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Cose, cose, cose aprisa, pobre, con hambre y con un frio atroz, y en tanto la Cancion de la Camisa Cunta la triste con doliente voz. Trabaja, mujer, trabaja, desde que al alba el gallo oyes cantar; 'I'mabaja, mujer, trabaja, hasta que ves los astros fulgurar. ¿No es esto ser eselava? Más odiosa esclavitud que la del turco infiel. ¿Y a una mujer con alma virtitosa Dan los cristianos trato tan cruel?