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les daban esa triste ilusion que se tiene con sus que ridos muertos, y la joven, entonces murmuraqa: -- Mira, ¿ se movió ?...... Tristan se inclinaba sobre la frentecita siempre he lada, y luego se alejaba; y su aflixión pesaba mas so. bre su alma. En el entierro hubo mucha gente; algunas simpa. tías verdaderas se perdían en la afluencia de curiosos que iban para ver y para ser vistos. ¡Pobre pequeño niño-réclame! desde tu ataúd que desaparecía bajo el embalsamamiento de las flores blancas agonizantes, aun servias de pretexto a las vanidades de artistas; calculaban los medios de servirse de tí, pobre angelito, que temprano te cansaste del mundo! Y tu mismo padre, a pesar de la sinceridad de su dolor, tenia la obseción del nuevo tomo que pu. blicarla: Los pequeños desaparecidos. Veia ese título brillar en las vidrieras de la iglesia sobre el fondo blanco de los paños mortuorios, y tenia que sufrir una sensación dolorosa, a pesar suyo, al tener que desarrollar la escena que tenia que hacer el escritor, en medio de sus emociones, las mas santas, CA N Que triste estaba, al otro día, este departamento, DEOME en donde reinaba un desorden parecido al del dia siguiente de una fiesta! Ahl yacían las flores marchitas, mezclando su aroma de primavera á un pesado y amargo olor de muerte. Esto simbolisaba dolorosamente al pequeño ser blanco cuyo recuerdo de ternura y de pureza se asociaba á las repugnantes fealdades de la carne aniquilada. Solo en su gabinete de trabajo, Tristan pensaba en las manecitas, que antes, se hundian en su barba, en la dulce caricia de ese cuerpo de niño que se agazapaba entre sus brazos, en el afecto de ese pequeño sér. Y sí algunas veces, bebé habia cometido algun crí. men, deshojado un libro ó volcado un tintero, tenía una manera tan comovedora de bajar los ojos y rodar gruesas lágrimas a través de sus largas pestañas, que sentian verdadero remordimiento si habian pensado reñirle. Su vocesita interrumpia el silencio que ahora en la pieza se hacia pesado. Y la vida, la vida indiferente continuaba. En la calle, el rodar de los óbnibus, los gritos de los vendedores, y en la puerta sonaba el timbre, la llegada de los periódicos, de las cartas, todas esas cosas men