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Nunca, hasta entonces, le había escrito su madre en ese tono solemne y elevado. De ordinario se imitaba en su correspondencia a comunicarle lo que ocurría en el hogar, salpicando sus frases de palabras llenas de cariño; era muy parca en sus consejos, que se reducían á simples recomendaciones caseras, relati- llega la hora de mi muerte; porque creo que moriré vas al cuidado personal del ausente, sin entrar jamás en digresiones trascendentales acerca de los deberes del hombre. Era entonces la madre afectuosa que hablaba al hijo de su corazón el lenguaje de los niños. Y ahora se le presentaba esa madre bajo una nueva uz. La ternura era la misma, pero la experiencia adoplaba una entonación más alta; los años habían pasado in sentir; César no era ya un niño. Vagaba por entre las líneas del discurso materno un sé qué de extraño y misterioso, una sombra de inertidumbre y de temor, de ansiedad y de desconfianza, que el joven alcanzaba a vislumbrar sin comprender. Había en esa carta mucho que leer, que no estaba esFrito, y ciertas ideas tan precisas, que parecían presenimientos.