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belleza, desaparece bajo la forma movible, insta- ta llena de arroz; a nosotros nos toca ahora repreble, de un concepto relativo; no tiene realidad ninguna, ni moral ni material, i queda reducida a un fenómeno puramente psicologico, a meras ficciones de la imajinacion, sin mas realidad que la de los sueños. La belleza no es nada: es si acaso, una preocupacion, una fantasmagoria de nuestro yo, una supecheria con que cada nuo adula a su deseo o a su capricho, engañandose a si mismo. Schiller, Fichte .... ¿ que hacen esos jemios perdidos en las soledades del error? Nada; sepultarlo todo en los estrechos limites del pronombre personal yo; he ahi la erencion, la libertad, la justicia, la razon, la belleza: he ahi todo. Fuera de mi no hai nada ; i es el caso que yo no quepo dentro de mi mismo. ¿ Adonde vol ....? ¡ Santo Dios! No tengo dande ir. Soi nun especie de cristal imposible que refleja imujenes que no existen en ninguna parte.