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Unos cargadores caritativos lo sacaron de aquel inmundo lagar y el dijo al salir, medio desmayado y tapandose con los dedos los agujeros de la nariz: -¿ Quien soy yo? Y Don Birbaro, que por casualidad pasaba por allí y le conoció en la voz, le dijo: Una victima del escuranfismo, un ser infortunado, aunque a decir verdad, más pareces un fardo embreado que un joven tlaxcolteca desgraciado de suyo. Y Baltasar, sin darse cuenta exacta de su situación, exclamaba: -Este nombre, estos apellidos, este color, Tlaxcala...; cielos, ¡ amparadme! Y perdio el conocimiento. El otro dia me lo encontré por ahi y le dije: -¿ Que hay, Baltasar, como le va a usted? - Mal, muy mal-me coaresto-me he convencido de que yo no soy cadie en el mundo, yo soy la ceniza ... -No tanto, amigo, no exagere usted, todavía no llega usted i eso. -¿ Pues qué soy entonces? - Un pedazo de carbon ambulante.