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sentir rodando sobre si los rios. v los mares bravísimos aislaros en sus pliegues amargos y sombrios; sentirse sofocado, cual la llama debajo de la onda, y, abatido, llevar el mundo dentro el alma, misma! Mi mujer, monstruo inmóvil! Soy esclavo de sus dias, forzado de sus noches. Solos, en medio á un resplandor sombrío, tanta es la altura, al lado uno del otro, poderosos y tristes nos hallamos. Nos enfriamos tocándonos. Dios pone, no se sabe en qué cima fiera y trájica, sobre Aragon, sobre Jaen y Algarves, Burgos, Castillas y Leon, dos larvas, dos máscaras, dos nadas formidables, el rey, la reina; ella el temor, yo el miedo. Ah! es una verdad, dulce seria ser rey ---¿ y quien lo niega? si el tirano no sintiese sobre él la tiranía! Pero siempre finjir, siempre observarse; ser dos pálidas sombras, dos silencios: sin risas y sin lágrimas; en ella revive Ines, en mi revive Alonso; mármol, el hombre; la mujer, de bronce. Los pueblos posternados nos adoran; en tanto nos bendicen en voz baja nos sentimos malditos; el incienso sube a nosotros, y la sombra mezcla el ídolo Isabel al de Fernando. Su claridad confunden nuestros tronos, vagamente de lado nos miramos, y al hablarnos la tumba abre su puerta. Seguro no lo estoy: quizá esté muerta. Ella es á un tiempo déspota y cadáver, y cuando el cetro cruza nuestros dedos yo debo helarla, cual si Dios ligase unidas una mano de esqueleto A una mano de mómia! Y aun respiro! No, no soy yo fantasma tan pomposo! Tambien, cuando es posible a todo el peso de esas grandezas escapar, escapo, y hago, fuera del rey, mis escursiones, y siento, cual dragon que se dirije hacia un rayo de sol, las espansiones del despertar, monstruosas! Loco entonces como la tempestad y como el rayo, prisionero del trono de él me evado! Sacudiendo mi yugo, ébrio me entrego A la senda del mal y los placeres, de la sensualidad en pos me lanzo, pisoteando mi manto real, el alma arrastrada A los vicios y a la orgía, mirando, yo, el rey, mártir, cautivo, crecer mis ánsias y saltar mis garras; el pudor y el cayado me exasperan, soy feroz, soy alegre, soy furioso, y el hombre que en mi bulle, llama 6 fango, de ser espectro véngase tornándose demonio, Trad, de E. E. Rivarola.