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Al fin se detiene y el trenesito arroja una hemorragia negra de gente, como si estuviera atacado del vomito. La ciudad de los muertos esta de gala, como diria Juvenal. No bay en México un Pert Lachaisse, ri un Pantheon con sus callejuelas arenosas y sus arboles podados al casquete, no hay tampoco los monumentos insolentes como la tumba de Napoleon, ni las conjestiones de sauces como en el sepulcro de Rousseau, pero al estilo del país, no faltan sus bellezas cursis y cierta prodigalidad en la flora, tan fecunda en este valle. Las manzanas de fosas, como hoy se diría: las avenidas ponientes, estan invadidas por los viros que van a pasear sobre las ruinas pompeyanas de los antepasados. Sólo falta la musica del 89, y no sera remoto que en algún año la Comandancia Militar distribuya el servicio fúnebre, disponiendo que las bandas respiren por sus gargantas de laton, los sombríos pensamientos de Weber y Beethoven. Y comienza el examen de los letreros dorados, que parecen el brevete puesto a los objetos de arte remitidos á las exposiciones.