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Los pueblos posternados nos adoran; en tanto nos bendicen en voz baja nos sentimos malditos; el incienso sube a nosotros, y la sombra mezcla el ídolo Isabel al de Fernando. Su claridad confunden nuestros tronos, vagamente de lado nos miramos, y al hablarnos la tumba abre su puerta. Seguro no lo estoy: quizá esté muerta. Ella es á un tiempo déspota y cadáver, y cuando el cetro cruza nuestros dedos yo debo helarla, cual si Dios ligase unidas una mano de esqueleto a una mano de mómia! Y aun respiro! No, no soy yo fantasma tan pomposo! Tambien, cuando es posible a todo el peso de esas grandezas escapar, escapo, y hago, fuera del rey, mis escursiones, y siento, cual dragon que se dirije hacia un rayo de sol, las espansiones del despertar, monstruosas! Loco entonces como la tempestad y como el rayo, prisionero del trono de él me evado!