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Se puso séria y meditó un momento: y luego sonriendo me responde: --- Lo quisiera esplicar porque lo siento; Pero á usted, que es poeta, yo, por dónde? Antes á darme esplicacion cumplida de esta cuestion su musa le condena: es el amor tirano de la vida que con lazos de flores encadena? -Confieso enmudecí desconcertado; y al ver que intencionada sonreia, Prosegui en mi sospecha, porfiado, de que mejor que yo se lo sabia. Por eso respondí-No, señorita; el poeta que solo sufre y llora, es una planta que el dolor marchita y la luz del amor nunca colora. Podrá el poeta adivinar el goce de ese armónico dulce sentimiento: pero si esta dulzura desconoce, Será frio el pintor, torpe el acento. ¿Qué sabe de la dicha el desdichado? Tiene que preguntar al que es dichoso ... Por eso á usted, amiga, he preguntado lo que siempre ignorar me fue forzoso. Yo creo que es amor plácido ensueño: Una imájen se crea nuestra mente; de todo nuestro ser la hacemos dueño, y es ella nuestro sol y nuestro ambiente.