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Siempre risueña, prolija, en un instante hace arreglo de esas flores: un ramito como el azul de los cielos. Y al recibir de sus manos el preciosímo obsequio, - Mientras más te miro, díjome, muchísimo más te quiero. Bajo sus ojos, tan lindos, y sólo gocé en silencio, los colores que en su rostro de la rosa se esparcieron. Ahora, tristes, yo guardo de esas florcitas los restos en donde, amiga, se aduermen con otras en sueño eterno. La existencia de las flores de nuestra vida es remedo: dicha y paz sólo se encuentran en el campo de los muertos. F. ALBELO Coronel, 1.º de enero de 1889.