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una pocilga de impurezas, un lodazal de sangre, un amasijo de ponzoñas, y una indómita bestia, à quien sólo la espuela y el cerebro impotente para comprender lo el látigo. de Lucifer podían hacer entrar en razón. Pues bien, yo recelo que estos clérigos ciones, sin grandes alegrías y sin dolores y frailes andan ahora secularizados y ex- supremos, sino todo ruín y menudo. claustrados, y son los poetas y novelistas naturalistas; sólo que, antes de ahorcar los habitos y salir de la regla, dejaban alguna esperanza de salvación á los buenos y arrepentidos, y ahora ya no hay ni salvación, ni esperanza, ni arrepentimiento . Cosas como son, ignorar lo incognoscible que valga para nadie; ahora han desenca- y caminar hacia lo negro sin tener miedo. denado el infierno sobre la tierra, y nos han acorralado en la tierra, sin salir de ella, ni de la lidia, sino con la muerte. Si esto es amena literatura, venga Dios y lo vea. ¡ Bonita esta la amenidad! Y no se me diga que yo exagero. Voy a citar, en extractos, á un crítico francés, casi naturalista, aunque muy ilustrado.