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del desdén, con el agudo y cobarde diente de la envidia, con el pie infamante del escarnio y del abandono; madre demente, que no vuelve en sí ni los reconoce por hijos suyos sino cuando la muerte, más piadosa que ella, se los arranca de los brazos ya desfigurados é inertes. Lanzo maldiciones, sí, contra estas afrentosas galeras de las almas excelsas, de los magnos corazones, condenados á remar sin descanso, sin un pan de verdadera vida, y sin otra sonrisa de esperanza que la del naufragio que tarde 6 temprano ha de emanciparlos forzosamente de sus cómitres implacables. Y al par dirijo también sinceras y ardientes bendiciones al Padre común, al infalible juez y compensador de las injusticias y ruindades humanas, porque nos deparo lo que por mal nombre llamamos muerte, cuando sólo es muerte para la iniquidad ; y para la virtud y el genio, redención. Y bendigámoslo fervorosamente porque, por el sagrado ministerio del genio y de la virtud, al través del lente de lo infinito que esos dos divinos mediadores suelen poner delante de nuestros débiles ojos, nos permite de tiempo en tiempo, a los humildes profanos, entrever algunas reverberaciones de luz en medio de las tinieblas que nos abisman, algunos reflejos de aguas deliciosas para la sed que nos consume; y respirar, siquiera por un momento, aire de vida para resistir, como los buzos, un nuevo descenso a la sofocante hondura que se nos asignó por pasaje. ra morada. ¡ Feliz de ti, querido amigo mío, que ya cambiaste la cruz por la palma, el ansia por la posesión, el sueño por la realidad, tu que mal pudiste jamás conceder honores de realidad a esta niebla terrena, a este vapor de inmundicia que nos obstruye la vista de la heredad celeste, a esta fantasmagoría de sombras efímeras que tanto se agitan y se empinan en rebatiña de vanidades insensatas! ¡ Feliz de ti que ya vuelas y te espacias en el éter genial de tus alas, y amas en la atmosfera de tu amor, y cantasen región de eterna armonía, y traba. jas en donde se te paga á la medida de tu angélica tarea ! ¡ Feliz de ti, que si Dios alguna vez te permite volver una mirada á la tierra, no deberás encontrar en ella desde este día sino el tierno remordimiento de tu madrastra y la generosa venganza de tu gloria ! Desde Caldas hasta José Eusebio Caro, y desde Caro hasta JOSE MARIA PONCE DE LEON, ¿ cuántas veces no hemos repetido, y cuantas mas repetiremos en lo futuro, esta desgarradora historia de poseer lo que no hemos merecido, de llorar lo que fué nuestro y no supimos gozar, de amar demasiado tarde á quienes más amor debíamos, de desconocer torpemente á los dioses que se dignan visitarnos, de no reconocer méritos sublimes sino una vez inscritos en lápidas sepulcrales; de no enorgullecernos, en fin, sino de glorias póstumas, que, más bien que nuestro orgullo y nuestra gloria, son ya nuestra humillación y vergüenza ? Y es tristísimo pero de justicia el confesar que no se percibe tendencia alguna de mejora en tan ingrata condición. El nivel de la vil materia sube á ojos vistas, el del espíritu baja, los sanos vínculos sociales se aflojan, el sórdido egoísmo impera, las pasiones generosas van cayendo en desuso si no en ridículo, y al paso que el medro individual guía y domina, el social se eclipsa, y el carácter, la fuerza y vida moral de la nación se degradan y mueren, como desaparecen la amistad, la prudencia, la cor. tesía, la moral y toda consideración decente en una mesa de R. POMBO. desenfrenado juego. Es misión de las bellas artes, coadjutoras laicas de la religión y de la moral, cooperar activamente á la regeneración de un pueblo; pero la dolorosa historia del extraordinario joven cuyo tránsito deploramos, dice bien claro, en cada uno de sus capítulos, qué es lo que las artes y los verdaderos artistas pueden prometerse entre nosotros del espíritu dominante. Triunfo para la intrigante nulidad, fraude para el gusto, ruina para el obrero de inspiración y conciencia. He aquí, señores, por que no son lamentos los que exhalo al acompañar al sepulcro a uno de mis más queridos, de mis mas preciados amigos. Desde nueve años há, desde que lo conocí, PONCE DE LEON ha estado creando vida divina, y sin embargo muriendo, agonizando, y yo luchando por salvarlo y acompa. ñándolo con orgullo a penar y morir. Puede decirse que su ge. nio, al brotar aquí nació muerto, como una luz, como una magnífica flor dentro de una cueva mefítica. Sus victorias alcanza das en nuestro teatro, nos alentaban mucho, por algunos días, & sus amigos; pero cada una de ellas no tardó en convertirse en un sarcasmo, cada vez más cruel, de su fortuna y del alto apoyo á que se le proclamaba acreedor. Ahora que se ha consumado su sacrificio, ahora es cuando yo no consiento en considerarlo muerto, sino redimido de un suplicio constante, y emigrado a la única patria que lo merecía. Sé que una parte vital de mí mismo, la expresión seráfica de mi alma, la mejor voz de mi propio corazón, queda sepultada, desaparece con él ; pero la vida que aquí me reste no valdrá la pena de vivirse, y sinceramente querría acompañarlo entero, a disfrutar de la infinita realidad de la vida en cuya fe me confirmaban los rayos esplendorosos que el arrebataba al cielo en sus creaciones. Por esto lo que yo contemplo en el ataud de PONCE DE LEON, no es su cadáver, sino el cadáver de esta sociedad desespiritualizada, de esta sociedad sin corazón ni alma, que tan tristemente lo ha dejado vivir y morir, y que si hoy parece llorarlo,