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La atmofera está tibia y saturada con el aura que exhalan los jazmines. Vaga sombra se extiende en los jardines por los naranjos y rosal formada. Solo se oyen cruzar por el vacío esos dulces y lánguidos rumores que desprenden las hojas de las flores al recibir las gotas del rocío. No se oye en la espesura voz alguna, ni el eco misterioso en el espacio que tropieza cual nube de topacio que va á esconderse al disco de la luns. Se oye fugaz atravesando el cielo, cuya callada magestad asombra, desprenderse veloz entre la sombra al pájaro nocturno en raudo vuelo. Todo es silencio y paz, horas de calma en que se llora la ilusion perdida o se mecen las flores de la vida al hondo mar que resplandece el alma. El espíritu triste y solitario , pebetero de luz que mana incienso, sus alas tiende en el espacio inmenso para tornar llorando a su sagrario. [Pasad, horas, pasad! nuestra cabeza agobiada doblamos sobre el lecho; pasad mientras se agita nuestro pecho en crepúsculos, sombras y tristeza.