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Es justo, pues, que el desolado bebedor envuelva con triste mirada su copa de agenjo, que la contemple con desesperada teroura, como a una querida que se ausenta y tornase la cara para despedirse, levantando el pesado portiere de la perfumada alcoba ... Voy a fijar, cristalizando en frases la bruma que envuelve su cerebro, el monologo silencioso, la reflexión desesperada de aquel ebrio inocente, el de faz más pálida, el de sombría carilación, el que leyo sin inmutarse los telegramas del cólera, pero que mañana, cuando el tropel de botellas, llegue a la puerta de la Aduana y las halle cerradas como las de Sion, se pegará un tiro, se escapará del calabozo de la vida donde ya no penetra el áureo cognac, rubio y ardiente como un rayo de sol. Ha llegado a la taberna, como a la alcoba la última noche de amor, y puesto que es la ultima, puesto que la mañana se levantara fría y tediosa, sobre el lecho vacío y mudo, entonces la antorcha himenea debe arder como un sol, el epitalamio tiene que ser arrebatado, ruidoso, delirante. ¡ Todo el enjambre de los besos! ¡ Todo el joyero de las caricias!