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Me figuro i mis lectoras enclaustradas en su tibio boudoir, acurrucadas en un manto de pieles y dirigiendo al termómetro que cuelga cerca de la ventana, miradas llenas de temor Ha llegado el invierno; sus tintas blancas y sus tonalidades de niere cantan en algida gama la romanza del frío. ¡Que caixa la leña en la chimenea! ¡Que reviran las brazas extinguidas y que en la negrura del hogar luzca y brille el ardoroso parpadeo de sus pupilas rojas! ¡La Cancion del Invierno! En la armonfa blanca de la nieve palpita algo dosolador y triste, algo así, como el sollozo de la primavera que se fue. El Ajusco que cuando la mañana asoma, incendia con ardores de sangre sus azules vertientes, se ha cubierto con su cimera de hielo, coronada por las últimas nubes del otoño, que se van llevando en su seno germenes de tempestad y que forman sobre el casco helado del siejo volcan, un divan pardo, una cimera de plumas que arrebata el postrer impetu de las ráfagas de invierno.Llega—oh Ivona— a tu caliente boudoir.'