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Que con sus propios fulgores Dé á la prosa resplandores, al simple deber, virtud; a la vejez, juventud y al desencanto, colores. Esto con vos ha pasado al leer mis elegías, eran vuestras y no mías las galas que habéis hallado. Vuestro genio había elevado su miraje entre los dos y de su iris en pos, aunque con bello atavío, yo era el páramo sombrío, el prisma brillante, vos.