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-Siento más dolores ... ¿ Iré a tener, otro? -¿ Cree usted que son sus entrañas una inclusa? -¡ Ay! ¡ ay! que vuelvo a empezar ... -Muger-dijo el marido interviniendo, -tres hijos son el máximun: no harás una excepción ... En aquel momento nació el cuarto hijo, y el padre tomó una pluma y un tintero. -¿ Qué va usted a hacer ? - preguntó la comadre. -¿ Qué quiere usted que haga ? - Numerarlos. -¡ Ay! ¡ ay ! ... - repitió la madre-Esto no ha concluido. -Muger: ni que fueras una de esas botellas inagotables que usan los prestidijitadores. -Esposo, ¿ qué has hecho conmigo? -Hija, antes de que sigas adelante, te advierto que ya no hay sitio en la casa para tantos. La muger no escuchó; estaba dando a luz el quinto hijo, y la comadre, aterrada, `repetía: -No he visto caso como este. Ya no tengo brazos, ni usted debe tener caderas. -¡ Hija, por Dios ! - repetía el marido; -no tires más ejemplares. Ni la imprenta de Peter Bacigalupi!