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Que con sus propios fulgores Dé á la prosa resplandores, Al simple deber, virtud; A la vejez, juventud Y al desencanto, colores. Esto con vos ha pasado Al leer mis elegías, Eran vuestras y no mías Las galas que habéis hallado. Vuestro genio había elevado Su miraje entre los dos Y de su iris en pos, Aunque con bello atavío, Yo era el páramo sombrío, El prisma brillante, vos."