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I tú tambien te acordarás, lo espero, del triste hermano, del pretenso artista; I entonces el viajero hacia mi patria volvera la vista. Dentro tu corazon graba mi nombre I guárdalo, constante, cual esta hoja que no lo dejará si no rompiéndose. . Pero, adios: ya te vas. En lí confio. . . .. ¿Hasta cuándo? ¡ Buen viaje, amigo mio! Junio de 1864. P. LIRA. Primer suspiro.