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exento de todo peligro y que las potencias no tengan ya nada que temer respecto á la suerte de sus nacionales. Las hecatombes de los chinos cristianos demuestran suficientemente el odio del pueblo contra los extranjeros ; y si en esta ocasión no han sido acompañadas del asesinato de los misioneros europeos, como se vió hace algunos meses en el sur del imperio, ello sucederá mañana, si por medios enérgicos no ponen remedio las potencias de occidente. LUIS LOPEZ MENDEZ LOS REPROBOS ( DE LECONTE DE LISLE ) Es digno de noEstaba el orbe envuelto en densa nube, Y yo, oculto en mi tumba. como un muerto Escuchaba gemir en el espacio A los que el mucho amar desgarro el pecho. Hombres, niños, y palidas doncellas De los tiempos antiguos y los nuevos, A mis ojos se alzaban del sepulcro, Minados de tristeza y de deseos. Cual las olas que llegan a la playa, Todos aquellos martires de un sueño, De odio y dolor en negro torbellino Rodaban entre lágrimas de fuego. Y sombrío, las alas fulgurantes, Esgrimiendo el azote del deseo, Tras del rebaño de almas doloridas Iba Amor, de los dioses primogénito. Para avivar sus lugubres querellas, Del mismo mal que inflige primer siervo, Lanzaba en los abismos infinitos Al que sabiendo amar de amor no ha muerto. Y yo me alce de mi sepulcro helado, Y volando al frenético cortejo Mezcleme fatalmente de los tristes Reprobos del amor a los lamentos. ¡Oh muertos que sufris penas tardías! ¡Oh titanes cautivos del Erebo! Vosotros ignorabais tal angustia Y sólo habíais perdido tierra y cielo! El Landstag EL VIENTO DE LA NOCHE (DE LECONTE DE LISLE) El viento de la noche entre los árboles sopla rompiendo los ramajes secos, y la nieve un sudario en lontananza tiende sobre el dormido cementerio. Rozando el horizonte en negra fila una banda se ve pasar de cuervos y escarbando el otero solitario sobre el césped se chocan unos perros. Oigo gemir los muertos so la yerba; ¿Que memoria, turbando vuestro sueño, huéspedes de la noche sin aurora se exhala en tan lugubres acentos? Olvidad ! Ya teneis el pecho exhausto, en las venas no hay ya sangre ni fuego ; pasto á gusanos, muertos venturosos, ¿la vida recordais ?... seguid durmiendo! Ah! cuando baje a vuestro lecho oscuro cual viejo presidario, yo, sin hierros ¡ cuán grato me será, libre de cuitas polvo volver á ser, polvo lijero! Mas oh suefios! Los muertos estan mudos; es el viento, es la lucha de los perros, es tu suspiro, oh cruel naturaleza. es mi alma que exhala su lamento Calla! que el cielo es sordo a tu gemido ; ¿á qué llorar si al mal no hallas remedio? sé como el lobo que bañado en sangre a cuchilla fatal muerde en silencio. Una tortura más, otro latido, luego la fosa abierta : en ella un cuerpo y sobre tanta variedad, la yerba del olvido por siempre irá creciendo