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Estaban mat prendidos i se cayeron; yo que no separaba mi vista los tomé sin que nadie me observara i los blancos jasmines vinieron a aumentar estas tristes pájinas que tú has ido escribiendo sin saberlo. Ese clavel, esa ramita de resedá, hasta ese pequeño tallo sin flor, todo viene de ti, todo ha recibido algo de ese dulce perfume que se desprende de tu ser. ¿Por qué la vista de esa pobre hoja de malva me produce un dolor inesplicable i hace apresurar los latidos de mi corazon? Ah! Ella hace palpitar mis sienes al calor de un recuerdo bendito que yo siempre acaricio con la gratitud de una madre al recibir un beso de su hijo: es el recuerdo puro de una noche de tierna confianza. La pobre malva está seca, tiene un color tristísimo, no conserva ya ese suave perfume de la frescura; pero yo hallo en ella el encanto amoroso que le dió al tocarla la mano de María; me parece ver entre sus pliegues los perfiles del rostro de ese ánjel purisimo, creo que todavía está húmeda con su aliento delicado.