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EL CORREO LITERARIO. Esta rosa era hermosísima. Tenia un color tan encendido como si se hubiera concentrado en ella todo el fuego, todo el amor de las demas flores; sus hojas eran puras, suaves, frescas, pero no alcanzaban a competir con tus labios. Estaba prendida en tus cabellos con una gracia inimitable. Oh! como la envidiaban cuantos la veian colocada sobre tu frente! Un movimiento de tu cabeza la desarregló, tú la quitaste de allí para arreglar tu peinado i la dejaste sobre un mueble sin acordarte mas de ella. ¡ Con cuánta alegría fui yo mas tarde a tomarla! La puse sobre mi corazon i la deje marchitarse al lado de sus compañeras. Esas hojas sueltas eran de un junco. Tú jugabas con él, lo llevabas a tus labios, lo mirabas sonriendo i tus manos delicadas empezaron a deshojarlo poco a poco. Yo fui recojiendo una por una esas hojas perfumadas que caian sobre la alfombra, las puse sobre mi corazon i las traje tambien a compartir el destino de sus hermanas. Ese manojito de jazmines, atados aun con la cinta celeste que tu le pusiste, estaba una tarde sobre tu pecho. Algunos envidiosos te lo pidieron, pero las flores quedaron siempre en su lugar. Estaban mat prendidos i se cayeron; yo que no separaba mi vista los tomé sin que nadie me observara i los blancos jasmines vinieron a aumentar estas tristes pájinas que tú has ido escribiendo sin saberlo. Ese clavel, esa ramita de resedá, hasta ese pequeño tallo sin flor, todo viene de ti, todo ha recibido algo de ese dulce perfume que se desprende de tu ser. ¿Por qué la vista de esa pobre hoja de malva me produce un dolor inesplicable i hace apresurar los latidos de mi corazon? Ah! Ella hace palpitar mis sienes al calor de un recuerdo bendito que yo siempre acaricio con la gratitud de una madre al recibir un beso de su hijo: es el recuerdo puro de una noche de tierna confianza. La pobre malva está seca, tiene un color tristísimo, no conserva ya ese suave perfume de la frescura; pero yo hallo en ella el encanto amoroso que le dió al tocarla la mano de María; me parece ver entre sus pliegues los perfiles del rostro de ese ánjel purisimo, creo que todavía está húmeda con su aliento delicado. Era de noche; Maria fue al jardin, corto por sus propias manos esa hoja que temblaba de amor al lado de sus hermanas; las estrellas brillaron de alegría, el rocio se estremeció de placer en el cáliz de todas las flores, i las otras malvas vieron con envidia desaparecer a su hermana que al separarse de su lado dejó para ellas en el tallo tronchado una lágrima de ternura. Despues ... Oh! despues pasó la hoja de malva unas cuantas horas sobre mi corazon i mas tarde vino a secarse en esta urna de mis memorias, María no lo sabe, no lo sabrá nunca. Esa hoja de malva, que encierra en sí una historia melancólica de amor, ha pasado tal vez por la vida de María con esa prontitud con que pasan los episodios insignificantes del poema del corazon. Para mi ha sido como esas melodías que, oyéndolas una vez, no dejan de resonar jamas en el oido con un eco divino i misterioso. .... ... Pobres flores!