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Cual pintada mariposa que al mirar la luz, ansiosa, vueltas mil da en derredor, así al ver tanta hermosura, en torno a tu imagen pura, giró anhelante mi amor. Mas la luz quema las alas, y el pobre insecto, sin galas, abrasado muere allí; triste, hoy lloro mis enojos, que los rayos de tus ojos tal me abrasaron a mí. Pobres maestros. Llamó una madre a un profesor de inssuyo para que lo enseñara, le dijo: -Yo me conformo con que el niño tende aritmética, una tintura de geografía, una tintura de historia, una tintura de física, una tintura ... -- Pues entonces, le contestó el maestintorero.