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Arde la creadora fantasia; La sociedad sacude el letal pasmo; I el espíritu ansioso de belleza, Se alza en alas de vivido entusiasmo. Esa chispa no prende en la bajeza: Que aquel que no ama el arte en su egoismo, Posee un corazon hecho pavesa. Su pecho es un sepulcro, oscuro abismo En donde nada bello i bueno vive, Do la vida es del alma el paroxismo: Antro que Inz fecunda no recibe, Que solo sabe producir materia. Porque altos pensamientos no concibe Quien solo piensa en la mundana feria I solo busca materiales galas, Contento en su brillante, aurea miseria. Solo se eleva el alma con las alas De la poesia, de verdad i de arte, A la rejion de las etéreas salas. I elevarse es vivir i tomar parte En el banquete anjelical ... Mas nada Lograra el hombre solo ... Si con ciega, Fatal obstinación, del templo, niega, A la mujer la entrada, Ese templo del Arte estará solo: Sin sus hermanas ¿que podria Apolo? Si ella no toma parte En las obras del hombre, falta al arte Esa gracia divina, Que chispea en la luz de su mirada, I ante la cual el corazon se inclina.