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Todas han muerto cuando el sol del estío dejó de acariciarlas, y yo vivo pensando en ni amante, el que cuando beso me rodea con un nimbo dorado, que es un cachito de gloria que él roba al cielo para sus adoradas, que somos las flores. El invierno, una mala persona, lo aseguro por el sol, queriendo marchitarme me hicla y por todos mis pétalos penetra, y con espinas de hielo me acribilla a pinchazos. Apiadate de mí, caballero, y dile al estío, ni amante, que me envie un rayo de luz, que por el daría mi fragancia entera y mis maices. Las quejas de la pobre flor me llegaron al alma; pero ¿ cómo remediar sus males? Pedir á las nubes que tocasen retirada para que el sol luciese, no hubiera servido de nada. Pense encender una hoguera al pie del rosal; pero el viento del Septentrion la apagaría, su soplo de gigante extinguiría la llama y aventaría las brasas. ¿Qué haría yo? ¿ Tendría que dejar sufrir durante todo el invierno á la flor sin ventura?