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Su dicha el jóven hoi basa en estos goces bastardos: lucir sus talles gallardos en las plazas i portales I beber como animales e irse luego a picos pardos. Esas vidas que son humo yo así resumo: buen traje, chicas bonitas I mil copitas. EL JUICIO FINAL Dormia yo a pierna tendida, tranquilamente, cuando de súbito me despierta un sonido agudísimo, como el de un clarin o trompeta. El toque era de zafarrancho. Salte de mi lecho, me vesti apresuradamente creyendo tener fuego en mi casa o en la vecindad, pues tuve el toque aquel por toque de bomberos. Salgo a la calle, i al primer paco que topo le pregunto: vecino, ¿ dónde es el incendio? ¿Incendio, señor? me responde llorando: en ninguna parte. Ese no ganarian toque que oye su merced, no es de los bomberos, sino de San Vicente Ferrer que toca a juicio final. ¡El juicio final! ¿ I bien? ¿ Por qué lloras tú? - Como no he de llorar, patron, cuando dicen que el valle de Josafat está tan léjos, i yo no tengo para el viaje!