Forum | Quem aluga?\n[ QUEM ALUGA FORUM ]\nAssine nossa newslttter e tenha acesso a todas as nossas novidades.\n© 2023 por Quem Aluga?\nFORUM DO QUEM ALUGA?\nEditado: Jan 3\nO site “Quem aluga?” promove um concurso literário-cultural, cujo tema é “Gratidão”.\nO concurso é destinado para todas as pessoas capazes, maiores de 18 anos, de qualquer parte do mundo, mas os trabalhos deverão ser em língua portuguesa.\nO envio do trabalho será feito através de inscrição gratuita no fórum do site, através do endereço: https://www.quemaluga.com/forum. O conto deverá ser postado na seção de comentários desse post (https://www.quemaluga.com/forum/miscelanea/regulamento-do-concurso-literario):\nSerá admitido apenas um trabalho por membro do fórum. Verificado que ocorreu mais de um envio pela mesma pessoa, haverá a exclusão desta do certame.\nCada conto poderá ter no máximo 900 palavras e não poderá sair do tema (“Gratidão”). Deverá ser também autoral, não podendo ter sido escrito por qualquer outra pessoa.\nA equipe do “Quem aluga?” escolherá os três primeiros colocados, que serão premiados com nossa gratidão, nome divulgado em rede social e quantia em dinheiro, sendo R$ 50,00 (cinquenta reais) para o 1° colocado, R$ 25,00 (vinte e cinco reais) para o 2° colocado e R$ 15,00 (quinze reais) para o 3° colocado.\nO conto com maior quantidade de “likes” no fórum também será premiado em dinheiro, recebendo R$ 25,00 (vinte e cinco reais). Havendo empate entre diferentes membros nessa categoria, o prêmio será dividido.\nO pagamento do prêmio será feito através de depósito bancário, devendo o vencedor informar os seus dados quando a comissão entrar em contato. No caso do vencedor residir em outro país, o pagamento poderá ser efetuado de outra forma (como Paypal por exemplo). No caso de não enviar os dados após 30 dias do dia do anúncio dos vencedores, não mais poderá pleitear qualquer valor;\nTodos os participantes conservam seus direitos sobre o texto publicado, mas o site tem o direito de expor seus textos em qualquer meio que julgar adequado, sem o pagamento de qualquer quantia.\nA data de inscrição se encerra no dia 23 de janeiro de 2020. O vencedor será divulgado até o dia 30 de janeiro de 2020. Havendo uma grande quantidade de textos inscritos a data de divulgação poderá ser prorrogada.\nDúvidas, sugestões ou informações adicionais deverão ser obtidas através do e-mail: quemaluga1@gmail.com ou pelo formulário de contato do site.\nEla é a menina que, ao completar 4 anos de vida, quis uma festa de aniversário com o tema mais inusitado que alguém poderia imaginar — isso eu, que sou afeita a imaginações, posso garantir. Já havia algum tempo, ela sonhava vestir o macacão laranja com listras amarelo-fluorescentes dos coletores de lixo que ela aguarda passar na frente de casa no pôr-do-sol, dia sim, dia não. Eu vi uma reportagem sobre ela na afiliada da rede Globo do interior paulista, a EPTV. A história me marcou tanto, que não prestei atenção no nome da personagem, tampouco se ela era de Limeira ou de Rio Claro. E ela, que ganhou matéria na TV, mereceria as notas de uma canção, as tintas de uma aquarela, o mármore de uma escultura — como eu gosto da poesia dessa imagem, uma garotinha vestida de gari separando os próprios dejetos. Eu agora me esforço para eternizar sua história em verbo, palavra, buscando o humano na palavra extraída do humano na criança. Mas como contar essa história? Que gênero escolher? Ah, isso não importa agora, mais acertado é me concentrar no conteúdo e deixar a forma lá para uma segunda ou terceira revisão. Ou descartar a forma e me contentar com a menina de cabelos dourados cacheados cuja aparência guarda os atributos do que chamamos de anjo. Close dela sorrindo do lado de fora da casa de classe média baixa, casa sem massa corrida, sem pintura, rodeada por casas igualmente cinzas e desprovidas de reboco. Plano médio dela no quintal de casa, confraternizando com os “amigos” lixeiros, nas palavras da repórter em voice over, e vestida como eles. Sob o eco do “parabéns pra você”, em pé na cadeira de plástico, ela corta o bolo que tem como decoração um boneco com vestimenta como a sua nesse dia especial. Para a mãe, o insólito pedido da garotinha vem do desejo de homenagear as pessoas que deixam a “sua casa limpa”. Já o pai não entende de onde vem o “espírito de solidariedade” da filha, mas se diz orgulhoso disso, em um mundo onde “cada um pensa cada vez mais em si próprio”. Os lixeiros se emocionam, ao falar da menina que leva sua sacolinha de lixo até o caminhão que transporta para longe tudo aquilo que rejeitamos e que fazemos questão de ignorar o destino. A reportagem termina com a garotinha saudando os coletores, olhos de ternura e mãos de delicadeza, recebendo acenos de volta daqueles homens que fazem ginástica na traseira do caminhão fedorento, num dos ofícios mais menosprezados do mundo. Ela, acenando e sorrindo, eles, acenando e sorrindo de volta, a melancolia envolta em luz, a compaixão de um povo, o Brasil. A gente se entristece com a capacidade humana para o mal, mas engrandece cada vez que uma criança resolve ter uma ideia. Parece mesmo que elas vêm ao mundo para adoçar nossa alma calejada de adulto, para renovar toda esperança. Penso nessa garotinha e inevitavelmente começo a sorrir.\nJamais esquecerei aquela noite em um país da África Central.\nPassei muitos anos na África tropical, trabalhando como cooperante para o desenvolvimento. Uma noite, eu estava conduzindo um carro pelos bairros de uma cidade fantasma adormecida, a capital de um país africano devastado pela guerra. Vi um jovem soldado sair do hospital com uma menina, quase uma criança, pedindo uma carona de volta para casa. Parei para pegar os dois. Era um soldado da guarda presidencial, com boné de bordas vermelhas. Tinha uns dezoito anos e estava feliz por ter sido transportado no carro do homem branco que passava. Falava pouco francês, expressava-se em um dialeto árabe, mas entendíamos com gestos. Estava tão entusiasmado que me seqüestrou por toda a noite, levando-me de um bairro para outro, para mostrar-me a sua família, seus amigos, seus companheiros. Afinal, para agradecer a companhia, quis oferecer-me uma prenda: o que ele chamava um bubu.\nChegando de outro país, eu achava que o soldado pretendesse falar de um vestido cerimonial rico, bordado, de mangas largas e estilo senegalês. Em vez disso, em sua língua, o bubu era um macaco preto, grande, enorme. Alguém da família atirara nele, e o soldadinho estava pensando em me dar para jantar, para me fazer apreciar aquela comida deliciosa. Na vida real, felizmente, o soldado não conseguiu mais encontrar o macaco, que seus parentes já haviam consumido. Mas agora, no sonho, distingo a pele negra e a cabeça do animal, com olhos opacos que me encaram.\nNo final, o soldado ainda queria agradecer-me de qualquer maneira e me deu uma granada de mão de madeira, do tipo usado para os exercícios. Eu certamente não podia recusar... Fui para casa e coloquei em uma peça de mobília, bem na entrada. Eu morava em uma casa coletiva, junto com todo um grupo de cooperadores. Na manhã seguinte, toda a comunidade ficou alarmada com o que todos pensaram ser um ataque malicioso.\nHoje essa cidade não existe mais. Apenas um enorme campo de ruínas permanece, no qual grupos armados de crianças se chocam, como os exércitos de um jogo de simulação. Infelizmente, não é um jogo, mas a dura realidade da vida cotidiana, baseada mais em balas e armas de fogo, do que em pão.\nLamentei não ter parado naquela terra, onde passei minha juventude em projetos de cooperação, um verdadeiro pedaço do paraíso. Mas talvez, como todas as coisas da vida, esse mundo só pudesse ser vivido na hora certa. Não podia durar nem mais nem menos. Viver na África foi para os cooperantes todos como ser umas daquelas ondas, banhando as margens dos Oceanos: entre muitos outros, um dia ou outro, você encontra novamente alguns deles. O mato, a savana, o deserto são como mares, os trilhos os atravessam como rotas e há portos também, onde aqueles que retornam são reconhecidos por suas memórias: “você conheceu o Hotel Transat?” Se responde “sim”, você é como um da família, porque esteve nesse lugar na “idade do ouro”.\nPara onde foi aquela senhora, filha de um dos primeiros italianos que desembarcaram na época da guerra na África, que se lembrava de sua juventude como “a época em que a barambaravoava”? Barambara, na língua somali, é o nome da barata vermelha africana, com longas antenas, que aparece à noite, em hordas vorazes, para tomar posse da casa escura e depois desaparecer à primeira luz do dia. As barambaras,na África, estão em toda parte. Até encontrei algumas crias de barambara passadas, junto com a calcinha que eu acabara de tirar da gaveta.\nA barambara voa, no entanto, em apenas uma estação do ano, na época de acasalamento. Um vôo desajeitado, que dura um pouco, como o, mais elegante, da borboleta. Como todas as coisas efêmeras, como o florescimento do baobá ou a felicidade da estação da juventude.\nO deserto avança e devora os campos cultivados. A chuva retorna, mas os homens não estão mais lá para cultivar. Deixaram os oásis e os campos férteis, alguns para recolher as migalhas de ajuda internacional, outros para vender isqueiros e lixo nas cidades brancas. Aqui o ritmo da vida cotidiana é pontuado por dinheiro, supermercados, objetos vendidos em todas as esquinas, como os corpos das meninas; a gente tem que viver sem a grande família, sem a aldeia, sem a árvore sagrada dos antepassados.\nTodos nós, os filhos adotivos da África, os cooperantes, acordamos um dia - com o gosto amargo na boca - de um sonho, iniciado há muitos anos, a partir da ilusão de um “novo modelo de desenvolvimento”. O despertar foi abrupto e doloroso, não é fácil de aceitar. Muitas vezes fecho os olhos para procurar consolação nas lembranças.\nHaverá ainda um soldadinho que queira dar-me um bubu, para jantar?\nEu já tinha decidido que ia ser hoje. Todo dia eu pensava nisso e ficava com vergonha, mas hoje ia ser diferente, eu sentia isso. Logo que meu pai chegou em casa de noitinha, eu parei de jogar bola com os guris e entrei atrás dele. Comecei a ter medo de não ter escolhido o melhor dia: ele estava atirado na cadeira, parecia cansado e irritado, ainda com o pincel na mão. Costuma ser assim quando algum cliente pede para ele pintar uma parede de preto; tinta preta é mais cara nessa parte da cidade, mas nenhum cliente quer pagar a mais por isso, então é sempre muito serviço para ganhar migalhas, pelo que ele me diz. Mas não, eu não vou pensar nisso, eu vou pensar no que eu quero, naquilo que eu vou conseguir. Chamei ele baixinho e mostrei uma foto no celular do presente de Natal que eu queria: uma camiseta da Inter! A da Itália, não o Inter daqui de Porto Alegre, porque eu não enxergo vermelho, e o doutor falou que não tem remédio para isso. Mas abri um sorriso bem grande e pedi com toda a educação, mostrei para ele uma foto de uma camiseta autografada, quem sabe assim ele me desse uma dessas!\nEu acho que senti o dia errado para fazer meu pedido. Meu pai ficou uma fera, levantou da cadeira me xingando e gritando comigo. “Onde é que já se viu, a gente não tem dinheiro nem para o pão, quanto mais para essas bobagens! Eu só vou te dar uma coisa dessas no dia em que passar jogo da Itália em televisão do Brasil!” Eu saí logo correndo para não sobrar mais para mim; eu já estava acostumado, ele tem essas explosões quando passa por dias ruins. Nos dias não tão ruins, ele se arrependia depois. Chateado, eu? Jamais! Desafio aceito, eu iria mostrar para todo mundo o quanto eu merecia essa camisa! É jogo da Itália que ele quer ver, é isso?\nPorque sim, tinha um jeito. Eu sabia um pouco dessas coisas: os ricos usam uma antena diferente e conseguem ver os jogos da Europa nas televisões deles. Então eu só precisava de uma antena parecida, não? Na frente da nossa casa sempre tinha um monte de coisa que todo mundo da comunidade jogava ali; peguei uns pedaços de metal, garfos, facas, uns brinquedos quebrados, juntei com a fita crepe do meu material do colégio. Subi no telhado e encaixei tudo em seu lugar, e fiz a antena mais poderosa do mundo! Até escrevi “televisão a cabo” nela, porque agora a professora já tinha me ensinado a escrever. Mas ainda faltava uma coisa, eu precisava energizar a minha antena. Removi uma telha solta, ali estavam os fios de luz. Eu sempre ouvi dizer que o fio que dá choque é o vermelho, mas eu olhei ali e vi todos verdes, como eu sempre via, então peguei a faca e cortei um, para colocar na antena.\nBarulho. Silêncio. Tremor. Dor, bastante dor. Eu não sabia mais onde eu estava, eu sentia como se eu estivesse voando no ar. Então alguma coisa me acertou com toda a força, uma marretada no meu corpo inteiro, e tudo doeu mais. Minha cabeça estava zunindo, eu percebi aos poucos que eu havia voado e batido no chão, e me sentia fraco. A casa toda estava no escuro, e meu pai veio desesperado ver o que tinha acontecido comigo. Ele se ajoelhou do meu lado, chorando, perguntou se estava tudo bem. Eu falei que achava que sim, e então notei que na pressa ele tinha trazido alguma coisa junto com ele. Demorei até perceber que era o meu velho pijama azul... mas agora ele estava pintado a pincel, com listras negras! Estava um pouco borrado, pintado por uma mão nervosa mas bem-intencionada. Sorri para meu pai, ele me ajudou a me levantar, abracei ele. Tinta preta era cara, mas o momento merecia cada gota.\nNÃO SE ESQUEÇA QUE A VIDA É SIMPLES\nAmém. Todos disseram em uníssono. No final do culto, despedi-me de meus colegas e fui pra casa, ungida, preparar quentinhas. Tinha me esquecido que era final de campeonato, por isso a igreja estava vazia, mesmo eu conhecendo poucos flamenguistas. Os bares estavam sem lugar para sentar, passava jogo do Flamengo na Globo. Eles perderam. Os louvores e glórias ficam restritos a poucos, enquanto muitos clamavam para que seu time ganhasse. Só se lembram de Deus quando precisam.\nEra eu quem cuidava dos afazeres do lar. O reboco ainda não passado, o piso de cimento batido, a cozinha e sala do tamanho de um banheiro, dois quartos para cinco pessoas… nada disso me incomodava. Tirando as baratas bruxuleantes em momentos de quentura, nada disso me incomodava. Vida simples, pensamento elevado.\nPreparei as quentinhas enquanto assistiam tevê. Eu ia vender no dia seguinte, em frente ao Fórum. E não é que os engravatados gostam da minha comida? O segredo é um tempero doméstico, e não aquelas refeições insossas de cozinha industrial. Eu sento lá no Paço com meu radinho, ouvindo música gospel o dia todo – eu tenho impressão que vendo mais assim.\nEu gosto de música clássica também, faz bem aos ouvidos. Acho que todas as coisas boas são manifestações de Deus. E as coisas ruins? Bom, as coisas realmente ruins são provocadas pelo próprio Homem. Pandemias, por exemplo, são nada mais do que mutações de germes proliferando muito rápido, fruto de convivermos aglomerados, às vezes em lugares insalubres ou tóxicos. A criação de animais então, oxalá, reúne tudo de pior e mais um pouco. O que dizer do uso massivo de medicamentos? Bactérias multirresistentes.\nNaquele dia, um mendigo veio até mim. “Estou faminto. O álcool engana a fome, mas não dá sustento” – ele resmungou. Eu já o tinha visto pelas redondezas, vivia pedindo um cascalho. Era a primeira vez que puxava conversa comigo, há quanto tempo ele estava sem comer? Esperei o mendicante pedir, para não acostumá-lo mal. “Qual é a sua graça?” – perguntou. Respondi Fátima, mas é Maria Fátima. “Lindo nome, o mesmo da minha falecida mãe” – abrindo um sorriso banguelo. Coincidência suspeita. “Poderia me dar algo para mastigar?” Sem falar nada, abri a tampa da caixa, retirei de lá uma marmita e dei para ele, junto com um Guaravita. Ele agradeceu e logo chispou dali.\nAquele dia foi inesquecível, parece que aconteceu ontem. Voltando pra casa, no final do expediente, passei por um beco que não devia ter passado. Um cara veio ao meu encontro, pedindo as horas. Coloquei meu isopor no chão, tirei meu celular da bolsa. Ele parecia com pressa. Deve estar atrasado para uma audiência, pensei ao ver aquele loiro de social. A rua estava vazia. E não é que aquele traste pegou a minha Louis Vuitton importada do Paraguai e saiu em disparada? Deus que me perdoe, mas que filho da puta! Deixou-me até mesmo sem meu passe de ônibus.\nEm polvorosa, cheguei em casa querendo matar um. Fui direto duchar, coloquei na opção inverno. Aproveitei que estava só e chorei, chorei, chorei. As coisas já não são fáceis, e mais isso? Girei a válvula. O vapor nublava tudo. As impurezas foram removidas pelo sabonete, a água quente retirou o peso que pressionava meu peito. Senti a maciez da toalha secando meu rosto. Fiquei rubro-negra. Tive que limpar o embaço do espelho para conseguir me ver. Quem olhasse de fora, diria que nada aconteceu. Eu estava sem dor ou ferida, ainda respirava. Minha família e meus amigos ainda estavam lá. O que eu mais preciso está diante de mim. Eu ainda sei quem sou, ainda sinto Deus comigo. Ele escreve certo por linhas tortas. Cantei os hinos, senti-me agraciada pela Palavra, como se a palavra fosse designada exclusivamente a mim. O último encontro foi resolutivo, acabei me aproximando ainda mais dEle.\nFoi no inverno de 1976. Eu recém tinha completado doze anos. Apesar de passados mais de quarenta anos, recordo de cada detalhe daquele dia. Na escola, a professora de Língua Portuguesa pediu para fazermos uma redação. O título: “O que serei no ano 2000”. Imaginem só o que se dizia e se imaginava sobre o novo século. Mais tarde fiquei sabendo que somente em 2001 entraríamos no século XXI. Para orientar e fornecer inspiração sobre o assunto, fomos até à biblioteca. Por lá, havia algumas revistas Manchete, O cruzeiro e recortes de jornal, alguns exemplares mais novos, outros dos anos 1960. Ali, encontramos de tudo, inclusive tiras do amigo da onça. A professora nos exortou a nos concentrarmos no tema da redação.\nApesar da chamadinha desmancha-prazeres, achei uma reportagem bem interessante, falando de carros voadores, casas distantes dos grandes centros com tudo automatizado, uma verdadeira utopia de algum sonhador inveterado. Olhei as figuras, li as “previsões” e comecei a refletir sobre o assunto. O que eu serei ou o que eu quero ser no ano 2000? Como mencionei anteriormente, eu imaginava que já estaria no século XXI. Calculei 2000 menos 1976 é igual a 24 mais a minha idade... que susto! Eu estaria velho, com 36 anos. Quando se é criança, qualquer pessoa com mais experiência de vida nos parece velho. Hoje, apesar da idade, me considero um jovem experiente senhor. Depois de me recuperar do susto, comecei a imaginar um homem de 36 anos naqueles cenários profetizados pelo autor da matéria da revista.\nDesde que entrei na escola, eu tinha ideia fixa de ser engenheiro, porém com o passar dos anos, vi que não seria tarefa das mais fáceis. Uma família de classe média baixa, cheia de filhos, nos idos dos 1970, dificilmente teria condições de enviar um filho para a faculdade. Mesmo assim, ainda sonhava em ser engenheiro, por isso, imaginei-me um engenheiro espacial com possibilidades de ser astronauta e pousar novamente na lua. Naquele ano, fazia já quatro anos que a última nave norte-americana havia pousado no satélite natural da terra. Mas, como sonhar não custava nada, imaginava eu a ser o novo lunático a deixar as marcas no solo lunar.\nDe posse dos meus sonhos e do material filtrado pela leitura da matéria, redigi minha obra-prima. A professora não achou lá tudo isso, mas me deu um conceito Bom. Além de questionar se era necessário colocar a localização do planeta terra no início da redação. Oras! Se era pra sonhar, que se sonhasse por completo. Resumo da ópera: nem a revista, muito menos eu, acertamos as previsões para o ano 2000. Porém, até hoje agradeço à minha professora de Língua Portuguesa por ter me incentivado a escrever. Depois daquela primeira redação meia boca, vieram muitas outras e outros tantos puxões de orelha. Apesar de eu sempre achar que estava bom, ela sempre me exigia mais. Posso não ter me tornado um escritor famoso, mas pelo menos nunca mais errei ao escrever a palavra exceção.\nSuas ideias bagunçadas necessitaram de um mestre, um guia, uma figura socrática que já lhe acompanhava desde antes de seu nascimento. Os discursos, os diálogos, os fundamentais questionamentos acerca de “o que você quer da sua vida?” ou “você acha certo o que fez?” proporcionaram ao discípulo o momento mais importante de sua vida: a libertação das correntes e a fuga da caverna platônica. Ele conheceu a luz. Foi o tratamento: paciência e rigidez: assim teve a ira extinta de sua vida antes mesmo de conhecê-la.\nSentiu o calor do sol pela primeira vez; cerrou os olhos, ofuscados pela grandiosa luz do conhecimento. Demorou meses para conseguir abri-los — e ainda hoje acostuma-se um pouco mais com tal claridade. Vislumbrou o mundo iluminado e sentiu pena dos colegas que ainda estavam na caverna. Sentiu por aqueles que viam nas sombras projetadas na parede a sua realidade. Tentou, desastradamente, mostrá-los através das próprias sombras como estavam sendo enganados. Falhou. Quis voltar às sombras para resgatá-los; sentiu medo. E se aquela caverna o aprisionasse novamente? Seria pior voltar à ignorância e estar entre iguais ou conhecer a sabedoria e tê-la privada de si?\nEle era como cada um de nós: buscava incessantemente a felicidade aristotélica — aquela representada como o objetivo de todas as ações humanas. Admirou-se, no entanto, ao descobrir que a felicidade é subjetiva. E, admirado, esfregou os olhos ardentes com as mãos. Reconheceu a dor da liberdade: percebeu como ardiam-lhe os pulsos quando não mais embrulhados por grilhões de metal enferrujados por uma ilusão leviana. Reconheceu como era agradável o comodismo; mas apreciava demais a liberdade para continuar inerte.\nSentou no chão de pedras do mundo ensolarado e agradeceu a Sócrates. Quando a fantasia da metáfora se desmanchou, viu-se sentado no sofá da sala assistindo ao jogo do Palmeiras. Virou seu rosto e desejou um feliz dia dos pais ao homem que roía as unhas. Agradeceu, desta vez, ao pai.\nMelô da Autossuficiência Basta! Ele me diz. Afirma que excedi os limites, passei do ponto, rompi a fronteira e exagerei na dose. Superlatividade latente que escorre em minhas mãos, tentei agarrar mais do que conseguia, transbordei para lugares que não poderia. Opinião dele.\nNão basta… Ela me diz. Infelizmente, você é muito pouco para mim. Preciso de mais, preciso de ar, preciso de mais ar. Não preciso precisar de você. O copo aqui é meio vazio, incompleto. Falta sustança intelectual, atitude, desenvoltura verbal, ânimo matinal. Carência. Não tem aquele tempero especial, não só capaz de deixar o prato delicioso, mas a ponto de dar vontade de terminá-lo, mesmo com muita comida no prato.\nE quer saber? Basta digo eu! Porque eu me basto, eu me tenho, eu me sou, eu me quero e me gosto também. Tem bastante de mim em mim e isso não é defeito: é arte. Se sobro, é porque posso sobrar; se falto, é porque quero faltar. Ninguém encaixa certinho, gostosinho, nas demandas alheias. Nas escolhas ao redor, eu escolho e fico com as minhas. Sabe, tem mais a ver comigo. E enquanto eu me bastar, bastará a mim ser eu e isso ninguém poderá fazer por mim.\nE se reclamarem que o texto está curto, eu vos digo: para mim, bastou\nCerta vez, quando era pequenina , mamãe me levou pra conhecer minha bisavó, que todos na cidadezinha do interior do chamavam de vó preta. Mesmo com a fragilidade imposta pela idade, ela esbanjava sorrisos e fez questão de acomodar seus 3 bisnetinhos no colo pra tirar um retrato.\nVó preta, nasceu num tempo bom, mas logo com poucos anos de idade enfrentou uma das maiores secas que o sertão já viu, sobreviveu, cresceu, se reestruturou, conheceu Zé , um galego de olho claro, muito trabalhador. Construíram uma casa e começaram uma família. Não tinham muito, mas tinham o suficiente pra alimentar 7 bocas. Nesse tempo, Deus a abençoara com 5 filhos. Plantavam e colhiam, tinham também alguns animais de criação que Certa davam leite pra todos na casa, alias que eles davam tanto leite, que até dinheiro se fazia com o leite que dava. A prosperidade fluía como nunca, já nem se lembravam mais da seca que os assolou quando criança.\nAnos mais tarde, quando a caçula já quase completava um ano. O céu embirrou que não iria mais chover. Sem chuva não havia plantação. Sem colheita e sem água não havia como alimentar os animais, quando os animais morreram, não tinha como eles próprios se alimentarem.\nÉ estranho pensar que durante um período de tempo, eles não tinham nada, nem água, nem comida, nem tostão ou vintém. A única coisa que restava era um ao outro, fé e força. Quando iam reclamar, lembrava que todos ao redor estavam na mesma situação, pensavam em ir pra capital em busca de um destino melhor, mas não sabiam como. Andaram léguas até a cidade vizinha , onde pelos boatos que corriam o governo distribui alimento.\nLá chegaram, mas o cenário era outro. Bom, mais ou menos, farinha e borrão de rapadura tinham, mas não o suficiente pra aquele amontoado de gente que chegava já com o corpo castigado pela fome. Durante meses fizeram o que podia pra se manter juntos, os sete, firmes e fortes, até que veio a peste e com ela o anjo da morte que sem culpa ou remorso levou todos os mais novos.\nEm poucos dias, devolveu os 5 filhos que Deus lhes deu ao pó da terra. Tentou chorar mais a seca era tanta que até seus olhos secaram. Saíram sem rumo. Atormentados pelos gritos dos pais que também lamentavam seus filhos. No caminho, calango virou filé e qualquer poça dágua lhe parecia potável. Adoeceu, rezou pra morrer, mas o destino lhe reservava coisas maiores.\nNo ano seguinte, o céu teve consciência e tornou a chover. As águas dos céus lavavam sua alma, que enfim conseguiu lamentar suas perdas. Não lamentou muito. Tinha gana de se levantar. Não me perguntem como, mas tempos depois conseguiram abrir um bar e dar a luz a mais dois filhos.\nEu, neta do primeiro filho pós seca, bisneta deles, aqui sentada, coma a geladeira farta, não tenho nem palavras pra agradecer a força que eles tiveram pra cair e levantar tantas vezes que o destino lhes impôs desafios nível hard.\nÀ eles , minha gratidão.\nP.S.: NÃO ESTRANHES. ESTA CARTA É PARA TI\nEsta carta é para ti, quem me livrou de um enorme peso.\nÀs vezes acordo a pensar: porquê que o zumbido não pára? Mas depois penso que, pelo menos ainda ouço. O que seria não ouvir os pardais à janela, mesmo que sujem a varanda?\nAh, e depois pergunto-me porque tenho de ver esta mixórdia?\nMas, meu Deus, não ver seria a minha perdição. Como aproveitaria o pôr-do-Sol, como faria as tarefas, como desceria os degraus sem cair?\nE porque tenho de acordar, vestir-me muito bem, fazer o meu trabalho de treta que ninguém quer saber? Eu sei. Pelo menos, ainda consigo trabalhar e tenho um trabalho. Da varanda também vejo as mulheres que lavam a roupa nos riachos de chuva e os homens mergulhados em suor e carvão das minas. Eles já não se ralam com o que vestir. Apenas passam os dias até à folga.\nMas para que continuo a viver se o meu sonho de ter filhos acabou? Talvez seja pelo gato que ronrona a meus pés, todas as manhãs, dizendo-me que também ele não tem filhos mas que, se se esforçar o suficiente, poderá tê-los. Ou não. Há mais sonhos para escolher.\nClaro que é muito fácil para o gato falar, mas tu conheces o nosso gato. Quero dizer, o meu gato. Agora é meu.\nMas não te preocupes com a minha saúde. Só me queixo e devia olhar mais pela janela, sorrir, acenar, conversar. Não preciso de me enfiar num buraco à espera que o perigo fuja, pois ele nunca fugirá. Eu terei de o enfrentar. O gato que o diga. Ele corre pela rua sem ver se passam pessoas. Um dia, poderá correr-lhe mal. Mas enquanto isso não acontecer, ele agradece.\nE eu agradeço-te, tu que me livraste de um enorme peso. Agora posso alugar uma parte da casa, visto que é menos dinheiro a entrar. Vou ter de a arranjar bastante e livrar-me do sangue, das decorações partidas. E claro, terei de fazer o mesmo comigo.\nObrigado por teres saído de casa.\nP.S.: Não estranhes. Esta carta é para ti.\nO Novo Ano de Laura\nNaquele final de tarde, em que os raios de sol douravam as gotas de uma garoa fina, Laura decidiu caminhar pela praia, não costumava fazê-lo, afinal em sua vida o trabalho era uma ancora na rotina interminável de afazeres, deixou o computador ligado, a xícara de café por terminar, e escolheu o chinelo ignorando o habitual all star azul, e sem hesitar virou de costas e saiu apresada sem nem trancar a porta.\nSeus passos apresados contrastavam com a serenidade da face que algumas gotas caprichosamente salpicavam com beijos, mas, Laura, padecia de alguma inquietude, destas que ignoramos até se tornarem urgência, e que pouco versam o racional, mas, que hora se precipita como o amanhecer, em inesperado raiar dourado que dissipa as banalidades que roubam o tempo da vida.\nE, a inquietude que se precipitou em urgência não seria adiada pôr uma garoa de verão, Laura abriu os braços, como a mãe que espera para acolher o filho em seu abraço, e até o mar ávido pelo afago de Iemanjá, se lançou em ondas franzidas de branco que diligentemente se deitavam na praia, e entre um passo e outro dissimuladas apagavam o passado das pegadas na areia, abeirando o viver em presente, e juntos subtraiam do tempo o momento, um breve hiato para vislumbrar o novo ano que se premedita no horizonte.\nE entre as ondas cadenciadas que encontravam a praia, o presente se fez conhecer ao futuro na espiral do tempo, e o último dia do ano se avizinhou ao primeiro do novo ano, e Laura percebeu, a singularidade do calendário transformara a faísca da inquietude em urgência, desvelando a necessidade de se renovar na nova temporada, mas como se reinventar?\nA questão mantinha sua atenção cativa, as múltiplas variáveis da equação que o pensamento tentava abstrair, enquanto os passos se tornavam mais lentos, e a esta altura olhou diligentemente para trás, porém sem pegadas na areia pouco poderia dizer sobre o quanto havia de passado e presente naquela caminhada.\nE assim, percebendo que pouco conseguiria saber sobre o que havia de antigo e de momentâneo em sua essência, um sorriso pincelou de incongruência seu rosto, e enquanto as gotas triscavam o manto azulado do mar, decidiu sentar à beira-mar, pois talvez as ondas trouxessem do longínquo horizonte algum presságio produzido pela comiseração celestial, ou até uma garrafa com mapa feito pôr algum náufrago, um sinal que poderia tomar como farol para cruzar as inseguranças do futuro, mas mesmo investigando a paisagem nada se revelava prenúncio do tempo porvindouro.\nE a inquietude que se transformou em urgência pela incongruente sequência do calendário, o arrebatamento se diluiu, e assim como o mar que se agita durante a tempestade, e depois se horizontaliza em seu leito, a aflição de se provou passageira, e Laura recobrou o equilíbrio.\nE talvez em um elã dos deuses olimpianos a garoa cessou, e os últimos raios daquele sol de dezembro aproveitaram para criar prismas coloridos nas gotículas sobre a pele de Laura, que mesmo distraída pensou ser o presente a possibilidade e o futuro só uma expectativa.\nÔ abre asas!\nSábado de carnaval. Sapucaí em polvorosa, Ivone idem. Daqueles dias em que a mescla dos cheiros do papel do confete, autobronzeadores e frenesi de cetim quente dão origem a um perfume específico que, se engarrafado, poderia se chamar “sambódromo ambarado”. O coração, tal qual a bateria da Escola, num andamento preciso e sincopado de 152 batimentos por minuto. Ivone sempre foi assim: mulher-síncope, de sorriso súbito e espontâneo. Os golpes da vida sempre foram, como ela mesma definia, “momentos de poda”. Que mesmo drásticos ou imprecisos, traziam, com o tempo, uma Ivone ainda mais frondosa e vivaz, ainda que com as raízes expostas. Aliás, exposição nunca foi problema pra ela. Pelo contrário. Muito menos naquela noite de momo. Glitter do pé a cabeça, adornada por fora com uma linda e desconfortável coroa de metal e por dentro com a sensação ainda mais desconfortável de estar esquecendo alguma coisa. Um sentimento cortante, angústia-mor de pessoas do tipo Ivone, eleitas compulsoriamente pela família e amigos como responsáveis por se lembrarem de tudo: de datas de vencimentos de boletos aos aniversários de afilhados. Gabava-se do cargo de arauto financeiro e social da comunidade- e reclamava dessa responsabilidade em medidas diretamente proporcionais ao orgulho por essa memória. Virginiana impecável, é içada até o ponto mais alto do carro alegórico mais alto. Primeira vez como destaque do carro abre-alas. De cima daqueles onze metros de altura tudo parecia menor, relativizado. A briga boba com o marido Angenor, na tarde passada, cujo estopim havia sido o esquecimento, por parte do cônjuge, da geladeira semiaberta. O Alzheimer do pai, que estava estabilizado. Os descontentamentos dos filhos, sobretudo com os “nãos” dos progenitores, típicos de quase todos os púberes, cheios de empáfia e acne. Quase nada- e ninguém (literalmente!) chegava àquelas alturas, onde nem mesmo o olor do “sambódromo ambarado” ousou escalar. Poderíamos dizer que Ivone, estratosférica e reluzente, parecia uma rainha, seja lá de qual reino fosse. Mas era mais que isso. Tinha um quê de não-humano, um erguer-se que destronava Burj Khalifa do Guinness Book, um olhar de transformar medo em pedra. Um dia de glória, televisionado e repercutido pelas bandas largas do mundo. As luzes dos refletores, o auê dos repórteres, as caras enigmáticas dos jurados, o sobrevoo dos drones de um carnaval tecnológico, nada incomodava Ivone, aerodinâmica da folia. Sua carne e sua alma eram de carnaval, ciborgue visceral. Mas faltava algo, pensava a mulher que começou no carnaval auxiliando a avó na confecção de fantasias, quando a agremiação, recém-nascida, desfilava muito amor e poucos recursos pela Praça Onze. Ivone sempre foi assim: feliz com o que tivesse em mãos, alegria pé no chão. Mas naquele sábado faltava alguma coisa. Os filhos fortes, hidratados e acneicos com o pai (já perdoado pela “batalha da geladeira”) na arquibancada. De longe, Ivone mirava o olhar de orgulho de Argenor e degelava. Quase voltava a ser humana. Cineasta afetiva das melhores, a mulher conseguia, mesmo nesses momentos de frisson e catarse coletivos, criar um filme sobre seu encontro com o marido nesta vida. Do primeiro olhar, trocado no barracão da escola até à reconciliação pós briga da geladeira de horas antes, nada escapava do videoclipe imaginário transmitido com exclusividade para ela. Amor, diálogos densos, equalizações de personalidades. E, acima de tudo, muita memória (da parte dela) e afeto (da parte dos dois). Bergman e seu cardápio de questões existenciais ficaria com inveja das produções Ivone Filmes. Era só o que faltava, não faltasse algo mais. Faltava respeito com o contribuinte brasileiro, que paga seus impostos e vê pouco retorno. O telejornal se transformou uma vitrine pixelada desses impasses. Fato, mas não era isso! Faltava samba no pé de duas passistas novas, avistadas do Olimpo de Ivone. “Que desengonçadas”, mas não era isso, pensou. Acessibilidade, sororidade, dignidade. Trocar de moto, fazer um curso de culinária japonesa, visitar dona Zica, comprar repelente. Tanta coisa outra faltava, mas não era. O checklist interminável continuava...o gato alimentado no sofá de casa, (cada um curte o carnaval como quer!), as roupas recolhidas do varal. O celular dentro do corselet. A mãe havia ligado vinte minutos antes, abençoando o cortejo, ciente de que a filha preferiria entrar sem tapa-sexo na avenida do que sem sua benção. O desfile começa. O barulho das ferragens, a tremedeira do principiante, o suor escorrendo pelas escápulas das baianas e todas as outras coisas que a TV não mostra, Ivone pinçava com todos os sentidos. No primeiro tranco leve da carruagem, Ivone vai coçar a perna esquerda. De ansiedade. Mania, desde criança. É quando se recorda que não tem mais a perna-comichão, amputada num acidente meses antes. Cogita por 3 segundos ter tristeza. Em seguida, ri aliviada por ter encontrado sua falta. Gratidão tilintando em cada dente. Lembra-se de sua teoria das podas. Não precisava mais da perna. Sempre teve asas metafóricas. Hoje, literais, numa linda fantasia de fênix. Naquele ano a escola foi campeã, levando o título com nota máxima no quesito alegorias e adereços.\nOs sonhos de Serena\nO corpo de Serena estava imóvel. A mão do médico deslizou pelo rosto da menina, fechando-lhe os olhos, que eram negros, como uma noite carente de estrelas. A garota tinha pouca idade e iniciava seu descanso eterno em um asfalto tingido de sangue, com marcas de freio e salpicado de destroços. A menina não havia resistido à série de capotamentos. Sua estrutura era frágil. Os solavancos foram cruelmente intensos. Serena morrera. Transformara-se em uma fria estatística.\nO pai, que estava dirigindo e que perdera o controle do carro, e a mãe haviam sido levados em estado crítico para o hospital, sendo que a mulher jamais voltaria a andar. O homem, com traumatismo craniano, apresentava-se em coma. A junta médica acreditava ser irreversível. Um sem-número de aparelhos ainda o mantinha vivo.\nOs pais de Serena desconheciam o fato de que nunca mais se encantariam com o sorriso de Serena, ou com o brilho de seu olhar. Nunca mais se fascinariam ao escutá-la dizer seus sonhos. Jamais voltariam a rir de suas brincadeiras típicas de uma guria alegre. Jamais voltariam a repreendê-la devido às suas travessuras. Serena era levada, era doce, risonha, encantadora. Era apenas e tão somente uma criança. Era. Agora era um corpo inerte. A palavra soa friamente. Mas Serena, de maneira trágica, converteu-se em uma pequena defunta.\nA garota era magricela. Faladeira, divertida à beça. Cabelos castanhos que lhe tocavam os ombros. Tinha um nariz fino e arrebitado. A boca era pequena, com o lábio inferior mais grosso do que o superior. O rosto de pele morena clara trazia algumas sardas. Serena pretendia ser tanta, mas tanta coisa. Os pais se divertiam com essa indecisão típica da idade. Afinal, Serena tinha apenas...\n– Lamentável, isso ter acontecido...uma garotinha linda – disse uma testemunha que presenciara o acidente.\n– Sem palavras para descrever essa tragédia – suspirou outra.\nUma vez Serena disse que queria ser astronauta. Curiosa, a mãe quis logo saber o porquê dessa escolha. A menina lhe respondeu que desejava viajar até o espaço para reencontrar a Lua, sua cachorrinha que virara estrela. Mãe e filha, então, se abraçaram. Algumas lágrimas caíram. Sorrisos tristes e tímidos acompanharam aquele singelo pranto. Sorrisos que significavam saudades da pequenina vira-lata caramelo que tanto alegrou a família por mais de uma década e que tanto mordeu a quina do sofá, irritando os pais de Serena.\nO corpo de Serena agora estava escondido por um ordinário pano branco. E esfriava como a madrugada que pedia passagem. Uma chuva fina começou a cair.\nEssa tragédia teria ocorrido caso o pai não houvesse entregado a chave do carro para a esposa. A família estava numa festa de confraternização familiar. Churrasco, arroz branco, feijão tropeiro, vinagrete, mandioca cozida, sucos, refrigerantes, cerveja, uísque, caipirinhas. O homem bebera. Em demasia.\nCambaleante, caminhou em direção ao carro. Ele relutou no início e disse que dirigiria, mas foi convencido pela mulher, que assumiu a direção e colocou a filha no banco detrás. Serena chorava e apertava a Fofucha, sua boneca de pano quadriculado em branco e vermelho, cujo enchimento era feito com chumaços de algodão. A garota não entendia muito bem esse sentimento, mas tinha profunda gratidão pela boneca, que, mesmo sem vida, sem alma, acalmava-a nos seus momentos de aflição. A menina ficava aflita quando o pai exagerava, literalmente, na dose.\nA estrada de volta para casa era sinuosa. Mal sinalizada, com buracos aqui e outros acolá. Em muitos trechos, não havia sequer acostamento. A atenção precisaria ser redobrada. Qualquer descuido poderia ser fatal. A mulher não bebera. Estava precavida, atenta. Pouco tempo depois, chegaram em casa. Seguros. Sãos e salvos. O sorriso e os sonhos de Serena estavam mais vivos do que nunca.\nAnos depois, pai, mãe e Serena estavam no baile de formatura. A outrora menina havia se formado. Não seria astronauta e, sim, médica veterinária. Possuía um intenso amor pelos animais, principalmente por cachorros. A gratidão que tinha pelos pais era enorme. Eles sempre a apoiaram. O agradecimento de Serena vinha desde aqueles tempos da confraternização familiar. Tinha gratidão pela sua mãe, que convencera o pai a não dirigir naquele dia. Tinha gratidão pelo seu pai, que, mesmo com relutância, desistira de dirigir. Talvez essas atitudes tenham sido decisivas para que Serena pudesse, daqui para frente, cuidar da saúde dos animais.\nSeu consultório seria destinado à realização de consultas, tratamentos clínicos e cirurgias de cachorros. Haveria um espaço para um porta-retrato. Nele, uma foto de Serena com seus pais. Haveria, ainda, um lugar para a Fofucha, que acompanhou a agora médica em suas criancices, mas também lhe acompanharia nas “adultices” também.\nVale lembrar que, na festa de formatura, havia comes e bebes. O pai bebera, é verdade. Moderadamente. Mas dessa feita, sem relutância, entregou a chave do carro para mãe na hora de ir embora. Sem questionar. E, mais uma vez, chegaram em casa. Seguros. São e salvos. E, mais uma vez, Serena estava grata pela família que tinha.\nAmanhã minha mãe fará oitenta e dois anos! Mas qual o presente que se dá a uma senhora que alcançou tal idade, e que, em tese, já ganhou de tudo um pouco?\nSeja como for, há exatos nove anos repetia para mim essa mesma pergunta, dias antes dela enviuvar. Por óbvio que a comemoração do aniversário foi esquecida. Entretanto, outra questão se alevantava, e muito mais importante:\n- Cuidar da mãe é uma bênção! – respondeu ao meu olhar, minha esposa.\nNossa ideia, contudo, foi logo recusada, pois, como dizem as mães, ela não queria dar trabalho.\nInsistimos com a espontaneidade de nossos corações. Mesmo assim ela relutava; afinal, tínhamos a nossa privacidade...\nOra, como não nos déssemos por vencidos, tivemos que apelar. E que avó resistiria a um pedido carinhoso dos dois únicos netos?\nE D. Araci deu-se por vencida.\nRealocamos os meninos, que ficaram no quarto do mais velho, e acomodamos minha mãe com a maioria dos seus móveis, tudo para que ela se sentisse o mais à vontade possível.\nFaltaria com a verdade se dissesse que no período de adaptação não houve pequenos incidentes. Afinal, por mais que nos conhecêssemos, e convivêssemos com regularidade, ela não deixava de trazer hábitos e gostos particulares. No entanto, a só fortuna de poder tê-la ao nosso lado, quando tantos esquecem os seus às paredes frias dos asilos, a tudo se sobrepunha, enchendo-nos de alegria, reconforto e de sinceros agradecimentos a Deus.\nE como a vida se reaprumasse, as bênçãos assomavam. A propósito, lembro-me de uma vez em que os garotos resolveram se estranhar por causa de um brinquedo. Eu me trancara no escritório buscando o máximo de concentração – tinha que terminar uma crônica; o prazo era fatal – e minha esposa convalescia na cama de uma gripe que a derrubara. Pois não é que D. Araci, com aquela paciência que só os corações avoengos souberam conquistar, tratou de amansá-los com um cativante conto de fadas?\nDe outra vez, calhou que eu e minha mulher chegássemos amuados do trabalho. Ela, porque perdera um paciente terminal; eu, porque soubera que um grande amigo fora demitido. Ora, como percebesse, à custa da lucidez com que os anos a brindaram, que ambos estávamos mal, minha mãe tratou de afastar os netos, a fim de que pudéssemos conversar a sós. Em seguida, serviu-lhes o jantar, e habilmente os convenceu a que fossem dormir, mas não sem antes ganharem de nós um beijo de boa noite. Depois que adormeceram, D. Araci não foi deitar nem se fez de rogada. Mas ficou sentada no sofá, tricotando, à espera do primeiro que quisesse desabafar, como se soubesse, de antemão, que a conversa que tivéramos carecia ainda de mais um ouvinte.\nNão por isso que um dia desses, quando me barbeava, fixei-me no espelho e revi, de relance, muitas das bênçãos com que fora agraciado. Foram o zelo, a boa educação e o apoio que me deram meus pais, e que, malgrado as suas limitações, nunca me faltaram; as promessas feitas no altar, e que, apesar dos desafios que o casamento impõe, vinham todas se cumprindo; o nascimento dos nossos filhos, que até hoje muito mais alegrias nos deram do que dissabores; as realizações profissionais, tanto minhas quanto as da minha cara-metade...\nE tirei duas conclusões: a primeira, que teria sido impossível construir uma maturidade equilibrada sem a indispensável presença dos pais na infância e na adolescência; a segunda, que sendo a vida uma alternância entre tempestades e bonanças, jamais teria conseguido vencer os maus momentos sem a ajuda de uma âncora, de uma bússola, da companheira de jornada com quem escolhi dividir minha existência.\nE não é que depois que me sequei ainda fui contemplado com um doce beijo de bom dia?\nAh, já ia me esquecendo, o que é mesmo que minha mãe gostaria de ganhar?...\nBem, como sei que essa dúvida não é exclusiva, fico receptivo às sugestões, que sei virão por meio de benévolos pensamentos. E como estes voam mais rápido que a luz, já estou captando uma excelente imagem... Pois assim o farei!\nTratei de correr a um desses empórios requintados e comprei várias iguarias. Umas, que sabia as preferidas de minha mãe, coloquei em uma linda cesta de vime e pedi que caprichassem no embrulho; outras, que tinha a certeza de que a todos agradariam, renderam duas sacolas recicláveis e um duplo sorriso de satisfação. Na verdade, seriam não um, mas, sim, dois presentes.\nVoltei para casa, torcendo para que o dia seguinte fosse como idealizara – ensolarado, céu azul e sem nuvens. E parece que ouviram nossas súplicas, pois o domingo amanhecera simplesmente divino!\nE sem que minha mãe suspeitasse, improvisamos uma mesa sob o caramanchão de primaveras lilases; estendemos a toalha mais alva que encontramos; arrumamos com esmero toda a faiança, e não dispensamos o samovar que herdara da minha avó; dispusemos as guloseimas de maneira o mais atraente possível; e depositamos sobre o assento de honra o outro presente, a cesta de manjares.\nA alegria que partiu do semblante de D. Araci, assim que viu a surpresa, não posso reproduzir nessas poucas linhas. Só sei que nos entregamos à boa mesa, às boas conversações, às boas lembranças, e ao planejar do futuro, pois, afinal, ela apenas iniciara a terceira idade.\nGratiluz Tentou meditação guiada, Yoga e Rivotril.\nDepois tentou óleos essenciais, sigilos e 2 horas semanais de conversas não muito esclarecedoras, que custaram caro demais.\nTentou mais Rivotril, junto com uma barra e meia de chocolate.\nDepois disso alguém lhe disse que para ser mais feliz é preciso agradecer a pelo menos três coisas por dia.\nTentou isso também.\nDe início, pareceu um pouco despropositado, quase uma masturbação intelectual, ficar contando ao diário, manhã por manhã, todos os seus “obrigada”. Mas o fez, de qualquer forma. Felicidade tem sido um item escasso na prateleira da vida, não podia ficar sem fazer nada.\nNo primeiro dia foi “obrigada” para mãe, a avó e para a tia. (Aquela que a criou)\nNo segundo dia o agradecimento foi para o Sol, a comida e o Resfenol. (Estava gripada)\nNo terceiro perdeu a cabeça por conta da gripe e riscou o Resfenol da lista.\nAgora estava devendo uma gratitude para o dia de ontem também, além das ainda em vista. Preferiu tirar uma soneca, depois passaria suas dívidas cármicas em revista.\nUma semana foi embora e os juros começaram a correr, não havia mais tempo hábil para quitar toda aquela dívida de agradecimentos não computados. Precisou ser mais dinâmica: correu pela casa apontando para a cortina, as lâmpadas e o lençol. Obrigada você, você e você também. E já que estamos aqui: obrigada para o tapete, obrigada papel higiênico e valeu aí, detergente! Correu pela casa esbaforida, não podia perder nada. Melhor deixar uns agradecimentos de crédito, caso voltasse a ser desleixada.\nIa e voltava, cômodo a cômodo: não podia perder nada. Acabou perdendo o equilíbrio e rolando pela escada.\nAcordou no hospital, com a perna quebrada latejando e a cabeça enfaixada. Pela fresta na atadura viu pela primeira vez e a meia vista, o amor de sua vida. O vizinho de baixo que ouviu todo o caos de gratidão desenfreada.\nPor final, deixou escapar palavras mais honestas: agradeceu a todos os “obrigadas”.\nUma canjica especial\nUma manhã de domingo. Linda e ensolarada. Como era seu costume, a pequena Maria se assentava no degrau de acesso ao portão de sua casa que ficava quase na esquina, logo no início da rua. Ficava ali vendo as pessoas passarem. Também era costumeiro um senhor já grisalho aparecer no final da rua empurrando um carrinho. Ele vendia empadas e canjica. Assim que ele aparecia, Maria observava atenta a sua aproximação. As pessoas, uma a uma, saíam de suas casas carregando um canecão vazio, dirigiam-se ao senhor e voltavam com os canecões cheios de canjica. Por muitos domingos, Maria assistiu essa cena. O senhor passava diante de sua casa, gritando:\n- Olha a empada! Olha a canjica!\nMaria tentava ver a empada e a canjica, mas não via nada. Sabia que estavam dentro daquele carrinho e imaginava o cheiro e o sabor. Sua mãe fazia canjicas deliciosas, com leite, coco e amendoim, principalmente, quando eram para a quermesse da igreja onde frequentavam.\nNeste domingo, Maria pensou diferente. Ao ver o homem surgir no final da rua, esperou que algumas pessoas fossem até ele, para comprovar se elas voltariam com os seus canecões cheios. Ao perceber que novamente a cena se repetia, correu até à cozinha de sua casa e sem que ninguém percebesse pegou uma caneca maior e voltou correndo. Permaneceu ali assentada, enquanto o senhor se aproximava com seu carrinho, gritando para chamar as pessoas. À medida que ele ia chegando mais perto de sua casa, Maria se sentia cada vez mais feliz, pois já se imaginava saboreando aquela canjica gostosa, da qual já sentia o gosto e o sabor.\nO senhor chegou diante de sua casa e, ao vê-la assentada com o canecão nas mãos, parou do outro lado da rua que era o seu trajeto costumeiro e começou a anunciar repetidamente:\n- Olha a canjica! Olha a canjica! Empada quentinha!\nMaria era muito pequena e não podia atravessar a rua para chegar até ele, pois por recomendações de sua mãe, jamais deveria sair do portão.\nEle aguardou por alguns instantes e, como não saiu ninguém da casa, ele continuou o seu curto caminho, desaparecendo na esquina ao olhar de decepção de Maria, que ficou ali sem entender porque continuava com sua caneca vazia.\nSua cabeça estava cheia de perguntas buscando uma explicação:\n- E se eu tivesse desobedecido a minha mãe e atravessado a rua?\n- Por que ele não trouxe a canjica pra mim, vendo que sou criança?\n- Será que a canjica que ele faz é só para gente grande?\nAo ter a certeza de que o senhor não voltaria, Maria se levantou, fechou o portão e entrou em casa com a caneca vazia. Entretanto, ao chegar à cozinha para colocá-la novamente no lugar que a havia retirado, sua mãe a viu chegando com um olhar triste, carregando a caneca, e perguntou em tom meio bravo:\n- O que você está fazendo com essa caneca, menina? Isso não é coisa para você brincar. Me dá essa caneca aqui!\nMaria lhe entregou a caneca e disse:\n- Eu pensei que o homem da canjica ia encher ela pra mim. Ele sempre enche o canecão das outras pessoas.\nA mãe de Maria ficou emocionada e triste ao mesmo tempo. Pensou rapidamente, foi até o seu quarto, pegou um dinheiro e pediu que a irmã mais velha de Maria fosse correndo até o homem da canjica comprar um pouco para ela.\nEnquanto Maria saboreava a tão desejada canjica, sua mãe lhe explicou que a canjica era vendida e que precisava de dinheiro para comprá-la, pois o homem precisava do dinheiro para comprar mais ingredientes.\nMuito feliz, Maria agradeceu à sua mãe e guardou em seu coração e em seu pensamento esse momento. Mesmo já adulta, ela faz questão de contar esse fato aos seus filhos e familiares, demonstrando grande gratidão por sua mãe.\n- Foi a melhor canjica que já comi em toda a minha vida! Sou grata a você, mamãe! – diz Maria.\nO caminhar do homem era lento.\nO solo quente invadia a borracha puída dos chinelos pequenos. Como não tinha onde guardar as parcas vestes, todas se penduravam no corpo. Uma existência protegida por uma sacola plástica de um mercado desconhecido.\nRoupagem e carcaça e vida em frangalhos.\nTalvez por conta do odor ou da imagem, ninguém se aproximava do homem além de Chico – o cão.\n- Tem um “goles” de café?\n- Não alimentamos vagabundos. Sai, sai logo.\nOs comerciantes acreditavam que aquele homem tinha o poder de espantar a clientela e assim, sem o mínimo de humanidade, o enxotavam sem dó ou piedade. Nada pessoal, era apenas pelos negócios se iludiam em pensamento.\nCada dia de andança o levava para lugares díspares. Ruas infinitas de lojas e escritórios. Praças floridas. Comunidades desabastados. Portões luxuosos de condomínios ostentosos.\nEm alguns espaços lhe permitiam descansar nos gramados da rua. Em outros era convidado a continuar o peregrinar para mais longe. Em alguns, Chico era afagado. Em outros, o homem sentia na carne as pancadas silenciosas.\nAs lembranças do homem sempre eram de passos, paragem, frio ou calor, fome... nunca de pessoas.\nAs palavras já não saiam da sua boca, cansaram de nunca ser ouvidas, apenas estendia as mãos e as pessoas, para não serem tocadas, jogavam áridas moedas.\nO homem então balbuciava: - Gratidão!\nMuitas vezes a pessoa já ia longe tão rapidamente quanto os pés ou o motor do carro permitia. A rapidez era tamanha que a palavra não lhes tocava os ouvidos ou roçava o coração. O dador ignorava o homem, apenas vangloriava-se do feito.\nParado, com as moedas na palma da mão, o homem ignorava o dador. A boca quase salivava ao pensar na média que iria dividir com o amigo Chico. A palavra pronunciada com suavidade –gratidão – não se perdia no vácuo entre o homem e o dador, ela tatuava na alma o homem a esperança na humanidade.\n“E foram felizes para sempre”. – Finalizou, sussurrando.\nOs pequenos já haviam adormecido ao embalar de mais um conto de fadas. A mestra depositou o livro na estante e dirigiu-se ao interruptor, adormecendo também a luminosidade da sala para o momento da sonequinha. Observou mais uma vez a sala de aula antes de partir para o horário de almoço e, com um singelo sorriso, foi grata pela monotonia das histórias infantis - entediantes, até mesmo, para o seu público alvo.\nRoseli chega ao consultório para saber em que deram os resultados dos exames que fez na semana passada. Assim que a médica a chama, ela fica mais tensa do que já estava. As dores que continuava sentindo, embora a medicação usada não davam a esperança de que nada grave estivesse lhe acontecendo.\n– Roseli, precisamos conversar. Você precisa ser forte e fazer um tratamento que inclui uma cirurgia. Possível até ter de passar por uma quimioterapia.\n– Não diga isso, doutora!\n– Após a cirurgia, será necessária uma biópsia para saber se o tumor é ou não maligno. Ele está em seu útero.\nMarcada a cirurgia, Roseli passa indo à igreja para pedir a Deus a bênção da recuperação de sua saúde. Depois da morte do marido e do acidente que lhe tirou o único filho, sua vida foi nada fácil. Agora precisava das pessoas de sua pequena comunidade cristã para lhe dar apoio.\nUma semana após a cirurgia, ela volta para saber o resultado da biópsia. Vem acompanha de duas senhoras da igreja que se prontificaram em auxiliá-la com tudo que precisar. Os dias que passaram após a internação de setenta e duas horas foram angustiantes, e só a certeza de contar com as orações da comunidade e o apoio moral de Márcia e Edite ajudaram a manter a moral de pé.\nSentada na sala de espera, ouve um homem comentar: “quando o câncer entrou na minha família, não teve jeito, em pouco mais de dois anos perdi oito parentes. Não sei se essa coisa de se alimentar de tanta comida industrializada não tem a ver com isso. Também a aplicação de venenos nas lavouras de onde procede tudo que se come neste mundo.” Roseli, então fala: “isso é bem possível, o que hoje não passa por fábrica ou é cultivado sem agrotóxico?” O homem retruca: “mais que na hora a agricultura orgânica!”\nCom a chamada pela médica, Roseli deixa a conversa de lado e vai ansiosa à sala da consulta.\n– Preparada para saber o resultado, Roseli? – pergunta a doutora.\n– Não sei se estou – responde ela, olhando angustiada.\n– Tenho boa notícia. O tumor era benigno. Não precisa fazer terapia agressiva. Apenas voltar daqui a três meses para vermos se continua normal – falou a médica.\n– Posso chamar a Márcia e a Edite? Elas precisam saber disto!\nAssim que as duas amigas entram no consultório, as quatro mulheres se abraçam em um pequeno círculo e Roseli profere: – Sou muito grata a você, doutora, e a vocês, minhas amigas de fé e orações que Deus ouviu!\nTrês meses depois, novo exame e constata-se que Roseli não tem sinal algum de câncer.\nNa próxima celebração na igreja, Roseli, Márcia e Edite falam da força recebida e juntas fazem uma oração para agradecer ao Divino dono da vida pela graça do restabelecimento da saúde de Roseli e à comunidade religiosa pela força da oração que não faltou desde que se soube dos problemas e das angústias dessa senhora.\n“É ginástica embaixo d’água. Se quiser eu arrumo uma aula grátis para você experimentar”. Era como um atestado onipresente da rotina que a massacrava, a senhora exquise com cabelos molhados, no ponto de ônibus. Lembrou da primeira vez que ouviu a velha falar da tal ginástica para uma outra pessoa que também esperava a condução no ponto. Achou a velha interessante, parecida com uma personagem de um filme do Almodóvar. Ela tinha uma camiseta comum dessas de eventos culturais. Congresso de Benzedeiras. A maquiagem era bem evidente. Lábios e olhos bem pintados. Tinha uma voz projetada, com rouquidão de tabaco e um cigarro na ponta dos dedos com unhas pintadas e anéis. “Eu tô te falando, é a melhor coisa que você pode fazer. Eu tinha problemas na coluna, umas dores, aí me indicaram, eu fiz e nunca mais vou parar. Achei que só teriam velhos como eu, mas não, tá cheio de gatinhos, gente jovem. Tem gente de todo tipo. Dizem que é melhor que academia. Na piscina se você suar fica tudo lá, na água. Hidrata”. Depois entrou no ônibus, esquecendo-se da ginasta aquática. Até a próxima terça-feira. As malditas terças-feiras. O pior dia da semana, com certeza. Era o dia das piores aulas, aquelas que faziam ela questionar se estava seguindo o caminho certo. Se é que há caminho certo. A única certeza são as pequenas tristezas que geralmente acompanham as terças-feiras. Na vida dela sempre fora assim, desde cedo começou a reconhecer o fatídico dia e se esforçar para superá-lo, semanalmente. Na terça-feira seguinte lá estava ela. A mulher perfeitamente montada como na memória que ela tinha. Cabelos molhados, cigarro, maquiagem, camiseta de evento. Encontro Nacional de Trabalhadores do Babaçu. “Você faz a ginástica embaixo d’água. O professor vai ensinando e você vai fazendo. Tem os equipamentos, uns pesos que pode amarrar nas pernas. Eu mesmo não amarro nada, porque não gosto, e como eu sou velha, digo que não faço e eles aceitam. Ser velho tem essas vantagens, cabrón.” A mulher falou uma expressão em espanhol? Cada vez mais almodovariana. Falava com um senhor que a julgar pelas perebas de seus dedos a mostra, há tempos não entrava numa piscina. “Eu te arranjo uma aula grátis”, ela dizia, soltando a fumaça de um modo que supostamente não o afetasse. O vento seguia na direção do rosto do homem, que acenava com a cabeça, simulando um sorriso que não se projetava. Chegaram os ônibus. Primeiro o do homem, que se despediu com um tchau sem som, depois o dela. Enquanto sentava no ônibus olhou pela janela e viu a mulher ainda ali no ponto, na risca da personagem, intacta. Pensou na mulher mais umas duas vezes durante a semana. Chegou a pesquisar na internet a tal ginástica embaixo d’água. Talvez ela devesse procurar um clube, uma academia. Na terça-feira seguinte foi para o ponto como se tivesse com horário marcado. E a cena estava pronta, conforme esperado. “Pode criança também, minha amiga levou a netinha dela”. Dessa vez ela convidava uma grávida que esperava a condução segurando uma outra criança pelo braço. O menino olhava pra mulher como quem assiste a um filme legendado, sem saber ler. Prestava mais atenção que a própria grávida que parecia mais preocupada em enxugar a testa do suor que escorria pelo sol escaldante. Certa terça-feira, depois de ter mapeado os clubes na redondeza que ofereciam a ginástica aquática, decidiu que tentaria conversar com a mulher, saber ao menos o nome daquela personagem que estava deixando suas terças-feiras movimentadas de um jeito diferente e quem sabe, conseguir uma aula experimental gratuita. Seria quase metalinguístico, fazer ginástica almodovariana com a desconhecida anônima embaixo d’água. “Oi”. A mulher olhou por cima dos óculos escuros, como se procurando a interlocutora, assoprou uma fumaça e respondeu gentil mas secamente: “oi”. Foi um ultraje. Não é possível que depois de tantas terças-feiras a mulher não tê-la notado. Certa terça-feira chuvosa até trocaram olhares e risinhos quando a mulher explicava a um menino de colégio que ela nem se importava com a chuva porque tinha acabado de sair da piscina. “Se quiser uma aula experimental fale comigo depois”, ela disse a ele em voz mais alta e projetada, para ultrapassar o som da chuva, enquanto ele subia no ônibus. Será que só ela não era digna daquela atenção social tão generosa? Seria ela a arquiinimiga, a nêmesis da personagem almodovariana? A vilã das terças-feiras. “Foda-se essa velha”, ela pensou. Subiu no ônibus e não olhou para trás. Quando chegou em casa ligou para a academia e marcou a aula experimental para o mesmo dia. Achou maravilhosa. Antes de dormir pensou que na próxima terça-feira falaria com a mulher que conheceu a ginástica, e seria gentil, para compensar o ódio velado que sentiu por ter se achado ignorada. Terça-feira. Cigarro, cabelos molhados. “Oi, você não me conhece, mas eu te vejo sempre aqui no ponto, falando da ginástica na água que você faz… sabe… fui experimentar e adorei”. A mulher olha pra ela com certa surpresa, solta uma baforada e diz: “Ah, que bom”. O ônibus chega. Dessa vez era o ônibus da mulher que ao subir, sem olhar para trás, deixa que se veja a estampa da camiseta. Em letras maiúsculas e garrafais, lia-se “GRATIDÃO”. Foi a última vez que viu a mulher. Um final intrigante, como nos filmes do Almodóvar.\nUM CAFÉ ÀS MARGENS DO SENA.\n_ É verdade. Para que uma nova ordem se estabeleça nas relações é preciso que haja um “novo homem” . Creio eu que é preciso dar tempo aos homens para que eles compreendam esta “nova mulher” . E os tempos do homem e da mulher são diferentes. Não é por acaso que nós, mulheres, amadurecemos mais rápido. _ Concordo. E enquanto isto não acontece as mulheres precisam ainda, por algum tempo, aprender as lições dadas por suas antepassadas. Mantendo-se firmes na condução da mudança, mas sem perder a ternura. O comportamento amoroso é capaz de pautar o relacionamento e sua perpetuidade baseada na compreensão e na gratidão. Cabe-nos agora, com a nossa criatividade, guiarmos uma nova revolução: a construção deste “novo relacionamento”. _ Sábias palavras, ma cherie. Neste momento, um telefone tocou. Uma imagem amiga apareceu: Sócrates. _Quando você volta? Já estou com saudades. E quero programar a sua reentrada em grande estilo! _ Você é sempre gentil e atencioso. Sou-lhe grata por isto. Estou aqui em Paris com uma amiga nossa: Helène. _ Helène. Que ótimo. Invejo você. Em Paris, tomando café nesta doce companhia. Já militamos juntos. Temos muito em comum. Ela luta pela sustentabilidade ecológica. E nós militamos pela sustentabilidade social. Pela afetividade entre as pessoas. Duas causas complementares. _ Vou colocar em viva voz para você falar com ela. _ Helène. Que prazer! Hoje foi um dia de sorte. Poder estar com você e com esta minha querida amiga na mesma ligação. _ Merci! Estamos, coincidentemente, aqui no café onde tivemos uma profícua conversa sobre como salvar o mundo. Você se lembra? _ Claro. Nos assustamos muito quando Jean Paul bradou bem alto: _ VAMPIROS! Lembro que o grito dele causou, na nossa mesa, espanto e perplexidade. Naquela altura já estávamos ali pela quarta taça de vinho e, como sempre, o tema era “a reconstrução da sociedade sócio-política”. Depois da quarta rodada, invariavelmente, o papo se “intelectualizava”, nós afrouxávamos as gravatas e nos dedicávamos a “construir um mundo mais igualitário, democrático e, sobretudo, afetivo”. E, naturalmente, as opiniões – dada a própria natureza contraditória dos enólogos – divergiam. Mas Jean Paul repetia: Vampiros. Quando o interpelei, achando que delirava, ele discorreu sobre os vampiros sociais. Lembro-me da discussão que se seguiu: “_ Mas, pessoal. Falando sério! Revisitar o modelo social e político tem, necessariamente, de passar pela discussão de hábitos, atitudes, comportamentos, crenças e valores individuais. _ Mas o que isto tem a ver com vampiros? _ Naveguem comigo! Qualquer reflexão sobre as mazelas da nossa sociedade tem a ver com princípios éticos e valores individuais que conduzem as ações que predominam nas nossas relações humanas. _ Verdade, mas...... _ Portanto, quando as pessoas se recusam – ou se alienam – de refletir sobre as questões morais que “deviam” – citando a Lei Moral de Kant – pautar os seus atos sociais elas estão dilapidando as bases filosóficas sobre as quais deveria assentar-se o comportamento social de uma sociedade “dita” civilizada. _ Mas, e os vampiros com isto? _ Veja bem! Quantos de nós aqui não praticamos na nossa “alienação moral”, pequenos atos – aparentemente inofensivos e corriqueiros – tais como: furar filas, exercer direitos nossos sem observar – e obsequiar - necessidades dos outros, parar em fila dupla, invadir a privacidade ou a propriedade alheia, fechar o transito em cruzamentos, jogar bolas de papel – ou cigarros – em logradouros públicos, vedar passagem de outros carros em cruzamentos e congestionamentos, ocupar desmesuradamente espaços públicos, guardar lugar em mais de uma fila para ganhar tempo, colocar mochilas e sacolas em mesas e cadeiras, autovalorizar-se em cima de realizações de outros, omitir-se em eventos onde alguém é prejudicado, usar nossa inteligência - ou esperteza – para levar vantagens pessoais, descumprir leis ou normas de convivência caso não haja risco de punição, reclamar de impostos em público e sonegar em privado, pedir favores a amigos poderosos, recorrer a “práticas institucionais não meritocráticas” (Q.I.) para alcançar objetivos e favores pessoais, estacionar impedindo a passagem de veículos, comprar” facilidades públicas, pagar propinas, roubar” sinais de TV a cabo ou de energia elétrica, não respeitar preferências ou direitos de outros, etc. Enfim há uma série infinita de pequenos “crimes de consciência” praticadas diuturna – e alienadamente – contra os próprios semelhantes, subtraindo-lhes direitos e necessidades, justificadas por direitos e necessidades individuais egocêntricas, nas nossas relações sociais. Somos tão alienados em relação a isto que nem mesmo internalizamos estes nossos atos quando os praticamos. Eles passaram e nem nos demos conta. _ Quer dizer que, em maior ou menor medida, somos todos assim? _ Sim. E é aqui que entram os vampiros. O “vampiro” descrito na literatura do sobrenatural é um ente que, para sobreviver, precisa “sugar o sangue” dos humanos. E, justifica-se pela necessidade de se alimentar. Vindo para o campo humano, ao praticarmos aqueles “pequenos atos” que descrevi, nos quais nos “alimentamos” ao, supostamente, exercermos nossos direitos ou realizarmos as nossas necessidades, estamos, assim como os vampiros, “sugando” – ou subtraindo – direitos e necessidades de outros seres humanos. _ Cara! Isto é brilhante. Mas ao mesmo tempo, desesperador! “ _ Mas, talvez haja uma cura! _ QUAL? _ Um antídoto! Uma vacinação em massa! E nome desta “vacina” é tão bonito quanto simples e singelo! A “vacina” se chama: “GRATIDÃO” Foi quando alguém gritou: “_ Garçom! Traz mais uma rodada. Acabamos de salvar o mundo! ”


Taquarussu - Polícia Militar apreende motocicleta com sinal identificador adulterado — Vale do Ivinhema - Notícias em tempo real\nTaquarussu - Polícia Militar apreende motocicleta com sinal identificador adulterado\nNa tarde sexta (22), os policiais militares da equipe de rádio patrulha, durante rondas ostensivas, flagraram um jovem de 19 anos conduzindo uma motocicleta com sinal identificador adulterado em Taquarussu.\nOs policiais militares se depararam com uma motocicleta Honda/Tornado preta circulando com as luzes apagadas, neste momento optaram por realizar a abordagem. Ao ser solicitado a documentação do veículo e a habilitação o mesmo respondeu que não possuía, e que a documentação estava atrasada. Após inspeção na moto foi constatado que o lacre estava rompido, e a placa não condizia com o veículo ali presente.\nApós consulta no sistema policial foi constatada que a placa original era outra e pertencia a cidade de Nova Andradina, contando ainda com débitos de licenciamento. O condutor foi encaminhado juntamente com o veículo para a delegacia de Polícia Civil de Taquarussu para as providências.


Itália | Livros só mudam pessoas - Part 2\nLeitor folheia livros numa livraria de Madri, nesta quarta-feira. LUIS SEVILLANO\nJuan Cueto levou da Itália para a Espanha o conceito da vida lenta. Era o começo dos anos noventa, quando o sociólogo Enrique Gil Calvo escreveu Prisa por Tardar (pressa de demorar) e o filósofo Emilio Lledó publicou El Silencio de la Escritura (o silêncio da escrita), e antes de saírem Los Libros y la Libertad (os livros e a liberdade), em defesa da leitura detida. Agora, a invasão da Internet associa tudo à pressa, e esse sentimento chegou de tal modo à leitura (e ao consumo literário) que a multinacional Amazon acaba de lançar em Madri um serviço (ainda não disponível no Brasil) que entrega os livros (mas também hortaliças, iogurte, manteiga…) em uma ou duas horas.\n“A lentidão” nos educa, diz Landero. “A solidão, as paisagens. E uma livraria é essa paisagem também. Agora a rapidez é em si mesma um artigo de consumo. A lentidão é laboriosa; o imediatismo é o elogio do desmesurado. A rapidez deveria estar entre os pecados capitais!” Seu colega espanhol Lorenzo Silva acha o lugar menos importante. “Compro pela Internet, em livrarias, em lojas de departamentos, onde o livro me apanhar. Eu gosto de comprar livros, de lê-los… E isto da Amazon nem sequer é uma invenção: há anos se faz por aqui, mas é verdade que não com tanta rapidez.”\nJavier Celaya, que dedica sua vida a analisar a relação do mundo digital com o mundo editorial, foi recentemente à nova Foyles, a lendária livraria de Londres. “Wi-fi em todos os andares … Lá não é preciso se comunicar com ninguém: o celular leva você até a gôndola onde está o livro que você procura. A Amazon entendeu bem essa lógica do serviço. Mas a suposta necessidade de encontrar rapidamente um livro provoca mais necessidade de consumo. É o ‘quero e quero já’; você se sacia imediatamente, mas logo vai querer mais.”\nE o esforço da rapidez se justificaria para o trabalho de livreiros e distribuidores? “O preço dos livros seria proibitivo para o cliente e para o usuário. Mas a Amazon é uma plataforma que concorre com os supermercados. Podem usar os livros como chamariz, mas não se dedicam de verdade ao mesmo que nós. Aconteceu com o livro escolares: as grandes magazines começaram a vendê-lo, com tudo o que significava a volta às aulas. Mas não, o livro não é um medicamento, não tem de ser comprado (nem vendido) da mesma forma que a manteiga e o iogurte”. Lembre-se de que o iogurte não sai de moda.\n“Sim, sim, sim. Como os bons livros!”\nFernando Valverde, secretário do Grêmio de Livreiros da Espanha, e livreiro ele mesmo, situa o assunto: “Não estamos irritados agora com a Amazon…, estamos faz tempo, e estamos discutindo com essa multinacional; nos parece estranho, em todo caso, que as instituições que não se retratam conosco se retratem com eles. Nem o Ministério da Cultura nem as instituições locais nos dão muita atenção. Isso nos irrita”. E a rapidez não é concorrência? “É um slogan. A reivindicação da pressa não serve para os livros; o livro exige tempo lento, a volta ao prazer. Pressa e leitura não combinam.” Lola Larumbe, sua colega, enxerga a situação assim: “Uma livraria de bairro é uma sorte para os vizinhos, mas também para as instituições: desenvolve a cultura. Na França essa atividade livreira é reconhecida, é subvencionada, e assim ajudam a difundir a leitura, a manter o emprego e a fazer com que a vida do bairro sobreviva”.\nFederico García Lorca escreveu a Miguel Hernández: “Os livros de poesia vão devagar, querido Miguel”. César Rendueles, sociólogo autor de El cambio político na era da utopia digital (a mudança política na era da utopia digital) destaca um fato: “A atividade editorial já estava acelerada na Espanha. Publica-se muitíssimo, os livros duram um mês no máximo nas livrarias, e isso afeta sobretudo o ensaio, a poesia e a história. Se um livro não vende em um mês, acabou… E para isso a Amazon faz melhor o trabalho: grande consumo, elimina intermediários”. E então? “Que mude a dinâmica editorial, que os selos não se concentrem nos livros de grande venda, porque assim cavam a própria sepultura, e com eles vão junto as livrarias… Não é a morte do livro, é a morte do leitor, porque neste país de tantos livros as pessoas leem cada vez menos”.\namazon entrega pedidos literários Espanha filosofia da lentidão imediatismo Itália Juan Cueto literatura livraria livros Madri serviço de entrega\nJovens visitam exposição permanente Do macaco ao homem, no Catavento Cultural, em São Paulo\nFabrício Marques, no UOL [via Revista Pesquisa Fapesp]\n“Quando mostramos as réplicas dos fósseis dos ancestrais do Homo sapiens, como elas foram encontradas e a escala do tempo em que eles viveram, muitas pessoas ficam surpresas e fascinadas”, diz Moisés, que sempre inicia a visita guiada de 50 minutos com um alerta. “Eu explico que a exposição é baseada no conhecimento científico sobre a origem das espécies e que o objetivo não é contestar a crença religiosa de ninguém. E, em tom de brincadeira, sugiro que me convidem para almoçar depois da apresentação se quiserem discutir fé e religião. Mas é comum que alguns argumentem que a evolução é uma farsa e que o homem é obra de Deus”, afirma o monitor, que conhece bem os embates entre a ciência e a religião.\nCriado numa família bastante religiosa, que sempre frequentou a igreja Assembleia de Deus, Moisés cresceu ouvindo as explicações bíblicas para a origem do homem e só foi tomar contato com a teoria da evolução quando ingressou em um curso noturno de biologia de uma faculdade privada de São Paulo, já que as escolas públicas de ensino fundamental e médio que frequentou se eximiram de tratar do assunto. “O curso abriu novas perspectivas para mim”, diz o estudante, que deve se formar no ano que vem. Para conduzir as visitas à exposição, Moisés teve um treinamento com outros monitores e fez um curso de curta duração com o arqueólogo e antropólogo Walter Neves, idealizador da mostra.\nPara o professor Marcelo Motokane, além de reforçar o currículo é preciso melhorar os cursos de licenciatura em ciências biológicas. “É comum que os professores não entendam de forma adequada os conceitos da teoria da evolução. E, mesmo quando conhecem, muitos têm dificuldade em evitar que os alunos criem interpretações distorcidas”, afirma. A pesquisa no ensino de ciências, segundo Motokane, tem apontado caminhos para enfrentar esses problemas, como o ensino por investigação, baseado no reconhecimento de um problema e a tentativa de solucioná-lo utilizando o conhecimento científico. “Mas ainda temos um ensino muito baseado na mera transmissão de conceitos.”\nNo cômputo geral, 17% dos estudantes brasileiros afirmaram que “gostariam de ser cientistas” e 29% se disseram interessados em “trabalhar com a ciência”. Segundo Graciela, há indícios de que o interesse dos alunos é maior em escolas mais comprometidas com as aulas de ciências. Estudos qualitativos irão investigar o tema em mais profundidade.\nUm agravante captado pela pesquisa é que a busca de conhecimento sobre ciências fora dos espaços escolares é rara no Brasil. “Há poucos programas de televisão sobre temas científicos e mesmo o hábito de pesquisar esses temas na internet não é muito difundido”, afirma Graciela. Segundo a pesquisadora, não se observa nas respostas da maioria dos estudantes brasileiros uma perspectiva dogmática, em que a religião muda radicalmente a (mais…)\nalunos Brasil crianionismo educação estudantes evolucionismo formação científica Itália jovens livros e pessoas livros só mudam pessoas mob teoria da evolução


A roteirista Petra Leão fala sobre o ataque de internautas revoltados ao reproduzir frase feminista na HQ ‘Turma da Mônica Jovem’ - VICE\njul 4 2016, 3:15pm\nA roteirista Petra Leão fala sobre o ataque de internautas revoltados ao reproduzir frase feminista na HQ ‘Turma da Mônica Jovem’\nA expressão ‘meu corpo, minhas regras’ na edição nº 94 foi tirada de contexto por internautas raivosos que acusaram a roteirista de “abortista”.\nImagem cortesia da 'Turma da Mônica Jovem'.\n"Meu corpo, minhas regras," brada Mônica, uma das personagens mais populares do público infanto-juvenil, para seus amigos que estão dando pitaco sobre seus icônicos dentinhos protuberantes. A frase é um slogan conhecido já para quem está familiarizado com o movimento feminista e foi tirada de contexto na história 'Dentuça, Eu?', parte da edição nº 94 da Turma da Mônica Jovem. Foi o suficiente para servir como álibi para os agressores atacarem a roteirista Petra Leão, dizendo que seu discurso é "abortista".\nComeçou com um post do astrólogo Olavo de Carvalho, que, como de costume, botou sua fraca mente para funcionar com pitadas de teoria da conspiração sobre comunistas, dizendo que a Maurício de Sousa Produções estava querendo injetar um discurso sobre o aborto na mente das inocentes crianças. Mesmo a história sendo sobre dentes. Batata, logo uma legião de seguidores e admiradores do Bolsonaro começaram a atacar pessoalmente a roteirista nas redes sociais. "Comecei a receber mensagens grosseiras pelo Twitter. Até então, eu nem sequer fazia ideia que alguém podia atribuir qualquer outro sentido ao quadrinho, que não fosse a mensagem original: que no corpo de uma pessoa (homem ou mulher), apenas a própria pessoa pode mandar," relata Petra que trabalha na MSP desde 2008 fazendo a Turma da Mônica Jovem e, mais recentemente, Chico Bento Moço e na Revista Tina.\n"Recebi muitas mensagens agressivas, principalmente com ofensas pessoais e ameaças à minha carreira (e algumas à minha integridade física). Espalharam até umas fotomontagens usando meu rosto, pra me difamar e manchar minha imagem mesmo. Precisei trancar meus perfis nas redes sociais para impedir que pegassem fotos, posts e tweets meus e tirassem de contexto, da mesma forma como fizeram com o quadrinho".\nImagem via Reprodução/Facebook.\nCabe lembrar que era uma história sobre dentes. Mas, ainda assim, muitos deliraram que o dente, na verdade, era comparável a uma criança prestes a ser abortada. Alguns internautas escreveram que Leão fez isso porque é uma notória feminista. "As pessoas parecem ter receio da palavra 'feminismo,'" conta, "por atribuírem a ela diversos sentidos que não são o do real significado da palavra, que é apenas a defesa de que homens e mulheres devem ter os mesmos direitos".\n"Posso dizer que abordamos diversas vezes assuntos tidos como feministas, sim. Porque nossa protagonista é uma personagem feminina e essa realidade faz parte da vivência de qualquer mulher, e simplesmente porque, a meu ver, é só uma questão de bom senso (é difícil crer que alguém possa discordar de que todos merecem ter direitos iguais, não?)."\nSegundo o também roteirista da Maurício de Sousa Produções, Marcelo Cassaro, por um erro de edição o nome dele também constou como autor da história, mas ninguém o atacou. "Tirem suas conclusões sobre a não-existência de machismo no meio nerd, ou sobre a valentia dos agressores," publicou em uma de suas redes sociais. A roteirista também é cosplayer e diz que, assim como muitas mulheres do meio nerd, já se viu em situações sexistas por ser um lugar dominado por homens. "É algo tão enraizado socialmente que, às vezes, nem os próprios caras percebem que estão sendo machistas... o que, é claro, não justifica, mas deveria, sim, estimular esses rapazes a tentarem entender como não agir mais assim".\nO delírio foi tamanho que a página oficial da Turma da Mônica Jovem fez um post explicando o contexto da história e que "há mais de 50 anos, as histórias em quadrinhos da Mauricio de Sousa Produções são feitas para divertir e entreter, mas também para levantar discussões saudáveis, sempre com muito respeito a todos". A própria Petra diz que é uma diretriz interna da MSP que as histórias devem evitar tocar em temas políticos "porque respeita seu público e sabe que ele é formado por pessoas com os mais diversos posicionamentos".\nDe qualquer forma, algum tempo atrás a própria personagem já foi reconhecida como uma girl power brasileira por combater o bullying de seus coleguinhas que a chamavam de balofa ou dentuça e também desfazendo os planos infalíveis do Cebolinha. "Desde pequenininha, a Mônica mostra que não se deve levar desaforo pra casa, que não aceita ser menosprezada por ninguém", finaliza Petra.


Coisas de jornal - por Emanoel Barreto: Eis aqui o cordeiro imolado\nEis aqui o cordeiro imolado\nA curta e afinal trágica vida da menina Isabella é exemplo gritante, emocionalmente ensurdecedor, de como é frágil a existência humana, especialmente quando se trata de um ser indefeso e esplendorosamente inocente. Não quero questionar quem foi ou foram os criminosos. Isso será apurado pela polícia e depois as coisas de jornal vão noticiar.\nQuero apenas expressar e compartilhar perplexidade, estranhamento e luto pela forma cruel, bárbara e perversamente requintada como foi morta. Que tipo de mente produziu tão deplorável brutalidade? É meia noite, quando redijo esta nota. A humanidade vem perpetrando, ao longo de séculos de horror, seus atos de martírio, trucidamento, dor; imposições de iniqüidades inscritas em códigos sangrentos e gestos de malignidade tão grande que superam o imaginário humano.\nA grande noite do mal, que habita o coração dos homens inclementes, é eterna como o tempo em situação estática: ela, essa noite de brumas e de trevas, não "existe": ela, simplesmente, é. E, naquele apartamento, naquele microcosmo onde se deu a tragédia, o derramamento daquele sangue inocente e frágil, é prova de que a rudeza da alma dos degenerados, somente se contenta quando ceva seus instintos sobre a singeleza do belo.\nCom toda a certeza, a respeito da menina Isabella, podemos dizer, à nossa sociedade neurótica e moralmente gelatinosa: eis aqui o cordeiro imolado.\nFoto: reprodução do álbum de família\nPostado por Emanoel Barreto às 23:46:00\nFoi bom denunciar os desmandos da irresponsável televisão da atualidade, mas temos que nos conformar: são as mazelas da liberdade de imprensa.\nLiberdade, sem responsabilidade, se torna libertinagem.\nInfelizmente, a democratização de recursos leva à vulgarização dos produtos.\nA bem da verdade, o "besteirol" na televisão brasileira não é recente. Houve um tempo em que, mesmo com censura e ditadura, proliferavam produções alienitstas e estupefacientes, como os programas do "Chacrinha" e Sílvio Santos, entre outros, que nada traziam de construtivo, ou que incentivasse a cultura e a criatividade. Era a exposição do ridículo da sociedade brasileira a si própria (e a sociedade ria daquilo). Hoje, só mudaram a linguagem e as gírias, mas a essência é a mesma. Vazia, vadia, inútil.\nFiz bacharelado em Comunicação Social, no CEUB (Brasília - anos de 1981 a 1984), e tive por colegas, no período básico, pessoas que se tornaram conhecidos no jornalismo televisivo nacional, como Deliz (hoje, Délis) Ortiz, Augusto Xavier, e Marcelo Bacharini (estes são os que aparecem na televisão). Tive por mestres o professor e jornalista Luiz Beltrão, o Dr. Esaú de Carvalho, irmão do notável maestro Eleazar, e pai do não menos notável maestro Emilio Cezar de Carvalho, a poetiza e prosadora Adélia Prado, e outros mestres, menos conhecidos, mas igualmente ilustres.\nNão fiquei no jornalismo, especializando-me na Publicidade e Propaganda, porque vi, na mentalidade dos jornalistas, principalmente os de televisão, uma dualidade extrema de mentalidades: ou eram alienistas, caçadores de lucro fácil, como os que fazem o que hoje chamam de jornalismo humorístico (deveria se chamar "cronismo do ridículo"), ou excessivamente críticos, impregnados de uma ideologia retrógrada, que já nasceu caduca, e só se preocupavam em "criticar o sistema", sem reconhecer que estavam cada vez mais imersos nele.\nAchei muito porca a mentalidade dos jornalistas da atualidade. E a abertura só tem dado mais oportunidade a isso.\nImagino que, se Dante tivesse vivido na nossa era, teria criado, em seu "Inferno", um poço especial para os jornalistas, ainda mais sórdido que o dos bajuladores.\nSei que as palavras (e imagens), apesar de todo o seu poder, são meras criações de seus autores, e que visam apenas a venda de audiência ou de exemplares, e que o escrúpulo não existe no vocabulário dos mantenedores dos jornais (de todos os veículos) brasileiros. Por isso mesmo, não dou importância a nada do que se publica, e só temo pelas ações e reações do público, manipulado a bel-prazer dos poderosos (dos pequenos poderosos, que usam suas câmaras, microfones e computadores como metralhadoras a pulverizar o senso crítico e a consciência da massa).\nEm Taiwan, vi uma media muito mais comprometida com o destino de seu país, que se preocupava mais a publicar matérias úteis e construtivas, e pude perceber como aquele pequeno e miserável país se tornou uma das potências econômicas e culturais da atualidade. A própria China Continental, hoje, tem que se render a Taiwan, e procura adaptar o desenvolvimento teconlógico da ilha à sua política socialista, conseguindo grandes resultados. O Brasil, nascido Paraíso, continua com a mesma de mentalidade, e deixa ver que, não importa quantos recursos tenha, o hedonismo e o oportunismo continuam imperando, e acabamos obrigados à comodidade.\nÉ uma grande pena!!!\nJornalismo grotesco. Jornalismo?\nO navio, o cais, a beleza...\n31 de março: o dia que aconteceu em 1º de abril


Quanto Custa Lâmpada Fluorescente U Sumaré - Lâmpada Fluorescente U - Materiais Elétricos Ideal Materiais Elétricos\n» Serviços » lâmpadas » lâmpada fluorescente u » quanto custa lâmpada fluorescente u Sumaré\nA quanto custa lâmpada fluorescente u Sumaré é um tipo de dispositivo utilizado em muitos estabelecimentos, sejam eles comerciais ou residenciais. Elas podem ser utilizadas em todos os cômodos do local, por exemplo, em suas áreas externas, no banheiro, na sala, em quartos, cozinhas, entre muitos outros locais. Podem ser encontradas em diferentes potências, por exemplo, 40w, 20w, 32w, e outras. A lâmpada fluorescente pode ter diversos formatos, sendo o mais comum o formato tubular.\nVocê está a procura de quanto custa lâmpada fluorescente u Sumaré, Procure os produtos oferecidos pela Materiais Elétricos Ideal - Materiais Elétricos, e encontre as melhores soluções em lampada de led, lampada, contator, disjuntor, fio eletrico 6mm, disjuntor tripolar, lampada de led tubular, lampada fluorescente 40w, quadros eletricos, disjuntor bipolar, fio eletrico 4mm, fio elétrico, lampada fluorescente tubular, lampada fluorescente led, disjuntor para lampadas, disjuntor para tomadas, quadro elétrico trifásico, lampada mata inseto, fio eletrico 2 5mm, disjuntor para chuveiro 220v, lâmpada fluorescente compacta, contator tripolar, lampada fluorescente 32w, lampada fluorescente 20w, fio eletrico flexivel, quadro elétrico com barramento, contator bipolar, lâmpada de emergência led, contator bipolar 220v, fio eletrico para chuveiro, contator para motor, fio eletrico adesivo, fio eletrico 8mm, contatora para gerador, disjuntor para freezer, disjuntor para energia solar, disjuntor para dois chuveiros, contator bobina 12v, contator tetrapolar, quadro eletrico metalico, fio elétrico de dois e meio , entre outras alternativas. Sempre à disposição dos seus clientes, a organização preza pela qualidade e por confiança. Saiba mais entrando em contato!\nPara saber mais sobre Quanto Custa Lâmpada Fluorescente U Sumaré\nO conteúdo do texto "Quanto Custa Lâmpada Fluorescente U Sumaré" é de direito reservado. Sua reprodução, parcial ou total, mesmo citando nossos links, é proibida sem a autorização do autor. Crime de violação de direito autoral – artigo 184 do Código Penal – Lei 9610/98 - Lei de direitos autorais.


«Está na hora» de avançar com longas carreiras contributivas | AbrilAbril\nNacional|«Está na hora» de avançar com longas carreiras contributivas\nO secretário-geral do PCP, Jerónimo de Sousa, esteve este domingo em Santarém, onde relembrou que o Governo «leva já seis meses de atraso», além de ter criticado o recente acordo laboral.\nJerónimo de Sousa visitou no mesmo dia o Quartel dos Bombeiros Voluntários de Pedrogão GrandeCréditosPAULO CUNHA / LUSA\nFalando num almoço que reuniu umas centenas de pessoas na Casa do Campino, em Santarém, Jerónimo de Sousa afirmou que «está na hora» de o Governo avançar com a segunda fase da «prometida valorização das longas carreiras contributivas».\nUma promessa que «leva já seis meses de atraso», lembrou, e considerando ser urgente «garantir o direito à reforma sem penalizações para quem tenha 40 anos de descontos ou mais».\nAlém das reformas, o secretário-geral do PCP reafirmou a oposição ao acordo de concertação social celebrado pelo Governo com as confederações patronais e a UGT, acusando o PS de «não descolar dos seus compromissos com os interesses do grande capital» e de garantir os «grandes interesses monopolistas que fortificaram ao longo de décadas à sombra da política de direita de governos de PS, PSD e CDS».\n«Não basta fazer apelos à subida dos salários, como o fez o PS no seu recente congresso. É preciso que as palavras correspondam aos actos, e as propostas avançadas pelo PS e inscritas no acordo agora subscrito com o grande patronato, mantendo as alterações para pior da legislação de trabalho, são a negação dessas proclamações», acrescentou.\nPCP anuncia projectos de lei para 6 de Julho\nSobre este assunto, Jerónimo de Sousa afirmou que o seu partido vai apresentar seis projetos de lei no próximo dia 6 de Julho, «data agendada para o debate do pacote da legislação laboral apresentado pelo Governo para cobrir o seu acordo de concertação».\nEsses projetos, afirmou, visam «limitar as possibilidades de contratação a prazo, de trabalho temporário, mas também limitar o despedimento colectivo e por extinção do posto de trabalho, a revogação do despedimento por inadaptação, bem como garantir a reposição das indemnizações por despedimento e do direito a férias na Administração Pública e no sector privado».\nAos militantes presentes no almoço, Jerónimo de Sousa pediu ainda que cada um responda ao apelo lançado na «campanha dos 5000 novos contactos» para «reforçar, renovar e rejuvenescer» o partido, apelando ainda ao reforço do trabalho nas empresas, onde «se dá o confronto com o capital» e onde «muitos trabalhadores ganham consciência social».