Literatura y animación lectura\nLengua para inmigrantes\nEditorial Arguval, Málaga, 2004.\nMoreno Ayora, A. (2005): “Relato de aventuras” en Cuadernos del Sur de Diario Córdoba, 27 de enero de 2005, p. 9.\n“Francisco Morales Lomas, escritor que aúna en su personalidad los géneros de la poesía, del ensayo (que concentra en el ámbito literario andaluz) y de la narrativa (que inició con el título El sudario de las estrellas), acaba de publicar ahora su segunda novela, La larga marcha, que en realidad es una novela corta constituida por veintidós capítulos breves, puede ser calificada como un relato de aventuras en las que participa el propio narrador (en edad aún adolescente) y su íntimo amigo Perito el Tiñoso. Está circunstancia argumental divide las anécdotas en dos grupos: las que afectan a la biografía del narrador, Carlos, y las que vive El Tiñoso por su pertenencia a una familia desestructurada y zarandeada por las tragedias. En el argumento de La larga marcha llama particularmente la atención el número y variedad de anécdotas narradas. La mezcla de acontecimientos y de escenas de tan variada procedencia justifica la heterogeneidad del lenguaje, normalmente directo, apicarado y humorístico, con abundantes frases hechas y juegos de palabras, pero en otras ocasiones moteado de referencias cultas o literarias. Un conjunto que nos aproxima a los años sesenta en Jaén, Granada y Dúrcal.\nYo soy conde, bastardo y algo pendenciero. Lo de conde y bastardo lo decía mi tía Teresa, que en paz descanse; lo de pendenciero lo digo yo, aunque todos me tomaran a veces por el pito de un sereno y así hacían rimar lo de pendenciero y sereno. A veces visitábamos a la tía cuando con motivo de algún viaje, la enfermedad del abuelo lechuza o el nacimiento o muerte de algún familiar, teníamos que bajar a Jaén. A Jaén siempre se bajaba y a Campillo o a Granada se subía. Nunca he sabido muy bien por qué se decía así, pero todos seguían la costumbre ancestral, igual que el ciclo de los nacimientos y los óbitos sin que nadie se preguntara nunca la causa: probablemente sería la fuerza de la rutina y cambiarla significaría enfilar un camino demasiado peligroso hacia la filosofía, probablemente un camino sin retorno. Después de llegar a la altura de la catedral de torres afiladas y altos vuelos rayanos en el cielo, ascendíamos aún más, como si nuestro destino fuera la gloria, por unas callejuelas sinuosas y empedradas, y mi tía nos recibía con la mejor de las sonrisas y un ojo nublado. Aquel ojo anubarrado era enigmático y, a pesar de la ubicua alegría de su hermoso rostro, aunque arrugado, le daba un aire triste. Es como si a un rey inteligente y hermoso le sale de improviso un príncipe tonto, pues igual, se le agua la fiesta. Así lo creía yo de mi tía Teresa que por culpa del ojo velado tenía aguada toda la cara. Pero era muy simpática y siempre que llegábamos nos ofrecía sus mejores manjares que para desgracia nuestra eran los únicos que tenía más a mano: patatas y huevos; de vez en cuando algún alerón de pollo, pero a mí no me gustaban porque me imaginaba al pobre animal llorando en una esquina del corral cojo de un ala, o como quiera que se diga. Mi padre, que siempre ha tenido buen saque, se comía todo lo que le pusieran e incluso lo bañaba con un vino peleón del lugar que siempre tenía a mano la tía. Le importaba un bledo lo de la cojera volátil de la pobre ave. Daba la impresión de que en aquella casa no se comía otra cosa que no fueran patatas y huevos y algún alerón saltimbanqui de pollo y siempre se repetía la misma escenografía culinaria como si se tratara de una liturgia, una ceremonia o un ritual. Incluso los besos se daban también ceremoniosamente. Yo creo que todo ello se lo debíamos a nuestros ancestros que entendían mucho de solemnidades.\nEl sabor agradable de la comida frita con un jugoso aceite del pueblo quedó siempre impregnado en la memoria del paladar. Sí, porque el paladar tiene memoria y también el oído y el tacto, y si no fuera así, qué sería de nosotros. Había asociado tanto el viaje a las patatas fritas y los huevos que si alguna vez se le hubiera ocurrido preparar otra comida o algún mejunje distinto yo le habría puesto mala cara, porque todo formaba parte del atrezzo de una representación que yo estaba realizando: los olores y sabores del viaje, la subida a la catedral que ante nuestros ojos se alzaba imponente como una novia y el no tener que ir a la escuela. A veces estaba en casa de la tía el abuelo centenario y bajaba del cuarto donde dormía, siempre le gustaron las alturas porque decía que tiempo había de vivir en las bajuras, con los pelos tiesos y plateados como si estuviera a resultas de una pelea con el más allá. Mi abuelo me recordaba mucho la pintura de Unamuno con ojos de búho. Mientras la tía pelaba las patatas, comenzaba a hablar y su garganta gorgoteaba como un jilguero al olor de la patata. Suerte que yo a veces le preguntaba por nuestros antepasados y le hacía cambiar de tercio...\nManuel Ríos Ruiz, “Un poeta andaluz: Morales Lomas” (sobre La última lluvia), Diario Jerez, 18 de enero de 2010.\nAYER releímos varias veces este poema: "¿Qué hay en el fondo de las cosas?/ Lejos del polvo que se acumula/ sobre ellas como una rémora,/ del olor que desprenden o de la imagen/ que proyectan en su silencio./ Las cosas nos contienen/ como pesados fardos y nos envuelven,/ acaso como mundos vaporosos/ que se pierden en su interior./ Nos dejamos llevar por ellas/ y sabemos sentirnos frágiles/ en su cálido lecho./ De su sombra lo sabemos casi todo/ y nuestra mayor condena/ son sus labios animosos".\nEste poema que acabamos de releer y transcribir nos parece sumamente original en su concepción y desarrollo discursivo. Es un poema solidario con cuanto nos rodea, esas cosas que está ahí para que nos acompañen la existencia, incluso para que nos definan como seres al tenernos. El poema lo ha escrito Francisco Morales Lomas y pertenece a su último poemario, titulado "La última lluvia" (Ediciones Carena, Barcelona, 2009).\nFrancisco Morales Lomas, malagueño, es autor de una extensa obra poética, narrativa y ensayística. Su dedicación a las letras la comparte con su labor docente como catedrático . En la nota editorial se nos dicta que pertenece a la Generación de la Transición, significada por un humanismo solidario, a una corriente lírica que aspira a impregnarse de la senda del romanticismo cívico. Y la lectura de "La última lluvia" nos ha convencido de tamaños presupuestos creativos.\nSi en su primera parte,"Ensenadas", se glosa las ascuas del mar, la segunda, "Destino", se abre con un poema "Diccionario humano", pálpito de amor, que consideramos clave en el conjunto de la obra. Leamos sus últimos versos: "Cada vez más dentro del tacto, más dentro del árbol que arde y grita./ Ser entonces la vivienda, su oscuridad que avienta y la corriente excita./ Un suspiro, una cadencia que doblega las piernas y el placer grita,/ grita de nuevo en los jardines de la estancia, en la juventud que nos mira,/ esa juventud de tus manos dulces, tus sábanas blancas de carne ahíta./ Y entonces, el silencio, el silencio que nos ata, como su cirio, a la vida".\nFrancisco Morales Lomas es asimismo un poeta enamorado de su Sur. Y le dedica cinco espléndidos poemas: "El sur con las ventanas abiertas", "El sur a media tarde en el crepúsculo", "El sur donde resbala el agua limpia", "Si digo mi canto, una mano grande" y "El sur con sus pobres y su alegría". Poema este último que se nos antoja el certificado del legítimo andaluz: "El sur con sus pobres y su alegría./ Lleno de toreros que cantan muerte/ y fanfarrias en las ferias del pueblo./ Con las guitarras que callan al gallo/ de la madrugada y su disimulo/ de procesiones que huelen a saeta./ El canto como grito que seduce/ a los sentidos y a la mandolina./ Siempre en la taracea de murallas/ y en su olor a cera de la acera./ Entre la añoranza de lo que fue/ y los farolillos de las paredes/ encaladas con olor a geranios,/ La elegía del vencido y la gloria/ de la sangre en el albero del sol".\nPOEMAS DE LA ÚLTIMA LLUVIA\nNÁUFRAGOS EN EL MISTERIO\nSiempre náufragos en el misterio.\nBarcos con pabellones hundidos\nen el fondo del mar a la espera.\nEspectros a la deriva y solos\ncon la noche y su sepultura.\nFrutos de un oasis que germina\nen el agua y enreda en el viento.\nLa barca nos espera en la calma,\nen el remanso de los jardines\ncon su noche y su nieve oscura.\nFIN DE PRIMAVERA\nSólo era un hombre ante el ruido del mundo.\nMujer que acoge el brillo de los tiros.\nY luego el vacío que va creciendo\nentre la arena como pasionaria.\nEl mundo estaba en calma y la casa\nen silencio. Llegó la noche y Dios\nno estaba para pulsar el laúd\nde su música. Sólo el hombre en sombra.\nSupimos ser perfectos con la muerte,\ndarle alas a la oscuridad y al aire.\nMujeres invisibles y hombres muertos.\nSe despedía el mundo y su tumulto.\nSin la piedad que moldea el silbido\ndel odio. Y la tierra siendo piedra.\nSin cuerdas guitarras. Seres de manos\ngrandes para empuñar la suciedad\nde los acordes y su desaliento.\nen silencio, pero el hombre movió\nlas estrellas y el jardín con palomas\nfue el vacilante búho de la noche.\n*Los versos en cursiva son un préstamo\ndel poeta norteamericano Wallace Stevens.\nLA CONSISTENCIA DE LA NOCHE\nSiempre hubo ese ocaso que nos unía\ncomo una caricia que deja perfil\nhumano. Declinación con su sombra.\nUn ocaso con muros de palabras\nque se enredan a la consistencia\nde la noche. Con bergantes y odaliscas.\nPequeñas traiciones de luminarias\ny esa luna con su recuerdo de misterio\na palabras mojadas. Apenas oscuridad.\nO acaso el viento con su tumulto.\nAhora que el vivir se nos hace lento\ny nadie nos espera para entrar en la rada\ncon su vocación de siesta,\nsacrifico mi empeño de claridades\ny te recuerdo al borde de un vuelo,\ncomo el primer día que nos revelamos.\nDigo ojos y se ilumina\nla palabra que asciende\nal cielo y, fúlgida, enciende\nla antorcha de luz divina.\nClaro arcano que camina\npor las escalas del cielo\ny despojada del velo\ndel mundo, en desconcierto,\nalienta en el dulce huerto\nla esperanza del vuelo.\nIV EL SUR\nA Pablo García Baena\nEl sur con sus ventanas abiertas\ny la majestad de la roca y sus jardines.\nSe va nutriendo del desasosiego de las estrellas,\nde ese violín que enciende la cosecha\ncon las frutas de verano.\nNace de las acequias y las blancas fachadas\ny va mirando al hombre hacia adentro,\nhacia la respiración y los sobresaltos.\nViene de los temblores de las terrazas\ny los jardines, de los balates con maizales\ny el olivo que acecha la tarde.\nSu belleza es fruto de las arenas del mar\ny de la luz que se hace frontera y guía.\n¡Oh color de ruinas y relucientes huertos!\nEstán las aves cargadas de luminarias\ny en el cielo sus trinos de audacia se llenan.\nCanta el desorden caminos y las lluvias\ncon sus versos encabalgados.\nCantan las begonias y los lirios\nevocando el viento y su agua.\nY el sosiego se llena de claveles\ny páramos con adorno de lagartos.\nLugares apartados, donde el vértigo\nno es noticia, lugares para nutrirnos\nde estrellas y respirar como las corrientes.\nCon las heridas que deja la guitarra\ncuando no sueña, con las heridas abiertas\ncomo crónicas de una infamia.\nY el río en el centro abriendo el mundo\ncon su lluvia de resplandores.\nAlguien es capaz entonces de hablarle\na la belleza con los ojos limpios\ny dispersarse entre los blancos caseríos\nhaciendo náufrago al corazón y su elegía.\nEl Sur a media tarde en el crepúsculo\nde las iglesias que huelen a azahar,\ncon vidrieras que destilan\nel color del incendio que perece.\nCada vez más olor que chispea\ny entona la sinfonía del viento.\nCon sus piedras que van tomando\nel color de la muerte y la sangre,\ny sus mendigos estirados\ncon la última ola que se agita.\nCantos que ahuecan su oscuridad\ny tejen en la orilla sus espumas.\nCereales con su tea de azafrán\ny las eras como círculos que cierran\nel sonido de la parva.\nCampos que hacen la historia amarilla\ny repiten su eterna canción de verano.\nY la angostura del aire con su precipicio\nde luz encendiendo como una lámpara\nterrestre el cuerpo de los acantilados,\nel agrio recinto de la piedra.\nY la verdura de las acequias con su karma\ny el agua que ronda los campos\ny los hace crecer como emblemas.\nDejadme que os cante como Eliot\nla tierra baldía en la hora de las vanidades.\nEn la hora que el marino llega de madrugada\ncon su copo abierto al mundo.\nEn la hora del náufrago que destila\nsu postrer lamento en La Herradura.\nLa hora propicia para romper en el espejo\nlo trivial y las macetas con sus geranios.\nY yo siendo como él un Tiresias\nque contempla ciego la creación:\nEl Sur que crece con su Támesis\nde agua y aceite, con su cántaro\nde brasas en la campiña que se estira.\nTierra que acoge el nombre de la nieve\ny el impulso del fuego,\nel estampido del trueno y el grito de las gaviotas.\nDonde la primavera mancha el aire\nde una esperanza sagrada\ny el hombre crece como una espada\nllena de raíces y canto,\ncomo un puñado de música que salta\na borbotones en las fuentes.\nEl Sur, donde resbala el agua limpia,\nengaña a la muerte con sus fuentes abiertas,\nanuncia con sus trompetas la clara\naurora, un candil de olores que se desfallece.\nCerca del remanso, del ramo verde\nque la madrugada ilumina azul.\nA él vuelven los días con su campanas\nque marcan las horas, y esta imagen\nque pasea conmigo como vieja rapsodia.\nAtrás quedó la piedra, en el lago\nque en círculos concéntricos ahora regresa\npara curar los males de hastío y el horizonte.\nSiempre volvemos a aquel agosto\ndonde el sol brilla con blancas banderas.\nAl regazo lechoso de caminos\ny a la ardiente piel de plácido ardor.\nEntregados al sueño de lo quieto.\nSi digo mi canto, una mano grande\nconduce el olor de la jara al viento,\na la serenidad de un cielo cárdeno.\nLlegaba de las aguas de las fuentes,\nde lo inmenso de la patria dormida,\ndel sonido de las norias ligeras.\nComo el sentimiento de un hombre\nque vuelve a casa,\nel mundo imaginado en la tormenta.\nPreso de la fruta que amarilleó el verano,\ninmóvil en la crujía de fronda,\ncomo arañando lo dulce del fuego,\nen medio del crepitar de las ascuas\ny de los mayores que hablan de la tormenta.\nLa significación de la captura\ny su niebla que densa nos abraza.\nAbierta marea que esconde el pétalo\nde la alegría y su frondoso encuentro.\nAquí estoy, en el Sur, con la música que dúctil\nme conduce por las palabras y su misterio,\nabriendo puertas al cielo y su celada.\nEn una torre erigido, con alas\ngrandes que me lleven a la certeza\nde la aurora y su cristal de reliquias.\nEl sur con sus pobres y su alegría.\nLleno de toreros que cantan muerte\ny fanfarrias en las ferias de pueblo.\nCon las guitarras que callan al gallo\nde la madrugada y su disimulo\nde procesiones que huelen a saeta.\nEl canto como grito que seduce\na los sentidos y a la mandolina.\nSiempre en la taracea de murallas\ny en su olor a cera de la acera.\nEntre la añoranza de lo que fue\ny los farolillos de las paredes\nencaladas con olor a geranios.\nLa elegía del vencido y la gloria\nde la sangre en el albero de sol.\nNoche oscura del cuerpo\nAyuntamiento de Málaga, Col. Ancha del Carmen\nAMOR EN ALTA MAR (sobre Noche oscura del cuerpo de Morales Lomas)Carlos Benítez Villodres.\n“Noche oscura del cuerpo” es un poemario excelente que su autor dedica “A la mujer, única, plena, constante”. La lectura de esta obra deleitará tanto al hombre como a la mujer, ya que ambos seres, además de complementarse, de formar un todo, son la fuente inagotable de la vida, del amor, de la alegría, del placer, de la entrega generosa… Amar a una mujer que cada día se afana en ser más mujer es el tesoro más valioso que un hombre puede encontrar en la vida, por consiguiente “mostradme al hombre que diga algo contra las mujeres como tales mujeres, manifiesta Dickens, y declararé solemnemente que no es hombre”. Desde que el tiempo es tiempo, los poetas han escrito y hablado del amor. Ciertamente este libro es un bellísimo canto a la mujer y al amor.. Un canto a la vida con una potencia lírica sorprendente, repleto de imágenes perfectamente formadas; de una musicalidad que seduce, que impresiona; de un lenguaje diferente, mágico, en el que predomina la luz y la estética y la profundidad dotadas de una capacidad productora de efectos vitales para el ser humano.\nLa poética del profesor Morales Lomas se identifica plenamente, según mi criterio, con la de Octavio Paz. Los temas predilectos del autor de “¡No pasarán!” (el ser humano, el amor, la vida, la soledad y la muerte) se vierten en una expresión luminosa, vibrante, de gran riqueza indagatoria y renovadora. Cuando al poeta mexicano, galardonado con los premios Cervantes (1981) y Nobel de Literatura (1990), un periodista le preguntó: “¿Qué pretende el poeta cuando expresa su experiencia?”, contestó sin titubeos ni opacidades: “La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”.\nMorales Lomas funda su credo poético a partir de sus inagotables manantiales anímicos que enriquecen sus campos de sentimientos, de valores, de experiencias… en ávido contacto con sus congéneres, con la naturaleza y con la presencia de las cosas, que expresa en su relación con su propia intimidad. Por ello, la poesía del poeta jienense, afincado en Málaga, se despliega en amplios modelos formales de tejido comunicativo, los cuales avanzan rápidamente hacia el lector y con el tiempo en distintos procesos de creación muy positivos. Ciertamente en “La noche oscura del cuerpo”, su autor mantiene la disciplina que exige el seguir una serie de ideas, en perfecta comunión, hasta la finalización de la obra, forjando y conduciendo cada uno de estos ingenios hasta el límite deseado, pero sin dar ninguno de ellos por cerrado.\nPara el poeta Morales Lomas el amor es el sentimiento intenso del ser humano más sublime. Cualquier persona es insuficiente por naturaleza. Por ello, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser que naturalmente la atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, la completa, alegra y da energía para vivir en plenitud. De estas palabras se deduce que “el amor, expresa Charles Baudelaire, es la necesidad de salir de uno mismo”.\nEl amor es el alma de la creación y la sensación más maravillosa que puede apoderarse de nuestros sentidos; es poder y es también magia. Mil y un epítetos no han podido describirlo con justicia, a pesar de ser reconocido como el sentimiento más noble que el ser humano puede atesorar. Se vive por amor, se muere por amor, y hasta se mata por amor. “No existe nada más allá del amor, / Ni el vacío del infinito, / Ni la soledad compartida, / Ni los secretos ardientes. / La mujer es entonces / un carbón de sangre, / un nacimiento de pinos y espesuras / yacijas que retienen por un momento / la claridad del universo. / Sólo el sonido de la piedra / Puede apagar tanto amor, / Pero el agua callada nos va meciendo / mientras el infinito nos conduce”. // (Del poema “Más allá del amor”, p. 25).\nAl hurgar en el poema - que, precisamente, da título a la obra - hasta su fondo más hondo, sentí palpitar en mí el corazón de su creador. En él el poeta nos lleva desde la soledad, desde la añoranza, por el camino del deseo y la imaginación siempre vivificantes, hasta la esperanza de quien busca lo que ansía poseer. (“Había un bosque olvidado en las sábanas. / Solo en medio de la sobria nostalgia / que produce el olvido. / (…) Y me llegó la aulaga de su luz / Como un aullido de frutas maduras, / El despertar de su rostro de azúcar, / (…) Supe del negro rostro de la vida, / De la savia de sus campos en flor, / De la música suave, / De sus címbanos que al cielo imitan. / Dormir quise en sus anchas / radas protegidas por el fanal / del cuerpo y los encajes de la espuma, / (…) Paciente buscador / Del tesoro que custodian tus piernas”. // (pp. 54 y 55).\nPoetas y escritores y artistas…han hecho al amor protagonista de sus obras. Amores clásicos han sido los de Paris y Helena (por cuya belleza se luchó durante 10 años la guerra de Troya, cantada por Homero); el de Marco Antonio y Cleopatra (cuya pasión truncó el imperio romano) o el de Romeo y Julieta, los célebres personajes de la tragedia de Shakespeare. Romeo y Julieta continuarán encarnándose en cualquier lugar del mundo, en cualquier condición, sin importar la edad o el color. Porque la necesidad de amar es más fuerte que cualquier obstáculo. Otros autores, como Omar Khayam, C. P. Cavafy, Federico García Lorca o Pablo Neruda han entendido que el amor es lo único que prevalece ante la trivialidad de la vida. Lo cantaron cuando lo tuvieron, y lo lloraron cuando lo perdieron. “A este lado del corazón amanece / Y el mar todavía nos une. / (…) Tus brazos me acogen / Como el aliento de un recién nacido. / Y soy el pebetero que recoge el vino / De tus labios, el río de tu interior. / (…) Velo la noche, / Nocturno el aliento, / Me rinden tu jardín en penumbra / Y el aroma que despliega”. // (Del poema “Mar adentro”, pp. 118 y 119).\n“Noche oscura del cuerpo” forma un todo compacto, indiviso, porque el tema tratado así lo requiere y por el hilo conductor que une a la perfección los 74 poemas que componen la obra. De estos 74 poemas, 36 son monoestróficos y 38 poliestróficos (las estrofas heterométricas predominan, con un elevado porcentaje, sobre las isométricas). El léxico que usa el profesor Morales Lomas es de una riqueza abrumadora. En las distintas estrofas de los poemas poliestróficos, abundan, con creces, los versos blancos libres sobre los blancos sueltos. Lo mismo sucede en los poemas monoestróficos. En cuanto a la métrica, tanto en unos como en otros, prevalecen los versos simples de arte mayor - fundamentalmente los endecasílabos -, sobre los de arte menor - imperan los heptasílabos -, y sobre los de más de 14 sílabas.\nPara no extenderme más en este comentario-crítico sobre el libro “Noche oscura del cuerpo”, referiré que el poeta Morales Lomas emplea, con la sapiencia lingüística y literaria que lo caracteriza, abundantes recursos expresivos, sobresaliendo los encuadrados en el plano léxico-semántico, y los del morfosintáctico sobre los fónicos. “Este amor de nosotros / lo queremos risueño, / como ventana abierta que despide / lo efímero y divino conjugado”. // (Del poema “Este amor de nosotros”, p. 145).\nFrancisco Morales Lomas, Campillo de Arenas (Jaén), 1957. Poeta, narrador, dramaturgo, ensayista, columnista y crítico literario. Doctor en Filología Hispánica. Licenciado en Derecho y en Filosofía y Letras. Profesor de la Universidad de Málaga y catedrático de Lengua y Literatura Españolas. Especialista en la lírica de Valle-Inclán. Ha realizado también estudios de francés en la Universidad Autónoma de Barcelona. Ha ejercido su actividad docente en universidades de Granada, Barcelona y Polonia. Es presidente de la Asociación Andaluza de Críticos Literarios.\nEn poesía ha publicado más de una docena de libros. Ha sido traducido al francés y al polaco. Como novelista, dramaturgo y ensayista tiene también en su haber bibliográfico varias obras.\nDesde hace años ejerce el periodismo, y sus artículos han visto la luz en diversos medios de comunicación: Diario Sol de Málaga, Diario 16 de Málaga, La Gaceta de Málaga, Diario Sur…, colaborando actualmente como columnista fijo en el Diario Málaga y como crítico literario en el Suplemento Cultural Digital (“Papel Literario”), siendo miembro de su equipo de redacción. También escribe en periódicos y revistas especializadas sobre crítica literaria, narrativa, teatro, lírica actual… Es miembro de la Asociación Colegial de Escritores, del Consejo de Redacción de la Revista Canente, de C.E.D.R.O., Asesor del Centro de Estudios Andaluces de Málaga.\nEstá en posesión del Premio de Teatro Doña Mencía de Salcedo (2003), del Premio de Periodismo “Censos 2001” del Ministerio de Economía y Hacienda, del Premio de Investigación Joaquín Guichot, otorgado por la Junta de Andalucía. Fue Finalista de los Premios Nacional de la Crítica (1998), (1999), (2002) y del Premio Andalucía de la Crítica (1998).\nPOEMAS DE NOCHE OSCURA DEL CUERPO\nEL AZAR DE LO ETERNO\nSurge de pronto una alegría\nAlta, un extenso celaje\nDe carne y ojos que me miran.\nOigo venir al amor\nComo un pálpito,\nComo un abrazo,\nEl suave roce de la llama.\nDesde la vida sube,\nDesde una tarde de vacaciones\nY miradas que se cruzan.\nSólo entonces conozco\nEl ruido del planeta\nY su algarabía.\nLa siento como un triunfo.\nEl azar de lo eterno.\nLa respuesta de la luz.\nUn abril de jardines.\nMía y única,\nRecién hallada y nueva,\nEl agua que eleva mi alma.\nHUELLAS DE TEMPORAL\nHuellas va dejando el temporal\nA la altura de tu pubis,\nLinfas del arroyo en que me he convertido,\nDedos que son como incendios\nQue crepitan en la llama del deseo,\nRemos que se clavan en la mar de tu piel,\nRío de sangre que se incendia y vuela.\nY labios perfumados a la búsqueda\nDe ese pecho tuyo que es el refugio\nDel amor más rutilante.\nQueridos labios que sois la mano\nSangrientos y humanos en mi vientre,\nSurtidores que lloran de placer,\nQuién puede olvidar vuestro maná,\nEl rumor placentero que va surcando\nlos arrecifes de mis rodillas.\nEn el pubis donde ahora brota la hierba,\nSe desmayan tronchados mis labios y tus labios\nEn la fugacidad de nuestras carnes\nY presos de las venas sucumben\nsedientos de agua enamorada.\nHabía un cielo olvidado en las sábanas.\nSólo en medio de la sobria nostalgia\nque produce el olvido.\nEterna ausencia que se desvanece,\nGruta de vientos y mareas huecas,\nSoplo de la noche oscura del cuerpo,\nJardín secreto poblado de plantas,\nCuna de las huellas de la pasión.\nY me llegó la aulaga de su luz\nComo un aullido de frutas maduras,\nEl despertar de su rostro de azúcar,\nEl abismo de sus acantilados\nDe seda y algas marinas.\nSupe del negro rostro de la vida,\nDe la savia de sus campos en flor,\nDe la música suave,\nDe sus címbanos que al cielo imitan.\nDormir quise en sus anchas\nRadas protegidas por el fanal\nDel cuerpo y los encajes de la espuma,\nContumaz barquero que se alimenta\nDe sabrosas sedas humedecidas,\nDel tesoro que custodian tus piernas.\nAhora sientes cómo la vida\nSe va haciendo espesa\nEntre las cuatro paredes\nQue sólo conocen el goce de ti.\nY es un misterio que nuestros cuerpos\nobsesos se beban uno a otro\nComo si se alimentaran de la eternidad.\nSólo dos cuerpos que comparten\nLa soledad de la primavera,\nUna soledad que nos va ocupando\nComo en aquel cuento de Cortázar.\nCuerpos que despiden el olor\nDe los almendros, que desde la ventana\nNos dicen que nuestro amor\nTambién puede ser una espesura\nDe lebreles que se cazan uno a otro\nE intentan olvidar la noche que los conmina.\nImagínate tú y yo hablándonos con los dedos,\nBebiendo en pequeños sorbos nuestros ojos,\nQue sólo ven el resplandor de la aurora.\nRevolcados en el césped de las sábanas\nParecemos dos dioses tendidos al sol\nDe nuestras caricias, dos furtivos\nQue leen un libro antiguo, el libro\nDe las pieles, el libro de los labios\nQue invocan la servidumbre de amar.\nTe llevaré a la cama,\nComo el que persigue el mar\nDesde la ribera y en él deposita las reliquias\nQue le ha dado la vida.\nY debe ser como tú,\nUn cuerpo desnudo que zozobra,\nQue jadea, que suda el amor por cada gozne.\nDebe ser la vida tu sexo abierto\nY caliente, la fragua de tu tiempo,\nEl peso de los enigmas que te ocupan,\nEl deseo de encontrar la felicidad\nEntre historias proscritas.\nPocas cosas hay tan profundas\nComo el vértigo de tus labios\nO los aullidos de tu pubis\nQue suben al cielo en grandes oleadas.\nRituales piernas que me ayudan\nA encontrar la lujuria,\nEsa prolongación del sueño de estar vivos.\nHoy he venido a tu ciudad,\nA tus avenidas de árboles frutales,\nA tus remansos, a tus jardines\nPrimaverales y me siento agua serena,\nCubierta de pinares y de caricias.\nEstoy condenado a ser Urwa ibn Hizam al-´Udri\nY quemar mi vida detrás del perfume que dejas\nCuando pasas. Perdido en el deseo como una maraña\nQue se apodera de mi vida.\nCondenado a mirar el cielo por si coincidiera contigo.\nAvergonzado de acercarme a hurtadillas hacia ti,\nbebiéndome tu boca en la soledad de un cuarto\nCubierto de libros y la aureola de un amor\nDime por qué te siento tan lejos,\nComo agua turbia que va hurtando\nEl éxtasis de una tarde que no acaba nunca.\nOjalá supiese aspirar la semilla de tus labios,\nOjalá tu saliva fuera el barco que nos transportara\nA los parajes donde compartiéramos el paraíso.\nPero mi corazón es un tiovivo que te rodea,\nUna madeja ahoga este corazón débil.\nMe veo muriendo, derramado tu silencio.\nMejor es morir de silencios que de palabras,\nEn la esquina de un cuarto oscuro olvidado,\nIgual que las sombras del Erebo.\nMi mundo es una mujer\nQue espesa la noche y me ofrece sus encinas,\nSu corazón abierto y despejado\nQue estrangulo a cada instante.\nPobre Urwa ibn Hizam al-´Udri,\nCondenado al murmullo de unas medias\nQue van bajando sinuosamente,\nAl olor a almendros de un pubis\nQue se desvanece en la aurora,\nAl brillo de un paisaje que no puede\nBeberlo sin que el alma se conmueva.\nHoy vivo en tu garganta,\nEn el ruido de tus labios,\nEn el zumo de tus amaneceres,\nEn el incendio de tus manos.\nAmor, tu nombre está todavía sin crear,\nEs como una eterna espera que va naciendo,\nEl caudal de la sangre y la simiente,\nEl soplo primigenio de Dios.\nPoema de Salumbre\nINSTRUCCIONES PARA MATAR\nespere en la esquina del sueño,\nafile la navaja de la memoria,\nhuela la profundidad del crimen\nque viene de camino,\npreste sus sentidos\nal silencio y olvide,\nolvide que hubo una mano\nque acometió su cintura,\nun labio que sucumbió\nhace tiempo en otra historia\ny espere, espere, espere.\nusted se habrá escondido\npara no ser descubierto por la pasma,\nhabrá ocultado sus huellas\ntras unos guantes de plástico,\nhabrá perdido un instante\nen recrear el pálpito de la víctima.\nAl caer la noche,\nolvide el zapping, los partidos\nde fútbol, la noche de amor,\nlas películas de Orson Welles,\nlos exabruptos de Burroughs.\nOlvide que fue niño,\nque el colegio era un crimen\ny la adolescencia el cementerio.\nOlvide que se enamoró\ny sucumbió a la alegría.\nPara ser un buen criminal\nhay que beber del olvido.\nSi lo interrumpe un buen sueño,\naséstele de puñaladas.\nSin la menor reserva\nahí está su víctima,\nsus palabras solazadas en el escrito,\nsu vanidad al descubierto,\nsu número de identificación fiscal,\nla osada procacidad de sus ilusiones.\nSin el menor sigilo\nalguien llamará a la puerta\ny usted estará detrás,\nporque así lo hacen los asesinos\ny usted lo es.\nBrillará en ese instante la navaja\ny esperará a que la respiración\nde su víctima llegue a su piel.\nY mate, mate, mate,\nverá que el pasado ya no existe,\nque el tiempo se ha detenido,\nque la sed de la palabras\nes ahora un canto,\nColección Doralice, Ed. Antonio Ubago, 1996\n“(...) Vuelvo a este libro, organizado (los neoparnasianos dicen ahora estructurado”) en tres territorios: , , y . Consciente o al albur, el primero de ellos me recuerda a Baudelaire (le vert paradis des amours enfantines) y a Aleixandre. La pérdida de la inocencia y el exilio son señal de madurez dolorosa. También, aunque el voquible suena tremendo, de catarsis o expiación redentora. En cualquier caso paseamos inquietos por varios poemas de esmerada factura en los que Francisco Morales demuestra que conoce los requisitos para hacer buenos poemas (...) Y de pronto aparece el poema magnífico, el poema hecho de exceso que desborda; el poema que dice mucho más que la gramática de la que está hecho. Un poema cuyo comienzo agarra al lector y lo pasma: . No voy a cometer el error de explicar cuánta sabiduría poética hay en esos 16 versos; la nitidez lírica de este poema viene de algo que es muy difícil de alcanzar; el lenguaje poético se ha puesto aquí al servicio de lo que se está comunicando; no es ya artificio que se exhibe, sino arte que aparece convocado por la necesidad de hablar sobre un sentimiento que sólo puede ser compartido y entendido si al ritmo le corresponde la fluidez de las ideas; del yo sintiente (me miras, me hieres, me amas, mi espanto) al tú redivivo (cuando caminas, tus dedos oscurecen y asesinan). Figuras de un misterio de pasión que se ejerce de modo intemporal, en un alto paisaje de símbolos (...), acuciado por la fugacidad del tiempo en el que el poema vive, aletea....”\nRODRÍGUEZ LÓPEZ-VÁZQUEZ, Alfredo (1996): “Senara” en Papel Literario de Diario Málaga-Costa del Sol, núm. 178, 24 de noviembre, p. 7.\nANTOLOGÍA DE POEMAS DE SENARA (1996)\nQUÉ TIENE LA TRISTEZA cuando me miras\nCuando me hieres cuando me amas\nCuando las golondrinas del adiós me\nDeshabitan y un poliédrico vacío\nSublima mi espanto\nQué tiene esa tristeza que como una\nPuntiaguda rama araña las entrañas\nY al cielo escupe las hojas de la\nMelancolía el oro de este encuentro\nEn la mar de las despedidas\nDime qué tiene entonces la tristeza\nCuando caminas y en el rastro tus\nDedos oscurecen y asesinan\nQué tiene la tristeza\nSOL Y CARNE\nFait palpiter le dieu,\nDans l´autel de la chair.\nEn el altar de tu carne las volutas de la eternidad\nEdifican el friso de la esperanza.\nPorque esperar es sólo mecer tu desatado cuerpo\nEn la sombra y respirarlo con el aire y beberlo\nCon el agua mientras el horizonte nos ocupa.\nEsperar es creer al dios del deseo en el templo\nDe los ojos, del viento y la tempestad,\nEn la distancia que envuelve los cuerpos\nEn una comunión cárnica.\nEn el altar de tu frente los besos\nPlácidamente caminan carne y sol desatados\nEn la cochura de los dedos, en el afán\nDe andar perdido en ti como se pierde\nLa brisa en la oscuridad.\nEn el altar de tus senos\nRaudo desciende y obita el viento.\nPalpita dios en todos los capiteles de tu piel\nY se derrama en tus besos en el río\nQue fluye desde oriente a occidente\nEn el amplio mármol de tu catedral.\nEn la espera se muerden dos corazones.\nY tus labios volaron en el pretil de mis dedos\ncomo un sello de olvido que deja a la memoria\nprisionera y escuálida y no sabe si la finitud\nse encierra como un ave negra en ese hueco\nprofundo y oscuro que el carmín ha dejado era\notoño y los árboles vomitaban victoriosa arrogancia\nmustia esparcida por los espurios suelos restos\nde un manjar yacente y tú en la lejanía depositabas\ntu beso en mis abuhados dedos tan lánguidos\ny lejanos como las horas o la geografía era\ntan hondo el otoño que sólo labios de hojarasca\nsoñé en la soledad del tren como una balada\ntriste y ñoña pasaron tantos otoños mujer que\nya sólo me queda de tu cuerpo de tus labios\nde tus senos el profanador carmín de la despedida\nEn tu aliento bífido envuelto mi cuerpo\npor la arquitectura densa de los dientes\ncorredor de amor y muerte nave de lujuria\nque en tus encías recala pertrecho de la\nardua marea asciende y desciende el soniquete\nde los deseos espada altanera que a los\nalveolos alcanza y presurosa recorre\nla planicie roma de tu cielo lengua y aliento\ny besos y eterno recorrer del día en la noche\nen una cabalgata sin fin reposo en el corazón\nde tu boca en la honda estancia donde sólo\nlenguas construyen esperanzas y alcanzan\nel cenit del buen puerto de nuevo la cercana\ndesolación pugna por alcanzar la comisura\npero los labios las lenguas el aliento\nen una excelsa función de amor\nrepelen sus aristas y alejan los despojos\ndel deseo Asciende al fin la dicha\npor las entrañas y tu larga pasión\npresa de mi amor sucumbe y sólo los deseos\nEL SUICIDIO DE UNOS BESOS ES LA ALEGORÍA\nobscura de la muerte que nada entiende\nde historias personales\nEl suicidio de unos besos es como un jinete\nenloquecido que al corazón cabalga\ny asesina que asesta saetas salvajes\nque renace en las pócimas de la soledad\nEl suicidio de unos besos sabe de la lejanía\ndel mar de la escarcha de un suspiro\nde los ojos pálidos de la noche\ny del silencio que como un suicidio\nte besa y oprime.\nTentación del aire\nQuiroga Clérigo, Manuel: “Las sonoras palabras (Tentación del aire de Morales Lomas)”, en Cuadernos del Sur del Diario Córdoba, 20 enero 2000, p. 10.\nAhora que tan dados somos a aplaudir a los poetas oficiales o a los que son “galardonados” en concursos torpemente amañados, es bueno recordar que existen creadores libres, honestos e imaginativos. En esta nómina se encuentra, por ejemplo, Francisco Morales Lomas, licenciado en Derecho y Filología Hispánica, y autor de una docena de libros donde predominan los de versos. En Tentación del aire aparecen poemas magníficos, auspiciados por el sentimiento y los afectos más cercanos, mundo donde surge una historia de viento y de sorpresas, esas leyendas ávidas de alguna vivencia.\nEl autor, que también es narrador, ha dado recientemente a la imprenta un precioso libro que contiene interesantes páginas donde se dan cita el ensayo, la crítica literaria y el relator fugaz. Este libro se titula El sudario de las estrellas, y ha sido editado por Corona del Sur (Málaga, 1999). Todo ello nos sitúa ante un escritor constante, preocupado por la literatura en sus más variadas vertientes y hombre sumamente disciplinado ante la labor creativa. Se dice que prepara actualmente una tesis doctoral sobre la lírica de Ramón del Valle-Inclán.\nEn sus versos late como un especial rigor ese aire de insinuada ternura que hace posible mantener los espacios del sueño. El poema que da título a este libro, Tentación del aire, está dedicado a José García Pérez, director de la colección que publica.\nAntología de poemas de Tentación del aire\nTentación de tierra,\nbruma que anega mis pestañas\ny reclama la claridad\nde los serrallos de la memoria.\nOlorosa tierra que sacude\nlas flores otoñales de la constancia,\nimágenes que se difuminan\nen los pedregales sin cauce.\nNo abandonéis la belleza\ndel heno y el roble,\nlos senderos que eran como huertos\nde manzanos o coronas de vid.\nColinas que son muslos\nque se solazan en la sabiduría\ndel tomillo y jóvenes tenebrosas.\nDichosas selvas pobladas\nde lunas y culebras,\nventas que corrían entre el río\nde los coros otoñales.\nSometido a la luz de las estaciones\ncorre el marfil por mis venas\ncomo la escarcha.\nPero la tierra vuelve\nuna y otra vez desde la lejanía,\ncomo una brasa avivada\npor el céfiro y la furiosa hoguera.\nHace tiempo que sueño\nestos remansos de catedrales\ny pinos, los huertos que baña\nel sol y son corolas de violines,\nespesas rosas que aletean\nentre el rocío.\nTengo el corazón abierto\ncomo las alas de un ave,\nmientras la música colma\ncomo un jardín este barbecho\nque mira extasiado la vida.\nTentación del aire,\nla dicha de ser finitos cuando la vida\ncrepita y prende su hoguera\nen los arreboles del crepúsculo.\nSiento que hoy es un bardal luminoso\nque aspira a ser cielo y corriente\nlevantada, ardida, constante.\nVelan mis armas las flores\ndel sendero que tanto te gustaba\ncaminar y el arrullo de las esquirlas\nes como la sinfonía de mi pobreza.\nHoy la paz tiene arrullos\nde bosque y donceles que pierden\nsus gritos en las acequias de los montes olvidados.\nSiento que la vida penetra\ncomo una daga en este cuerpo\nenlucido por romanzas y armiño.\nMi despertar es rojo y desmesurado,\nla rabia del viento que se crece\ncomo el beso de una ilusión,\nun surtidor de lumbres\nque pueblan el mito del hastío,\nla razón de haber sido.\nMe siento cegado por renacer de aves\ny montañas que rompen el cristal\ndel tedio en este paisaje que asciende.\nNo sé descifrar el limón del olvido\nni conozco las razones del buitre\nni esa oscuridad que, a veces,\nsurca esta tarde como la vida misma.\nCerca de lentiscos y primaveras\nalzo el ansioso corazón con las aulagas\ny cada vez soy más ave febril\nque aletea por los montes,\nuna esperanza que va\ntomando cuerpo y fuego.\nQueredme como soy,\ndesarmado y finito,\ncon el secreto vientre poblado\nde agosto y esbeltos ramajes,\nuna hoguera que es\ncomo la tentación del aire.\nTentación del agua,\ndel rumor de una fuente\nque es como una larga espera.\nAgua clara con sonido\nque tan dulcemente alborota\nlos preludios del sueño.\nPor montes y valles\nla memoria se hace río\nde una infancia poblada\nde verduras y lágrimas que corren.\nUn sendero de agua\nque tiembla a cada instante,\ncomo las hojas en el invierno.\nAquí estoy de pie y bronce\nen las corrientes que se desploman\nsobre mi constancia,\naquí preso de los sonidos\ndel viento y las esquirlas,\ncomo un enamorado\ndel rumor de los dioses.\nRetumban y gimen las aguas\ncristalinas y en un cedazo\nson estrellas, gozos del universo.\nEntre las hojas escondido\nobservo la cava de tu cuerpo\nen este río que calla y no refrena,\ntestigo de la dicha,\no mensajero del dolor del mundo.\nPrisionero de tu llanto\nentono la libertad de tu río,\nlos límites de tu alberca,\nque son las orillas de ti.\nDulce agua que siente,\nespesa breña cristalina,\nenvidia del viento,\nhoy tomo la arena que me quema,\nla carne de tu sol que danza\ny de nuevo la alegría\nes un puente y un niño.\nTentación del fuego,\ndulce tiranía que despide estrellas.\nDesvanecido en la llama\nque me consume en la pira\nde otro cuerpo, gozo\nen la altiva noche de claridades\nAcaso sean espejismos\nde una carne de antaño\nque aún abrasa la memoria.\nEn la noche turbia\nlos jardines de venas y sombras\ndejan huellas fugitivas\nque son la púrpura que aún acecha,\nel olor a besos que hieren,\nguedejas que me atan\ncon la solemnidad de las tormentas.\nMi cintura es verano caliente,\nuna florida primavera que bulle,\nun niño que amó a Greta Garbo\nen el silencio de la alcoba,\no a Leonor o a Elena de Troya.\nPerfumado de lamparillas de aceite\nrenazco en ti cada día,\ncomo un agosto de cohetes,\nperdido en los pétalos del calor,\nen la retama de un deseo\nMás tarde que el primer amor, se olvida\nel aliento de mamá en las noches\nde invierno, y el corazón de Julián\ncuando saltaba, o el asma de papá,\nque le daba un color azulado,\ncomo las luces de las fiestas de Carlos.\nAl primer amor lo olvidamos pronto,\ncasi sin darnos cuenta, de improviso,\nen el recodo de unas medias negras,\nen las laderas de unos senos blancos,\no en los ojos de alguien que te devora.\nEs la imagen en el viejo papel\nde la memoria que se borra rápido\ncon el borrador de unos besos cálidos\no con la palabra que nos evita\nla soledad o la desesperanza.\nuno de sí, y anda perdido como\nun fantasma, un barco a la deriva,\nen busca de flecos de algún amor\ndel que no nos olvidaremos nunca.\n¡Escurríos, gotas! ¡Dejad azules mis venas\nen la hazaña del día, en la calma del mar\nque ya se ha detenido y respira a mi lado,\ntenue como un guerrero que abandonó el combate!\n¡Escurríos en el pie de página de mi historia,\nen el ISBN del ser que te mira con asombro,\nen el título oscuro con que escribo mi vida,\nen todos los postres de esta noche de leones,\nen la más mínima caricia de la carne ágil\nque es tinta que canta la soledad del escrito!\nDejad mis venas limpias en la corriente azul\nde los ojos que roen mis sueños y se ceban\nen la espera oscura de este yogur caducado.\nSi por un momento mi destino se trucara\nen algarabía y pasodobles de delirio.\nSi por un momento mi sexo brillara excelso\nen el pálpito nocturno y fuéramos uno.\nSi por un momento mi alma un mar domado fuera,\ndulce hoguera que todo lo aviva y codicia.\n¡Escurríos gotas! ¡Dejad azules mis venas!\nEn vano hojeo mi vida:\nvuelan aves radiantes\nsu boca es amplio palomar\ncon el sexo abierto a la nada\ndespliegan sus mantos\nextienden sus cascadas\narrasan las alturas del techo\nbuscan alas que prender\nsu sangre asciende\no desciende tronchada\nel día con su cuerpo\ntransparente despliega manos\nel verano libertades\ndesnudos el agua\nPero mi lecho volteado\npor la desolación se pierde:\na mi derecha no hay nada\nlos labios se han ido\nmi orgullo se incendia\ny sobre mi fracaso\nse precipitan los refranes\ny los guiños.\nDemasiado tarde para las palabras:\nel instante se congela\ny el poema prepara su orden.\nDiputación de Jaén, 2005.\nFrancisco Morales Lomas, Tránsito. Antología (1981-2005), estudio preliminar de A. Torés García, Diputación Provincial de Jaén, 2005.\nAcerca de las «antologías» decía Alfonso Reyes que tendían a correr por dos cauces principales: el científico o histórico, y el de la libre afición. Añade que estas últimas pueden «alcanzar casi la temperatura de una creación». En rigor, toda antología es una guía de lectura que el antologador propone, haciendo uso de la libre elección. Por consiguiente, habría que concluir que en toda antología existe un prurito creativo. El carácter antológico de una obra, bien mirado, brinda al lector un ramillete de flores escogidas con sumo primor; elección que deviene tras un atento y detallado caminar por la obra de un autor, generación, movimiento o época.\nLo que parece estar fuera de duda es que una antología in vita es la confirmación como poeta, una particular corona de laureles que sirven de signo distintivo y premian una trayectoria rica en expresiones y provechosa en ideas (o pensemos que debería ser esto). Si Horacio dejó escrito ese verso tan manido que refería la igualación entre la pintura y la poesía («Ut pictura poesis», verso que además todos citamos truncado), se me viene a la mano el parangón de las antologías con una enorme galería que alberga estancias y que muestra en sus expositores los tapices de más bellos matices, los mejor compuestos o los de más rica factura; pero sobre todo el antologador atenderá a recoger lo más representativo de un autor con el fin de presentar un surtido cargado de variedad; los clásicos, en uno de sus muchos asientos del argumento (así llamaba Quintiliano a los lugares comunes), afirmaban que lo novedoso da gusto y place. Dentro de la variedad se tratará de realzar las innovaciones que haya podido ir asimilando el creador. Una vez transitada la galería, el lector podrá recrearse con morosidad en las estancias y verlas por entero.\nEn cuanto a un autor se refiere, una antología es una muestra más que fiable de la trayectoria del poeta, de la madurez que haya podido alcanzar e igualmente de las preocupaciones, sentimientos e inquietudes que éste haya podido ir experimentando con el curso del tiempo. En definitiva, su propia visión del mundo y el modo en que su voz poética lo proyecta sobre la palabra escrita. Con el subtítulo de Antología (1981-2005) llega a nuestras manos Tránsito. Un derivado de esta voz, transitar, se nos descubre, y no fortuitamente, como sinónima de las que he utilizado en las palabras prologales: caminar, recorrer, etc. El lector, una vez comenzada la lectura del primer poema de 20 poemas andaluces transita por los vericuetos poéticos y las curvaturas líricas que Francisco Morales Lomas ha venido cincelando durante más de veinte años.\nDos son las vertientes que creo que definen la personalidad de la obra de Morales Lomas: experimentación y sugerencia (adviértase que ambas son extensibles al fondo y a la forma). Ambas vertientes derraman sus aguas en las estrofas de su poesía. Existe en el poeta un afán enriquecedor por renovar y variar, por descubrir y descubrirse, por reinventar sus propios moldes. Si nos fijamos en sus cuatro primeros libros, siempre va a haber algún detalle que capte nuestra atención (quizá visualmente sorprendan en cada uno de estos libros ahora las estrofas tan dispares que existen entre Basura del corazón y Azalea, ahora la postura vanguardista en poemas de Senara con la omisión de los signos de puntuación; si nos adentramos en su temática los temas que atesoran cada uno de esos libros son también muy dispares).\nEs en el poemario Aniversario de la palabra donde creo que cristaliza toda la búsqueda interior y exterior del poeta, donde la poética ha hallado un lugar que se aclimata a las necesidades, voluntades y pruritos del creador. Morales Lomas se acomoda a esa poesía que ha estado en ciernes durante años y viceversa. Esta interrelación se entrevé en el fluir del verso, en el lirismo de sus estrofas, sin forzar los versos ni atropellar las palabras: «Sin querer somos samaritanos / de sueños, despojos que el combate / ha ido construyendo a cada dentellada, / siempre pendientes de la mano / extendida que nos conduce al aposento. / Sabemos, porque nos lo han dicho, / que en cada mano luce el sol, / que cada silencio es un espacio / de luz que nos conmueve, / que cada mañana es el hoy encantado» (de «El reparto de los sueños», pág. 37). No en vano, ha sido Aniversario de la palabra el poemario que más éxito ha cosechado (Finalista del Premio de la Crítica y del Premio Andalucía de la Crítica) y mejores críticas ha granjeado.\nEn el exhaustivo estudio preliminar (sobre el que más adelante me extenderé, ya que se apuntan temas sustanciales) en el que Alberto Torés García recorre todos los libros de Morales Lomas, echamos de menos la disección de los últimos poemas inéditos que se recogen en el volumen, veintinueve poemas que pueden constituir todo un poemario: Eternidad sin nombre. Por sí sólo este libro ocupa un tercio de Tránsito. Un tema que desde los comienzos ha estado ligado a la literatura ha sido sin duda el Amor. Eternidad sin nombre está poblado por el amor y sus derivados, como la ausencia, la soledad, la sensualidad,... El yo poético se dirige a un tú ficcional, a una receptora. Se cifra en un título la idea general: «l’amour est l’enfant de la liberté». El amor nos viene transmitido en versos que se han despojado del oropel retoricista y la hojarasca vocinglera; aquí tenemos los sentimientos al desnudo. En ocasiones ese tú se particulariza en la amada, como en «Un canto»: «Tú y yo solos, / en medio de la voz, / en medio del mundo, / cultivando la palabra / desnudos y ajenos / a las tradiciones y las imposturas. [...] Necesito que seas un canto, / mi voz, amada mía, / el murmullo de los astros» (pág. 103). No es gratuito que aparezcan plasmados en dos títulos los nombres de Laura y Penélope (nombres que nos traen a las mientes el amor platónico, la constancia, la fidelidad, etc.).\nEl libro se completa con un estudio preliminar del propio antologador, Alberto Torés García, titulado «El Humanismo solidario». Este sintagma fue propuesto por los propios Torés García y Morales Lomas (antologador y antologado) en un artículo publicado hace unos años. La cita que paso a copiar a plana y renglón es extensa, pero juzgo a bien introducirla para una más completa comprensión de lo que supone la asunción de este concepto. Ambos autores atienden a la poesía de los 90 como una época de eclecticismo, unos momentos confusos que por sus rasgos se traducen en «una permanente contradicción, una dispersión que probablemente pueda justificarse y una voluntad por rehacer, revivir y rememorar [...]. Por consiguiente, el paradigma poético está por clasificar, más aún, está por superar la fase previa que no es sino la selección. Por ese motivo, merecen destacarse los presupuestos y los intentos teorizadores de esa tendencia del ‘humanismo solidario’ que viene a reivindicar la necesidad de recuperar la historia, plantear la reflexión y la búsqueda como desobediencia a los efectos de la inmediatez, rechazando los revestimientos extraliterarios como elementos estructurales». Y más adelante concluyen —matizando aún más esta idea— esgrimiendo que «los estados particulares del ensayo, las artes plásticas, la música, son los que permiten una vida en sociedad que persiguen los componentes de esta tendencia». Como se nos anuncia en nota a pie de página (pág. x, nota 7) ambos están actualmente puliendo esa declaración de principios de lo que puede resultar una tendencia poética (cualquier término referible a la idea de agrupación, como promoción, grupo, generación, escuela, etc., que siempre son tan controvertidos, tendrán que especificarlo y apoyarlo ellos mismos).\nTenemos un estudio inteligente, minucioso, que brota de una lectura concienzuda de la obra, asimilando de raíz los postulados poéticos de Morales Lomas. Se da detallada cuenta de la poética del autor atendiendo a su obra como un todo, para pasar en páginas posteriores a analizar cada poemario individualmente (a excepción, como anuncié de los poemas incluidos en Eternidad sin nombre, que los excluye deliberadamente). Una detalladísima relación de la enjundiosa bibliografía (en todos los campos, desde el teatro, la narrativa, el periodismo, etc.) de y sobre Morales Lomas se consigna tras el estudio preliminar, ocupando más de treinta páginas. La obra se culmina con un cuidadoso formato de la edición. Ineluctablemente, los poderes públicos se están convirtiendo en los mecenas de las manifestaciones del Arte. La cultura se está haciendo desde las minorías y para una minoría; las editoriales independientes desde luego no pueden hacer frente al comercio del mundo libresco, hoy tan desmejorado y desprestigiado por la recua de borregos que nos inundan.\nMe interesa destacar, en otro orden de cosas, que Torés García deja traslucir en varias ocasiones que ciertas afinidades intrínsecas y extrínsecas de la obra literaria de Morales Lomas pudiesen haberlo vinculado al movimiento de «La otra sentimentalidad». Desde luego, contemplar esta adscripción generacional no sería nada descabellado, pero como dice en otras páginas Torés García «su escritura poética no pretende cumplir funciones de adscripción a determinadas corrientes poéticas sino directamente multiplicar y diversificar las complicidades que pueda establecerse con el lector» (pág. xxi).\nEl agrupamiento de determinados creadores dentro de un movimiento no es perjudicial para nadie, antes bien, resulta beneficioso desde muchos prismas. Sin restarle valor estético y literario a sus obras literarias, las formaciones de grupos suelen fomentar la endogamia y el gregarismo (y que me conste, esto no es muy saludable para la República de las letras). Se agudiza y agrava este síndrome cuando son los propios creadores los que de forma más o menos artificial se dan cita para concretar abstracciones. Ellos son los que comandan y orquestan la mercaduría desaliñada de la poesía, los jurados de premios de postín, las publicaciones en editoriales de alto coturno, y por si bien no fuera aun se reparten el botín de la mercancía habida (si no que se lo pregunten a los miembros de cierto movimiento, citado en estas líneas). Los forzamientos generacionales no son recomendables; el libre fluir de los pensamientos, ideas, posiciones y perspectivas conformará a la postre las asociaciones.\nPor el contrario, Morales Lomas no ha necesitado del aplauso regalado de los corifeos ni alistarse a un ejército para combatir la soledad en la distancia. El trabajo silencioso, apartado de toda mundanal mercadotecnia y de la renuencia que sobreviene a estos contubernios ha preponderado hasta ahora en la obra de Morales Lomas. Afanarse en conseguir el éxito en vida puede convertirse en una trampa mortal; intentar calar en tus contemporáneos (cuando precisamente la cultura vive en una declarada minoría y contradictoriamente ésta permanece en estado de masificación) a veces se transforma en una ilusión quimérica; contra esto, la humildad debe aliarse con el creador y conducirlo a que haga suyo esta máxima latina: tempus omnia revelat (el tiempo todo lo descubre).\nEn definitiva, tenemos una poesía que cumple la función primera de vehicular un método cognoscitivo a partir del cual el poeta sacia el deseo de apre(he)nder la realidad tangible y exteriorizar las sensaciones que irrumpen en su interior. A su vez, tenemos un poeta que hace de cada libro una expedición a la zaga de nuevos descubrimientos, tomando diferentes rumbos y ensayando rutas novedosas; un poeta que se opone frontalmente al conservadurismo y que se resiste a cobijar en su acervo léxico el término «repetición». Concluyo con unos versos de un versado maestro en materia poética, quien viene a refrendar otro sentido yuxtapuesto al que posee el título del poemario que comento: «Los poetas estamos para eso: / para ofrecerles tránsito a los demás, / para que se encaramen sobre nuestros latidos, y que divisen / un poco más allá, en medio / de tanta oscuridad como nos circunda» (Tránsito).\nD. González Ramírez\nTránsito de Francisco Morales Lomas\nEste Tránsito, título que Francisco Morales Lomas (Presidente de la Asociación de Críticos Literarios de Andalucía) ha elegido para la Antología (1981-2005) que ha publicado el Instituto de Estudios Gienenses, es un libro total que recoge la obra literaria, asombrosamente abundante en calidad y extensión, de este escritor, poeta, crítico literario y ensayista, que tiende a situarse entre los primeros escritores a nivel nacional.\nEn él se encuentran recogidas muestras perfectamente seleccionadas de sus obras Veinte poemas andaluces ( 1981), Basura del corazón (1985), Azalea (1991), Senara ( 1996), Aniversario de la palabra (1998), Tentación del aire (1999), Balada de Motlawa (2001), Salumbre ( 2002), La isla de los reacios (2002) Soneto (2001), y su último libro Eternidad sin nombre.\nDe Tentación del aire recojo un fragmento de su poema “Mis manos ya están lejos”:\nMis manos ya están lejos\nen otra orilla, en otro río.\nolvidaron la caricia\nque la memoria dejó\ncomo un ciempiés\nque escapa de los lamentos…\nToda la capacidad de fingimiento del poeta Morales Lomas alcanza su máxima expresión en estos versos de celebración nostálgica que expresa con suprema maestría, ya que a partir de esa huida que manifiesta con la metáfora del ciempiés estará en toda su obra: la intuición de una memoria presente y el rigor de una palabra que late en las entrañas de su conciencia.\nTiempo, amor, desolación, junto a una capacidad para que la descripción se convierta en protagonista va a ser el denominador común de sus obra, que con un realismo social se van a convertir en la vértebra, sostén, de toda tesis poética que abarca sentimientos y pensamientos.\nAsí en Balada de Motlawa Morales Lomas tiene la capacidad de jugar con el lector en la lúdica, incandescente y libre interpretación del receptor del poemario que, en un momento dado, ignora si lo contemplado por el autor es la magnificencia del río Motlawa o el crucero memorístico de su memoria mecida por los versos:\n…Aunque no te conozco,\nsé que eres abril\ny las flores que te crecen\nalrededor como un vergel\nson el alimento que hoy me entregas.\nDeja que el viento de tus ojos\nconmueva mi cuerpo y la transparencia\ndel día ilumine esta claridad\nque hoy nos inunda,\nmientras el Motlawa construye\nvelas y se duermen las olas.\nReconozco mi ignorancia, lo que supone una virtud, en todo lo relativo a la letra oculta de la estructura poética. Soy de aquellos que, como Alfonso Canales, afirman que “la poesía gusta o no”, pero mi poca preparación debee dejar paso a lo que el experto Alberto Torés, en su riguroso prólogo, afirma de la poética de Morales Lomas: “La obra poética de Morales Lomas se impregna entonces de un vitalismo meditado que no deja paso a ningún universo fantamasgórico. En cambio, si existe un recorrido simbólico que incluye entre sus elementos compositivos, la constatación objetiva que a veces se toma el distanciamiento para traducir la amplitud de la desilusión”.\nDebe ser esa tesis del profesor Torés, no lo sé, pero es casi seguro que toda esa definición sobre parte de su obra es la que hace que Morales Lomas en el poema Un cántaro de brasas” le haga exclamar entre llamas de nostalgia:\n¡Mamá!, te llamaba, y eras agua abierta,\nla sensación de un cántaro en los labios,\nagua que retorna a su quebrada luminosa\ncomo las golondrinas regresan al verano.\nMamá en el fuego rojo del invierno\nacunando las brasas de un futuro\nde alpargatas y letanías frágiles,\natenta al desfile de la quimera.\nPero la vida era sucia y ordenada,\nde fogatas interiores y abrazos de esparto,\ngenerales que hacen ronda a la noche.\nDescosidos y cautivos, no obstante\nnos arropaban sus brazos de viento.\nMamá con la alcuza de su vasija\nllenando soles en la fuente de la glorieta,\nmás rescoldos, más cuajada de hogazas…\nToda la poesía de Morales Lomas es un conjunto de voces que dan como resultado que la suya brote con luz propia. Es la palabra con mayúsculas la que se esconde y no, la que brilla y constata la adversidad, la que conjuga realismo con utopía, amor con desamor.\nSu poesía es la capacidad de describir su mundo con sus ficciones y fingimientos, pero especialmente con la verdad de su sentimiento. A veces, en un guiño al clasicismo, nos introduce en la mitología, pero las más sus versos nos van a describir, por supuesto que líricamente, lo que es el denominador común del pueblo, de la mayoría y de la minoría, del lector y del que oye, como un eco, que sus temas, sus problemas, son los temas y los problemas del poeta.\nMorales Lomas traduce la grandeza del pueblo, también sus miserias, y acude con su saber decir con la palabra escrita a todo aquél que se encuentra en una situación límite a fin de que sus versos se conviertan en brisas de aliento:\n…Quiero hacer contigo\nlo que la primavera hace con los almendros,\nenseñarte que la luna ama la sangre,\nque somos una playa creciendo,\nun inmenso rayo en la soledad de mundo.\nImposible para mí abarcar su estallido lírico y, por desgracia, casi imposible para usted, querido lector, hacerse con Tránsito, tal vez aniquilado en los anaqueles de las instituciones.\nUn lujo poder contar con su presencia, la de Tránsito, en esta tediosa vida que se apaga. O no.\nVeinte poemas andaluces\nEd. Cla, Bilbao, 1981.\nLibrería virtual donde adquirir el libro:\nTORÉS, Alberto (2005): “Veinte poemas andaluces” en “Estudio preliminar” de Tránsito, Jaén: Instituto de Estudios Giennenses, pp. XIV-XV.\nLa mirada y el pensamiento, un sustantivo poderoso y un adjetivo agreste son los ingrediente fundamentales para el rito iniciático de Morales Lomas. Su primer poemario, ya desde el mismo título, lanza un guiño de ojo a la narrativa y poesía hispanoamericanas. Se respira Neruda a lo largo de los poemas, pero es que además el libro abre sus ventanas con cita de César Vallejo para cerrarse con Miguel Hernández. Con ello no sería comprometido rastrear las huellas de poetas del Siglo de Oro, del Romancero, de Rubén Darío, de Juan Ramón Jiménez y en general de aquella poesía atenta al gusto por las formas de la naturaleza. En este sentido, se acusa el predominio del color verde. Un color en una amplia graduación que llega a términos absolutos, incluso de categorización: “Todo es verde, verde negrograma”. La blancura también aparece ligada a los campos, a los espacios libres; el rojo a los papeles, a la pintura, a lo pasional encerrado en el arte; el negro aparece en contextos de tristeza, tragedia, muerte. Un crítico riguroso como Enrique Villagrasa asocia la sensación lectora con el eco plural de las palabras que Julio Cortázar dejó escritas en Rayuela . Se plantea un afán nada imitativo sino que se asienta en lo real e inmediato, en la cercanía de la tierra. Con belleza y fuerza ratifica el poeta nuestras primeras consideraciones : “ Mi pensamiento cubre la mirada de sus rostros,/verde maíz, verde membrillo, verde uva,/traspasa la barrera de la tierra, esa putrefacta figura”. La tierra pues, es el tema central, aunque enlanza tangencialmente con otras realidades: “Encrucijada del cuerpo y la tierra/soltándole inhóspita a las llagas” puede leerse en el tercer poema del libro. Pero no siempre es la tierra bajo un peculiar tratamiento metafórico, sino que directamente es la historia directa del hombre : “Emigración no es paso anual de animales de un sitio a otro...”. Por este motivo, la recurrencia más eficaz para expresar y argumentar las sensaciones que mueven al poeta es la sucesión y acumulación verbal con un manejo significativo de la sinestesia, habida cuenta de que estamos hablando del primer libro de poemas de un autor con poco más de veinte años. Los ejemplos son variados pero rescato la extraordinaria carga simbólica del verso que transcribo: “La voz del nacimiento, del agua verde/atraviesa mi encéfalo”\nAquí figuran poemas largos de un versolibrismo sugerente que ahonda en un proceso metafórico e imaginístico de personificación (nadie es culpable de que el libro/sea la cultura que esculpe algunos rostros), de animalización (buscamos las ovejas tiernas, cariñosas,/como quien alcanza su cenit tardo/de las tardías otoñales), de vegetalización (no somos emigrantes, sí claveles tronchados). Por otro lado insistimos y destacamos la variada policromía del poemario que viene a reforzar esa idea en virtud de la cual, la poesía es una estrategia de nuestra propia realización, es decir, como una interpretación para reducir el desgaste de nuestra vida cotidiana, como una fórmula para dotar de sensaciones a nuestro entorno.\nUngido llevo tu cuerpo a mis labios\nY toda la savia que en él anida\nCastillo tomado en mis ojos se agota.\nSe agota tu voz en los recodos\nDe mi espalda y en tu erizado seno\nBreve luz que el viento eleva.\nTardo paso de unos dedos\nPor los callejones que el viento\nAnega y el tiempo aniquila.\nA veces es primavera en tu ciudad\nY desde el mar ocre de los ojos\nSe divisan golondrinas marchitas\nQue cada noche anidan distancia y silencio.\nEs primavera tu cuerpo en la cochura\nDe mis dedos, en el aliento bífido\nDe esta lengua espigada\nQue atrapa el sigilo de las farolas,\nEn la cintura que nace plomiza\nDesde el asfalto, en los recónditos\nViveros que pululan tu cuerpo.\nY es primavera allí,\nEn el centro de tu cuerpo,\nDonde la vida ha escrito un glosario\nDe gorjeos y penas,\nCerca de la nada que atrapa\nLa lluvia del hombre,\nDonde tú eres germen,\nEs decir, piélago profundo.\nPor eso, ya no importa tu pelo\nNi los vendavales que manchan\nLas avenidas ni las caricias\nTiernas de esta torre acerada.\nY toda la savia que en él anida.\nNos arranca el sueño, no el canto\ndel tren o la tierra herida, el trigo limpio\nde la sangre helada, narcotizada de dedos,\ncortos, recortados como las mismas venas de la hoz.\nNo pensemos, nosotros emigrantes,\nno superamos una rabia encendida al granito,\nal yunque de la hoguera ojeada...\nSólo el tiempo como minuto de lucha desesperada\narranca al ojo lo que es de la voz,\na la luz lo que es de Lucifer.\nEnvuelto como una bruma persecutoria\nesa pradera verde crujiente, bolo de luz,\nen la incandescencia superflua de rostros.\n¡Por favor, siempre rostros, rostros...!\nPero rostros resquebrajados, segados,\nencendidos al día y la noche,\nluciérnagas constantemente candil.\nSólo sonidos para la metáfora, imagen\npreciosista, pero no grites con imágenes,\npuros, pureza de incautos asustados.\nNo, no... El tren no debe pisar una sola vena helada,\nse calentará teñida de vinagre,\nverde, de tierra herida.\nEsperar espacios abiertos no significa sucumbir,\nsólo una palabra eterna para el hacha,\nque sólo corta, y eso es solución...\nHacha no corta de raíz putrefacta,\nlos ojos hierven de sudor...\nAbrazo en vendaval a la montaña inhóspita\nQue creció indeleble bajo estos pies pulcros,\nSoñolientos, esforzados, montañas de artículos,\nCutículas incluso en los ojos o en el pecho.\nLa aventura de la montaña entreabierta\nAl postigo de nuestra habitación, oculta,\nMensajera: allá fueron los granizos de la piel,\nLa pelambrera estancia remozada en vino.\nMaldito cartón que nos cubría la esclerótica,\nVerde zanja de cipresales huérfanos ya\nSomos, existencia de postigos descuartizados.\nMirad, mirad, ¿veis entonces una súbita\nHondonada aquí, en el cráter de mi pecho,\nEn la estulta sombra de mi cara, en mi sexo?\nUna teja tras otra rompiéndonos un cerebro\nDe viña, de aguardiente para los jugos.\nEl monte sí, allá, sopla a las nubes\nSus añejos sitios, los arrambla, los hace sutileza,\nEn un sigiloso encuentro amoroso.\nNosotros entrañas, harina, miel, pisamos\nEl monte de la tarde, de St. Julien o St. Maximine...\nNo importa la existencia,\nLa comida, la bebida, la casa...\n¡Para qué los plagios de ventanas verdes,\nlos acordeones al exterior!\nSolo contra la boca abierta tenemos sueño,\nSuculento, postura introvertida en los senos.\nEse espacio devuelve al pájaro a su hábitat\ninstaurando un arco iris de rojo vivaz,\nfuerte remembranza hacia el futuro.\nEl esqueleto de esa tarde puede esculpir\nla carta escrita años ha con el devenir de los pasos.\nCansadas nubes esperando un maná hambriento.\nPechos desalojados de horas:\nSon como un recuerdo perdido, un copretérito\nde nubes verdes, fláccidas y soñolientas.\nEl parto del campesino es una rúbrica\nde luces, un panteón enamorado en los días\nde tierna lluvia, llameante corazón plateado.\nUn retorno de caminos, un paso transido\npretérito, suave, cabizbajo...\nLa pasión de la tierra\ncomo sombra de estrellas.\nY siempre dormimos de Béziers a Huelva.\nEnrique Villagrasa en su artículo “Visión poética del momento”, Diario Español, Mayo, 1986 insistía en que F. Morales Lomas “dibuja como nadie el sentir temporero”. El propio poeta asegura que es “una introspección en la conciencia del ser extrañado bajo el paisaje mercenario de la vendimia”.\nC/ Bailaora Carmen Amaya nº 2, bl. 2, 3ºA\n29018 - Málaga (Spain)\nEmail: Morales Lomas\n* Open Library\n* Senderos retorcidos\n* Sindrome poesía\n* Autores en la Red\n* C. Benítez Villodres\n* Catedra Delibes\n* Cervantes virtual\n* Papel Literario\n* Diario Sur\n* Ediciones Carena\n* La fiera literaria\n* Poetas del Mundo\n* Red Escritores España\n* Sin columnas\nCopyright © 2010 --- Todos los derechos reservados.


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Máster en Dirección Estratégica de ..., Máster y Postgrado Online\nMáster MBA de Director de Operaciones COO + Titulación Universitaria (Online)\nMaster en Dirección de Operaciones Internacionales (Online) (100% Bonificable)\nPresentación del Máster en Dirección Estratégica de Operaciones e Innovación\nHabilidades y competencias directivas que permitan liderar y gestionar equipos multifuncionales y multiculturales de alto rendimiento\nEstrategia de Operaciones, que reúna la máxima coherencia con las estrategias del resto de áreas funcionales de la empresa\nTecnologías que permitan incrementar el valor de los procesos que inciden directamente en la propuesta de valor de las empresas\nSe necesita una titulación universitaria y experiencia profesional.\nSi no tienes alguno de los requisitos, el acceso al programa será valorado por la Dirección del Programa.\nSolo las personas que superen la evaluación del programa y cumplan los requisitos académicos establecidos por la UB, tendrán el título UB (Universidad de Barcelona).\nPara poder obtener la titulación de la UB es necesario disponer de Titulación Universitaria de Grado (Ingeniería, Licenciatura o Diplomatura).\nSi no dispones de titulación universitaria de grado una vez superadas las evaluaciones obtendras un diploma de extensión universitaria de la UB\nEsta asignatura da una visión estratégica de la Demanda del negocio, ligada a lo que quiere el cliente, y la interrelación con áreas de la empresa como Marketing y Distribución.\nEl programa confluye en la realización de un proyecto final relacionado con la Dirección Estratégica de Operaciones. Constituye un elemento fundamental en el desarrollo del Máster y tiene como propósito aplicar y reforzar los conocimientos adquiridos durante el mismo en un proyecto innovador de Dirección Estratégica de Operaciones.\nCapacitar al alumno en la correcta valoración y selección de los diferentes proyectos de inversión identificados en el Trabajo Final de Master (TFM), clave para su desarrollo exitoso.\nEl Máster en Dirección Estratégica de Operaciones e Innovación se complementa con conferencias y seminarios que se impartirán en cada uno de los bloques. Estas actividades adicionales se realizan por profesionales reconocidos en el sector de las operaciones quienes mediante videoconferencias expondrán a los alumnos sus experiencias y casos prácticos.


Huesca bailará al ritmo de Los Brincos y Lorenzo Santamaría\nEl mítico grupo y el popular cantante de los sesenta actuarán el próximo 20 de enero. La Generación del 57 organiza el festival "Repasando 2" a beneficio de Cruz Blanca\nLa mítica banda Los Brincos y el popular cantante de los sesenta Lorenzo Santamaría, autor de éxitos como Para que no me olvides y Si tú fueras mi mujer, actuarán el próximo 20 de enero en el Palacio de Congresos de Huesca, dentro del Súper Festival Musical Repasando 2 que organiza la Generación del 57 en colaboración con el Ayuntamiento de la ciudad.\nHUESCA.- Dos grupos locales, Los Bisoños y Magnifier, completan el cartel del certamen que regresa a la capital oscense por segundo año consecutivo con un talante solidario. En esta ocasión se recaudarán fondos para la Fundación Cruz Blanca, que "atraviesa unas circunstancias complicadas" tras el recorte que han sufrido en subvenciones.\nAsí lo puso de manifiesto ayer el presidente de la asociación cultural, deportiva y recreativa Generación del 57, Fernando Lobera, quien compareció en rueda de prensa junto a la concejala de Fiestas, María Rodrigo, y Luis Lles, miembro de la Generación del 57.\nLa cita, enmarcada en las fiestas de San Vicente, programa más de cinco horas de música que darán comienzo a las diez de la noche. Las entradas se pueden adquirir de forma anticipada al precio de 12 euros en las librerías Muriel y Santos Ochoa, el quiosco de Goofy y el Palacio de Congresos, o en taquilla, el mismo día del festival, por 15 euros.\nLa organización desea "repetir o superar el éxito del año pasado", cuando la actuación de Karina y Los Diablos reunió a 1.100 personas, recordó Lles. Para conseguirlo cuentan de nuevo con "dos grandes figuras de aquella época", Lorenzo Santamaría, que ha pasado a la historia como cantante melódico, y Los Brincos, que llegaron a ser considerados "los Beatles españoles", destacó el experto musical.\nDe la banda de populares temas como Lola, Un sorbito de champagne o Bye bye chiquilla, entre otros, solo queda uno de los miembros originarios, Miguel Morales, que será quien se se suba al escenario oscense con su formación actual.\nTambién lo hará Lorenzo Santamaría, un "auténtico rockero" que formó parte del grupo mallorquín Los Z-66, llegando a tocar con Jimi Hendrix, recordó Lles, aunque luego trascendiera más como artista melódico, apuntó.\nCompletan el cartel dos bandas locales, unos veteranos "Bisoños" y los jovencísimos Magnifier, conformando así una diversa y atractiva paleta musical para públicos de todas las edades y gustos.\nAdemás de la oferta cultural, la velada incluirá un sorteo solidario, en el que se rifarán "tres cerdos en despiece y varias botellas de vino", gracias a la colaboración de la Agrupación Provincial de Carniceros de Huesca y de la Denominación de Origen Somontano, señaló Lobera.\nLa concejala María Rodrigo agradeció al colectivo organizador el "esfuerzo" que realizan para dinamizar la agenda recreativa y cultural de la ciudad, con una programación que mira especialmente a una franja de edad a lo que antes no podía llegar el Ayuntamiento.\nRespecto a la cita del 20 de enero, la edil consideró que puede ser "un fantástico regalo de Navidad" para estas fiestas, y animó a los oscenses a sumarse a la celebración.\nFIESTA SPUTNIK, EL 27\nAntes del Súper Festival Musical Repasando 2, la asociación convida a los oscenses a otro acto muy especial. Será el próximo miércoles 27 de diciembre y llega de la mano del Espacio 0.42. Aprovechando que el lanzamiento del satélite ruso y la Generación del 57 comparten quinta se ha organizado en el Planetario, a las 19:30 horas, la Fiesta Sputnik, con proyección de imágenes de los actos que ha desarrollado la asociación, cortesía del fotógrafo Carlos Jalle, así como del satélite. Todo ello vendrá amenizado por una selección musical preparada por Luis Lles y una observación del cielo con la que se pondrá fin a la velada. El acto está abierto a toda la ciudadanía, pero el aforo es limitado (60 personas) por lo que los interesados deben darse prisa en reservar en el teléfono 974 23 45 93. La actividad tiene un precio de 5,50 euros.\n9 y 10 de 344


El papel de los salarios en la economía | Economía | Cinco Días\nEl papel de los salarios en la economía\nLos sindicatos quieren capitanear de nuevo una estrategia basada en la demanda de fuertes subidas nominales\n17 NOV 2016 - 08:39\tCET\nUna trabajadora coloca una etiqueta en una fábrica textil. REUTERS\nLos salarios constituyen la mitad de la riqueza nacional y, junto con las cotizaciones que llevan aparejadas, la más voluminosa cuantía de los costes de producción de la economía. Tienen, por tanto, una doble función económica, puesto que mientras sostienen variables cruciales como la demanda nacional de consumo e inversión, pueden convertirse en un factor determinante en la formación de los precios y los niveles de competitividad de una economía abierta. No se puede hablar de los salarios como si fueren una variable autónoma y neutral. En los últimos meses se ha reactivado el debate sobre su futuro aprovechando la recuperación de la economía y de los beneficios de las empresas, y se debería tener presente el papel que han desempeñado en el pasado para no cometer errores en el futuro.\nLos sindicatos quieren capitanear de nuevo una estrategia basada en la demanda de fuertes subidas nominales, ante el papel pasivo al que desde hace años les ha relegado una reforma laboral que ha dado más libertad a los comités de empresa y a los gestores de las sociedades, y que se ha saldado con una flexibilidad desconocida antes en las relaciones industriales y con un balance en creación de empleo muy positivo.\nLos empresarios, por su parte, mantienen que los salarios deben seguir siendo moderados, aunque admiten que especialmente los abonados a los recién llegados al mercado de trabajo deben ser más elevados, para evitar la fractura que lentamente está penetrando en las diversas generaciones de asalariados. Un informe elaborado por Comisiones Obreras cuantifica la devaluación salarial en una pérdida de las retribuciones de entrada en las empresas con la crisis del 13%, mientras que se mantienen con ligeros avances nominales las remuneraciones de los asalariados que ya estaban en el mercado cuando llegó la recesión. Si la productividad se ha incrementado de manera evidente con la penetración de la tecnología, es injustificable que los salarios de entrada bajen en tales cuantías, y proporcionan margen para repensar la política de costes de la producción.\nEso sí: manteniendo la moderación que durante varios ciclos alcistas consecutivos ha sido uno de los motores del crecimiento, de los beneficios y de la generación de empleo, que sigue siendo la forma má generosa y democrática de repartir la riqueza. Los sindicatos plantean ahora subidas del 1,8% al 3%, lo que supondría absorber la inflación esperada y toda la productividad, con escaso margen para mantener la inversión y el crecimiento, y se convertirían otra vez en un acelerador de los precios y enemigo principal de la competitividad. Cautela, pues, ante este fenómeno, y más en un momento crítico en el que será inevitable una subida de impuestos o cotizaciones para financiar las pensiones, sin olvidar que también son inflacionistas.


ALBAHACA EN EL BALCóN: VARIEDADES E INSTRUCCIONES PASO A PASO PARA CULTIVAR EN CASA A PARTIR DE SEMILLAS, ESQUEJES, PLáNTULAS Y OTROS MéTODOS, ¿Y TAMBIéN CóMO CUIDARLOS? - HUERTO\nInstrucciones paso a paso y recomendaciones prácticas para cultivar albahaca en casa en el balcón\nLa albahaca es una planta más bien termófila, por lo tanto, durante la temporada de frío es necesario garantizar condiciones de temperatura cómodas para ella. Esto puede hacerse cultivando o plantando albahaca en el balcón o en el alféizar de la ventana, donde no tendrá miedo de las heladas.\nEn el artículo, le diremos qué variedades son las más adecuadas para el cultivo en el balcón, encontrará instrucciones detalladas paso a paso para el cultivo de este cultivo, así como consejos para el cuidado y almacenamiento del cultivo.\nLos tipos más óptimos de albahaca para cultivar en el balcón son las variedades de plantas atrofiadas. Esto se debe principalmente al hecho de que la cultura está creciendo en una olla, y no en campo abierto, lo que significa que la cantidad de tierra para el desarrollo del sistema de raíces será menor. Además, algunas especies de esta planta pueden alcanzar un metro de altura y tener una corona gruesa, que claramente no es la mejor opción para la habitación.\nLas variedades más adecuadas para el balcón de albahaca incluyen.:\nInstrucciones paso a paso: ¿cómo crecer en casa?\nLos puntos clave para cultivar albahaca en el balcón son elegir la maceta, el suelo y el lugar adecuados.\nPara el cultivo de macetas, las macetas de plástico o cerámica o los cajones especiales son excelentes.\nEl tamaño se determina dependiendo del número de plántulas.Eso crecerá en el tanque. La distancia entre ellos debe ser de aproximadamente 6 cm. Y el volumen de suelo necesario para un arbusto es de aproximadamente 1,5-2 litros.\nEn el fondo de la maceta, coloque necesariamente el drenaje para asegurar la salida del exceso de humedad, puede ser escombros, grava o arcilla expandida. La capa de drenaje necesaria es de 2-3 cm.\nSe elige tierra bajo la albahaca fértil, bien drenada. El suelo del jardín es excelente para estos fines, lo único que puede agregar es una pequeña cantidad de fertilizantes minerales. El suelo seleccionado debe limpiarse de piedras, suciedad, insectos y raíces, también es conveniente encenderlo en el horno para destruir todas las bacterias y esporas.\nSi no es posible recolectar tierra del jardín, puede comprar tierra confeccionada en una tienda especializada ("Para cultivos de hortalizas y hierbas"), y la mezcla de humus o compost, turba y arena lavada (2: 4: 1) también será la composición óptima del suelo.\nEl lugar más adecuado para cultivar albahaca en el balcón será el lado soleado: sur o sureste. Por lo tanto, la planta recibirá la máxima cantidad de luz solar durante el período de luz del día. También es importante proteger los arbustos de corrientes de aire y viento. Otra condición para el crecimiento activo de la albahaca es la temperatura ambiente. No debe estar por debajo de 21 grados.\nCon respecto a la siembra de albahaca, hay varias formas posibles.\nUno de los métodos más comunes de aterrizaje en casa. La primavera es el mejor momento para plantar semillas de albahaca.: Marzo o abril.\nPrimero necesita remojar las semillas seleccionadas en agua o en un estimulador de solución durante 7-10 horas.\nA continuación, las semillas se secan ligeramente sobre el tejido y luego se plantan en un suelo húmedo previamente preparado a una profundidad de aproximadamente 1 cm, con una distancia de 6 a 8 cm entre sí.\nLuego se riegan los cultivos con agua separada a temperatura ambiente y se cubren con una película.\nLos primeros brotes pueden aparecer ya en el séptimo día. Tras su aparición, se retira la película.\nCortar es quizás la forma más fácil y sin complicaciones de cultivar albahaca. Para hacer esto, en una planta adulta saludable, seleccione las ramitas apropiadas. Los mejores brotes jóvenes, de 7-10 cm de largo, son los mejores, deben cortarse y colocarse en agua o solución estimulante del crecimiento durante 1,5-2 semanas. Cuando aparecen raíces en ellas, las ramas se pueden plantar en macetas separadas, observando las mismas condiciones que con otros métodos de plantación.\nTransfiriendo un arbusto joven\nAl final del verano o al comienzo del otoño, se elige un arbusto joven de albahaca en el jardín, que aún no ha florecido. Luego se cava junto con un terrón terrenal y se transfiere a un recipiente preparado. El suelo en la maceta está prehumedecido y también moderadamente regado inmediatamente después del trasplante.\nEn este caso sembrar las semillas deben estar alrededor de finales de marzo, es decir, dos meses antes de la transferencia prevista al sitio principal.\nEl tanque de siembra se llena con tierra durante 5-7 cm para permanecer a 1 cm del borde, ligeramente apisonado y humedecido.\nLuego, esparza las semillas, espolvoréalas con tierra para que queden a una profundidad de 0.5-1 cm, y riegue suavemente con agua sedimentada.\nDespués de eso, los casetes se cubren con papel de aluminio y se ponen en un lugar cálido.\nLos primeros brotes de plántulas aparecen en el día 10-12, después de lo cual se retira la película. Después de 30-50 días después de la aparición de los primeros brotes, las plantas de semillero están listas para plantar.\nLa albahaca en casa no requiere demasiados cuidados. Es necesario proporcionarle las condiciones óptimas de temperatura, agua y luz. La temperatura más adecuada para una planta es de 22-25 grados. En este sentido, cuando comienza el clima frío, es recomendable llevar albahaca dentro de la habitación para proteger a los arbustos de la congelación.\nLa albahaca es una planta del sur que ama el sol, así que si pones la maceta en el lado sur, en el período de primavera-otoño la duración del día será suficiente para él. Pero en el invierno debe proporcionar iluminación adicional, utilizando, por ejemplo, fitolampy.\nEn cuanto al régimen hídrico, el riego debe realizarse diariamente con agua tibia, preferiblemente por la mañana, de modo que el agua tenga tiempo para ser absorbida y la planta no permanezca en el agua durante la noche.\nNo te olvides de aflojar el suelo y la alimentación. Es necesario aflojar cuidadosamente el suelo en macetas una vez cada 3-4 días y de vez en cuando aplicar fertilizantes minerales (puede ser un fertilizante universal, rico en materia orgánica).\nNo debes dejar que el arbusto de albahaca en crecimiento, para evitar lo que se produce, pellizque la parte superior de las plantas demasiado crecidas. También es mejor quitar los nuevos tallos de flores frescas, que proporcionarán una exuberante corona verde y, en consecuencia, una cosecha abundante.\nLa cosecha de albahaca puede ser dos veces por temporada. Las hojas, junto con los tallos, se cortan a la floración, dejando los pares más bajos de hojas. El tamaño más óptimo de las ramitas es de 12 cm. Después de recortar, el arbusto forma nuevas hojas y pronto se puede cosechar el siguiente cultivo. A continuación, las hojas recogidas se colocan en una capa sobre el papel, siempre a la sombra en una habitación bien ventilada. Después de que las hojas se hayan secado, son fáciles de cortar o moler hasta convertirlas en polvo.\nEs mejor almacenar la albahaca en platos de vidrio o porcelana, bien cerrados con una tapa, en un lugar seco y oscuro. También otra forma de almacenar convenientemente es salado. Las hojas recién cosechadas se trocean finamente y se ponen en frascos de vidrio, rociando las capas con sal. Luego, guárdelo en el refrigerador, úselo según sea necesario.\nCon la tecnología adecuada de recolección y almacenamiento, la albahaca no pierde su sabor y aroma. y puede conservar sus propiedades beneficiosas durante varios años.\nLa albahaca es una planta perenne que puede crecer bien en el interior, en un balcón o en una ventana. Si creas un ambiente cómodo para él y cuidas adecuadamente los arbustos, esta cultura picante complacerá con una abundante cosecha varias veces al año.