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XCIII Sentado en un montón de húmeda arena, extraño a la faena , ocultaba su rostro entre las manos, Mostrando sólo en su actitud doliente la ancha y curtida frente Orlada á trechos de cabellos canos XCIV Cual no maduro fruto, que la helada malogra, su hija amada cayó marchita al soplo de la muerte, y se le sale, sin sentir, del pecho el corazón deshecho, en las acerbas lágrimas que vierte. XCV Quien ha sufrido la mortal congoja que, sin piedad, deshoja como agostada flor nuestra ventura en ese instante de terrible prueba, en que voraz se lleva parte de nuestro sér, la sepultura ; cuando con lenta gradación se apaga XOVI la luz dudosa y vaga que colora la faz del moribundo, Ay !