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Es de dia y el teatro Nacional, iluminado con las candilejas-Meoqui, pone en evidencia el polvo selidas bellezas de Polito y Rafael Zamacona; D. Porfirio, razurado por Benitez, entra al salon seguido de numorosa corte de faz retinta, y despidiendo miradas opacas exentas de inteligencia; D. Matias lleva barrida su levita perfumada con aguarras y Vallarta encapotado en sus cejas, sonrie con indecible malicia. Fray Protasio lleva un pariente en cada bolsillo y una que su cuerpo; Riva Palacio, que esta seguro de que no le han de disparar ningun Remington, se pasea, brinca, chilla, grazna, ladra, ruge, canta, rebuzna, habla, relincha, se encoje, se dobla, sonrie y llora. Lo único que no hace es correr; pero al fin y al cabo no se trata de pelear, sino de premiar el trabajo. Despues de haber dado Ordenes hasta on chino, y de estar convencido de que todos los espectodores han preguntado: «¿quien es ese mico tan terrible?» entra al salon y arrebata la medalla concedida al Sr. Balcarcol.