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Al caer la tarde mi alazan apenas dala paso. Yo estaba próximo a ser el Maxzeppa chileno en el Continente americano. Si a lo mênos hubiera tenido un Byron que me cantara !... Pero en mi patria. «El cisne ya no canta;» La muerte helo la voz en su garganta.» Solo quedan poetastros tan pololos Que graznan i se aplanden ellos solos. Fuerza era resignarse a morir ignarado. El polvo, el cansancio, el hambre i la sed, firmaban mi pasaporte para el otro mundo. Para defenderme de ese cuaterno de enemigos confabulados en mi contra, o, sea para anventar de mis ojos la imajen de la muerte, contemplala el bello espectáculo que ostenta nuestra cordillera acariciada por los últimos rayos del sol. Concentrada mi imajinacion i fijas mis papilas en dicho espectáculo, no me cuidadaba del rumbo que seguia mi caballo. De repente, este dio un resoplido i qu saendon que casi me hizo medir el suelo. En ese momento vi una linda huasita, que, como la araucana cantada por Ereilla, huia precipitadamente para no ser vista de mi.