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Est-ce ma faute, á moi, si le Ciel fit éclore Parmi vous, des rivaux à ces noms que j'adore ? Dût Zoïle en courroux anathematiser Mon audace et, nouveau Caton, me mepriser Comme flatteur, qu'importe? On croit lire Tibulle, En lisant tes vers où, comme en un lac, ondule, Souple, humide, le cou du Cygne Mantouan. Enivré je revis au beau Siècle d'antan, Je retrouve au pouvoir un Auguste en Horace, De Mécène, non plus, vide n'est point la place ; Mon coeur y voit fleurir tous les dons réunis La Dirección. Dans le seul ami vrai que j'aie ici conquis. Son nom de vos grands noms honore la phalange ; Il me pardonne tout, excepté la louange.