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En ninguna se posaba La inconstante mariposa, Y cuando una flor libaba, Al punto la abandonaba l'or otra ffor más bermosa. En medio de estas locuras Liego la noche poi bu. Cesarou sus aventuras, Porque quedaron a obscuras Las flores de mi jardin. Quelo el ancho firmamento Perdida del sol la lumbre En obscuridad sin cuento, Y envendi, segun costumbre, Una luz en mi aposento. Viendo su cariño riego, La dije por apartarla: "Mira que quema su fuego," Y contesto, "quiero amarla Aucque baya de morir luego." Así fué: la luz impia Consumio sus bellas galas, Pero es tal su idolatria Que le ha quemado las alas Y la quiere todavía. Lector, yo no sé de cierto Si la mariposa ha muerto, Pero puedo asegurar Que nadie la ve volar Entre las flores del huerto. R. C. DE GUZMAN.