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-¡ La mantilla! ¡ La mantilla! Era la centésima vez que una viejecita corta, de barba curva y boca desencuadernada, repetía esa frase a una muchacha de contornos frescos, piel saticada y pupilas húmedas como la Magdalena de Rubens. La mantilla era un telon negro sobre la cabeza minona de la Venus, y la viejecita prendiendo su anemico espiritu en los brumosos tejidos de la sevillana, sentia a cada empelloa de un deFoto, el golpe en falso de las tijeras que usan las parcas para cortar el bilo de la vida. Y no era posible: aquella noche el templo parecia una inmensa granada, con sus semillas empalmadas sin dejar espacio para que cupiera ci aun el polvillo impalpable de una ala de mariposa. Yo estaba tan cerca de elia que su aliento me soplaba en la nuca , produciéndome un cosquilleo semejante al que se tiece cuando se frota la palma de la mano con un trozo de peluche. Y luego aquel busto que despedia un olor de ris.