publication-page_55-0
En pintarnos su cuerpo y aun su cara Diestros historiadores, En lugar de colores, Y tú ¡ escritor jamas bien alabado , Que, si el papel se suma En tercio y quinto exêdes al Tostado; De la tu lotería; Mil veces te glorfa De que tu madre hubiera A su ápice ha llegado la pintural De la ayuda de este arte, Para inmortalizarte, En el mundo no hubiera ni pinceles, Mas nada se sabria Del tu gracioso talle y tus facciones. W ¿ quiéc sería aquel que no descara