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¡Ay! ¿ Podrá ser que el leño de la selva renovara sus canticos el ave que dejó la borrasca, herida y muda ? Olvidará algún día ? ¡ Dios lo sabe ! Todo lo gasta y borra el tiempo ingrato: del amor, la ilusión que se deshoja, la fe que espira, el gozo y el tormento : como el mar, sus cadáveres arroja. Mas cuando alguno en nuestra mente queda, al débil corazón, y en él dilata su raíz, como hiedra trepadora, porque el triste recuerdo, 6 muere 6 mata.