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Hay entre los parroquianos de las tabernas céntricas un sordo pinico que no causa por cierto, ni la baja de la plata, ni la proximidad del cólera. Mas de un adepto a Sileno contempla el topacio liquido de su copa de cognac, con los ojos tristes y bumedecidos de quien preludia una despedida eterna. Los cantineros escancian con mano febril y apresurada, como si quisieran con ia orgía del momento, compensar la perdida futura. Y sobre los armarios atestados de botellas, donde se ostenta: enfiladas, brillantes, preparadas como para una revista, las redomas y los frascos de cristal, flota una funebre tristeza que no disipa, ni la luz Ediscu, ai la carcajada vibrante y argentina de las copas que se mueren de risa chocando en mano de los bebedores. Trátase ya que es preciso decirlo, del impuesto a los licores. ¿Se mide la trágica importancia que envuelve tal asunto? ¿ Se supone la trascendencia fatal de esa medida?