos adonde los fija el amo. Adormecido por la espera y el balanceo de la barca, cierro los párpados. De pronto, me despierta un grito del Adelantado: «¡Ahí está la puerta!»… Había, a dos metros de nosotros, un tronco igual a todos los demás: ni más ancho, ni más escamoso. Pero en su corteza se estampaba una señal semejante a tres letras V superpuestas verticalmente, de tal modo que una penetraba dentro de la otra, una sirviendo de vaso a la segunda, en un diseño que hubiera podido repetirse hasta el infinito, pero que sólo se multiplicaba aquí al reflejarse en las aguas. Junto a ese árbol se abría un pasadizo abovedado, tan estrecho, tan bajo, que me pareció imposible meter la curiara por ahí. Y, sin embargo, nuestra embarcación se introdujo en ese angosto túnel, con tan poco espacio para deslizarse que las bordas rasparon duramente unas raíces retorcidas. Con los remos, con las manos, había que apartar obstáculos y barreras para llevar adelante esa navegación increíble, en medio de la maleza anegada. Un madero puntiagudo cayó sobre mi hombro con la violencia de un garrotazo, sacándome sangre del cuello. De los ramazones llovía sobre nosotros un intolerable hollín vegetal, impalpable a veces, como un plancton errante en el espacio —pesado, por momentos, como puñados de limalla que alguien hubiera arrojado de lo alto—. Con esto, era un perenne descenso de hebras que encendían la piel, de frutos muertos, de simientes velludas que hacían llorar, de horruras, de polvos cuya fetidez enroñaba las caras. Un empellón de la proa promovió el súbito desplome de un nido de comejenes, roto en alud de arena parda. Pero lo que estaba abajo era tal vez peor que las cosas que hacían sombra. Entre dos aguas se mecían grandes hojas agujereadas, semejantes a antifaces de terciopelo ocre, que eran plantas de añagaza y encubrimiento. Flotaban racimos de burbujas sucias, endurecidas por un barniz de polen rojizo, a las que un aletazo cercano hacía alejarse, de pronto, por el tragante de un estancamiento, con indecisa navegación de holoturia. Más allá eran como gasas, opalescentes, espesas, detenidas en los socavones de una piedra larvada. Una guerra sorda se libraba en los fondos erizados de garfios barbudos —allí donde parecía un cochambroso enrevesamiento de culebras—. Chasquidos inesperados, súbitas ondulaciones, bofetadas sobre el agua, denunciaban una fuga de seres invisibles que dejaban tras de sí una estela de turbias podredumbres —remolinos grisáceos, levantados al pie de las cortezas negras moteadas de liendres—. Se adivinaba la cercanía de toda una fauna rampante, del lodo eterno, de la glauca fermentación, debajo de aquellas aguas oscuras que olían agriamente, como un fango que hubiera sido amasado con vinagre y carroña, y sobre cuya aceitosa superficie caminaban insectos creados para andar sobre lo líquido: chinches casi transparentes, pulgas blancas, moscas de patas quebradas, diminutos cínifes que eran apenas un punto vibrátil en la luz verde —pues tanto era el verdor atravesado por unos pocos rayos de sol, que la claridad se teñía, al bajar de las frondas, de un color de musgo que se tornaba color de fondo de pantanos al buscar las raíces de las plantas. Al cabo de algún tiempo de navegación en aquel caño secreto, se producía un fenómeno parecido al que conocen los montañeses extraviados en las nieves: se perdía la noción de la verticalidad, dentro de una suerte de desorientación, de mareo de los ojos. No se sabía ya lo que era del árbol y lo que era del reflejo. No se sabía ya si la claridad venía de abajo o de arriba, si el techo era de agua, o el agua suelo; si las troneras abiertas en la hojarasca no eran pozos luminosos conseguidos en lo anegado. Como los maderos, los palos, las lianas, se reflejaban en ángulos abiertos o cerrados, se acababa por creer en pasos ilusorios, en salidas, corredores, orillas, inexistentes. Con el trastorno de las apariencias, en esa sucesión de pequeños espejismos al alcance de la mano, crecía en mí una sensación de desconcierto, de extravío total, que resultaba indeciblemente angustiosa. Era como si me hicieran dar vueltas sobre mí mismo, para atolondrarme, antes de situarme en los umbrales de una morada secreta. Me preguntaba ya si los remeros conservaban una noción cabal de las esloras. Empezaba a tener miedo. Nada me amenazaba. Todos parecían tranquilos en torno mío; pero un miedo indefinible, sacado de los trasmundos del instinto me hacía respirar a lo hondo, sin hallar nunca el aire suficiente. Además, se agravaba el desagrado de la humedad prendida de las ropas, de la piel, de los cabellos; una humedad tibia, pegajosa, que lo penetraba todo, como un unto, haciendo más exasperante aún la continua picada de zancudos, mosquitos, insectos sin nombre, dueños del aire en espera de los anofeles que llegarían con el crepúsculo. Un sapo que cayó sobre mi frente me dejó, luego del sobresalto, una casi deleitosa sensación de frescor. De no saber que se trataba de un sapo, lo hubiera tenido preso en el hueco de la mano, para aliviarme las sienes con su frialdad. Ahora eran pequeñas arañas rojas las que se desprendían de lo alto sobre la canoa. Y eran millares de telarañas las que se abrían en todas partes, a ras del agua, entre las ramas más bajas. A cada embate de la curiara, las bordas se llenaban de aquellos escarzos grisáceos, enredados de avispas secas, restos de élitros, antenas, carapachos a medio chupar. Los hombres estaban sucios, pringosos; las camisas ensombrecidas desde adentro por el sudor, habían recibido escupitajos de barro, resinas, savias; las caras tenían ya el color ceroso, de mal asoleamiento, de los semblantes de la selva. Cuando desembocamos en un pequeño estanque inverno, que moría al pie de una laja amarilla, me sentí como preso, apretado por todas partes. El Adelantado me llamó a poca distancia de donde habían atracado las canoas, para hacerme mirar una cosa horrenda: un caimán muerto, de carnes putrefactas, debajo de cuyo cuero se metían, por enjambres, las moscas verdes. Era tal el zumbido que dentro de la carroña resonaba, que, por momentos, alcanzaba una afinación de queja dulzona, como si alguien —una mujer llorosa, tal vez— gimiera por las fauces del saurio. Huí de lo atroz, buscando el calor de mi amante. Tenía miedo. Las sombras se cerraban ya en un crepúsculo prematuro, y apenas hubimos organizado un campamento somero, fue la noche. Cada cual se aisló en el ámbito acunado de su hamaca. Y el croar de enormes ranas invadió la selva. Las tinieblas se estremecían de sustos y deslizamientos. Alguien, no se sabía dónde, empezó a probar la embocadura de un oboe. Un cobre grotesco rompió a reír en el fondo de un caño. Mil flautas de dos notas, distintamente afinadas, se respondieron a través de las frondas. Y fueron peines de metal, sierras que mordían leños, lengüetas de harmónicas, tremulantes y rasca-rasca de grillos, que parecían cubrir la tierra entera. Hubo como gritos de pavo real, borborigmos errantes, silbidos que subían y bajaban, cosas que pasaban debajo de nosotros, pegadas al suelo; cosas que se zambullían, martillaban, crujían, aullaban como niños, relinchaban en la cima de los árboles, agitaban cencerros en el fondo de un hoyo. Estaba aturdido, asustado, febril. Las fatigas de la jornada, la expectación nerviosa, me habían extenuado. Cuando el sueño venció el temor a las amenazas que me rodeaban, estaba a punto de capitular —de clamar mi miedo—, para oír voces de hombres.\n(Martes, 19 de junio)\nCuando fue la luz otra vez, comprendí que había pasado la Primera Prueba. Las sombras se habían llevado los temores de la víspera. Al lavarme el pecho y la cara en un remanso del caño, junto a Rosario que limpiaba con arena los enseres de mi desayuno, me pareció que compartía en esta hora, con los millares de hombres que vivían en las inexploradas cabeceras de los Grandes Ríos, la primordial sensación de belleza, de belleza físicamente percibida, gozada igualmente por el cuerpo y el entendimiento, que nace de cada renacer de sol —belleza cuya conciencia, en tales lejanías, se transforma para el hombre en orgullo de proclamarse dueño del mundo, supremo usufructuario de la creación. El amanecer de la selva es mucho menos hermoso, si en colores pensamos, que el crepúsculo. Sobre un suelo que exhala una humedad milenaria, sobre el agua que divide las tierras, sobre una vegetación que se envuelve en neblinas, el amanecer se insinúa con grisallas de lluvia, en una claridad indecisa que nunca parece augurar un día despejado. Habrá que esperar varias horas antes de que el sol, alto ya, liberado por las copas, pueda arrojar un rayo de franca luz por sobre las infinitas arboledas. Y, sin embargo, el amanecer de la selva renueva siempre el júbilo entrañado, atávico, llevado en venas propias, de ancestros que, durante milenios, vieron en cada madrugada el término en sus espantos nocturnos, el retroceso de los rugidos, el despeje de las sombras, la confusión de los espectros, el deslinde de lo malévolo. Con el inicio de la jornada, siento como una necesidad de excusarme ante Rosario por las pocas oportunidades de estar solos que nos ofrece esta fase del viaje. Ella se echa a reír, canturreando algo que debe ser un romancillo: Yo soy la recién casada — que lloraba sin cesar — de verme tan mal casada — sin poderlo remediar. Y aún sonaban sus coplas maliciosas, llenas de alusiones a la continencia que el viaje nos imponía, cuando ya, bogando otra vez, desembocamos a un caño ancho que se internaba en lo que el Adelantado me anunció como la selva verdadera. Como el agua, salida de su cauce, anegaba inmensas porciones de tierra, ciertos árboles retorcidos, de lianas hundidas en el légamo, tenían algo de naves ancladas, en tanto que otros troncos, de un rojo dorado, se alargaban en espejismos de profundidad, y los de antiquísimas selvas muertas, blanquecinos, más mármol que madera, emergían como los obeliscos cimeros de una ciudad abismada. Detrás de los sujetos identificables, de los morichales, de los bambúes, de los anónimos sarmientos orilleros, era la vegetación feraz, entretejida, trabada en intríngulis de bejucos, de matas, de enredaderas, de garfios, de matapalos, que, a veces, rompía a empellones el pardo cuero de una danta, en busca de un caño donde refrescar la trompa. Centenares de garzas, empinadas en sus patas, hundiendo el cuello entre las alas, estiraban el pico a la vera de los lagunatos, cuando no redondeaba la giba algún garzón malhumorado, caído del cielo. De pronto, una empinada ramazón se tornasolaba en el alborozo de un graznante vuelo de guacamayos, que arrojaban pinceladas violentas sobre la acre sombra de abajo, donde las especies estaban empeñadas en una milenaria lucha por treparse unas sobre otras, ascender, salir a la luz, alcanzar el sol. El desmedido estiramiento de ciertas palmeras escuálidas, el despunte de ciertas maderas que sólo lograban asomar una hoja, arriba, luego de haber sorbido la savia de varios troncos, eran fases diversas de una batalla vertical de cada instante, dominada señeramente por los árboles más grandes que yo hubiera visto jamás. Árboles que dejaban muy abajo, como gente rastreante, a las plantas más espigadas por las penumbras, y se abrían en cielo despejado, por encima de toda lucha, armando con sus ramas unos boscajes aéreos, irreales, como suspendidos en el espacio, de los que colgaban musgos transparentes, semejantes a encajes lacerados. A veces, luego de varios siglos de vida, uno de esos árboles perdía las hojas, secaba sus líquenes, apagaba sus orquídeas. Las maderas le encanecían, tomando consistencia de granito rosa y quedaba erguido, con su ramazón monumental en silenciosa desnudez, revelando las leyes de una arquitectura casi mineral, que tenía simetrías, ritmos, equilibrios, de cristalizaciones. Chorreado por las lluvias, inmóvil en las tempestades, permanecía allí, durante algunos siglos más, hasta que, un buen día, el rayo acababa de derribarlo sobre el deleznable mundo de abajo. Entonces, el coloso, nunca salido de la prehistoria, acababa por desplomarse, aullando por todas las astillas, arrojando palos a los cuatro vientos, rajado en dos, lleno de carbón y de fuego celestial, para mejor romper y quemar todo lo que estaba a sus pies. Cien árboles perecían en su caída, aplastados, derribados, desgajados, tirando de lianas que, al reventar, se disparaban hacia el cielo como cuerdas de arcos. Y acababa por yacer sobre el humus milenario de la selva, sacando de la tierra unas raíces tan intrincadas y vastas que dos caños, siempre ajenos, se veían unidos, de pronto, por la extracción de aquellos arados profundos que salían de sus tinieblas destrozando nidos de termes, abriendo cráteres a los que acudían corriendo, con la lengua melosa y los garfios de fuera, los lamedores de hormigas.\nLo que más me asombraba era el inacabable mimetismo de la naturaleza virgen. Aquí todo parecía otra cosa, creándose un mundo de apariencias que ocultaba la realidad, poniendo muchas verdades en entredicho. Los caimanes que acechaban en los bajos fondos de la selva anegada, inmóviles, con las fauces en espera, parecían maderos podridos, vestidos de escaramujos; los bejucos parecían reptiles y las serpientes parecían lianas, cuando sus pieles no tenían nervaduras de maderas preciosas, ojos de ala de falena, escamas de ananá o anillas de coral; las plantas acuáticas se apretaban en alfombra tupida, escondiendo el agua que les corría debajo, fingiéndose vegetación de tierra muy firme: las cortezas caídas cobraban muy pronto una consistencia de laurel en salmuera, y los hongos eran como coladas de cobre, como espolvoreos de azufre, junto a la falsedad de un camaleón demasiado rama, demasiado lapizlázuli, demasiado plomo estriado de un amarillo intenso, simulación, ahora, de salpicaduras de sol caídas a través de hojas que nunca dejaban pasar el sol entero. La selva era el mundo de la mentira, de la trampa y del falso semblante; allí todo era disfraz, estratagema, juego de apariencias, metamorfosis. Mundo del lagarto-cohombro, la castaña-erizo, la crisálida-ciempiés, la larva con carne de zanahoria y el pez eléctrico que fulminaba desde el poso de las linazas. Al pasar cerca de las orillas, las penumbras logradas por varias techumbres vegetales arrojaban vaharadas de frescor hasta las curiaras. Bastaba detenerse unos segundos para que este alivio se transformara en un intolerable hervor de insectos. En todas partes parecía haber flores; pero los colores de las flores eran mentidos, casi siempre, por la vida de hojas en distinto grado de madurez o decrepitud. Parecía haber frutos; pero la redondez, la madurez de las frutas, eran mentidas por bulbos sudorosos, terciopelos hediondos, vulvas de plantas insectívoras que eran como pensamientos rociados de almíbares, cactáceas moteadas que alzaban, a un palmo de la tierra, un tulipán de esperma azafranada. Y cuando aparecía una orquídea, allá, muy alto, más arriba del bambusal, más arriba de los yopos, se hacía algo tan irreal, tan inalcanzable, como el más vertiginoso edelweiss alpestre. Pero también estaban los árboles que no eran verdes, y jalonaban las orillas de macizos de amaranto o se encendían con amarillos de zarza ardiente. Hasta el cielo mentía a veces, cuando, invirtiendo su altura en el azogue de los lagunatos, se hundía en profundidades celestemente abisales. Sólo las aves estaban en hora de verdad, dentro de la clara identidad de sus plumajes. No mentían las garzas cuando inventaban la interrogación con el arco del cuello, ni cuando, al grito del garzón vigilante, levantaban su espanto de plumas blancas. No mentía el martín pescador de gorro encarnado, tan frágil y pequeño en aquel universo terrible, que su sola presencia, junto a la prodigiosa vibración del colibrí, era cosa de milagro. Tampoco mentían, en el eterno barajarse de las apariencias y los simulacros, en esa barroca proliferación de lianas, los alegres monos araguatos que, de repente, escandalizaban las frondas con sus travesuras, indecencias y carantoñas de grandes niños de cinco manos. Y encima de todo, como si lo asombroso de abajo fuera poco, yo descubría un nuevo mundo de nubes: esas nubes tan distintas, tan propias, tan olvidadas por los hombres, que todavía se amasan sobre la humedad de las inmensas selvas, ricas en agua como los primeros capítulos del Génesis; nubes hechas como de un mármol desgastado, rectas en su base, y que se dibujaban hasta tremendas alturas, inmóviles, monumentales, con formas que eran las de la materia en que empieza a redondearse la forma de un ánfora a poco de girar el torno del alfarero. Esas nubes, rara vez enlazadas entre sí, estaban detenidas en el espacio, como edificadas en el cielo, semejantes a sí mismas, desde los tiempos inmemoriales en que presidieran la separación de las aguas y el misterio de las primeras confluencias.\n(Tarde del martes)\nAprovechándose de que nos hubiésemos detenido a mediodía, en una ensenada boscosa, para dar algún descanso a los remeros y desentumecer las piernas, Yannes se alejó de nosotros con el ánimo de reconocer el lecho de un torrente que, según él, debe acaudalar diamantes. Pero hace ya dos horas que lo llamamos a gritos, sin hallar más respuesta que el eco de nuestras voces en las vueltas del cauce fangoso. En el creciente enojo de la espera, fray Pedro vapulea a los que se dejan cegar por la fiebre de las piedras y del metal precioso. Oigo sus palabras con cierto malestar, pensando que el Adelantado —a quien se atribuye el hallazgo de un yacimiento fabuloso —acabará por ofenderse. Pero el hombre sonríe bajo sus cejas enmarañadas, y pregunta socarronamente al misionero por qué relumbran tanto el oro y la pedrería en las custodias de Roma. «Porque justo es —responde fray Pedro— que las más hermosas materias de la Creación sirvan para honrar a quien las creó.» Luego, para demostrarme que si pide pompas para el ara exige humildad al oficiante, la emprende acremente con los párrocos mundanos, a los que califica de nuevos vendedores de indulgencias, rumiantes de nunciaturas y tenores del pulpito. «La eterna rivalidad entre la infantería y la caballería», exclama el Adelantado, riendo, Es evidente —pienso yo— que cierto clero urbano debe parecer singularmente ocioso, por no decir tarado, a un ermitaño con cuarenta años de apostolado en la selva; y queriendo serle grato me doy a apoyar sus decires con ejemplos de sacerdotes indignos y mercaderes del templo. Pero fray Pedro me corta la palabra con tono abrupto: «Para hablar de los malos, hay que saber de los otros.» Y comienza a contarme de gente para mí desconocida; de padres despedazados por los indios del Marañón; de un beato Diego bárbaramente torturado por el último Inca; de un Juan de Lizardi, traspasado por las saetas paraguayas, y de cuarenta frailes degollados por un pirata hereje, a quien la Doctora de Ávila, en estática visión, viera llegar al cielo, a paso de carga, asustando a los ángeles con sus terribles caras de santos. A todo esto se refiere como si hubiese sucedido ayer; como si tuviera el poder de andarse por el tiempo al derecho y al revés. «Tal vez porque su misión se cumple en un paisaje sin fechas», me digo. Pero ahora se percata fray Pedro de que el sol se oculta tras de los árboles, e interrumpe su hagiografía misionera para llamar a Yannes, nuevamente, en una grita conminatoria que no excluye el epíteto de arrieros buscando una bestia huida. Y cuando reaparece el griego, son tales los bastonazos que pega el fraile en una laja que, en el acto, nos vemos acurrucados en las curiaras. Al reanudarse la navegación, comprendo la causa del enojo de fray Pedro ante la demora del minero. Ahora el caño se estrecha cada vez más entre riberas inabordables que son como acantilados negros, anunciadores de paisajes distintos. Y, de pronto, la corriente nos arroja a toda la anchura de un río amarillo que desciende, atormentado de raudales y remolinos, hacia el Río Mayor, en cuyo costado habrá de prenderse, llevándole el caudal de torrentes de toda una vertiente de las Grandes Mesetas. El empuje del agua se acrece hoy, peligrosamente, con el peso de lluvias caídas en alguna parte. Tomando el oficio de baqueano, fray Pedro, con un pie afianzado en cada borde, va arrumbando las canoas con el bastón. Pero la resistencia es tremenda y la noche se nos viene encima sin que hayamos salido de lo más trabado de la lucha. De pronto, hay turbamulta en el cielo: baja un viento frío que levanta tremendas olas, los árboles sueltan torbellinos de hojas muertas, se pinta una manga de aire, y, sobre la selva bramante, estalla la tormenta. Todo se enciende en verde. El rayo amartilla con tal seguimiento que no termina una centella de alumbrar el horizonte cuando ya otra se le desprende enfrente, abriéndose en garfios que se hunden tras de montes nuevamente reaparecidos. La parpadeante claridad que viene de atrás, de adelante, de los lados, deslindada a veces por la tenebrosa silueta de islas cuyas marañas de árboles se yerguen sobre las aguas bullentes —esa luz de cataclismo, de lluvia de aerolitos, me produce un repentino espanto, al mostrarme la cercanía de los obstáculos, la furia de las corrientes, la pluralidad de los peligros. No hay salvación posible para quien caiga en el tumulto que golpea, levanta, zarandea, nuestra barca. Perdida toda razón, incapaz de sobreponerme al miedo, me abrazó de Rosario, buscando el calor de su cuerpo, no ya con gesto de amante, sino de niño que se cuelga del cuello de su madre, y me dejo yacer en el piso de la curiara, metiendo el rostro en su cabellera, para no ver lo que ocurre y escapar, en ella, al furor que nos circunda. Pero difícil es olvidarlo, con el medio palmo de agua tibia que empieza a chapotear, dentro de la misma canoa, de proa a popa. Dominando apenas el equilibrio de las embarcaciones, vamos de raudal en raudal, picando de proa en los pailones, montando sobre peñas redondas, saltando adelante, sesgándonos de modo vertiginoso para agarrar un rápido de medio lado, siempre en el borde del vuelco, rodeados de espuma, sobre estas maderas torturadas que chillan por toda la quilla. Y para colmo empieza a llover. Acrece mi horror, ahora, la visión del capuchino, de barbas dibujadas en negro sobre los relámpagos, que ya no dirige la embarcación, sino reza. Con los dientes apretados, reguardando mi cabeza como se resguarda el cráneo del hijo nacido en un trance peligroso, Rosario parece de una sorprendente entereza. De bruces en el suelo, el Adelantado agarra a nuestros indios por sus cinturones, para impedir que un embate los arroje al agua, y puedan seguir defendiéndonos con sus remos. Prosigue la terrible lucha durante un tiempo que mi angustia hace inacabable. Comprendo que el peligro ha pasado cuando fray Pedro vuelve a pararse en la proa, afincando los pies en las bordas. La tormenta se lleva sus últimos rayos, tan pronto como los trajo, cerrando la tremebunda sinfonía de sus iras con el acorde de un trueno muy rodado y prolongado, y la noche se llena de ranas que cantan su júbilo en todas las orillas. Desarrugando el lomo, el río sigue su camino hacia el Océano remoto. Agotado por la tensión nerviosa, me duermo sobre el pecho de Rosario. Pero en seguida descansa la canoa en varadero de arena, y al saberme nuevamente sobre la tierra segura, a la que salta fray Pedro con un: «¡Gracias a Dios!», comprendo que ha pasado la Segunda Prueba.\n(Miércoles, 20 de junio)\nDespués de un sueño de muchas horas, agarré un cántaro y bebí largamente de su agua. Al dejarlo de lado, viendo que quedaba al nivel de mi cara, comprendí, aún mal despierto, que me hallaba en el suelo, acostado sobre una estera de paja muy delgada. Olía a humo de leña. Había un techo sobre mí. Recordé entonces el desembarco de una ensenada; la caminata hacia la aldea de los indios; la sensación de agotamiento y de resfrío que llevara al Adelantado a hacerme tragar varios sorbos de un aguardiente tremendamente fuerte —del que aquí llaman estómago de fuego—, que sólo probaba a modo de remedio. Detrás de mí, amasando el casabe, había varias indias de pecho desnudo, con el sexo apenas oculto por un guayuco blanco, sujeto a la cintura con un cordón pasado entre las nalgas. De las paredes de hojas de moriche colgaban arcos y flechas de pesca y de caza, cerbatanas, carcajes de dardos envenenados, taparas de curare, y unas paletas de forma de espejo de mano que servían —lo sabría después— para la maceración de una semilla dispensadora de embriaguez, cuyos polvos se aspiraban por canutos hechos con esternones de pájaros. Frente a la entrada, entre ramas aspadas, tres anchos peces rojiviolados se tostaban sobre un lecho de brasas. Nuestras hamacas, puestas a secar, me recordaron por qué habíamos dormido en el suelo. Con el cuerpo algo adolorido salí de la churuata, miré, y me detuve estupefacto, con la boca llena de exclamaciones que nada podían por librarme de mi asombro. Allá, detrás de los árboles gigantescos, se alzaban unas moles de roca negra, enormes, macizas, de flancos verticales, como tiradas a plomada, que eran presencia y verdad de monumentos fabulosos. Tenía mi memoria que irse al mundo del Bosco, a las Babeles imaginarias de los pintores de lo fantástico, de los más alucinados ilustradores de tentaciones de santos, para hallar algo semejante a lo que estaba contemplando. Y aun cuando encontraba una analogía, tenía que renunciar a ella, al punto, por una cuestión de proporciones. Esto que miraba era algo como una titánica ciudad —ciudad de edificaciones múltiples y espaciadas—, con escaleras ciclópeas, mausoleos metidos en las nubes, explanadas inmensas dominadas por extrañas fortalezas de obsidiana, sin almenas ni troneras, que parecían estar ahí para defender la entrada de algún reino prohibido al hombre. Y allá, sobre aquel fondo de cirros, se afirmaba la Capital de las Formas: una increíble catedral gótica, de una milla de alto, con sus dos torres, su nave, su ábside y sus arbotantes, montada sobre un peñón cónico hecho de una materia extraña, con sombrías irisaciones de hulla. Los campanarios eran barridos por nieblas espesas que se atorbellinaban al ser rotas por los hilos del granito. En las proporciones de esas Formas rematadas por vertiginosas terrazas, flanqueadas con tuberías de órgano, había algo tan fuera de lo real —morada de dioses, tronos y graderíos destinados a la celebración de algún Juicio Final— que el ánimo, pasmado, no buscaba la menor interpretación de aquella desconcertante arquitectura telúrica, aceptando sin razonar su belleza vertical e inexorable. El sol, ahora, ponía reflejos de mercurio sobre el imposible templo más colgado del cielo que encajado en la tierra. En planos de evanescencias, que se definían por el mayor o menor ensombramiento de sus valores, se divisaban otras Formas, de la misma familia geológica, de cuyos bordes se descolgaban cascadas de cien rebotes, que acababan por quebrarse en lluvia antes de llegar a las copas de los árboles. Casi agobiado por tal grandeza, me resigné, al cabo de un momento, a bajar los ojos al nivel de mi estatura. Varias chozas orillaban un remanso de aguas negras. Un niño se me acercó, mal parado sobre sus piernas inseguras, mostrándome una diminuta pulsera de peonías. Allá, donde corrían grandes aves negras, de pico anaranjado, aparecieron varios indios, trayendo pescados ensartados en un palo por las agallas. Más lejos, con los críos colgados de los pezones, algunas madres tejían. Al píe de un árbol grande, Rosario, rodeada de ancianas que machacaban tubérculos lechosos, lavaba ropas mías. En su manera de arrodillarse junto al agua, con el pelo suelto y el hueso de restregar en la mano, recobraba una silueta ancestral que la ponía mucho más cerca de las mujeres de aquí que de las que hubieran contribuido con su sangre, en generaciones pasadas, a aclarar su tez. Comprendí por qué la que era ahora mi amante me había dado una tal impresión de raza, el día que la viera regresar de la muerte a la orilla de un alto camino. Su misterio era emanación de un mundo remoto, cuya luz y cuyo tiempo no me eran conocidos. En torno mío cada cual estaba entregado a las ocupaciones que le fueran propios, en un apacible concierto de tareas que eran las de una vida sometida a los ritmos primordiales. Aquellos indios que yo siempre había visto a través de relatos más o menos fantasiosos, considerándolos como seres situados al margen de la existencia real del hombre, me resultaban, en su ámbito, en su medio, absolutamente dueños de su cultura. Nada era más ajeno a su realidad que el absurdo concepto del salvaje. La evidencia de que desconocían cosas que eran para mí esenciales y necesarias, estaba muy lejos de vestirlos de primitivismo. La soberana precisión con que éste flechaba peces en el remanso, la prestancia de coreógrafo con que el otro embocaba la cerbatana, la concertada técnica de aquel grupo que iba recubriendo de fibras el maderamen de una casa común, me revelaban la presencia de un ser humano llegado a maestro en la totalidad de oficios propiciados por el teatro de su existencia. Bajo la autoridad de un viejo tan arrugado que ya no le quedaba carne lisa, los mozos se ejercitaban con severa disciplina en el manejo del arco. Los varones movían potentes dorsales, esculpidos por los remos; las mujeres tenían vientres hechos para la maternidad, con fuertes caderas que enmarcaban un pubis ancho y alzado. Había perfiles de una singular nobleza, por lo aguileño de las narices y la espesura de las cabelleras. Por lo demás, el desarrollo de los cuerpos estaba cumplido en función de utilidad. Los dedos, instrumentos para asir, eran fuertes y ásperos; las piernas, instrumentos para andar, eran de sólidos tobillos. Cada cual llevaba su esqueleto dentro, envuelto en carnes eficientes. Por lo menos, aquí no había oficios inútiles, como los que yo hubiera desempeñado durante tantos años. Pensando en esto me dirigía hacia donde estaba Rosario, cuando el Adelantado apareció en la puerta de una choza, llamándome con jubilosas exclamaciones. Acababa de dar con lo que yo buscaba en este viaje: con el objeto y término de mi misión. Allí, en el suelo, junto a una suerte de anafre, estaban los instrumentos musicales cuya colección me hubiera sido encomendada al comienzo del mes. Con la emoción del peregrino que alcanza la reliquia por la que hubiera recorrido a pie veinte países extraños, puse la mano sobre el cilindro ornamentado al fuego, con empuñadura en forma de cruz, que señalaba el paso del bastón de ritmo al más primitivo de los tambores. Vi luego la maraca ritual, atravesada por una rama emplumada, las trompas de cuerno de venado, las sonajeras de adornos y el botuto de barro para llamar a los pescadores extraviados en los pantanos. Ahí estaban los juegos de caramillos, en su condición primordial de antepasados del órgano. Y ahí estaba, sobre todo, dotada de la cierta gravedad desagradable que reviste todo aquello que de cerca toca a la muerte, la jarra de sonido bronco y siniestro, con algo ya de resonancia de sepultura, con sus dos cañas encajadas en los costados, tal cual estaba representada en el libro que la describiera por vez primera. Al concluir los trueques que me pusieron en posesión de aquel arsenal de cosas creadas por el más noble instinto del hombre, me pareció que entraba en un nuevo ciclo de mi existencia. La misión estaba cumplida. En quince días justos había alcanzado mi objeto de modo realmente laudable, y, orgulloso de ello, palpaba deleitosamente los trofeos del deber cumplido. El rescate de la jarra sonora —pieza magnífica—, era el primer acto excepcional, memorable, que se hubiera inscrito hasta ahora en mi existencia. El objeto crecía en mi propia estimación, ligado a mi destino, aboliendo, en aquel instante, la distancia que me separaba de quien me había confiado esta tarea, y tal vez pensaba en mí ahora, sopesando algún instrumento primitivo con gesto parecido al mío. Permanecí en silencio durante un tiempo que el contento interior liberó de toda medida. Cuando regresé a la idea de transcurso, con desperezo de durmiente que abre los ojos, me pareció que algo, dentro de mí, había madurado enormemente, manifestándose bajo la forma singular de un gran contrapunto de Palestina, que resonaba en mi cabeza con la presente majestad de todas sus voces.\nAl salir de la choza en busca de lianas para atar, observé que un alboroto inhabitual había roto el ritmo de las faenas de la aldea. Fray Pedro se movía con ligereza de danzante, entrando y saliendo de la churuata, seguido de Rosario, en medio de un corro de indias que gorjeaban. Frente a la entrada había dispuesto, sobre una mesa de ramas tornapuntadas, un mantel de encajes, muy roto, remendado con hilos de distintos grosores, entre dos jícaras rebosantes de flores amarillas. En medio, plantó la cruz de madera negra que le colgaba del cuello. Luego, de un maletín de cuero pardo, muy raído, que siempre llevaba consigo, sacó los ornamentos y objetos litúrgicos —algunos muy mellados—, mordidos por negras herrumbres, a los que frotaba con el vuelo de las mangas antes de disponerlos sobre el altar. Yo veía con creciente sorpresa cómo el Cáliz y la Hostia se dibujaban sobre la Piedra de Ara; cómo el Purificador se abría sobre el Cáliz, y el Corporal se situaba entre las dos luminarias rituales. Todo aquello, en semejante lugar, me parecía a la vez absurdo y sobrecogedor. Sabiendo que el Adelantado se las daba de espíritu fuerte, le interrogué con la mirada. Como si se tratara de una cosa distinta, que poco tuviera que ver con la religión, me habló de una misa prometida en acción de gracias durante la tempestad de la noche anterior. Se acercó al altar, ante el cual se encontraba Rosario. Yannes, que debía ser hombre de iconos, pasó a mi lado mascullando algo acerca de que Cristo era uno solo. Los indios, a cierta distancia, miraban. El jefe de la Aldea, a medio camino, observaba una actitud respetuosa —todo arrugado en medio de sus collares de colmillos—. Las madres acallaban los chillidos de sus críos. Fray Pedro se volvió hacia mí: «Hijo, estos indios rehúsan el bautismo; no quisiera que te vieran indiferente. Si no quieres hacerlo por Dios, hazlo por mí.» Y apelando a la más universal de las dudas, añadió, con acento más áspero: «Recuerda que tú estabas en las mismas barcas y también tuviste miedo.» Hubo un largo silencio. Luego: In nómine Patris, et Filie et Spiritus Sancti. Amén. Una dolorosa sequedad se hizo en mi garganta. Aquellas palabras inmutables, seculares, cobraban una portentosa solemnidad en medio de la selva —como brotadas de los subterráneos de la cristiandad primera, de las hermandades del comienzo —, hallando nuevamente, bajo estos árboles jamás talados, una función heroica anterior a los himnos entonados en las naves de las catedrales triunfantes, anterior a los campanarios enhiestos en la luz del día. Sane tus, Sanctus, Sane tus, Dominus Deus Sabaoth… Troncos eran las columnas que aquí hacían sombra. Sobre nuestras cabezas pesaban follajes llenos de peligros. Y en torno nuestro estaban los gentiles, los adoradores de ídolos, contemplando el misterio desde su nartex de lianas. Yo me había divertido, ayer, en figurarme que éramos Conquistadores en busca de Manoa. Pero de súbito me deslumbra la revelación de que ninguna diferencia hay entre esta misa y las misas que escucharon los Conquistadores del Dorado en semejantes lejanías. El tiempo ha retrocedido cuatro siglos. Esta es misa de Descubridores, recién arribados a orillas sin nombre, que plantan los signos de su migración solar hacia el Oeste, ante el asombro de los Hombres del Maíz. Aquellos dos —el Adelantado y Yannes— que están arrodillados a ambos lados del altar, flacos, renegridos, uno con cara de labriego extremeño, otro con perfil de algebrista recién asentado en los Libros de la Casa de la Contratación, son soldados de la Conquista, hechos a la cecina y a lo rancio, curtidos por las fiebres, mordidos de alimañas, orando con estampa de donadores, junto al morrión dejado entres las yerbas de acres savias. Miserere nostri, Dómine, miserere nostri. Fiat misericordia —salmiza el capellán de la Entrada, con acento que detiene el tiempo—. Acaso transcurre el año 1540. Nuestras naves han sido azotadas por una tempestad y nos narra el monje ahora, a tenor de la sacra escritura, cómo fue hecho en el mar tan gran movimiento que el barco se cubría de las ondas; mas El dormía, y llegándose sus discípulos le despertaron diciendo: Señor, sálvanos que perecemos; y El les dice: ¿Por qué teméis, hombres de poca fe?, y entonces, levantándose, reprendió a los vientos y a la mar y fue grande bonanza. Acaso transcurre el año 1540. Pero no es cierto. Los años se restan, se diluyen, se esfuman, en vertiginoso retroceso del tiempo. No hemos entrado aún en el siglo xvi. Vivimos mucho antes. Estamos en la Edad Media. Porque no es el hombre renacentista quien realiza el Descubrimiento y la Conquista, sino el hombre medieval. Los enlistados en la magna empresa no salen del Viejo Mundo por puertas de columnas tomadas al Palladio, sino pasando bajo el arco románico, cuya memoria llevaron consigo al edificar sus primeros templos del otro lado del Mar Océano, sobre el sangrante basamento de los teocalli. La cruz románica, vestida de tenazas, clavos y lanzas, fue la elegida para pelear con los que usaban parecidos enseres de holocausto en sus sacrificios. Medievales son los juegos de diablos, paseos de tarascas, danzas de Pares de Francia, romances de Carlomagno, que tan fielmente perduran en tantas ciudades que hemos atravesado recientemente. Y me percato ahora de esta verdad asombrosa: desde la tarde del Corpus en Santiago de los Aguinaldos, vivo en la temprana Edad Media. Puede pertenecer a otro calendario un objeto, una prenda de vestir, un remedio. Pero el ritmo de vida, los modos de navegación, el candil y la olla, el alargamiento de las horas, las funciones trascendentales del Caballo y del Perro, el modo de reverenciar a los Santos, son medievales —medievales como las prostitutas que viajan de parroquia a parroquia en días de feria, como los patriarcas bragados, orgullosos en reconocer cuarenta hijos de distintas madres que les piden la bendición al paso—. Comprendo ahora que he convivido con los burgueses de buen trago, siempre prestos a catar la carne de alguna moza del servicio, cuya vida jocunda me hiciera soñar tantas veces en los museos; he trinchado los lechoncillos de tetas chamuscadas, de sus mesas, y he compartido la desmedida afición por las especias que les hicieron buscar los nuevos caminos de Indias. En cien cuadros había conocido yo sus casas de toscas baldosas rojas, sus cocinas enormes, sus portones claveteados. Conocía esos hábitos de llevar el dinero prendido del cinturón, de bailar danzas de pareja suelta, de preferir los instrumentos de plectro, de echar los gallos a pelear, de armar grandes borracheras en torno a un asado. Conocía a los ciegos y baldados de sus calles; los emplastos, solimanes y bálsamos curanderos con que aliviaban sus dolores. Pero los conocía a través del barniz de las pinacotecas, como testimonio de un pasado muerto, sin recuperación posible. Y he aquí que ese pasado, de súbito, se hace presente. Que lo palpo y aspiro. Que vislumbro ahora la estupefaciente posibilidad de viajar en el tiempo, como otros viajan en el espacio… Ite misa est, Benedicamos Dómino, Dea Gratias. Había concluido la misa, y con ella el Medioevo. Pero las fechas seguían perdiendo guarismos. En fuga desaforada, los años se vaciaban, destranscurrían, se borraban, rellenando calendarios, devolviendo lunas, pasando de los siglos de tres cifras al siglo de los números. Perdió el Graal su relumbre, cayeron los clavos de la cruz, los mercaderes volvieron al templo, borróse la estrella de la Natividad, y fue el Año Cero, en que regresó al cielo el Ángel de la Anunciación. Y tornaron a crecer las fechas del otro lado del Año Cero —fechas de dos, de tres, de cinco cifras —, hasta que alcanzamos el tiempo en que el hombre, cansado de errar sobre la tierra, inventó la agricultura al fijar sus primeras aldeas en las orillas de los ríos, y, necesitado de mayor música, pasó del bastón de ritmo al tambor que era un cilindro de madera ornamentado al fuego, inventó el órgano al soplar en una caña hueca, y lloró a sus muertos haciendo bramar un ánfora de barro. Estamos en la Era Paleolítica. Quienes dictan leyes aquí, quienes tienen derecho de vida y muerte sobre nosotros, quienes tienen el secreto de los alimentos y tósigos, quienes inventan las técnicas, son hombres que usan el cuchillo de piedra y el rascador de piedra, el anzuelo de espina y el dardo de hueso. Somos intrusos, forasteros ignorantes —metecos de poca estadía—, en una ciudad que nace en el alba de la Historia. Si el fuego que ahora abanican las mujeres se apagara de pronto, seríamos incapaces de encenderlo nuevamente por la sola diligencia de nuestras manos.\n(Jueves, 21 de junio)\nConozco el secreto del Adelantado. Ayer me lo confió, junto al fuego, cuidando de que Yannes no pudiese oírnos. Hablan de sus hallazgos de oro; lo creen rey de antiguos cimarrones, le atribuyen esclavos; otros se imaginan que tiene varias mujeres en un selvático gineceo, y que sus solitarios viajes se deben a la voluntad de que sus amantes no vean otros hombres. La verdad es mucho más hermosa. Cuando me fue revelada en pocas palabras, quedé maravillado por el vislumbre de una posibilidad jamás imaginada —estoy seguro de ello— por hombre alguno de mi generación. Antes de dormirme en la noche del colgadizo, donde el leve balanceo de nuestras hamacas arranca un acompasado crujido a las cabuyeras, digo a Rosario, a través de los estambres, que proseguiremos el viaje durante algunos días. Y cuando temo encontrar alguna fatiga, algún desaliento, o una pueril preocupación por regresar, me responde un animoso consentimiento. A ella no importa adónde vamos, ni parece inquietarse porque haya comarcas cercanas o remotas. Para Rosario no existe la noción de estar lejos de algún lugar prestigioso, particularmente propicio a la plenitud de la existencia. Para ella, que ha cruzado fronteras sin dejar de hablar ‘el mismo idioma y que jamás pensó en atravesar el Océano, el centro del mundo está donde el sol, a mediodía, la alumbra desde arriba. Es mujer de tierra, y mientras se ande sobre la tierra y se coma, y haya salud, y haya hombres a quien servir de molde y medida con la recompensa de aquello que llama «el gusto del cuerpo», se cumple un destino que más vale no andar analizando demasiado, porque es regido por «cosas grandes», cuyo mecanismo es oscuro, y que, en todo caso, rebasan la capacidad de interpretación del ser humano. Por lo mismo, suele decir que «es malo pensar en ciertas cosas ». Ella se llama a sí misma Tu mujer, refiriéndose a ella en tercera persona: «Tu mujer se estaba durmiendo; Tu mujer te buscaba»… Y en esa constante reiteración del posesivo encuentro como una solidez de concepto, una cabal definición de situaciones, que nunca me diera la palabra esposa. Tu mujer es afirmación anterior a todo contrato, a todo sacramento. Tiene la verdad primera de esa matriz que los traductores mojigatos de la Biblia sustituyen por entrañas, restando fragor a ciertos gritos proféticos. Además, esta definidora simplificación del texto es habitual en Rosario. Cuando alude a ciertas intimidades de su naturaleza que no debo ignorar como amante, emplea expresiones a la vez inequívocas y pudorosas que recuerdan las «costumbres de mujeres» invocadas por Raquel ante Labán. Todo lo que pide Tu mujer esta noche es que yo la lleve conmigo adonde vaya. Agarra su hato y sigue al varón sin preguntar más. Muy poco sé de ella. No acabo de comprender si es desmemoriada o no quiere hablar de su pasado. No oculta que vivió con otros hombres. Pero éstos marcaron etapas de su vida cuyo secreto defiende con dignidad —o tal vez porque crea poco delicado dejarme suponer que algo ocurrido antes de nuestro encuentro pueda tener alguna importancia—. Este vivir en el presente, sin poseer nada, sin arrastrar el ayer, sin pensar en el mañana, me resulta asombroso. Y, sin embargo, es evidente que esa disposición de ánimo debe ensanchar considerablemente las horas de sus tránsitos de sol a sol. Habla de días que fueron muy largos y de días que fueron muy breves, como si los días se sucedieran en tiempos distintos —tiempos de una sinfonía telúrica que también tuviese sus andantes y adagios, entre jornadas llevadas en movimiento presto. Lo sorprendente es que —ahora que nunca me preocupa la hora— percibo a mi vez los distintos valores de los lapsos, la dilatación de algunas mañanas, la parsimoniosa elaboración de un crepúsculo, atónito ante todo lo que cabe en ciertos tiempos de esta sinfonía que estamos leyendo al revés, de derecha a izquierda, contra la clave de sol, retrocediendo hacia los compases del Génesis. Porque, al atardecer, hemos caído en el hábitat de un pueblo de cultura muy anterior a los hombres con los cuales convivimos ayer. Hemos salido del paleolítico —de las industrias paralelas a las magdalenienses y aurignacienses, que tantas veces me hubieran detenido al borde de ciertas colecciones de enseres líticos con un «no va más» que me situaba al comienzo de la noche de las edades—, para entrar en un ámbito que hacía retroceder los confines de la vida humana a lo más tenebroso de la noche de las edades. Esos individuos con piernas y brazos que veo ahora, tan semejantes a mí; esas mujeres cuyos senos son ubres fláccidas que cuelgan sobre vientres hinchados; esos niños que se estiran y ovillan con gestos felinos; esas gentes que aún no han cobrado el pudor primordial de ocultar los órganos de la generación, que están desnudas sin saberlo, como Adán y Eva antes del pecado, son hombres, sin embargo. No han pensado todavía en valerse de la energía de la semilla; no se han asentado, ni se imaginan el acto de sembrar; andan delante de sí, sin rumbo, comiendo corazones de palmeras, que van a disputar a los simios, allí arriba, colgándose de las techumbres de la selva. Cuando las aguas en creciente les aíslan durante meses en alguna región de entremos, y han pelado los árboles como termes, devoran larvas de avispa, triscan hormigas y liendres, escarban la tierra y tragan los gusanos y las lombrices que les caen bajo las uñas, antes de amasar la tierra con los dedos y comerse la tierra misma. Apenas si conocen los recursos del fuego. Sus perros huidizos, con ojos de zorros y de lobos, son perros anteriores a los perros. Contemplo los semblantes sin sentido para mí, comprendiendo la inutilidad de toda palabra, admitiendo de antemano que ni siquiera podríamos hallarnos en la coincidencia de una gesticulación. El Adelantado me agarra por un brazo y me hace asomarme a un hueco fangoso, suerte de zahúrda hedionda, llena de huesos roídos, donde veo, erguirse las más horribles cosas que mis ojos hayan conocido: son como dos fetos vivientes, con barbas blancas, en cuyas bocas belfudas gimotea algo semejante al vagido de un recién nacido; enanos arrugados, de vientres enormes, cubiertos de venas azules como figuras de planchas anatómicas, que sonríen estúpidamente, con algo temeroso y servil en la mirada, metiéndose los dedos entre los colmillos. Tal es el horror que me producen esos seres, que me vuelvo de espaldas a ellos, movido, a la vez, por la repulsión y el espanto. «Cautivos —me dice el Adelantado sarcástico—, cautivos de los otros que se tienen por la raza superior, única dueña legítima de la selva.» Siento una suerte de vértigo ante la posibilidad de otros escalafones de retroceso, al pensar que esas larvas humanas, de cuyas ingles cuelga un sexo eréctil como el mío, no sean todavía lo último. Que puedan existir, en parte, cautivos de esos cautivos, erigidos a su vez en especie superior, predilecta y autorizada, que no sepan roer ya ni los huesos dejados por sus perros, que disputen carroñas a los buitres, que aúllen su celo, en las noches del celo, con aullidos de bestia. Nada común hay entre estos entes y yo. Nada. Tampoco tengo que ver con sus amos, los tragadores de gusanos, los lamedores de tierra, que me rodean… Y, sin embargo, en medio de las hamacas apenas hamacas —cunas de lianas, más bien—, donde yacen y fornican y procrean, hay una forma de barro endurecida al sol: una especie de jarra sin asas, con dos hoyos abiertos lado a lado, en el borde superior, y un ombligo dibujado en la parte convexa con la presión de un dedo apoyado en la materia, cuando aún estuviese blanda. Esto es Dios. Más que Dios: es la Madre de Dios. Es la Madre, primordial de todas las religiones. El principio hembra, genésico, matriz, situado en el secreto prólogo de todas las teogonías. La Madre, de vientre abultado, vientre que es a la vez ubres, vaso y sexo, primera figura que modelaron los hombres, cuando de las manos naciera la posibilidad del Objeto. Tenía ante mí a la Madre de los Dioses Niños, de los totems dados a los hombres para que fueran cobrando el hábito de tratar a la divinidad, preparándose para el uso de los Dioses Mayores. La Madre, «solitaria, fuera del espacio y más aún del tiempo», de quien Fausto pronunciara el sólo enunciado de Madre, por dos veces, con terror. Viendo ahora que las ancianas de pubis arrugado, los trepadores de árboles y las hembras empreñadas me miran, esbozo un torpe gesto de reverencia hacia la vasija sagrada. Estoy en morada de hombres y debo respetar a sus Dioses… Pero he aquí que todos echan a correr. Detrás de mí, bajo un amasijo de hojas colgadas de ramas que sirven de techo, acaban de tender el cuerpo hinchado y negro de un cazador mordido por un crótalo. Fray Pedro dice que ha muerto hace varias horas. Sin embargo, el Hechicero comienza a sacudir una calabaza llena de gravilla —único instrumento que conoce esta gente— para tratar de ahuyentar a los mandatarios de la Muerte. Hay un silencio ritual, preparador del ensalmo, que lleva la expectación de los que esperan a su colmo. Y en la gran selva que se llena de espantos nocturnos, surge la Palabra. Una palabra que es ya más que palabra. Una palabra que imita la voz de quien dice, y también la que se atribuye al espíritu que posee el cadáver. Una sale de la garganta del ensalmador; la otra, de su vientre. Una es grave y confusa como un subterráneo hervor de lava; la otra, de timbre mediano, es colérica y destemplada. Se alternan. Se responden. Una increpa cuando la otra gime; la del vientre se hace sarcasmo cuando la que surge del gaznate parece apremiar. Hay como portamentos guturales, prolongados en aullidos; sílabas que, de pronto, se repiten mucho, llegando a crear un ritmo; hay trinos de súbito cortados por cuatro notas que son el embrión de una melodía. Pero luego es el vibrar de la lengua entre los labios, el ronquido hacia adentro, el jadeo a contratiempo sobre la maraca. Es algo situado mucho más allá del lenguaje, y que, sin embargo, está muy lejos aún del canto. Algo que ignora la vocalización, pero es ya algo más que palabra. A poco de prolongarse, resulta horrible, pavorosa, esa grita sobre el cadáver rodeado de perros mudos. Ahora, el Hechicero se le encara, vocifera, golpea con los talones en el suelo, en lo más desgarrado de un furor imprecatorio que es ya la verdad profunda de toda tragedia —intento primordial de lucha contra las potencias de aniquilamiento que se atraviesan en los cálculos del hombre—. Trato de mantenerme fuera de esto, de guardar distancias. Y, sin embargo, no puedo sustraerme a la horrenda fascinación que esta ceremonia ejerce sobre mí… Ante la terquedad de la Muerte, que se niega a soltar su presa, la Palabra, de pronto, se ablanda y descorazona. En boca del Hechicero, del órfico ensalmador, estertora y cae, convulsivamente, el Treno —pues esto y no otra cosa es un treno—, dejándome deslumbrado por la revelación de que acabo de asistir al Nacimiento de la Música.\n(Sábado, 23 de junio)\nHace dos días que andamos sobre el armazón del planeta, olvidados de la Historia y hasta de las oscuras migraciones de las eras sin crónicas. Lentamente, subiendo siempre, navegando tramos de torrentes entre una cascada y otra cascada, caños quietos entre un salto y otro salto, obligados a izar las barcas al compás de salomas de peldaño en peldaño, hemos alcanzado el suelo en que se alzan las Grandes Mesetas. Lavadas de su vestidura —cuando la tuvieron— por milenios de lluvias, son Formas de roca desnuda, reducidas a la grandiosa elementalidad de una geometría telúrica. Son los monumentos primeros que se alzaron sobre la corteza terrestre, cuando aún no hubiera ojos que pudieran contemplarlos, y su misma vejez, su abolengo impar, les confiere una aplastante majestad. Los hay que parecen inmensos cilindros de bronce, pirámides truncas, largos cristales de cuarzo parados entre las aguas. Los hay, más abiertos en la cima que en la base, todos agrietados de alvéolos, como gigantescas madréporas. Los hay que tienen una misteriosa solemnidad de Puertas de Algo —de Algo desconocido y terrible— a que deben conducir esos túneles que se ahondan en sus flancos, a cien palmos sobre nuestras cabezas. Cada meseta se presenta con una morfología propia, hecha de aristas, de cortes bruscos, de perfiles rectos o quebrados. La que no se adorna de un obelisco encarnado, de un farallón de basalto, tiene una terraza flanqueante, se recorta en biseles, afila sus ángulos, o se corona de extraños cipos que semejan figuras en procesión. De pronto, rompiendo con esa severidad de lo creado, algún arabesco de la piedra, alguna fantasía geológica, se confabula con el agua para poner un poco de movimiento en este país de lo inconmovible. Es, allá, una montaña de granito casi rojo, que suelta siete cascadas amarillas por el almenaje de una cornisa cimera. Es un río que se arroja al vacío y se deshace en arcoíris sobre la cuesta jalonada de árboles petrificada. Las espumas de un torrente bullen bajo enormes arcos naturales, acrecidos por ecos atronadores, antes de dividirse y caer en una sucesión de estanques que se derraman unos en otros. Se adivina que arriba, en las cumbres, en el escalonamiento de las últimas planicies lunares, hay lagos vecinos de las nubes que guardan sus aguas vírgenes en soledades nunca holladas por una planta humana. Hay escarchas en el amanecer, fondos helados, orillas opalescentes, y honduras que se llenan de noche antes del crepúsculo. Hay monolitos parados en el borde de las cimas, agujas, signos, hendeduras que respiran sus nieblas; peñascos rugosos, que son como coágulos de lava —meteoritas, acaso caídas de otro planeta. No hablamos. Nos sentimos sobrecogidos ante el fausto de las magnas obras, ante la pluralidad de los perfiles, el alcance de las sombras, la inmensidad de las explanadas. Nos vemos como intrusos, prestos a ser arrojados de un dominio vedado. Lo que se abre ante nuestros ojos es el mundo anterior al hombre. Abajo, en los grandes ríos, quedaron los saurios monstruosos, las anacondas, los peces con tetas, los laulaus cabezones, los escualos de agua dulce, los gimnotos y lepidosirenas, que todavía cargan con su estampa de animales prehistóricos, legado de las dragonadas del Terciario. Aquí, aunque algo huya bajo los helechos arborescentes, aunque la abeja trabaje en las cavernas, nada parece saber de seres vivientes. Acaban de apartarse las aguas, aparecidas es la Seca, hecha en la yerba verde, y, por vez primera, se prueban las lumbreras que habrán de señorear en el día y en la noche. Estamos en el mundo del Génesis, al fin del Cuarto Día de la Creación. Si retrocediéramos un poco más, llegaríamos adonde comenzara la terrible soledad del Creador —la tristeza sideral de los tiempos sin incienso y sin alabanzas, cuando la tierra era desordenada y vacía, y las tinieblas estaban sobre la haz del abismo.\nAlejo Carpentier (1904 – 1980). Escritor cubano, una de las mejores plumas latinoamericanas de todos los tiempos.\nEtiquetas: Alejo Carpentier Amazonas Cuba Edición de febrero de 2019 La Selva Literatura cubana Los pasos perdidos Novela Selva\nEntrada anterior Poemas de ‘Tierra de promisión’, de José Eustasio Rivera\nEntrada siguiente Poemas de ‘Palma real’, de Jorge Boccanera, prólogo de Juan Gelman


Curiosidades de los relojes | Relojes Especiales, EL foro de relojes\nCuriosidades de los relojes\nEl reloj fue un invento necesario para medir el tiempo y a todos nosotros nos vuelve locos, he aquí algunas curiosidades.\nEl reloj de combustión fue un invento usado por los bizantinos para medir el tiempo según la velocidad de combustión de las varas de incienso\nLa cuerda automática de los relojes de sacudida o de masa fue inventada en 1775 por el relojero francés Perrelet\nEl reloj lunar o espacial el moon watch inventado por Omega en 1965 es el que usan a partir de esa fecha los astronautas de la NASA. Dicho reloj calcula la velocidad de un vehículo, mide el ritmo cardíaco, y varias utilidades más.\nUn reloj islámico fue inventado por Tricom en 1987, tiene 9 cuadrantes, uno\nprincipal y 8 secundarios; indica el levante, el poniente, el zénit, las horas de las cinco plegarias en las próximas décadas. Tiene una voz sintetizada que anuncia el almuecín y una brújula que señala la dirección de la Meca.\nEl reloj que solicita asistencia: fue creado en 1988 por la Empresa sueca Electrolux un reloj electrónico de pulsera emisor para convalecientes y solitarios, enchufado a la línea telefónica. Ante señales de peligro, el reloj llamado Dialog marca un número telefónico que se halla en la memoria del receptor y se realiza la asistencia a domicilio.\nEspero no haber sido muy plasta con este post.\ninteresante post, a la "biblioteca" de esenciales lo mandaba yo.\nbuena recopilacion, faltan muchas cosas pero es una buena pincelada.\nJaipe, si falta algo podeis añadirlo\nyo encantado de aprender mas.\nTambien intento hacer un pequeño diccionario para novatos como yo, para explicar terminos que aparecen con fercuencia en el foro, pero pieso no son siempre conocidos o dominados por todoso por lo menos a mi me pasa, aunque me llevara mas tiempo y busqueda.\nUna pregunta que significan las estrellitas\nque aparecen junto al titulo del post y quien las pone?\nSe podrian incluir los radiocontrolados))\ntodas las recopilaciones y datos guardados juntos siempre es una buena ayuda, siempre va bien tenerlo a mano.nunca se save.\nlo de las estrellitas que sale, pues si miras en cada post arriba a la derecha pone VALORA EL HILO, y los que leemos el post tenemos la opcion de valorar el post como muy interesante, interesante, bueno, regular, etc, y cada cual deja lo que le parece en referencia al post.\ny cuando uno "vota" pues salen las estrillas, teniendo en cuenta que es un post interesante.en el caso tuyo yo he sido el que lo he valorado, los demas pueden hacer lo mismo claro.\nno es que los demas no lo sean, pero bueno ya saves siempre hay algun post que te gusta y existe esta opcion de valorar el hilo.\nsigue con la recopilacion, siempre es interesante.\nMuy bueno,un poco de cultura general,me a encantado.\nSaludos y sigue poniendonos estas cositas Cicerone.\nSería más correcto citando las fuentes


Reggie Fils comenta sus expectativas con Zelda: Skyward Sword\nEstás en: JuegosAdn > Dswii > Wii > Noticias > Reggie Fils comenta sus expectativas con Zelda: Skyward Sword\nEl máximo mandatario de Nintendo en lo referente al territorio americano, Reggie Fils Aime, ha comentado su visión del que será el próximo gran lanzamiento de la saga Zelda, el directivo, tras jugar a las versiones actuales del juego, se muestra convencido de que será un gran Zelda. Reggie no encuentra motivos por los que el nuevo Zelda no pudiese gustarle a los jugadores más veteranos de la saga:\nPersonalmente soy un gran fan de Zelda, jugaba a Zelda incluso antes de entrar a trabajar para la compañía, me inicié con A Link to the Past, he probado el esquema de control de Skyward Sword y transmite las sensaciones de un gran Zelda.\nEl Wii Motion Plus será sin duda uno de los grandes atractivos del juego, y esto no se le escapa a Reggie:\nLo que quiero decir es que ahora, tengo la espada y el escudo, puedo decidir cómo atacar individualmente a cada enemigo, me transmite unas sensaciones increíbles, creo que es una manera fantástica de experimentar la nueva franquicia de Zelda.\nOtro de los temas del día, el estilo artístico del juego, también ha sido valorado por el directivo:\n[Miyamoto y Aonuma] querían una apariencia más impresionista, y por eso ves de esa manera la paleta de colores, y yo creo que es genial.\nAhí quedan las declaraciones del presidente de Nintendo América, declarado fan de la saga, que hoy ha hablado más como usuario que como directivo sobre uno de los juegos más esperados de Wii, que pese a que no será lanzado hasta 2011, no para de generar noticias y especulaciones, un nuevo Zelda bien lo vale.\nOcky 29/07/10 02:43:01\nCreo que por primera vez Reggie no hablo de más XDDDDDDD\nxofox 29/07/10 02:16:34\nEstoy seguro de que el control hará por este Zelda lo que el 3D y el stick (palanca) hicieron por OoT: algo que va a revolucionar la saga. Y esto es sólo la punta del iceberg; no hemos visto en detalle el sistema de mazmorras/templos ni la historia, ni cómo puede afectar al juego el hecho de que la Skyward Sword se pueda personificar. Mis espectativas por este juego no pueden ser mayores.\nkire95 28/07/10 23:02:44\nExacto a3hmax, no deben hace rnada mas que ignorarlos y seguir sacando buenos juegos.\na3hmax 28/07/10 20:45:38\nYa Reggie tenia un tiempo sin decir nada, pero como estas son sus declaraciones me queda claro que nintendo no piensa contestar a los ataques de microsoft y sony, asi que la mejor estrategia es ignorarlos, como han hecho desde que inicio la generacion.\nHoro_Horo 28/07/10 17:35:04\nla cosa es meterselo al usuario que no es fan a la cabeza¡¡¡ si un jugador de zelda lo comprara a un que sea malo por que igual sabe que un zelda es un zelda no? pero a quellos que no les gusta como meterselos?\nmas que nada este zelda salio con este estilo desde que miyamoto entro para para los Principe de Asturias e igual me fasina el juego XD\npcp 28/07/10 17:07:11\nLightWS, ya lo hizo con Disaster Day of Crysis, y lo puso fino xD Y menos mal que era un buen juego que sino...\nLightWS 28/07/10 17:00:10\nPues seria el colmo que hable mal de una franquicia de su compañia no ?\nlestatlioncourt 28/07/10 16:13:49\nEste tipo a vaces es un poco raro con sus comentarios!\npero esta vez se ha declarado jugador de Zelda antes de entrar a la compañia y a decir verdad esta hablano como gamer y no como presidente de la compañia que lidera! y si el dice que el juego transmite muy buenas sensaciones pues creo que estamos en muy buen camino...\nEspero y mejoren lo que tengan que mejorar de aqui al año que viene de su lanzamiento!\nOfftopic 28/07/10 16:08:54\nReggie es capaz de poner a parir un juego de su factoría, con Disaster Day of Crisis no tuvo miedo y tampoco tartamudeaba para dejar claro que no era un juego decente.\nSir_Leo 28/07/10 16:02:33\nBueno, trabaja en Nintendo, Zelda es una de las joyas de la corona de Nintendo, asi que no creo que el señor Reggie fuera a decir cosas malas de este juego, creo que mas bien vienen sobrando, por lo que el representa...\nPero siempre se agradece lo que diga... xDD\nAkagami_Shanks 28/07/10 14:57:24\nGñe, no dice nada malo Donk..este...Reggie del Sky, un poco más de hype pal bote XP\nMortox 28/07/10 14:39:42\nQue GANOTAS le tengo al Zeld, pero hay algo que aun no me han querido decir: La chica chica que acompañaba a Link en el artwork:\n-¿Al final se llama Zordania, o tendra otro nombre?\n-¿Que papel tendra en la historia?\n-¿Nos acompañara y/o Ayudara como lo hico Midna en TP?\nMe queda esa susa aun, ya que en jugabilidad, graficos y sonido, estan sobresalientas, y la historia, ni me preocupa.\nGallade 28/07/10 13:58:35\nPor dios, poned la nota de 1000 estrellas que se las pongo a Juanmatron, que bueno xD\nUxio 28/07/10 13:54:38\nYo creo que ha hecho bien en no decir que es el mejor Zelda de la historia o algo así, porque no se puede decir eso de un Zelda que no está terminado y sonaría a milonga de empresa.\nEn cambio, de este modo, te levanta más ganas de probar su sistema de combate etc, aunque evidentemente, vininendo de Nintendo sólo podían venir buenas palabras hacia este Zelda, pero y lo que nos gusta que nos hablen de ello? XD\nGallade 28/07/10 13:50:15\nEs que tampoco hay que hypear demasiado (aunque a mi me tienen que ya no puedo más con esto y 3DS) porque es mejor estar como decirlo, hypeado al 70% y jugar a un juego de 90%, que estar hypeado al 90% y jugar a un juego de 90%, no sé si me explico, vamos, que tienes más de lo que te esperabas, estás satisfecho con tu compra y estás impresionado con la calidad del juego.\nDarkRuffy 28/07/10 13:45:55\nEso mismo xD. Además tampoco ha dicho nada muy impresionante... Me hypearía más si dijese algo como "es el mejor Zelda que he jugado" o algo por el estilo xD.\nDiosss, como ansío esta joya!\npachamelon 28/07/10 13:45:34\n"hoy ha hablado más como usuario que como directivo".\nY por eso no ha metido la pata como siempre xD, pero bueno, se le coge cariño.\nInterDan 28/07/10 13:43:52\nEstoy impaciente por que llegue. Por suerte tenemos al Metroid para amenizar la espera\nGallade 28/07/10 13:42:16\nTampoco me esperaba declaraciones de otro tipo, no se va a poner a criticar al juego... Creo que debería ir empezando a no leer las noticias del Skyward Sword por si acaso tienen spoilers...


Queso Xiros | Comprar Oferta Gourmet Gallego\nMarca: ATELIER BISQATO\nXiros es un queso artesanal gallego, elaborado con leche cruda de vaca, con notas de hierba verde.\nLa porción de la pieza tiene aproximadamente 250 gramos.\nXiros es un delicioso queso artesanal gallego, con una pasta blanda y corteza enmohecida, en homenaje al sitio donde dio origen.\nEs un deleite para el buen gourmet por sabor y olor, que traslada al campo.\nSi buscas un sabor de tradición gallega, y un olor a vaca criada en el campo, el queso Xiros es todo un clásico, no te dejará indiferente.\nCompra el delicioso queso Xiros y lo recibirás entre 24 y 48 horas.\nDefinición del producto: Es un queso de pasta blanda de color marfil amarillento y corteza enmohecida. Tiene un formato cilíndrico, sus piezas son de aprox. 250 gramos por unidad.\nComponentes: Elaborado con leche cruda de vaca, fermentos, cuajo y sal.\nTratamientos aplicados: Cuajado, desuerado, moldeado, salado y maduración.\nEnvasado y embalaje: El queso se envuelve individualmente en papel film micro-perforado y papel sulfurizado.\nConservación y almacenamiento: Se debe mantener en cámaras de refrigeración a una temperatura inferior a 15º C y la humedad debe ser controlada las dos primeras semanas con posterior al paso a nevera es de 3-6º C.\nDistribución, transporte y conservación: Refrigerado, entre 3 y 6o C.\nEtiquetado: Según la Legislación vigente.\nVida útil del producto: 65 días posteriores a la fabricación Registro Sanitario No: 15.08461/LU\nEl queso Xiros, es un queso tradicional gallego elaborado con leche cruda de vaca. Es un queso hecho a mano, tiene una gran personalidad, por tener un sabor y olor, que te permite recordar a la hierba verde del campo, con su propia tonalidad de las montañas altas.\nTe preguntarás cuál es el secreto de este queso tan exquisito.\nEl secreto está en su materia prima que tiene una calidad extraordinaria. La leche que se utiliza para su elaboración viene de vacas que se crían tradicionalmente en libertad, todo el año. Es una excelente forma de sacar el máximo de los recursos del sitio donde se encuentran.


Sal ahumada, el sabor de la parrilla en casa. Alma of Spain\nSal ahumada, el sabor de la parrilla en casa.\nLa sal es el condimento más usado en la cocina ya que es imprescindible para potenciar el sabor de los alimentos y da a nuestros platos nuestro toque más personal. Cada vez es más común encontrar distintos tipos de sal como alternativas a la sal común de mesa, ya que este tipo de sal es una sal refinada.\n¿Qué tipo de sal compro?\nEntre tanta variedad de opciones puede resultarnos difícil elegir el mejor tipo de sal para nuestros platos. Es interesante tener en cuenta que es mejor optar por sal marina en vez de por sal común de mesa. Este tipo de sal se extrae de minas y contiene unos niveles elevados de cloruro de sodio. Además, la sal de mesa contiene muy pocos minerales, debido al procesamiento, y contiene aditivos como antiaglomerantes y yodo.\nA la hora de elegir qué sal comprar, es importante que sea sal obtenida por procesos lo más naturales posibles y sin refinar para asegurarnos de que sea un producto libre de aditivos químicos. Cuando la sal es natural se obtiene a través de la evaporación de agua marina u otro tipo de aguas ricas en minerales por la energía del sol y el aire.\nSal ahumada, el condimento que gana adeptos.\nEL motivo por el que cada vez más personas se decantan por la sal ahumada es porque es es un aderezo interesante para transmitir el sabor y el aroma de la parrilla a nuestros platos sin tener una barbacoa. Para aquellos que no son especialmente amantes de las especias o que siguen una dieta sana sin salsas, es una buena alternativa para otorgar a nuestras recetas un toque distinto. El ahumado es un sabor que combina perfectamente con carnes, pescados (sobre todo el salmón) y verduras (es muy empleado en dietas vegetarianas para otorgar a las verduras el sabor de la carne). Pero además puedes usarla en platos más elaborados como esta receta de crema de foie y espárragos con aire ahumado, un exquisito manjar perfecto como entrante.\n¿Quieres comenzar ya a ahumar tus platos?\nCompra la Sal Ahumada de Alma of Spain\nCategories: Gastronomía española


Septiembre 2015 | Mar Martín Murga (Zaragoza, España) | Experiências\nEl Icot es el encuentro internacional más prestigioso del mundo sobre pensamiento que, por primera vez, se ha celebrado en un país de habla hispana, concretamente en Bilbao (España). El próximo encuentro será en Miami (EEUU) en 2017.\nEl título de esta edición ha sido: "Thinking for constructive communities" (Pensamiento en red, ciudades que construyen) con tres líneas fundamentales para su desarrollo:\n•\tPensamiento sistémico en las organizaciones.\n•\tActitudes democráticas en las relaciones humanas.\n•\tConstrucción de un nuevo Pensamiento a través de las redes sociales.\nNos llevamos reflexiones y aportaciones sobre:\n•\tInteligencia, disposiciones de pensamiento, conducta inteligente, inteligencias múltiples, inteligencia emocional...\n•\tNeurociencia: cómo utilizar los avances en neurociencia.\n•\tEducar en pensamiento analítico, crítico y creativo para mejorar la comprensión.\n•\tCultura de pensamiento visible y la meta cognición.\n•\tLa revolución digital.\n•\tPlurilingüismo y lenguaje curricular basado en herramientas de pensamiento.\n•\tCompromiso de los padres.\n•\tOrganizaciones de aprendizaje: Colegios y Universidades de pensamiento e innovación.\n•\tEducación temprana: Competencias claves para el futuro.\nTenemos que romper los muros de aulas y escuelas. Tenenkso que pensar en red y con la red. Francesco Tonucci nos desafió a escuchar a los niños del mundo para mejorarlo y humanizarlo y David Perkins, nos hizo ver las estrellas invisibles del cielo.\n“En un mundo que llora,\nla educación es un grito de libertad”


La historia de Daniel: una edición limitada\nGonzalo Ding: nuestro príncipe oriental\nUna experiencia maravillosa, un ejemplo de superación\n¿Qué sentimientos ha despertado en mí el Síndrome Kabuki?\nUn 22 de febrero de hace 16 años, después de un embarazo totalmente normal, nació mi hijo Luis\nTestimonio de Ana y María\nLA HISTORIA DE DANIEL: UNA EDICIÓN LIMITADA.\nNueve meses tenía Claudia cuando decidimos darle un hermano.\nEmpezó su lucha de bien pequeñito, pues ya, dentro de la barriguita de mamá, le costaba ir creciendo. Los últimos meses de embarazo, se estancó y no ganaba peso y pensamos que, al nacer, y con la lactancia materna, todo mejoraría. Fue un 20 de diciembre de 2012, cuando le vimos por primera vez. Pensamos que se acabó el sufrir por la falta de peso y de tamaño, pero no fue así. Todo empezó a complicarse más. No comía bien, perdía peso, no paraba de llorar.\nMil veces lo llevamos al pediatra, para darle suplementos de leche, además del pecho. Probamos con muchas marcas y de mil maneras distintas, y nada….él seguía sin crecer. Eso llevó a que nos disgustáramos mucho, ya que, Claudia, su hermana, estuvo con lactancia materna hasta que la matrona nos aconsejó que lo dejáramos por el bien del bebé que venía en camino. Y los deseos de su mamá de establecer el pecho hasta los dos años, se vinieron abajo, por parte de Claudia y de Daniel.\nLuego, empezó a complicarse aún más cuando empezaron las bronquiolitis, con sus respectivos ingresos hospitalarios, los controles por desnutrición, las otitis, la operación por hernia y por otitis, el control de la fosita sacra…..Y un largo etcétera… eso fue durante su primer año de vida. A los dos añitos, la operación del corazón y ahora, sus controles, a la espera de una nueva operación, ya que su corazón no quedó del todo bien.\nTras estos cuatro años de lucha, tanto a nivel médico como a nivel educativo, pedagógico y físico, vamos viendo la luz.\nDani es una “ EDICIÓN LIMITADA”, la personita más alegre y feliz que hemos conocido. Es la alegría de nuestra familia. Pero también nuestro motor de lucha diaria, pues con su hiperactividad, nos agota por completo….pero con su hiper bondad y con su hiper cariño, nos regala las fuerzas para seguir adelante.\nA día de hoy, junto con su hermana mayor, casi llevamos una vida normal. Hemos pasado de dormir en el hospital, a poder pasar algunos días de vacaciones en hoteles.\nDani, nos ha enseñado lo importante de la vida y, gracias a él, somos felices con nada. Ningún libro enseña lo que sabe Daniel, a querer y ser querido.\nGracias al hospital “La Fe” de Valencia, a sus pediatras Esther y Belén, su fisio Juan Carlos, su terapeuta Carmen, a Toni de Cardiología, Isidro de metabolopatías…..y un largo etcétera, que supieron guiarnos, pronto nos dimos cuenta que sería una personita muy especial, y nos hemos adaptado al síndrome como algo natural, algo nuestro, de nuestra familia.\nAhora, con casi 5 años, aunque aparente 3, y evolucione muy lentamente, es un niño muy feliz y lo más importante, que sabe luchar por lo que desea, porque es una fuente inagotable de energía….EDICIÓN LIMITADA.\nGONZALO DING: NUESTRO PRINCIPE ORIENTAL.\nEn la primavera de 2011 nos llamaron de la CAM para contarnos que después de 8 años de espera las autoridades chinas nos habían asignado a un niño!! Tenía 3 años y no caminaba ni hablaba..... nos dijeron que podíamos rechazarle, pero no sé si conocéis la leyenda oriental del " hilo rojo " que dice que dos corazones que están predispuestos a encontrarse no se separaran nunca, podrá estirarse el hilo, arrugarse pero nunca se romperá porque el destino ha decidido juntarles...y así aceptamos y fuimos a recogerle a China en octubre de 2011. El resto de niños adoptados lloraba y el nuestro nos sonreía!! Comenzábamos una vida juntos. Hemos sido muy afortunados en tenerle, hace que toda mi familia sea más generosa , más humana y más solidaria.\nEmpezábamos un camino lleno de lo que pensábamos eran " rarezas", médicos y más médicos dominaron sus primeros años en España, pero tanta cosa junta nos llevó a pensar a que podría ser una enfermedad rara y tras realizarle un array conseguimos, con mucha suerte, que el Instituto de Salud Carlos III de Madrid le incorporase en un Programa SPAIN UDP de casos de enfermedades raras sin diagnóstico y hace unos días nos acaban de dar el diagnóstico!\nEstamos muy contentos porque por fin sabemos que todo lo que le ocurre tiene un nombre: KABUKI, y que se acaba de crear una asociación que nos permitirá compartir.\nPor todo ello, hoy nos sentimos afortunados y agradecidos.\nUNA EXPERIENCIA MARAVILLOSA, UN EJEMPLO DE SUPERACION\nAl principio fue duro, había tanto que trabajar… no contábamos ni con el lenguaje, era ininteligible y presentaba una hipotonía que hacía que se la viera tan frágil… a ello se le añadía que era de las más pequeñas de la clase (por ser de diciembre) lo cual marcaba una gran diferencia con los niños de su curso.\nPoco a poco con el esfuerzo de toda la comunidad educativa, siendo muy querida, aceptada y protegida por su grupo de referencia, y su siempre buena disposición a colaborar con nosotros comenzamos a ver pequeños logros.\nHabía días de regresiones, parecía que se le había olvidado todo, que no tenía fuerzas ni para vestirse, no dábamos pie con bola, te sentías mal, perdida, cuestionada con tu propio trabajo, pero con esos ojitos y esa sonrisa que te echaba, te compensaba todo y te decías “mañana será otro día”, si la veías feliz tú eras feliz. Hemos tenido la gran suerte de verla contenta, alegre, cariñosa y colaboradora casi todos los días de su vida. Ha sido un ejemplo a seguir en ese sentido, al mal tiempo buena cara. Jamás la oímos una queja, un mala cara, un mal gesto, al revés cuando a veces no podía más y seguíamos exigiéndola terminaba buscando tus brazos, tus mimos, tus besos y eso la hacía más grande, sabías que tenías que parar y darle un respiro. ¿Quién da abrazos y besos para decir "no puedo más"?, NOELIA. ¡Cuántas cosas nos has enseñado!\nDurante algunos años hemos sido intérpretes de su lenguaje, un poco actores, a veces te contaba con tanta ilusión algo, que sabías que era importante para ella y aún sin entenderla del todo intentabas hacerla creer que era interesante, con tal que permaneciera esa intención comunicativa en el tiempo, pero a veces te dabas cuenta que ella sabía que no te habías enterado y se te partía el corazón. ¡ qué difícil!, pero nuestro objetivo era que no dejara de hablarnos!\nY han ido pasando los años, sus avances han sido siempre evidentes, ha ido adquiriendo los conocimientos propios para su edad, y de pronto llegó hace un año aproximadamente un diagnóstico : Síndrome Kabuki.\nCuando la familia nos lo comunicó no sabíamos ni que existía, nos informamos, y nos pareció que lo único que aquel diagnóstico nos aportaba era el nombre y comprender un poco más que algunas cosas que no terminaban de mejorar era porque son síntomas propios del mismo.\nNoelia, siempre será nuestra niña alegre, luchadora, "fuerte" y sonriente, predispuesta a todo lo que la echen, un ejemplo de amor porque si algo despierta es el sentimiento de quererla y sentir que te quiere.\nGracias Noelia porque formarás parte de nuestra vida siempre y no hay libros que enseñen lo que contigo hemos aprendido. Lo que te deseamos es que la vida te sonría tanto o más como tú lo haces con los demás.\nTus profes: Nuria y Mamen\nCuando conocí el síndrome Kabuki nada sabía de él, siquiera había escuchado su nombre.\nAnte tal desconocimiento y falta de formación comencé una búsqueda de información, en la cual la familia de mi alumno me ayudó mucho. No puedo decir que esto fuera la solución a todas mis dudas, inquietudes, incógnitas… Aún disponiendo de información sobre el síndrome, me sentía insegura en cada respuesta ofrecida a mi alumno. Me cuestionaba a mi misma, mi capacidad para enseñar.\nLos sentimientos en los inicios de mi trabajo con mi alumno fueron: inseguridad, frustración, angustia, … más de una lágrima se me cayó por sentirme desbordada.\nPoco a poco, fue mi alumno el que me fue enseñando las características, necesidades, capacidades…. Él me ha ido mostrando hasta donde podía exigirle, cuando tenía que desistir de mi empeño en iniciar una tarea y posponerla para otro momento, o cambiarla por otra más ligada a los intereses del momento, cuando se requería un “respiro”...\nAhora, que es mi segundo año con mi alumno, ¡los sentimientos han cambiado tanto!… Ahora me siento segura, se hasta dónde puedo exigirle, cuando debo parar, cambiar, cómo debo exigirle… él me ha enseñado, él me está enseñando, cómo trabajar.\nCada día es un reto, lleno de pequeñas batallas, donde los dos aprendemos, el uno del otro, juntos.\nA veces no es fácil, no todos los días son iguales, pero la obsevación, empatía, paciencia, la sonrisa, el afecto...son herramientas que me ayudan a “enganchar” con él, a comprenderle y situarme en el lugar del camino en el que se encuentra, para partir juntos hacia nuestro propósito: aprender.\nAhora es felicidad lo que siento con cada logro, con cada avance, con cada esfuerzo y recompensa ganada.\nUn 22 de febrero de hace 16 años, después de un embarazo totalmente normal, nació mi hijo Luis.\nNuestro amigo Macià de Reus ha sido protagonista del programa especial sobre La Marató de TV3 del espacio infantil InfoK de TV3.\nVideo del programa infok\nArtículo en Tarragonadigital\nAna y María nos cuentan su experiencia conviviendo con el síndrome\nEn el programa de radio "Enfermedades Raras" número 277, presentado y dirigido por Antonio G. Armas, que se emitió en Radio Libertad FM, el jueves 14/01/21 entre las 20-21 horas, hemos hablado con la presidenta de la asociación del Síndrome de Kabuki, Dª Pilar Lucero. También D. Javier Hernando, de la asociación, formuló dudas/ preguntas jurídicas de los asociados a D. Lorenzo Pérez, presidente de la consultora especializada en discapacidad Fidelitis. Audio\nEn el programa de radio "Enfermedades Raras" número 277, presentado y dirigido por Antonio G. Armas, que se emitió en Radio Libertad FM, el jueves 14/01/21 entre las 20-21 horas, hemos entrevistado a la Dra. Anna María Cueto - González. Médico especialista en Pediatría vía MIR. Doctorada en Morfología y Patología Estructural y Molecular (por la Universidad Autónoma de Barcelona). Trabajo en la consulta de Genética Clínica del Hospital Universitario Vall d’Hebron (Barcelona), con amplia experiencia en el diagnóstico y seguimiento de pacientes con enfermedades minoritarias (entre las que se encuentra S. Kabuki). También es miembro del Grupo de Investigación de Medicina Genética del Vall d'Hebron Institut de Recerca (VHIR). Implicada con la asociación Kabuki desde su fundación. Audio


Dos personas fueron arrestadas en China por pedir más medidas contra la contaminación - Cachicha.com\nDos Personas Fueron Arrestadas En China Por Pedir Más Medidas Contra La Contaminación\nSegún confirmó a Efe la organización Chinese Human Rights Defenders (CHRD), las detenciones se produjeron ayer en la ciudad de Xian (centro) después de la manifestación de un grupo reducido de ciudadanos con eslóganes como “el smog es cancerígeno” y “cualquiera es una víctima”.\nLos arrestados son Zhang Hui, un hombre a quienes las autoridades acusan de “difamación”, y la profesora Feng Honglian, que se presentó ella misma como organizadora de la protesta para tratar de “salvar” a su compañero del arresto.\nLas fotografías de la protesta circularon ayer ampliamente por internet, una semana después de la publicación del exitoso documental “Under The Dome” sobre la polución, que consiguió 200 millones de visualizaciones en cinco días antes de ser censurado.\nLos arrestos además se producen después de que el nuevo ministro de Medio Ambiente, Chen Jining, prometiera el sábado “transparencia” sobre la contaminación y asegurara que las autoridades garantizarán el derecho del público a supervisar la lucha contra la polución.\n“Si el enfado de la sociedad respecto a la industrias contaminantes no se gestiona adecuadamente, los problemas medioambientales se convierten en problemas sociales y éstos en problemas políticos”, reconoció Chen en rueda de prensa, en la que no se dejó preguntar a periodistas extranjeros y en la ningún medio nacional sacó a relucir la censura del documental.\n“Casi dos años después de que (el presidente) Xi Jinping llegara el poder, el Gobierno chino predica por un lado valores como el estado de derecho, la lucha anticorrupción y la transparencia, mientras continúa reprimiendo la lucha ciudadana en defensa (o, en contra, en el caso de la corrupción) de estas mismas cuestiones”, denunció al respecto Wendy Lin, de CHRD.\nSegún señaló a Efe la representante de la organización en defensa de los derechos humanos, esta actitud del Ejecutivo evidencia “lo hipócritas e inseguros que son”.


Base de datos todoMUSICALES: Runaways\nMúsica: Elizabeth Swados\nLetras: Elizabeth Swados\nLibreto: Elizabeth Swados *\nUn grupo de jóvenes escapados de sus hogares, comparten un lugar común donde cuentan sus propias experiencias y aprenden a conocerse. Una juventud que escapa huyendo de las formas convencionales de vida y a la búsqueda vital de un futuro mejor, pero que naturalmente, encuentra en su camino obstáculos y tentaciones que le desvían de su deseo. Provenientes de hogares muy diferentes, donde en muchos de ellos, la palabra amor y comprensión no tienen sentido. Los jóvenes Runaways vagan sin saber adonde ir, se van uniendo en grupos heterogéneos, unidos más que nada por la esperanza y el deseo de no estar solos.\n* Textos adicionales: BRUCKE HLIBOK, JOSSIE DE GUZMAN, RANDY RUIZ, DAVID SCHECHTER, CARLO IMPERATO, VENUSTRA K. ROBINSON, DIANE LANE, VINCEN STEWART y RAY CONTRERAS\nEl musical fue creado por Elizabeth Swados, centrado en la vida de los niños que huyen de casa y viven en las calles ("runaways"). Los personajes del espectáculo fueron desarrollados en talleres dirigidos por la propia Swados con "runaways" reales a finales de la década de los 70. Swados acudió al productor Joseph Papp en mayo de 1977 con tan sólo la idea del espectáculo, cuando aún no tenía ni libreto ni canciones. Papp aceptó producir la obra, y finalmente RUNAWAYS se estrenó en 1978 en el Public Theater Cabaret del Off-Broadway, y se transfirió posteriormente al Plymouth Theatre de Broadway. estrenó en Nueva York en 1979. El montaje contaba con dirección de la propia autora, y con un reparto de actores jóvenes y multiraciales, que expresaban a través del texto y las canciones, una serie de situaciones distintas.\nDaniel Bohr fue el responsable del estreno de RUNAWAYS en Madrid, tras su regreso a España como director.\nFecha estreno: 13/05/1978 (previas desde 05/05/1978)\nFecha final: 31/12/1978\nNúmero de funciones: 286\nProducido por Joseph Papp (producido originalmente por Joseph Papp para The New York Shakespeare Festival)\nDirección: ELIZABETH SWADOS\nCoreografía: ELIZABETH SWADOS\nEscenografía: DOUGLAS W. SCHMIDT y WOODS MACKINTOSH\nSonido: BILL DREISBACH\nHubbell: BRUCE HLIBOK\nInterpreter for Hubbell: LORIE ROBINSON\nA.J.: CARLO IMPERATO\nJackie: RACHAEL KELLY\nLuis: RAY CONTRERAS\nNikki Kay Kane: Nan-Lynn Nelson\nLidia: JOSSIE De GUZMAN\nManny: RANDY RUIZ\nEddie: JON MATTHEWS\nSundar: BERNIE ALLISON\nRoby: VENUSTRA K. ROBINSON\nLazar: DAVID SCHECHTER\nEric: EVAN H. MIRANDA\nIggy: JONATHAN FEIG\nJane: KATE SCHELLENBACH\nEz: LEONARD BROWN\nMex-Mongo: MARK ANTHONY BUTLER\nMelinda: TRINI ALVARADO\nDeidre: KAREN EVANS\nMocha: SHEILA GIBBS\nChorus: PAULA ANDERSON, JEROME DEKIE, KAREN DEKIE, LISA DEKIE, JOHN GALLOGLY, TIMMY MICHAELS\nAntes de transferirse al Plymouth Theatre de Broadway, el espectáculo se estrenó en el Public Theatre Cabaret/Martinson Hall del Off-Broadway el 9 de marzo de 1978 (con previas desde el 21 de febrero de 1978), donde realizó 80 funciones, cerrando el 30 de abril de 1978. Las 286 funciones en Broadway se dividen en 12 funciones previas y 274 funciones regulares.\nEl montaje de Broadway obtuvo 5 nominaciones a los Tony Awards 1978 (Musical, Libreto, Partitura, Coreografía, Dirección), y 4 nominaciones a los Drama Desk Awards 1978 (Musical, Dirección, Letras, Música)\n1 Obie Award 1978: Dirección (Elizabeth Swados)\nRunaways (Escapados de Casa)\nTeatro estreno: Teatro Espronceda\nFecha estreno: 15/09/1984 (previas desde 09/1984)\nFecha final: 11/1984\nProductor: MANUEL MANZANEQUE\nDirección: DANIEL BOHR y CHRISTIAN LANGE\nDirección musical: JOSÉ LUIS TIERNO\nEscenografía: EQUIPO 34\nDiseño de luces: JENS LANGE\nMAIDA GARCÍA LAO\nMARY LUZ LENCE\nCd RUNAWAYS (Original Broadway Cast)\nFicha elaborada con la colaboración de: raskoto


Zelda Breath of the Wild esconde un guiño al fallecido Satoru Iwata - HobbyConsolas Juegos\nZelda Breath of the Wild esconde un guiño al fallecido Satoru Iwata\nThe Legend of Zelda: Breath of the Wild esconde todo tipo de secretos y referencias en su amplio mundo de Hyrule. Este juego, que se ha convertido en el título con más puntuaciones perfectas de la historia, no solo es la última entrega de una de las sagas más queridas por los usuarios de Nintendo, sino también una de las sagas preferidas del antiguo presidente de la compañía, Satoru Iwata, quien falleció el pasado 13 de julio de 2015.\nPor ello, en honor al mítico dirigente de Nintendo, el equipo de desarrollo de Zelda Breath of the Wild ha incluido una curiosa referencia a su mentor en el juego. En una de las postas cercanas al inicio del juego veremos a un personaje que, desde sus arrugas y sus gafas cuadradas hasta su peinado, guarda un parecido notable con el antiguo presidente de la gran N.\nSu aspecto no es lo único destacable de esta referencia, y es que este personaje nos indicará que hay algo oculto en la montaña Satori, una de las montañas del juego, que está a solo una letra del propio nombre de Satoru Iwata. Si exploramos esta montaña, encontraremos un pequeño y detallado resquicio de paz con un cerezo en flor, como despedida por parte del equipo a una de las personalidades más alegres de la industria de los videojuegos. Podéis observar todos los detalles sobre este easter-egg en el vídeo de YouTube que incluimos a continuación.\nSatoru Iwata fue una gran influencia para todo el equipo de desarrollo de Zelda Breath of the Wild hasta el punto que, en algunas ocasiones, tanto el director del juego como Shigeru Miyamoto sentían la necesidad de contarle sus nuevas ideas al antiguo presidente de Nintendo, a pesar de su marcha. Tal y como comentaron a The New Yorker, esta forma de charla espiritual se convirtió en una motivación para hacerlo mejor con el nuevo Zelda, y para innovar en sus juegos. Si todavía no habéis probado la última aventura de Nintendo, os dejamos con nuestro análisis de The Legend of Zelda: Breath of the Wild, así como con un análisis de Nintendo Switch, la nueva y curiosa consola de la gran N.\nLo han hecho "clavao"a Iwata! ¬_¬\nLo he visto, pero no se me habia ocurrido pensar que fuera Iwata. Bien por Nintendo.\nDetallazo de la Gran N\nUn buen detalle sin duda.


U-Haul: Llena tu tanque de propano o gas LP en Fort Worth, TX en U-Haul Moving & Storage at E Lancaster\nLPG / Propane Tanks & Refill Stations in Fort Worth, TX at U-Haul Moving & Storage at E Lancaster\nLPG / Propane Tanks & Refill Stations in Fort Worth, TX 76103\nLlenamos todos los tipos y tamaños de tanques de propano con gas LP (RV, casas rodantes, tanques de propano para montacargas y vehículos que usan propano o autogás de U-Haul) en Fort Worth, TX. Ofrecemos precios de propano competitivos por galón, los siete días de la semana en U-Haul Moving & Storage at E Lancaster y en más de 1,100 estaciones de llenado a nivel nacional alrededor de Fort Worth, TX, 76103.\nU-Haul Moving & Storage en E Lancaster has propane tanks for sale, or simply let the trained professionals refill your propane tank to help save you money. Recargar tu tanque de propano es más económico que cambiarlo. Si cambias tu tanque de propano, no obtendrás crédito por el propano que quede en el tanque. Deja que uno de nuestros profesionales certificados llene tu tanque de propano con gas LP en U-Haul Moving & Storage at E Lancaster y paga solo por el propano que necesitas.\nVer más ubicaciones en 76103


Tulancingo, Hgo., Octubre 2 de 2015.- Con el propósito de obtener valiosa información que nutrirá el diagnostico de percepción de seguridad en el polígono 20 de Noviembre, fue realizada una marcha exploratoria nocturna, encabezada por Enlace Técnico PRONAPRED y SUBSEMUN, Sinuhe Jorge Aldrete, quien estuvo acompañado diversos Secretarios de la administración municipal.\nEsta marcha exploratoria se hizo extensiva a 9 colonias, tales como: Guadalupe, San Rafael, Arboledas, Lindavista, El Mirador, 15 de Septiembre, Francisco I. Madero, 20 de Noviembre y Paraíso.\nA lo largo de 3 horas y en presencia de delegados y vecinos, se detectaron y visualizaron algunos generadores de violencia y delincuencia; entre ellos: lotes baldíos, jóvenes en pandilla, calles que requieren de mantenimiento, por citar parte.\nEl diagnostico mencionado, registra avance del 80% y servirá para presentar evidencias ante la Secretaria de prevención y participación ciudadana, respecto a los avances de Pronapred, durante los 3 años en que se ha aplicado el programa; así también será fundamento de apoyo a la gestión de recursos para el ejercicio 2016.\nEs importante señalar que los vecinos reconocen mejoras sustanciales en los ámbitos de seguridad y prevención del delito. Lo cual es la base para apuntalar y dirigir más políticas públicas.\nSe mencionó que la estrategia de más impacto, es la rehabilitación de andadores en la colonia 20 de Noviembre.\nDurante 3 años de Pronapred se han rehabilitado 11 andadores en el Polígono 20 de Noviembre, en extensiones considerables, propiciando vías seguras.\nSinuhe Jorge Aldrete exhortó a delegados y vecinos a apropiarse de sus espacios públicos, para generar entornos que favorezcan la convivencia sana y pacífica.\nDe igual forma se informaron los objetivos y alcances del proyecto de proximidad social que se implementa por conducto de la Secretaria de Seguridad Ciudadana, con el objetivo de entablar comunicación y acercamiento entre el ciudadano y los efectivos municipales.\nEl 20% restante del diagnóstico mencionado, se centrará a la próxima aplicación de encuestas a grupos focales como: jóvenes y adolescentes, además de mujeres, líderes vecinales, maestros y asociaciones civiles.\nUna vez concluido este ejercicio de diagnóstico en 20 de Noviembre, se proseguirá en Napateco, el cual ya dejó de ser el Polígono más inseguro del Estado.


Lufthansa Group mejora la experiencia de viaje con una nueva cabina innovadora\nLos pasajeros del Grupo Lufthansa ahora pueden disfrutar de una experiencia de vuelo completamente nueva en rutas de corto y medio radio. Gracias a una nueva cabina innovadora, la aerolínea mejora significativamente la comodidad de viaje. Mañana, el primer Airbus 321neo con una moderna cabina Airspace despegará de Frankfurt a Fuerteventura.\nLa nueva cabina tiene mucho que ofrecer: el nuevo espacio de almacenamiento en el avión es un 40% más grande y puede incorporar hasta un 60% más de maletas, ya que se pueden almacenar en vertical.\nAdemás de Lufthansa, la nueva cabina también será utilizada por Swiss, Brussels Airlines y Eurowings en el nuevo avión Airbus 320.\nEl diseño de la cabina y el área de entrada se han rediseñado ampliamente y ahora lucen más brillantes y amigables. La denominada Human Centric Lighting, un sistema de iluminación flexible y especialmente programado, ilumina la cabina con una luz roja cálida, con tonos intermedios graduados a una luz azul más fría. Dependiendo de la hora del día o de la noche, la luz de la cabina del avión se adapta así a los biorritmos de los pasajeros.\nLufthansa mejora la experiencia de viaje con una cabina innovadora: el @aerobús Airspace Cabin con más comodidad para los asientos, compartimentos superiores un 40 por ciento más grandes e iluminación centrada en el ser humano ahora en rutas de corto y medio recorrido. https://t.co/LYKPArIibY pic.twitter.com/idj83NgfoY\n- Noticias de Lufthansa (@lufthansaNews) 3 de septiembre 2021\nTambién se ha mejorado la comodidad de los asientos: las paredes laterales de la cabina Airspace darán, en el futuro, a los pasajeros más espacio en la zona de los hombros. Además, los baños modernos son aún más fáciles de usar para personas con movilidad reducida.\n"Independientemente de la crisis, seguimos enfocándonos en una oferta premium para nuestros huéspedes", Enfatiza Heike Birlenbach, Gerente de Experiencia del Cliente del Grupo Lufthansa. "Para nosotros, premium significa ofrecer constantemente ofertas de alta calidad, individualizadas y relevantes para todos nuestros pasajeros. Con la nueva cabina Airspace, estamos mejorando significativamente la experiencia de viaje en rutas de corta y media distancia ”.\nEve Urban Air y Microflite han anunciado una asociación para desarrollar un eVTOL\nPreguntas frecuentes: ¿Puedo hacer reservaciones para vuelos de conexión / conexión a Wizz Air, Blue Air, RYANAIR?