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Y cerrado mi pecho al sentimiento Me quedé sin saber que son amores. Ella no: qué feliz! de altiva cuna, Siguió triunfando, espléndida y gozosa, Del amor, del orgullo y la fortuna, Como entre flores mil la mariposa. Un dia en que, el estudio no calmaba (Como frecuentemente sucedia) La amargura que mi alma desgarraba, Y en los salones olvidar queria, En uno la encontré: mas de aquel cielo Era la mas gentil fulgida estrella ... Tras muchos años la encontro mi anhelo! La niña era mujer ... pero que bella! Nunca su imágen borrará el olvido Y la copio en dos frases, si la quieres; La que de niña fue como tú has sido, Era ya de mujer ... como tú eres. Y porque mas aún te pareciera, Un esclavo a sus pies rendido habia, Y la dulce cadena que tejiera Ceñir el cuello de los dos debía. Iba su esposo a ser: digno elegido, Como el tuyo, en sus sueños de colores: Entonces yo la pregunté al oido: -Ahora sí sabrá usted que son amores? Se puso séria y meditó un momento: Y luego sonriendo me responde: --- Lo quisiera esplicar porque lo siento; Pero á usted, que es poeta, yo, por dónde? Antes á darme esplicacion cumplida De esta cuestion su musa le condena: Es el amor tirano de la vida Que con lazos de flores encadena? -Confieso enmudecí desconcertado; Y al ver que intencionada sonreia, Prosegui en mi sospecha, porfiado, De que mejor que yo se lo sabia. Por eso respondí-No, señorita; El poeta que solo sufre y llora, Es una planta que el dolor marchita Y la luz del amor nunca colora! Podrá el poeta adivinar el goce De ese armónico dulce sentimiento: Pero si esta dulzura desconoce, Será frio el pintor, torpe el acento. ¿Qué sabe de la dicha el desdichado? Tiene que preguntar al que es dichoso ... Por eso á usted, amiga, he preguntado Lo que siempre ignorar me fue forzoso. Yo creo que es amor plácido ensueño: Una imájen se crea nuestra mente; De todo nuestro ser la hacemos dueño, Yes ella nuestro sol y nuestro ambiente, Cuanto a solas pensamos lo sabe ella; Cuanto á solas decimos no lo ignora; Su mirada es la luz mas clara y bella; Su voz es nuestra música sonora. Si en la tarde del céfiro resbala El ala en nuestra sien con blando giro, Mensajero es de amor, viene de gala, Decimos al instante; es un suspiro. Si de rocío gota tembladora