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Yo amo la concha que la perla guarda, yo amo la tierra que nos da una flor, yo adorara tu célica belleza si tuvieras hermoso el corazón. Sorta CASANOVA DE LUTOSLAWKÁ. LA VIRGEN DE LA BUHARDILLA QUEL día de fiesta, aquella inmensa orgía de esplendores en la atmósfera y de regocijos en el suelo, había ensanchado su almacén de penas. La tristeza es planta que gusta echar sus funebres flores en medio de la alegría. Ignacia tenía por alma un cielo nublado. Vivía ola y pobre. Era huérfana y costurera. Carecía de hermosura. Desconocía las artes de la seducción. Caminaba para la vejez. Nadie la había amado. ¿Queréis más sombras amontonadas en un solo horizonte? ¿ mas nubes en un solo espíritu? Y, sin embargo, en la calle todos reían. La primavera ponía un beso de luz y de perfumes en los rostros. Se renovaba la vida en todas partes. Unicamente para Ignacia continuaba el invierno de los desencantos, la muerte de los sentimientos gozosos. No era la primera vez que volvía a su casa afligidísima. El mundo la arrojaba á su cuarto, a su buhardilla.