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el autor de acomodar "el estilo al asunto dándole aqnella ingenuidad y sencillez que son propias de la edad de los quince años, se inclina a seguir el carácter del ENOCH ARDEN de Alfredo Tennyson, y en la segunda, que es del género analítico, se va por la pendiente de Byron en las mejores estancias de Childe Harold. Pasando por alto los detalles, en los que sin embargo hay muchas bellezas, el todo de la composición merece por su originalidad que JUAN CLEMENTE ZENE.A ANGELINA. All ofher love is love sof ELF L F. J. Amy. I Ya el sol de los quince años sonreía Sus formas sospechaban el placer. Padre celoso, embelesado al verla, Suya, y no de los hombres, quiso hacerla Cuando espigaba entre angel y mujer ; Y así se la llevó. Seis lunas vimos Desde aquel día de plegaria y llanto, Mas vive escrito en los hinchados ojos De la madre infeliz; y el padre anciano Suele cubrirse con crispada mano Último de la prole, un hermanito Pagaban de los otros el despego ; Amable camarada de su juego, Su aya oficiosa y medianero juez. Hoy es el triste la doliente sombra De la llorada, angelical doncella, Y en homenaje a la memoria de ella El favorito del hogar es el. " Recuerdas, madre, cuanto me quería?" la infeliz alguna vez pregunta, ella, gimiendo, al corazón le junta ( dicele : " hijo mio, eres cruel." De qué murió ANGELINA ? Dios lo sabe ! Al punto que marco la Providencia Del firmamento azul de su existencia, Blanca paloma entre la mar cayo, " La edad, la fiebre de la edad," decía El médico del pueblo ; mas el pueblo Sabio a su modo, susurrar solía : " Era tan linda ! Dios la enamoró !" Y era por cierto linda, como todas Siempre el Senor excoje las mejores Para hermosear con ellas su jardín. Lastima fue : mas, ; cuantas no querrían, (Martires hoy de coleras y enganos) Tal muert , en esa perla de los años, Bella y animada, cándida y feliz ? Isla bendita que flotando hermosa Del horizonte magico en la orilla, Cual una no explorada maravilla El ojo de los hombres codició ; Y nunca la alcanzaron ; y entretanto Tendo y viniendo en misteriosas nubes Posaban en sus huertos los querubes ... Y una mañana nadie más la vie ! Eso fué aquella virgen : nada mía ; Ni es historia de amor su breve historia ; Y sin embargo, encuentro en su memoria Cierto benigno, cariñoso iman. Es una de esas rafagas de canto Que nada son, ni dicen, ni recuerdan; Pero con lastimero y tierno encanto Yendo y volviendo en la memoria están. Una tarde de otoño, cuando el cielo, Del mustio bosque armonizaba el duelo Con dulce y melancólico esplendor, ·Dando la mano al tímido hermanito, A la apacible cumbre que domina El blanco nido del paterno amor. Ya el toque de oración á Dios llevaba piadoso murmullo de la aldea, ellos tardaban, y una triste idea Lanzo a la madre en repentino afan. Corre a buscarlos; sus inquietos ojos Con ansia exploran la creciente sombra } Llamalos, oye que una voz la nombra ; Son ellos ! es feliz ! con ella están !