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Las sortijas do sus dodos dicen que se multiplican; pero cran mucho mejores las rosas de sus mejillas. Anoche torno del valle sin una nueva sortija, con el cabello en desordon, Horando a lágrima viva. ¡Ay, quiera Dios que hoy llorando no torne a la serranía, que ni compision encuentra en los que su llanto miran, que hasta las otras zagalas su conversacion esquivan! Yn da la vuelta del valle; pero sus dedos no brillan, y vuelve, ¡ ay Dios! como anoche ,; Ilorosa y descolorida. A la vera del camino, sentado al pie du unn oncina, esta un pastor abismado