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Pero la coreografía del teatro, es mas terrible que los brincos de salon: esa muger que vemos ahí, con la enaguilla corta luciendo sus torneadas formas, envuelta en una nube de crespon, ligera como la gacela, graciosa como la ondina, magestuosa como la hada; esa muger sonriendo siempre, huyendo como un relámpago de su pareja, viniendo en seguida, traviesa y persuasiva, á colocarse en sus brazos abandonandole su delicada cintura, acercándole su cara, donde brilla en el fondo de sus ojos una chispa eléctrica, reclinarse sobre aquel hombre que la toma en sus brazos, mas ligera que una pluma; que la levanta, que la arroja como el niño que impulsa la burbuja de jabon que trasparenta en su cristal los radiantes colores del iris; esa muger que en su rapidísima carrera se acerca á su compañero de nuevo, casi le aproxima la boca, ya esperamos oir sonar un beso, un brinco se aleja la maga de su comya . . . . pero la música cambia, y con pañero y continúa girando allá á lo leos la ténue nubecilla de crespon; esa muger, decimos, está allí realizando ilusiones que hemos tenido quién sabe como ni cuando.