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Aun cuando la aurora del éxito empezaba a lucir, aun en la hora de las alabanzas unanimes no estaba satisfecho ni de sí mismo ni de su obra. Siempre mejor, quería siempre mejor, y se torturaba hasta volverse loco. El arte, me decía á veces, el arte, madre, es un sufrimiento perpetuo... ¡ Sí, un sufrimiento... un sufrimiento que mata! Aquí abuelita tuvo sollozos en la voz. -¡ El arte! Lo amaba más que a mí misma. ¡ Lo amaba demasiado! Porque, os lo he dicho, el arte es un ingrato que se deja amar, que no ama ... Mi hijo ha muerto lo mismo que un soldado en el campo de batalla, ha muerto como un héroe, como un martir, sosteniendo hasta el fin la santa verdad de su causa. . . Ignorais estos detalles, señor, porque vuestro padre precedió varios años a mi hijo en la tumba. Fue el principio de la muerte para mi hijo. La muerte de su amigo dio el primer golpe y abrió la brecha a las otras calamidades que no tardaron en llegar. Poco tiempo después, la mujer de mi hijo, la madre de esta pobre Genovota murio de repente.