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La Victoria en su carro refulgente Ha recorrido desde el llano ardiente Que el Orinoco caudaloso baña, Hasta do rasga de la mar el seno Del impetuoso Plata la corriente. Y España, España por la vez primera, Alzando al cielo con dolor los brazos, Mira á sus piés el formidable cetro Que imperó en otro mundo, hecho pedazos. Mas ¿ dónde está la lira del poeta Que ensalce de la Patria las victorias, Que cante las hazañas Del inmortal atleta Contendor del Leon de las Españas ? ¿ No ha despertado al resonante trueno Del cañon que en el campo de batalla Sin cesar arrojaba de su seno El espanto y la muerte en la metralla ? ¡ Oh genios, despertad ! y el estro ardiente Bullirá en vuestra mente, Si no ante el humo de feral pelea Donde revuelve indómito guerrero El relumbrante acero Que del sol a los rayos centellea, Sí ante ese cielo que á Colombia cubre Como dosel inmenso, que engalana La risueña mañana Con sus guirnaldas de jazmin y rosas, Y al espirar el dia, Con millares de antorchas luminosas Envuelta entre vapor, la noche umbría. Ó ante los Andes, cuyas altas cumbres De eternos hielos la corona abruma, Y erguidos se levantan Hasta perderse entre la espesa bruma. Los Andes, que derraman por el valle De enormes rios las bullentes aguas Que espumosas descienden por los riscos, Y en cuyos senos arden esas fraguas Donde forjan sus rayos las tormentas ; Do el terremoto entre el horror profundo De su prision, sacude las columnas Que sostienen las bóvedas del mundo. Ó ante el sordo rugir del Tequendama, Que atropellado por la abierta boca Que le presenta la desnuda roca, En hondas simas su raudal derrama. Abismo tenebroso, do parece Que hubiera el Tiempo entre profundas breñas Su trono levantado Sobre las ruinas de las altas peñas Y las ramas del roble destrozado. Mas escuchad el melodioso acento Que lleva el vago viento Desde Anahuac hasta el confin remoto Do levanta su frente encapotada El Aconcagua, en cuyo seno hierve, Cual del angel caido en las entrañas, El fuego devorante y escondido Que extinguir de los siglos el aliento Ni las eternas nieves han podido. Oh ! ¿ quién es el cantor cuya armonía Hace olvidar su acento en la mañana, Entre el ramaje de la selva umbría, A la avecilla, que á la luz temprana Saluda al sol en grata melodía ?