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Todos fueron para mi literata una ilusion halaguena, todos fueron tambien de la hiel en el mismo corazoncito, en vez de tenerle donde todo En su casa, no se invila à las visitas mas que con le, no se habla sino de letras y del amor puro y noble de lo mas profunperfumados. Piensa en Marmol, sueña con Echeverria, duerme con Florencio Varela (lio) debajo de la almohada, canta cuando coFigueroa, o cinco o seis de Mitre junto con Fajardo. En fin mi literata es una pobre muger sin esperanza y sin pasado; sin amor y sin porvenir. Pobre la literata !.... Compasion para ella !....