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Pero al poco tiempo uno se cansa de amar de permitió llegar al objeto de aquel arte, esto es, lejos i hablar con suspiros, de hacer versos, i de formar un cuadro copiando a la naturaleza hajo soñar dispierto; quiere uno mas, i entonces el amor platónico enfada i se vá. - Muchas gracias. ¿ No sabe Ud. donde podria yo encontrarlo ahora? -Acaso en aquella mujer de ojos lánguidos ... Me dirijo a la mujer de ojos langnidos. -Señora, ¿ está ahí el amor platónico? -¡Oh! no, señor, ¡ soi vinda! Me retiro i me dirijo a un poeta. -¿ El amor platónico? -¿ Qué? -¿ Que donde está? -¡ Bah! Quien sabe! En la rosa, en el crepusenlo, en la noche de luna, ; quien sabe! Me dirijo a la rosa, al crepúsculo, a la noche de luna, a la quintilla, al madrigal ... Nadie responde, nadie me da razon. Por ultimo, me toca en el hombro un coronel le lanceros, hombre corrido i amigo intimo de todos los amores. No se cause usted, me dice.