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do del camino que nos trazáraínos para eon el amigo, con quien no queremos usair de otras razones de mayor fuerza, temiendo herir su susceptibilidad, por lo que, por nuestra parte ponernos punto final a esta polémica literaria. Antes de concluir desearíamos que nuestro amigo Carlos nos contestase á la si- Ofrece sus servicios profesionales al público de Liguiente pregunta: -La última obra de Zolá intitulada « La Tierra,» que tanto encomiau sus admiradores, y en la que el autor ha agotado el voJabulario del lenguaje más libre, ¿ la pondria en manos de su respetable señora maJre, de su tierna hermana ó de su pudorosa lovia? ARTURO AYLLÓN. A mi esposa. El tiempo pasado, mi bien, no ha podido Borrar el querido recuerdo mejor, Que guardo en el alma con sauto enidado, Porque es un sagrado deleite de amor. Qué importa la amarga, la mísera ausencia Si es yn tu existencia mi gloria, mi eden; Si acaso tus males nos privan de vernos, Sabremos querernos de lejos también. Constancia, ternura, cariño entrañable, Eterno, invariable. guardemos los dos, Que todo en el mundo su límite tiene, Y el tiempo que viene se acerca veloz. Recibe, ángel mío, In dulee caricia Que en noble delicin te envía mi afán, Porque hora como antes en santa ternura Mi fe y tu fe pura, unidas están. F. N. DEL PRADO. Callao, Mayo 80 de 1838. Canto del alma. (DE C. FOURNEL.) Cuando la aurora derrama brillantes lágrimas que van a titilar sobre los pétalos de las flores, cuyos eúlices apenas abiertos parece que respiraran el aura pura de la mañana; cuando el cielo dulce, bello, pintado de azul y rosa, sonrie; cuando murmura á mi lado el riachuelo que serpentea quebrando ú su paso las espigas doradas que besan sus corrientes; entonces me gusta cantar, acostado en la espesa verdura, espléndida alfombra de la naturaleza, eomo canta el pintado pajarillo en la enramada. Mi cunto, como el de aquel, es libre co. mo el aire, sin palabras, sin reglas. Es mi corazón entonando un hinino, fiel expresión de mi alma: es la melodia de lui amor. ¡Qué me importa que un viajero deteniendose en el camino real, responda con irónica carcajada a mi sentida voz! El pajarillo de la enramada canta para alabar al que le dió las alas. ... ¿Sabe acaso, si alguien encuentra bellas sus canciones? . . . . Quizá en mi canto no hay armonia, no hay dulzura: mi pobre corazón hace lo que puede; ella me entenderá.