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Con acento no hablado. El jenio los admira I ajusta a ellos la inspirada lira; El átomo pensante se armoniza I raro encanto su existir hechiza Es del arpa de Dios sagrada nota Que en el misterio de los mundos brota. Eso es lo que sentimos Cuando en las horas de silencio i calma, Vago ideal que en la razon no cabe, Que se presiente, pero no sabe, Con secreto anhelar aspira el alma, Gravitacion sublime! a cuyo influjo Los mundos del espíritu se rijen; Cadena de armonía que vincula El ser creado a su celeste orijen. Cuando en la edad primera El hombre de las selvas Su vida con el bruto confundia I el dominio del suelo dividia, De su cerebro apenas El rayo de la idea Vagaba oscuro al labio balbuciente, I preso en las cadenas De la materia ruda, Al suelo hundia la nublada frente. I los tiempos pasaron En su eternal camino, I las formas cambiaron Bajo el imperio del cincel divino, Hasta que al fin la llama creadora Que al planeta circunda, Iluminó la noche de su mente Como la luz de la primera aurora. Alzó su faz al cielo, Que un reflejo inmortal transfiguraba, I a In bóveda inmensa Demande su misterio La frente altiva, la mirada intensa; con grito sin nombre: Har un Dios! esclamó: i aquella hora La hora sagrada fué del primer hombre. Así la humanidad se alzó del polvo, Para vencer los tiempos En inmortal carrera, Su primer sacerdote fne un pocta; Un canto al infinito fué la forma Que revistió la relijion primera, De entonces, para siempre Como valla insalvable Entre el hombre i el bruto colocada, Está la imájen del Creador alzada; Imájen pura, limpia, transparente, Que la razon no ve-que el alma siente. Ella es el manantial de lo sublime Que el corazon en sus raudales bana: Ella fecunda el pecho de los héroes, Ella es la fé que al mártir acompaña. El frio escepticismo Alza su estéril mano. I borrar lo inborrable intenta en vano Ante la luz que los espacios Ilena Su propia faz velara, I el caos el universo sepultara! No volverán los dias De aquel ser de las selvas primitivo, Para cuyo existir fuera bastante La tierrra fecundante. El hombre ya no vive de materia: Vive de la verdad! Su alma, tocada Por el fuego divino, Presa no puede ser de muerte incierta; Tione ante si Ia inmensidad abierta! Allí su aspiracion i su destino! ¡Artistas, sacerdotes de lo bello! Vuestra mision sobre In tierra es santa: Dios es del Arte la sublime iden: ¡Que su revelacion el Arte sen!