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En ninguna se posaba la inconstante mariposa, y cuando una flor libaba, al punto la abandonaba por otra ffor más bermosa. En medio de estas locuras Liego la noche poi bu. Cesarou sus aventuras, porque quedaron a obscuras Las flores de mi jardin. Quelo el ancho firmamento perdida del sol la lumbre En obscuridad sin cuento, Y envendi, segun costumbre, una luz en mi aposento. Viendo su cariño riego, la dije por apartarla: "Mira que quema su fuego," Y contesto, "quiero amarla Aucque baya de morir luego." Así fué: la luz impia Consumio sus bellas galas, pero es tal su idolatria Que le ha quemado las alas y la quiere todavía. Lector, yo no sé de cierto si la mariposa ha muerto, pero puedo asegurar que nadie la ve volar entre las flores del huerto. R. C. DE GUZMAN.