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Muere ignorado al soplo que lo toca, Cual la espuma que el piélago sombrío Rompe sin eco en solitaria roca. Pregunta al ruiseñor de la arboleda Por qué llora escondido su fortuna, Y al disco amarillento de la luna Por qué en el éter silencioso rueda; Y al humo leve que en la espira sube, Por qué en la llama vívida no yace; Y á la del cielo vaporosa nube, Por qué en hilos de lluvia se deshace; Y á la temprana, púdica azucena, Por qué entrega á los céfiros su aroma; Y al arroyo que baja de la loma, Por qué se agota en la abrasada arena; Y pregunta por qué del alto asiento Se destrenza la hirviente catarata; Y pregunta á la rauda voz del viento Por que de su lamento Los invisibles átomos dilata. ¡Ay! del profundo arcano Nada en su anhelo adivinó la mente; Y el hombre sueña descifrar, en vano, El acorde que en ritmo soberano Renace en el espacio eternamente. Plegarias del dolor, ledos rumores, Nubes, astros y flores, El raudal que sus ondas precipita, El melodioso cántico del ave ,Cuanto en redor palpita, Cuanto el suspiro de la vida llena, En ese acorde misterioso cabe, En ese canto universal resuena. Notas fugaces del eterno clave, En el coro solemne del conjunto Sólo vibran un punto: Y luego ¿á dónde van ?- Nadie lo sabe. Del tiempo en la corriente Nacen y mueren sin dejar memoria .... Así también se apagará mi frente Desnuda de los lauros de la gloria. Mas, quién sabe! Tal vez en ese canto Soy la humilde cadencia fugitiva A quien tocó, vasalla del quebranto, En el acorde del dolor cautiva, Vibrar la nota lúgubre del llanto: Nota que se desprende gemidora Como ruina que al viento se derrumba Yerta flor inodora Colocada en la piedra de una tumba; Ultima luz que ärde En el rayo postrero de la tarde; Infausta prometida a quien la suerte Le dio en el ara el beso de la muerte! ¡Oh pobre canto mío! Astro sin resplandor en el vacío. Después, cuando mi espíritu sacuda Su túnica mortal, y á la áurea puerta De la eterna verdad sereno acuda, Do en gloriosa armonía El sol divino del amor despierta, -¿Qué de mí quedará, sombra de un día? Un arpa rota en el espacio muda .... Una voz más en el olvido muerta! Nueva York : 1881. JACINTO GUTIÉRREZ COLL.