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Los poetas to enervarán en las molicies ile Amatonte: prestiluican tu idea con sus ficciones licenciosas; arrastrarán tus miembros profanados por todos los lechos de la tierra. Los escultores harin de ti uma bacante y una cortesana; te enfangaran en las orgías del marmol y del bronce, doblecaran tu noble estatura en posturas lascivas; el alma de las hetarias se insnuara en tu cuerpo d'vino y depravara the imagenes. Venus va a sonreir, a fingir pudor, a salir del baño, a peinarse el cabello, a mirarse al espejo ... : Que te importa! Tu resurges intacta de esas metamorfosis sacrilegas. ¿Quien al entrar en el Louvre, en la sala donde reina la diosa no ha sentido ese santo terror-deidad daimónica-de que hablan los griegos? Su actitud es arrogante, casi amenazadora. La suprema dicha que expresa su semblante; esa felicidad inalterable ,que aspira en su esencia un ser perfecto, os consterna y humilla. No hay esqueleto en aquel cuerpo soberbio ni lagrimas en aquellos ojos e exos, ni entrañas en aquel tronco donde circula una sangre tranquila y regular; como la savia de las plantas.