Ci sono segnali - Fantasy & Fantascienza\nSono stato a lungo incerto nel presentare questo bellissimo racconto di Renato Pestriniero nell’ambito in cui (invece) alla fine lo trovate: vale a dire su una pagina on line!\nInutile dirlo, il racconto è piuttosto lungo per un pubblico che si aspetterebbe brevi resoconti, poi ci sono altri aspetti da considerare. Per esempio non è un racconto di fantascienza tradizionale. Mi ha fatto pensare, fin dalla prima frase, a un racconto gotico ottocentesco. Sembra di entrare nelle atmosfere di Edgar Allan Poe e infatti questo è probabilmente ciò che Renato ha voluto trasmetterci. Renato Pestriniero ci trasporta in questa magia lagunare, che è tutto meno che dolce.\nCi dice infine Renato Pestriniero che Ci sono segnali è apparso in “Accadimenti – Itinerari veneziani insoliti” antologia personale, Il cerchio, Rimini,2000, e in Robot n°2, autunno 2003.\nI sedili sono di plastica marrone, duri e scomodi, fissati a gruppi di tre. Quando siamo saliti, il vaporetto era già affollato e non abbiamo trovato tre sedili liberi affiancati. Così adesso mi trovo seduto tra Ianù e uno sconosciuto. Fosca si è sistemata avanti a noi, dalla parte del finestrino. I due posti al suo fianco sono occupati da una coppia di bambini che giocano e litigano calpestando i sedili con le loro sudice scarpette firmate. Nel frattempo è salita altra gente, anche persone anziane che guardano ai due posti occupati dai bambini come a una ricchezza dilapidata. Una giovane donna, in piedi accanto ai bambini, mastica gomma e ripete con distratta noncuranza smettetela ma insomma perché non la smettete.\nA tratti, i due marmocchi smettono di dimenarsi e si bloccano a guardare chi è seduto dietro di loro – cioè Ianù, io e lo sconosciuto – con la sfacciata fissità di cui solo i bambini sono capaci. Chissà cosa sta vorticando dietro quegli occhi, semplici sfiatatoi di menti ancora intonse di freni inibitori.\nQuelle due piccole presenze mi infastidiscono, rendono ancora più opprimente l’ultimo tratto di viaggio. La confortevole potenza della Volvo che ci ha portati fino a Venezia riusciva a mitigare il mio disappunto per la decisione di Ianù, nella macchina c’era una forza che lavorava per me, bastava un semplice gesto per adattare spazio e tempo alle mie esigenze. Ma poi, saliti a bordo di questo mezzo lagunare che procede con una lentezza esasperante sulla quale non posso intervenire, mi sento in trappola. Anche se, devo ammetterlo, non userei artifizi di nessun genere per anticipare l’arrivo al luogo dove siamo diretti, ambiguo e per nome e per natura. Lido è nome comune ma in questo caso anche toponimo. Si tratta di striscia di terra lunga e stretta tra due vastità d’acqua che si trasforma in infernale carnaio di corpi e coacervo di macchine in alta stagione, in landa silenziosa con sbavature di nebbia durante la stagione morta.\nI due bambini di fronte a me intuiscono il mio stato d’animo grazie al potere istintuale che li guida. Nei loro occhi chiari la fissità diventa morbosa. Vorrei schiaffeggiare quelle guance paffute ipernutrite, rendere gonfi di lacrime quegli occhi inquisitori.\nGuardo il panorama attraverso il finestrino, oltre il profilo di Ianù. Siamo nel tratto prospiciente una delle bocche di porto. L’aria della sera ormai inoltrata entra da qualche finestrino aperto portando umidità, soffi di autunno avanzato, odori salmastri e di decomposizione. Li conosco questi odori. Ianù e Fosca hanno voluto fare a piedi il percorso da Piazzale Roma, dove abbiamo parcheggiato la Volvo, fino a San Marco. Per vedere la famosa Venezia, hanno detto. Anzi, per farla vedere a me, loro già la conoscevano. Perché Venezia è città che almeno una volta nella vita bisogna vedere, hanno detto. Sono rimasto nauseato. Palazzi, canali e tutto il corollario di decadentismo inflazionato da miliardi di immagini mi hanno dato solo la sensazione di trovarmi prigioniero di un’arrogante strategia finanziaria manovrata da politici e bottegai.\nIl finestrino inquadra il profilo di Ianù sbiancato dal neon. È una luce sporca per i cumuli di chironomidi morti depositati all’interno delle vagine di plastica che racchiudono i tubi lattescenti. Proprio sull’angolo alto del finestrino c’è una mezzaluna che fa schifo tanto sembra falsa. Manca solo il pierrot a cavalcioni, con mandolino e lacrima pendente sul ciglio.\nIanù sta guardando dritto davanti a sé, immobile. Significa che è perduta in luoghi accessibili solo a lei. Indossa tailleur, camicia bianca con collo alla coreana e cappello a tesa dritta. Tailleur e cappello sono color piombo. Lei sa che questa mise le dona molto, mette in risalto la finezza del collo. Gli occhi, già enormi, viepiù dilatati dal trucco fumé, risaltano per l’incredibile ceruleo ametista, mai visto in altra donna. Nemmeno Fosca, malgrado i suoi occhi siano causa di incantamenti, riesce a insidiare Ianù.\nOggi Ianù ha voluto raccogliere i lunghi capelli neri in un’unica treccia pesante che lascia cadere sulla schiena, dando così pieno campo ai lineamenti del volto. Come poter spiegare a parole il suo aspetto? Forse la definizione più semplice e pertinente sta in un vago ossimoro: completezza nell’essenzialità. Perché, per arrivare all’essenza, è necessario eliminare componenti esse stesse porzioni di bellezza. In Ianù c’è l’essenza, completa però della bellezza nella sua totalità più sfumata. Gli occhi, la linea sottile del naso, le labbra leggere ma, per ragioni inspiegabili, deliziosamente carnose, la modellatura del mento, il disegno pronunciato degli zigomi indispensabile per creare il gioco di volumi, chiaroscuri, sinuosità… Il corpo, anche se splendido, non ha rilevanza, è il volto a esercitare il primo irresistibile atto di seduzione.\nIanù ha trentasette anni ed è mia madre. Ianù è il diminutivo di Ianuaria. Io mi chiamo Anzio. Tra due giorni sarò maggiorenne. Fosca è mia sorella. Ha due anni più di me. Mio padre non l’ho mai conosciuto. All’inizio mi avevano detto che era morto quando avevo qualche mese, poi, col tempo, ho saputo che non è vero.\nChissà perché, è stato deciso di festeggiare il mio diciottesimo compleanno nella villa di Elviera, la sorella di Ianù. Anche zia Elviera praticamente non l’ho mai conosciuta. Quando avevo sei anni rimase da noi per qualche giorno. Ho un ricordo vago di donna che non rideva mai. Poi non ho più avuto occasione di incontrarla. La rivedrò quando per la prima volta metterò piede su questo strano luogo chiamato Lido.\nLa gente si alza per prepararsi a scendere. I due bambini hanno ripreso a litigare tra loro riempiendo la cabina del vaporetto con piagnistei e grida stridule. Malgrado ciò non smettono di lanciarmi occhiate improvvise, quasi a dimostrare che non mi hanno dimenticato. La loro giovane mamma continua a masticare gomma. Dopo un rimescolio di labbra, fa uscire dalla bocca una grossa bolla rosa. La bolla si espande, diventa sottile e trasparente. I due bambini guardano affascinati il volto deformato della donna. Attraverso la trasparenza si intravedono le labbra dischiuse come una ventosa mentre alimentano la bolla di fiato. Una rete di venature si dilata sulla superficie rosata aumentando la parvenza di qualcosa orrendamente organico. Uno dei due bambini protende la mano e artiglia la bolla che, con uno schiocco molle, si affloscia sulle labbra e sul mento. La donna ride a bocca aperta guardandosi intorno, vuole partecipare anche i vicini della sua garrula cura materna. Poi recupera con la punta della lingua le frange di gomma.\nProvo un senso di ripulsione verso quella faccia tonda arrossata dal riso e dal trucco, costantemente invasa da onde di capelli arricciati ributtati all’indietro con ritmici scatti della testa. Ma, con sorpresa, la ripulsione si mescola ambiguamente al desiderio di voler fare anch’io come il bambino, di impiastricciarmi le mani in quella bolla rosa di materia masticata, di penetrarla nel massimo del suo turgore fino ad arrivare alle labbra accrespate intorno a un foro buio, e anch’io lacerare e invadere…\nGli occhi dei due bambini mi fissano.\nIl mio vicino si alza. Mi alzo anch’io.\nLa giovane mamma cerca di raggrumare i due bambini. L’uomo gira la testa per guardare dietro di sé. È un naso con un po’ di viso intorno. L’enorme protuberanza ha un sottofondo violaceo, i pori della pelle sono talmente dilatati da dare alla carne l’aspetto granuloso di una colonia di microrganismi. Canticchia un motivo che riconosco. È una canzone sentita recentemente in una trasmissione TV che riproponeva successi degli anni Venti e Trenta… vieni, c’è una strada nel bosco, il suo nome conosco, vuoi conoscerlo tu…\nProcediamo tutti a piccoli passi. Mi trovo a osservare chi mi circonda con il timore di scorgere caratteristiche particolari in ogni passeggero che si appresta a scendere in questa lingua di terra stesa tra mare e lagune. Indago tra nuche nude, schiene aggobbite, mezzi profili che fanno intravedere menti pelosi, denti gialli rivelati da sbadigli impronti, nasi di vecchi lucidi di muco, mascelle che ruminano, rughe, bistro, nei, gorgiere di pelle flaccida, macchie, brufoli…\nMi rifugio nella ritmata verticalità della treccia di Ianù, nel profilo del suo volto deciso, pulito, perfetto.\nC’è sempre quella luna da cartolina kitsch pitturata su un cielo da presepio. E c’è sempre una finestra che l’inquadra. Questa però è una finestra diversa, non è bordata di alluminio anodizzato ma ha listelli incrociati di vecchio legno scuro che dividono i vetri in piccoli quadrati. È la finestra della camera da letto che zia Elvy mi ha assegnato, una stanza circolare ricavata nella torretta che sovrasta la villa. Le pareti mostrano le pietre originali, vecchie più di un secolo. Elvy ha detto che esiste ancora, qui a Lido, qualche costruzione del secolo scorso, ormai abbandonata; ma bisogna cercarle perché inselvate nella vegetazione lasciata a espandersi selvaggia.\nAnche la villa di Elvy, benché abitata, non è di facile rintraccio. Il taxi che ci ha portati fino al cancello di ferro battuto ha lasciato la strada principale per ramingare in una rete di vialetti bui, deserti, fiancheggiati da molto verde. Abbiamo costeggiato per lungo tratto un canale di acqua immota, quindi l’abbiamo abbandonato per poi riaccostarlo fino alla villa. Un lato della costruzione cade a piombo sul canale. Il cancello si trova sul lato opposto. Per arrivare al portone interno della villa bisogna attraversare un parco che, nel buio, dà una sensazione di foresta.\nA mano a mano che penetro questo angolo veneziano, la sua ambiguità aumenta. Per esempio nessuno penserebbe di trovarsi in luogo balneare se portato in questa villa a sua insaputa. Come non potrebbe pensare, se dovesse svegliarsi per magia in questo letto, di non trovarsi in un canto di costruzione medievale, forse in Inghilterra o Scozia, con queste pareti di pietra che lo circondano, ornate di ferro battuto e candelabri e massiccio legno scuro. Per non parlare del baldacchino. Già, perché il letto sul quale sono disteso è fornito di baldacchino. E, malgrado ciò, le lagune di Venezia sono a meno di un chilometro in linea d’aria.\nZia Elvy la ricordavo diversa. È donna alta e asciutta, le labbra spesso adagiate su un’ombra di sorriso. L’unico lontano ricordo che avevo di lei me la presentava come una figura severa, dall’espressione accusatrice. Ma a quell’età è facile trasformare in orco chi non ti vezzeggia e si limita a guardarti e parlarti senza moine. In realtà Elvy è donna di grande fascino, che avvince per tratto e scelta delle parole, per cui anche argomenti di assoluta normalità si vestono di un interesse particolare. Malgrado i lineamenti del volto non raggiungano l’inquietante armonia della sorella minore, si scorge subito che è sorella di Ianù per qualcosa che colma la dissimiglianza e la sostituisce, e che mette in imbarazzo chi puntigliosamente volesse fare un confronto. I capelli di Elvy sono tagliati a caschetto, neri come quelli di Ianù ma con qualche nuance argentea, credo naturale.\nAl primo incontro, avvenuto alla luce del lampione dell’entrata, i suoi occhi mi sono sembrati grigio perla. Più tardi, durante la cena e, più tardi ancora, seduti sulle poltrone accanto a un grande camino spento ma che durante la stagione fredda rappresenta l’unica fonte di calore nel soggiorno, e poi ancora mentre mi mostrava questa stanza, ho visto quel colore cangiare a seconda se la luce veniva filtrata da vetri di Murano o proveniva da spot alogeni nell’office, o era quella delle candele steariche che adesso affollano di ombre la mia camera da letto; in quegli occhi ho scorto allora anche del verde e striature di azzurro intenso, e a volte tanta profondità da far ricordare il nero.\nElvy si è accorta subito del fascino che esercita su di me. Comunque il suo atteggiamento non è quello di donna che usa il proprio corpo come arma o per giocare con i sentimenti altrui, e nemmeno come strumento per procurarsi il semplice piacere di essere ammirata. Quindi non un gesto né una parola vengono manipolati in questo senso, tutto rimane dentro i limiti della più familiare normalità. Eppure, proprio questa normalità agisce nei miei confronti come sottile seduzione. Sono arrivato a concludere che il grande fascino di Elvy sta proprio nello scatenare, attraverso un comportamento di estrema nonchalance, un’attrazione anomala.\nDa quale ceppo possono essere uscite creature come Elvy e Ianù? Per quanto riguarda Ianù me lo sono chiesto molte volte. Da questa sera la stessa domanda me la pongo, con ansietà imprevista, anche per Elvy. La storia della mia famiglia è circondata da un alone, se non proprio di mistero, di prudenza, quasi di pudore. Quando chiedevo notizie dei nonni le risposte erano metodicamente vaghe, e c’era sempre qualcosa che mi distraeva, o veniva usato per distrarmi. Più tardi, arrivato all’età in cui l’interesse ha motivazioni più concrete, la diplomazia usata nel fornirmi dettagli di poca o nessuna significanza mi fece capire che insistere sarebbe stato indiscreto.\nPer mio padre era diverso, le risposte dovevano essere meno evasive. Un giorno, all’improvviso, mi resi conto di non aver mai visto una fotografia o un film dove apparissero nonni e genitori. E allora venni a sapere che la scomparsa di mio padre, poco dopo la mia nascita, non era stata causata dalla morte come mi era stato detto ma da un male che lo aveva emarginato sia nel mondo materiale che in quello della mente. Però, quando veniva toccato questo argomento, l’imbarazzo era sempre palpabile. Il tempo, la mancanza di documentazione, di indizi e di ricordi trasformarono mio padre in una sorta di fantasma che avesse attraversato per un momento la vita di Ianù e fosse scomparso. Di lui non è rimasto nulla, nemmeno il suo nome. Il patronimico di Ianuaria è Demarchi, il mio nome è Anzio Demarchi. Nelle mie vene scorre il sangue di un fantasma. Solo in un paio di occasioni Ianù si è lasciata sfuggire un nome: Blanco.\nAnche nelle vene di Fosca scorre lo stesso sangue, ma lei non è tipo che si soffermi su questi aspetti. Fosca non ha mai indagato o posto domande o sentito la necessità di chiarimenti, non ha mai dato nemmeno segno di soffrire psicologicamente per la mancanza di un padre. La vita di Fosca è sempre stata quella di una ragazza estroversa, decisa. La invidio per questo. Vorrei avere io la sua determinazione, la sua tagliente aggressività nell’esprimersi e nel comportarsi anche quand’è coinvolta in situazioni in cui è chiaramente lei ad aver torto. Alla fine riesce sempre a spuntarla e a vincere, e ne ride. Questa sera, per esempio, quando siamo arrivati alla villa, il tassista ha detto la cifra da pagare. Io stavo per prendere il portafogli ma è intervenuta lei. So quanto le piacciono queste manifestazioni plateali di indipendenza, così Ianù e io ci siamo avviati verso il cancello della villa ché già Elvy stava venendoci incontro attraverso il folto del parco, mentre frasi concitate si intrecciavano tra Fosca e il tassista. Più tardi, quando le ho chiesto se c’era stato qualche problema, lei ha sorriso: – Non mi andava di pagare.\n– E il tassista era d’accordo?\n– Si è dovuto accontentare di una mancia. Ci ha fatto fare un percorso dieci volte maggiore.\n– Ma non è vero! Avete sempre detto che la villa si trova lontana da…\n– Oh, Anzio, quanto sei noioso.\nIanù non ha detto verbo. Questa sera il giochetto di Fosca mi ha irritato perché era presente Elvy, anche se la sua reazione non è stata diversa da quella di Ianù, anzi, si è limitata a far sorridere quei suoi occhi cangianti quasi per esprimere compiacimento.\nIntanto la falce di luna senza pierrot se n’è andata dal riquadro della finestra. Non riesco ad addormentarmi. Mi alzo e apro la finestra. Sono quasi le due. Non si sente un rumore, solo una specie di brusio. Dev’essere il mare contro i murazzi. Elvy ha detto che appena si alza un po’ di vento le onde provocano un rumore insolito per chi non è abituato. Credo che quando farà giorno andrò a vederli questi famosi murazzi, questo pezzo di Serenissima Repubblica. Mi sarebbe piaciuto andarci insieme a Lavinia, la mia ragazza, ma lei non ne ha voluto sapere di venire a Lido. Pauli invece, l’attuale compagno di Fosca, ha suonato il campanello poco prima di mezzanotte.\nElvy contava di vedere anche loro. – Dove sono gli altri ragazzi? – Ha chiesto appena ha saputo che eravamo soli. – Su, chiamateli, ché possano partire subito ed essere qui già stanotte, o domattina al più tardi.\nOvviamente a Fosca erano bastate due parole perché Pauli si mettesse subito in viaggio. Ma io non sono Fosca, e nemmeno duecento parole sono state sufficienti per convincere Lavinia.\nI rapporti mantenuti all’interno della nostra famiglia possono sembrare eccentrici, siamo in tre e ognuno segue le proprie abitudini, i propri interessi. Lo dimostra il fatto che io incontri zia Elvy, praticamente per la prima volta, a diciott’anni. Ecco perché questa programmata riunione famigliare la considero un graffio nell’ottica del nostro ménage. Non che l’invito in sé mi risulti sgradito, è il luogo che mi disturba. Avrei potuto semplicemente rifiutare ma, chissà perché, ha insistito anche Fosca lusingandomi con la promessa che mi avrebbe lasciato guidare la Volvo.\nL’aria della notte è umida. Richiudo la finestra e mi rimetto a letto. Sento intorno a me la presenza di decine di stanze vuote che non ho mai viste ma che immagino vuote perché Elvy abita da sola. Sembra non sia mai stata sposata né mai sia vissuta con un uomo. Ora che l’ho vista mi chiedo come può una donna splendida come lei vivere una vita da sola.\nHo lasciato la villa alle dieci. Fosca e Pauli erano già usciti.\nNel punto in cui il lungomare viene interrotto dalla struttura agghiacciante di un bar ormai chiuso comincia una zona cespugliosa. È lì dove bisogna inoltrarsi, si scosta il viluppo di verde e appare il sentiero, una fettuccia di terra e sabbia costeggiata d’erba, sterpaglia e immondizia. Ho proseguito per alcuni metri, chino, all’interno di una galleria formata da arbusti di pittosporo. E subito si è fatta risentire la sensazione di ambiguità: da sinistra arrivava il fragore delle onde, da destra filtravano, attraverso folte macchie di vegetazione, i rumori di un normale traffico cittadino. Ho continuato ad avanzare lungo quella traccia di sentiero che spontaneamente mi è venuto di definire vaga, non tanto come attributo alla sua natura pittoresca quanto come linea di indistinzione tra realtà contrastanti.\nAll’interno della galleria di vegetazione il suono delle onde si faceva sempre più rabbioso fino a soffocare il rumore del traffico. Sono stato attratto da una scatola di cartone addossata al tronco di un albero morto. All’interno c’erano stracci e due coppe di plastica per gelato, vuote. Gli stracci erano i resti di un gatto. Parte della testa era già ridotta a teschio, spolpata dai topi. La carcassa dell’animale appariva devastata, la pelliccia si afflosciava su poche ossa facendo intuire uno scheletro ormai svuotato di organi. Adesso era tempo di banchetto per animali più piccoli dei topi. Una ventina di mosche dai riflessi verdi si spostavano da un punto all’altro, sostavano, immergevano la proboscide per succhiare i pochi umori rimasti. Poi la pelliccia del gatto ha avuto un fremito e dalla gabbia di ossa è scaturito qualcosa nerolucente che, zampettando, si è immerso nella vegetazione.\nIntanto il mare che si frangeva sui murazzi ancora invisibili mi chiamava con urgenza, e finalmente sono sfociato all’aperto. Ma subito mi sono accorto che avevo percorso solo un tratto della striscia vaga poiché, oltre uno spiazzo livellato e privo di vegetazione, essa si rituffava nella macchia. Lo spiazzo era costituito da una lastra di cemento arrotondata ai bordi, con tracce di tondino di ferro arrugginito. In quel manufatto ho individuato il tetto di un bunker dell’ultima guerra, ormai quasi del tutto fagocitato dalla vegetazione e dalla sabbia. Il sentiero riprendeva subito dopo all’interno della fratta e infine si sgranava libero fino a terminare in un punto ingrigito dalla foschia.\nIl vento si è irrobustito. Le onde si schiantano e scrosciano sulla pietra con rombare echeggiante. Il vento da est sta accumulando strati di nuvole che lentamente coprono l’azzurro. Fa anche freddo. Il paesaggio che adesso mi circonda è del tutto nuovo, in un attimo sono passato da un’atmosfera soffocante e vagamente di morte a una manifestazione di vitalità naturale. L’Adriatico si stende alla mia sinistra fino a incontrare il cielo. Le sagome delle navi alla fonda creano un falso orizzonte. Alle spalle dei blocchi che servono per frantumare le onde c’è una fascia larga una ventina di metri composta di massi livellati, una sorta di pavimentazione che in prospettiva appare come la superficie di un deserto pietrificato. Alcuni massi rozzamente squadrati si alzano come menhir piantati da giganti, e la loro presenza inserita in un paesaggio di dimensioni colossali, sfumato dall’acqua nebulizzata delle onde, aumenta un senso di primordialità che mi eccita.\nLa pavimentazione si eleva con rapida inclinazione fino a un terrapieno alla cui sommità corre una strada che fiancheggia l’intera estensione dei murazzi. Il percorso è riparato sul lato a mare da un muretto che lo trasforma in un camminamento incastrato tra esso e l’intrico di piante selvatiche sul lato opposto.\nHo qualche perplessità prima di inoltrarmi lungo questa via straordinaria. Sono completamente solo. Non vedo altre presenze fin dove muretto e barriera vegetale si congiungono nella prospettiva in un unico punto. Il solo movimento è dato dalle onde e dal flemmatico volo dei gabbiani. Più mi inoltrerò più mi troverò isolato tra il mare e questa vegetazione che a tratti deborda e invade l’esiguo spazio del camminamento.\nHo oltrepassato da poco un viottolo che scivola giù dalla scarpata e, prima di scomparire nel folto, viene interrotto da una porta. Quale funzione può avere una porta in questo contesto?\nIl cielo è ormai un filtro grigio che dà agli oggetti una dominante plumbea. Il muretto viene interrotto all’improvviso da una fessura appena sufficiente per far passare una persona. Sedici gradini scolpiti nella scarpata di pietra portano alla strada di massi livellati. Mentre sto valutando l’opportunità di scendere per poter raggiungere la barriera di massi proprio dove le onde si infrangono, un movimento attira la mia attenzione. Una lucertola mi osserva dalla sommità del muretto. Mi trovo ad avere la mano chiusa a coppa sul corpo del piccolo rettile. Lo sento dibattersi tra la rugosità del cemento e la morbidezza del mio palmo. Chiudo la mano a pugno. Il muso triangolare preme tra medio e indice. Allento un po’ la presa. Subito l’animale tenta di sgusciare fuori ma stringo le dita e la lucertola non ha più scampo. Dal mio pugno escono la testa, il collo e una zampa che spinge affannosamente per liberare il resto del corpo. Gli occhi della lucertola sono sbarrati, la sua gola pulsa, il ventre molle freme. Stringo di più il pugno. Nella mia mano c’è adesso qualcosa di morbido che si conforma alle pieghe delle dita. Il muso antico si solleva, la bocca spalancata nell’agonia, la lingua che saetta, le dita prensili si stirano, tutto ciò che della lucertola può ancora avere libertà di movimento esprime terrore e spasimo. Nel silenzio. Poi, dalla bocca spalancata esce una sostanza liquida, vischiosa. Lascio cadere il piccolo corpo schiacciato. Mi guardo la mano bagnata dove sono rimasti appiccicati frammenti di organi. Mi pulisco con un kleenex. Sento che un groppo sta gonfiandosi dentro di me non solo per aver ucciso quel minuscolo animale ma per come l’ho ucciso. Il groppo si allarga e mi impedisce di staccare gli occhi dalla mano. Rivedo questa stessa mano quando apparteneva a un bambino di pochi anni. Quella volta non ho usato un kleenex, mi sono pulito semplicemente sul vestitino. Un fatto dimenticato e poi, evidentemente, rimosso. Non è facile essere più veloci di una lucertola, specialmente per un bambino di pochi anni.\nContinuo a guardare questa mano che, indipendentemente dalla mia volontà, ha catturato un animale saltando una frazione temporale. Perché ricordo di aver sollevato la mano ma non ricordo di aver girato il braccio per portarla sopra la lucertola e infine di averla calata sul suo corpo. Non ricordo nemmeno il contatto con il muretto.\nRespiro a fondo per attutire il pulsare che mi riempie il petto. Quanto mi circonda ha assunto un aspetto diverso ma so che in realtà tutto è rimasto immutato, sono io a sentire diversamente.\nIl camminamento si prolunga davanti a me assottigliandosi fino a quell’unico punto sfocato nel grigio. A un centinaio di metri c’è uno squarcio nell’intrico di piante selvatiche. Molto più lontano, una costruzione alta e stretta si eleva dalla boscaglia. Vorrei arrivare fin laggiù prima di tornare alla villa ad annoiarmi. Domani è il mio compleanno. Dopodomani, finalmente, tutto tornerà normale. Mi è sempre più oscura la ragione che ha spinto Ianù a venire in questo luogo. È deprimente. La schizofrenia che lo pervade mi angoscia, eppure, malgrado tutto, ne sono attratto. Probabilmente non avrei tante fisime se Lavinia fosse qui. Sì, credo proprio che dipenda dalla mancanza di Lavinia, sarebbe entusiasmante poterla avere qui, stesa sopra questi massi, con gli spruzzi delle onde che… Il ricordo del suo corpo mi eccita. La immagino nuda sul letto a baldacchino, nella torre, con la curva parete di pietra. Sorrido. Andrà a finire che tornerò qui di mia volontà. Con Lavinia, naturalmente.\nIl cielo promette pioggia. Aumento il ritmo per raggiungere al più presto lo squarcio nella vegetazione. Non è che un’altra piattaforma grigia, un altro bunker. È probabile che tutto il litorale sia disseminato di casematte ormai sepolte tra cespugli e roveti.\nSalgo sulla costruzione. Sporgendomi dal lato opposto riesco a vedere che si tratta di un blocco a forma di T alto circa quattro metri. La vegetazione intorno non è molto folta e mi permette di scorgere l’entrata in un angolo tra le due barre della T. Lo spessore delle pareti è di almeno un metro. La porta consiste in una lastra di ferro con movimento su binario, rimasta bloccata prima di chiudersi del tutto. Ovviamente adesso è solo una massa di ferro arrugginito.\nSul tetto del bunker ci sono quattro fori di una decina di centimetri di diametro. Forse si tratta di sfiatatoi. Due di essi sono occlusi da sterpi, terra e sabbia. Gli altri due sembrano liberi. Guardo all’interno ma vedo solo buio. Stacco una lunga canna dal bordo del camminamento e l’introduco nei fori. Nel primo essa penetra per una ventina di centimetri, poi incontra un ostacolo. Nel secondo foro la canna penetra per l’intera lunghezza senza peraltro toccare il fondo. Da quell’osservatorio potrei farmi un’idea dell’interno. Mi chino sull’apertura facendo schermo con le mani intorno agli occhi, ma continuo a vedere solo buio. Il bunker è circondato da pozzanghere fangose, sterpi, rifiuti di ogni genere. Sul lato a mare, nello spazio tra parete e camminamento, esce dal terreno l’estremità di un corpo cilindrico. Sembra la parte terminale di una tubazione, forse appartiene alla struttura del bunker. Dall’orificio trasuda un odore di putrefazione, ma temo che il giudizio sia condizionato dall’ambiente. Il terreno dove sorge il bunker si estende verso l’interno per qualche centinaio di metri, è probabile che arrivi alla periferia dell’abitato. A causa delle numerose pozze d’acqua che tingono il bruno del terreno con il grigio perla del cielo, la zona ha l’aspetto di un acquitrino. Individuo un altro bunker. Sulla sua sommità è cresciuta una vegetazione rigogliosa. Alcuni rami escono anche dalla feritoia che corre lungo un intero lato a circa un metro dal tetto. I rami sono grossi, nodosi, senz’altro figliati da tronchi massicci. Mi soffermo a immaginare quale tipo di vegetazione può essersi sviluppata all’interno di queste costruzioni. Anche dalla fanghiglia intorno a quel bunker escono le parti terminali di tubi. Forse esiste una rete di tubazioni che collega l’intero complesso di casematte, e anche passaggi sotterranei previsti per lo spostamento di soldati, per i rifornimenti di munizioni e vettovaglie.\nTorno sul camminamento. Le prime gocce di pioggia dovrebbero cadere da un momento all’altro ma voglio prima arrivare a quella strana costruzione alta e sottile che si alza dalla boscaglia.\nA un duecento metri avanti a me vedo finalmente un altro essere umano. Pare stia facendo jogging. A mano a mano che la distanza diminuisce mi accorgo che quel tipo corre per poche decine di metri, poi torna indietro fino al punto da dove è partito e si ferma, rimane fermo pochi secondi, quindi rifà lo stesso percorso. Indossa una tuta blu elettrico con baluginanti strisce giallo limone. Quando lo raggiungo mi sorride, ansante. È un vecchio. – Bisogna tenersi in allenamento – dice alzando e abbassando le braccia come volesse levarsi in volo. – Pronti per ogni evenienza. – Mi guarda. La sua faccia è stravolta, e non solo per lo sforzo fisico.\n– Ha ragione – dico. – Ma quali evenienze intende?\nIl vecchio continua a fare ampi gesti con le braccia e non mi stacca gli occhi di dosso. Adesso non sorride più, anzi, sembra quasi ci sia paura nel suo sguardo alterato.\n– Ci sono segnali. – Sussurra. Poi, con imprevedibile abilità, si mette a sedere sul muretto. – Tu sei nuovo – aggiunge. – Non ti ho mai visto.\n– È la prima volta che vengo qui. Questa era una zona fortificata, ci sono molti bunker.\nIl vecchio sposta lo sguardo sulla boscaglia. – Tedeschi. Hanno fatto tutto i tedeschi. Io li ho visti. Ce ne sono ancora lì dentro.\n– Di tedeschi?\n– Anche di nostri. La guerra non è mica finita. Si è solo trasformata.\nPeccato. Speravo di trovare qualcuno in grado di darmi informazioni ma l’unico che bazzica questi luoghi fuori dal mondo è un matto. Indico la costruzione alta e stretta. – È un altro bunker quello laggiù?\nIl vecchio scuote vigorosamente la testa. – Nossignore. Quella è la casa dove si radunano per fare le porcherie. Ogni stanza una porcheria. Sono sei stanze una sopra l’altra.\n– E cosa sarebbero queste porcherie?\nIl vecchio scrolla le spalle. – Tu non sei di qui. Sarebbe troppo lungo spiegare. E poi dovresti chiederlo a Blanco. È lui che sa.\nSento uno strappo dentro di me. – Blanco… chi è?\n– Il professore. Però tu non puoi parlare con lui, i dottori non vogliono.\n– Perché non vogliono?\n– Non lo so, è sempre stato così. Blanco ci racconta solo quando riesce a fregarli e viene nella nostra camerata, di notte. Ma succede raramente. – Il vecchio si guarda intorno. – Sì, molto raramente.\nChiedo ancora: – Lei abita assieme a questo… Blanco. Dove esattamente?\n– Laggiù, al Karl Step. Da qua non si vede ma è proprio dietro le piante. Si sta bene lì. Io e qualche altro possiamo anche venire fino ai murazzi per la ginnastica. Siamo in tre che ci alleniamo. Il professore non potrebbe venire manco se lo lasciano. Non perché è vecchio, è più giovane di noi, ma lui può lavorare solo di testa, non di gambe. – Il vecchio scivola giù dal muretto. – Adesso devo tornare. Meglio tornare quando vogliono i dottori così ci lasciano allenare. – Si dirige verso il folto.\n– Un momento – dico in fretta. – Mi parli di Blanco… e della torre. Posso accompagnarla fino al… – Mi blocca puntandomi entrambe le mani sul petto. Il suo volto è rosso, mi guarda con occhi dilatati. – Fermo là, ci stanno osservando. Tu non puoi muoverti.\n– Quando verrà ancora ad allenarsi?\n– Che domande! Domani alla solita ora, no? – Mi fissa. – Vuoi un consiglio? Non cercare di seguirmi, non riusciresti ad attraversare le piante, è pieno di serpenti agricoli. – Si gira di scatto e si immerge nella macchia seguendo un sentiero che non riesco a vedere. Lo sento cantare vieni, c’è una strada nel bosco, il suo nome conosco…\n– Quanti anni ha Blanco! – Grido al viluppo di vegetazione che ha inghiottito il vecchio.\n– … vuoi conoscerlo tu. Vieni, è la strada del cuore dove nasce l’amore…\nSono sconvolto. Rimango a lungo a guardare nella direzione dove il pazzo è sparito con la speranza di vederlo rispuntare per una decisione improvvisa del suo cervello malato, ma tutto rimane immoto, silenzioso. C’è solo il rumore delle onde che si scagliano sui murazzi. I blocchi di pietra d’Istria luccicano di luce opalescente. Qualcuno ha marchiato un grosso blocco con un cerchio di spray nero. Questo mi fa ricordare che anche un altro masso era marcato con lo stesso spray, una linea verticale. Chissà qual è il significato di quei segni.\nEccomi ancora dove ho incontrato il vecchio pazzo. Sono stanco. Non sono abituato a camminare tanto. Dovrei avere anche appetito ma il mio stomaco è un groviglio di inquietudine. Salgo sul muretto e mi stendo per riposare. È cominciata a scendere una pioggerella sottile. Ho percorso il camminamento fino ad Alberoni dove il muretto si interrompe per lasciare spazio alla spiaggia. La vegetazione è andata diradandosi e poi è scomparsa del tutto salvo qualche piccolo cespuglio qua e là. Il terreno è incolto, attraversato da un canale che si dirama e prosegue verso la laguna. Disseminato intorno ho visto un po’ di tutto, dalle rovine di un antico forte con pareti traforate da feritoie a discariche fumanti, a carcasse di automobili anni Cinquanta. E cupole grigie di bunker. Ho visto da vicino anche la costruzione alta e stretta, una torre in mattoni. Non saprei dire quale poteva essere la sua funzione originaria. È contornata dall’acqua del canale che in quel punto si dilata in una piccola laguna.\nIl vecchio ha parlato di sei stanze poste l’una sull’altra. Può essere. La torre è quadrata, alta una trentina di metri, ciascun lato di circa quattro metri. La parete di fronte al mare ha sei finestre, tutte sulla stessa linea verticale. Nessuna finestra sulle due pareti laterali, e nemmeno porte di accesso. Non mi è stato possibile controllare il lato posteriore. Le finestre sono sigillate con imposte di legno verde glauco. Non ci sono tracce di camini o di altre strutture esterne che possano fornire indicazioni di abitabilità. Apparentemente la torre risale all’inizio del secolo scorso, le pietre sono vecchie, scavate dalla salsedine e dal tempo come quelle della villa di Elvy che risale appunto agli inizi dell’Ottocento. Ma è la struttura che non corrisponde, così lineare, squadrata, essenziale. L’unica immagine del suo interno che riesco a concepire è una serie di sei cubi sovrapposti, ognuno con una finestra che guarda il mare, e una scala a chiocciola che li collega attraverso botole.\nFino alla spiaggia di Alberoni non ho trovato nient’altro di particolare salvo qualche altro blocco di pietra marcato con lettere dell’alfabeto, ma questi non sono particolari importanti. Almeno credo. Piuttosto, una caratteristica di questo luogo che poco a poco sta diventando inquietante, è l’assoluta mancanza di vita. Da quando sono sbucato dal tunnel di pittosporo ho incontrato solo il matto. Eppure oltre le sterpaglie e gli acquitrini ci sono le case di Lido, di Metamauco, di Alberoni… però anche i rumori del traffico e delle attività commerciali filtrano con difficoltà, quasi frenate, impedite. Ho ripreso il cammino.\nLa pioggia leggera non mi disturba, anzi, provo sollievo a fare brevi tratti con il viso alzato e gli occhi chiusi. Ma la strada è lunga e non vorrei trovarmi nel giorno del mio compleanno con un fastidioso raffreddore. L’orizzonte è scomparso, mare e cielo si sono coagulati in un unico grigio. Anche intorno a me i colori sono svaniti, dilavati, c’è solo il bianco sporco delle pietre e il grigio bruno della sterpaglia.\nPer questa ragione vengo subito attratto da una manciata di punti colorati. Nell’avvicinarmi vedo con sorpresa che si tratta di tre persone. Indossano leggeri impermeabili di plastica. Questa presenza, altrimenti del tutto normale, mi si presenta come un avvenimento straordinario.\nSono due donne e un uomo. Appena venti metri mi dividono adesso dal gruppo. La mia attenzione è rivolta alle due donne, giovani, una con capelli chiari e ricci che il vento agita sul cappuccio dell’impermeabile blu, l’altra con acconciatura a coda di cavallo dalla quale la luce grigia trae riflessi brunorossastri. Quest’ultima indossa un impermeabile giallo. Sono entrambe sedute su un masso un po’ arretrato, al riparo dagli spruzzi del mare. La loro positura è oltremodo disinvolta. La minigonna che entrambe indossano è costretta a raggrinzirsi sull’inguine, tanto che riesco a scorgere tra le cosce la sottile linea bianca delle mutandine.\nLa ragazza con l’impermeabile giallo solleva le braccia per sistemare l’acconciatura. Il movimento mette in evidenza un seno prepotente.\n– Ehi, Anzio!\nSolo a quel richiamo passo lo sguardo sull’uomo. Il ribaltamento della situazione è totale. – Pauli! – Esclamo.\n– C’è un passaggio lì. – Mi fa Pauli indicando un punto sul muretto avanti a me. Raggiungo la barriera dei murazzi. Le due ragazze sorridono e non modificano la loro posizione. Da come mi guardano è chiaro che sono perfettamente consapevoli del loro atteggiamento.\n– Contavo di incontrarti – dice Pauli. – Ma sinceramente stavo perdendo le speranze. Si può sapere dove sei andato a finire, è da stamattina che non ti si vede.\nGuardo l’orologio. Sono quasi le quattro del pomeriggio. Pauli continua: – Qui è un mortorio. Stagione finita, tutto chiuso.\nMi presenta alle due ragazze. Poi, indicandole col pollice: – Mi hanno salvato. Non ci fossero state loro avrei ceduto alla malinconia e mi sarei gettato in mare, mi ha veramente rotto le palle questo posto di merda.\nLa ragazza bionda si chiama Sala e quella con i capelli a coda di cavallo Ottavia. Sento un gran calore. L’eccitazione provocata dal pensiero di Lavinia è tornata di colpo, esasperata. Non riesco a crederci ma devo trattenermi dal prendere Ottavia, la più vicina, e rovesciarla sulla pietra, sicuro di poter impedire sia alla sua amica che a Pauli di frenare il mio gesto. Qualcosa di imprevedibile si sta sviluppando dentro di me, come se una personalità che non mi appartiene stesse emergendo all’improvviso. Il mio corpo è irrigidito, teso, tutta la mia residua volontà indirizzata a trattenermi, le mani serrate sulla rugosità della pietra. Mi rendo conto che la violenza traspare dal mio sguardo, eppure non provo senso di vergogna o pudore.\nÈ calato un gran silenzio. Perfino la disinvolta loquacità di Pauli si è dissolta. I miei occhi sono fissi sul corpo di Ottavia ma so che Pauli e Sala mi stanno osservando, bloccati dalla sorpresa e dall’incredulità. Anche Ottavia mi fissa però i suoi occhi sorridono. Tiene le labbra leggermente socchiuse, unite da un filo di saliva, le mani dietro la nuca continuano a sistemare l’acconciatura con movimenti inutili. Il suo busto è proteso. Attraverso il leggero tessuto della maglietta, il turgore dei capezzoli è la risposta al messaggio del mio corpo, un messaggio lanciato e subito recepito a livello di animalità pura. Il suo sguardo e il mio scorrono sui nostri corpi, li scrutano li penetrano li succhiano li spremono… Il tempo si è fermato, è il momento della metamorfosi, l’attimo in cui la scorza cade a scaglie, la pelle si rovescia. So che quando il tempo ricomincerà a fluire sarà un tempo nuovo.\nAfferro la mano che Ottavia mi offre. L’aiuto ad alzarsi ed entrambi scendiamo dai massi. Lontano, dietro di me, sento la voce di Pauli ma è cosa che non mi riguarda, una voce appartenente al vecchio tempo. Adesso è Ottavia che mi conduce attraverso il tratto pianeggiante e poi lungo la scaletta di pietra fino a riguadagnare il camminamento… o forse sono io a condurre lei… ognuno di noi parla all’altro ma sono soliloqui muti. La strada per arrivare al bunker sembra contrarsi perché la massa di cemento grigio è già a pochi metri di fronte a noi. Il sentiero si forma davanti ai nostri piedi perfettamente visibile nella sua invisibilità, scende fino alla base del bunker. La porta d’acciaio bloccata dalla ruggine sui binari ci lascia passare a fatica.\nUn’onda di afrori mi avvolge. Sono cosciente di camminare su escrementi di ogni genere mentre la mano di Ottavia mi conduce oltre l’angolo appena visibile per la luce residua dell’esterno. Indovino sulle superfici di cemento ombre di fumo di candela, disegni di amplessi tra forme che non riesco a identificare seppur vagamente antropomorfe, scritte incomprensibili, brandelli di materia sconosciuta. Poi Ottavia è di fronte a me, le spalle appoggiate alla parete, il corpo inarcato all’infuori. Le sue mani cercano ansiose, quasi una scadenza improrogabile imponga di annullare la normale liturgia. Non possiamo permetterci i pochi attimi per togliere le mutandine e allora basta uno scostamento con due dita ed è lei che sceglie la soluzione. Residui di percezione mi ricordano il lezzo che ci circonda, l’equilibrio instabile mi informa che il fondo del bunker è uno strato di rifiuti accumulatisi in mezzo secolo di buie frequentazioni. Il fetore di putredine è così intenso da dare la vertigine, lo stesso fetore avvertito quando stamane – o era nel pomeriggio? – mi sono avvicinato a uno degli sfiatatoi, ma tutto viene assorbito e si mescola, i confini non esistono più, i parametri di valutazione sono scomparsi, i freni inibitori cacciati dall’istintualità. Respiro i miasmi a bocca spalancata, li spingo con forza in fondo ai polmoni per esserne imbevuto e aiutare l’orgasmo che sento arrivare come una vampa. Il corpo di Ottavia mi asseconda con grande esperienza, c’è una immedesimazione che va al di là della fisicità normale. Vivo contemporaneamente a più livelli percettivi dove dettagli e sensazioni vengono esaltati fino alla soglia dell’insopportabile… probabilmente assieme alle esalazioni inspiro anche sostanze narcotiche… e l’orgasmo arriva e si prolunga… e continua… sembra non avere fine… subentra una sensazione di paura nel constatare che il controllo del mio corpo non ritorna… intuisco cosa significa morire di piacere… e l’onda continua a sommergermi e il corpo di donna che stringo si trasforma plasticamente offrendo sempre nuove fonti alle quali la mia libido trova appagamento. La voce di Ottavia si modifica sotto le sollecitazioni alle quali anche il suo corpo è sottoposto e a volte è lei e a volte è Sala, e la schiena che ora sento sul petto e la soda morbidezza di fianchi e glutei nella quale affondo le dita sono diverse e le mie labbra passano sulla nuca e sui corti capelli a caschetto di Elvy… ma subito, nel cangiare di questo corpo inconoscibile che continuo a possedere mentre si china sotto di me in nuove iniziative, stringo tra le mani una treccia nera ed è quella di Ianù… ma già i singulti e i gemiti scuotono spalle che non sono più di Ianù ma di Lavinia… la mia mente vacilla… sento che mi trovo sull’orlo di qualcosa e che l’unica soluzione per non precipitare è interrompere il meccanismo perverso che non concede fine al mio orgasmo, devo staccare da me questo corpo che lo provoca e lo mantiene, eliminarne la causa… e allora afferro la treccia riapparsa che si scioglie nella vaporosa capigliatura di Sala e tiro a me con tutte le forze rimaste fino a poter passarle il braccio intorno al collo… stringo…\nAppena riesco a uscire dal suo corpo trovo subito maggior energia per stringere. Sento i gemiti trasformarsi in rantolo. Stringo più forte ancora. Ho gli orecchi colmi del mio urlo. All’improvviso le sue mani mi afferrano il polso e annullano la stretta. Non riesco a resistere, la sua forza è inaspettata, il suo scatto per liberarsi è l’istinto di conservazione di un animale braccato. Mi trovo con le mani che annaspano nell’oscurità mentre uno spiaccichio di passi si sta allontanando verso l’uscita. Una silhouette vaga viene inquadrata per un attimo dalla fessura contro il lucore proveniente dall’esterno. Poi più nulla.\nRespiro a fondo. L’aria mefitica mi fa rivoltare lo stomaco in un’onda improvvisa di vomito. Finalmente arrivo all’aperto. Chiudo gli occhi e respiro a pieni polmoni l’aria pura. I conati si calmano. Il rumore delle onde è il saluto di un amico ritrovato. Solo quando riapro gli occhi mi rendo conto di particolari che prima avevo registrato sotto il livello di coscienza. Già il chiarore che aveva tratto dal buio la figura fuggita attraverso la fessura era una bizzarria. Infatti il cielo è sereno ma è notte, con la solita mezzaluna da cartellone. A poco a poco anche il respiro torna regolare, il ritmo cardiaco perde l’affanno. E allora libero la mente alla consapevolezza che qualcosa di ancora indefinibile è cambiato in me. Provo un senso di libertà… sì, le scaglie sono cadute, la pelle si è rivoltata… mi sento io.\nAl chiarore della luna la vegetazione è un insieme di macchie nere, vive solo quando sono percorse dai refoli provenienti dal mare. Non vedo traccia di sentiero. Il rumore delle onde viene da destra ed è in quella direzione che mi muovo. Il camminamento si prolunga davanti a me come una fettuccia grigia che sfuma.\nAppena una decina di passi e sento le voci. Mi fermo ad ascoltare. Sono parole incomprensibili, ansimanti, provengono dal folto oltre uno spiazzo libero di vegetazione. Riconosco subito il tetto di un bunker. Dalla bocca di uno sfiatatoio esce uno spolverio di luce. Mi accosto e spio all’interno. La fonte della luce è fuori del mio limitato campo visivo ma il suo tremolio è quello inequivocabile di una candela. Riesco a riconoscere i capelli biondi di Sala. La ragazza è in una strettoia proprio sotto lo sfiatatoio, di certo il passaggio da una stanza all’altra. È seduta su una rientranza nella parete di cemento con i piedi puntati sulla parete di fronte. Tiene le gambe divaricate per accogliere Pauli in piedi di fronte a lei. Pauli la sta penetrando e Sala lo incita con suoni spezzati dall’eccitamento. Osservo curioso. L’esperienza appena vissuta non mi impedisce di sentirmi sicuro di soddisfare anche Sala. Queste mie possibilità sconosciute sono una piacevole sorpresa ma a dare la misura del mio cambiamento sono aspetti ben più sottili e a ben più profondi livelli.\nSto assistendo a un rapporto che non ha nulla in comune con l’aggressività bestiale scaturita dal mio incontro con Ottavia. Vedo Pauli alzare la testa, gli occhi chiusi, quindi abbandonarsi sulla spalla di Sala, il corpo scosso dagli spasmi. Il braccio destro di Sala si alza a circondare le spalle del ragazzo ma la mano è chiusa e nel pugno stringe qualcosa. Il pugno si abbatte sulla schiena di Pauli. Sento l’urlo e vedo il suo corpo inarcarsi. Il pugno di Sala colpisce una seconda volta e poi ancora. Alla luce della candela vedo il coltello che affonda, il sangue che impregna la camicia chiara. Pauli guarda nella mia direzione, la testa arrovesciata, gli occhi sbarrati, il cuore già spaccato. E, incredibilmente, il suo corpo continua a essere scosso dagli spasmi e Sala lo tiene premuto contro di sé per ricevere fin l’ultima stilla. Poi, quando Pauli rimane finalmente immobile, Sala abbandona la stretta e lui cade nella lordura.\nMi ritrovo ritto in piedi a fissare lo sfiatatoio, quel minuscolo cerchio scialbo che mi ha fatto vedere la morte di Pauli come in uno specchio magico. Pauli è stato ammazzato da Sala. Ormai Pauli non esiste più, è un cadavere osceno, un altro rifiuto tra i rifiuti accumulatisi all’interno di questi bunker. Mi rendo conto di essere stato testimone di un fatto spaventoso, eppure provo più inquietudine che dolore. Voglio capire perché. Devo bloccare Sala prima che lasci il bunker e svanisca come Ottavia. Ma mi trovo in una posizione dalla quale non posso agire velocemente, non posso fare un salto di quattro metri nel buio.\nRitorno sul camminamento. Forse il camminamento è anche per Sala l’unica strada. Potrei limitarmi ad aspettarla qui. Ma i minuti passano e non sento rumore. Decido di scendere. Scosto cautamente rami, canne e rovi tastando con il piede il terreno in ripida discesa. Finalmente la macchia si fa rada e intravedo la linea verticale del bunker. Il terreno è una mota nella quale i piedi affondano con risucchi che sembrano lappar di cane. Dall’interno non filtrano né rumori né luce.\nMi affaccio alla porta, un rettangolo nero dai bordi smangiati dalla ruggine e dal tempo. È evidente che Sala si trova già lontano. Faccio scattare l’accendino alto sopra la testa. Pochi passi per attraversare il primo vano e subito sono nella strozzatura che porta alla seconda stanza. Sopra un contenitore vuoto c’è un mozzicone di candela dall’estremità ancora molle. Nell’aria, mischiato al lezzo, c’è il caratteristico odore di lucignolo smorzato. Osservo il soffitto. Ho un’ulteriore conferma che mi trovo sul posto giusto perché il foro dello sfiatatoio è quasi sulla verticale. Mi chiedo come abbia fatto Sala a far scomparire così in fretta e silenziosamente il corpo inerte di un uomo alto un metro e ottanta centimetri e pesante oltre settantacinque chili.\nNon sono scale a chiocciola, e non sono né di ferro né di marmo. Sono semplicemente scale di legno a pioli. Sul soffitto di ogni stanza, salvo l’ultima, si apre un passaggio quadrato al quale è appoggiata una scala che permette di passare da un vano all’altro. Non ci sono mobili, attrezzi o altri oggetti di uso comune. Niente. Nemmeno una sedia.\nNon capisco ancora per quale ragione questa torre è stata costruita. Non ha nessuna logica dal punto di vista abitativo né da quello civile o bellico o scientifico, non ha impianto idrico, di illuminazione o di riscaldamento, non ci sono tracce di un sistema qualsiasi di comunicazione. Le uniche aperture sul mondo esterno sono queste finestre che ho già viste dal camminamento, una per ciascuna stanza, tutte sulla parete di fronte al mare. L’entrata è sul lato opposto. Ci si arriva facendo un largo giro tra vegetazione e canali per evitare la piccola laguna melmosa dalla quale sorge la torre. Un’asse fa da ponte per collegare l’ultimo lembo di terreno sodo all’entrata.\nAdesso mi rimane da salire un’altra scala per arrivare all’ultima stanza, la sesta. Con me ci sono Ianù e Fosca. Se non ci fossero loro non potrei essere qui. Sono loro ad avere le chiavi della torre.\nGli unici rumori sono quelli che provochiamo noi nel passare da una stanza all’altra. Ma è come se noi tre fossimo un’entità unica, c’è un sentimento nuovo che adesso mi unisce a queste due donne, un più profondo senso della famiglia.\nA mano a mano che proseguo nel mio viaggio verticale si consolida la sensazione di avvicinarmi a un accadimento per il quale tutti i miei anni sono stati una vigilia. C’è un’epifania nell’aria, mi sento proteso, ansioso di conoscere, di sbloccare un’attesa rimasta per tanti anni nascosta, mascherata da tempo di routine. E allora, nell’immanenza che mi pervade, ogni altra cosa perde valore, la mia attenzione non si attarda per esaminare, per porre domande o anche per meravigliarsi, o indagare ad esempio da dove proviene la luce che riempie ogni stanza con intensità sempre uguale malgrado le finestre siano serrate da pesanti imposte. Anche le domande sulla natura di questa costruzione mi sfiorano appena, incapaci di modificare un solo mio movimento. E la morte di Pauli, alla fine, mi appare un avvenimento secondario. Ha dato il suo contributo. Sono state queste le parole di Ianù quando sono arrivato alla villa a notte inoltrata. E Fosca e Elvy sono rimaste silenziose a guardarmi. Sì, se Pauli è morto significa che così doveva essere. Non ho approfondito la cosa poiché tutto mi sarebbe stato chiaro a tempo debito, anch’io sono un piccolo ingranaggio del grande meccanismo. Nessuno me l’ha detto esplicitamente ma non è necessario, lo so.\nE così, dopo aver dato la notizia, mi sono ritirato nella mia camera di pietra, esaurito per lo sforzo fisico al quale non sono avvezzo. Quando mi sono svegliato da un sonno ininterrotto e senza sogni, la luce del sole entrava attraverso la finestra. Ianù, Elvy e Fosca erano già a tavola e mi aspettavano per la colazione.\n– Oggi è il compleanno di Anzio. – Ha detto Elvy versando il tè. Ianù mi ha passato la mano sulla nuca. – Questo è un giorno importante per te. – Ha aggiunto. Stamane Ianù era particolarmente bella, i suoi occhi avevano una luce insolita. I capelli non erano più raccolti in un’unica treccia ma lasciati liberi a incorniciare il volto e solo all’altezza delle spalle erano raccolti e stretti da un nastro. Fosca non diceva nulla ma anche in lei stamane c’era qualcosa di diverso, mi eccitava la fusione tra la sua forza, che ben conosco, e la femminilità sconvolgente che traspariva da ogni suo gesto, dal modo di guardare. Osservavo con occhi nuovi le sue mani mentre spalmava il miele sui crostini, le sue labbra mentre sorseggiava il tè.\nDi fronte avevo Elvy. Lei indossava una larga vestaglia tenuta chiusa alla vita da una cintura. Il grigio damascato del tessuto metteva in risalto il colore degli occhi. Nel servire il tè la vestaglia si era allentata, il collo sciallato aveva scoperto parte della spalla e il turgore del seno fin quasi all’alone bruno del capezzolo. Elvy era nuda sotto la vestaglia. La sua altera matura noncuranza la rendeva desiderabile in modo quasi doloroso. C’è stato un attimo in cui i nostri sguardi si sono incrociati e siamo rimasti così, immobili, a fissarci per un tempo che, prima, mi avrebbe imbarazzato. Ma ho continuato a fissarla per il semplice motivo che non potevo spostare lo sguardo. Allora il disegno perfetto delle sue labbra si è modificato in un sorriso. – I tuoi diciott’anni. – Ha detto.\nFinita la colazione, Ianù si è alzata per prima. – Adesso dobbiamo andare. – E anch’io e Fosca ci siamo alzati. Elvy è rimasta al suo posto, guardava solo me e continuava a sorridere.\nSto per entrare nella sesta stanza. Dietro a me viene Fosca, poi Ianù. Quest’ultima stanza potrebbe essere una qualsiasi delle altre cinque sottostanti se non fosse per il soffitto che si presenta integro e per l’assenza di scala a pioli. Ianù si avvicina alla finestra, apre i vetri, quindi toglie il paletto, spalanca le imposte. Poi si mette di lato per permettere che mi affacci. In un unico colpo d’occhio abbraccio l’intera barriera dei murazzi da Lido fino ad Alberoni. Riconosco perfettamente tutti i luoghi e i particolari. I bunker si distinguono agevolmente tra la vegetazione. Lontano sulla sinistra vedo una figura blu elettrico a strisce gialle che percorre a passo di corsa un tratto di camminamento, si ferma, torna indietro. Nient’altro si muove se non i gabbiani nei loro instancabili giochi con il vento, e le onde che da quassù appaiono come un orlo bianco del mare. Spingo lo sguardo in direzione di Alberoni. Proprio all’estremità del campo visivo scorgo le ultime case di Metamauco, la piccola chiesa e un lato del campanile. Mi sporgo per vedere meglio. È il campanile che mi incuriosisce. La sua mole è inconsueta, possente. Riesco a identificare anche i minimi particolari della struttura, le pietre antiche, gli anfratti creati dal tempo, quasi un teleobiettivo avesse portato la sua immagine a pochi metri di distanza. La cima del campanile è sovrastata da una massiccia croce di ferro. La croce sembra animata, una sorta di brulichio la pervade. Poi mi accorgo che i due bracci sono affollati di gente, chi sta seduto, chi in piedi, tutti accalcati gli uni sugli altri. Ci sono famiglie intere, bambini tenuti per mano o stretti in braccio o alzati sulle spalle. Altra gente, uscita dalla cella campanaria, sta arrampicandosi lungo la cuspide per raggiungere la croce. Uomini aiutano le loro donne, bambini vengono passati di mano in mano. Non capisco la loro insistenza nel voler salire dal momento che sulla croce non c’è più spazio. Penso anche al pericolo che quella gente corre nell’affollarsi in luogo così precario, ma è un pensiero distaccato. Strano che non sia già crollato tutto. E mentre questa possibilità mi attraversa la mente, vedo un uomo in piedi all’estremità della croce agitare le braccia e quindi cadere, sùbito seguìto da altre quattro o cinque persone. Le figure precipitano sgranandosi contro il chiaro del cielo, vedo nitidamente bambini che caprioleggiano nel vuoto, gonne svolazzanti, braccia e gambe che si muovono, ma non è un vero precipitare, è piuttosto uno scendere veleggiando, tanto che i movimenti possono essere prima pensati e poi realizzati apparendo così del tutto privi di quell’agitazione caotica che deriva dalla consapevolezza di vivere gli ultimi istanti di vita, non c’è quindi difficoltà nel passare con naturalezza un bambino dalle mani della madre a quelle di chi sta cadendo a pochi metri sopra di lei.\nCome i primi corpi si avvicinano al suolo, altra gente cade dai bracci della croce, e lo spazio lasciato libero viene subito occupato da altri che provengono dalla cella campanaria.\nDurante il volo i corpi modificano la traiettoria lasciandosi comandare dal vento. Alcuni toccano terra in Piazza della Chiesa, altri in Piazza Maggiore, altri scompaiono al di là delle case. Qualcuno viene addirittura trasportato sopra la macchia e, per evitare di scendere proprio in mezzo ai rovi, agita le braccia per portarsi più lontano, sopra i murazzi o sul camminamento. Il vento dissemina i corpi un po’ ovunque nel raggio di qualche centinaio di metri. Una volta a terra, ognuno riprende l’attività che sembra essere stata interrotta. In pochi minuti il paesaggio è animato. Per la prima volta vedo i murazzi come avevo immaginato di trovarli; adesso lungo il camminamento c’è gente che passeggia o sta seduta sul muretto a guardare il mare, molti si sono messi a pescare. Lontano, il vecchio in tuta blu elettrico a strisce gialle continua a percorrere di corsa sempre lo stesso tratto.\nRivedo il blocco di pietra con il cerchio nero. Più in là, in direzione di Lido, rintraccio anche la pietra con la barra verticale. Altri segni neri appaiono tra l’uno e l’altro, altri sono proprio sotto di me e altri ancora in direzione di Alberoni. Mi risulta facile adesso collegarli tra loro e leggere la frase che compongono: CI SONO SEGNALI.\nÈ stato il matto a dire quella frase. Mi giro. Fosca e Ianù sembrano in attesa delle mie domande.\n– Quali sono i segnali? – Chiedo.\nÈ Ianù a rispondere: – Basta guardarsi intorno, essere informati. Grandi eventi e particolari minimi, da sbadigliare senza mettere la mano davanti alla bocca o pulirsi il naso in pubblico fino alla distruzione delle radici culturali e alla vita trasformata in carosello pubblicitario, tutte realtà che conosci benissimo, basta collegarle in un unico disegno.\n– Aggressività e arroganza come chiavi di successo – adesso è Fosca a parlare. – La parola sostituita dal grido, il bacio dal morso, l’amore dallo stupro, trasgredire ogni moralità per ottenere audience ed erigere lo scandalo a marchio di potere. – Sorride, e il suo sorriso mi ricorda quello di Ottavia. Mi accarezza, la sua mano scende dal viso al petto e poi scende ancora e mi preme sull’inguine. Il mio corpo risponde. E mentre Fosca continua a manipolare e massaggiare, Ianù si appoggia con le spalle alla parete, alza lentamente la gonna, si passa una mano tra le cosce e comincia a masturbarsi.\nIl volto di Fosca è di fronte a me, la sua espressione è ironica. Appoggiata alla parete, Ianù mugola per il piacere che si sta procurando. Uso tutte le forze di cui ancora dispongo per strappare gli ultimi veli. Vedo il volto di Fosca trasformarsi, i suoi capelli si allungano… adesso c’è Ottavia di fronte a me. Ancora scaglie da eliminare, ancora pelle da rovesciare. Rivolgo lo sguardo a Ianù. Le sue palpebre sono appesantite dal godimento raggiunto. Si porta le mani dietro la schiena, slaccia il nastro che le tiene raccolti i capelli e questi si sciolgono e la luce che entra dalla finestra li trasforma. Quando hanno finito di arricciarsi e di schiarirsi in un biondo dorato, anche volto e corpo sono quelli di Sala.\n– Cominci a capire adesso? – Mi chiede Ianù con la voce di Sala.\n– Modelli di vita, standard sui quali omologarsi. – Dice Fosca con la voce di Ottavia.\n– Ormai è un processo irreversibile, Anzio – incalza Ianù-Sala. – Ci sono segnali inequivocabili per chi è in grado di interpretarli. Sono la conferma che non si può più tornare indietro. Gli angeli stanno cadendo a grappoli e il loro sesso è diventato palese.\n– Chi sei… chi siete veramente?\n– Tua madre. – Risponde Ianù tornata all’improvviso sé stessa.\n– Tua sorella. – Risponde Fosca riprendendo le usuali sembianze.\n– Eri tu nel bunker con Pauli – dico a Ianù. – Sei stata tu a ucciderlo. Ho visto quando lo hai pugnalato alla schiena.\n– Lo so. Avrai anche visto che l’ho ucciso mentre stava riversando il suo seme dentro di me. È essenziale catturare l’attimo per ottenere elementi validi. – Ianù si accarezza il ventre. – Tra nove mesi avrai un altro fratello, Anzio, e sarà uno di noi. Per poter portare avanti il progetto è necessario essere nati dalla morte. Per Pauli la morte sono stata io. Solo mettendo incinta la morte possiamo moltiplicarci, solo quando una di noi riceve il seme da un cadavere potrà partorire un nostro simile. Pauli, quando ha finito di fecondarmi, era già un cadavere.\nPer quanto ormai sia a un passo dal fare il balzo in questa nuova realtà, le parole di Ianù mi stordiscono. Le due donne sono in piedi di fronte a me, sono qui apposta per condurmi per mano. Devo abbandonarmi completamente a loro. Sento gocce di sudore che mi solleticano la fronte. – Quand’ero piccolo chiedevo di mio padre… Blanco, era questo il suo nome. Però hai detto che non è morto.\n– Infatti. Ma Blanco non è tuo padre. Avrebbe potuto esserlo, però, nel momento in cui l’ho avuto dentro di me la mia azione non è stata mortale. In qualche modo è sopravvissuto ed è riuscito a districarsi dal labirinto di gallerie che unisce il sistema dei bunker dove vengono abbandonati i corpi ormai inutili. Abbiamo notizie di qualche altro caso. Potremmo eliminarli ma non ne vale la pena, sono ormai innocui, poveri pazzi a cui nessuno dà credito.\n– Un uomo che si chiama Blanco vive in un ospizio qui a Lido. Un vecchio mi ha parlato di lui, di questa torre… e dei segnali.\n– Sì, è tutta gente uscita male dall’esperienza. Cercano di mettere in guardia il mondo attraverso i loro messaggi.\n– Chi è allora mio padre?\n– Che importanza ha? Importante è che il seme che ti ha generato abbia aggiunto un frutto alla nostra pianta. Ora ti aspetta un compito, Anzio. Contiamo molto su di te.\nLa mia domanda è muta. Ianù si stringe nelle spalle: – Ti chiediamo solo di vivere in questo mondo che stiamo modificando generazione dopo generazione, assimilandoti a esso il più profondamente possibile e dando il massimo affinché continui a seguire questa direzione. Ovviamente dovrai emarginare coloro che pensano, che intuiscono cosa sta dietro la facciata. Non sarà difficile, al punto in cui siamo arrivati l’inerzia è inarrestabile. Sì, mio caro, stiamo vincendo su tutta la linea.\n– E alla fine che succederà?\n– Non ci interessa. Il compito che ci è stato affidato è solo quello di preparare il terreno.\nI nostri sguardi si incrociano… Fosca… Ianù… Anzio… le ultime scaglie cadono frusciando, l’ultimo lembo di pelle si rovescia come un guanto, adesso so di essere io, completamente, felicemente. Scoppio a ridere e allargo le braccia. Le due donne entrano nel mio abbraccio, siamo un’unica entità e, a nostra volta, facciamo parte di un’entità immensa. L’uomo nuovo è all’orizzonte.\n– Ma tu – dico a Fosca. – Perché mi hai fatto impazzire di sesso nel bunker, io non appartengo a coloro che devono essere sacrificati.\nFosca scrolla le spalle. – L’ho fatto perché mi andava di farlo e perché ero più forte di te. È una delle regole basilari del nuovo ordine, ricordalo.\nIanù richiude le imposte.\nLa luce nella stanza rimane inalterata.


Mondiali 2025, Rwanda ufficialmente candidato | SpazioCiclismo\nRedazione SpazioCiclismo 25 Febbraio 2019, 11:47 Lascia un commento 709 Visualizzazioni\nIl Rwanda si candida ufficialmente per i Mondiali 2025. Una decisione più volte anticipata in questi mesi, tanto che la nazione è una delle maggiori candidate per ospitare l’evento che il presidente UCI David Lappartient ha già preannunciato voler far svolgere nel continente. L’ufficializzazione è arrivata dunque ieri, a margine della prima frazione del Tour du Rwanda 2019 iniziato ieri con il successo di Alessandro Fedeli (Delko Marseille Provence). Il presidente della federazione locale Aimable Bayingana si incontrerà in questi giorni con uno dei membri della Commissiona Strada dell’UCI proprio per cominciare a lavorare sui dettagli di questa candidatura.\nLa passione per il ciclismo nel paese è molto grande ed è esplosa nell’ultimo decennio con l’organizzazione del Tour nazionale, quest’anno per la prima volta diventato corsa professionistica con la promozione alla categoria 2.1 da parte dell’UCI. Un riconoscimento importante che mostra come gli sforzi dell’intera nazione in questo ambito siano stati riconosciuti, anche a livello organizzativo. Una delle immagini simbolo della corsa è la folla che circonda i corridori sull’ormai famoso Muro di Kigali, che sembra candidarsi anch’esso ad un ruolo centrale del progetto rwandese per il 2025.\nPrecedente UAE Tour 2019, Nibali soddisfatto: “Non era una prova semplice da interpretare”\nPross Tour du Rwanda 2019, la seconda è di Kudus


L’entroterra che rinasce: il circolo degli artisti di Favara – Assia La Rosa\nPubblicato da assialarosa il 3 aprile 2014\nPaolo Bellavia, Caffè degli artisti\nUna gita al Farm cultural Park vale un weekend a Favara. Appena ti addentri nella provincia di Agrigento, giusto all’ingresso della “città dell’Agnello Pasquale” – dolce tipicamente indigeno con mandorle e pistacchi – ciò che si presenta agli occhi dei visitatori è un agglomerato di case e blocchi di cemento, che non lascia intravedere ciò che di storico, culturale e artistico si mostra qualche metro più in là. Perché appena arrivi nella piazza centrale di questo spazio senza tempo (abitato da 32mila persone), dal clima mediterraneo e dall’aria intrappolata negli stereotipi e pregiudizi, ecco che si apre il sipario sulla modernità.\nAccolti con un aperitivo da Paolo Bellavia, nel suo “caffè degli artisti” – proprio lì a piazza Cavour – sembra già di respirare aria di festa. Tutto prende colore, sapore e profumo di innovazione, perché a Favara, nel cuore del cuore siciliano, dove la siccità sembra aver bruciato ogni slancio di creatività, si nasconde invece un mondo pieno di imprenditorialità. Gira da un lato, gira dall’altro, ecco arrivare nell’unico albergo centrale, dove tre stelle nascondo un vero e proprio atelier di design in un ambiente tipicamente siciliano, dove la gentilezza della proprietà di mescola all’intraprendenza di chi, nel territorio e per il territorio, ha deciso di spendersi investendo tempo e risorse.\nCome Antonio Alba, 39 anni, laureato a Palermo in Scienze Politiche, con un trascorso lavorativo tra gli uffici della presidenza del Consiglio proiettati sullo sviluppo locale, che è poi tornato nella sua Favara per occuparsi di accoglienza. A pochi metri dal suo hotel, ecco poi aprirsi una finestra sul mondo: quella creata dal notaio Antonio Bartoli e da sua moglie Florinda, per reinserire Favara tra gli itinerari turistici che si snodano dalla Valle dei templi di Agrigento. Sette cortili collegati tra loro e circondati da palazzi bianchi che nascondono giardini d’ispirazione araba, sono oggi diventati laboratori per artisti provenienti da tutto il mondo: non basta una giornata. Vai il sabato pomeriggio e torni anche la domenica mattina, per immergerti in questo piccolo mondo dove la cultura prende spazio attraverso fotografie, installazioni e opere d’arte contemporanea. Uno spazio gratuito – che vive sui contrasti del bianco delle case e dei colori artistici che fuoriescono da facciate, finestre e balconi – dov’è possibile assaggiare anche vini e prodotti tipici e comprare oggetti d’arte e di design, vintage e libri. Ma un weekend a Favara, realtà urbana che affonda le sue radici nella più antica età del rame – è anche un tour tra i resti della dominazione greca (in contrada Caltafaraci sono sparse tracce di un’antica fortificazione), e di quella musulmana, che in contrada Saraceno ha lasciato la sua impronta.\nE non poteva mancare il Castello, lasciato in eredità dai normanni insieme a diversi casali dal sapore antico. È quello di Chiaramonte – riconosciuto anche come Palazzo Medievale – ad attirare turisti e amanti della storia. Dal centro cittadino puoi fare tutto a piedi, basta attraversare la piazza principale e sbarcare a nord-ovest, infatti, per ritrovarsi davanti alla fortezza edificata da Federico II Chiaramonte intorno al 1280, che domina tutto il circondario con la torretta dell’orologio e la cupola. L’ambiente più affascinante dal punto di vista artistico è quello che dall’antico portale ti immette nella piccola cappella domestica; mentre salendo da una stretta scala ecco giungere al terrazzo che offre a chi si “arrampica” lungo la memoria, un panorama davvero suggestivo. Per finire la gita nella città che nel Cinquecento ritrovò il suo splendore grazie alla famiglia De Marinis e che trascorse il secolo successivo estraendo ricchezza dalle miniere di zolfo, non si può che fare tappa attorno a un tavolo, per gustare minestra di San Giuseppe (preparata con diversi tipi di pasta e verdura) e “chichireddu” (pane di grano duro a forma di ferro di cavallo) o per sposare i sapori della terra con quelli della gastronomia internazionale gourmet delle Traveggole.\nPer concludere con una sosta notturna in una delle tante panchine disseminate nelle piazzetta. Come una volta.\nAntonio AlbaAntonio BartoliAssia La Rosacaffè degli artisti favaraCastello di chiaramontecontrada saraceno favaracosa vedere a favaracronaca violacronache violafarm cultural parkfavaraFlorinda BartoliTraveggole Favaraù\nArticolo precedente L’algoritmo inverso che sfida la sorte\nArticolo successivo Lenny, la mia vita (da manager) sotto il tendone


Schengen si difende con blocco navale e Governo confini esterni Ue - Giorgia Meloni\nSono state le folli politiche della sinistra italiana sull’immigrazione a mettere in discussione Schengen. Ora l’unico modo che abbiamo per difenderlo è governare i confini esterni dell’Unione europea con un blocco navale: i barconi non devono partire. Non so perché il governo non abbia voluto proporlo al Consiglio Europeo, né perché addirittura la Lega abbia votato contro la risoluzione di Fratelli d’Italia in Parlamento: era anche una loro proposta ma evidentemente hanno cambiato idea. In ogni caso il blocco navale resta l’unico modo per risolvere il problema visto che dal Consiglio Europeo l’Italia non ha cavato un ragno dal buco.\nPietro Formisano il 6 Luglio 2018 alle 13:05\nGentile signora Meloni, non si meravigli , poi tanto, un antico proverbio napoletano recita: LA MADRTE DEGLI S:::::::::TI E’ SEMPPRE INCINTA, io aggiungo: ANCHE NELLE MIGLIORI FAMIGLIE!\nFranco Cordiale il 6 Luglio 2018 alle 22:44\nIl BLOCCO DEI BARCONI esige un piano militare interforze. Missione più che umanitaria. Infatti, più barconi partono, più morti in mare si verificano.Anche un cretino ci arriverebbe! Fratelli di Italia evoca il semplice, giusto, ragionevole BUONSENSO.\nCrocetti Riccardo il 7 Luglio 2018 alle 06:42\nMa perchè la Lega si è opposta al blocco navale? C’è qualcuno che può spiegarmelo?\nDaniele il 13 Luglio 2018 alle 11:58\nIl blocco navale è l’unica soluzione possibile. Il resto sono solo chiacchiere. Suppongo che la Lega non lo appoggi perché non lo vogliono i 5 stelle, i quali si dimostrano di ideologie e pensieri molto simili a quelli di sinistra.\nFranco Cordiale il 14 Luglio 2018 alle 10:19\nBlocco navale? Questo governo viene martellato ogni giorno dall’ennesima nave carica di “migranti”, le immancabili vite umane da salvare per merito delle ONG, esercito di volontari che sposano la causa della carità pura e disinteressata verso i “fratelli bisognosi”…Così ce la VENDONO ogni giorno, puntando sul RICATTO MORALE ed il SENSO di COLPA, che questo papa e questa sinistra MANIPOLANO e STRUMENTALIZZANO oltre ogni limite ! Quando i papi precedenti Bergoglio sostenevano il “DIRITTO A NON EMIGRARE” non invocavano certo il “razzismo” contro gli immigrati, ma intendevano bene lo SPORCO GIOCO che i “poteri forti” compiono…Sia sulla pelle degli africani clandestini, sia sulla nostra! Fratelli di Italia: SPEZZIAMO QUESTO PRESSING PSICOLOGICO, con un “MANIFESTO sull’IMMIGRAZIONE” da firmare nei gazebo! NON lasciamo solo il governo, alla dura prova contro la menzogna e l’IPOCRISIA internazionale! O dobbiamo resuscitare in vita Oriana Fallaci ? Se soltanto fosse possibile !\nFranco Cordiale il 14 Luglio 2018 alle 16:52\nUltime news. I 450 “migranti” dell’ultima nave, hanno “democraticamente” votato di approdare a Lampedusa! Morale: la politica estera italiana dipende dai desideri di una qualunque ciurma di imbarco clandestino ed illegale! Grazie, o divo Renzi che hai fatto girare nel mondo che l’Italia é TERRA di NESSUNO! Un incrocio tra il paese di Pulcinella e la discarica…Applausi !


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Macerata, medico le nega esenzione dal vaccino: paziente fa irruzione nello studio - RomaIT\nHome Cronaca Macerata, medico le nega esenzione dal vaccino: paziente fa irruzione nello studio\nMacerata, medico le nega esenzione dal vaccino: paziente fa irruzione nello studio\nCome riportato da Tgcom24.mediaset.it, a Macerata una dottoressa è stata aggredita da una paziente dopo che si è rifiutata di esentarla dal vaccino senza documentazione adeguata. Nello studio di Laura Sarnari, medico 32enne di medicina generale, la paziente ha fatto irruzione, scaraventando a terra pc, monitor e altri oggetti presenti nello studio.\nMedico le nega esenzione dal vaccino: paziente fa irruzione nello studio\nIl violento e folle episodio è stato reso noto da Sarnari, con l’obiettivo di sensibilizzare l’opinione pubblica. Solo dopo l’intervento dei Carabinieri, la paziente ha chiesto scusa al medico, che ha dichiarato: “È una situazione insostenibile. Non deve passare il messaggio che con la prepotenza si possano intimorire i medici e ottenere di tutto, togliendo anche tempo a persone che hanno veramente bisogno di cure e assistenza”.\n“Necessario parlarne per dare un segnale”\n“L’evento in sé ha creato scompiglio ma fortunatamente non ero sola in quel momento e la donna non era ‘imponente’. È necessario però parlarne per dare un segnale. Non si possono ottenere le cose con prepotenza, si può chiedere con tranquillità. No a un atteggiamento del genere dopo un diniego del medico. Le stesse cose accadono anche in altri ambulatori e in centri vaccinali. Altri colleghi parlano di una situazione insostenibile”.\nArticolo precedenteRussia-Ucraina: i motivi del conflitto che causerà dure conseguenze all’Italia\nArticolo successivoPechino 2022 recap, day 10: cresce l’attesa per Goggia, Italia sempre 11a


ITAS Emilio Sereni - Area Alunni e Genitori\nIndagine “nel ventre e nel cuore” di Roma\n“… ogni volta che il sole scende su questa città così bella e le ombre si allungano, ripenso a quando mi accorgevo solo di me stesso e non sapevo più guardare negli occhi le persone che amo.”\nGiovanni Ricciardi, I gatti lo sapranno\nRoma, Fazi coll. Le vele, 2008\npp. 144 - euro 14,50\nI gatti lo sapranno è un poliziesco atipico, nel senso che l’intreccio “giallo” fornisce l’alibi per un reportage dai forti connotati autobiografici. Il commissario Ottavio Ponzetti, alter ego dell’autore, se da un lato raccoglie le tessere del puzzle investigativo, dall’altro percorre un itinerario dell’anima che lo porta a misurare i propri passi, a rielaborare il rapporto con la moglie e le figlie, a scandagliare le storie e le psicologie di un coro di “popolani”, tutti accomunati dal detective nel sentimento della pietas.\nL’inchiesta del commissario prende avvio dall’investimento della sora Giovanna, la “gattara” dell’Acquario di Piazza Manfredo Fanti, travolta da un’auto pirata. L’urto ha scaraventato la donna sull’asfalto di via Turati e l’ha lasciata esanime. Sparute, incerte e confuse le testimonianze sull’accaduto. Ma gli indizi che piano piano Ponzetti raccoglie portano in evidenza il tragico passato della signora - un marito violento, un figlio morto e, forse, un altro scomparso - e soprattutto lo squallore di alcuni conoscenti e vicini.\nVoci, dettagli, e piccoli misteri celati da una vecchia suora di Sant’Agata dei Goti, da Alex, un curioso giornalaio di via Principe Amedeo che di notte fa “er monnezzaro”, da Arturo, il barbone della zona, corroso dalla droga e dal Tavernello, dai condomini del palazzo della gattara, Martina e Matteo e da Olga Portinari, maga e cartomante. Quella di Ponzetti è un’esplorazione partecipata nei confronti dei tipi che affollano la storia: un’umanità osservata con la lente della nostalgia.\nLa vicenda si dipana tra Esquilino e Monti, via Cavour e San Giovanni, la zona di Piazza Vittorio e via Merulana. Certo non è più la città di “Don Ciccio” Ingravallo e del Pasticciaccio. E, anche se a poco a poco, la Roma descritta ne I gatti lo sapranno sembra destinata a scomparire. Magari un giorno i nostri figli, oppure i nostri allievi, la ritroveranno in qualche immagine di una mostra, come noi oggi ammiriamo gli acquerelli di Roma Sparita di Roessler-Franz a Palazzo Braschi…\nTuttavia, l’autore non si risparmia a cantare l’amore per la città eterna, e l’ironia bonaria che percorre le sue pagine non dissimula la realtà odierna del melting pot esquilino, ovvero del rione capitolino a più alta concentrazione asiatica. Cinesi e bengalesi, indiani e filippini, pakistani e cingalesi, formano un corredo umano che sembra alieno a quella società e a quel paesaggio sempre più suggellato in un tempo immobile, eppure proseguono una silenziosa occupazione degli spazi, lenti e inesorabili come piante rampicanti.\nIl titolo del testo riporta alla memoria l’omonima poesia di Cesare Pavese tratta dalla raccolta Verrà la morte e avrà i tuoi occhi, ma non è lo scrittore langarolo il primo tributario della prosa di Giovanni Ricciardi, 43 anni, insegnante al Liceo Classico “Albertelli” di Roma, e all’esordio nel romanzo con questo gradevole libro edito da Fazi. L’autore ha eletto Alessandro Manzoni a nume tutelare della propria opera, e anche il lettore meno smaliziato potrà ivi ritrovare frequenti riferimenti a I promessi sposi. In secondo luogo I gatti lo sapranno è un omaggio a Carlo Emilio Gadda e al suo Pasticciaccio. Poi ci si potrà imbattere in motti e citazioni latine, echi dannunziani, frammenti di letteratura spagnola e qualche suggestione felina…\nÈ però Vasco Pratolini, a nostro parere, l’autore che più d’ogni altro torna alla mente durante la lettura de I gatti lo sapranno. Per la partecipazione emotiva, dolente e solidale, seppure talvolta trasfigurata, nei confronti della vita quotidiana da parte del protagonista, sia in rapporto ai luoghi che alle persone; per la materia autobiografica; per la descrizione di ambienti e situazioni del popolo; per quell’atmosfera piacevolmente paesana - e un po’ papalina - all’apparenza assai distante dalla metropoli tentacolare di oggi.\nEppure siamo negli anni dopo il Duemila. Anni veloci e leggeri. Dominati dalla violenza. Verbale e fisica. Ricciardi non dà ascolto alle sirene delle sparatorie e delle mattanze, del sangue e dell’investigazione scientifica. Non semina il racconto di dettagli per perfezionare un’intelaiatura assolutamente coerente. Non ne ha bisogno: è la “provvidenza” il suo deus ex machina. Con questa soluzione lo scrittore romano misura la propria distanza dalla letteratura giallistica, e il parziale ricorso agli stilemi classici del genere lo sta a testimoniare.\nIn altre parole, l’autore pare ridimensionare (inconsapevolmente?) il noir alla stregua di un sottogenere, così com’era un paio di decenni or sono, prima dell’ubriacatura dei polizieschi mediterranei, da Manuel Vasquez Montalban a Jean Claude Izzo, e del nuovo giallo all’italiana, da Camilleri a Lucarelli, da Faletti a Carlotto…\nComunque sia, i libri buoni non hanno genere, e I gatti lo sapranno è veramente un buon libro, che possiede, inoltre, tutti i requisiti per diventare anche un buon film. Chissà se “il nonno del cinema italiano”, Mario Monicelli, “monticiano” fin dagli anni Trenta, nonché autore, a 93 anni suonati, del recente documentario Vicino al Colosseo… c’è Monti, se ne accorgerà?


PATAGONIA BLACK HOLE DUFFEL BAG 45L BORSONE RICHIUDIBILE - Geosta - Trekking e Libreria\nHome/ACCESSORI OUTDOOR VIAGGI/... PER VIAGGIARE/PATAGONIA BLACK HOLE DUFFEL BAG 45L BORSONE RICHIUDIBILE\nPATAGONIA BLACK HOLE DUFFEL BAG 45L BORSONE RICHIUDIBILE\nIl più piccolo dei nostri Black Hole® Duffel è perfetto per il trasporto di piccoli carichi e per accompagnarti durante i weekend lunghi. Non sono stati i climber ad inventare il weekend lungo ma di certo sanno come sfruttarlo al meglio. Corde set di cam e un cambio di abiti puliti: qualsiasi cosa infili in questo robusto borsone resistente all’acqua sarà protetta e facilmente raggiungibile. Lo scomparto principale è accessibile grazie alla chiusura a U con zip che offre anche due tasche in rete dotate di zip sul lato interno per conservare e riporre piccoli oggetti. Una tasca esterna con zip accoglie gli oggetti a cui devi accedere più velocemente. Linserto inferiore imbottito aggiunge resistenza alla struttura e protegge il carico quando la borsa viene strattonata durante i viaggi. Le opzioni per il trasporto includono maniglie robuste e avvolgenti con snap di chiusura e cinghietti ad anello a ciascuna estremità per lattacco di altri zaini. Quattro anelli di fettuccia (daisy chain) per appendere materiale extra allesterno. Realizzato in poliestere ripstop da 509 g/m² 900 denari (tinto in soluzione al 50%) con lamina in pellicola TPU e trattamento DWR (idrorepellente a lunga durata). Resistente poliestere ripstop con lamina in TPU altamente idrorepellente e trattamento DWR (idrorepellente a lunga durata) Ampia apertura per accedere allo scomparto principale tasca laterale con zip tasche in rete sotto il risvolto di chiusura comodamente riponibile nella propria tasca per occupare il minimo spazio Cinghia a tracolla imbottita e rimovibile impugnature rinforzate per facilitare il trasporto Fondo imbottito per un’efficace protezione del contenuto Robusti anelli di fettuccia (daisy chain) rinforzati per l’aggancio di materiale 100% poliestere ripstop da 509 g/m² 900 denari (tinto in soluzione al 50%) con lamina in pellicola TPU e trattamento DWR (idrorepellente a lunga durata). Tessuto approvato da bluesign 765 g Prodotto in Vietnam.


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Riccione. Pubblico esercizio vende alcol a minorenne, denunciato titolare dalla Polizia Municipale | GiornalediRiccione.com\n17/07/2018\t/\t278 views\nPubblico esercizio vende alcol a minorenne, denunciato titolare dalla Polizia Municipale\nRaffaelli “saranno massimi i controlli di bar o minimarket che non rispettino le regole”\n“Sono in corso controlli rigorosi nei confronti della vendita di alcol a minori presso i pubblici esercizi. E’ un’attività che vede fortemente impegnata la Polizia Municipale in un campo d’azione, come la tutela dei minori, che richiede, nei casi di mancato rispetto delle regole, un’azione forte con la denuncia dei titolari degli esercizi e, nei casi di recidiva, la sospensione della licenza. La zona a mare della ferrovia è particolarmente oggetto di controllo, e lo sarà con ancor maggiore frequenza e capillarità nei prossimi giorni, per contrastare la vendita abusiva di alcol, con particolare attenzione ai giovanissimi. Su tutto il territorio i controlli verso bar o minimarket, che non rispettino le regole saranno massimi, non è pensabile che qualcuno metta a rischio l’incolumità e la salute dei nostri ragazzi e dei nostri giovani turisti”.\nL’assessore alla Polizia Municipale e attività economiche on. Elena Raffaelli interviene dopo l’episodio avvenuto nella serata dello scorso sabato in viale Gramsci dove un pubblico esercizio ha somministrato alcol(shortini) ad una giovane bolognese di 14 anni in vacanza a Riccione, ospite di parenti. Gli agenti del Corpo Intercomunale di Polizia Municipale, intervenuti durante i controlli effettuati in questo periodo, hanno denunciato il titolare all’Autorità Giudiziaria per somministrazione di alcol a minore di anni 16, come previsto dall’art.689 del Codice Penale.\ndenunciato titolare dalla Polizia Municipale Riccione. Pubblico esercizio vende alcol a minorenne\nRiccione. Lavori in orari notturni alla foce del torrente Marano per ottimizzare scambio di acque dolci e salate


Meteo Casola - Previsioni per 5, 7 e 8 giorni. Previsioni meteo gratuite a 10 e 15 giorni presto disponibili\nMeteo a Casola - 43040 (previsioni per 5 giorni)\nore 11:00 a Casola : Il cielo risulterà velato. Il vento soffierà a 12 km/h\nore 17:00 a Casola : Potrebbero verificarsi alcune schiarite in un cielo relativamente coperto. Il vento soffierà a 12 km/h\nore 11:00 a Casola : Il passaggio di poche nubi non rovinerà il cielo sereno. Il vento soffierà a 17 km/h\nore 17:00 a Casola : Si prevede un cielo senza nuvole e una situazione meteo molto favorevole. La forza del vento raggiungerà 19 km/h\nore 11:00 a Casola : Si prevede un cielo completamente sereno. La forza del vento raggiungerà 16 km/h\nore 17:00 a Casola : Il cielo si presenterà sereno e privo di nubi. Il vento dovrebbe raggiungere una media di 18 km/h\nore 11:00 a Casola : La situazione meteo risulta estremamente favorevole e il sole spende. Si prevede una forza del vento pari a 13 km/h\nore 17:00 a Casola : La situazione meteo tende al bello, senza instabilità e nubi. Si prevede una forza del vento pari a 13 km/h\nore 11:00 a Casola : Si prevede un cielo completamente sereno. La forza del vento raggiungerà 9 km/h\nore 17:00 a Casola : Si prevede un cielo senza nuvole e una situazione meteo molto favorevole. La velocità del vento è prevista intorno a 9 km/h\nPrevisioni di ora in ora per Casola\nMartedì a Casola\nMercoledì a Casola\nLe previsioni meteo di Casola sul proprio sito\nLe informazioni presentate su questo sito per Casola vengono proposte gratuitamente e a titolo informativo.\nPer informazione, i dati meteorologici presentati in questo sito per la città di Casola sono calcolati per un'altitudine di 799 metri. Prossimamente sul nostro sito verranno proposte anche previsioni meteo gratuite a 10 e 15 giorni.


Spuntini.???Ci trovate anche su facebook.?Grazie a @emiloemil per la foto – Calabria Food official\nHome page Blog Spuntini.???Ci trovate anche su facebook.?Grazie a @emiloemil per la foto\ndi Calabria Food Official 16 Giugno 2016 30 Giugno 2016\nArticolo precedenteIl paninazzo è d'obbligo ad ogni sagra paesana.???Grazie a @fioretss per la foto\nE voi questa sera di cosa avrete voglia? Noi andiamo al DJANGO BURGER HOUSE a gustare “Il Monco”,triplo hamburger da 150 gr, doppio formaggio, doppia cipolla, doppia insalata, doppia salsa BBQ. Questo capolavoro lo trovate solo da @djangoburgerhouse Marina di Gioiosa Jonica (Rc) CERTIFICATO CALABRIAFOOD.OFFICIAL\nHamburger di bovini “Pezzata Rossa”, caciocavallo, rape, ‘nduja e pancetta croccante di “Nero Calabrese” @eatrockcafe ?? Info e prenotazioni: 349 0637374/ 0983 887342 . ?EAT ROCK CAFÈ, Corigliano Calabro (CS) . CERTIFICATO CALABRIA FOOD OFFICIAL ??La prima e unica guida al cibo calabrese