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Soldado de pege, l'atriota de pico, Sin par periodista, Que mil desatinos Por cada palabra Ensarta tranquilo, Llamarle es inútil Aleve asesino; Que canten los gallos Que echo en su bolsillo, De nada le sirve, Que está decidido, Llegado el momento, A hurtarlos mas ricos; Hablarle del catre Y de otros moritos, Efecto ninguno Le causa & ese niño, Que encoje los hombros, Se rie a dos carrillos, Y al aire los dientes, Ufano da y listo, Diciendo: que griten, Que al fin con sus gritos QQuitarme no pueden Lo que hube cogido, Y el agua pasada No mueve molino. Y si es Don Gregorio, El gran gregorito De aquellos que tienen l'or dicha algun giro < De & los que acostumbra Hincar el colmillo, Si le hablan de prensa Se queda tranquilo ; De bufete? se hace Muy desentendido; Sì de los cajistas, No se pone pinto; Si de otros ingleses Se toca el ombligo; Y como Visiones, Y como el caudillo, Y cual todos esos A quienes trapitos Al sol les sacamos, No calma sus bríos, Ni procura enmienda, Ni tiene el mas mínimo Pesar por sus culpas; Que no es el tal chico De los que conciencia Jamas han tenido, Y por disculparse Se dice a sí mismo Que el agua pasada No mueve molino.