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cuando baje a vuestro lecho oscuro cual viejo presidario, yo, sin hierros ¡ cuán grato me será, libre de cuitas polvo volver á ser, polvo lijero! Mas oh suefios! Los muertos estan mudos; es el viento, es la lucha de los perros, es tu suspiro, oh cruel naturaleza. es mi alma que exhala su lamento Calla! que el cielo es sordo a tu gemido ; ¿á qué llorar si al mal no hallas remedio? sé como el lobo que bañado en sangre a cuchilla fatal muerde en silencio. Una tortura más, otro latido, luego la fosa abierta : en ella un cuerpo y sobre tanta variedad, la yerba del olvido por siempre irá creciendo