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Es cosa que duele, esto de exprimir uno su cerebro hasta extraerle las ideas, plantarlas en el papel, peinar las frases, medir las cadencias, buscar el efecto eufónico, y cuando la obra está acabada, completa y perfecta, entregarla en manos del verdugo, de ese tirano implacable, que va sacando plomos de los cajetines como quien saca balas de un arsenal, y que va llenando su componedor comno quien carga una carronada, para asesinar, no sólo al autor sino a la lectora humanidad entera. Y no hay que pensar que el corrector de pruebas revoca la sentencia de este autócrata. El cajista es un sér inflexible. Cuando el ha cogido una vereda, no hay quien haga volver grupas á su rehacia voluntad. Ni todo un estante de empolvados lexicones formados en batalla y armados de recias astas, le intimidan ni persuaden. -¿A que venirme a mi con melindres de gramática, ni con repulgos de diccionario? exclama el desalmado.