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Do enfermos es la revista; Inválidos de miseria, Enfermos de la camisa, Malos de los pantalones, Muriendo de la barriga, Como unas momias so paran, Y al caudillo lo contristan. "¡Oh, soldados, mis soldados Flacos como longaniza, Delgados como baquetas Y estirados como pitas; Para llevarlos al campo Necesito de camillas !" ¡ Caldo! ¡ caldo! todos piden, Siquiera una jelatina: "Voy a daros media paga Como paseis la revista, Que ha llegado a vuestro campo ¡ La flor de la maravilla ! " Despues, ¡ zas ! a Matamoros, Muy hombre, ¡ Dios nos asista! Mas desnudez y miseria; ¡ Cuán triste está la milicia! Al frente la tropa yankee Gorda, nutrida y rolliza, Con dolars en los bolsillos, Y aquello de la cantina. Escobedo con sus tandas Toda la frontera alisba, Y el caudillo sale y entra, Se retuerce, Buda y brinca, Y lo que tiene que hacer El infelico no atina.