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A fuente, su cristal en los peñascos rompe cuando por ellos se desliza, y en pos de mucho tiempo húmedas quedan cuando muere el arroyo, tenues gotas una por una de la roca filtran, y vuelven a caer sobre la arena Compadecido alguno de tus penas Dice que á veces en tus ojos brilla una lágrima trémula cuando hablas Tántas fueron, que aún guarda tu pecho las que vertí por tu desdén un día, y hoy, cuando lloras, lágrimas ajenas Ese llanto que viertes es el mismo que en tu pecho filtro del alma mía : ¡ Es la trémula gota de la fuente ! Pedimos perdón a los lectores por la libertad que nos tomamos hoy al abrir un paréntesis en nuestras columnas entre los asuntos de interés público y general, con el objeto de dar lugar á algunas líneas como homenaje al fundador de este periódico, D. Archibaldo Boardman Boyd. No parte directamente de nosotros el elogio a un obrero de la inteligencia que dejó hace tiempo de trabajar en la labor que hoy nos ocupa. Tal vez, para iniciar nosotros el recuerdo de lo hecho por esa persona durante su vida, nos habría faltado decisión, por ese escrúpulo que nos hace siempre no pensar en el encomio de los que nos están vinculados de cerca.