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XCIV. Cual no maduro fruto, que la helada malogra, su hija amada cayó marchita al soplo de la muerte, y se le sale, sin sentir, del pecho el corazón deshecho, en las acerbas lágrimas que vierte .. XOv. Quien ha sufrido la mortal congoja que, sin piedad deshoja como agostada flor nuestra ventura en ese instante de terrible prueba, en que voraz se lleva parte de nuestro ser, la sepultura; XCVI. cuando con lenta gradación se apaga la luz dudosa y vaga que colora la faz del moribundo, jay! y a medida que en sus ojos crece la sombra, nos parece que va cayendo en lobreguez el mundo;