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Están revestidas de trajes rarísimos, estravagantes, que nunca pensaron usar en vida, llenas de colgajos, aspirando el olor de algunos cirios que arden a sus pies, agobiados con fiores artificiales i qué sé yo qué otras baratijas. Sostienen las andas unos cuantos desocupados. I las imajenes sufren todo con santa resignacion, como que son santas. Se da la señal de partida, i salen las andas seguidas de un mozo estrañamente vestido i que con un braserill portátil, va sahumando las imájenes quién sabe para qué; luego, le siguen dos largas hileras de obreros de cualquier santo, llevando en el pecho una estampa multicolor, probablemente para distinguirse del comun de los mortales. Llevan tambien como de baston un largo cirio. Me da mucho gusto cuando ve guiendo la procesión a las largas hileras de obreros de cualquier santo, con l consabida vela en una mano alumbrando las calles en la mitad del dia i con a otra desocupada por distracción buscando el pañuelo propio en el bolsillo del vecino, mientras la vela sin pedir permiso se introduce bajo el sobaco del incauto para llamarle la atencion por aquel lado, dejándolo en un estado lamentable (el sobaco, nó el incauto).