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Todos acabamos de morir en un momento dado; ¡ pero vamos muriendo todos los días, y la vida se nos va á girones, desgarrada por la muerte de nuestros hermanos! Morimos algo cada vez que perdemos una ilusión, una esperanza, un amor, un objeto amado que ha sido parte de nuestra vida terrenal. Y si no, ¿ qué podríamos decir cuando desaparecen hombres como nuestro amado RICARDO ?... ¡ Ved lo que de él queda ! ¿ Qué es hoy de su risueño y clarísimo talento, lleno de gracia y donosura ? Solamente queda su obra, su reflejo ; ¡ y su pluma está muerta ! ¿ Qué de su hermosa y gallarda persona, tan notable por su distinción y elegancia, y que atraía y brillaba singularmente por su lozanía ? ¡ Eso es ahora inmovilidad, fealdad y podredumbre ! ¿ Qué es ya de aquella palabra que resonaba con dulce timbre en el oído, llena de seducción y afabilidad, de agudeza y galantería y originalidad retozona ? ¡ Hoy es mudez, absoluto silencio !... ¡ Y qué! ¿ en esto han de acabar tánta belleza, tanta gracia y tánta vida comunicativa y cariñosa ? ¡ Ah, no !