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Nuestros poetas, rompiendo la lira que les sirvio para cantar las primeras i bellísimas estrofas a la patria, al amor, a las flores i al arte, ahogando en el corazon el jermen divino de la poesia ¿no temen parecerse a esas virjenes de la Edad Medin? Si Victor Hugo, en vez de morir cantando como el cisne, hubiera roto su lira en los albores de su juventud ¿seria hoi el hombre del siglo? Si Campoamor, Zorrilla, Nuñez de Arce i otras lumbreras de la poesia española, hubieran hecho lo que hizo Lillo, Matta, Chacon. Irrizarri, Rodriguez Velasco i demás poetas nacidos en este pedazo de Paraiso, ¿ harian hasta hoi palpitar nuestro corazon de entusiasta alegria, con las majistrales composiciones que nos envian por cada correo? Si nosotros hubiéramos nacido poetas, moriríamos antes de abandonar la lira, como moriremos antes que soltar los cinceles por mas que el arte sea nuestro padrastro. Obligados a renegar nuestros principios, o a cambiar de profesion, ann en medio de la opulenin, nos erecriamos menos felices que lo que somos. Comprendemos, pues, el sacrificio de- los que tratan de ahogar sus naturales instintos, pero no damos con la verdadera causa que a ellos los obliga.