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Nueva. Baja i compra seis .. Aqui la tienen ... ¡Qué lastima! no trae editorial. Pero ... aguarda ... aquí en los Agridulces ... ¡ qué animales !. completitos. -Hombre, ¡ qué bueno está esto! Estos balmacedistas son tan brutos, que están haciendo nuestra politica. .. ja, ja, ja, ja! Soi de parecer que subvencionemos a La Nueva Republi ca ... bien lo merece por la eficaz ayuda que nos presta. ¡Hombre! una mala noticia! Qué hai? Que dicen que el Directorio del Partido Liberal Democratico ha acordado protestar del brulote de La Nueva República i declarar qne este diario no es órgano le ese partido, sino órgano de los conservadores. -¡ Caramba! Esa protesta desharia prenda! toda nuestra obra, que, dicha sea la verdad, es obra de beatas chismosas ! i cuentistas. -Sin embargo, no conviene amainar, que, si con nuestra politica no logramos conmover a esa piedra La Libertad Electoral, en cambio, sacudiremos a otros que tengan los sesos mas blandos. -Si, continuemos el fuego, hasta quemar el último cartucho en la res de pesos, i yo, despues de muertos prensa, que despues nos queda el ar- los acompaño hasta el Cielo, i con bitrio de quemar muchos en las cu- estas llaves les abro las puertas de lles de Santiago i al rededor de la Moneda. MI ENFERMEDAD Cuando las beatas i beatos Oyeron esta noticia: ¡Se muere Poncio Pilatos!>> La overen con que delicia! Qué de ruegos i oraciones A la Divina Justicia! Hubo trisa jios, sermones, Rogativas i novenas públicas procesiones, Para que las almas buenas Pidiesen a Dios mandara A don Poncio a eternas penas. No era entonces cosa rara Ver a la beata i al beato Con el contento en la cara. A mi me atacaba el flato, Que tanto i tanto incomoda, Sin darme alivio ni un rato. Paso mi dolencia toda, Pues más que las rogativas Pudo el sulfato de soda. Las almas caritativas Sepan que, con un purgante I dos o tres lavativas, Me quedé tan rozagante, para seguir tostando Con mas fuerzas que un jigante. ros patraqueros. Estalle el pechono bando Al verme sano en la calle + Sin saber como ni cuando. I que el beaterio estalle I llene con su ponzona De lágrimas este valle. Ya que mi salud retona