أتعجب من وجود أشخاص مازالوا يستمعون إلى فيروز. أما أنا فلم أعد قادرا على ذلك. لماذا؟ لأن لا صلة تربط فيروز بالواقع. ولأنها حالمة. ولأنها مفرطة في الرقة. ولأنها غريبة عن كل مكان توجد فيه. ولأن أغانيها لا تمثل إلا الخير. والجمال. والطبيعة. والعدل. والحب. والسلام. ومعظم هذه الأشياء غير موجودة في لبنان. وفي الأرض. وقد أمضيت فترة طويلة من عمري وأنا أستمع إليها. وأنبهر بصوتها الملائكي. لكني لم أعد قادرا. لكني كفرت بفيروز. و من الخبل أن تظل تستمع إلى ملاك. كأنها ليست من هذا العالم. كأنها من نور. ومن الجنون أن تظل تحلم. وتعيش مع فيروز في عالم غير موجود. ومع الوقت ستصبح ساذجا. ومفرطا في التفاؤل. ومنعزلا. ومكتفيا بالأزهار. وبالقمر. وبالجسور. وبالضوء. وبالنوافذ. و”مريضا بالأمل”. ومن يطل الآن من النوافذ. ومن يقف في الشرفة ومن يكتب الرسائل. من يحب كما هو الحب في أغاني فيروز. من تصنع ضفيرة. من تغمز. من تخجل. من يستظل بشجرة. من يأرق. من يسكر. من يصلي. من يكتب الشعر. من يحلم بالعودة. من يؤمن بالخير. لا أحد. لا أحد. لا أحد. لا أحد. لا أحد. ويجب أن تكون مريضا بفيروز حتى تستمر في الاستماع إليها في الصباح. وقبل النوم. وإلى غاية سنة 2020. يجب أن تكون منعزلا. ومغفلا. يجب ألا تكون من هذا العالم. ولو كانت فيروز دينا. و لو كانت رسالة. ولو كانت لاهوتا. ولو كانت في السماء. ولو كانت صلاة. ولو كانت تراتيل فحسب. لفهمتُ الظاهرة. ولاستوعبت إيمان الناس بالغيب. وبالحياة التي بعد الحياة. وبأغانيها التي ستتحقق في مكان آخر. وليس هنا. ليس في هذه الأرض. بينما ليست فيروز وعدا بالجنة. وليست صلاة. وليس ملاكا. وليست نورا. ولها بيت مثلنا. ولها أولاد. ولها خصومات مع زياد. ومن فرط رقتها لم أعدا قادرا على تحمل أغانيها. ومن روعة صوتها. ومن أدائها. وجمال ألحان الرحابنة. صرت أتجنبها. حتى أني نسيتها. قبل أن يذكرنا الرئيس الفرنسي بها. ولو كان لماكرون حل واقعي للبنان لما زار ملاكا. ولما لجأ إلى رمز. وإلى فنانة لا يصدق أحد أنها موجودة. كما لو أنها معجزة. ولو كان لديه حل لذهب مباشرة إلى حسن نصر الله. وإلى إيران. ومادام الرئيس الفرنسي عاجزا. فقد قرر زيارة الأحلام. والخيال. والحب. زيارة عالم غير موجود. مكتفيا بالرموز. أما أنا فلم أعد قادرا على وضع أغنية لفيروز. وأعرف كل أغانيها. وأمضيت نصف عمري وأنا أستمع إليها. لكني أنفر اليوم منها. وتبدو لي غريبة. ولا تناسبني. وتبدو لي مزعجة. وبريئة أكثر من اللازم. وملائكية. وعلي أن أبتعد منها. وألا أستسلم لسحرها. ولصوتها. بينما أنا في حاجة إلى الشر. وإلى صوت خشن. وإلى صوت نشاز. وإلى مطرقة. وإلى ضجيج. وإلى صنوج في رأسي. كي أتقلم مع العالم. وقد تهرب إلى فيروز مرة. أو مرتين. مثل مهدىء مثل حلم مثل ضريح. مثل انسحاب. وقد تلجأ إليها في مرحلة من حياتك. إلا أنه من المستحيل أن تبقى في فيروز إلى الأبد. وفي لحظة من اللحظات يجب عليك أن تخرج منها لترى الحياة كما هي ولتجرب الاستماع إلى غناء آخر غير آمن وفيه نقص. وفيه عيوب. وفيه إمكانية للتخلص من سطوته وللتحرر منه عكس غناء فيروز الذي يجعلك تشعر بالذنب وبتأنيب الضمير حين تقول إنك لم تعد قادرا على الاستماع إليها وأنها غير موجودة وأنها من خيال وليست من هذا العالم. 
ماكرون الذي لم يزر فيروز في بيتها! من الخبل أن تظل تستمع إلى ملاك. كأنها ليست من هذا العالم. كأنها من نور